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Hitler Help

Posted: October 21, 2016 in dadaísmo, Vall d'uixó
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Hitler Help.

 

Cuando llegó el buen hermano a su huerto estaba dispuesto a sufrir en manos de la chusma , porque sabia que tarde o temprano lo encontrarían aquellos que son como él para seguirlo, así como aquellos que  son diferentes a él , para atacarle.
Pues en el mundo había dos clases de hombres, los iguales y los desiguales.
Por eso fue a la plaza del mercado de la ciudad de los lobos a anunciar la buena nueva:

!Qué me importa a mí el martirio, si me lo proporcionáis vosotros!

Largo tiempo pasó en soledad después de dichas estas palabras,  hasta que al cabo de unos meses aparecieron sus ayudantes, llamadas por él: sus semejantes.
Largo tiempo paso sobre la tierra cultivándola  junto con su dolor, sabiendo que ambas cosas darían su fruto, pues el dolor y el esfuerzo da siempre sus frutos.
Oremos hermanos:

el dolor y el esfuerzo da siempre sus frutos.

Por eso vinieron a robarle la chusma.
Oremos hermanos:
Por eso vinieron a robarle la chusma.

Ellos eran los desiguales que esperaba, de ahí que fuera el buen hermano al mercado donde estaban los lobos comprando, y así les dijo el día del mercado:
Tomar de mi campos sus frutos y mi trabajo, pues es mi carne y mi sangre mi huerta.
EL populacho al escucharlo, tuvo eso que los psicólogos cognitivos llaman: vergüenza momentánea.
Pero el populacho es como la mujer, que enseguida cambia las cosas de lugar cuando no le gustan.
Y a la chusma de la ciudad de los lobos no le agradaba sentir vergüenza porque todos querían ser corderos como el buen hermano.
Así que olvidaron las ironías, y siguieron tomando el fruto del trabajo ajeno diciendo:
qué nos importa el prójimo, que nos importa el trabajo, que nos importan los pobres, somos corderos.
Y los corderos desangraban al buen hermano y a sus ayudantes, dos pobres mujeres que le miraban desconsoladas, y este trataba de reparar su estado de tristeza con bellas palabras:
Resignación y prudencia hermanas.
Ya se cansarán algún día de dar tanto asco.
Recordar, nosotros tres somos los últimos seres de la ciudad de los lobos. Nadie cuenta con nosotros. Estamos por debajo hasta de la chusma.
Notó que al decir esto las mujeres se ponían tristes, y como el buen hermano no era muy bueno adivinando en que piensan las mujeres, pero si hablando, prosiguió su alegre discurso:
¿ habéis oído hablar de la chusma?
La chusma se extiende por todo este valle. Son huecos seres que soplan botellas vacías, sus rostros, reflejo deforme en latas de vidrio. Escoria amontonada por el sistema concentrada en una clase social que se ahoga en levadura de cerveza.
Escuchar sus voces, llegan hasta nuestro jardín.
Sus ayudantes, asustadas se dieron las manos y escucharon esta palabras:
Piedad, compasión, humanidad.
Y el buen hermano riendo así habló:
Este es el secreto de la adaptación a la vida de la chusma de la ciudad de los lobos.
Hasta en el parlamento se escucha.
! tan alto ha llegado la chusma!
Han asaltado el cielo.
Y emplean esta terrible blasfemia:
Humanidad.
Y ahora orad conmigo:
Blasfemia es la palabra humanidad en sus bocas.
Paz y bien.

Angelillo Uixó

<a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”><img alt=”Licencia de Creative Commons” style=”border-width:0″ src=”https://i.creativecommons.org/l/by-nc-sa/4.0/88×31.png&#8221; /></a><br />Este obra está bajo una <a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”>licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional</a>.

Ante la oferta que me hacen constantemente  de que me rinda , quiero agradecer los buenos consejos que también se aplica M.B Ibáñez. ¿ Y por qué no me puedo rendir? Coño, porque soy cojonudo y tengo al puto Dios de mi parte.

Paz y bien, os dejo los vídeos que dan Fe de mis palabras.

La salud mental no significa nada, lectura manifiesto Vall d´Uixó.

 

abcsofdada

 

Vengo a deciros hoy día de la salud mental con el rostro pintado del terror de la vall d´uixó, que es como he sido diagnosticado por mis múltiples personalidades enumeradas de arriba abajo ,y de abajo arriba:
psicótica, metamórfica, antisocial, neurótica y múltiple desquiciada,
que la salud mental no significa nada, por mucho que algunos quiera hacer equilibrismo con la normalidad.
La mente normal no alberga más que un gesto de desprecio hacia la originalidad del pensamiento enloquecido, y es tan vil y servicial, que cuando en enfermo mental le abre sus brazos expulsando sus lágrimas, y le cuenta sus pensamientos entre risas y sollozos, lo conducen a las instituciones carcelarias que albergan a los enfermos mentales con el humanista concepto de adaptarlos a que convivan con el resto de Europeos Cartesianos y se hagan unas personas serias.
El ideal es ver que ellos se comportan como el resto de majaderos que sostiene este sistema.
Su curación es su inserción socio laboral.
Lo más conmovedor del mundo es un día como hoy , viendo a las autoridades delante de todos ellos en el día de la salud mental haciendo un gran esfuerzo , casi sobrehumano , por leer un manifiesto que empieza con estas palabras:
Alcaldesa del lugar.
Dentro de poco no habrá entre nosotros ninguno que este bien de la cabeza.
Entonces nos quitaremos un gran peso de encima.
Yo casi ya no puedo decir nada.
Paso la palabra al concejal de bienestar.
Concejal de bienestar.
Falsa palabra alcaldesa.
No tengo más que decir.
Más que es un día triste,
el más triste del año.
Quizás sea por ser otoño.
No lo sé.
Que hable el concejal de la policía.
Concejal de la policía.
Ama a tu semejante no significa ama al diferente-
alcaldesa:
así nació la política.
Concejal de bienestar:
Con un golpe de la primavera.
Concejal de la policía
La ley, la moral, el orden, son conceptos de la normalidad.
Todo aquel que no guarde la ley, la moral, el orden, son anormales.
Alcaldesa:
El futuro es indiscutible, todos locos.
Concejal de bienestar.
Será el invierno.
Concejal de la policía.
A golpes de porra con la protesta.
Alcaldesa:
Para que vean que no soy una persona lógica y que no hago lo que todos esperan de mi.
Volviéndose a los enfermos mentales y a sus familiares:
Desgraciados.

Concejal de bienestar observando a los enfermos mentales:
Que mal vestidos vais. Dais asquito-
Concejal de la policía, tocando el silbato para que entren desfilando a paso de oca los agentes repartiendo mamporros entre los enfermos mentales.
Angelillo de uixó.

<a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”><img alt=”Licencia de Creative Commons” style=”border-width:0″ src=”https://i.creativecommons.org/l/by-nc-sa/4.0/88×31.png&#8221; /></a><br />Este obra está bajo una <a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”>licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional</a>.

 

Nuestras voces, hojas secas en la hoguera.

CIMG9583

Mi voz,

tu voz,

Ay, nuestras voces unidas en tinta.

Fondo viejo ropero del alma,

donde crece el musgo y la hierba,

cantando entre hojas secas,

que van a parar a un  viejo muro,

duro y sordo como una tapia.

Una pared invencible,

que ha escrito en nuestros labios:

Estáis derrotados.

! Cuanto se han burlado de nosotros,

en el camino!

Un parajillo helado en su nido.

Merecía una carcajada.

 

Una mariposa traspasada por un alfiler,

Los aplausos de los payasos.

Unos delfines Africanos

Ahogados en la playa

Los elogios en los telediarios al mar.

Cada madrugada,

salen los romanos en trineo

dando vueltas con sus cascabeles.

Y antes de la una,

ya habrá una hoja seca en la tierra,

cubriendo una semilla,

para estimular una amapola.

Y nos habremos ganado al sentirlo,

el odio de algún burgués.

Angelillo Uixó, reflexión poema de Mercedes Bou anterior.

 

 

 

CIMG9583

http://cel-agricultura.blogspot.com.es

¿ Puede el alma  tener su ocaso, sus momentos  de flaqueza y frustración  en nuestro espíritu?

Llega el día en el que se eleva el ancla y las velas en el  proceloso mar de la mente que lo sostiene buscando el sol    a través de una carretera oscura  dentro de su cavernoso laberinto.

¿ Qué herramienta puede ser lanzada entonces contra el cielo y las estrellas, para conquistar lo que andamos buscando?

Ninguna, más que la palabra emitida  en el ocaso frente al abismo.

Tener el fuego encendido de la chimenea en pleno agosto en vall d´uixó a más de treinta grados con un ochenta por ciento de humedad, junto  los perros  a tu lado jadeando con la lengua fuera muy calientes, después de haber estado a tu lado  recogido leña sin otro utensilio que las propias manos para hervir las bachoquetas y cebollas que da la huerta regada a mano de una charca llena de aburridas ranas que croan todo el día versos clásicos y distantes,  difícilmente comprensibles hoy en día.

Eso es poesía.

Y lo que vale la pena contar  quitándose las pulgas que le recorren a uno el cuerpo antes de lavarse las manos para comer. Cuando sales a respirar aire sin humo,  ves a tus vecinos pasar con su flamante coche nuevo, acompañados por la  cara de imbéciles que te recuerda que lo han conseguido a fuerza de voluntad siendo obedientes  y serviciales. No estoy hecho para vivir con esta gente, ni para soportar sus chillidos, ni sus opiniones cerca de donde vivo. Puta plebe de mierda. Por eso ni nos saludamos, hemos optado por asco mutuo   hacernos la guerra de clases sociales y de rojos y fascistas  ignorándonos , aunque hay mucha violencia entre nosotros, y nada de indiferencia. Nos ignoramos con disimulo, como si no existiéramos, aunque se escuche todo, hasta cuando se tira alguien un pedo y se lia todos dispuestos a pegarnos de palos porque alguien es un guarro. Pero a mi lo que me importa de verdad, no son sus amenazas como grupo social enemigo  que ocupa un espacio ecológico junto al mío. A lo que le doy  vueltas a la cabeza   es al poema de Mercedes B. Ibáñez, hasta el punto, de que después de volver con la carretilla de cargar agua para el huerto, empiezo la labor de escribir recordando de  que acabo de aplazar el deber que tengo de  descargarme los papeles que me han pedido en  los servicios sociales: renta negativa, certificado negativo de Irpf,  estar inscrito en el paro y dispuesto a aceptar cualquier oferta de empleo, y no se que cosas más requeridas  para que me den unas pocas  migajas del sistema, que cambiaré por alimentos que no cultivo . Supongo que no soporto más los servicios sociales, me entran picores cuando voy allí, picores peores que los de las pulgas y las garrapatas, y eso que a veces no me dejan dormir en todo el día. la vida es una locura insoportable  si no se es poeta o santo. Aunque a veces los hombres cantan en un bosque solitario, lleno de almas sordas que no prestan oídos a palabras llena de ternura y amor. Sin embargo, no creen eso los propios poetas afectados. Les falta voluntad  y energía. Se creen que no son Gohete y por eso  nadie les escucha, y quieren arrojarse al abismo. Ese es el camino.

 

http://www.poemas-del-alma.com/blog/mostrar-poema-405735

 

Nunca fuiste ni serás poeta, (reeditado en nueva versión)

 

Van corazones desiertos
por vacías callejuelas,
vacíos de pensamientos
vagando por las estrellas
por estos huertos sembrados
de egoísmo y vanidad,
desamores, soledades,
mal entendida amistad,
con fingidas alegrías,
¡un te doy si tú me das!

almas que tan solo ansían,
un viento para volar
llevando en sus equipajes
un tintero y una pluma
y una maleta sin alas
cargada de soledad
y sueños que ya están muertos
antes de poder andar.

Juntaletras soy de medio pelo
con afán de vana gloria
en lucha por encontrar un cielo
donde guardar la memoria
de pobres versos que no alzan vuelo
ni tendrán sitio en la historia.

Cuando el tedio labre su infecundo nido
y me hiera sin pudor el desengaño
en la sorda lucha contra la vida,
colgaré mis sueños en la rama del viejo sauce
entre melancólicos suspiros de pasadas congojas.
Cuando ya el alma se oscurezca

y el corazón se asome al borde de la nada,

antes de que la carcoma del tiempo
se apodere de mi alma y la devore
me abriré paso hasta la oculta cueva
donde dejé guardado, el manto de la locura
a él confiaré mi andar, será mi luz y mi guía
que dirigirá al destino, mis últimos pasos
en el ocaso de una vida, ya caducada y oscura.

Cuando venga la negra a buscarme
no echéis las campanas al vuelo,
coged entre cuatro mi cuerpo y tiradlo en las montañas,
alguien sacará provecho, seré alimento de alimañas
y de algún buitre el contento.

En esto pienso
mientras me corroe la mente
el murmullo de esa voz interior
que me dice: ¡pobre infeliz!

Ay! pobre Merceditas,
con tu pluma suspiras
y escribes con calor tus sentimientos,
pintando bellos, tus dulces momentos
y unas veces aciertas,
(otras ¡ay! pobres letras)
porque tiernos en tu corazón flotan,
latidos de amor, que de tu alma brotan
de esa tu alma tan tierna
que el ser poeta sueña,
mas como la guitarra del mesón
aunque pongas tu empeño y tu tesón
será una ilusión hueca,
tan solo una quimera.
¡Tú nunca fuiste, ni serás poeta!.

 

He aquí hermanos,  el ejemplo para seguir adelante que necesitamos. El inicio de la forja de  un espíritu vitalista e inquebrantable en una comunidad poética. De esto, que debamos profesar  gratitud   por el altruismo sincero y heroico de Mercades, por darnos tanto sin haberle pedido nada. Eso es amor al prójimo, a la comunidad, y el comienzo del Ser poeta. El comienzo de nuestro andar es un gran paso, y es este: siendo honesto con uno mismo y  confesándolo en publico. Todas y cada una de las desdichas y sin razones de cada uno de nosotros, deben ser motivo de nuestros quebraderos de cabezas una vez expuestas. Para mí, este poema, nunca fuiste ni serás poeta, y su autora, Mercedes, lo son, por todo lo que une e identifica. Por  eso, es más importante este poema  hoy, y le dedico más tiempo que a  las causas prácticas para mi vida, como la renta garantizada, o cuestiones aun más miserables como buscar un empleo, porque de lo contrario,  yo y nosotros nos transformamos  irreversiblemente en un gusano sin vitalidad, flotando por la capa de la tierra buscando alimentos. Una sombra, una risa, del hombre poético que aspiramos ser. Paz y bien.

Angelillo de Uixó.

 

Inscripción de cumpleaños bajo el sol de tus cabellos.

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Al ver tu foto en este triste foso de facebook invitándome a decirte algo,

he sentido que tus cabellos eran rayos de sol girando sobre campos de girasoles,

 

Tras esta pobre ventana herida,

por la que entra en invierno y la primavera ,

pese haber puesto una tirita de celofán,

recuerdo cuando te he escuchado hablar,

alejándome del mendigo y loco por el que soy tratado.

Tus ojos claros son fuentes que me limpian y me sanan,

de este golpe oscuro de esta tenebrosa dictadura de la exclusión social.

Siento en tu corazón y su distancia,

el mismo dolor por un mundo que llevamos dentro,

esperando  algo que no llega.

Entramos en nuestras páginas,

para felicitarnos  en los cumpleaños,

cuando deberíamos estar llorando abrazados.

Angelillo de  Uixó.

Quisiera agradecer de este modo al ver en facebook que  es el cumpleaños de Loli,por ser una de las pocas personas de vall d´uixó que no se esconde en publico  cuando me ve, ni agacha la cabeza haciendo que no me ve para que el resto no le vean hablando conmigo.

 

 

Gora Hiroshima,

viva San Fermín,

pobre de mí.

Sentado en una charca sucia de la que recojo agua para mi huerta, contemplo unas ranas flotando entre la basura formada por los limos a la que van a parar todos los detritus de vall ´d uixó, incluido yo,  mientras croan indiferentes.

Imagino, imagino , viendo a estas ranas,

a la humanidad que celebra hoy el 70 aniversario de la bomba de Hiroshima.

Decido al final escribir unas líneas.

No sé muy bien como empezar, hasta que oigo la explosión de las fiestas a primera hora de la mañana.

I.

Ojos de Sol naciente perturbados por:

la Seta.

Gozando primeramente  antes que por el amor,

Por la patria y el emperador.

Antes de la hora de Hiroshima,

Se devoraron los unos a los otros,

A través de la ranura de los morteros.

Eran felices como la marabunta

Inundando  el mar de aviones.

El mundo empezaba a despedirse,

Sin tregua y sin palabras,

Haciendo girar las poleas,

Engrasando las ballestas y los pistones

Que asesinaban a los bueyes y caballos.

Brotaba una gran claridad en las factorías.

Pues todo se sabía y se podía alcanzar.

No quedaban ya sombras:

Ni en la noche,

Ni el día.

Parecía el mundo en 1945,

Un lugar fantástico y desesperadamente esperanzador.

Una lluvia plateada de uranio vino  a abrazar la tierra.

Una lluvia que anunciaba el futuro.

Se daba una oportunidad global a la humanidad,

Desde aquel día en Hiroshima,

A aquellos que pudieran imponer su orden y jerarquía,

Gracias al método y la técnica.

Angelillo de Uixó.