Archive for the ‘femen’ Category

Soy testigo de veros caer.

 

Detrás de la ventana empieza la función, la del testigo.

Hay que ser muy cínico para vivir en un sitio donde le pegan a una mujer, y te enfrentas a esa situación en contra de todos. Nadie te escucha, y menos cuando esa mujer vuelve al cabo de dos semanas a llamar a la misma puerta para que le vuelvan a pegar.

Puedes, reírte, puedes llorar, pasar pasar.

Hay que vivir en un sitio muy cínico. para que el testigo sea denunciado, acosado y detenido constantemente.

Lo mismo pasa si intentas ayudar a alguien que pasa hambre cerca de ti, muy cerca de donde vives. Hay que ser muy cínico, o estar muy ausente del mundo, para que esa persona acabe denunciándote.

Pero es así, no sé el porqué.

En definitiva, hay que ser muy cínico para vivir en San Antonio, vall d´uixo, y yo como no lo soy, necesito narrarlo, por eso hago: canción testigo, canción de lo que veo y de lo que escucho. Acompaño incendios, puñaladas, peleas, perros abandonados, acosos infantiles, con acordes de guitarra o notas de flauta.

No sé si servirá de algo, tampoco estoy seguro de si ese es el camino correcto, pero os dejo esta canción.

Empieza en si menor.

 

Una bella voz,

tan dura como una cadena,

une un amor,

tan inseguro

como niños cuando juegan.

Se encuentran en un salón oscuro.

Lejos, tan lejos.

Oh, Oh Oh; Oh

 

que no hay forma de encontrar nada

que parezca amor por mucho,

que levanten la voz.,las manos,

y lata fuerte el corazón,

en un baile frenético de mordisco y empujones.

 

Casi besos, casi abrazos,

cuando se culpan se caen.

Se levantan y se insultan.

En un baile de mordiscos y empujones,

donde las palabras luchan con dureza,

en una cadena que hace andar y caer,

a sus eslabones,

unidos quien sabe donde,

 

quien sabe donde

 

quien sabe donde

 

Angelillo de Uixó.

 

 

<a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”><img alt=”Licencia de Creative Commons” style=”border-width:0″ src=”https://i.creativecommons.org/l/by-nc-

 

 

El perro canta encerrado ,

con voz de niña en la jaula:

Te quiero más que la vida.

La mujer con voz de hombre grita:

Juro que me vengo.

Son las mismas personas,

las mismas historias,

desde Homero.

Carne de humanidad,

que vive entre el desconsuelo y el delito.

¿ Por qué preocuparse por ellos?

Que siga la humanidad,

avanzando con pasos de asnos.

Que suenen trágicas las campanas

y los rebuznos.

!Que se abran las jaulas del mundo!

y se escuche un gran chillido,

hasta que se lo trague las olas.

Lavemos nuestra conciencia

en la pila bautismal,

hasta encontrar la paz y el bien.

Hay un Dios cómplice

en nuestros delitos más sangrientos

que nos da consuelo.

Paz y bien.

Paz y bien.

Paz y bien.

Hazlo saber,

irritando a una de las partes,

y a la otra también.

Seamos justos y totalitarios.

Paz y bien.

Angelilo de Uixó.

tema para mañana 25 de noviembre, día contra el maltrato de la mujer , se aborda desde un punto de vista vitalista, que es más que desde un punto de vista positivo.

<a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”><img alt=”Licencia de Creative Commons” style=”border-width:0″ src=”https://i.creativecommons.org/l/by-nc-sa/4.0/88×31.png&#8221; /></a><br />Este obra está bajo una <a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”>licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional</a>.

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Estando el hermano Angelillo en su huerto vio venir hacia él tirando de un enorme asno a un nacional azul. El animal cargaba con una enorme bandera de España que cubría un misterioso bulto.

Al pasar por su lado el buen hermano lo saludó, intentando  adivinar que sería ese gran bulto, así le dijo :

” Buen hermano, veo tu bestia fatigada del camino. ¿ Por qué no descansas en mi huerta? tengo alfalfa para tu asno que lleva una pesada carga. Cerca de aquí hay una charca de aguas limpias donde puede abrevar.

El buen nacional azul maravillado de la educación y sabios consejos del buen campesino y de que hubiera alguien en España que no le abucheara al verlo pasar , muy contento le respondió:

Ay hermano, cuanto te lo agradezco, pues en verdad largo es mi camino. Estoy muy fatigado de una misión que el Rey me ha encomendado. Voy con una carga muy preciada a la fiesta del Pilar.

Más el hermano Angelillo, se asombró al escuchar esto, pues solo veía un asno y un enorme bulto. Con algo de curiosidad, aunque no era dada a esta, le preguntó:

¿ Pues que es eso tan importante que llevas?

Pero el Nacional Azul, un hombre discreto y prudente le contestó:

De buen grado te lo diría, pero es Tops secret mi misión. Cargo con un arma infalible para apuntalar la Patria.

El hermano Angelillo se llevó las manos a la boca emocionado sin poder evitar gritar:

! La Virgen del Pilar!

La única que puede sujetar con su cabeza la aluminosis nacional de todas las instituciones.

Y el buen Nacional Azul al verse descubierto, y sabiendo que se encontraba en buena compañía, como si estuviera a buen seguro en su cuartel , levantó la bandera de España que olía a asno y dejo asomar la cabeza de la Virgen del Pilar, capaz de sujetar la viga más podrida del País con su infinita paciencia y obediencia.

Al verla el nacional azul rompió a llorar, y el buen hermano Angelillo no pudo dejar de sentir piedad al escuchar su amarga queja:

Ay hermano, la plebe se ha hecho intelectual y se revuelve como un perro contra un intruso que entrara en su jardín, así actúan  contra las más bellas tradiciones. Y esto no es lo más grave, lo peor (miró a su alrededor como  si alguien le espiara ) es que muchos nacionales se han hecho plebe, y piensan que adorar a la Virgen del Pilar que sujeta los techos es una majadería. Incluso hacen chistes poniendo en su cabeza un cenicero y le tiran colillas.

El buen hermano Angelillo no pudo evitar dejar de verter lágrimas ,y dando un fuerte abrazo a la Virgen del Pilar, y un beso    en la boca del Nacional Azul , hecho lo cual los bendijo con estas bellas palabras tras adornar al asno con claveles blancos:

Partir hermanos.

Largo y escabroso es el camino que conduce de Vall d´Uixó a Zaragoza por las montañas. Debéis transitar los pasos más ocultos, evitar la indiscreción de los pueblos. Alejaros de la plebe como si fueran mahometanos sarracenos. Ser discretos y sigilosos como la hierba en el viento.

Paz y bien.

Y así partieron el asno, la virgen y el nacional hacia el Pilar agradeciendo el trato, el respeto y los consejos del hermano.

Angelillo de Uixó.

<a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”><img alt=”Licencia de Creative Commons” style=”border-width:0″ src=”https://i.creativecommons.org/l/by-nc-sa/4.0/88×31.png&#8221; /></a><br />Este obra está bajo una <a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”>licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional</a>.

 

 

Quien tiene un tesoro tiene una amiga, izquierda anticapitalista

http://www.mundoobrero.es/pl.php?id=5592

 


Quien tiene un tesoro tiene una amiga, por este motivo la izquierda anticapitalista no tiene amigas y si muchas simpatías.
Hoy 8 de marzo al salir de casa para reclamar los ocho euros que me debe Claudia, una chica miserable que conocí en la cruz roja que acaba de perder su novio y estaba desamparada,  y a la que presté cuando cobre mi cheque de los servicios sociales, ocho euros, a cambio de que me lo devolviera cuando ella cobrara, cosa que por la fecha se debe haber producido . siéndome del todo necesario para comer este día, la busco.  mientras camino pensando en Claudia he notado que las calles están más animadas que otros días.
En la dirección que me dió,  al llamar nadie ha contestado. EL lugar parece una autentica cueva de zorras. Varias chonis semidesnudas han bajado cantando a pelo al portal dejando ver una escalera oscura y estrecha. Los perros de presa que les acompañaban hacían tertulia sobre romperle la cabeza a una de ellas si volvía a llamar con el teléfono.
Aburrido sin saber donde ir he acudido a la biblioteca.

Modelos frías que aseguran ser felices con una buena tarjeta de crédito, música para bailar, un foco que las ilumine y un teléfono móvil con el que hacerse fotos para que miles de ojos tengan el placer de observarlas mientras vende una cabra , han dejado paso a retratos gravados de mujeres de principios de siglo. mujeres trabajadoras con rostros severo y el cabello cubierto por un paño negro cuelgan pinchadas por alfileres a la entrada de la biblioteca junto con carteles reivindicativos donde se explica la genealogía de la virtud femenina de quedarse quietas en espera de ser repartidas junto las tierras, el ganado, las tinajas y el vino, habiendo creado durante miles de años un instinto para la sumisión, el servilismo, y la incapacidad de amistad que hoy en día sigue caracterizando el sentimiento femenino .

A la luz de estas miserias y las que están por llegar ,un viejo poeta ciego y amarillento acompañado de una mujer de mediana edad algo encorvada han entrado en la biblioteca para dar una charla sobre la mujer.
Sin darse cuenta  ( creo) me ha dado con el bastón.
Señor Marx, tenga cuidado le ha dado a un señor- le ha dicho la mujer susurrando casi avergonzada.
¿ Le he hecho daño señorita?- me ha preguntado con su voz grave y cavernosa.
No, no, tranquilo hermano, estoy acostumbrado a la policía- le he respondido con dolor en la espinilla.
Parece usted buena persona ¿ por donde ha andado?- con una acento amigable de hombre docto de mundo al que no se le puede engañar me ha preguntado con una sonrisa en los labios .
Yo le he recitado mi curriculum con orgullo de delincuente.
La modelo, carabanchel, picassent….
¿ motivos políticos supongo…. de un hombre que está en una biblioteca no se puede esperar otra cosa? Su pregunta suscitaba un gran interés por su parte, arrugando la frente con sus ojos de estatuas siempre en blanco.
Participación en Revueltas, escritos, ensayos, obras de teatros, vídeos absurdos, ir con anarquistas, hasta con putas he estado, una vida de miserable, de artista, casi de mujer don Marx- conforme le hablaba he notado como le resbalaban las lágrimas al responder.
No te avergüences de tus delitos hija mía , el culpable es este país atrasado y el patriarcado.
Gracias don Marx. En este país de oraciones, hipocresía y cánticos, a veces uno no sabe que camino seguir. Es un país de apologéticos de ideas estúpidas, y entre los estúpidos más grandes se encuentran muchos de la izquierda modernista o progresistas.
Don Marx ha declamado con sus ojos de Homero:
Abajo los maestros y los boticarios, todos son de la escuela progresista o socialista.
Mueran, mueran en las llamas- he acompañado gritando yo.
Mientras tanto la bibliotecaria Enriqueta ha bajado pidiendo silencio.
Por favor Don Marx, es usted nuestro amado poeta, la alcaldesa socialista está al llegar con un ramo de flores en la cabeza ¿ qué pensará si escucha semejante barbarie inquisitorial?

Y tu angelillo, compórtate y no alborotes junto al poeta.

Don Marx con bastón en alto y su voz grave presa de una fuerte agitación espiritual de corte gótica ha empezado a exordar:
Somos mujeres de una nueva secta diferente que va alumbrar una nueva raza hispánica.
!Ahora nos toca a nosotras!
¿ No dicen que somos unos marimachos ? Que lo vean y sus ojos se inquieten.
Yo no he podido más que corear:
eso, eso , unos marimachos de tomo y lomo que venimos a acabar con la sensibilidad manipulada y mojigata de la mujer. Ya pueden correr los hombres y ellas.
Abajo el amor
viva la guerra
y el parto sin dolor.

Por la puerta ha entrado una chica de izquierda unida gritando como un ruiseñor alegre y jovial ante nosotros :
Ha salido el nuevo número de mundo obrero compañeras.
Don Marx ¿ quiere que sea sus ojos y se lo lea?
Lee por favor- como un muelle erguido y apostado sobre su bastón intentando parecer una mujer, don Marx con actitud de escuchar.
Silencio en la entrada de la biblioteca, las estudiantes pasan pensando en sus problemas, el triunfo laboral frente al triunfo electoral, lo hacen de puntillas por la participación social.
Marisol empieza a leer el manifiesto:

“¡Ahora nos toca a nosotras! Manifiesto del PCE 8 de marzo
Este 8 de marzo desde el PCE celebramos la pérdida de la mayoría absoluta del PP tras los resultados de las Elecciones Generales del pasado 20 de diciembre.

Exigimos a la nueva mayoría parlamentaria que se comprometa a derogar leyes que atentan contra la vida de las mujeres”
Las palabras van resbalando como la cera de una vela que ilumina una frágil llama sobre el cambio electoral, la escena se va apagando lentamente como el cambio en este país.
Mohammed angelillo de Uixó.

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Quien tiene un tesoro tiene una amiga, izquierda anticapitalista by Angelillo Uixó is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
Creado a partir de la obra en angelillo201.wordpress.com.

El Anticristo femenino.

 

Dicho de otra manera:

Ser mujer es para salir corriendo.

Sobre todo si alguien nota que ha cometido un pecado.

Pobre Rita Maestre y sus penas.

Le ocurrió  a la ya condenada Rita Maestre,  que un día se le despertaron los instintos de vida dormidos por los santos custodios que la vigilaban y decidió enfrentarse a ellos de forma artística o femenina.

Su pecado fue televisado.

Tuvimos conocimiento al ser retransmitida su falta. consistía en su opinión que estaba dentro de sus ovarios que la poseían  y le hicieron saltar sin paracaídas  dentro de una capilla cristiana metida en la facultad de derecho a pecho descubierto desafiando los ojos de Dios Padre Todopoderosos al que le levanto la falda exclamando:

eres mi enemigo y se que tu ojo se inquieta, como mi lengua al decirte por mi reino  pasara antes un camello que tú, viejo cascarrabias.

Pero en el reino de Dios todo lo ve Felipe VI, todo lo sabe el ministro del interior, todo lo que les sale de sus santos cojones lo juzgan los jueces  de la audiencia nacional o cualquier otra.

Así pues la rebelión de los instintos antimorales de Rita Maestre terminaran  a golpe de escopeta .

OH hermanos, me preguntáis que fue de ella.

se volvió un  muñeca de trapo retorcida a la que le daba cuerda y cachetes un obispo.

La mujer hermanos es amor, es espíritu, incapaz de competir con sus enemigos.

Nosotros.

No tardó en abrazar en cuanto notó  que la iban a quemar en el patio del convento a sus captores, pidiendo disculpas   a todos los hombres por haberles herido los sentimientos con sus ovarios.

Cantar conmigo hermanos:

La mujer es de voluntad frágil.

La mujer es la guardián de las cosas decentes que nosotros despreciamos:

El parto, el cuidado de los hijos, el auxilio de los débiles, el trabajo manual, el placer de mezclarse con degenerados burgueses y lamentables ricos.

En definitiva , la mujer es una  vida con un camino sometido.

entonces:

¿ Es Rita Maestre un mal entendido, un chiste?

No hermanos, es la evolución que está poniendo sobre la tierra una mujer mejorada, aunque parezca una contradicción  o un insulto mis palabras.

¿ Puede mejorar la mujer, rehabilitarse de su esclavitud, del vicio del que es objeto?

Quizás una mujer solitaria y antisocial que no recurra a desnudar su cuerpo ni a su inteligencia , tenga posibilidades de derribar las imágenes y los ídolos, y pueda abrirse paso por el mundo espantando a sus enemigos:

Los hombres.

Desmoralizarlos.

Ante un ser así,

¿quién podría vivir?

 

he aquí el termino y la acción que debe emplear la mujer mejorada.

Mohamed angelillo de Uixó.

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El Anticristo femenino. by Ángel blasco Giménez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
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Una feminista bien vestida vale por tres.

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Yo estaba tumbado formando con mis manos una cruz bajo una fina capa de luz del sol sobre la hierba en el bosque primitivo del jardín botánico de los jardines de los Viveros de Valencia. Acaba de salir de museo de prehistoria. Una chica con una túnica blanca hacía yoga. Yo… recuerdo que desde el césped  miraba sus cabellos rubios que eran cómo brizna de paja mecida por el viento. Su rostro estaba cargado de una espiritualidad que se transmitía. A su lado había un chico con sombra de ojos en los parpados, y también llevaba los labios pintados. Tenía la cabeza rapada y tocaba una flauta de forma muy suave. La melodía era hipnótica. Flotaba una gran paz y armonía en el ambiente bajo esos viejos arboles traídos de alguna selva Africana. Yo miraba desde el suelo las ramas, un laberinto de hojas frondosas parecían abrazarse en silencio y ocultaban a gorriones que se perseguían entre las ramas entre alegres canciones.

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De repente, del auditorio-jardín de los Conejos que había en los viveros empezaron a sonar los altavoces y música de tambores y guitarras distorsionadas.  Las ardillas, los gorriones, la chica que hacia yoga, el misteriosos chico que tocaba la flauta, y yo, nos sobresaltamos. Todo parecía haber cambiado.
¿ Qué pasará ahora?- me pregunte levantándome cómo si una llamarada hubiera destruido toda esa paz. Cogí mi bicicleta que estaba a mis pies del manillar, y empecé a caminar hacia donde sonaba la música. Seguí cómo si navegara por un oscuro río la corriente al son de timbales, aplausos y gritos de mucha gente que se concentraban hacia una dirección que terminaba en un anfiteatro repleto de amplificadores e instrumentos musicales. Si , iba a haber una gran fiesta. Sobre mi cabeza volaban globos que flotaban por la gran plaza que formaba el recinto. Habían chicos y chicas con camisetas de los rolling stones gritando:
No encuentro satisfacción.
No encuentro satisfacción.

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Me extrañó mucho escuchar a una chica rubia muy guapa, de unos 18 años, que se quitó la camiseta mostrando sus perfectos pechos con unos grandes pezones  sonrosados mientras le entregaba la camiseta a su novio que la recogió.

Le dijo estas palabras que para mi se convirtieron en una incógnita:
¿ Crees que comprenderán mi mensaje?
Es muy difícil para mi ser feminista, a veces tengo la impresión de que nadie me escucha, ni lee mis mensajes escritos en mi culo, y que solo quieren que me quiten la camiseta en las manifestaciones.

Yo sentí al verla una sensación de aturdimiento, de sorpresa. Intentaba dar sentido a lo que la voz de esa muchacha quería decir. Sin duda su verdadera voz estaba bajo su cuerpo, había que apartar la vista para comprender la verdad.
Entonces me puse delante de las grandes tetas de esa jovencita y cerré los ojos.
Presentía que su cuerpo no era suyo, a esa chica le iba el mango, estaba claro, pues empezó a gritar:
pervertido.
SU novio, de unos 22 años y metro ochenta me obligó a abrir los ojos, ya que estaba frente a mi gritando cómo un loco. Sus gritos para mi se esfumaron cómo el humo, pues solo podía escuchar el silencio y la soledad entre sus gritos.
Allí solo veía gestos ambiguos, mentiras convertidas en virtud , agitaciones que buscaban la calma, excitación fingiendo ser espiritual, egoísmo camuflado en lucha social, vanidad abstracta, miedo y erotismo, hedonismo y esclavitud a la sociedad burguesa. Mujeres y hombre, agrupados, entregados al frenesí, a lo superficial, siguiendo una idea deformada. Se les había escapado lo que significa el feminismo al olvidarse de entregarse al prójimo, al quedarse todo principio reducido a la posesión del cuerpo.

En una chica se podía leer escrito en su trasero:

No comparto.

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Angelillo de Uixó.

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¿ Unas representantes?