Archive for the ‘cuentos, poemas,, distopías para refugiados’ Category

 

No hace mucho tiempo ocurrió la siguiente historia en un tejado de  mi pueblo. Un desempleado de izquierdas de Vall d´ Uixó desesperado, el cual sufría persecución y exclusión social se subió al tejado de su casa por las escaleras. Paseo por la terraza notando como se hundía el piso a sus pies. Miró el pueblo, escuchó las sirenas de la policía que iban a casa de alguien  al que buscaban.   Notó que llevaba en un bolsillo de su gabardina papel y boli. Levantó la cabeza hacia el suelo y hacia el cielo, sacó papel y el bolí y escribió estas palabras que volaron haciendo una pirueta por el aire entre las golondrinas cuando plegó el papel dándole la forma de un avioncito de papel:

“En otro lugar  seré rico.”

Y se lanzó por el tejado mirando el mar con los brazos abiertos sintiendo el cálido poniente en su rostro.

Entre tanto, en un lugar del mar que nadie quiere recordar, un pequeño pesquero de Santa Pola, nuestra señora de Loreto llevaban a bordo refugiados rescatados de un naufragio. Los refugiados imploraban desesperados a la tripulación que salvaran sus miserables vidas. Los trabajadores del pesquero aún eran de esa clase de trabajadores,  y sobre todo,  personas decentes. La tripulación se comunicaba todos los días por la radio. Sus compatriotas obreros podían escucharlos en los medios de comunicación comentando su situación. Estando sin víveres y a la deriva, teniendo los puertos cerrados para ellos   en la Italia fascista, y también en la no menos racista Malta. No les dejaban desembarcar violando gravemente y con absoluta impunidad  las leyes internaciones y humanitarias. En Libia les esperaban para matarlos, y el gobierno de España callaba dejándolos a la deriva.

El gobierno progresista Español escuchaba a los hambrientos, a los necesitados, a los desempleados y a los trabajadores de España, asustados  en el bar y empapados en cerveza. Gritaban contra la entrada de refugiados  que veían por la televisión huir de países en llamas. En vano era decir que esas palabras con las  que sentenciaba el pueblo a muerte a los refugiados de ese pesquero y a otros refugiados  daban asco, y anunciaba que el   populacho sería  el  siguiente en caer. Ya olían a muertos en el bar, empapados en cerveza cobrando una miserable paga del estado, o explotados en cualquier lugar del reino, todo  un cheque en blanco para gritar contra los obreros de otros países.

Angelillo de Uixó.

 
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Pueblo bravo y trabajador Español
Os llamo a vuestra generosa alma.
Ayudar a vuestra patria a vender armas.
No tengáis temor a gritar:
¡ Viva la guerra, viva la muerte!
No os dejéis intimidar por la mujer que sostiene a su hijo muerto entre sus brazos, caminado por una calle destruida.
Ni por un caballo que relincha herido.
Ni por un perro junto al cadáver de su amo ahorcado.
La guerra, nos da de comer.
Seamos ciudadanos prácticos.
y estemos unidos por una sola vez,
aunque sea para vender armas ,
o los chinos no ganaran otra  batalla en Arabia.
Seamos razonables,
como los alemanes que sembraron de terror nuestras ciudades
Y pusieron fin a tantas vidas en Guernica.
No les ha ido nada mal haciendo tanto mal.
No tengamos prejuicios morales.
La vida es un campo de batalla,
Un festín para nuestra patria,
tan miserable y pobre es España,
que tiene que vender armas a terroristas.
¿ No os da más pena eso que todas la vidas humanas de Yemen?
Además,
la guerra está lejos de nuestras fronteras
¿ quién sabe dónde está Yemen en el mapa?
Nadie
¿ Y qué ha hecho Yemen por España?
Nada.
¿A qué viene entonces tanto preocuparse por ellos?
¿ qué hay de malo con sacar provecho si les están matando?
Seamos hombres prácticos y hagamos algo de comercio.
También los enterradores tienen derecho a trabajar.
Quizás seamos nosotros los que mañana seamos bombardeados
Y no diremos nada.
*****
En un viejo audio he rescatado una entrevista de mi difunta abuela, María Ángeles González  García, nacida en 1914 en la calle de Sagunto de Valencia. En esa grabación hablamos sobre la guerra civil, la riada de Valencia y su salud.  De la guerra civil   recordaba  un camión que pasaba por las calles con los presos que llevaban a fusilar y la mirada  de esos presos que iban a morir. La mayor parte de la guerra la pasó mi abuela en casa cosiendo, ya que este  era su oficio, durante la guerra estaba la mayor parte del día en casa trabajando, abandonándola para ir a los refugios cuando bombardeaban. intentaba hacer una vida normal y alejada de la guerra.  Hoy, 104 años después del nacimiento de mi abuela, soy  yo que el sufro represión social y económica  en Vall d´uixó. España sigue siendo la misma gran exportadora y consumidora  de injusticias y violencia, eternamente  dirigida por caciques . Mucha gente   carece de empleo como en los tiempos de mi abuela, y la industria se dedica  vender armas a países terroristas. lo consienten los empleados de navarti, lo toleran los sindicatos, defiende un país como este ante opinión pública el mismo presiente de España Pedro Sánchez, un ser indigno y miserable. En España se persigue a la gente crítica, hay presos políticos, somos cómplices en esta nación de crímenes de guerra, de torturas, y dentro de poco se hablará de nuevo en nuestras calles  de camiones que llevan a presos al paredón; pero la gente lo consentirá, seguirá trabajando en sus fábricas, en los astilleros, mirando a otra lado cuando vean esos feos   camiones que van a un matadero humano, y se preguntarán con profunda pena y sabia resignación como mi abuela:
¿ por qué esos pobres chicos jóvenes hablaron contra el poder, sino se puede hacer nada?

Angelillo de Uixó.

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Humanos sin forma,

hombres a los que les han arrancado el corazón.

Almas extraviadas de gente que entró a España

vagan por en el desierto.

Llevados de España a la muerte africana.

Pasto sus huesos de hienas, gendarmes  marroquíes y chacales.

Pronto serán sus cuerpos fina arena.

Hey, con que tranquilidad respira el cordero nacional en su cuadra ESPAÑA.

Ahh, como se solazan los jornaleros andaluces, el trabajador Valenciano, el industrial catalán, el minero asturiano, el navegante gallego…

ante los expulsados en caliente.

Hey, gruñen como cerdos los trabajadores españoles contra los que están peor que ellos.

Obreros cerdos.

cerdos obreros.

El cerdo obrero Español pide en su cuadra más violencia  contra los inmigrantes.

¿ Has visto las alambradas levantadas para ellos?

Pronto tu las tendrás que saltar para buscar tu libertad,

y serás abatido como un animal.

Angelillo de UIxó.

 

 

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El siguiente poema habla de ellos y habla de mi, a uno y otro lado de valla de Melilla: Los que pasamos hambre.

Empezaba un poema de Miguel Hernández titulado “el hambre”:

Tened presente el hambre.

Hay algunos  que no lo tienen presente, y desgraciadamente no se trata de gente insignificante que siembra odio  frente los que pasan hambre como Albert Rivera o Casado. Ellos, posibles futuros presidente de España, no son nada comprado a ellos:

El pueblo, la  clase obrera, que se manifiesta en contra de los que pasan hambre.

maldito sea su bienestar si es a costa de que pasen hambre frente su casa.

maldita sea su seguridad si es a costa de que pasen hambre frente a su casa.

Maldita sea su cultura, su raza, su patria, si es a costa de que pasen hambre frente a su casa.

Y malditos, malditos sean, yo los maldigo a todos los que defienden esa maldita valla.

I.

A la Valla de Melilla ,

han llegado los corsarios,

dispuesto a luchar contra el hambre,

hundiendo las pateras a cañonazos.

No esconden que son unos cobardes,

los que se defienden tras la valla,

que tiene más de bestias que de hombres.

sobra a esta gente llamarla humana.

Frente a ellos están los Quijotes Africanos,

caballeros de la triste figura,

de la orden de los que luchan por la vida.

Legión famélica frente a demagogos populistas.

Encantadores del populacho hispano.

que se está haciendo cada vez más chabacano y bestia.

Recordar que no es nuevo en el Español:

Ser un perfecto imbécil.

Dotado de un alma de plebeyo,

que le pagan el jornal a latigazos

y canta viva mi dueño.

Angelillo de Uixó.

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thth (13)

Otra vez se vuelve a escuchar la misma canción

Antes empezaba con  la gran Alemania.

Ahora es la de los judíos en el tejado cantando a la Gran Israel frente la manifestación que pide pan y libertad.

Casi hubiera sido mejor morir en Alemania  en un campo de concentración , que vivir siendo  un judío en Israel convertido en aquel alemán.

Se celebran 70 años del nacimiento de Israel.

No hay nada que celebrar.

De los judíos en el tejado sale  humo negro de sus fusiles.

Caen como palomas manifestantes, chapotean en su sangre los heridos abatidos en la calle. Y les siguen disparando.  A pocos metros ,las gargantas de los dirigentes  de Israel explotan de jubilo. Deliran revindicando la Gran Israel- !tan indiferentes a sus crímenes como la del aquel alemán!- y tan semejante a él , que se llenan la garganta de champan celebrando la gran hazaña.

Mejor hubiera sido morir en Alemania como hombres,  que vivir convertidos en los guardianes del mayor campo de concentración del mundo.

se avanza destruyendo y ocupando gaza, Jerusalem , los Altos del Golán, como aquel alemán lo hacia por Polonia, Ucrania, el báltico.

!Ójala nos detengan en algún punto ! como detuvieron a aquel alemán en Stalingrado.

En Auschwitz en Mauthausen, Dachau, Treblinka, en Odessa, en el Varsovia, en Jerusalem…habrá con el tiempo en el memorial de la paz ,entre los nombres de aquellos judíos,  el nombre de los Palestino muertos por los Nazis de Israel.

Si ninguna nación nos condena, que Dios castigue a la Gran  Israel, para que  podamos alcanzar el perdón entre las  naciones  y los hombres.

Angelillo de Uixó.

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El agua se lleva de la tierra la semilla de la siembra,
y cae por la casa sin tejado, sin puertas ni ventanas,
en la que queda un solo muro resistiendo.
Llega nuestro encuentro un 14 de abril lleno de ausencias,
y heridas que nunca tendrán cura,
[ por mucho que las limpien]
En las esquinas está la república perdida de España,
que se apoya en el recuerdo de los vencidos,
como las bicicletas en el árbol de la cuneta.
Bajo el cielo de Valencia flotan algodones limpios,
pero todo está podrido y el aire es de los cuervos.
Cuando empezamos a bajar las escaleras,
sé que no te volveré a ver nunca más,
en  cuando salgamos del refugio anti aéreo.
A través de un altavoz entre las estrechas galerías,
se escucha una voz…y casi el sonido de las bombas,
anunciando el ocaso de la república mecido por el aire de los respiraderos.
Estamos en silencio… tu sonrisa, tu mirada,
están llenas de un vuelo alto cargado de esperanzas en el corazón del enemigo.
Tu y yo nos hemos preguntado de donde somos.
Yo de Valencia en Vall d´Uixó,
tu de Burriana en Valencia.
Hemos sentido una herida celebrada entre un hombre y una mujer.
A la que sigue un adiós perpetúo, como el de los muertos al que se traga la vida.
El 15 de Abril en España se nos obliga a renunciar al pensamiento y al recuerdo desde 1939.
Angelillo de Uixó.
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