Blog literario- narrativo- religioso, patriótico- educativo- darwinista, y de performance hispánicas de Angelillo de Uixó en su cruzada espiritual contra la utopía y la felicidad.
El siguen poema periodístico está basada en hechos reales, me han sido versados por una amiga que los ha sufrido. Me lo ha narrado como lo hacen los negros, sin perder la sonrisa ante el dolor y el sufrimiento. Ella está familiarizada con él, tras haber andando por media áfrica sola y haber llegado en patera a esta orilla. No me ha contado estos hechos como denuncia, ni siquiera se quejo del nuevo intento de violación que sufrió, por otro más. Me lo ha contado como el que te cuenta que ha hecho en verano. Por lo tanto el poema está ambientado en la traición revolucionaria que suponen los grandes festivales como el rototom, el fib… y los que podamos imaginar para que imaginemos una ficción de un mundo más amable y justo que el actual.
La noticia es la siguiente: Diversas personas contactan con negras y negros de los suburbios de nuestras ciudades y lo envían sin contrato a los macro festivales a vender collares. Estos trabajadores venden collares tan solo por su color, para dar una pincelada decorativa de ambiente alternativo a la fiesta. Pasan los días de los festivales, que a veces llegan a ser de una semana, sin bañarse, durmiendo entre cartones o en colectores del agua, ya que no tienen pases a los festivales, están por los alrededores, donde se genera una bolsa de miseria mafiosa similar a los guetos. duermen con el dinero que han obtenido metido dentro de su cuerpo. Imaginar la alegría doble de un violador que enganche a una joven negrita con el coño lleno de monedas y billetes.
Gracias rototom. Eres mi salvación.
Sin duda la esclavitud en Jamaica era mucho más digna y soportable.
I.
Ved a los blancos hermanos,
ponerse en la piel de los negros en la arena,
saltando entre las oliveras ,
en un ocaso somnoliento de utopías traicionadas
junto las calvas lomas que caen al mediterráneo.
Escuchemos gritar y cantar:
libertad
con las manos llenas de vasos de ron,
rodeados de acequias dormidas y cañas.
Asco real en la arena.
La tiranía, la corona, los barcos de esclavos, los cañonazos en la selva,
la carabela Real subordinadora ,
está de nuevo en España con carga de negros en la arena,
donde saltan, bailan y cantan los blancos que compran collares a una negra.
II.
!Qué buena gente, qué buena gente!
Musita la negra con la cabeza perdida colocando unas rastas a una valenciana que quiere ser Jamaicana por una semana.
Tiene la negra ,
las trenzas podridas en las manos
pensando en unas monjas ,
que le cantan nanas su niño,
para que venda collares.
Es preciso ser una artistas para estar en los festivales.
Ved como llora la negra vendiendo collares junto una parada de autobús sin esperar ningún autobús para ir a alguna parte.
Solo espera como los caimanes,
a que venga alguien a prestarle ayuda.
Y vendrán,
vendrán por la noche de cualquier parte alguien que pasa a por la negra que llora, a ayudarla, robarle, violarla.
Pero hay que ser negro para comprenderlo.
No basta con ponerse en su piel.
Hay que llevar su piel.
El siguiente canto es un poema periodístico basado en la siguiente noticia: Reunión del Ayuntamiento de Vall d´Uixó con la cruz roja.
Para todos aquellos que van contra su voluntad a la cruz roja, víctimas de la violencia del sistema político que les excluye y les quita la dignidad, yo ofrezco un empleo real ya, y una solución: la asociación de parias en cooperativas fuera de la violencia política ejercida sobre nosotros que nos posterga a casta. La casta somos nosotros: los parias, y para sobrevivir debemos unirnos formando cooperativas- Escucharme hermanos de la fundación, pues yo soy ahora el que toca la pandereta. El que quiera hablar en la próxima asamblea, que la toque para que le escuchemos el resto de la comunidad.
I.
Salen los tordos de la higueras
al escuchar sonar la pandereta.
Arrastrando colas revueltos rostros
donde asoma una sombra de espanto
que planea pidiendo silencio.
Sombras retorcidas
rechinan ayuda
entre el sol y el cemento
desfilando con pasos de estatuas,
que enternece su fisonomía de ángeles.
Para que baje el pan del nuevo día,
de un cielo enrejado
Que abre sus puertas ante la suplica:
“Dánoslo hoy, dánoslo hoy
que por eso hemos venido hermano”
La pandereta está ahora en tu tejado.
Ay, sus voces,
suenan prisioneras dentro de una caracola
bajo piedras cubiertas por agua.
Quisiéramos llevarlas a nuestro oído,
y liberarlas de su miseria.
Por eso veréis en esta orilla
a los yacen juntos sin perder la sonrisa.
Elevarse sobre ellos en el tejado como una ola ,
el corazón agigantado de una socorrista de la cruz roja
que golpea la pandereta huyendo de su cuerpo
para ir como un fantasma con el prójimo necesitado.
Dejando un poso de violencia en el espíritu de los menesterosos.
Vamos todos a ayudarnos
cantando con nuestras voces secas
en la tuna del diputado:
¿ Puedes ayudarnos?
¿ Puedes ayudarnos?
¿ Puedes ayudarnos?
Escucha nuestro ruego
en este valle de la muerte
donde hablamos sin hacer ruido.
Nuestras palabras son pequeños pasos
que buscan su salvación.
Nuestras oraciones promesas para los vivos,
que ruegan por nosotros
Ay, de los Justos
si nos observáis detrás de las lápidas.
No nos imaginéis como hombres cobardes,
desde ese otro reino de la vida;
sino como corderos extraviados ,
que buscan su pastor.
Vamos todos juntos en una tuna,
en la charanga del diputado.
Tener piedad y ternura por nosotros,
si acaso nos escucháis tocar la pandereta y la flauta en el cementerio
Recordar que lo hacemos,
por qué somos hombres necesitados.
Ay, morir pronto y bien nos espanta,
Tanto como el castigo.
Por eso vamos todos cantando
juntas nuestras cabezas de serrín
sonando como nueces secas
en la tuna del diputado:
¿ Puedes ayudarnos?
¿ Puedes ayudarnos?
¿ Puedes ayudarnos?
Angelillo Uixó,
para entender este poema en plenitud hay que conocer lo ocurrido en el cementerio y a nuestro pueblo. ¿ can you help me?
El siguiente relato me lo han dejado en un sobre en mi casa donde ponía JM. P.M amigo de los colaboradores sociales.
Els caps de setmana em permetien traure unes pessetes treballant al Senyor Pollo. Era el comerç d’ un regidor que havia abandonat la politica.
Empaquetava ales i muscles en safates d’alumini amb el nostre logo, el cap d’un pollastre amb un gran bec. D’uniforme i gorro blanc em removia en la cuina. Suava amb un ritme accelerat entre dos companys més. Veia circular potes i cuixes que es cuinaven al forn, la freidora o a l’ast.
El negoci funcionava amb bon rendiment. Senyor Pollo creixia i permetrà obrir una segona botiga, iniciant una prometedora franquicia.
En el Senyor Pollo 2 seria la mascota publicitaria per captar més consumidors. Eixia de la cuina per cobrir-me de plomes entre els clients. Els més menuts em llançaven engrunes i me cridaven: ‘gallina’ mentre estiraven de la cua.
A casa menjava blat de moro i contestava amb monosíl·labs.
Fart, i amb moviments convulsius de cap, vaig dir no, no i no al Senyor Pollo. Ell va contestar que si jo valguessi com un pollastre…(va juntar els dos punys regirant-los amb un gest violent).
Para entender plenamente el sentido de este poema se deben escuchar o imaginar las declaraciones neofranquistas y paranoides dichas públicamente en la cadena ser ésta mañana por el ex alcalde, imputado, y diputado de la vall d´uixó, Óscar Clavell.El siguiente poema nace como contestación.
I.
Dejadme unirme con vosotros
en este rogle de los árboles talados.
Esperando la llegada de la nueva Fe del nuevo día,
que nos dan las moscas en nuestras cabezas de aserrín
donde incubaron sus larvas en nuestro espíritu.
Me atrevo a decir que es tarde.
No hay manos en la cabeza para espantarlas.
solo serrín echado en la plaza de los árboles talados.
Escuchando todos juntos,
la voz de los hombres plantados como árboles.
Mirad su figura y sombra.
Son moscas en nuestras cabezas
sobre las ramas secas
que caminan con pasos de bufón.
Ay, llega la hora del encuentro y de la escucha.
Viene con una nueva lámpara
iluminando nuestros sombríos rostros y los árboles talados,
convertidos en la cruz sagrada,
hecha de roca inamovible en el corazón divino.
Por el que juran sangre si se mueve.
Ay, son la eclosión las moscas,
de los hombres caídos por Dios y por España.
Una bufonada que se vanagloria de la muerte
en este valle de árboles caídos y sombras bajo tierra,
por el que caminamos todos junto
con nuestras cabezas cargadas de aserrín.
Angelillo de Uixó.
Mis condolencias a los árboles asesinados por el PP de Vall d’uixó.
Quiero dar mis condolencias a los hermanos árboles talados en la Avenida Jaime I de Vall d’uixó.
Su tala, su muerte, su crimen, ensucia esa calle.
Nuestra conciencia también la han talado ante semejante atropello.
¿ A quien les molestaba?
¿ Qué delito cometieron después de tantas décadas siendo testigos del discurrir de las vidas de los valleros?
¿ Quién dicto esa orden criminal ante esas criaturas inocentes cuya monumental imagen era la única alegría en esa avenida repleta de grises y petulantes oficinas de funcionarios?
No, no tiene ningún sentido esa tala más que una demostración de que ellos, los que detentan el poder lo ejercen destruyendo lo noble, los hermoso, lo digno.
¿ Cual es vuestro mensaje?
que sabéis matar a árboles indefensos.
Qué los siguientes serán los discapacitados, los sordomudos, los negros.
Angelillo de Uixó. Estoy de luto, y pido que las banderas de vall d’uixó estén a media asta una semana.
Suena una pegajosa noche de verano una trompeta de Jazz imitando el barrito de los elefantes entre los arcos de la ermita de San Antonio a la entrada del poblado turístico de San José. Le siguen las cuerdas de un bajo tocando notas de jazz que imitan el paso de la infantería cartaginesa. La sombra nocturna de las paredes del poblado ibérico lo convierten en el lugar más tranquilo de toda vall d´uixó para pasear a través de una noche duradera . No hay miedo a tropezar con la misma miseria que siglos y siglos han ido acumulando , a lo largo y ancho de municipio. Un verdadero río subterráneo que fluye al mar para engendrar nuevamente la vida.
Miro a mi alrededor a los pasajeros de hoy. Yo he llegado a la visita guiada solo, pero reconozco a la mayoría de gente que me rodea. Vall d´ Uixo no es muy grande. En vall d´uixó no hay nada que hacer, por lo tanto vas tropezando a lo largo del día con gente igual que tu, que no hacen nada, y los conoces cómo a ti mismo. Son buenas personas, que acuden a los bares para hablar, donde se habla mal, pero se sigue hablando. Se habla de como es posible que fulanito este todo el día en el bar si no trabaja. Pero así es. No se sabe bien como se hace esto, pero nadie hace nada porque no hay forma de hacer nada. Por eso todo el mundo esta todo el día en el bar hablando. Hablando mal. Destaca en mi atención entre los pasajeros, una muchachita alta con coleta. Muestra unas preciosas piernas vestida con un ligero bañador. Parece confusa al igual que sus amigas que le acompañan. No parece muy lista, al igual que sus amigas. Aunque son todas muy bellas en bañador y con toalla pese sus gestos de pueblo y vocecitas de decepción. Creo que creían que en el poblado íbero había una piscina. Sin duda, la publicidad engañosa del ayuntamiento las ha debido confundir . A través de la concejalía de cultura repartieron folletos con el titulo:
“te invitamos a participar de la noche íbera”
Y bajo estas palabras había un guerrero rubio sin camisa con su arco apuntando la estrellas apostado con las piernas abiertas junto al poblado.
A mi lado, se ha colocado entre la gente para pasar el primero el dueño del bar terraza: el íbero roncador.Trato de huir de su presencia. Es un tipo de lo más vulgar, con mentalidad de tendero de provincia católico que explota a una rumana a la que se cepilla pese al gran amor que profesa la chica a su novio, un rumano que vende piezas de coches robadas y ordenadores. Es un crack en tecnología y reparando cosas rotas de casa. A veces, los veo juntos pasear por las viejas calles de Vall d´UIxó, tirando el uno del otro, apoyándose mutuamente para sobrevivir. Forman la pareja más bella de Vall d´UIxó.
Nuestro guía acaba de salir con ovaciones y agradecimiento como Viriato con un grupo que termina su recorrido por el poblado. Se despide de ellos para venir hacia nosotros, distrayéndome justo cuando he localizado a un aficionado al senderismo y la ecología que trabaja de jardinero. De entre el grupo al que me han inscrito, y que pasa por mi lado evitando mi mirada y sin decirme palabra alguna, solo hay cuatro pasajeros que no conozco, ni deseo desde luego hacerlo. No tienen nada que ver con nuestra cultura. Se trata de una familia de turistas Ingleses. No me interesan lo más mínimo. Los desprecio. Son pasajeros de paso. No hay nada que pueda escribir sobre ellos. No comprenden nuestra miseria a la que estamos pegados. Para eso se tendrían que quedar, que buscar trabajo por aquí. Hacer gestiones en el Ayuntamiento de vall d´uixó. Perder la Fe y la esperanza en la Moleta, ser redimidos de pecados en texas, hacer penitencia en la hoguera en las casetas de San Antonio. Renunciar en definitiva, a su tranquila vida de ingleses. Sumergirse como Ofelia, pero no en sus frías aguas, sino en nuestra sucia charca. Beber del agua de Vall d´Uixó dos tazas al día para comprender porque flotamos y flotaremos por los siglos de los siglos en la miseria. Es suficiente escarbar un trozo de tierra de un solar para ver asomar las calaveras sonrientes de vall d´uixó, rodeadas de sus pequeños enseres mostrando lo desgraciados que fueron en vida.
Tarde o temprano, dentro de mil años los arqueólogos excavaran nuestra vergüenza sin que podamos ocultarlas en las casetas donde vivo, y cuando excaven hallaran las llaves del coche de mi vecino junto restos de vasijas rotas de una discusión familiar. Y recompondrá ese trágico momento de esta historia.
“Que me des las llaves, me quieres dar las llaves que me quiero ir. Que sois peor que Franco, coño. Me tenéis encerrado en el camión de lunes a viernes, y el fin de semana, en la caseta como un animal. Encerrado para que no me vaya. Me quieres dar las llaves del coche madre para que me vaya. Que me des las llaves que me quiero ir, ¿ qué no lo comprendes? no se como decirlo ya, por favor… que me des las llaves que yo no escucho pajaritos, ni estoy mal de la cabeza.
Ay que mala es doña soledad”
Y esa doña soledad íbera está presente en la desesperación a través del cuerpo de la mujer. La mujer en vall d´uixó es el alma de esta sociedad, es la observación astrológica, como los telescopios colocados para celebrar la noche íbera. Es la guía para que el sagitario íbero que apunta su flecha, la lance sobre el meridiano de greenwich, sembrándola entre los árboles y dando frutos una y otra vez parecidos a lo largo de la eras. Señal de que hay una cultura autóctona, que se repite incansable alzándose enérgica sobre los tics estúpidos de los ancestros, de forma similar a un instinto primitivo conservador de quedarse siempre igual. Dentro de cientos de años, cuando encuentren el airphone de la rubia de la avenida suroeste con la que he tropezado ésta la mañana camino a la biblioteca, y observen como sentada en un banquito se hacia fotos con las piernas abiertas a sus propias bragas porque su novio se lo pedía la hora del almuerzo para enseñárselas a sus compañeros de trabajo en un matadero, mientras ella, parecía gozar de esa vida meciendo con la otra mano libre que tenía disponible, un carrito donde descansaba su bebe. Me ha sonreído al verme pasar por su lado, con una mirada que echaba chispas, como si fuera un animal en celo que me preguntaba
¿A que te pongo cachondo, eh?
Mirando sus bragas para responder de forma educada, no he prestado atención a su otro retoño, que me ha dado un manotazo. Un retoño de unos cinco años con pinta de Atila medio gitano. Andaba sin camisa dando golpes al aire como un boxeador . Ha empezado a gritarme balanceándose sobre sus patitas traseras:
a que te meto tío.
Luego ha empezado a lanzar besos a su madre y tocarle las tetas, mientra ella cambiaba de ventana haciendo un vídeo de su hijo y comentando por el altavoz a sus amigas que esperaban saber lo espabilado y fuerte que era super Adrian.
somos bajitos la mayoría de la población en este pueblo, tanto que estamos pegados con los pies y la cabeza a la arena a la tierra. Nunca nos hemos perdonado las atrocidades que nos hacemos. Ese es el problema del vall d´uixó. Solo hay que escarbar un poco para que salgan las cosas que están ocultas bajo una fina capa de grava de historia, donde descansan cientos de cadáveres, miles, con el recuerdo de una vida que no es vieja, y si tediosa desde el parto. Solo cambian los utensilios, las herramientas… el resto es siempre una eterna repetición de la misma función de los vivos del momento. Somos un pueblo guiado.
Los historiadores del futuro, cuando excaven nuestras casas e investiguen nuestras vidas removiendo nuestros huesos y objetos, dirán de forma científica:
Enfermos, decrépitos, viciosos, tarados… son los que sacaron con su sacrificio adelante la raza, nuestra actual sociedad. Nosotros, los valleros del 3016 somos su semilla. Debemos honrar pues su memoria en un museo y hacer visitas guiadas a texas, la moleta, las casetas de San Antonio,revivir sus hazañas, reconstruir la vida tal y como la imaginamos que era en una gran función de teatro, la llamaremos:
la noche estrellada de texas.
Nuestro guía,un hombre entusiasta, de pelo y barba canosa que transmitía una mezcla de bondad navideña y autoridad, nos recibe con un cordial saludo, invitándonos a cruzar: la puerta del tiempo.
Dentro de mi me rió.
Pero él es nuestro guía, y por eso se le debe respetar y escuchar atentamente.
No pongáis esa cara de imbéciles, ni que a nadie le haga gracia lo que se escucha. Esta es la vida en los barrios lumpenproletarios, donde las relaciones familiares, de trabajo , sentimentales están basadas en la violencia, la misma violencia que ejerce la policía cuando un obrero se manifiesta. Lo peor es que nosotros también debemos acudir a la policía para protegernos de nosotros. Incluso los que no comulgamos con ellos hemos de acudir a comisaria, porque estamos amenazados. Así es este sistema de miserable y violento . Nos enfrentamos entre nosotros, hasta el punto de que cuando más miserables son las condiciones económicas en las que vive un ser humano, más se simpatiza con los fascistas y más se sirve a sus intereses. La realidad de los barrios obreros es desconocida e ignorada por la actual izquierda universitaria que ejerce puestos en los ayuntamientos,servicios sociales, que de vez en cuando revindica ser de izquierda en un comunicado. Este vídeo pretende no acusar a nadie, solo mostrar el abandono en los barrios lumpenproletarios.
Paz y bien a la izquierda del edén.
¿ Puede el alma tener su ocaso, sus momentos de flaqueza y frustración en nuestro espíritu?
Llega el día en el que se eleva el ancla y las velas en el proceloso mar de la mente que lo sostiene buscando el sol a través de una carretera oscura dentro de su cavernoso laberinto.
¿ Qué herramienta puede ser lanzada entonces contra el cielo y las estrellas, para conquistar lo que andamos buscando?
Ninguna, más que la palabra emitida en el ocaso frente al abismo.
Tener el fuego encendido de la chimenea en pleno agosto en vall d´uixó a más de treinta grados con un ochenta por ciento de humedad, junto los perros a tu lado jadeando con la lengua fuera muy calientes, después de haber estado a tu lado recogido leña sin otro utensilio que las propias manos para hervir las bachoquetas y cebollas que da la huerta regada a mano de una charca llena de aburridas ranas que croan todo el día versos clásicos y distantes, difícilmente comprensibles hoy en día.
Eso es poesía.
Y lo que vale la pena contar quitándose las pulgas que le recorren a uno el cuerpo antes de lavarse las manos para comer. Cuando sales a respirar aire sin humo, ves a tus vecinos pasar con su flamante coche nuevo, acompañados por la cara de imbéciles que te recuerda que lo han conseguido a fuerza de voluntad siendo obedientes y serviciales. No estoy hecho para vivir con esta gente, ni para soportar sus chillidos, ni sus opiniones cerca de donde vivo. Puta plebe de mierda. Por eso ni nos saludamos, hemos optado por asco mutuo hacernos la guerra de clases sociales y de rojos y fascistas ignorándonos , aunque hay mucha violencia entre nosotros, y nada de indiferencia. Nos ignoramos con disimulo, como si no existiéramos, aunque se escuche todo, hasta cuando se tira alguien un pedo y se lia todos dispuestos a pegarnos de palos porque alguien es un guarro. Pero a mi lo que me importa de verdad, no son sus amenazas como grupo social enemigo que ocupa un espacio ecológico junto al mío. A lo que le doy vueltas a la cabeza es al poema de Mercedes B. Ibáñez, hasta el punto, de que después de volver con la carretilla de cargar agua para el huerto, empiezo la labor de escribir recordando de que acabo de aplazar el deber que tengo de descargarme los papeles que me han pedido en los servicios sociales: renta negativa, certificado negativo de Irpf, estar inscrito en el paro y dispuesto a aceptar cualquier oferta de empleo, y no se que cosas más requeridas para que me den unas pocas migajas del sistema, que cambiaré por alimentos que no cultivo . Supongo que no soporto más los servicios sociales, me entran picores cuando voy allí, picores peores que los de las pulgas y las garrapatas, y eso que a veces no me dejan dormir en todo el día. la vida es una locura insoportable si no se es poeta o santo. Aunque a veces los hombres cantan en un bosque solitario, lleno de almas sordas que no prestan oídos a palabras llena de ternura y amor. Sin embargo, no creen eso los propios poetas afectados. Les falta voluntad y energía. Se creen que no son Gohete y por eso nadie les escucha, y quieren arrojarse al abismo. Ese es el camino.
Nunca fuiste ni serás poeta, (reeditado en nueva versión)
Van corazones desiertos por vacías callejuelas, vacíos de pensamientos vagando por las estrellas por estos huertos sembrados de egoísmo y vanidad, desamores, soledades, mal entendida amistad, con fingidas alegrías, ¡un te doy si tú me das!
almas que tan solo ansían, un viento para volar llevando en sus equipajes un tintero y una pluma y una maleta sin alas cargada de soledad y sueños que ya están muertos antes de poder andar.
Juntaletras soy de medio pelo con afán de vana gloria en lucha por encontrar un cielo donde guardar la memoria de pobres versos que no alzan vuelo ni tendrán sitio en la historia.
Cuando el tedio labre su infecundo nido y me hiera sin pudor el desengaño en la sorda lucha contra la vida, colgaré mis sueños en la rama del viejo sauce entre melancólicos suspiros de pasadas congojas. Cuando ya el alma se oscurezca
y el corazón se asome al borde de la nada,
antes de que la carcoma del tiempo se apodere de mi alma y la devore me abriré paso hasta la oculta cueva donde dejé guardado, el manto de la locura a él confiaré mi andar, será mi luz y mi guía que dirigirá al destino, mis últimos pasos en el ocaso de una vida, ya caducada y oscura.
Cuando venga la negra a buscarme no echéis las campanas al vuelo, coged entre cuatro mi cuerpo y tiradlo en las montañas, alguien sacará provecho, seré alimento de alimañas y de algún buitre el contento.
En esto pienso mientras me corroe la mente el murmullo de esa voz interior que me dice: ¡pobre infeliz!
Ay! pobre Merceditas, con tu pluma suspiras y escribes con calor tus sentimientos, pintando bellos, tus dulces momentos y unas veces aciertas, (otras ¡ay! pobres letras) porque tiernos en tu corazón flotan, latidos de amor, que de tu alma brotan de esa tu alma tan tierna que el ser poeta sueña, mas como la guitarra del mesón aunque pongas tu empeño y tu tesón será una ilusión hueca, tan solo una quimera. ¡Tú nunca fuiste, ni serás poeta!.
He aquí hermanos, el ejemplo para seguir adelante que necesitamos. El inicio de la forja de un espíritu vitalista e inquebrantable en una comunidad poética. De esto, que debamos profesar gratitud por el altruismo sincero y heroico de Mercades, por darnos tanto sin haberle pedido nada. Eso es amor al prójimo, a la comunidad, y el comienzo del Ser poeta. El comienzo de nuestro andar es un gran paso, y es este: siendo honesto con uno mismo y confesándolo en publico. Todas y cada una de las desdichas y sin razones de cada uno de nosotros, deben ser motivo de nuestros quebraderos de cabezas una vez expuestas. Para mí, este poema, nunca fuiste ni serás poeta, y su autora, Mercedes, lo son, por todo lo que une e identifica. Por eso, es más importante este poema hoy, y le dedico más tiempo que a las causas prácticas para mi vida, como la renta garantizada, o cuestiones aun más miserables como buscar un empleo, porque de lo contrario, yo y nosotros nos transformamos irreversiblemente en un gusano sin vitalidad, flotando por la capa de la tierra buscando alimentos. Una sombra, una risa, del hombre poético que aspiramos ser. Paz y bien.
distopía 