Posts Tagged ‘fin ideologías’

DSC_0900-710x500

 

El siguiente poema está sacado de la noticia del viaje de las autoridades de vall d´uixo , muy comprometidas con el emprendimiento, la competitividad,  y el turismo, al sáhara.

¿ Por qué adoptan esta postura comprometida con la cooperación internacional gente de un perfil extremadamente agresivo en la defensa del pensamiento liberal?

Mi conclusión, es que realmente nuestras autoridades que van a viajar al sáhara odian el emprendimiento, la competitividad y el turismo, y solo les queda el desierto para poder ser ellos mismos.

I.

Y después del desierto ,

están los que predican con un empleo que aborrecen,

con 30 monedas de oro en la mano que no desean.

Tras el muro del mar,

se encuentran sin 30 monedas de oro llenado el vacío del desierto.

Solo dunas y arena.

Ellos mismo creando tiempo y silencio.

Pero de uno también se sale hijos míos.

Una voz, una ilusión,

y se vuelve a cruzar de nuevo el mar.

a beber de la fuente del deseo

A predicar de empleo, progreso, impunidad,

con 30 monedas de oro.

Palabras onduladas que se pierden en la arena.

Realmente hijos míos,

hoy nadie sabe cual es su sitio.

 

 

 

Angelillo uixo,

 

noticia levante

Castellón Información

El Ayuntamiento de la Vall d’Uixó realizará una visita institucional a los campamentos de refugiados de Smara y Hagunia, la zona del Sáhara con la que el municipio está hermanado. El concejal de Servicios Sociales y primer teniente de alcalde, Antoni Llorente, ha señalado que “hace más de 10 años que no se hace una visita y ahora aprovecharemos para ultimar los detalles del convenio de colaboración que vamos a firmar para adquirir e instalar 40 depósitos de agua, muy necesarios para estas familias”.

La alcaldesa, Tania Baños, y el propio Llorente serán los representantes municipales que realizarán la visita junto a 30 valleros y valleras más y la asociación Smara. Todas las personas se pagarán los gastos de su viaje, que servirá para “conocer las necesidades de esta zona a la que se van a destinar los depósitos de agua, dentro del compromiso que tenemos desde el Ayuntamiento con el pueblo saharaui y con la cooperación”.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Un ruiseñor trae la navidad a cada hogar.

 

Muchas personas había salido de las tierras de vall d´uixó, y otras estaban condenados a trabajar tierras que no eran suyas.. Recogían naranjas por salarios mucho más bajos que hacía diez, veinte, o treinta años, a precio de esa hambre de la que huían. En los otros sectores, como la construcción, la hostelería, la industria cerámica… o cualquier otro sector que no fuera el bancario, ocurría lo mismo. Los salarios estaba desplomados y las condiciones laborales eran de servidumbre. Sin embargo, eso no evitaba que la oferta cultural entre las clases privilegiadas y las élites políticas aumentara año tras año. Hasta en localidades cacicales como vall d´Uixó se había puesto de moda la construcción de auditorios, donde se celebraba como si fuera una capital el concierto de año nuevo.

Nuestra historia, basada en hechos reales que puede leer en el facebook del ayuntamiento de vall d´uixó, así como escucharse en la cadena Ser de la Vall. Tiene como escenario el concierto de año nuevo , donde el concejal de servicios sociales, afiliado a izquierda unida, y guiado, no por la razón como un verdadero comunista, sino que movido nuevamente por esos sentimientos liberales de los que hace gala, y vestido con traje a la inglesa, anunció como un ruiseñor en medio de la sinfónica que representaba el lago de los cisnes, lo siguiente:

Niños y niñas,

¿ cómo están ustedes?

La navidad llega hasta las cunas de la basura.

 

 

 

https://es-es.facebook.com/ajlavallduixo/posts/1174782475954109

 

LOS REYES MAGOS LLEGARÁN A 217 NIÑOS Y NIÑAS CON DIFICULTADES GRACIAS AL BONO SOCIAL PARA JUGUETES

La Concejalía de Servicios Sociales lanza la novedosa campaña ‘En 2017 els Reis Mags visiten totes les cases de la Vall’

La Concejalía de Servicios Sociales del Ayuntamiento de la Vall d’Uixó ha lanzado una campaña para garantizar que los Reyes Magos visiten todas las casas del municipio en unos días. Para ello se entregarán bonos sociales a 135 familias con dificultades que se beneficiarán de una ayuda de 25 euros para comprar juguetes en un comercio local.

El concejal del área y primer teniente de alcalde, Antoni Llorente, ha señalado que este proyecto ‘En 2017 els Reis Mags visiten totes les cases de la Vall’, que se celebra por primera vez, supone una inversión de 5.425 euros que llegará a un total de 217 menores.

Los beneficiarios se han extraído de la base de datos del departamento municipal de Servicios Sociales, sin que los usuarios tengan que realizar ningún trámite adicional. Así, las familias recibirán un bono por niño o niña para elegir personalmente los juguetes que consideren en Juguettos, el comercio local que se adherido a esta campaña y al que Llorente ha agradecido “su predisposición y colaboración”.

Llorente ha explicado que el objetivo principal es “garantizar que todos los niños y niñas de la Vall d’Uixó vivan con la misma ilusión y felicidad la Navidad, independientemente de la situación económica o social de sus casas”.

De esta manera “se da autonomía a las familias y se normaliza una situación que puede ser difícil, dejando de lado espectáculos como los que se hacían antes cuando el anterior alcalde entregaba los juguetes en un acto”, ha considerado el edil, quien ha añadido que “los políticos no debemos entrar en determinadas cuestiones internas de cada casa o familia”.

 

Muchos comerciantes que estaban roncando, y otros que se reína nerviosos por no entender de que iba lo del lago de los gansos o los cisnes. Si entendieron que esos cheques irían a sus negocios y aplaudieron. Y mucho.

Yo acaba de salir de mi casa a una cuenta abandonada, donde plantaba ajos. Me había enterado a través de las redes sociales de la noticia.

Ya no me sorprendía nada de lo que hacía izquierda unida, pese haber sido votante incondicional de esta formación. Habían sustituido hacia tiempo su conciencia por el capital, pero no el famoso libro de Marx, sino el capital del tesorero de la formación y del ayuntamiento. Yo lo había descubierto tarde, y ya ni siquiera me molestaba en hacer chistes, o contar estás historias en su propio muro. Era mejor alejarse de esa gente de mentalidad liberal y policial y seguir. Si, había que seguir plantando ajos en la cuneta para sobrevivir.

Sin embargo de camino a la cuneta no pude evitar recordar la navidad. Mi infancia. De pequeño en el campo, entre naranjos y alcarchofares llegaba la navidad cuando mi padre nos regalaba a mi hermano y a mí un ruiseñor. Pero no era un ruiseñor de verdad, era de barro. Mi padre decía:

Soplar hijos míos por el agujero que le he hecho y escucharéis como cantan los ruiseñores. Nada es tan bello en navidad como escuchar aun ruiseñor.

Entonces mi hermano y yo llenos de ilusión por los regalos, soplábamos el ruiseñor.

Aquello era lo más hermoso que se pudiera escuchar y aquellas eran las navidades más hermosas que nadie pudiera tener.

Desgraciadamente a nuestro alrededor había un coto de caza. Los señoritos disparaban a la perdiz muy cerca de nuestras tierras. El ruido de las escopetas silenciaba nuestro hermoso ruiseñor de barro.

Nuestro padre cuando veía a los señoritos nos llevaba a nuestra cabaña, pues decía que era mejor dejar a los señoritos que hicieran , pues plantares cara solo serviría para que tomaran venganza contra nosotros y nos arruinaran las tierras, o nos prendiera a la policía.

Yo odiaba a los señoritos y cuando veía sus escopetas sobre la espalda y a sus pobres galgos delgados siguiéndoles cabizbajos le decía a mi padre:

Padre, coja las escopetas y maté a los señoritos que matan a los ruiseñores.

Mi padre se asustaba mucho al escucharme hablar así, pues le recordaba a su abuelo, que mató a varios señoritos y varios curas en la guerra. Luego le mataron a él cuando se acabó, sin que me hubieran explicado el porqué. Aunque ahora lo comprendo, y me parece mal lo que le hicieron al bisabuelo que tanto bien hizo por el mundo.

Angelito mío, no digas esas cosas- me decía mi padre- que alguien te puede oír en este bosque. Nunca se sabe quien te escucha. El bosque está lleno de policías.

Por el camino, al volver a casa entre los viejos olmos marchitos y silenciosos, cuando al pasar a primera hora de la mañana bajaban y subían del suelo a las ramas los pajarillos entre alegres melodías, se mezclaba en un silencio sepulcral entre el manto de hojas amarillas, sus plumas desparramadas. Se veían los cuerpos caídos de las aves con las a las alas extendidas mirando yermas la tierra baldía. Una luz blanquecina traspasaba el follaje. Mi hermano y yo llevamos el ruiseñor de barro temblando en nuestras manos.

Al llegar a la barraca de San Antonio, en la semi oscuridad de nuestro hogar iluminado tan solo por bombilla de un viejo renault seis, alimentado por una batería de coche que cargaba mi padre con un alternador de un fiat, escuchamos las campanas de la Iglesia de la Asunción. Entonces no había auditorio, ni concierto del lago de los gansos. Era costumbre cantar villancicos desafinados junto el doblar de campanas el día de reyes en la plaza de la Asunción, así como celebrar una cabalgata.

Yo odiaba aquella hipocresía, como la actual. Nosotros nunca participábamos en esa función. Yo salía el día de reyes con mi ruiseñor de barro de la cabaña a cantar al bosque junto mi hermano, al que le prometía que lucharía por cambiar todo aquello , para que los niños no fueran esclavos de las tradiciones, ni del capital.

 

Angelillo de uixó. El niño que tocó un ruiseñor.

<a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”><img alt=”Licencia de Creative Commons” style=”border-width:0″ src=”https://i.creativecommons.org/l/by-nc-sa/4.0/88×31.png&#8221; /></a><br />Este obra está bajo una <a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”>licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional</a>.

El folletín Anarquista, el Pay Pay Socialista.

 

Advertencia del autor.

LA siguiente historia que ustedes pueden leer, o ver a través de youtube, o en representaciones libres efectuadas por titiriteros en parques o pipi canes que puedan llegar a efectuarse , está basada en la realidad.

Ningún dato, ni personaje ha sido dramatizado para efectos de esta obra extraída de las noticias del diario ABC, el mundo y similares.

Si usted se encuentra en la calle algún socialista, pueden darle la enhorabuena, o de lo contrario, lo puede hacer desde algún tuiter como Rufian:

felicidades a Ferraz por el premio gordo, un gran final para un gran año.

I.

La suerte llega caliente en el folletín de papel de plata de la prensa, corre por las calles echa una bola desenrollada en las gargantas cantando el premio de la lotería.

Son días de recogerse delante de los vidrios y las lunas de los escaparates. De rocío en las barbas que se cuelan por los cubos de basura, y las cocinas de las tabernas donde brotan como champiñones los comentarios contra la vida.

Es el hijo y nieto de votantes socialistas, el que habla bajo el poder de la vara de mimbre y la fusta de avellano que se reparten entre el PP y el psoe en Vall d´Uixó con un móvil que vibra en las manos.

En su tono, amargura. Quizás se trate de una renuncia que no cubre ni siquiera el espíritu de la navidad , que se cuela por su ventana en forma de villancico. Nace Cristo otra vez, como hace 2000 veces. Lo hace desde el otro lado del muro de texas vall d´uixó, donde se dan cita para cantar los desechados entregados a la navidad , mientras sigue a la periodista ayudando y combatiendo a los socialistas a la par hasta que borra el sms del móvil.

Es la voz, una de tantas voces la que ha desconectado.

Mala prensa tiene España, que se tienen que enterar por una periodista los socialistas que les ha tocado la lotería y que les han robado el décimo sus jerarquías .

A cualquiera se lo llevan al cuartelillo, acusado de Anarquista, por cantar el gordo tras atracar a un gordo al que le ha tocado una herencia millonaria . Canallas. Hoy en Ferraz tienen miedo que sus empleados, las limpiadoras, conserjes, subalternos, a punta de pistola les saquen el décimo de lotería premiado que se han quedado los delegados, senadores, y liberales socialistas. Canalla.

Así de verde llega el viento a las calles, se cuela por los cristales de luces que se van apagando, como las banderas, las consignas, la revolución. Ya no significa nada. Supongo que es la magia de la navidad que une en la sombra a pan y agua a los que no tiene nada.

Libertad, libertad.

Quiero libertad.

Angelillo de Uixó.

<a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”><img alt=”Licencia de Creative Commons” style=”border-width:0″ src=”https://i.creativecommons.org/l/by-nc-sa/4.0/88×31.png&#8221; /></a><br />Este obra está bajo una <a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”>licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional</a>.

El guerrero de Moixent se quedará en la Habana.

 

En La intro del día anterior, hora de España

Tras una larga lección en power point, algo aburrida de introducción al marxismo para seis invitados que han acudido en la biblioteca de vall d´uixó, llega el ruedo de preguntas con prisas . El ponente del partido comunista de los pueblos de España , pide disculpas por tener que irse a trabajar en diez minutos. Lo primero, las cadenas laborales. Llega la polémica entre seis, cuando representada izquierda unida de cuerpo presente entre las fuerzas vivas del Ayuntamiento de Vall d´uixó, quiere cambiar toda la superestructura del país en una manifestación por la dignidad bien lejos, Madrid, y aquí la infraestructura que yo represento de solemne estremecimiento, dejarla abandonada, que es lo que han hecho dejando gobernar al partido socialista, junto los nacionalista de compromis, artillería ligera que barre no se sabe bien en que campo.

Ni hablar, yo ni loco voy con vosotros si no volvéis a la coherencia revolucionaria y abandonáis la tolerancia.

La alusión sube de tono, piden abandonar el purismo y mezclaros todos con todos, paz y bien y esas cosas.

Gruño:

para acabar como el partido socialista , o como vosotros sumum revolutum.

Viva Fidel.

Recuerdo torturas de la policía local, reunión con alcaldes conservadores tan criticados por ellos y corruptos, a los que llaman sin vergüenza para que les den consejos , su poco compromiso para la emancipación de los oprimidos, su burla constante a la gente que pasa necesidad, su necedad acudiendo a las profesiones de un Dios muerto.

Lo resumo en una bella palabra para izquierda unida:

cobardes.

La designación ofende, y se monta el guirigay.

I. El guerrero de Moixent se quedará en la Habana.

Son las cenizas de Iberia las que ya no caben ni se pueden guardar en España, las que se deben llevar a la Habana, y descansar en un alto promontorio cerca de un limpio arroyo de Sierra Maestra, mirando a una orilla bien guardada; digna y tranquila, para que el viento meza esas cenizas entre la caña de azúcar.

Aquí en esta Europa, en esta España yacente, las cenizas de iberia están no en un museo, sino en cada insomnio, en cada ojo, en cada helada de los pobres. En el destierro de la izquierda de sus propios ideales y de su misión.

Hay que destruir todas las fotografías que nos ponen en la mesa cada día.

La del empleo, la del bienestar, la de la prosperidad, la de iguales derechos, la de una policía amable, la de los derechos humanos.

Hay que destruir toda la tolerancia, toda la unión de la izquierda con la derecha.

Hay que hacer de España un campo de batalla.

En cada surco, en cada huerto, hay que levantar una barricada, para salvar la dignidad.

Angelillo de Uixó.

<a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”&gt;Licencia de Creative Commons
Este obra está bajo una licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional.

Discusión de ayer en una lección de marxismo con izquierda unida de vall d´uixó, palabras de traición, cobardes, para designar el exilio que han cometido de su propia ideología, con ellos ni agua ya y eso que siempre les he votado.

Manifestante de medianoche.

indicemary-poppins_3440148b

 

 

Así hablaba mirando el porvenir desde la azotea en el ocaso el buen hermano Angelillo observando el brillo del alcor sin temor a la llegada de la medianoche, su hora preferida para hablar.

La manifestación se ha consumado. Está agotada. El día termina hermanos míos tan terrible como prometía. Nada ha cambiado. Los furgones policiales entran aburridos a los cuarteles. Los helicópteros se alejan ruidosos en el ocaso. Los detenidos ocupan los calabozos con alborozo. Todo es alegría en mi corazón, porque dentro de poco llegará la medianoche tras este día sin cambio. Entonces la ley mordaza ya no tendrá vigencia hasta la madrugada. Uno puede romper tranquilamente los cristales de los coches, volcar los cubos de basura para que coman los pobres. Blasfemar contra el gobierno, y los que están en su contra en las manifestaciones y lo apoyan. Cuando llegue la medianoche, la policía no podrá hacer nada, porque la noche es el momento en que es lícito manifestar el dolor sufriendo junto los pobres. De sentirse una víctima aislada y apolítica junto las putas y los desequilibrados. La noche está poblada de infinitas estrellas de la clandestinidad, del trabajo enterrado, del trabajo en negro, de desesperanza con ganas de justicia.

Allí, en la noche se labra, se fragua , el martillo que ha de romper nuestros muros.

Que ha de derribar las puntas de las pirámides.

Oh hermosa noche mía, me llenas de duras y tristes esperanzas.

La noche, la oscuridad luminosa hermanos del alba, debe servirnos para sentir la luz y renegar de ella.

Atrás luz hasta que podemos dominarte.

Todo manifestante necesita oscuridad, dolor, un largo sufrimiento.

Debe conocer la medianoche como el vino. Debe amar las más espantosas formas de vida, y sufrir junto a ellas. Su alegría debe estar con los postrados, consumidos, olvidados. EL consuelo y la esperanza debe ser la voluntad de los demás doblegando el poder hasta hacerlo desaparecer.

Para ello se requiere vivir entre las sombras. Sentir la presencia de las cosas que no se ven.

Escuchar y no creer.

Ver y no creer.

Seguir a una legión de no creyentes indisciplinados que entren de la noche a la luz del día con todo perdido de antemano, para romper los tronos antes de que llegue la perpetúa medianoche a nuestros corazones.

Paz y bien.

Angelillo de Uixó. Manifestante de medianoche.

<a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”><img alt=”Licencia de Creative Commons” style=”border-width:0″ src=”https://i.creativecommons.org/l/by-nc-sa/4.0/88×31.png&#8221; /></a><br />Este obra está bajo una <a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”>licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional</a>.

El mito de la madriguera de Pedrofilo.

thcahzvntn

 

 

¿ quién no iba a creer en el hombre escrupuloso y formal?

Ni a gritar que no se fuera.

¿ quién de nosotros no deseaba escuchar su verdad, su pequeña verdad?

Tan cercana a nuestras creencias las mentiras que se fraguan tras las puertas de los despachos

Así hablaba consigo el buen hermano Angelillo después de haber escuchado al hombre formal y escrupuloso, con Fe en que volvería a nuestro lado con millones de seguidores.

Esta era su historia.

Huyó, huyó el hombre escrupuloso que había guardado las formas, huyó ladrando como un héroe por el campo.

Se retiró para volver, cuando le mordió una araña que le habían puesto sus propios compañeros bajo el asiento por ser escrupuloso.

Al sentir el veneno de la araña el hombre de las formas, pegó un salto del asiento gritando:

Desgraciados ¿ qué me habéis hecho?

Cuando el veneno circulo por su sangre roja, le  sirvió de remedio para contar la verdad, pues nada hace mejor soltar la lengua y ser sincero que los peores males, y los más duros golpes. Nada es tan precioso para discernir la verdad que unirse con tus enemigos y odiar a tus amigos.

!Alabados sean los que hayan pasado esto!

Así que el hombre escrupuloso y de las formas, les dio las gracias a sus compañeros por envenenarlo, y antes de huir malherido, les dio las manos en un gran abrazo en la despedida en el umbral de la puerta giratoria, donde dijo:

Os sigo queriendo, formo parte de vosotros.

Luego se subió a su coche, y empezó a correr por todos los pueblos gritando:

Busco compañeros, busco compañeros con principios socialistas para hacer la travesía por el desierto con Podemos.

Muchos distraídos se acercaban maravillados de sus  palabras, y el les explicaba su verdad que titulaba como:

El mito de la madriguera.

Así empezaba:

Imaginar que vivimos en una madriguera como conejos mirando las paredes donde hay unas sombras que ven nuestros ojos. Todos sabemos de sobra que lo que vemos es mentira, pero fuera están los poderes económicos y las grandes líneas editoriales, que nos dicen lo que vemos en esas sombras, y lo que pasará si desobedecemos. Todos los días nos muestran los castigos. Pero yo os digo que he salido  de la chistera y he visto lo que hay, una gran hoguera alimentada por papel , y si soplamos, la apagamos, y salimos todos a ver la luz. Somos personas y no conejos coño.

La gente mucho aplaudía, y se divertía, hasta que la escopeta nacional llegaba empezando a disparar. Pedro salia entonces corriendo, y cada cual a su madriguera.

Angelillo de Uixó.

<a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”><img alt=”Licencia de Creative Commons” style=”border-width:0″ src=”https://i.creativecommons.org/l/by-nc-sa/4.0/88×31.png&#8221; /></a><br />Este obra está bajo una <a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”>licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional</a>.

 

 

Se nos cayó el pelo. Tragaluz de España 2000

 


En una peluquería concurrida de un pueblo costero de castellón llamado vall d´uixó, lugar donde se hace patria hispánica junto con los bares. A la peluquería acuden como moscas, jóvenes para cerillarse el pelo antes de ir a votar en las elecciones. Esperan turno muchachos en camisa de tirantes que miran revistas de mujeres desnudas, deportes, toros, coches, y hablan de fútbol , en un ambiente de miseria moral y mordaza entre lacas, gominas, risotadas histéricas y olor a difunto que sale de las axilas e impregna el país. De la calle, llega el sonido falsete de los altavoces pidiendo el voto para una candidatura de unidad popular, y se intercala con el llamamiento al sepelio en el tanatorio municipal de Rosarito, madre de Luis, Marisa, y Julito, viuda de Paco, conocida como la tonadillera.
Tapado con un burka, entra una sombra casi de difunto que pide la vez.
El último.
Nadie contesta.
El peluquero, algo asombrado por el atuendo que pronostica mal fario , le pregunta a la sombra casi fantasmal como si estuviera amenazado o señalado por algo:
Qué desea.. en que puedo auxiliarle ¿Señor o señora?
Una voz varonil responde:
Raparme a cero la cabeza caballero.
El peluquero, tras pensar con las tijeras en la mano que contestar, escuchando los susurros de los clientes algo extrañados e incómodos, le invita finalmente a sentarse. Indica una silla rinconera entre dos farandules veinteañeros tostados de sol escrito en crónicas de piscina. Estos deletrean peleones ante el hombre con burka cuya presencia sin saber el motivo les incomoda:

Vi-Va, Es-pa-ña.

El burka, misterioso y amable, rubrica con la cabeza oculta estas palabras que le incitan a hablar. Sin mirar a los jóvenes, expresa emotivo a la opinión publica como si estuviera casado con alguna bandera que el resto no puede ni imaginar, y que oculto bajo ese atuendo misterioso con los que carga de forma simbólica en medio de una batalla lejana al resto, pero cercana a él , donde se hunde. El peluquero, apaga los cuarenta principales, para escuchar que tiene que decir alguien que lleva puesto un burka como si fuera una autoridad Papal pero del otro bando.
Con voz cansada, trémula, casi cercana a la muerte, quizás confundida la vida con ella, anuncia como el gallo el ocaso:

Apenas quedan dos días para que nos entierren en esta cloaca llamada España.
Y nosotros mismos somos los culpables colocando el voto en las urnas, a Dios sabe quién, y para qué. Ya no hay principios ni sabemos donde vamos, muchos dicen que hablar así significa tener depresión.
Quitándose el burka ante el asombro de todos, que observan que está medio calvo y se le cae el pelo nada más tocárselo .
Durante este invierno, a mucha gente como a mí se le ha caído el cabello, como a vosotros hermanos cuando el peluquero os pase la navaja de afeitar por vuestra cabeza redonda.
Es lo único que a muchos nos quedaba por perder. Primero fueron nuestros puestos de trabajo, estudios, luego el coche, después la casa. Llegaron más tarde la perdida de las cosas que no se ven y que duelen mucho más, la dignidad, la autoestima, el respeto, la disciplina, y al final del todo: el pelo.
El pelo que cae, ya no vuelve a crecer, por mucho que nos prometan que vendrá la primavera, y todo volverá a florecer sobre la sienes.
Son promesas vanas , y la vanidad no es prima hermana no de la regeneración, sino de la corrupción.

Mi último equipaje está aquí.
Señala su cabeza como si fuera mueble a punto de caer.
cuando me quite todos mis cabellos, me abriré la cabeza para que vuelva a crecer.

Vuelve a colocarse el burka sobre la cabeza y silencia.
El peluquero enciende de nuevo la radio, vuelven las voces de los veinteañeros que han perdido el interés por el hombre del burka a hablar de cuerpos de mujeres desnudas, de coches fabulosos.
Sonido de la navaja sobre las cabezas, van cayendo los pelos al suelo como si fueran difuntos que la guadaña del peluquero arranca.

Angelillo de Uixó.