Blog literario- narrativo- religioso, patriótico- educativo- darwinista, y de performance hispánicas de Angelillo de Uixó en su cruzada espiritual contra la utopía y la felicidad.
Sorprenderá que deje las instrucciones para hacer este ejercicio poético en un blog dedicado al patrimonio y en otro de distopias . Con este ejercicio basado en la propuesta artística del Tristan Tzara, pretendemos ser tan actuales , provocadores, controvertidos y originales como este genial autor si volcamos un copia y pega de un diccionario en las redes sociales. De este modo pretendemos quitar la pesada carga que lleva el contenido de la palabra y con el que aplastan las hordas vulgares del pueblo y sus pastores académicos – legisladores a individuos únicos, libres, y críticos. Pretendemos desacreditar los diccionarios y sus definiciones, así como a la gente superficialmente culta como jueces y políticos, para ayudar a escapar a twitteros, cómicos, raperos, provocadores , y artistas que han utilizado la palabra vanamente, ridículamente , pervertidamente , y sufren la persecución extrema contra sus vidas, con penas hasta de prisión por los que emplean la palabra con la etimología correspondiente y sin faltas de ortografía para manipular, dirigir y controlar , dotando las palabras de cargas rimbombantes con profundidades abismales en las que confeccionan oscuras normas, prejuicios, conductas y finalmente leyes.
como hacer un poema dadaista con el diccionario.
coja un diccionario didáctico avanzado de español.
tenga cerca de usted una cámara y un ordenador.
Escoja con cuidado las palabras claves.
Enfoque bien el objetivo de la cámara a las palabras y las oraciones de ejemplo
para que puedan leerse cuando empiecen a editarlas.
Copie y pegue el texto de las fotos a una hoja del ordenador.
Guarde periódicamente el documento para no perderlo.
Edite el texto o lea las palabras ante las cámaras, sin que se vea el diccionario.
Publique el resultado en las redes sociales.
Dirán que lo ha escrito usted.
Cada persona lo interpretara de una manera y le acusaran de las cosas más insólitas.
Enhorabuena, es usted un gran provocador y un gran artista.
Las palabras con las que vamos a hacer este poema cortando y pegando, incluidas las frases ejemplares del diccionario son : magrear, machorra, subnormal.
Con las orejas en punta como satélites dispuestos a radiografiar el retablo local, a modo de establo en diferentes despachos pace dócil el designado electoral hojeando el papel amarillo de las instancias formuladas por una ciudadanía que no para de sumar derechos. Reconstruida la queja, se atiende según los intereses al voto, y que vaya en dirección al buen sentir de la masa, para que no se revolucione la casa. En el área de cultura, la biblioteca de vall d´uixo amontona más quejas y amonestaciones que las del antiguo testamento. Otra más llega.
Vean, vean, o lean esta cualquiera que es retorcida en las manos del concejal de cultura y lanzada al cubo de la basura. Entre sus dedos, se ha quedado ahogada la minoría aplastada que siempre molesta a la izquierda progresista, más liberal de lo pudiera imaginarse. Sin meditar, ni importar, al concejal de cultura el derecho que retira si prohíbe el uso de internet en la biblioteca los sábados. En este acontecimiento no hay consulta a la regulación, ni respeto a la opinión de las bibliotecarias, ni siquiera un aviso previo a los usuarios con un cartel:
EL sábado no hay internet.
tan solo enarbolando la acción directa a favor de los pedantes, cediendo al dictado de los estudiantes que usan equipos portátiles y no quieren que otros usuarios, muchos de los cuales apenas saben leer, o no entiende el lenguaje castellano, y acuden a la biblioteca para asomarse a las nuevas tecnologías representada en los dos únicos ordenadores que quedan en pie. Después del ayuntamiento haber retirado 10 en su campaña:
bibliotecas libres internet, y quejas.
pese las quejas formuladas por estos desgraciados usuarios afectados. Su reivindicación sistemáticamente se desatienden por formar parte de un colectivo culturalmente y económica pobre. cuyo voto, si llegan a votar, es disperso, nada meditado, y bizarro.
así la queja torturada, por una biblioteca politizada, se encarna en un farandul de la españa revuelta contra sus instituciones .Escuchemos como cocea desde la basura contra sus dirigentes.
“Escuchar está mi queja, oh hermanos, pues antes de ser escrita ha sido sufrida en mi carne. Y hoy cuelga en el potro de tortura del concejal de cultura enderezándola cual Torquemada con su látigo progresista. Los hechos que denuncio, anuncian los nuevos tiempos. Una padilla de arrogantes universitarios que frecuentan la biblioteca de vall d´uixo, con la misma prepotencia y misantropia que la izquierda liberal progresista, se ha adelantado a mi queja haciendo una contra queja defensiva. Consiste en reunión a solas de este colectivo, que pretende el día de mañana controlar las instituciones para oprimir a los de abajo. Espejo de lo que tenemos ahora. Preparan nuestra exclusión a la vida moderna. Si es que tal majadería es cierta, y la vida es moderna. Pero estoy seguro de que para ellos ese será el futuro sobre los que consideran inferiores. Si hoy estos estudiantes, que aun no mandan en el ayuntamiento, pero lo harán mañana, no nos terminan de consideran seres inferiores con los que compararse como superiores. Si consideran que la gente no reglada, hace un mal uso de los ordenadores y molestan. sin embargo, no es esto lo que más me preocupa, para ser sincero en mi queja. No pretendo encarnar el terror que representan estos futuros académicos que salen de la biblioteca de vall d´uixó y que están infiltrados hasta en la policía. Son los futuros asesinos, verdugos, represores y torturadores. Gente mezquina que llaman sus mentores la mejor formada de la historia. La historia vera lo que son capaces de hacer estos ejemplares tan responsable de su futuro. Lo que me preocupa en esta queja es el hoy. Es el día a día en que se vive la política al dictado de las opiniones de nuestro incapaces dirigentes sin principios ni convicciones morales. Que responde concediendo ante cualquiera que se reúne con ellos si puede sacar provecho. Un ejemplo de mi afirmación fue cuando el concejal de cultura de vall d´uixo en esa reunión exclamó:
Hágase vuestra voluntad bellos y autoritarios estudiantes. No tengo nada contra los excluidos, pero si queréis joderle, la biblioteca es vuestra, joderles la fiesta el sábado a esos parias.
Por favor, escuchar mi queja. No la tortureis ni las retorzáis hasta convertirla en una tontería como habéis hecho con mi existencia. En otras ocasiones hacéis que estas quejas parezcan una amenaza contra la sociedad. Son quejas sensatas y razonables.
Por favor os pedimos que más desfavorecidos podamos chatear hasta reventar. Y con banda ancha. queremos sentirnos, aunque no lo seamos, personas de clase media”
La basura es recogida y la queja purgada. aquí nadie sabe nada.
En la calle fiesta, paellas, alegría. las farandulas marcan su vigilancia engolfadas por su imagen. Paz y bien desde las casas y terrazas de los bares. Pugnas de mamarrachos.
Cuando llegó el buen hermano a su huerto estaba dispuesto a sufrir en manos de la chusma , porque sabia que tarde o temprano lo encontrarían aquellos que son como él para seguirlo, así como aquellos que son diferentes a él , para atacarle.
Pues en el mundo había dos clases de hombres, los iguales y los desiguales.
Por eso fue a la plaza del mercado de la ciudad de los lobos a anunciar la buena nueva:
!Qué me importa a mí el martirio, si me lo proporcionáis vosotros!
Largo tiempo pasó en soledad después de dichas estas palabras, hasta que al cabo de unos meses aparecieron sus ayudantes, llamadas por él: sus semejantes.
Largo tiempo paso sobre la tierra cultivándola junto con su dolor, sabiendo que ambas cosas darían su fruto, pues el dolor y el esfuerzo da siempre sus frutos.
Oremos hermanos:
el dolor y el esfuerzo da siempre sus frutos.
Por eso vinieron a robarle la chusma.
Oremos hermanos:
Por eso vinieron a robarle la chusma.
Ellos eran los desiguales que esperaba, de ahí que fuera el buen hermano al mercado donde estaban los lobos comprando, y así les dijo el día del mercado:
Tomar de mi campos sus frutos y mi trabajo, pues es mi carne y mi sangre mi huerta.
EL populacho al escucharlo, tuvo eso que los psicólogos cognitivos llaman: vergüenza momentánea.
Pero el populacho es como la mujer, que enseguida cambia las cosas de lugar cuando no le gustan.
Y a la chusma de la ciudad de los lobos no le agradaba sentir vergüenza porque todos querían ser corderos como el buen hermano.
Así que olvidaron las ironías, y siguieron tomando el fruto del trabajo ajeno diciendo:
qué nos importa el prójimo, que nos importa el trabajo, que nos importan los pobres, somos corderos.
Y los corderos desangraban al buen hermano y a sus ayudantes, dos pobres mujeres que le miraban desconsoladas, y este trataba de reparar su estado de tristeza con bellas palabras:
Resignación y prudencia hermanas.
Ya se cansarán algún día de dar tanto asco.
Recordar, nosotros tres somos los últimos seres de la ciudad de los lobos. Nadie cuenta con nosotros. Estamos por debajo hasta de la chusma.
Notó que al decir esto las mujeres se ponían tristes, y como el buen hermano no era muy bueno adivinando en que piensan las mujeres, pero si hablando, prosiguió su alegre discurso:
¿ habéis oído hablar de la chusma?
La chusma se extiende por todo este valle. Son huecos seres que soplan botellas vacías, sus rostros, reflejo deforme en latas de vidrio. Escoria amontonada por el sistema concentrada en una clase social que se ahoga en levadura de cerveza.
Escuchar sus voces, llegan hasta nuestro jardín.
Sus ayudantes, asustadas se dieron las manos y escucharon esta palabras:
Piedad, compasión, humanidad.
Y el buen hermano riendo así habló:
Este es el secreto de la adaptación a la vida de la chusma de la ciudad de los lobos.
Hasta en el parlamento se escucha.
! tan alto ha llegado la chusma!
Han asaltado el cielo.
Y emplean esta terrible blasfemia:
Humanidad.
Y ahora orad conmigo:
Blasfemia es la palabra humanidad en sus bocas.
Paz y bien.
Ante la oferta que me hacen constantemente de que me rinda , quiero agradecer los buenos consejos que también se aplica M.B Ibáñez. ¿ Y por qué no me puedo rendir? Coño, porque soy cojonudo y tengo al puto Dios de mi parte.
Paz y bien, os dejo los vídeos que dan Fe de mis palabras.
La salud mental no significa nada, lectura manifiesto Vall d´Uixó.
Vengo a deciros hoy día de la salud mental con el rostro pintado del terror de la vall d´uixó, que es como he sido diagnosticado por mis múltiples personalidades enumeradas de arriba abajo ,y de abajo arriba:
psicótica, metamórfica, antisocial, neurótica y múltiple desquiciada,
que la salud mental no significa nada, por mucho que algunos quiera hacer equilibrismo con la normalidad.
La mente normal no alberga más que un gesto de desprecio hacia la originalidad del pensamiento enloquecido, y es tan vil y servicial, que cuando en enfermo mental le abre sus brazos expulsando sus lágrimas, y le cuenta sus pensamientos entre risas y sollozos, lo conducen a las instituciones carcelarias que albergan a los enfermos mentales con el humanista concepto de adaptarlos a que convivan con el resto de Europeos Cartesianos y se hagan unas personas serias.
El ideal es ver que ellos se comportan como el resto de majaderos que sostiene este sistema.
Su curación es su inserción socio laboral.
Lo más conmovedor del mundo es un día como hoy , viendo a las autoridades delante de todos ellos en el día de la salud mental haciendo un gran esfuerzo , casi sobrehumano , por leer un manifiesto que empieza con estas palabras:
Alcaldesa del lugar.
Dentro de poco no habrá entre nosotros ninguno que este bien de la cabeza.
Entonces nos quitaremos un gran peso de encima.
Yo casi ya no puedo decir nada.
Paso la palabra al concejal de bienestar.
Concejal de bienestar.
Falsa palabra alcaldesa.
No tengo más que decir.
Más que es un día triste,
el más triste del año.
Quizás sea por ser otoño.
No lo sé.
Que hable el concejal de la policía.
Concejal de la policía.
Ama a tu semejante no significa ama al diferente-
alcaldesa:
así nació la política.
Concejal de bienestar:
Con un golpe de la primavera.
Concejal de la policía
La ley, la moral, el orden, son conceptos de la normalidad.
Todo aquel que no guarde la ley, la moral, el orden, son anormales.
Alcaldesa:
El futuro es indiscutible, todos locos.
Concejal de bienestar.
Será el invierno.
Concejal de la policía.
A golpes de porra con la protesta.
Alcaldesa:
Para que vean que no soy una persona lógica y que no hago lo que todos esperan de mi.
Volviéndose a los enfermos mentales y a sus familiares:
Desgraciados.
Concejal de bienestar observando a los enfermos mentales:
Que mal vestidos vais. Dais asquito-
Concejal de la policía, tocando el silbato para que entren desfilando a paso de oca los agentes repartiendo mamporros entre los enfermos mentales.
Angelillo de uixó.
¿ Puede el alma tener su ocaso, sus momentos de flaqueza y frustración en nuestro espíritu?
Llega el día en el que se eleva el ancla y las velas en el proceloso mar de la mente que lo sostiene buscando el sol a través de una carretera oscura dentro de su cavernoso laberinto.
¿ Qué herramienta puede ser lanzada entonces contra el cielo y las estrellas, para conquistar lo que andamos buscando?
Ninguna, más que la palabra emitida en el ocaso frente al abismo.
Tener el fuego encendido de la chimenea en pleno agosto en vall d´uixó a más de treinta grados con un ochenta por ciento de humedad, junto los perros a tu lado jadeando con la lengua fuera muy calientes, después de haber estado a tu lado recogido leña sin otro utensilio que las propias manos para hervir las bachoquetas y cebollas que da la huerta regada a mano de una charca llena de aburridas ranas que croan todo el día versos clásicos y distantes, difícilmente comprensibles hoy en día.
Eso es poesía.
Y lo que vale la pena contar quitándose las pulgas que le recorren a uno el cuerpo antes de lavarse las manos para comer. Cuando sales a respirar aire sin humo, ves a tus vecinos pasar con su flamante coche nuevo, acompañados por la cara de imbéciles que te recuerda que lo han conseguido a fuerza de voluntad siendo obedientes y serviciales. No estoy hecho para vivir con esta gente, ni para soportar sus chillidos, ni sus opiniones cerca de donde vivo. Puta plebe de mierda. Por eso ni nos saludamos, hemos optado por asco mutuo hacernos la guerra de clases sociales y de rojos y fascistas ignorándonos , aunque hay mucha violencia entre nosotros, y nada de indiferencia. Nos ignoramos con disimulo, como si no existiéramos, aunque se escuche todo, hasta cuando se tira alguien un pedo y se lia todos dispuestos a pegarnos de palos porque alguien es un guarro. Pero a mi lo que me importa de verdad, no son sus amenazas como grupo social enemigo que ocupa un espacio ecológico junto al mío. A lo que le doy vueltas a la cabeza es al poema de Mercedes B. Ibáñez, hasta el punto, de que después de volver con la carretilla de cargar agua para el huerto, empiezo la labor de escribir recordando de que acabo de aplazar el deber que tengo de descargarme los papeles que me han pedido en los servicios sociales: renta negativa, certificado negativo de Irpf, estar inscrito en el paro y dispuesto a aceptar cualquier oferta de empleo, y no se que cosas más requeridas para que me den unas pocas migajas del sistema, que cambiaré por alimentos que no cultivo . Supongo que no soporto más los servicios sociales, me entran picores cuando voy allí, picores peores que los de las pulgas y las garrapatas, y eso que a veces no me dejan dormir en todo el día. la vida es una locura insoportable si no se es poeta o santo. Aunque a veces los hombres cantan en un bosque solitario, lleno de almas sordas que no prestan oídos a palabras llena de ternura y amor. Sin embargo, no creen eso los propios poetas afectados. Les falta voluntad y energía. Se creen que no son Gohete y por eso nadie les escucha, y quieren arrojarse al abismo. Ese es el camino.
Nunca fuiste ni serás poeta, (reeditado en nueva versión)
Van corazones desiertos por vacías callejuelas, vacíos de pensamientos vagando por las estrellas por estos huertos sembrados de egoísmo y vanidad, desamores, soledades, mal entendida amistad, con fingidas alegrías, ¡un te doy si tú me das!
almas que tan solo ansían, un viento para volar llevando en sus equipajes un tintero y una pluma y una maleta sin alas cargada de soledad y sueños que ya están muertos antes de poder andar.
Juntaletras soy de medio pelo con afán de vana gloria en lucha por encontrar un cielo donde guardar la memoria de pobres versos que no alzan vuelo ni tendrán sitio en la historia.
Cuando el tedio labre su infecundo nido y me hiera sin pudor el desengaño en la sorda lucha contra la vida, colgaré mis sueños en la rama del viejo sauce entre melancólicos suspiros de pasadas congojas. Cuando ya el alma se oscurezca
y el corazón se asome al borde de la nada,
antes de que la carcoma del tiempo se apodere de mi alma y la devore me abriré paso hasta la oculta cueva donde dejé guardado, el manto de la locura a él confiaré mi andar, será mi luz y mi guía que dirigirá al destino, mis últimos pasos en el ocaso de una vida, ya caducada y oscura.
Cuando venga la negra a buscarme no echéis las campanas al vuelo, coged entre cuatro mi cuerpo y tiradlo en las montañas, alguien sacará provecho, seré alimento de alimañas y de algún buitre el contento.
En esto pienso mientras me corroe la mente el murmullo de esa voz interior que me dice: ¡pobre infeliz!
Ay! pobre Merceditas, con tu pluma suspiras y escribes con calor tus sentimientos, pintando bellos, tus dulces momentos y unas veces aciertas, (otras ¡ay! pobres letras) porque tiernos en tu corazón flotan, latidos de amor, que de tu alma brotan de esa tu alma tan tierna que el ser poeta sueña, mas como la guitarra del mesón aunque pongas tu empeño y tu tesón será una ilusión hueca, tan solo una quimera. ¡Tú nunca fuiste, ni serás poeta!.
He aquí hermanos, el ejemplo para seguir adelante que necesitamos. El inicio de la forja de un espíritu vitalista e inquebrantable en una comunidad poética. De esto, que debamos profesar gratitud por el altruismo sincero y heroico de Mercades, por darnos tanto sin haberle pedido nada. Eso es amor al prójimo, a la comunidad, y el comienzo del Ser poeta. El comienzo de nuestro andar es un gran paso, y es este: siendo honesto con uno mismo y confesándolo en publico. Todas y cada una de las desdichas y sin razones de cada uno de nosotros, deben ser motivo de nuestros quebraderos de cabezas una vez expuestas. Para mí, este poema, nunca fuiste ni serás poeta, y su autora, Mercedes, lo son, por todo lo que une e identifica. Por eso, es más importante este poema hoy, y le dedico más tiempo que a las causas prácticas para mi vida, como la renta garantizada, o cuestiones aun más miserables como buscar un empleo, porque de lo contrario, yo y nosotros nos transformamos irreversiblemente en un gusano sin vitalidad, flotando por la capa de la tierra buscando alimentos. Una sombra, una risa, del hombre poético que aspiramos ser. Paz y bien.
Inscripción de cumpleaños bajo el sol de tus cabellos.
Al ver tu foto en este triste foso de facebook invitándome a decirte algo,
he sentido que tus cabellos eran rayos de sol girando sobre campos de girasoles,
Tras esta pobre ventana herida,
por la que entra en invierno y la primavera ,
pese haber puesto una tirita de celofán,
recuerdo cuando te he escuchado hablar,
alejándome del mendigo y loco por el que soy tratado.
Tus ojos claros son fuentes que me limpian y me sanan,
de este golpe oscuro de esta tenebrosa dictadura de la exclusión social.
Siento en tu corazón y su distancia,
el mismo dolor por un mundo que llevamos dentro,
esperando algo que no llega.
Entramos en nuestras páginas,
para felicitarnos en los cumpleaños,
cuando deberíamos estar llorando abrazados.
Angelillo de Uixó.
Quisiera agradecer de este modo al ver en facebook que es el cumpleaños de Loli,por ser una de las pocas personas de vall d´uixó que no se esconde en publico cuando me ve, ni agacha la cabeza haciendo que no me ve para que el resto no le vean hablando conmigo.
Sentado en una charca sucia de la que recojo agua para mi huerta, contemplo unas ranas flotando entre la basura formada por los limos a la que van a parar todos los detritus de vall ´d uixó, incluido yo, mientras croan indiferentes.
Imagino, imagino , viendo a estas ranas,
a la humanidad que celebra hoy el 70 aniversario de la bomba de Hiroshima.
Decido al final escribir unas líneas.
No sé muy bien como empezar, hasta que oigo la explosión de las fiestas a primera hora de la mañana.
I.
Ojos de Sol naciente perturbados por:
la Seta.
Gozando primeramente antes que por el amor,
Por la patria y el emperador.
Antes de la hora de Hiroshima,
Se devoraron los unos a los otros,
A través de la ranura de los morteros.
Eran felices como la marabunta
Inundando el mar de aviones.
El mundo empezaba a despedirse,
Sin tregua y sin palabras,
Haciendo girar las poleas,
Engrasando las ballestas y los pistones
Que asesinaban a los bueyes y caballos.
Brotaba una gran claridad en las factorías.
Pues todo se sabía y se podía alcanzar.
No quedaban ya sombras:
Ni en la noche,
Ni el día.
Parecía el mundo en 1945,
Un lugar fantástico y desesperadamente esperanzador.
Una lluvia plateada de uranio vino a abrazar la tierra.
Una lluvia que anunciaba el futuro.
Se daba una oportunidad global a la humanidad,
Desde aquel día en Hiroshima,
A aquellos que pudieran imponer su orden y jerarquía,
distopía 
