Romance del emplazado por el Partido Popular

30 de Agosto. He salido a hacer esta mañana un pequeño recorrido de mi casa a la ermita de San Antonio. La higuera del tío triburcio, las viejas garroferas, las casetas de toda la vida por las que he paseado desde mi infancia. Los nuevos avisperos como los de siempre. La ermita de San Antonio sin su campana porque ha sido robada, y su plaza a la entrada dando la bienvenida rodeada de pinos con la fuente para el vino que llenan el día el día grande , en medio. Cuando bajaba por el mismo sitio que he subido, he notado que todo ha cambiado al escuchar  a mi vecina por mi espalda diciendo:

t´en portarem al lloc. Te llevaremos al puesto.

Léxico fascista que a estas altura del 2017 ya no sorprende, quizás hace 20 años me hubiera asustado. ahora lo creo posible. Sin embargo no he podido contenerme y he girado hacia ella.

¿ me dices a mi?

y aunque no lo escribo pero hablo valenciano, y  ellos que hablan valenciano les hablo en castellano, le he preguntado de tal modo aguantando la rabia que me ha contestado con ganas.

Te llevaremos al puesto.

En esta persona, cuya familia es bastante famosa por su militancia en el PP, aunque yo les calificaría más de fascistas directos con anhelos represivos y ganas de fusilar en la tapia del cementerio, por lo menos a mi persona. Cosa que no me sorprendería que ocurriera. Le he preguntado a que se refería. Evidentemente en el léxico del pp y de los partidos fascistas, te llevaremos al puesto, es llevarte a la guardia civil para que te den el paseillo como a Lorca.

Quizás las cosas hayan cambiado, o quizás no y no tenga sentido lo que he dicho que no he cumplido.

Mira, ahora seré yo el que vaya al cuartel de la guardia civil y te denuncie por un delito de odio ideológico, por las difamaciones a mi persona que sé que hacéis, acoso y amenazas.

La buena señora que estaba colgando la ropa se ha metido en casa, y yo me he limitado pensando que si iba al cuartel de la guardia civil y la denuncia por decir:

te llevaremos al puesto.

Las posibilidades eran las siguientes.

o bien no harían caso ,y me pedirían pruebas,

o quizás me dirían:

venga angelillo que nos vamos al puesto de paseillo.

La verdad es que hoy en día no se sabe.

Parece todo igual, pero es todo  diferente.

Me he contentado con ir al ayuntamiento y dejar constancia de los hechos.

A para mi, he escrito unos versos, para tranquilizar mi alma de esa acusación de rojo. Si ya no queda ninguno.

II.

El romance del emplazado por el partido popular.

! Mi soledad sin descanso!

como la de García Lorca.

Huyo por el descampado.

Porque me llevarán al puesto

Lo prometen a mi paso.

Si cruzo por sus puertas.

Estoy en una urna encerrado.

En San Antonio no hay tregua.

Vivo excluido custodiado.

Esperando que me envien

a ese puesto emplazado.

*

Quisieren llevarme a prisión.

con los brazos cruzados.

mordeduras de su odio

para pintarnos lo negro

En las tapias los entierros

Por eso me llevan al puesto.

Esto me lo han prometido.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

Texas se hunde como Venecia. Elegía a Óscar.

En Vall d´uixo tras la lluvia mirando por la ventana, se ve en el fondo junto al mar a Moncofar. Hoy hace un año que murió mi amigo Óscar de Moncofar en Villavieja, un toro lo mató mientras trabajaba.En la radio cuentan hoy que en Texas la de Norteamérica,  no la que tengo bajo mi casa, la gente muere ahogada por una tormenta, de Venecia que se hunde lentamente, y aquí tenemos la sequía y la muerte indiferente.

Ha vuelto la lluvia a esta tierra seca.

que se hunde pobre y lentamente.

La lluvia devuelve la serenidad

a estos campos perdidos en si mismos

como una Venecia hundida bajo el agua.

Mi corazón hace un testamento

contemplando con estos ojos esta soledad.

Bajo la lluvia la memoria revive

como lo hace Venecia bajo el agua.

En la arena seca está la tormenta

la que desata desienta la muerte

que no cesa de ahogar a este pueblo.

En Houston la muerte se ha vuelto agua

Venecia se hunde tranquilamente.

Aquí el agua es riqueza para el hortelano.

Y la muerte bramidos huracanados

que se encuentran en la calle como en la arena.

Sorprende esa muerte con indiferencia.

Transitando por barrancos olvidados.

Necesitamos la lluvia para sentir la soledad.

Yo te he soñado en la arena Óscar

lleno de sangre tras un año seco

cuando volvía a llover tras los cristales.

Angelillo de Uixó.

agradecer a toda la gente que el año pasado se sumo a este dolor compartido por la muerte de Óscar, frente a aquellos que disfrutan  con el dolor y  la muerte que elevan a cultura.

II.

I

Poemas que arañan vampiros de toros y bodas.

!Que vengan vampiros colgados de la barrera!

a leer nuestras letras llenas de toros y bodas.

Pondremos al toro una alegre corona de flores

y peinaremos su cola para la fiesta.

Vestiremos a la novia de luna

entre alegres mugidos de miel de una vaca.

!Que vengan vampiros colgados de la barrera!

Están invitados a la fiesta y a la boda.

Habrá toros que bailen en el banquete

llevados de su potente paso viril

entre aplausos de los comensales.

Se brindará como vampiros,

con un cuerno de vino rojizo

de sabor a la sangre

pidiendo por la vida eterna de los casados.

Los poetas en su rincón,

hablaran de tragedias y penas que han de llegar.

El novio, la novia, el toro y resto,

brindaran por el ingenio de sus poemas.

Las madres brincarán de alegría ese gran día,

contemplando a sus hijos allí tumbados ,

haciéndose promesas perpetuas

entre platos de plata a rebosar de carne recién abierta.

Gritando a los vampiros de las barreras:

!Que vengan, que vengan más vampiros colgados de la barrera!

Hoy es un día de gran fiesta.

 

II

 

Sangraran mis labios,

hartos de pronunciar palabras que ya no arañan,

sangrarán como sangran

los tomates en la huerta, al ver la acequia vacía,

sangrarán como sangraran las cañas

cuando no te vean llegar,

como sangran los sueños

de quienes cambian verduras por algo de libertad.

Como sangran los heridos por las astas de la vida,

sangrarán por todos aquellos, que no escuchan las campanas,

y si las escuchan callan, a nadie importan los muertos

si no dormían en la casa.

Están llenas las calles de huecas esperanzas

que ya nacieron sin patas

y que no viven….. solo sangran. 

 

A Óscar.

“Lo mató un toro en algo qué algunos llaman fiesta”

 

I Ángel Blasco, II M.B.Ibáñez

Metanimo Evolución. Memorial a un misil Norcoreano

 

La escena se inicia en Occidente, en un pueblo de la cuenca del mediterráneo, en un hogar depauperado de vall d´uixo, donde  un excluido social  arrinconado por el sistema, bajo la bandera comunista colgada del salón, celebra la noticia del lanzamiento de un misil por parte de la desesperada Corea de Norte amenazada por ese mismo sistema que le oprime. Simboliza ese apoyo a través de un ritual encendiendo una vela bajo la bandera comunista.  Unas palabras  tiemblan ante la llama mientras se deslizan de sus labios.

La inteligencia y la pobreza,

aisladas,

se defienden en conjunto.

Un silbido heroico,

capaz de hacer llorar al mundo

con su furia.

Eleva la mañana a amenaza.

La evolución y un pueblo aislado,

se defienden en conjunto.

Del otro telón,

que envuelve al mundo con su farsa,

en los grandes salones,

con sus mujeres de gala

y sus hombres de éxito.

apoyados en la barandas,

de las grande torres de cristal

por las que fluye el dinero

que hace libre a la estatua de la libertad.

Flotando sobre un mar de cieno.

Entre la razón y la dominación.

Entre la defensa y la destrucción.

Entre los principios y el baile de salón.

Un silbido lo mantiene todo en el aire

en un precioso equilibrio.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

La vuelta ciclista imita la reconquista

 

 

Corren por España estos días de caos y anarquía un grupo de ciclistas simbolizando la reconquista. adarga en ristre en  mano, y en la otra empujando el manillar de la bicicleta en las más pesadas cuestas. Con panfletos en la mochila, ocultos por las capas de cruzados, piden unidad como en la familia, para reconquistar la nación partida al grito de Estado, Unidad y Patria.

Por donde pasan los corredores, los Ayuntamientos los reciben entusiasmados:

ya vienen pedaleando los fascistas a salvarnos del paro, del hambre, de los liberales, de los inmigrantes, de las feministas, al grito de:

expulsión, expulsión, expulsión.

Esta es la entrada de Don Pelayo marchando desde Castellón a la muy noble Villa Real.

Por las riberas del Mijares,

peladea Don Pelayo.

Para entrar a Villa real.

Lo hace en una bicicleta de la Once.

A él le siguen un tercio de los suyos,

con el casco ladeado.

Van muy ufanos pedaleando.

Con la camiseta de la bandera de España.

A la entrada del pueblo.

Se agolpa en la baranda la gente,

mirando todos a Don Pelayo,

que despunta más que los otros.

Noble, guapo, hidalga flor de España-

le gritan las doncellas de la villa enamoradas.

Pero los envidiosos independentistas y anti sistemas,

le silban y le increpan porque no amana a españa

de este modo:

Tu no eres hijo de rey Don pelayo,

sino de la sierva de su hermana.

Don Pelayo de buena gana parara

para matar a todos ellos.

Pero prefiere no armar bronca,

y ganar la carrera.

Por eso Don Pelayo pedalea

y les responde:

No oigo vuestras palabras.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

Héroes del tiempo, cambio climático en vall d´uixo

He subido este articulo de mi campo  y de mi otro blog dedicado a la agricultura /2017/08/heroes-del-tiempo.html en el cual  podréis ver imágenes que  no captan la realidad que yo vivo , por eso os la relato como preámbulo al poema, canción y acción publicado como héroes del tiempo en blog de agricultura. El tiempo ha cambiado tanto que el verano desde el punto de vista agrícola ha sido un desastre medio ambiental. La temperatura no bajado de treinta grados, y no ha llovido en todo el verano. a esto se suma la espera a que el ayuntamiento resuelva sobre mis tierras que ahora son suyas, y creo que quieren hacer algo para el turismo. Yo les he pedido quedarme formalizando una cooperativa. De momento espero. Os dejo con este pasaje agrícola al que considero parte del patrimonio y  merece no ser extinguido. De seguir así vall d´uixo será una zona agricolamente muerta en muy poco tiempo. Desgraciadamente hay gente como banqueros, hosteleros, políticos, que celebra este hecho como una gran señal de progreso. realmente no saben lo que hacen.

27 de agosto Vall d´Uixó. amanece abrazado a una carretilla un agricultor ecológico como un naufrago malherido  en un hundimiento de tierra.Tras los cristales de la ventana de su cuarto, ya cantan alertando las chicharras . Un viento seco abrasa la retama que crece seca entre las avenas silvestres. Le queman los ojos al acercase al exterior y  mirar a un horizonte casi invisible por la potencia del sol. se adivina a lo lejos un mar cubierto de una capa de brumas. Termina de cargar garrafas, regaderas, sintiendo de la caminata de ayer los tendones nervados como flechas doloridas que se tensan sobre un haz de músculos que los rodean a los primeros movimientos de la carrerilla que levanta hacia el huerto.
Las veletas de la iglesias apuntan al infierno, campos y campos abandonados en un paisaje post  apocalíptico.
El sol se posa como un gallo sobre la torre de vall d´uixó, símbolo del municipio.
El mismo sol de siempre.
Pero el agricultor detenido bajo la torre, siente que no es el mismo sol que ha conocido. Es otro.
Uno que quema la piel de la tierra y que deja con grietas estériles. El trabajo de este agricultor es trabajo de cementerio. Sobre un cadáver gravemente planea como un buitre en extinción. Esta es la tierra de estos campos por donde pasa la guadaña de la sequía. Los veranos son interminables, las nubes pasan de largo sin dejar agua.
Y estas tierra de agrofobia, de gentes ahogadas en turistas y en bares, se asombran en la intimidad de comer todos los días y no se preguntan por tan a gusto que están ¿ quién les va a salvar de la extinción?
I. Héroes del tiempo.
Hemos perdido la Fe,
en la victoria y la ilusión.
Las cebollas son luna,
sobre tierra yerma.
El agua llega agotada.
Toda una escuadra de tomateras
yacen derrotadas junto la empalizada.
Las judías han sido expulsada de esta tierra.
Las acelgas pasada a cuchillo en la madrugada.
Las lechugas son estropajo
sobre la arena caliente.
Lo guisantes, el cilantro,las espinacas,
están a punto de ser sacrificadas,
como el viejo Laocoonte,
con sus palas erizadas a la entrada
cuando ocupen su posición de tierra del semillero.
La atmósfera roja sobre nuestras cabezas
nos observa los pasos
como mártires del clima,
que han perdido la Fe, la ilusión y el tiempo
en la tierra.
La evolución se mira en el espejo sangrando.

antes de abrir una nueva puerta,
con todas sus criaturas,
que se hayan subido a ella.
Dejando morir a los héroes del tiempo
en su clima, en su hábitat,
en su ecosistema pasajero.

Angelillo de Uixó.

O contra todo atropello o contra ninguno

26 de Agosto, Vall d´Uixo. Manifestación anti terrorista. El atropellado, un vecino de la localidad. Esta bajo su propio coche. De forma voluntaria ha quitado el freno de mano y ha puesto el cuello bajo la rueda. Un perro que pasaba lo ha salvado.

Las noticias ese día, abren contando que un esclavo, un hambriento, un vencido, un hombre perdido han sido atropellados.

 

Gente atropellada que estáis en las calles heridos, gritando y sintiendo la debilidad de vuestros frágiles cuerpos tullidos.

¿ a quién apeláis para que os ayude sino al resto de los que no han sido atropellados?

Si ellos te ayudan contra ese atropello, qe sigan luchando en las calles contra los atropellos.

Pero si estás solo y abandonado, pobre y hambriento, perdido en las calles porque nadie te socorre, entonces es mejor que te atropellen.

Y tu desempleado, excluido social, que estás vencido. Te podrías unir a los atropellados en las calles y gritar con ellos, pues estás herido y necesitado de que te escuchen los fuertes y arrogantes que ese día desfilaran al paso la oca por las calles manifestándose contra los atropellos. El rey irá con ellos. Grita para que te escuchen y diles que tu también has sido atropellado.

Y si al verte herido al pasar por tu lado no te socorren, pídele al rey o al presidente del gobierno o a algún ministro que te termine de atropellar, que seguro que te lo concede.

Hombres con miedo. Esclavos de la libertad que no  hemos renunciado a luchar por obtenerla.y hemos aceptado unirnos a quienes nos aplastan.

Sería mejor tirarnos todos bajo la rueda del camión.

A la de una, a la de dos, a la de tres.

Maricón el que se salve.

Angelillo de Uixó, escritos de paz y bien para el museo de la paz de vall d´uixo.

 

 

 

La saeta de Iron Maiden.

Eddie salido de España,

a las Islas Británicas.

Miradlo,

flaco, sucio,

y del sol tostado.

Le han cortado la melena,

le han robado la chupa.

Se queja amargamente,

en las calles de Londres,

de España.

Eddie ya no bebe vino,

solo agua del jordan.

No soporta el sol.

Junto la orilla del Tamesis

se sienta.

Y hace la siesta.

Pobre Eddie,

cristo de  España

en las Islas Británicas.

Angelillo de Uixo.

queremos a Iron Maiden en las grutas de San José.

 

sueño de verano en la cueva de Laocoonte

 

Personajes.

Angelillo de Uixó como Laocoonte .

Mercedes Ibáñez Bou ,soy yo en poemas del alma, como Hada soy yo.

La sombra, como el  ayuntamiento de vall d´uixo.

Ingeniero forestal , el monitor de la escuela taller.

Alumnos de la escuela taller como figurantes.

Las paleras y las hortalizas en la papel de la conciencia de la humanidad.

 

 

La escena transcurre una jornada de agosto junto a un huerto ocupado por un desgraciado mientras van desaparecido las paleras que cubren una cueva que hay sobre el huerto.  Las paleras  están siendo taladas por una escuela taller.

Laocconte  se acerca con el corazón palpitante, camina asustado. Balbucea una palabras extrañas que le sobrecogen al pronunciarlas.

Esto lo he soñado.

Entre las hojas del camino, se mueve algo bajo ellas.

Bajando la vista poco a poco Laocconte la lleva  casi al suelo, hasta que una voz lo llama y la desvía hacia el sonido.

Laocoonte ¿ estás bien?

Alza la cabeza y observa al ingeniero forestal que lleva la escuela taller. A su espalda ve a los alumnos luchando contra un bosque de paleras.

Laocoonte, desorientado

Si. estoy bien.

Ingeniero forestal observando el huerto.

¿ Ha sido un mal verano verdad?

Laocoonte.

Los sueños se han cumplido de forma cruel. hablaban de altas temperaturas, de un cambio climático, de sequía, de hambre y miseria, pero nadie me hizo caso. La cosecha a sido un desastre la peor que recuerde.

Laocoonte hablando para si, asustado.

La escuela taller llega al huerto, al bosque de paleras salvajes. un sueño me dijo que moría ese día. Me decía el sueño:

cuando la escuela taller llegue al huerto, serás asesinado por una sombra.

Esto que veo hoy lo he soñado. Ahora insinuará me dirá que quizás me expulsen.

Ingeniero forestal a los alumnos.

Recoger chicos, nos vamos a almorzar, las herramientas junto al muro.

dirigiéndose a Laocoonte.

Veras, tengo orden de limpiar todo esto. De momento te lo estoy respetando como ves.

¿ como te fue la reunión con la alcaldesa?

Laocoonte.

Escuchó y calló.

Ingeniero.

¿ No sabes nada?

Laocoonte.

Nada sé, todo lo sueño. Y lo que propuse no puede ser. No tengo gente para la cooperativa. Me han abandonado. Mucho calor. los elementos atmosféricos  han acabado con mi gente.

Ingeniero mirando a los alumnos que esperan sus ordenes.

Comprendo. Pronto tendré una reunión. De momento te respeto lo que plantas, pero…quizás…

Laocoonte deteniendo las palabras del ingeniero

Comprendo. No hace falta que sigas.

El ingeniero y los alumnos formando una fila se alejan.

Laocoonte se queda solo bajo la cueva mirando sus tierras que no son ya sus tierras.

Su pie siente un aligera sacudida de algo que se mueve bajo el suelo.

Va bajando poco a poco la mirada al suelo, cuando nota a su espalda una sombra que ha bajado de la cueva.

Y al girarse ve un rostro cubierto por una sabana negra,

del impacto muere Laocoonte.

Quitándose la sabana negra que cae a tierra la sombra de ese hombre vuelve a caminar subiendo a la cueva.

La sombra.

El derecho a soñar, dentro de un sueño de verano en la cueva de Laocoonte. Con sus inmensa paleras colgando a su entrada. Inmensos remos en los que sumergirse en una realidad pasajera. Casi preámbulo de la muerte al despertar.

Soñar, no más, y no pagar por ello.

Pero, y si algunos pagarán un tormento cuyo precio superara el de un reino por el derecho de soñar.

Soñar no más, en esos sueños libres y sin precio , como los versos de un  hada que evocan el plácido y feliz sueño de un día verano.

La sombra ríe cruel, las paleras gritan, los caballos de vall d´uixo relinchan y escapan de los establo desbocados

II.

La escena ocurre en la cueva de Laocoonte, con este muerto a sus pies, y la sombra que ha penetrado en ella busca olfateando al hada soy yo que ha dejado unos versos escritos en una copa de cristal escondida entra las zarza moras de la cueva.

 

Soñad, ¡qué soñar no cuesta nada!

Hadas buenas, 
haced que vuelvan
aquellas felices horas,
que vuelvan tal como eran,
en los días que fueron bellas,
cuando en las olas de la playa,
de mi mar siempre cantora
aún quedaban estrellas
y los sueños se adornaban
con mantos de caracolas.

Y ligera tras de ti,
seguiré siempre tu vuelo
cual princesa enamorada,
remontándome a ese cielo
donde viven las niñas que sueñan
que soñar no cuesta nada
y que vienen los sueños envueltos
en lindo papel de plata
y tierna y apasionada
esperaré tu amor con desvelo.

Sueña mi barca en tu marea,
aguarda sin partir y espera,
poder alcanzar la nave
y juntos seguir la estela
de los mundos que se abren
a las almas que los sueñan.

Y ya pronto saldrá el sol,
no hace frío,
tiembla entre suspiros el amor,
el invierno escondió sus nieves,
es cálida la madrugada, 
sudorosa del ardor
de los sueños en la cama.

Susúrros en un oído,
tiernos, amorosos, breves,
de la ternura que escarba
con sus temblorosos dedos
por los surcos encendidos
donde la pasión cabalga.

Y después volaré
satisfecha, enardecida,
henchida de amor, contenta,
dando gracias a la vida,
por concederme el placer
de poder soñar contigo.

Luego me esconderé,
en el forro del abrigo,
que cubre la desnudez
de tus sueños más cautivos,
los que guardas para mí,
esos que se que guardas
para vivirlos conmigo.

Y desde mi escondite, lucharé,
para seguir el camino
y no se pierdan los sueños
que sueño tener contigo.

Escena tercera.

La cueva retumba con unos gritos del hada soy yo que rompen la copa de cristal de Laocoonte.

El huerto se hunde y la cueva se derrumba.

La sombra va bajando hasta cubrir al hada y el cadáver.

Dafne y Atis.

Las paleras y el sueño salvaje de Laocconte.

El telón se cierra sobre el mundo.

Una dramatización  de Angelillo de Uixó y versos, sonad ! qué sonar no cuesta nada! de Mercedes Ibáñez Bou.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A la pandilla de Buñol, orgullo y exclusión.

 

Intro.

Como describir por esta tierra que habitamos y que reparte de forma bíblica los castigos con una crucifijo y un bastón, a un lado los bueno y a otro lado los excluidos  y  los malditos. Y estos malditos son envidiados por su fuerza y su ingenio, pues en esta tierra los buenos envidian, roban y matan, hasta la alegría de vivir a los malditos y excluidos.

Quiero de este modo solidarizarme con el grupo de menores  del centro de Buñol en boca hoy de progresistas  y conservadores, que los tiene confinados en sus cuartos por una reyerta ocurrida en el pueblo y que ha transcendido a la opinión publica. Ahora la pelea es entre las fuerzas del orden, para juzgar que hacer con ellos. Sea como sea la sentencia que dicten unos contra otros, por estas tierras casi bíblicas, será de tal modo que los menores saldrán castigados y perjudicados.

Dejo estas lineas para que mantengan el orgullo alto dentro de la exclusión, contra ellos tienen al mundo, y no es poca cosa para unos menores.

II.

 

Son malos tiempo para aprender.

Solo lo hace el que posee de todo a sus espaldas, y carga con la personalidad de un  cordero  alegre, pacifico y feliz.

¿ Habéis escuchado la voz de los corderos de Buñol, y lo que quieren hacer con un grupo de excluidos sociales llevados allí?

Dicen porque son mala semilla.

La buena gente de Iglesia del lugar los llama hijos de Caín.

LLevan la marca en su piel desde que nacieron.

La de exclusión.

Os contaré lo que han hecho.

Los chicos del centro de menores, han protagonizado una reyerta con los chicos rectos, de buena familia y decentes de Buñol. Y han ganado la pelea.

Por ello, ahora los combaten como si fueran hijos de satanás. Enemigos públicos. Chicos enfermos y malos a los que hay que vigilar y castigar.

Y todo esto lo conseguirán, porque esos centros son para convertir a esos chicos en corderos para el sacrificio.

Por eso nosotros, los que no somos precisamente ni Abel ni Caín.

Comprendemos el gesto de orgullo que han tenido esos chicos al salir a unas calles donde deambulan errantes y sin sentido.

Donde su sombra maldecida,

se marchitará sola  en algún jardín.

si ellos no llegan a convertirse a base de palos,

en los pastores de esta España de bíblica educación.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

Quema al fanático.

 

22 de agosto en un cuarto de  vall d´uixo. Primera hora de la mañana. Amanece fanático atrapado dentro de la  de la exclusión social en un día que parece normal. Hay algo de café , pero no hay leche. No hay agua en las botellas. El agua del aljibe que la recoge esta contaminada para el uso humano, debido a que no se limpia desde hace años. Es agua de lluvia destinada al campo. hay que bajar a la fuente para hacer café.  Al salir,  pasa fanático cerca de las cebollas del huerto pegado a la casa. observa que también necesitan agua. Llena de las botellas de la fuente y regresa. Fanático prepara café. Siente hambre. Se dirige la monedero. cuenta las monedas. Quizás tenga para comprar algo de cerdo, costillas del super con la bachoqueta del huerto. las temperatura no baja desde hace semanas . las labores han quedado en suspenso ante el interrogante de si existirá otoño. Las probabilidades de este pensamiento es muy importante para la agricultura. La regularidad del comportamiento de la naturaleza se ha modificado, o quizás consolidado un modelo en el que el verano dura hasta que las noches son largas siendo verano hasta navidad. Habas, guisantes, acelgas, espinacas, cebollas quedan en suspenso ante este pensamiento.

El día parece normal , hasta que una nueva interferencia cruza por su cabeza.

Jalean en la radio la noticia del abatimiento mortal de una persona.

Han llevado animadoras con pompones y minifalda para animar al contertulio en sus locuciones.

Fanático, tras apagar la radio con angustia, da dos pasos. se desliza por la pared, va cayendo hacia el suelo. mientras resbala siente las esposas en las muñecas, recuerda los insultos de la tribu de los canis de texas, la de los gitanos nazis. Le llega el sonido de las piedras que lanzaban a su casa,  el gemido de sus perros aterrorizados por sus vecinos, los tres años fichando en los juzgados. La palabra exclusión, terrorismo, resuenan en su interior cuando nota el suelo al que ha llegado con la mente en blanco, y se rompe. Su voz,, es un hilo , un balbuceo intermitente  que trata de esclarecer una idea en la penumbra.

La voz de fanático se hace eco en ese ambiente desolado, yermo, seco.

El terror tiene múltiples rostros, y yo soy alguno de ellos. A veces… algunos terrores pasarían desapercibidos, si las noticias haciendo de ruleta rusa no cruzaran como una bala por la cabeza iluminando las neuronas que agitadas, se desbocan. así la jauría humana, celebran hoy la muerte de un terrorista, que no ha sido juzgado. Se recrean en un  símil caza para simular sus últimos momentos de vida. Abatido como un animal y tratado en todo momento en la noticia como tal. Sin que por un momento se detengan a llamarlo hombre semejante a ellos . A esos pacíficos contertulios y radio oyentes, su publico.Realmente celebran que ellos son tan fuertes como un terrorista, que salen matar sin reparo, aunque claro, es gente civilizada  de clase media,y  hasta eso lo hacen otros por ellos. estos otros son  los policías que festejan los hechos sujetando la cabeza del terrorista muerto posando para las fotos con un cuchillo entre los dientes. Yo, yo… recuerdo cuando esos mismos contertulios, dieron la noticia de mi detención y me acusaron de terrorista. Luego, esas pacificas personas repartieron mi fotos en la prensa, escribieron mi nombre  y me lanzaron a la calle, donde el populacho al que protegen me lincho. Esta es la tierra feliz en la vivo. Esto es lo que me espera a lo largo de mis años.

Había un poema, un poema de angelillo de uixó. ¿ Cómo empezaba? Era algo así como quema al fanático.

Quema al fanático.

He apostado al rojo

mientras la luna giraba.

En un rumor probable

de que el profeta llamara.

Y ahora la piel del cordero.

Se ha vuelto  la del tigre.

!Estremeceros mariposas!

Mariposas que abaten

al mundo con sus punzadas.

Sus alas encienden el fuego.

Mariposas que cantan:

quema al fanático

quema al fanático

quema al fanático.

El mundo es un sueño.

Radical que mata.

Cantan las arpas de los poetas,

que tejen sueños de sangre celeste.,

A los grandes vampiros:

Jesucristo, Hitler, Buda.

Quema al fanático.

Quema al fanático.

quema al fanático.

Angelillo de Uixó.