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bandera

Salieron del congreso a la calle con una cruz  y una bandera para levantar a los muertos,

Convencieron,

!Sin decir una sola palabra!

En las gradas y en los palcos miraron para otro lado.

! Sin escuchar una sola palabra!

cuando pudrieron a los vivos

cosiendo su boca a los muertos.

Fue un beso eterno y helado.

Un beso de desquite contra la corrupción,

un beso bendecido en las iglesias y en los telediarios por casto,

Corrupción  vigorosa como un martillo,

por  emocionar y cortar la carne hasta de un perro.

Se ahogaron las gargantas en el tintero de la corrupción.

Aljibe lunar de amargado llanto,

del que salen las manos, las voces, los fiambres ibéricos resucitados,

a defenderse de la acusación de descomposición.

! Sin decir una sola palabra!

Dispuestos a beberse la sangre del que no les crea.

Angelillo de Uixó

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Con una herida, la de la vida,
llego al pueblo de Guernica que despierta somnoliento
Queda atrás de la plaza,
la fría escarcha de las eras.
Coronado el mercado con el esfuerzo  del trabajo de sus huertas
Una pincelada de voces, de colores, de alegría,
hace  la vida fuerte luchando día a día contra su desventura.
Es Guernica  un pueblo que ha nacido
de orgullosos pastores,  artesanos y agricultores.
También es tierra  fecunda en albañiles,  obreros industriales y mecánicos.
Avanza en muchos campos de esfuerzos en el trabajo,
esperando ascender sus obreros cuando se liberen de su yugo que les hace esclavos.
Luchan como guerrilleros con fusiles
con el matillo en la fabrica, con la azada en la tierra,
con la piedra en el monte protegiendo el ganado.
Nada, ni nunca, podrá alguna vez  doblegarlos.
pues han sido heridos en Guernica con la vida.
Despierta Guernica un 23 de Abril enamorado.
La vida está en la trinchera que ocupa el día a día
de nuestra gente oprimida bajo el peso del trabajo.
Nada, ni nunca, podrá alguna vez doblegarlos.
Con una segunda herida, la de la sangre,
en un campo de amapolas me detengo.
El alba clara de la mañana se enturbia.
Se alejan las alondras, y el aire está mudo.
La mirada se hace espesa,
calidoscopio de tristezas encerrados en panales de colmenas.
Todo está troceado dentro de la muerte,
atrapado el corazón en una celda.
vigoroso órgano de sangre y de coraje.
Viene un  presentimiento  de hachas homicidas.
Una vorágine de muerte se acerca desde el cielo.
Su vuelo se apoya en el martillo, en la lleve inglesa,
en el ingenio humano que pone alas a los hierros,
y cadenas a la libertad.
Han sido obreros, nuestros más cualificados trabajadores:
los ingenieros.
Los que han hecho que levante hoy el vuelo,
la industria de la muerte.
Son  asesinos de obreros ,
hijos de obreros que escupen a la vida blasfemando desde el cielo.
Se acerca este alba una tormenta,
la primera tempestad engendrada del hombre,
que pondrá fin a la vida como un huracán mil veces más criminal.
Rayos, truenos, nubes  fuego,
hierros que bajan del cielo a devorar la carne.
El canibalismo de Dios desatado por la industria del hombre.
Con una tercera Herida, la de la muerte.
Yo Miguel Hernández no me resigno.
Se ha desarmordazado  la muerte y la cólera en Guernica,
como nunca se ha visto ni soñado.
Recogemos cada diente.
Uno por uno.
Anda nuestro ojo,
uno por uno por cada hueso,
tibias, cráneos, echados    por  tierra,
como si no fuera nada la  vida.
Solo un ensangrentado despojo que salta a la vista.
triturado desde el aire.
Han convertido hombres vivos en polvo en un instante
En las manos, caven los órganos desarmados de los niños, de las mujeres, de los ancianos.
Nuestro aliento dará voz  a este polvo.
Uno por uno,
construiremos un puente de amor por estos muertos.
Vendrán de nuevo a ser  hombres vivos entre nosotros,
resucitaran de nuestra herida.
conciencia enamorada de la vida, de la libertad, y del trabajo.
Angelillo de Uixó.dedicado a la poesía de Miguel Hernández, a las víctimas de Guernica, y a la memoria de la bisabuela de una amiga que murió en el bombardeo de Vall d´Uixó en el Roser, y ni que decir la palabra bombardeo, que es decir: Siria.

Licencia de Creative Commons

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Como una pequeña nube negra que canta y baila sobre un ribazo hormigonado,

jugando con sus pies de rana que llama al agua.

Has abierto con tus tambores africanos una oscura puerta de vall d´uixo,

de la que surgen de un pozo casi vacío una voz de blanco cuchillo

que grita que se vayas.

Como si fuera cieno tu madre,

viento negro que te lleva a sus pechos

pidiendo que te hablen con respeto mientras le escupen a la cara que no sabe educarte,

por jugar en un ribazo hormigonado en medio de un secano.

Tu madre de Senegal,

que ha venido paseando a visitarme

siete segundos ha hablado conmigo.

Se vuelve por donde ha venido,

con la cara herida mirando el suelo,

arrastrando un alma esclavizada en el mundo de los blancos.

En mi corazón

lo siento,

lo siento,

lo siento.

Angelillo de Uixo. los hechos que denuncio están basado en hechos reales en la puerta de mi casa con mis vecinos.

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Con que profundidad de asceta medita el ciudadano murciano de pura casta.

Estirpe nacida de un santa  y un paleto, que vive como un ajo de su huerta.

Casi de nada, para si, e indiferente a casi todo.

Aferrado a su silla de esparto en el campo, de la que no se levanta, aunque el mundo este temblando y venga una ola de fuego.

Allí, en su silla,  seguirá sentado hasta el final de los tiempos, con los ojos a la corrupción cerrados, y los brazos cruzados como crucificado.

Y cuando le pregunten al murciano por  lo que opina que pasa.

Se sentirá agradecido y bendecirá a los que le han robado hasta el aliento.

Angelillo de Uixó.

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Bulla en la televisión entre brutales contertulios en galas de difuntos por importante cargo publico de partido robador en ruedos judiciales con noticia asombrosa de miembro imputado que ha dado su último quiebro al burladero del secadero. Según un contertulio, Don Jaime, explica en un twitter que por consejo de su abogado, y según la señorita Ana Rosa, por culpa del jurado. No hay quién expliqué los hechos del porqué una mártir y santa se ha quemado sola en una camilla con un collar de perlas cosido en la boca para que no cante como Rita la habladora, tras haber sido torturada por la policía popular para que no hable. Ha dado un trueno su corazón después de haber pasado por el juzgado gritando que quería hablar, pese a que el juez, Don Pope Cumplido le ordenaba callar. De la santa se recuerda que relampagueó virginal y triunfadora en una tormenta de mentiras y desvarios que prometía agua de valencia para todos los ministros después de ser implicada en haber dilapidado la miel recogida por el populacho valenciano.

 

 

La colmena nacional está agitada, no en calle, sino en las celdas . La verdad es una post mentira posteada y retorcida que conversa en una gran reunión marina repetida desde Franco. Tricornios en los cuarteles, dispuestos como el obispo Carrizales en blandir las lenguas vivas en las pilas bautismales llenas de meadas para limpiar las redes sociales de chistes malos sobre la difunta. La finada que ha dado la gran tronada es automáticamente alzada de imputada a Santa y mártir por su degrafación por combustión programada para la mañana del 23 de noviembre del 2016. Días de calabozos y torturas para seudo anarquistas de internet que se aventuran a ocupar el lugar de los culpables. Los pobres, los intelectuales inconformistas pagan ante la chusma quemada de jueces fascistas, por los Rajoy, los Correas, los Ratos, los Barcenas, las Ritas. Se frotan las afiladas garras con el sable de decapitar cabezas la benemérita con las payasadas twiteadas que serán condenadas por la turba de jueces como terroristas. El mundo de fuera de las fronteras del ruedo ibérico se ríen del país, y muchos hispanos piden con firmas por internet que se tire la bomba atómica sobre España para que pueda regenerarse desde abajo.

 

Aún se pueden hacer esperpento en los bares, cerca de las viejas televisiones, en ambientes que no salen en los facebook ni en los telediarios.

 

 

Cada cual da su opinión post verdad. Discursos de herencia nacional que cubre los bares. Centenares de años de pesares y odio hacia el poder en las expresiones populares que acumulan el agravio de cada arresto nuevo de cada día injustificado. La tiranía del poder, cada vez más emprendedor en el control. Hasta los gestos se le exige de sumisión penitente al miserables tras ataque de la pezuña de Atila ministerial, que por donde pasa recortando, no crece más que chusma violenta parapetada en barrios proletarizados.

El disparate se convierte en colérica manipulación conspiratoria entre dos clientes espontáneos que han entrado improvisados necesitados de aguardiente en el valiente.

Mascleta de voces, y mohines de manos del matatragos, tras un largo trago de agua de fuego en el bar de ambiente farandulero “Valiente” hablando a su contertulio el adivinador.

 

– magistral crimen ha sido este amigo adivinador. Esto me huele al propio partido. Ha sido el presidente de España el que ha dado el encargo de asesinarla.

EL hombre apodado el adivinador por su parecido laocoonico, sentado a su lado, mira el disparatado acto televisado con Obispo a la cabeza de todos los pecadores. Luce el adivino tatuaje de serpientes marinas en una mano, protesta contra la teoría conspiratoria del matatragos. Tiene una clarividencia que divulga a la opinión contertulia del valiente haciendo números con los dedos:

Ha sido la tasa cardíaca que le subió cuatro puntos por culpa del juez que el interrogó con muy mala Fe.

El matatragos dispuesto a llevar la contraria, necesita argumentos y golpea la mesa con el vaso haciendo percusión mientras el tabernero anima a un cliente al otro lado de la barra que no se decide:

Pida caballero, pida lo que quiera. Aquí tenemos de todo. Hay que comer a gusto. Aquí en el bar valiente servimos educadamente. Adelante caballero, al ataque con el almuerzo. ¿ Banderillas, sangre, hígados…? Pida, pida. Sea valiente caballero que la vida pasa muy rapido, hoy estamos almorzando y mañana asesinados por hablar.

ahogado en su voz en tos seca sacando el ventolin, anima la verbena matatragos pidiendo con el vaso y el ventolín que parece un pistón subiendo y bajando echando humo blanco de eucalipto contra  el techo.

El tabernero, dando tumbos servicial con pesar en el semblante por penas, se apresta junto al matatragos para acallar tanta agitación.

Pida, pida, caballero, en valiente servimos pacientes, tenemos aguardiente, muy rico y artesano. caseros, licores capaces quitar las penas a un toro. ¿ Un orujo, absenta, mezcal mexicano, caloret valenciano?

Pida, pida, dele fuerte, que hoy es un día duro de detenciones y difuntos. La calle está que arde. todo es corrupción y el santo tribunal de la inquisición salvando a los herejes y quemando a los inocentes. Mi hijo está procesado en Nules por hacer chistes sobre mutilados. Y se preguntará el porqué. Se lo explicaré, un momento que me tome una copa de coñac.

( Bebiendo el tabernero de un trago como si la vida fuera un verbena popular)

vino el inspector mandado por el ayuntamiento. Vio que no había lavabos para discapacitados, cuando aquí si han entrado han sido andando, y han ido al servicio sin problemas. El caso es que según la nueva ordenanza hay que instalar rampas y lavabos, más de 12.000 euros. Dejo el valiente acobardado. La ruina señor. Mi pobre chiquillo al enterarse se lanzó a una cruzada por internet contra esa ley. Pero no quiero molestarle con mis problemas familiares. EN valiente estamos para servile.

La suerte esta echada. Su hijo será condenado por delito de odio- grita el matatragos haciendo de letrado- sírvame una copa de coloret valenciano y que salga el sol por el oriente en el calabozo, que ha sido un asesinato lo de esa santa.

¿ Progresista o conservador?- pregunta el adivinador provocador.

 

Adivinador, adivinador- sentencia con complejo dilucidador el matatragos sin poder dar razones de a quién conviene más el asesinato de la santa Rita, si a la derecha o a la izquierda.

En la televisión se recuerda con cariño a una palpitante Rita haciendo aspavientos con los gestos, torciendo las pantorrilas y los labios, ladeando la cabeza llena de perlas y flores entre hipos alcohólicos e ictus folclóricos prendiendo fuego a la mascleta gritando:

Al caloret, al caloret.

Cohetes, tracas, fuego, azufre, brujas, vírgenes sodomizadas rodeadas de agónicos silenos ebrios bebiendo de sus labios vaginales el dulce néctar que expulsan entre sus piernas.

Dos escopetazos por la espalda de la benemérita en defensa intelectual propia tras leer a unos anarquistas de la CGT que han pintado en el ayuntamiento de valencia:

Libertad o muerte.

 

Angelillo de Uixó.

<a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”><img alt=”Licencia de Creative Commons” style=”border-width:0″ src=”https://i.creativecommons.org/l/by-nc-sa/4.0/88×31.png&#8221; /></a><br />Este obra está bajo una <a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”>licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional</a>.

Manifestante de medianoche.

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Así hablaba mirando el porvenir desde la azotea en el ocaso el buen hermano Angelillo observando el brillo del alcor sin temor a la llegada de la medianoche, su hora preferida para hablar.

La manifestación se ha consumado. Está agotada. El día termina hermanos míos tan terrible como prometía. Nada ha cambiado. Los furgones policiales entran aburridos a los cuarteles. Los helicópteros se alejan ruidosos en el ocaso. Los detenidos ocupan los calabozos con alborozo. Todo es alegría en mi corazón, porque dentro de poco llegará la medianoche tras este día sin cambio. Entonces la ley mordaza ya no tendrá vigencia hasta la madrugada. Uno puede romper tranquilamente los cristales de los coches, volcar los cubos de basura para que coman los pobres. Blasfemar contra el gobierno, y los que están en su contra en las manifestaciones y lo apoyan. Cuando llegue la medianoche, la policía no podrá hacer nada, porque la noche es el momento en que es lícito manifestar el dolor sufriendo junto los pobres. De sentirse una víctima aislada y apolítica junto las putas y los desequilibrados. La noche está poblada de infinitas estrellas de la clandestinidad, del trabajo enterrado, del trabajo en negro, de desesperanza con ganas de justicia.

Allí, en la noche se labra, se fragua , el martillo que ha de romper nuestros muros.

Que ha de derribar las puntas de las pirámides.

Oh hermosa noche mía, me llenas de duras y tristes esperanzas.

La noche, la oscuridad luminosa hermanos del alba, debe servirnos para sentir la luz y renegar de ella.

Atrás luz hasta que podemos dominarte.

Todo manifestante necesita oscuridad, dolor, un largo sufrimiento.

Debe conocer la medianoche como el vino. Debe amar las más espantosas formas de vida, y sufrir junto a ellas. Su alegría debe estar con los postrados, consumidos, olvidados. EL consuelo y la esperanza debe ser la voluntad de los demás doblegando el poder hasta hacerlo desaparecer.

Para ello se requiere vivir entre las sombras. Sentir la presencia de las cosas que no se ven.

Escuchar y no creer.

Ver y no creer.

Seguir a una legión de no creyentes indisciplinados que entren de la noche a la luz del día con todo perdido de antemano, para romper los tronos antes de que llegue la perpetúa medianoche a nuestros corazones.

Paz y bien.

Angelillo de Uixó. Manifestante de medianoche.

<a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”><img alt=”Licencia de Creative Commons” style=”border-width:0″ src=”https://i.creativecommons.org/l/by-nc-sa/4.0/88×31.png&#8221; /></a><br />Este obra está bajo una <a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”>licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional</a>.

 

 

 

La fosa de Castellón,

tiene un recuerdo,

y una placa.

que no quiere ver el muro.

como si la hubieran cubierto,

con crisantemos.

Hay un recuerdo extraño,

en ese homenaje.

Los ecos entre los vivos.

Las voces entre los muertos.

La rosa del chelo,

ha roto con su arco,

los cañones de bronce,

que escupen en el cementerio.

La Cruz cayó,

traspasada por los corazones.

Los ecos entre los vivos.

Las voces entre los muertos.

Un golpe de tierra,

otro de libertad.

Hemos venido a recordaros,

son las primeras palabras,

a los asesinados.

La fosa de Castellón,

tiene un recuerdo eterno mientras vivamos.

Llegaron al paredón,

como siempre andaron,

con sandalias y un viejo traje.

Llegaron al paredón

Empujados por un redoble de fusiles,

a la hora de la matanza.

La cruz abrió sus brazos

cuando bajo una sola mano.

Frente al barranco.

Seco, duro, y sediento.

Siempre con hambre y sueño,

se mordían las avispas

por devorar a los cuerpos arrojados.

Entre las bocas abiertas,

aún quedaba el último eco ,

el último eco,

del último grito.

Y entre los ojos abiertos,

aun quedaba flotando,

la última imagen.

Unas botas que se alejaban silbando.

En el barranco,

bajaba el agua y los cuerpos,

cuando llovía.

Saltando entre las piedras,

los cráneos

hasta las cañas quebradas,

en la orilla.

Canta el barro, el árbol y la luna,

dentro de una placa llena de llanto.

Los ecos entre los vivos.

Las voces entre los muertos.

Nosotros os guardaremos en la memoria ,

siempre con nosotros mientras vivamos.

Angelillo de Uixó a la memoria histórica de Castellón.

Noticia del acto de la memoria histórica recogida en el mundo.

http://www.elmundo.es/comunidad-valenciana/castellon/2016/11/01/5818caa6e2704e82338b45f7.html

  • “EL MUNDO
  • Castellón

01/11/2016 18:02

El equipo de gobierno del Ayuntamiento de Castellón, encabezado por la alcaldesa, Amparo Marco, y la vicealcaldesa Ali Brancal, ha asistido este martes a la ceremonia civil que se ha celebrado en el Cementerio de San José con motivo de la celebración de Todos los Santos, y en el que el Grup per la Recerca de la Memòria Històrica, junto a PSPV y UGT, ha organizado el acto de homenaje y recuerdo a las víctimas de la represión franquista, según ha informado el consistorio en un comunicado.

La concejala de Cultura y portavoz del gobierno municipal, Verònica Ruiz, ha agradecido el intenso trabajo realizado por el Grup per la Recerca de la Memòria Històrica, ya que según ha apuntado “nos ha permitido conocer una realidad que nunca nos enseñaron ni en los colegios ni en los institutos”.

Por su parte, los representantes de la memoria histórica han destacado el trabajo y apoyo del Gobierno de Castellón y por haber hecho posible la exposición dedicada a las víctimas de la represión franquista enterradas en el Cementerio de Castellón.

Amparo Marco ha clausurado el acto y ha hecho hincapié en la importancia del acto civil celebrado esta mañana porque “hoy honramos la memoria de los que se han ido. De todos y de todas. Pero con un mensaje de gratitud especial a quienes fueron víctimas de la violencia irracional y despiadada”.

“Murieron por creer en una España mejor y por luchar para que nadie les arrebatara ese sueño. Siete décadas después de su fusilamiento han logrado la victoria moral. Y estamos aquí, precisamente, para reivindicarles, para honrarles y para dignificarles”, ha destacado la alcaldesa”

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