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¿ Qué me ha dado mi relación con la vida para  creer que vale la pena seguir en ella? En mi opinión, muy poco.

La conciencia que tenemos los hombres , y que a cada época es más perfecta, algún día nos dará a la humanidad entera la posibilidad de ser  libres para  poder evitar seguir soportando estos tormentos, quitándonos  todos ellos de un solo golpe , suicidarnos  juntos, pero de forma eficientemente  controlada. Esto es muy importante, y más si cabe en el estado de aflicción que deben encontrarse sumidas las almas apunto de dejar de existir.Mujeres embarazadas, ancianos,  niños, primero,  luego gitanos, extranjeros, negros, latinos, seguidos de blancos y al final reyes y grandes dignatarios.…. Habrá un último instante que unirá la humanidad entera alrededor del suicidio. se llamará: el día  del juicio final ; donde la humanidad pensante, libre y consciente de su incapacidad  de mejorarse escribirá su última página. la más bella de la historia, pues ya no habrá temor a la muerte. Y resucitarán de entre los muertos los idiotas, porque ellos no habrán dado el paso adelante en el abismo . Y entonces los últimos de los hombres, sin problemas en los sentimientos del corazón serán los primeros.  ellos levantaran   una nueva humanidad mejorada sin filósofos ni líderes políticos, más que reinará  la voluntad de matarse entre si hasta el final de las eras. Paz y bien.

Este, es el tipo de encabezamiento de nota que dejaría yo escrita antes de suicidarme, y que terminaría con un chiste bastante frívolo:-

joderos, pues me suicidaré y resucitaré entre vosotros dentro de tres días. Y lo haré con una botella de champan para celebrar la solución al misterio de la vida. Entonces ,mi suicidio tendría bastante sentido para todos mis amigos y vecinos, que comprenderían los motivos del mismo. Sin embargo, hoy mi pensamiento está lleno de sombras ante el suicidio de un vecino de Vall d´Uixó cuya sentido está por esclarecer.  Hace unos días estuvo en mi huerto conversando conmigo. Hoy considero esa conversación sagrada, porque el pasó por mi lado sin que yo percibiera ni de  lejos lo atormentada que estaba su alma. Se dirigía a suicidarse. No en ese momento. Tardaría  unos días desde mi encuentro, concretamente ayer, arrojándose  a las cinco de la tarde, entre sol y sombra , a las vías del tren en xilxes. Cuando hablamos, seguramente  ya tenía la decisión tomada.  Hoy Vall d´Uixó está conmocionada, perdida en el anden de la existencia porque no ven la muerte deliberada de  H como algo lógico. El suicido, si es razonado, es una forma de lucha por la vida superior . La victoria se logra de forma radical ante Dios y la humanidad entera, siendo coherente con uno mismo dándose  muerte. Aquí , en el mediterráneo, por desgracia el hombre vive todavía sometidos a la ley  de Dios, y el suicidio no lo entienden más que unos pocos destinados a cambiar la sociedad. Pero cada vez tiene más seguidores y es más popular. Antes de este suicidio, aun tenemos reciente en la memoria el precedente, cuando  se tiro una maestra con algo  más de treinta años desde la azotea y está vegetativa. Más o menos, cada tres meses hay uno  o dos suicidios en Vall d´Uixó. Frente a la deshumanización  de la sociedad por culpa de su mezquina moral, yo bendigo  vuestra coherencia  porque mi alma está tan desgarrada como lo  estuvo vuestra alma. Vosotros habéis roto el silencio, habéis protestado contra el mundo de una forma sensiblemente radical. Yo, aún soy barro sufriente, barro pensante, y sometido a mil los infortunios de la vida, que declara el suicidio como un derecho humano básico y de gran valor, tanto:- como la vida.

Angelillo de Uixó.

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Durante la noche a  la víspera donde se iba a celebrar con diferentes actos en cada municipio progresista de España  el día  internacional del síndrome de down, sufrí varios accesos de dolor psicológico causado por el pensamiento, y las hondas preocupaciones cotidianas de una mente normal en el abismo de la exclusión social. En estos momentos, no puedo saber a ciencia cierta como operó este cambio en mi metabolismo, sino es a través de una explicación mística, sobre  el fortuito hecho de que me creciera un cromosoma más el día del síndrome de down. Pero no adelantemos acontecimientos clínicos forenses. La noche fue de una tremenda agitación que anunciaba mi transformación. ! Era imposible ya volver a ser normal!- por coherencia psicológica  debería volverme subnormal. No es un camino fácil el mío, ni que puedas explicar a la mayoría de gente sin que te miren de forma extraña. Luego está la policía y sus conjeturas. Evidentemente, les preocupa que dado mi ejemplo, todo el mundo quiera volverse subnormal. Sin embargo, es menos peligroso volverse subnormal de lo que parece. A los políticos les preocupa solo por el tema de los impuestos:  los imbéciles como sabemos no pagan impuestos. Pero eso lo modificarían con una ley sobre la estupidez, y el asunto se arreglaría milagrosamente mucho antes que el mal que nos aflige a los desdichados. Los empresarios acabarían ganando, y no verían con malos ojos a  un ejército de idiotas proletarios en las fábricas, comercios, universidades, bancos, medios de comunicación…. Pero estas reflexiones sobre la subnormalidad,  no es lo que no me dejo dormir esa fría noche envuelto en mis mantas junto mis perros. El caso era bastantes más peligrosos para mi seguridad personal.  A las tres de la mañana, pese al frío reinante; me desperté acalorado y con dolor en el corazón. La causa había sido el extraño sueño que acaba de vivir. Este discurría en el momento en el que iba a la Agencia Local de Desarrollo, porque me habían llamado para hacer una entrevista para entrar en una escuela taller de jardinería. Llevaba mi curriculum bajo el brazo. Al entrar no percibí nada extraño.  Evidentemente era un sueño, de lo contrario me hubiera mantenido alerta por lo extrañó que era que el Ayuntamiento me llamara, a mí, para un trabajo. Hubiera creído de inmediato que era una trampa para detenerme, y no hubiera acudido  a la entrevista de trabajo. Como he de confesar que ha pasado varias veces, evitando de este modo el peligro- como finalmente paso en mi sueño-
La entrar a la agencia local, las entrevistadores que trabajan allí se lanzaron sobre mi, y me inmovilizaron los brazos. El concejal de empleo salió de detrás de la puerta con un revolver y me apuntó a la cabeza abriendo fuego al instante. Yo caí desplomado. En mi sueño podía verme como me cargaban los alumnos de la escuela taller de jardinería , y me enterraban en mi campo.! Entre mis habas!- incluso se permitían el gusto de comérselas y de discutir ferozmente entre ellos porque ninguno quería cavar. El profesor les tuvo que obligar con amenazas de hacerles lo mismo que a mi, para que me   enterraran. En mi sueño, yo escuchaba mis perros llorar. En ese momento, no pudiendo aguantar ver más aquello, desperté llorando. No volví a dormirme. me levanté muy abatido empezando  a caminar por el cuarto  envuelto en mantas esperando a la madrugada que no llegaba. Cuando lo hizo , salí mal vestido y sonámbulo. La cabeza la tenía cargada, el estomago vacío. Notaba como unas nauseas se adueñaban de mi. Era unas nauseas  que no nacían de una respuesta fisiológica, sino verdaderamente psicológica. Caminaba sin rumbo despeinado, con un abrigo lleno de manchas: me cruzaba con la gente que pasaban por mi lado indiferentes, yo iba murmurando la verlos: !canallas! El mundo está lleno de canallas, la vida es una canallada. Estuve dando vueltas un par de horas. Cerca de  las nueve contemplaba la pequeña huerta medio descuidada con habas, lechugas, tomateras del colegio de la avenida suroeste. Las madres acudían con sus hijos al colegio. Todas sonriendo. Había un grupo de las más peligrosas, progresista que hacen yoga, y que entienden de una forma estúpida la igualdad entre personas. Estas  vanaglorian de sus ideas liberales que apeas entienden. Este día, pude comprobar que hacían proselitismo los progresistas del síndrome de down. Habían desplegado una pancarta donde se normalizaba la enfermedad. Se veían afectados con este genotipo que habían llegado a lo más alto de sus profesiones:
Habían un síndrome de down almirante  de submarinos, otro médico, uno era senador conservador y pedía cambiar la ley para pedir la cadena perpetua también para los enfermos mentales, también los había en el mundo de la cultura, un down torero, otro boxeador campeón del mundo, el vencedor de Mohamed Alí. El cartel anunciaba una conferencia  en la biblioteca sobre un polémico director underground de cine down, Malcon triple cromosoma X , que había hecho una película para semana santa donde Cristo era down.
Presa de una profunda agitación nerviosa, salí de allí corriendo tras gritar a las mujeres y a sus hijos:
canallas.
Escuché a lejos algunos comentarios de las mujeres progresista hacia mi:
!que desgraciado! hombre tenía que ser, son todos iguales, unos intolerantes.
otra le decía a esta:
es un machirulo. no soportan la igualdad, ni a los diferentes, ni el amor.
sin darme cuenta, atravesé unas puertas verdes. Dentro era todo muy extraño. Había una televisión encendida. unas cabezas de toros en las paredes, banderas de españa colgando, y hombres apenados por todos los rincones bebiendo.
Me palpé instintivamente los bolsillos y encontré unas monedas. El hombre que había tras la barra esperaba una petición mía .  la dí dejando las monedas en la barra mientras los parroquianos me miraban en silencio para ver que tipo de hombre era:
Un café con leche. fuerte de café,  la leche agria y nada de azúcar.
Marchando comentó recogiendo las monedas que dejé.
la normalidad volvió al lugar una vez comprobaron que era como todos.
Observé a mi alrededor. Se trataba de gente sucia, sin recursos económicos, de clase obrera venida a menos. Impotentes, puteros. Pervertidos en su mayoría, abandonados al canallismo y la estupidez. Sufrían mucho cada hora, cada minuto, cada segundo de existencia. No sabían evitarlo, y eso les hacía sufrir más. Pensé, eso es bueno, que sufran como yo. nos hace hermanos en el dolor y la desdicha.
Escuchaba hablar a un hombre de mediana edad, con una larga barba canosa y gordo, sobre lo imperioso que era poner la cadena perpetúa a los delincuentes, y tirar a los emigrantes del país. Estuvo un rato maldiciendo a todo el mundo ( yo reía por dentro) llamaba vago a todo ser viviente   que al parecer no fuera español ( así es, así es, me decía yo) Todos le daban la razón con la cabeza, aunque seguramente le estarían llamado gilipollas por dentro. Silenció de súbito  cuando entro un hombre al que el propio gordo llamó Paco. Su presencia  le incomodo y le atemorizó. El tal Paco se fue directo al gordo y empezó a llamarle con todos los adjetivos que había utilizado para designar este a los emigrantes. al parecer le debía 100 euros a este “Paco” de un trabajo que habían realizado de albañilería juntos. el gordo  se los había quedado como extra al ir a cobrar, mintiendo a su socio de lo que le habían dado. El gordo  juraba y juraba que había sido honesto con su socio, que él no se manchaba las manos ( y las mostraba a su publico ) por 100 euros. Y le preguntaba a Paco acalorado, sonrojado:
¿ quien te ha dicho eso para que haga justicia con ese canalla?
AL final ambos se fueron a buscar al canalla juntos tras pagar lo que había consumido sacando un billete de 100 euros. Una vez se fueron Paco y el gordo racista  aquello decayó mucho. Se escuchaba la televisión, a la que dirigí por primera vez desde que entré la atención. Vi a Mercedes Milá , una periodista amarilla, seleccionando los cuerpos de los chicas y chicas que iban a entrar a la casa del Gran Hermano. Entre los requisitos que debían tener los aspirantes,  estaba el  apenas tener diferencias psicológicas entre ellos, y el ser hiper activos sexualmente y atrofiados mentalmente.  Sin embargo, estaban encantados al parecer por quitarse el peso de encima del pensamiento, y quedarse solo con el cuerpo. Tendrían casa, comida, ocio, sexo, por hacer el subnormal, un oficio muy rentable.  Pagué mi café y me fui de ese lugar confuso. Volví a casa tiritando, con fiebre y asco. Un profundo asco hacia la humanidad que nacía de mi pensamiento. Fui vomitar al cuarto de baño. Estaba de rodillas frente al WC vomitando . cuando al incorporarme tambaleándome me apoyé, frente a la pila donde hay un espejo. Me contemplé con la boca abierta, restos de vómitos, mis ojos se clavaron en mi propia imagen que me hablaba:
!Podrías ser tan feliz Ángel, y sin saberlo!
Si, tu, tu , podrías ser tan feliz, sin ser un canallas ni un bribón, ni el rey de España. Siendo un subnormal, como los de Gran Hermano. Piensa , comida, casa limpia, puterio. Nada de complicarse la vida, nada de dejar pasar un segundo de placer.
!Abajo el dolor viva la estupidez!
grité despavorido por lo que escuchaba.
calla imagen calla, pervertida, maldito alter ego.  A estas alturas manchas verdes.   he  pasado media vida de dolor y gritando entre canallas a los que he querido mejorar. ¿ para acabar siendo un idiota?
di mejor asesinar Ángel. No te importaría matarlos antes de mejorarlos. Eres un fascista.
(con tono de reproche ante el espejo)
Es lo que merece la humanidad entera, maldita imagen,  soy un anarquista y la humanidad: canallas.
la imagen.
eres un fanático.
a la imagen, autocompasivo.
un desgraciado, maldita seas imagen.
(con lágrimas blancas)
Un pobre paria, un desdichado.
se un idiota Ángel. puedes ser feliz aún.
con dudas, defendiendo la coherencia.
Mis padres me han dado una herencia cromosómica normal y plebeya… imagen desgraciada.
la imagen.
De la que te has descolgado Ángel porque no la aguantabas. se sincero como un síndrome de down. A estas alturas es lo único que te debes, por lo menos se sincero contigo mismo . Muchas preocupaciones, mucho trabajo como el de tu campo para no ganar nada. noches de insomnio y días sin sentido. Mira como vives, en la suciedad,, sin esperanzas, bloqueado, y rodeado de enemigos. Esperando que la policía te pegue un tiro, o un gitano una puñalada, o acabar en la cárcel o un frenopático por ser tan coherente. como un imbécil puedes ser el enemigo de la gente normal. Te daré un cromosa de más y serás un verdadero mongol. Podrás personar como idiota a la humanidad entera. No tendrás que ser un canalla  como la gente que te rodea. Perdona, perdona a la humanidad entera, incluso a los humanitarios que viven acomodados.
Se te abrirán las puertas para ser feliz.
te abrazaran cuando te vean en la calle.
Nunca imaginaran que eres un peligro para ellos.
Escucharás que te dicen que eres un personas muy especial.
Podrás reírte en su cara como un mongol. cada vez más fuerte.
le pondrás humor a tu desprecio hacia esa canalla repleta de hipocresía.
La imagen desparece queda la boca abierta, un hilo de baba resbalando por la comisura de los labios y la mirada en blanco.
el médico de la seguridad social para el informe de servicios sociales certifica:
Ángel Blasco Giménez, idiota profundo. necesita cuidados, dos jovenes asistentas a su cargo, paga mensual, y reposo absoluto.  al idiota lo que le pertenece al idiota.
Angelillo de Uixó.

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HISTORIA-DEL-SUICIDIO-GALATA-SUICIDANDOSE

Finalmente un moralista- tenía pendiente de terminar este comentario por una pregunta sobre Blesa que me hiciste Loli. Tu que eres mi consuelo local en las redes sociales compartiendo las nauseas por cuanto nos rodea, y mi gran alegría. La de estrecharte la mano con la que sujetas la correa de cuero del perrito que paseas. Mano tan blanca, tan suave y ligera que casi no pesa ni se nota en mi mano, casi pluma angelical, pero en vez de glaciar, cálida y hermana, en esos encuentros casuales cuando vegetamos cada uno a su manera por vall d´uixo, intentando encontrar, no ya el derecho a la vida, que es una estupidez jurídica, sino el sentido de la vida, que es lo que nos debe ocupar como única responsabilidad. La muerte de Blesa, elegida a tiempo y antes de perder la libertad es el mayor manifiesto anarquista y acto poético a favor de la dignidad y la vida, ocurrido en España desde el principio de la crisis, y creo que debería haber sentado algún tipo de costumbre y responsabilidad entre nuestros dirigentes. Debería revindicarse a Blesa desde las marchas de la dignidad y pedir Podemos ejemplo como el de Blesa en el parlamento. Blesa perdió el sentido de la vida, y fue consecuente de ello.

¿ No deberíamos amar a una persona así y orar por ella?

Bendito seas Blesa entre todos los corruptos

Venga a nosotros tu voluntad.

No nos dejes caer en la tentación de vivir arrastrando una vida indigna.

Más libranos de toda vida indecorosa.

Haznos tener vergüenza

y que no desmaye nuestra voluntad,

en su último acto.

Por los siglos de los siglos,

valor,

amen.

Angelillo de Uixó.  relatos, reflexiones de mirar las redes sociales.

 

Omega, poema para huir de la vida.


Aquí
en mi suplica final
todo lo que me hace fuerte
me mata

Ved como si el alma se rompiera
y viniera con mi petición
la muerte a recogerla.
Pero es la vida la que huye
no la muerte que la quiere.
Aquí
en el último lugar
cogido en el encierro
en el último peldaño.
Merezco
sombría esperanza de los huecos.
cuando se abran las puertas
veré las flores deshojadas
sobre su equinoccio
yo sin la cabeza
Allí la luna asomada
Y yo,
nosotros,
los suplicatorios
la señalábamos como nuestra
apoyados sobre barandas rotas
con los perros bajo nuestros pies
saltando con los dientes.
Pobres, pobres de nosotros.
Aquí estamos
los que no nos atrevemos ser
ni a reconocernos
bajo mirada de los fuertes
No les juzguemos hermanos como malos
si nos chafan sus caballos.
Y los golpes
los golpes que nos dan
son como la grandeza de Dios
crepitando en nuestros lomos.
Nos hace tan grandes
que parece cosa de locos.
Pero es la vida
que abre sus puertas
como si fuera la muerte
en ese juego del sueño
de la fuerza y la delicadeza
que no quisiéramos soñar ni ver.
Aquí
¿ quién puede aguantar la vida sin suplicar?
Ni el fuerte puede hacerlo
cuando la puerta se abra
y salga la vida a pasear
llena de fuerza para mejorar.
Así le raza el mundo:
Bienaventurado aquel que pierde la vida luchando con la espada
Bienaventurado aquel que pierde la vida por no coger la espada
Bienaventurado aquel que tiene valor para matar a su hermano
Bienaventurado aquel que tiene el poder de castigar al que mata a su hermano.
Así terminara el mundo mejorado
Fuerte, duro, perfecto, bien tallados todos los seres
cogidos en un gran explosión
como un diamante
bien tallados, duros, brillantes
Tuyo es el final
Tuyo es el final
Tuyo es el final
Así morimos aquí
los que la fuerza les mata.

Angelillo de Uixó.

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El Nazi estepario.

Posted: February 7, 2016 in educación
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El Nazi estepario.

 

 

 

La  siguiente reflexión, poema, descripción, cuento, diario,   o lo que sea… es mi pensamiento escrito  mientras me pasaba una cuchilla por la cabeza.

Siento necesidad de hacer penitencia, de mostrarme severo conmigo mismo aunque solo sea mientras me observo en el espejo.

Por eso  hoy 7 de febrero resbalan pompas  de jabón de mi cabeza mientras flota sobre ella una cuchilla arrancándome el pelo.

¿Me estoy convirtiendo en un nuevo ser rapándome el pelo a cero?

Cuando termine:

¿cómo me veré?

Todas estas  preguntas son irrelevantes con el hecho en que tendré derecho  a hacer el imbécil cuando sea la sociedad la que me vea.

Sacaré la lengua a los discapitados delante de sus cuidadoras     a ver si se atreven a  decirme algo.

Reivindicaré una nueva escena para las procesiones en vall d´uixó, Jesucristo con la cabeza rapada jugando a los dados.

Y luego iré a buscar a esa chica que me gusta tanto del supermercado. Me pondré detrás de ella mientras ordena las latas de conservas, y la agarraré de la cintura mientras le  aparto la melena de la nuca y le susurro en el oído:

Ya te tengo puta.

Cuando me vea como una bola de billar caerá rendida.

La vida, la vida, la vida,

No vale nada.

Nada,

Nada, nada, nada.

Por eso puedo hacer lo que quiera.

Ese juicio es lo que me salva de la total depresión y del suicidio.

Aunque creo que es inevitable.

Cuantas veces me lo he repetido llorando.

Y mi eco sin embargo me replica en el espejo:

Si no crees en nada,

¿ por qué crees en eso?

Quizás  entonces la vida  sea lo más importante de todo.

Lo que va delante incluso de la opinión que tengo de ella.

Habrá entonces que hacer algún sacrificio para conservarla.

Angelillo de Uixó

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Panorama histérico de silencio en el fondo.

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Luz y agua eterna,

Que no se apaga,

Para hundirse poco a poco,

Con las heridas de los silencios,

En las uñas que muerden el  tiempo

Tranquilidad,

Que no se apaga.

Día y noche en un lecho,

Contra viento y marea,

En una celda responsable del prisionero.

Con su luz que no se apaga.

Girando el sol y la luna,

365 días alrededor de un parpado sin horizonte,

Que no se apaga.

Nadie llora al herido de la almohada,

Porque ha llegado solito hasta allí,

Para bajar como un explorador al fondo de las cosas,

Donde las puertas están cerradas,

Y los hombres aprenden a respirar sin aire ni esperanza como los caimanes.

Tranquilidad.

No se puede hacer ya nada.

Un ovillo bajará por la ventana,

Y otro subiera por el zapato a la garganta.

Mohamed de Uixó.
Panorama histérico de silencio en el fondo. byMohamed de Uixó is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
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abracadabra dicto sentencia, moral para jueces.

Basado en hechos reales.

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Entra el juez de Nules hollando su huella sangrienta mientras camina hacia la  barra patinando a contrasuelo húmedo tras el paso del mocho por la panadera sobre un piso recién  vitrificado. La panadera, entre panes patinando sobre la cera observa al magistrado aferrada a las paredes. Arrastrándose llega hasta la barra y como en un pinball rebota hasta una mesa.

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Trae los pies ensangrentados el magistrado por aquel paciente vecino de vall d”uixó que ha hecho suya la voluntad  divina y ha dado un salto a  su vida como un cometa meteoro desde el puente. La panadera vuelve a salir y va tras su huella con el mocho, escurre la sangre en una esquina resbalando una pierna.
En la panadería voces de las viejas prudentes, aferradas a sus caderas, que aguardan inmóviles a que todo se seque, decidiendo irónicamente si había  sido suicidio, o capricho de un bromista que de un salto ahito de expresión quería dar un grito de horror contra la indiferencia alto y claro:

Aquí estoy yo con más virtud que nadie.

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La panadera les ha pedido respeto al establecimiento, por un comentario sarcástico sobre si el puente ha sido vitrificado por el nuevo ayuntamiento, y un poquito de inmoralidad en los comentarios para hacer del suicida un héroe de la virtud de vall d’Uixó.
Acomodado  el magistrado, hombre muy de sillas, en la ciudad moruna de vall uixó, que dormita de siesta ibérica cercana a la muerte, cantada por la boca miles chicharras. La luna encendida busca fatigada la vida, una burla de la muerte. Los montes que se ven desde la ventana de la panadería, duermen envueltos en la calima.
Habla el juez al leer un articulo bastardo del diario confidencial castellón titulado: ” represión judicial”

 

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golpe la mesa con la prensa convertida en un martillo  para llamar la atención.
las viajas y la  panadera escuchan al magistrado como si fuera un encantador de serpientes.
Ángel Blasco es un parásito de la sociedad que da asco, que vegete , y cuando se canse de vegetar, que muera con orgullo y con causa justificada como el que acabo de visitar. Que se suba al puente, y se lance en picado. hay que curar a la sociedad de tanto degenerado, y la  primera degeneración es la compasión. ¿ nos podemos permitir en España el derecho a la vida sin correr el peligro de hacerla desaparecer como raza?
Oh Hermanas candelarias, escuchar.

Jamás olvidare al primer moribundo al que tuve que asistir como juez de instrucción. Aquello daba horror.  Con los brazos convertidos en una zeta, los pulmones llegaban a  la boca, la cabeza medio abierta,y mirándome arrepentido me decía:

Ayuda.
Las viejas se santigüan.

 

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Oh , que placer tuve entreteniendo al médico haciéndole firmar unos documentos sabiendo que expiraba su paciente. Nunca olvidaré como sus ojos se apagaban al igual que sus quejidos, que no le valieron de nada. Su último gesto de existencia, hermanas, fue una queja.

( Da el juez un golpe seco que espanta a la viejas)

se quedo detenida en su boca abierta.

ahhhhh.
Luego le pregunte al médico:

¿ Hemos hecho lo correcto, verdad doctor?
Más me respondió humanitario:

no le quepa duda, que el culpable ha sido él. La decisión del paciente la deben respetar los médicos y jueces.
Entonces aprendí que un juez debe ser sordo a la queja  por el bien de la sociedad, hacer que ésta de asco, sea indigna, un acto de locura que censurar. SI, la censura, la imputación facilona. Hay que proteger a la sociedad de sus críticos.

!cuanta inadaptación hay en la queja!

cuanta debilidad,  que vidas más pobres.

Siento verdadero asco cuando alguien se lamenta.

Alguien que se lamenta es un cómico.

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El juez dejándose llevar por sus instintos se pone en pie semejando un hombre macizo de virtudes que  patina entre las mesas mientras se despide:

Una España vengadora, una España redentora, una España centinela vigilante que nunca duerme….

 

 

Angelillo de Uixó.

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