Archive for November, 2017

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La siguiente historia está basada en hechos reales.

En vall d´uixó, en la puerta de los supermercados hay un hombre Nigeriano,cuyo único recurso es mendigar. Hasta llegar ahí ,ha recorrido un largo camino no exento de peligros como desiertos, bestias peligrosas, mares, violencia de países en guerra…. y explotación en el paraíso. Muchas veces a caído en tan largas penalidades y aventuras.  se ha levantado, para ser empujado nuevamente.  Nos centraremos en su estancia en europa, en un breve momento de su vida . Este verano estuvo trabajando en los chiringuitos de moncofar para un empresario local que lo contrato para ayudarle sabiendo de su situación de mendicidad, en el barrio nos alegramos mucho porque su suerte parecía cambiar. Aún no ha cobrado.

I

Nada era tan hermoso en mi camino  que observar como subían y bajaban de los ficus de la avenida suroeste una nube de estorninos . formaban por el aire los más hermosos dibujos como corazones, elipses,  delfines, que se repente,  se rompían. caían en picado los estorninos como almas negras  para reaparecer en el cielo como lanzados de los ficus y formar  otro dibujo en el aire.  Imaginaba la libertad contemplando aquellas aves.

– Unos son más y otros son meno, estás son las reglas del paraíso.

Fueron las primeras palabras que recibí al acercarme a un hombre Nigeriano contra la pared del supermercado sujetando un bote entre las manos.

Así es- respondí yo dejando caer mis brazos y dando con el suelo las patas de la carretilla cargada de leña, un rastrillo, una regadera y una bolsa llena de guisantes y lechugas.

Un golpe de metal y a carga de leña sonó en ese rincón de la ciudad educadora bajo las luces de neón del supermercado.

Contemplé nuevamente el rostro de ese hombre negro que me era familiar pese a no ser de este lugar. Accedió al paraíso con como yo, por mis buenas obras después de nacer en él. A él le abrieron las vallas y las rejas cuando llegó con una patera huyendo de la violencia y el hambre. Cruzó el desierto con una piedra atada en una faja en el estómago para contener el hambre. En el paraíso sabían de su desesperación y dolor, por eso Apolo que guarda sus fronteras con la espada y la lanza, les dejo pasar ese día y no tumbo su barca. Fueron de este modo engullidos por el paraíso. Filtrados como las barbas de la ballena el agua cargada de krilling de la que se alimenta el gigante animal,a unos; los mandaba a centro de detenciones; a otros los llevaba a la industria, al campo, el servicio domestico; los había que enviaba a la prostitución, marginalidad, mendicidad.

cual chispa que enciende la compasión, el hombre nigeriano se volvió hacia un grupo de señoras que entraba al supermercado.

Buenos días señoras-

estas , movidas por la piedad, le devolvieron el buenos días con un pequeño puñado de céntimos que sacaban del bolso con cuidado de no mostrar el billete para parecer tacañas.

se sintieron felices de hacerlo. sonó aquel ligero caer de monedas al bote, como el canto de los ruiseñores.

como yo no dije nada, ninguna limosna  obtuve, pese a que las señoras me invitaron con la mirada a participar.

Cuando hubo el hombre nigeriano terminado su oficio, volvimos  a nuestros asuntos.

su voz denunciaba su último empleo en españa.

– Arriesgué mi vida entre las tribus, el desierto y el mar; esperando no arriesgar en el trabajo . Aquel derecho empresario, que fue hospitalario  y bueno conmigo, ofreciéndome un empleo en su chiringuito de verano, en las playas de moncofar. Entraba el dinero con cada aquel turista  que pisaba ese comercio. Y eran muchos,  y muchas las horas de alegre música, chicas ligeras de ropa, felices, disfrutando de la vida, compartiendo copas con chicos, de la mañana a la noche, nunca se escucha el sonido de los olas, solo el del dinero y las copas. Este era el paraíso que me habían vendido. ¿ Pero que hacia yo? trabajar para ellos como un esclavo. No hubo salario hermano. Paso el alegre verano, estamos en noviembre, sigo en esta pared detenido. esperando. pasando muy malos ratos. esperando. a veces me acuerdo y le llamo, le preguntó ¿ va a pagarme? me dice: no tengo dinero. Yo espero. Espero en este paraíso.

¿ a quién esperas? le pregunté yo.

su gesto se volvió solemne, como el de un rey  africano del siglo XIX arropado de la dignidad de la sabiduría ante su tribu antes de luchar contra un ejército colonizador. Vi en él hablar a Shaka Zulu, a Espartaco el tracio, a tantos que lucharon por la libertad.

Espero a los que vagan por el paraíso perdidos, y se buscan por las noches en las cabañas que ocupan. se reúnen en torno a una hoguera a hablar, cantar, sobre sus penas.

A ellos aguardo; al igual que  a los blancos que se han hundido en su cuna.

dirigió su mirada hacia mi ,y añadió:

a ti, y a los que están como tú… espero.

Y tú ¿ a quién esperas?- me preguntó.

Angelillo de Uixo.

 

 

 

 

 

 

 

Campaña por el cierre de los CIEs

Posted: November 28, 2017 in Uncategorized

Cast/Val [Nota de prensa de la Campaña Estatal por el cierre de los Centros de Internamiento de Extranjeros y el fin de las deportaciones] La propaganda del Ministerio del Interior trata de esconder sin éxito la actual regresión en materia de derechos en los CIE, como demuestra el uso de prisiones para la privación […]

a través de Las promesas del Ministro del Interior tratan de esconder la actual regresión de derechos en los Centros de Internamiento de Extranjeros — Campaña por el Cierre de los Centros de Internamiento de Extranjeros

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Aún estaba ante mi  desplegada la imagen golpeando mi cabeza en casa de María de aquel perro en medio del barranco. Parecía dormir podrido con los ojos cerrados, las orejas devoradas por alguna alimaña, el hocico enroscado sobre sus muslos traseros como si  protegiera del  rocío su piel viscosa casi liquida, por la que subía y bajaba un enjambre de avispas. EL viento mecía las bolsas de plástico abiertas y desgarradas donde le habían metido para arrojarlo. Pasé por allí porqué debía hacerlo. Aspire con asco y dolor una aire a putrefacción junto al animal. Imagine perpetuas flores sobre el agujero de una guitarra, y una voz diciendo:

estamos juntos en el paraíso ¿ verdad?

II. Otro día educando en el Paraíso.

si te anuncian entre las calles

que estas en la ciudad educadora,

aunque andes mal vestido

y sintiéndote expulsado de la sociedad,

pero sujetando un teléfono móvil;

creerás seguir en el paraíso.

¿ No te advirtieron que no fueras a las esquinas agónicas,

de donde salen gusanos amarillos y rojos que se enredan en la carne?

El resto cerraron sus puertas,

para asegurar que vivían en el paraíso.

Si algo no anda bien

no tienes porqué saberlo.

Alguien ya mando ángeles con capas,

a tirar capas de cal y malvas en el asunto.

Mientras en las calles;

se aprende a bailar alegre

cada uno con sus penas

emocionado por vivir en el paraíso.

III.

Las imágenes de ese perro se iban difuminando, como si mi memoria fuera débil, o quisiera olvidar en el paraíso, pero ;

! Oh no! Otros perros  iban surgiendo.

María atendía desde el sofá el teléfono móvil, un frío  sábado de noviembre en la ciudad educadora, cuyo propósito era hacer feliz y agradable la vida de sus habitantes.Unos amigos suyos parecían desconcertados y no sabían que hacer con un perro que se habían encontrado sin chip, y la policía local no quería hacerse cargo. Andaban por las calles bajo la decoración navideña apagada, el perro movía la cola y  seguía al grupo de amigos de María al fin del mundo.

Una amiga suya compartía un mensaje desesperado, había perdido una perra con chip que mostraba en fotos de las redes sociales  , pedía ayuda en el paraíso, y compartir su perdida, por si alguien  la encontraba.

Oh no- le dije a María- estamos en el paraíso, muy abajo.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

(more…)

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Efemérides de un poeta anónimo que utiliza seudónimo. .

Para celebrar la efemérides de la muerte de Franco y su legado vivo y milenario, hay que oler a la justicia Española como al finado. Como método de llegar al conocimiento, yo, Angelillo de Baskerville me quedo con el olfato. Es el sentido que mejor nos puede informar del legado inmemorial que el  fascismo  nos ha regalado al pueblo español . si es verdad que el fascismo cuando lo abres, no huele a jazmines; huele a prisiones y calabozos, incluso a cementerio, que son lugares como una caja de sorpresas,  que  también albergan hombres y mujeres hermosos, que florecen a conciencia entre tormentos y barrotes que nos hacen al resto mejores, incluso los difuntos.

En otra ocasión, leí sobre el fascismo en la cruz de los caídos de vall d ´uixo, donde habían escrito para la efemérides :

¿A quién no se le ha  aclarado  que vivimos  en un régimen fascista tras sentir dolor en la nariz por el olor a descomposición de la bella dama de la diarrea con la que limpia las sentencias que le salen del ojete?

Menos por el olor,  el resto está atado y bien atado.

 

Tome está palabras y las guarde. ¿ Pero me pregunté si era suficiente este  método para saber si España era fascista? no tuve respuesta hasta días después leyendo el diario ABC, escuchando la cadena ser, viendo antena tres.

Otro método con el que me sirvo para divulgar el fascismo, es conocer quien pierde el juicio .

siempre son los mismos los que acaban idos:

Las mujeres desafortunadas, los desempleados, los más pobres, los enfermos mentales, los refugiados , los que han caído y no se han puesto en pie, los inmigrantes…algo han mejorado la situación de los jorobados, pero en general , acaban descalificados y como  desafectos los de siempre.

Si me equivocara en mi juicio, y viviéramos en una democracia sin legado fascista, no veríamos la sombra  de los periodistas portando una antorcha desfilando entre los muros de las calles, los bares, los hogares ,  los juzgados, las editoriales, advirtiendo desde los medios públicos  y privados,    que los que critican a España son gente que la odia, y hacen una caricatura de un país democrático actuando  motivados por odio  criminal . Entre tanto se está llevando a cabo un aquelarre  sin precedentes desde la guerra civil y post guerra por el estado español, encerrando y torturando en cie a inmigrantes, a refugiados de guerra. humillando a los perdedores de la crisis económica como los desempleados, encarcelando a críticos  al régimen, censurando, promoviendo el conformismo, la pobreza, la desigualdad, la ignorancia, la violencia de los unos a lo otros, arrojando a la locura a millones y millones de personas incapaces de poder defenderse más que con prozac de está ofensiva  fascista relámpago, mecanizada, fulgurante,   que unifica y estandariza toda conducta, y  cualquier posible resistencia humana, sobrepasando todas las líneas de defensa estrés, ansiedad ,marcadas como última barricada por el sujeto reprimido , que acaba aplastado en su cuarto lanzado del carrusel de la vida por un sistema racional y lógico fascista que lo excluye parasitándolo en vida antes de terminar con él.

 

Si errará en mis juicios de clase, y no hubiera una clase  dominante, como sostengo contra todos al señalar al  bando vencedor  al afirmar lo siguiente en alguna epístola anti fascista donde escribo :

la clase dominante hacen lo que les da la gana , con absoluta indiferencia, incluso disfrutando de la tragedia de millones de personas que antes vivían como ellos y ahora como marginados  . El régimen les proporciona comodidades, todo tipo de servicios. La posibilidad de montar su vida como quieran, siempre y cuando sea en los límites de la desmovilización intelectual, política y crítica. así al tener acceso al consumo, a las paella de los bares los domingos, a algún viaje, a caprichos, la vida de nuestros opresores  se convierte en afortunada, en un gozo donde florece en el rostro la sonrisa de la hiena. la hiena animal español que se alienta de carroña  y siempre ríe entre los muertos. No le pidáis a un hiena compasión. Tampoco creáis que las hienas os vigilan. Eso es lo más duro de reconocer, muchos de vosotros creéis que tenéis alguna voz, alguna importancia y que os vigilan porque vuestro mensaje puede persuadir. Nadie os vigila más que como posibles consumidores, hasta los que os llamáis Bolcheviques. ¿ Para que alguien os va a vigilar si no podemos hacer nada, y el sistema lo sabe?

Algunos diréis, ¿ y los raperos que van a prisión por sus letras , no incomodan al sistema?

Tras pensarlo os respondo:

dos son los caminos en el estado fascista que conducen a a cárcel según la justicia

unos lo hacen por sorteo, un ordenador los jueves prepara el castigo para dar al resto  ejemplo de orden y silencio, también llamado autocensura, la más difícil de permitir y combatir. Yo mismo fui sorteado y detenido un viernes en el año 2013 por mis escritos. EL juez ni había leído mis numerosos  escritos, me preguntó si escribía en blog si cantaba rap, o hacía vídeos en youtube.

Ya iba a decir que si, cuando mi abogado me dijo que dijera que no.

Y así salí, aunque teniendo que fichar dos veces al mes durante tres años.

de este modo me di cuanta de que no por mi pensamiento fuí apresado, sino como mero símbolo de castigo. En eso me ha convertido en un estado fascista.

El otro motivo de ir a prisión es por conseguir lo que se busca.

Así a muchos raperos, independentistas, escuchamos decir al juez:

mira que se lo advertimos que acabaría usted detenido de seguir por ese camino.

Así que antes de enterrar el fascismo, y decir que fue algo del pasado, con eso de que vivimos en una democracia consolidada ,porque solo hay docenas de presos políticos y no miles,  censurados cientos de autores y no todos, pensar que viviendo mal hay millones y millones de personas que nos rodean. tantos en España   en número, que en cabeza humana no caben para comprenderlo. trece millones de pobres. Recodar al levantar la mirada, que desde muchas ventanas de nuestras calles, asoman banderas fascistas, y gente pidiendo que bombardeen Barcelona.

Antes de que el régimen nos muestre su peor cara, ya nos ha pasado factura en la democracia.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 

 

He asomado al despertar tras la terraza. He visto un mundo seco.
solares descubiertos que se extienden hasta mi casa.
la barrera verde de mi huerto con guisantes marchitados sobre las ramas,
en polvo y cenizas convertidas las espinacas ,
hojas del supermercado  enganchadas entra las hojas de las habas,
que al soplar el viento han levando el vuelo.
He gritado al saber que no quedaba  agua en el aljibe :
“el mundo,
ha estallado conmigo dentro,
meteré la cabeza  dentro del León de la fuente,
porque avanza el desierto y la sequía se mete en las casas.

abandona lentamente la terraza. atraviesa una puerta oxidada pintada de verde. La puerta se cierra con sonidos metálicos en la oscuridad de cueva   del hombre sequía . Ramas en el suelo del comedor que a su paso se quiebran. La chimenea humea con los restos de la última cena. el hombre sequía se sienta. Balbucea unas palabras enjuagando su boca con café:
No es justo que mis plantas se mueran,  mientras el resto del mundo se lava como si nada, como si la sequía no fuera con ellos. Bailan entre los salones, se buscan con la mirada, se persiguen los enamorados en el parque y no tenemos agua.Para revindicar mi huerto, dejaré de bañarme, y rogaré a las autoridades que hagan lo mismo para que exterioricen la sequía de nuestra tierra, y cuando vayan al senado, al pleno o donde fuera nuestras autoridades ,sientan el resto su respetable presencia, como cuando yo entró en la biblioteca, y así les digan como a mi:
ya están aquí los de vall d´uixo,
el mundo.
Y si eso no fuera bastante, los hunos caudillos de mi tierra, venzan la batalla  no solo con el olor, sino con  la palabra cantando esta charanga:

Gira el mundo seco.

Hoy, los rayos sedientos ya llegan.
Agoniza otro día esperando llover.
EL río Belcarie va sin agua
los aljibes están sin agua.
Gira el mundo seco como una noria
sin que podamos hacer nada
Hay hogares que ruegan secos,
ríos de grava que abrasan al pisarlos,
la tierra que se abre,
el hambre y la sed acechan al hombre,
los bosques, mares y animales que se extinguen.
El  mundo, se hunde bajo le polvo que lo cubre,
no esperes salvarte de este movimiento,
porque mañana será igual,
el giro de el mundo es seco.

angelillo de Uixó.

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índice

 

Dejaba ya la hoguera extinguiéndose en la cocina, lamentando con tristeza en mi soledad completa como se gastaba tan rápido el fuego después de tanto esfuerzo para traer la leña con mis manos del monte. Sobre ascuas el puchero. Dejando de hervir con el cocido de verduras preparado para mi regreso. Mis brazos y mis piernas, sostén único de mi vida, que no tiene ni tendrá más horizonte ni futuro que soportar el día a día. animado con este pensamiento, moví la carretilla que en salón preparada para la faena me guardaba. Su secreto y su misterio estaba escrito en el manual de instrucción.

El secreto de la carretilla, Tomo I.

levantar y empujar fuerte.

Al emprender mis primeros pasos hacia el huerto, salió a mi encuentro de la casa de enfrente Perla, que al escuchar la carretilla se lanzó con la valla mordiendo el metal la perra protectora, que si no estuviera la valla, se lanzara contra mis piernas y cojo me dejara. Fieros ladridos caninos me iban acompañando por el sendero, entre miradas de asco de mis vecinos por vivir peor que un perro. Que muchos quisieran matarme, y allí en medio del camino dejar mi cuerpo tendido para que fuera devorado por las alimañas como escarmiento. Más, al pasar por mi lado en mi pesado caminar la estirpe ibérica de Caín vecinal. Lo hacía  dirigiéndome torva mirada  dentro de sus confortables coches, casi rozándome el cuerpo sus carrocerias, haciendo este gesto de ser a mi superiores por ser gente con trabajo remunerado, y yo desgraciado por no tenerlo.

-¿ Por qué no se veía que yo trabajaba más que ellos? era por que el fruto del campo era el resultado de mi esfuerzo, pero no daba para el consumo. En ellos la cosa iba del revés, era su trabajo un resultado sin frutos, y malo para el resto de la humanidad, pero les permitía el consumo. Y solo eso entendían los asesinos de Abel, el trabajo como renta para el consumo.

En el recodo de la última caseta, que alberga  un profundo drama de un hambriento desnutrido allí convaleciente, donde se consume  lentamente dando ejemplo del dolor y el sufrimiento de estos nuevos tiempos de indiferentes. Tras esto, aparece como una visión el abismo, o pueblo de vall d´uixo. Flanqueado por montañas desoladas e incendiadas. Barrancos secos, y río sin agua serpentean junto las carreteras. Como una colmena que forma una colonia invasora, surgen los bloques de edificios cuadrangulares  donde viven estas atareadas gentes,  que discurren por las calles  en su función de existir, aferrados a eso mismo, a vivir como sea y sean como sean . Desde ese último alto punto donde estaba, observaba  encarrilaba la carretilla por la acera en dirección a texas; cuando trotando ligero y sin poder  ya evitarlo, me dí con una gran jauría en plena veda de caza, como hacía tiempos mis ojos no veían. Habían sido echados a ese parque, que separa el monte y da comienzo al pueblo en esa zona marginada, cerca de una docena de canis y chonis. Imposible me fue retroceder. Por fuerza me era obligado pasar entre ellos, temiendo que al hacerlo llegará al verme arrastrar una carretilla como un miserable un chascarrido, chiste, incluso algún acto de violencia. Pues en mi camino con ellos ya lo he sufrido. Conforme me acercaba iba viendo las formas que ocupaban el banco sin que un alfiler cupiera, pero aún así hicieron espacio a un camello que subió en un vespino. Sus cuerpos formaban una gran masa compacta. cuerpo con cuerpo estaban apelotonados como los perros cuando los meten en los transporting los cazadores para soltarlos en el monte, o los policías nacionales cuando los sueltan de los furgones en las redadas contra inmigrantes. Ya  cerca de ellos, me empecé a sentir mareado  envuelto por un humo extraño. de lejos  me pareció salir de ese poblado banco que se incendiaba con todos ellos subidos a él, pero de cerca, noté que salía de las bocas de algunos de ellos un humo que escupían cuando sacaban canutos de sus bocas y que la respirarlo yo me mareaba y me hacía reír en mi camino, y ver mariposas de colores por el cielo que eran mujeres denudas con alas que me saludaban mientras hacían piruetas abriendo y cerrando sus piernas por el aire. Pero de repente, se nubló el cielo, las mariposas  huyeron,  el aire se lleno de miedo y el suelo se cubrió de vómitos.

¿ sabes quién soy Yo? me preguntó una voz entre aquella masa uniforme apretada en el banco donde era imposible distinguir entre hombres y mujeres y viceversa , porque sus malas caras estaban ocultas bajo capuchas, gorras,  pasamontañas, y otros embozos para ocultarse  de gran hermano que los vigilaba.

Me detuve para pensar, sino respondía bien iría al cubo de basura, o sería nombrado caballero contra las farolas , y me quitarían la carretilla que venderían al chatarrero.

Mire aquella masa atrapada en aquel banco humeante en medio de aquel talud , rodeada de matorrales y solares yermos poblados de hierbas secas que rodeaban su barrio. A su derecha de divisaba a lo lejos entre la colmena , los ladrillos panales de la escuela de texas.  a sus espaldas los solares en venta, y el supermercado aldy.  A la izquierda, la cuesta de san antonio  y de fondo los picos vendidos y arrasados de Aigualit. Sus cuerpos parecían flotar en medio de la nada atrapados unos a otros entre esas maderas que les servían de tabla de salvación como a los náufragos.

Inclinándome ante la gente del banco con una reverencia, que tuve que repetir pues tropezó mi rodilla al tocar suelo con un bote de cerveza, por lo que me serví mi mano como escoba para limpiar los alrededores.

 

“Tu eres el rey de texas.

El que saluda al fascismo porque no tiene sueños.

Has aprendido viviendo,

que todos los reyes acaban en la cárcel o en el cementerio,

porque  mundo es una república catalana.

tienes de estudios el curriculum vital,

y de referencias,

lo que cuentan en las calles de ti.

tu dirección está escrita en los muros del barrio,

y en los calabozos de los juzgados de nules.

Conociste el odio del sistema en el colegio.

cuando el sádico de don José, te obligó de la oreja a recoger la piedra con la que rompiste la pizarra.

Mataste la tabla del nueve y la gramática parda,  antes de que ella te matara.

Todos te miraban en ese momento en silencio,

Humillado en el suelo  mientras don José recitaba:

vean como recoge los destrozos y se prepara a pagar.

Un impulso de rebeldía sonó en tu cabeza,

cogiste el borrador y las tizas y las lanzaste contra la ventana para que entrará el viento y poder salir.

Hoy eres el mismo, envejecido a los veinticinco.

Otros son los que entran a esas misma aulas que reproducen a las fabricas.

moldean las mentes como engranajes mecánicos.

Al terminar sus clases, los alumnos salen portando una llave inglesa, un metro, un nivel, un silbato, una bandera, según sean sus aptitudes.

Y al cruzarse con el rey de texas en su banco, lo desprecian como a un producto de la telebasura. El rey hace gestos con los puños, y jura que algún día será alguien, que le llegará la buena.

Pero el rey de texas está solo dentro de su chándal, de sus nike, se consume con las drogas. Es una sombra inconcreta, violenta en el jardín. que actúa en la noche  oscura. Nada cambia en la noche al día, solo que la voluntad no existe, porque desmaya hasta la madrugada.

El rey de los canis es un proletario excluido.

arrojado al marasmo del hastío, condenado al fracaso individual cuando es colectivo.

EL rey de texas es un símbolo de castigo ,

crucificado en su banco,

al que han disfrazado de pobre y payaso”

Aquella grey que permanecía hierática e inexpresiva,  condenada en aquel banco sin alegría, sin canto, sin hermandad con el resto de la sociedad, sin camino y en soledad, me permitió proseguir.

 

en ese instante llegó el camión grúa  de la empresa eléctrica privada del ayuntamiento cargada de estrellas navideñas y letras formada por bombillas que decían:

es tiempo de hermandad y alegría.

Feliz 2018 y prosperidad.

Los operarios empezaron a poner entre las farolas sobre el banco donde estaban apiñados los canis y chonis mensajes luminosos de alegría y felicidad que quedaron colocados  sobre sus cabezas.

Paz y bien.

Angelillo de Uixó.