Archive for June, 2017

GABCI

 

Abramos nuestro ruedo liberal a esa gran pincelada que nos deja ver la gran cultura democrática de nuestro país. Un dibujo trágico cómico. Una representación vital donde estamos todos actuando. Atrapados. Atrapados sin resistencia. Una ola del pasado se mezcla con el futuro. Va y viene pesadamente por los siglos, siempre igual. Lo trágico y lo cómico, unidos. Si usted ha visto un vídeo de igual titulo, o es de los pocos que lee esto en estos días del orgullo gay, es los que sabrá que ha habido una reprobación. No lo tome en serio. La reprobación es la del ministro de hacienda. Un tal Cristóbal Montoro, que idealiza el mamarrachismo político encumbrado a leyenda hispánica, esa aberración Europea que es España. Arde el país por los incendios, como arde la sede parlamentaria , para alegría de bares y mercados donde se congrega nuestro humilde y servil pueblo. Así habla el ministro de hacienda en su reprobación. como cualquier farandul de taberna, y mucho peor que una puta de acera.

Escuchen, escuchen, como hace gala el cabestro de ministro de chulería fascista en sede parlamentaria. Escuchen y rían, escuchen y lloren. Teman, también está permitido.

Huyan si pueden de España.

“ Por que ustedes no han viajado a través de la negra noche en el tiempo como yo, que he venido del futuro para escuchar sus disparates contra este ministro. Les digo esto a ustedes señorías ,porque me reprueban. Pero para mí, que me reprueben es como respirar. Hablar de una reprobación es como volver al pasado. Como si ustedes me hablan de la virtud o de los de abajo. Miren ustedes, si es que me da igual. Solo hay dos circunstancias en el mundo. Una es la vida. Y se presenta de este modo. Un día llama a tu puerta y te sorprende con un cáncer. O te llama, y has pillado la sífilis. En ocasiones abres la puerta , y te chafa un camión.

La otra circunstancia es la cartera.

(saca la cartera del bolsillo de la americana con sus dedos de pollo raquítico en la tribuna de oradores y exhibe el majadero un fajo de billetes con chulería de boda gitana. agita como macaco las bananas el fajo que vuelve a su cartera. Asoma su sonrisa irónica hacia la oposición que corea de patio de escuela abajo Montoro)

La cartera señorías hay que llenarla todos los días. Lo demás da igual, es superficial. Y nosotros que somos los gentiles, la cabeza del pueblo, debemos dar ejemplo ante esta situación del mundo y comportarnos de acuerdo a ella.

!Qué ustedes quieren salirse del guión y comportarse como un personaje oscuro, crítico social y anacrónico como aquellos endemoniados sobre lo que escribía Dostoievski !

Pues escriban un folletín anarquista en el diario ABC y no vengan aquí a ensuciar la democracia.

( señalando con chulería a su señorías que le abuchean)

O de lo contrario, lo que pasará señorías, es que si siguen pasándose de la raya, este ministro y su gobierno que le apoya y representa a la fiscalía, enhebrara las agujas para la ordalía con sus legiones de jueces, fiscales y abogados. Serán ustedes los que sudaran reprobados ante un tribunal.

Me voy por mi pie, porque para mi la vida sigue igual. Hagan ustedes lo mismo para que les pase igual.

Descendiendo de la tribuna entre aplausos y abucheos , con el cuello estirado como un pato calvo. El ministro reprobado se va como entro.

Y este breve esperpento del ruedo liberal cierra su crónica nacional sin importancia.

Cantos en las tabernas, bares llenos, sol ,turistas, los milagros de la recuperación económica , inversiones en deportes de los ayuntamiento. La policía descansa placida en los cuarteles con las piernas sobre las mesas.

Angelillo de Uixó.

 

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Habitación del mal según el diario Mediterráneo .Primeras luces de la mañana.. Rayadillo del mar asoma por el cuarto a través de la ventana donde habita un prisionero en espera en su casa a ser juzgado. De momento ha sido condenado ya a diez años al asco y miseria, después de haber sido señalado de cantarín y folletinero por la corte de escopetas nacionales de vall d´uixo. La vida que le queda, la adivina con aromas a castigo. Peor hoy que el pelotón de fusilamiento del Caudillo, bueno, santo y mártir por la nación . La canción de la madrugada se la lleva la ley mordaza. Vientos de festejo por las primeras elecciones en el congreso. El guantalamero Rey canta al imperio de la ley en el congreso. Pose de modernista otorgando algunas concesiones a los marchitados por la dictadura, levantando el brazo en alto con la mano extendida y apuntando a Cataluña.. Risitas de su padre y de los fantoches que lo rodean de tapadillo.

Yo soy un rey sencillo

que teme al caudillo.

Y por donde llego

lo voy cantando.

Porque mi pueblo lleva mordaza.

Porque mi pueblo lleva mordaza,

por eso lo voy contando por donde llego.

Yo temo al caudillo.

Tiendo la mano,

Yo tiendo la mano al dialogo

donde hay conflicto.

Y si la tiendo,

ya somos amigos y pensamos lo mismo.

Por donde vamos.

Pasamos todos unidos por donde vamos.

Por eso recuerdo,

que yo soy un rey sencillo

que dice viva la ley.

Donde hay ley,

hay cárcel y libertad.

Por eso mi pueblo al verme pasar

me canta con obediencia y humildad:

Viva el Rey, viva la patria, viva el clero.

Viva España y la unidad.

Vivan las fuerzas vivas, vivan las fuerzas armadas.

Vivan nuestras cadenas.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

Sostenía un día de poniente el pueblo de vall  d´Uixó un hondo suspiro contenido en sus montes, cuyo aspecto de basurero prometía volverse un volcán contra ellos, si cualquier destello  de un simple cristal abandonado, chispa, o rayo, tocara alguna rama dando pasto el monte a las llamas.
La gente de este pueblo, acostumbrada a los sobresaltos, cruzaron los dedos por consejo del Ayuntamiento, para vencer el maleficio de esa jornada de poniente y aplicar sentido común al salir de casa.  recordó  el consistorio el hecho  nada sorprendente ya el que día anterior ya había habido dos incendios de forma espontánea. Incluso  llegaron a intervenir los helicópteros sobre las zona del molino.  Lanzando agua sobre las ruinas del viejo molino que perdió sus aspas luchando contra   las llamas.  Hacia ya de eso algunos  años. En una jornada de fuego urbano para no olvidar. Sobre todo cuando salieron lanzadas las piedras  del molino surcando el cielo como un cometa hasta dar con el hogar de la sagrada familia. Muchos pensaron que aquello fue un milagro, que aprovechó el ayuntamiento para hacer  un itinerario turístico llamado el sendero de Belén. Desde los helicópteros, ese día de poniente e incendios, podía verse un bosque de gigantescos algarrobos que rodeaban las ruinas  del molino. Sus ramas se agitaban como brazos de gigantes por el viento de las aspas, y caían del viento que producían al suelo pesadamente y con un ruido sordo. Desde los helicópteros se felicitaban por ganar la  batalla sin comprender  que los viejos gigantes que guardaban el molino, se rendían. La época de los molinos y los gigantes había terminado mientras los helicópteros  iban a otro incendio cercano seguidos por una bandada de bolsas de plástico que volaban a su alrededor.
Angelillo de Uixó.

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¿ Cómo me recibió el mundo a mi salida del armario?

Tal y como lo encontré cuando me metí para esconderme.

Como una cloaca atascada en la que flota la inmundicia,

con arrimo y sin arrimo de los que me abrazaron e insultaron.

Cuando muchos hombres y mujeres salieron del armario con coraje.

No dudaron de ponerse el nuevo traje.

!que bien sienta no desentonar en la sociedad!

Con arrimo y sin arrimo ,así pensaron.

Cuando las autoridades hicieron a todos iguales en el día del orgullo.

¿ Por qué nadie gritó:

Viva el comunismo.

Y se mencionó a los que viven en un cubo de basura,

con arrimo y sin arrimo junto los que viven dentro de un armario con polillas?

Queda por manifestar en este día del orgullo.

Sobre esta pocilga de sociedad

Viva el comunismo gay,

con arrimo y sin arrimo.

Arriba el arco iris que ahuyenta los piojos  y las liendres de los pobres.

Llena las filas de soldados de desertores.

hace decir al Papa y a los Obispos,

si quiero y para siempre.

Paz y bien hermanos,

Con arrimo y sin arrimo.

Angelillo de Uixo, historias del basurero de valld´uixo.

 

San Apartado galguea con la camisa abierta, la gorra de tela hacia la concejalía de agricultura de vall d´uixo, buscando si dan un pedazo de tierra como huerto urbano para que tengan su pan los pobres como le han contado cuando regaba su huerto esa mañana llenando garrafas de una fuente.

El concejal de agricultura que ha hecho voto de dar esa información , sale de su despacho al oír la pregunta a la secretaria. atestigua afirmativo apoyado sobre el marco de la puerta:

De ese modo, como huertos urbanos, hemos recalificado unos terrenos en la balsa de quistell, y tratado el tema del agua con la empresa facsa para que sin pagar se pueda regar. Pero no estará este plan, si se llega a desarrollar, por lo menos hasta navidad.

San Apartado le contesta :

la mejor época para la siembra del abeto. Y en el huerto que he ocupado, cuyo sistema de riego está destrozado por los años de abandono. .¿No se podría instalar agua y yo defenderme de esta miseria que se me come?

El concejal servicial y positivo despide la entrevista:

hable usted con la empresa facsa. Este ayuntamiento de progreso no se opone al desarrollo de los más necesitados y que pretenden hacer un trabajo noble y honrado.

La entrevista terminada y con la información en los bolsillos San apartado se retira a un collado. Entre chumberas y olivos perdidos, desde lo alto a lo lejos ve temblar el asfalto del parking de las grutas de San José llenas de turistas. Recostado bajo una higuera recita unos versos escuchando la hierba seca y amarillenta que rasguea el aire que la mece sedienta.

I.

“Evocaron con su canto los gallos la muerte

con la llegada del sol en la sedienta madrugada de vall d´uixo.

Resbalo su voz por las piedras,

despertando todo lo dormido.

La luna se oculto tras el collado rodeada de esparto

Y el sol exprimió los limoneros, los narajos, las uvas.

Devoro los peces de la charca, las cañas de la orilla y absorbió la humedad de la tierra.

El agua la escondieron unos hombres

en una empresa privada.

Los buitres aparecieron dando vueltas por el cielo

saludando con sus alas a los hombres carroñeros”

 

 

Tras este canto San Apartado bajo del cerro siguiendo el río seco y llego hasta la poza que habían secado y allí bajo los arcos de san José canto a sus animales de las marismas que agonizaban.

II.

“El agua privada está secuestrada

guardada con varios candados.

Sus criaturas han muerto asesinadas

por la empresa privada.

Un círculo de buitres vigila al agua y a la gente.

La gente necesita agua y la empresa lo sabe.

Diez céntimos por un trago.

Ese es el precio que le han puesto.

Y si alguien se queja de la factura.

Los buitres bajan del cielo y le informan.

Con gesto solemne plagan las alas y con voz amable informan:

La gestión del agua ahora es mejor que cuando era de todos.

 

Pues engendraba abusos que la empresa privada ha corregido con un precio justo”

 

Bajo aquellos arcos del puente de san José, San Apartado contemplaba ese ambiente desagradable. Por encima del puente de San José, la gente pasaba como poseída por sus propias tonterías. Un buitre descendió hasta la roca donde estaba en pie San Apartado y le obligo a retirarse.

Al llegar a su casa, se hundió lentamente en la contemplación de la miseria. Se sentó entre un cubo con cazos a remojo, entre las garrafas que subía de la fuente para beber y regar y una bolsa de basura donde una guitarra estaba apoyada. La cogió y canto esto.

III

“ presiento que las cadenas

están llenas de cinismo.

Y los que llegan con promesas de libertad.

Acabaran ahogando el futuro.

Creo que tras la máscara de los que quieren un cambio.

Se ocultan los mismos buitres que anuncian la muerte.

Y su hipocresía democrática

protege a los asesinos de siempre.

Vendrá a devorarnos los cerdos

cuando caigamos en este estado de asco, abandono y hastío

de la pocilga de la historia.

Presiento por lo que veo,

que no hay esperanza posible.

Y que todo es hacer lago la agonía,

bajo la luz del día”

El girarse San Apartado vio un enorme buitre a su lado con las alas abiertas y pico afilado.

Angelillo de Uixó.

 

Las siguientes glosas son unas conversaciones de poetas del alma.

Soy yo, es el seudónimo una dama, y soy tu , es San Angelillo de la cruz que le responde.

 

 

I. Glosa Soy yo

 

“En la noche de San Juan
todos comparten su pan,
¡qué buena es la gente,
en la noche de San Juan!

Glosa soy tu. ( San Angelillo de la cruz)

En noche de San Juan

no puede la idolatría pagana de la fiesta, igual al reparto comunista.

 

  1. Glosa soy yo.

    “En la noche de San Juan
    amigos siempre serán
    tanto el rico como el pobre
    (como decía Serrat)
    y en acabarse los gritos
    cada uno pa´ su sobre
    y mañana ¡Dios dirá!.

     

    Glosa Soy tu( San Angelillo de la cruz)

    Transformado el rico por haber compartido,

    su alma le ha susurrado en el sueño que si no quiere arder en la hoguera,

    debe entregar sus propiedades a los oprimidos.

    al despertar ya no quiere más tener propiedad.

    Y a gritos asustado despierta a todo el pueblo.

    Tomad, tomad, mis propiedades.

    Que Me queman. Que Me queman.

     

     

 

  1. Glosa soy yo.

    “En la noche de San Juan
    el vecino es nuestro amigo
    y no el desconocido
    que se cruza en el portal.

    En la noche de San Juan
    la doncella es señorita
    aunque solo sea un rato,
    la señorita un putón
    y quien nunca rompió un plato
    esta borracho en el rincón”

    En la noche de San Juan
    el Ángel y la Soy yo,
    cogiditos de la mano
    se irán para el Canadá.”

 

Glosa Soy tu( San Angelillo de la cruz)

En la noche de San Juan,

la lujuria vence a los llamados virtuosos que defienden el orden, la patria y la moral.

Derrotados en la arena, quedan solos en la oscuridad cegadora sobre la blanca espuma agonizantes de deseos.

nuestras almas se elevan iluminadas,

al habernos mantenidos unidos en justicia y moral unos con otros en la noche de San Juan

Y de las aguas llega a nosotros

Un barco vikingo en forma de cisne que nos lleva a canadá.

 

Soy yo y soy tu.

 

 

Intro.

La siguiente canción ha sido escrita por un agricultor ecológico sin posibilidades, encerrado en su cuarto la madrugada de San Juan en vall d´uixó. Desde su ventana observa el sol y el mar. Y unos campos amarillos que cultiva que parecen incendiados por el sol. El Ayuntamiento progresista, anuncia sin cesar con boato las fiestas de San Juan. Prefieren hablar de alegría, de hermandad, de participación en las fiestas folclóricas religiosas, sin ningún tipo consideración hacia todos aquellos vecinos del municipio que han sido excluidos del sistema y arrojados a la miseria más absoluta. Es mejor hablar de toros y de San Juan ,que de los oprimidos. Es mejor contar a todos asistentes que participan en la cena de pa i porta y en el baile, para decir en la radio, en la prensa, que ha sido un éxito el evento. Es mejor  que contar  a estos en un banquete que a todos aquellos que se han quedado solos la noche de San Juan, porque han sido excluidos de la vida común y relegados al asco y fracaso. Es mejor decir que hay más trabajo que antes, que decir que hay casi tres mil personas no tiene trabajo ni van a tener en tiempo en vall d´uixo. Es mejor ser optimista y decir que son buenos los acuerdos comerciales como el firmado con  Canadá,  o la llegada masiva de turistas y nuevos  supermercados a vall d´uixo ; que decir que miles de personas en el pueblo  ven las estanterías llenas de comida y pasan hambre haciendo turismo en los servicios sociales de vall´d uixo.

La canción de este agricultor que no entiende de política ni le interesa. Está inspirada  tan solo por la ciencia de  su saber natural ; tras escuchar la madrugada de san Juan el acuerdo con Canadá, y viendo que a sus tomateras les pasa algo, porque no para de subir la temperatura. Empieza así la canción acompañada de su guitarra campera sentado en el suelo junto a sus humildes objetos que decoran su cuarto. Una cama, una silla y unos libros. Recuerdos de cuando era otro.

“Mañana de San Juan en canadá

los esquimales miran al cielo

ven crecer una gran bola de fuego.

Y en alicante una bola de nieve va hacia ellos.

EL viento a favor del progreso.

Todos a la mar el día de San Juan en Canadá.

Los esquimales saltan felices las hogueras

Y los Apaches le llevan flores a la virgen.

En Alicante resbalan por la arena

con la cabeza en la luna cubierta con escarcha.

Mañana de San Juan.

Todos los pobres y refugiados a la mar

mirando la gran bola de nieve que se los va a tragar.

Saltan las hogueras al sonido de los tambores

banqueros, empresarios y políticos

mientras flotan todos los animalitos y personas inocentes

de este cambio del mundo contra ellos.

Este es el cambio del mundo que ha girado contra los perdedores.

mañana de San Juan en Canadá.

mañana de San Juan en Canadá”

Al terminar de cantar el agricultor mira sus tomateras algo marchitas desde la ventana. Repasa en su mente el mapa mundi del colegio , allí le enseñó Doña Esperanza, en aquellos felices años 80, donde se hallaba Canadá. Casi tocando Canadá, estaba aquel gran país llamado la URSS.

¿ qué sería de ellos se pregunta?

El sol amarillea el pueblo como si fuera una borrascosa colmena africana toda vall d´uixó.

Conforme se ha levantado, se vuelve a sentar esperando que pase el día de san Juan, y venga el  agua pronto. cuando escucha un comentario de soy yo. ( Poesía alma)

Soy yo. 22 de Junio de 2017 a las 12:00Nos invaden los salvajes
que predican la virtud
de que todo es bueno y vale
en aras de la juventud,
ya no se siguen conceptos
de respeto a los demás,
¿si no me respeto a mi mismo?
¿a quien coño respetar?
No te calientes Ángel
la vida no da pa´ más,
hoy tan solo viven
quienes consiguen sus metas
pisoteando a los demás.Y sí, soy yo, tu amiga del alma.

su voz le dice al aire que vuelve a él para levantar su alma.

angelillo20123 de Junio de 2017 a las 18:11gracias amiga del alma, tu eres yo,

 

 

Angelillo de Uixó.