Archive for December, 2015

Panorama histérico de silencio en el fondo.

photo

Luz y agua eterna,

Que no se apaga,

Para hundirse poco a poco,

Con las heridas de los silencios,

En las uñas que muerden el  tiempo

Tranquilidad,

Que no se apaga.

Día y noche en un lecho,

Contra viento y marea,

En una celda responsable del prisionero.

Con su luz que no se apaga.

Girando el sol y la luna,

365 días alrededor de un parpado sin horizonte,

Que no se apaga.

Nadie llora al herido de la almohada,

Porque ha llegado solito hasta allí,

Para bajar como un explorador al fondo de las cosas,

Donde las puertas están cerradas,

Y los hombres aprenden a respirar sin aire ni esperanza como los caimanes.

Tranquilidad.

No se puede hacer ya nada.

Un ovillo bajará por la ventana,

Y otro subiera por el zapato a la garganta.

Mohamed de Uixó.
Panorama histérico de silencio en el fondo. byMohamed de Uixó is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
Creado a partir de la obra enangelillo201.wordpress.com.

Advertisements

Las gaviotas pasan por el cementerio.

 

El cementerio se abre de una patada cada mañana,

para ponerse en pie con la palidez de un muerto que no descansa.

Las frías hojas de las lechugas,

se atan la cuerda para sacar la espiga por la pierna,

con esfuerzo y cansancio,

alzando sus cabezas despuntadas al arco que las dirija.

El blanco está en un agujero,

donde comen las gaviotas.

Las lechugas saben que las persiguen,

en el mar las aves y los nadadores.

Sobre los campos cruzan los barcos,

arrasando con sus redes los corales.

Ya no queda en el mar agua,

solo fango.

Y en los raíles metálicos de los pantanos

las sirenas advierten a los marineros que viajen en Ave,

con cera en los oídos,

que todo está equivocado.

 

Alerta, Advertencias:

 

Los últimos se quedarán solos.

 

El que no pinche a su semejante morirá aplastado.

Al que llore se le secaran los ojos.

Al que tenga hambre le meterán mercurio por el culo,

Al que se queje le partirán la boca.

Porque el  cementerio por donde pasa la gaviota,

está todo lleno de restos  huesos.

Con su selectivo asomado sobre la cornisa,

con su hierba en los jardines bien cuidados.

Con sus barraquitas con su cruz en los tejados.

Mohamed de Uixó.

 
Las gaviotas pasan por el cementerio. by Mohamed de Uixó is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
Creado a partir de la obra enangelillo201.wordpress.com.

Platón underground.

El siguiente canto nace no solo como juramento  contra el hambre en forma de  proyecto de huertos  para Podemos y el Ayuntamiento de Vall d´Uixó, sino que  también forma  parte de una revolución cultural que denuncia el racionalismo cartesiano, las empleos de paja  totalmente inútiles de los ayuntamientos  con los que callan  las bocas,  y la exploración de nuevas forma psicológicas de hacer política y de convivir con nuestros semejantes.

  1. Platón underground.

Debo convertir mi mente en una máquina de conciencia emprendedora,

O resignarme a ser un esclavo de otro hombre.

No puedo aceptar ni una ni otra forma de lógica racional para sobrevivir.

Me niego,

aunque este encadenado en una jungla.

La sangre está en las máquinas,

La maquina  disuelve  y uniforma la imaginación.

Bajo cada multiplicación hay una rebelión de vapor contra la razón.

La luna debe detener con sus rayos,

los movimientos de Sisifos condenados a mover los engranajes nocturnos de  una roca,

Y los Ángeles subterráneos deben cortar los alambres de plomo de los obreros.

Las mariposas deben dejar de provocar sunamis  con su vuelo.

Es hora de abandonar los carcelarios arrabales en camellos hacia los florecientes desiertos.

Dejemos cantando a aquellos que matan con la calculadora cuantas ratas hay en las alcantarillas, y prometiendo trabajo de paja para acallar a la multitud de patos y palomas que cagan en las plazas agonizantes.

Denunciemos con uñas y dientes,

a los animalitos que han inventado el aceite para los motores.

Las boinas tóxicas de las ciudades, el metro para ir a los telares, las preses para detener a los peces de colores, el sofá para los días de fiesta.

Es hora de emborrarse con las frutas del desierto.

Mohamed de Uixó.

Asesinados por el asco.

My beautiful picture

Yo no podré salvar mi circunstancia,

Siendo dueño de la angustia,

Con sus perros mordiendo mi garganta.

Lanzar una mano contra la boca,

Para abrir una puerta  por la que tirar piedras,

A los estómagos donde habitan las entrañas del sistema.

Y retirarse con el cuerpo sin acción, paralizado.

Para olvidarlo dentro de un trastero.

Dejar a los pulmones reflexionar,

En el viento de las tapias,

Dando alas a las hormigas y a los ciempiés,

Que alimentan el sistema,

Para que acudan triunfales de las trincheras de los datos,

A contemplar la calavera de marfil que no avanza disuelta en la arena.

Nos condenó el sistema al asco,

Con la vulnerabilidad de los cuerpos,

Cuando quisimos salvar la circunstancia.

Mohamed de Uixó.

Licencia de Creative Commons
Asesinados por el asco. by mohamed de uixó is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
Creado a partir de la obra enangelillo201.wordpress.com.