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Parte del acto IV, de el sorteo de la unidad y el empleo.

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Víspera de noche de luna tenebrosamente llena en Vall d´Uixó. Asoma con su vestido de pirita como un globo que asciende lentamente por las pequeñas puntas resquebrajadas. Son los restos de montañas con las que hicieron canteras o urbanizaciones. Días de año nuevo, tan falsos como el oro de la pirita. Viejos  misterios sacros innudan el valle. Ruido de cascabeles navideños y  gatos en celo.Luces de after. Lucifer insomne. Caravana hispánicas de reyes magos. Ambiente de jarana. Noticias que causan controversia en el bando nacional.  Amenazan con enviar a galeras a los promotores de una cabalgata por Donosti con inmigrantes haciendo de Reyes Magos. Se defienden los promotores progresistas del proyecto: Somos gente de paz. Es una respuesta a la oleada los suicidios masivos de inmigrantes encarcelados sin motivo. Mensajes positivos del cuerpo nacional de policía. El ciego distópico recorre el camino del puente de San José. Mateo ,el pescador, junto el último charco de agua entre dos piedras, celebra su primer día de navidad sin trabajar a turnos en una azulejera. Olor a sardinas. El ciego, reconoce a Mateo aspirando su aroma a pescado. Hay en el aire una mezcla del perfume de las sardinas, de las hierbas secas y podridas de la charca, los excrementos de los perros; junto los de la marihuana que baja de los molimos medievales ocupados por una pandilla de treintañeros  que celebran la navidad y su derecho a divertirse.

Mateo  ¿ eres tú? pregunta el ciego distópico.

Mateo sonriendo, le invita al ciego con un ademán a bajar por las piedras, hasta llegar fondo de la charca para contemplar el  milagroso charco. Una comunidad de cangrejos de río, aguanta  en un charco. Mateo los alienta con sardinas ante su cercano estado de extinción si no llueve.

El ciego como las cabras va bajando hasta el fondo, evitando pisar el barro.

Mateo, conmovido le pide al ciego que le cante un poema de lo que ve.

EL ciego, mueve sus ojos hacia el viejo molino. Contempla la zona aledaña donde se va a realizar un taller de empleo de jardinería. EL objetivo, emplear desde el estado a gente como la que ocupa los molinos. Asoma una cabeza que se tambalea entre el hueco de la ventana. El ciego canta.

Peter pan.

Opacidad y listas negras.

Padre nuestro de un pan que se nos quema.

Invoco a mi pluma y  a mi ingenio en este recurso modernista.

Lo que todos quisimos alcanzar en el Ayuntamiento.

Entrar en el taller de empleo.

Unos, con coros de desdichas.

Otros, siendo un martillo en el oído.

Hubo quien trajo flores y anuncio la primavera.

Pan Piter Pan.

Pero todo estaba muerto en el invierno.

Hasta los que fueron seleccionados;

lo hicieron entre una selva de mesas, sillas, y papeles,

anunciados por un cuervo cantor que recitaba los nombres de las listas.

Ninfas, sátiros, centauros y campanilla.

convertidos en jardineros de un taller de empleo.

Pero llegaría un Peter Pan sideral.

portando la lampara de Diógenes.

buscando un proceso justo.

Y en tropel  se le alzaron de la mesa los faunos,

corneando a Peter Pan.

La opacidad y las listas negras,

cubrieron su sepulcro y apagaron su linterna,

entre cánticos de abajo el modernismo,

y enardecidas vivas voces:

! Arriba España de tormentos!

Mateo, conmovido.

sensacional.

Mateo deja en las manos del ciego una cola de sardina. Este las baja  hasta las pinzas de un cangrejo que la engancha.

El ciego distópico, observando con ternura la escena.

veo la vida Mateo, veo, milagro. Hasta al final de ella, incluso cuando esta todo perdido, se mantiene vital. Aquí hay inocencia, incluso en el apocalipsis.

En la arena de la charca, se ven pinzas desgarradas y caparazones de cangrejos muertos, han escrito esta historia hacia atrás.

Mateo y el ciego se ajena de la escena. Bajo el molino, en una piedra de moler, el ciego se tumba a escribir a la sombra de un algarrobo. algarabía de voces  dentro del molino.

Peter Pan  podría hacer de rey Baltasar por la edad. abandona e lugar pasando por mi lado sin prestarme atención. la familia ocupa del molino no percibe que se ha ido.  El recorrido es corto. Deambula mareado hasta llegar al huerto ocupado de Mala Polonia. Personaje mencionado en capítulos anteriores que ya desarrollaremos en esta trama . Cae Perter Pan de bruces en el viente fecundo de la tierra, dando con los dientes entre la paja. El sol de enero de ponientes veraniegos le sacude la cabeza llena de paja. Baja a la charca a lavarse. Siente el pensamiento pegajoso, dentro de esa red tejida desde dentro y desde fuera que le envuelve como a un capullo a los gusanos de seda que viven atrapados dentro de él hasta transformarse. Campanilla pasa por su lado. Pasea con una de sus hijas de la mano mientras tiene la cabeza metida en el charco Peter Pan.  Cuando saca la cabeza, ve  a Campanilla.  Hay mariposas y pajarillos dando vueltas  a los personajes. Campanilla esta preciosa, pese haber estado con todos los jugadores del fútbol del vall d´uixo. Al contemplarla, sin machismo, recuerda cuando salía con ella. mientras la hija de Campanilla se ríe de Peter Pan como si formara parte de los pajes de los reyes magos.

Hija de campanilla.

Mama ¿ es un vago?

Campanilla calla un segundo, teme decirle  que es su padre. le contesta lo más conciso posible, eludiendo la paternidad.

El mayor que te puedas encontrar hija.

Hija de Campanilla. curiosa como todas las niñas.

¿Más que el hombre de ayer de la feria? El que pagó la atracción del pulpo de la muerte, y te tocaba.

Campanilla.

como el hombre ese que pide en la puerta del mercado.

hija.

Ahhh

Peter pan  se tumba en el suelo y vuelve a meter la cabeza en el agua. Les hace un gesto de adios.

Campanilla.

Vayámonos hija, no sea que  tengamos que llamar a los socorristas para que no se ahogue.

Peter Pan con media cabeza bajo los tres dedos de agua, habla emitiendo burbujas que se cuelan por todas las cavidades donde hay cangrejos:

Vamos al fin del mundo.

Una fina lluvia de plomo de las azulejeras cae sobre el desolado pueblo donde nunca llueve . Se escucha entre los desempleados de la calle que buscan gente para trabajar los fines de semana. Mal sueldo,  precariedad, ninguna garantía de continuidad, desconocimiento del resto de trabajadores que trabajan de lunes a viernes. El contrapunto a la realidad, lo pone la agencia de desarrollo local. Casa del progreso. Prima la alegría y la felicidad en este hogar como una forma de vitalismo ficción. Infantilismo disney en la conducta del funcionariado. Se definen como bohemios, abiertos de mente, cosmopolitas de la aldea global de Vall d ´Uixó. La meca: el emprendimiento a ultranza, basado en el turismo.

La máscara que utilizan, a diferencia de anonymous, es la sonrisa grapada hasta las orejas , y kilos de colonia para confundir las pistas del rastro de la represión social. La decoración de este templo del enredo  y el progreso. A base de cartelitos moralizantes liberales de empoderamiento democrático que adornan las paredes, como en las iglesias los pórticos con el Pantocrátor.  Así , una hipersensual  superwoman salida del recorte de una modelo del corte inglés, amenaza con super abofetear si  adivina que la mira con deseos un varón. También hay empapeladas hasta por las esquinas ofertas de empresa temporales para discapacitados . Propaganda a favor de la integración por parte incluso de los poderes económicos, como un cartel con  la foto de un corro de empresarios rodeando a un síndrome de down con carteles que pone: necesitamos a gente como tú. De este modo, a diferencia del  aterrorizado mongol dentro del diabólico corro, comprende que en la industria se valora a los discapacitados, porque los tiempos han cambiado y nos hemos vuelto más humanos, y el trabajo automático lo puede hacer cualquiera y recibe bonificaciones del estado por emplear discapacitados a los que pagan la mitad del salario de un tipo normal, ademas de  carecer de conflictivas laboral, ya que son fácilmente sometidos y controlados. La nueva gallina de los huevos de oro: el obrero discapacitado, es como el cerdo, no se desperdicia nada. Es nueva palanca del capital. Entre este nicho ecológico, se mueve el funcionariado como los cangrejos por las rocas. Con sus manos pinzas llenas de legajos. La funcionaria cartera bricando por las escaleras se adentra en la cueva de la funcionaria bohemia que sueña con su vieje a nueva York.  Tacha los días del calendario hasta llegar le gran día de vacaciones.

Funcionaria cartera.

¿ Has llamado a Peter Pan para que venga a firmar contrato en el taller de empleo?

Funcionaria bohemia.

Ahora le llamo.

En la intimidad de su despacho, teclea los botones rosas y fosfi de su móvil.

el ciego distópico regresa por el camino . escucha como suena el maullido del teléfono en el bolsillo de los vaqueros de Peter Pan, cuya cabeza  oye  la llamada bajo  la sabana blanca del agua cubierta por  los arcos del puente de San José. De la vibración del sonido, salen por el micrófono los demonios de los animadores sociales, asistentas sociales, psicólogos, empresarios. Saltan y danzan  sobre el cuerpo de Peter Pan.  abandonan sus restos, que se cubren de cangrejos que lo devoran. Los demonios se alzan junto al ciego , al que observan un segundo sin molestarle. Para lanzarse llenos de furia contra  las paredes  que atraviesan del molino donde se celebra una orgía entre drogas.

gritos de horror entre los ocupas.

La policía.

sus cuerpos son empujados por los demonios contra las paredes. La tierra tiembla, Las paredes del molino parecen de mantequilla. Brota de los muchachos  sangre por sus narices, las cejas se cubren también se sangre. Como marionetas son zarandeados los jóvenes por los demonios sin que opongan resistencia. Los demonios los van tirando por la ventana a la calle. El molino de desploma sepultando a varias de ellos, como cuando Sansón tiro las columnas De repente, el teléfono de Peter Pan deja de sonar y todo vuelve a la tranquilidad.

Peter Pan se levanta con la cabeza empapada y llorando.

el ciego distópico lo llama.

Peter, ven aquí.

Peter pan.

¿ Has visto mis demonios como yo?

el ciego, abriendo los brazos.

si Piter, si hijo mío. He visto tus demonios y los míos.

la escena se cierra con Peter Pan subiendo de la charca por las piedras , y abrazado al ciego cuando llega a la cumbre.

La fiesta siguen en el molino. EL ciego se va a comer. Sale por la tarde.

El Ciego distópico acompañado de su libreta de notas camina por la calle . Mateo está sentado en la terraza bebiendo cerveza y viendo pasar la cabalgata de los reyes magos. Al ver al ciego lo invita.

Mateo.

ciego distópico, amigo. ¿ has escrito algo?

ciego,  mirando con los ojos en blanco.

he ampliado el poema de Peter Pan.

Mateo.

excelente. siéntate a mi lado y léemelo.

 

 

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Pesebre de la cueva del ciego distópico. Se abre paso entre la mugre y tres perros que  nerviosos   lo vigilan esperando la cena. Noche de fin de año . Campanada a los lejos del pueblo de Vall d´Uixó. Angustia de las mujeres  en las cocinas  esperando poder  servir,  y ser agradables a los invitados en la última cena del año. Los mensajes de buenos deseos se cuelan en el pesebre de la cueva del ciego distópico. Y se dirige sin ver, a sus invitados ausentes pero presentes a sus ojos.

” ! Os veo a todos! ! -Habéis venido al completo; ! y me traéis un regalo!

Bienvenida sea también las buenas intenciones a este lugar de culto.

-!Oh nosotros solitarios!-  más solitarios que nunca en esta noche- que puede ser oscura para nosotros, !luminosos seres! . Hoy sentimos más que nunca, en nuestro diamantino corazón , la tristeza y  el peso de la soledad ; como si fuera la muerte- ! Como  es eso posible! celebremos con alegría y regocijo la última cena. Estáis invitados todos los solitarios a un banquete conmigo”

Los perros  del ciego distópico levantan sus colas, siente su viento, y el aroma a sangre que exhalan  sus bocas. Con sus manos dotadas de una larga y sucias uñas, el ciego desgarra en paquete de mortadela. cuyas lonchas tira al suelo y cada cual coge su tajada mordiendo al otro. estruendo de bocados, gruñidos, y saliva, adoban la carne cruda.

! Excelente comienzo! -grita el ciego.

Rebuscando entre unas bolsas, aparecen  varia cabezas de gallinas.

Compañeros, son desperdicios de la carnicería, verdadero manjar de noche de fin año.

suenan las cabezas partidas entre los dientes, hasta los pico de oro de los pollos son degustados. Sacando una lengua de cordero a una cabeza el ciego. Pasea con ella mientras va a por su guitarra en esta noche de paz.

– Esta lengua me es familiar, siempre le canto al amanecer.

“Despierta.

Hoy es la última cena.

Saca el perro a pasear.

Sabes que maña lo habrás dejado todo atrás.

Se sortea por todas partes,

unidad y fraternidad.

La que tú nuca has conocido.

Por eso te da todo igual.

Eres un ángel jodido.

! qué felicidad!

Pasas indiferente entre los demás.

Hoy creen tus hermanos,

que todo el mundo ríe y se abraza.

Hoy creen en el cuento tus hermanos,

de que algo viejo muere y algo nuevo nace.

Despierta.

Hoy es la última cena.

Saca el perro a pasear.

Te miraran extrañado por tu soledad.

! Son tan buenos que bromean contigo porque estás solo!

Oh solitario.

Les respondes como un ángel satisfecho de si mismo.

Será que soy un desgraciado.

! Qué felicidad!”

con alegría en el corazón, el ciego distópico, escucha las campanadas de nuevo año lleno de ternura y compasión para los que celebran el nuevo año en compañía.

Su risa baja del pesebre  a la plaza del pueblo, y los plebeyos que se divierten como hombres viejos, hasta los jovenes, juran venganza, por tal desprecio a la moral  que les hace el ciego distópico de preferir la orgullosa soledad,  a rebajarse y ser como ellos.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 

 

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Argumento:

Distopía en un mundo actual donde a una ciudad matriarcal y femenina al borde de la miseria  llega la fibra óptica de mano de una multinacional llamada teléfonica. Esta, a través de un cable que promete darles saber,  cobra vida poseyendo la voluntad de sus habitantes que acaban trabajando para ella. Más información de esta distopía en telefónica.

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Telefónica arrastrándose por el suelo llegó un día a Ciudad Señora, que miserable mendigaba subvenciones con sus hijos por la tierra bajo los astros hostiles. Un cable eléctrico y plateado de telefónica,  escuchaba bajo las raíces de un manzano  decir esto a Ciudad Señora a sus hijos que tenían hambre:

Somos la ciudad de la pobreza y la exclusión, la ciudad  de las señoras, la de los almendros y los manzanos que no tienen hombres que los cultiven. Pedimos subvenciones, y buscamos  ideas. Para todas nosotras, todas  son buenas, las que sean, de donde vengan, pues somos una ciudad de señoras desesperadas, que acogen promesas y vende emociones.No  más lloros , que algo nos darán. La vida es bella hijitos míos, y está llena de sorpresa como una caja de compresas.

Entonces el cable se enganchó en el pie de ciudad señora y le dijo:

Poseo un saber más fuerte que el natural. Engancharme y te haré empoderarte mujer, conmigo serás más fuerte que Aquiles, o que doce legiones romanas.

Un destelló de colores cegó a la ciudad señora, que quedo deslumbrada y seducida por el cable que la devolvía al paraíso perdido del que había sido expulsada.

“Paraíso de vuelta,

bajo la tierra,

como en el cielo,

fibra óptica telefónica”

Uno de sus hijos grito:

No madre no. Corte la cabeza a ese cable ahora que puede. Ese conocimiento es la tentación. Mate al cable ahora , antes de que crezca.

Pero la madre ya bailaba con el cable como las lunas con Júpiter mientras un brazo del cable enterraba a su hijo y le susurraba a su madre:

tenía el síndrome de Edipo tu hijo.

” paraíso  de vuelta,

bajo la tierra”

Desde ese momento el cable del saber se propagó uniendo y controlando todos los senderos y caminos de ciudad señora. Sus habitantes miraban puntos lejanos y cercanos a la vez. Estrellas y partículas microscópicas  al alcance de sus dedos. Su orgullo se hinchó como el pecho de una rana, a tal extremo se hicieron vanidosos que nadie se hablaba entre si, más que entre el cable de fibra, por donde fluía su economía, sus relaciones personales, sus recuerdos.  quedó desierto su mundo. Un desierto terco, lleno de rincones en las calles con nombre de paraíso. Y gritos de dolor llamando en las esquinas a la ilusión, al emprendimiento, a ser todos iguales, a la absurda racionalidad. El cable llegó a formar una red tan grande en ciudad señora, que el 19 de septiembre del año 2017 cobró vida. Levantó enormes antenas en las casas. Lanzó un ataque masivo contra las mentes, produciendo interferencias en la imaginación, en los recuerdos, en los sentimientos. Desbastó las raíces de la tierra y al final se hizo tirano de Ciudad Señora, cuyos habitantes trabajaban para alimentar el cable.

Angelillo de Uixó.  colecciones matanimo. distopías, poesías, pesadillas, y empleo.

 

 

 

 

 

 

 

Las manos de las que se les había escapado el tigre volando, estaban temblando y llenas de rayaduras de las picaduras de los mosquitos, cuando llegaron  a gran salón Rococó del palacio presidencial  de los campos Eliseos el presidente de los estados Unidos y China, del paseo ofrecido por su anfitrión el presidente de la república Francesa.

La torre Eiffel , ni la visitaron, avisados por los servicios secretos de que era un colosal avispero. Un infierno para los bomberos que fumigaban una gran plaga invasora de avispa cobra.

El mundo estaba descontrolado, lleno de plagas cada vez más raras a las que había que ponerle fin con la intervención de los poderes tanto locales como  el de los estados nacionales y supranacionales.

Para ello se necesitaba un tratado de coordinación.

Es el momento de unirse Francia, América y Asia contra el tigre- exclamó grandilocuente el presidente francés entre ovaciones ante todos los poderes económicos reunidos en aquel salón, del que eran sus legítimos servidores los tres presidentes.

Sacando el presidente Francés de su cintura una pluma que brilló como una espada blandiéndola por el aire como un mosquetero, gesto que imitaron para las fotos el presidente chino y el de estados unidos rebuznando cada uno en su idioma como suelen hacer  los españoles cuando hablan entre si. dirigiéndose los tres presidentes urnales  a un mundo globalizado,  lanzaron su mensaje. En enseguida fue tuiteado y elogiado por su belleza poética.

Todos para uno y uno para todos.

Las plumas cayeron despiadadamente en ese momento sobre los documentos enfangado el papel.

Los artículos sobre el tratado del cambio climático   iban siendo cortados, tachados, ratificados aquí, desechados allá. arrojando  la fiel  pluma al servicio del capital su tinta sobre el cadáver del mundo en un gran salón lleno de oro y gilipollas elegidos democraticamente por la chusma.

aunque lo más famoso de toda aquella coreografía de cifras y payasos delirantes, fue días después , cuando el presidente de estados unidos ya en su país,  en una entrevista  a la prensa  aseguraba haber inventado la frase en un momento de inspiración, así como haber ordenado al presidente francés y al chino, corearla junto a él con disimulo.

El tratado sobre cambio climático tenía sus implicaciones directas en muchos rincones del planeta.

Cerca de París, en Vall d uixó. 2 de junio del año 2017.

Ocurrió algo extraño en un pueblo turístico y medio ambientalmente abandonado de castellón , donde van a veranear muchos franceses sin gusto, dejando su dinero en los supermercados franceses que rodean el municipio,  donde hacen compras   de 10 euros diarios por familia. La gente que se asomaba sobre el puente de San José ese día, tras las reuniones de los tres presidentes de los tres continente más ricos del planeta, Europa Asia y América.  Desocupados crónicos la mayoría, observaron que  la Charca que se extendía bajo el puente de San José , y que constituía el último humedal de vall d´uixo estaba casi seca. Las cabezas casi de gárgolas, cubiertas con gorra de la caja san Isidro, asomaron desde el puente señalando a la focha con sus crías en un rincón entre los juncos y el fango, luchando por existir en el último metro cubico de agua. Los bancos de samaruc, pez autóctono de pocos centímetros , que formaban nerviosos bancos que huían hacia las rocas cuando una sombra asomaba sobre al agua verde oscura de la charca, formaban ahora un plateado banco quieto lanzando destellos sobre el lecho cuando el sol directamente golpeaba sus lomos sobre el que corrían las hormigas. En una clocha con forma de concha, agonizaban en resto de supervivientes. las cañas del huerto ecológico junto al molino de arroz, mantenía oculto por las hierbas el semiabandono de lo que fue una fértil extensión cultivada. Empezaban a amarillear las hortalizas por falta de agua mientras la carretilla del agricultor maniobraba entre las grandes hierbas trayendo agua de lejos. un agua que le costaba mucho en esfuerzos de trasportar a sus costillas, y que era insuficiente. Nadie que reflexionara sobre el motivo de acabar con el último humedal de vall d´uixo, con fauna protegida, pensó que la charca se había secado por el cambio climático, porque la gente todavía piensa bien. La habían secado por el mosquito tigre, que actúa como falacia de los intereses del capital.

Un drama de Angelillo de Uixó.

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Sabias que la cruz roja no te abandonaría, aunque hubieras caído de las primeras líneas de la producción y la formación. Aún recordabas que fuiste a la escuela, al instituto, incluso a la facultad. Allí te dieron buenas herramientas para luchar. Ahora la casa se caía , todo estaba por el suelo. Años y años sin trabajo iban pesando, y ese peso pensaba, pensaba por ti esa carga.

Pero seguías creyendo que el sol llega cada mañana, y por  eso mañana sonó el teléfono, y lo cogiste, balbuceando  si a todo.

Buenos días Ángel. Te llamo de la cruz roja, soy Rosa. Veras, estamos creando una bolsa de trabajo para gente como tú, en exclusión social.¿ Por qué no te vienes por nuestras oficinas con un curriculum y la vida laboral ? Pasa antes de las once  para la entrevista, y trae una bolsa grande , te daremos alimentos gratis, chao.

El teléfono cayó sobre el zapato,  la puerta se desprendió de las bisagras abriéndose el pasillo al caer al suelo.

¿ Vistes la claridad que entraba a tu cuarto ?

El sol cargado de recuerdos golpeando tu ombligo tejido de algodones a la cama.

Por la ventana, se escuchaban gritos de la gente sin educación de la calle.

En el suelo , te rodeaban las cosas en las que creíste.

Las mirabas como se mira a un recuerdo.

Tu viejo diploma del instituto firmado por el rey de España, lleno de polvo, como las horas.

Y tu curriculum convertido en un muro lleno de nombres:

Makro, adecco, mistrolión, unión eléctrica de levante.

No era una ironía lo que decía el profesor en clase:

El que suspenda las pruebas o no las termine,

acabará de empleado en un supermercado.

Angelillo de Uixó.

<a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”><img alt=”Licencia de Creative Commons” style=”border-width:0″ src=”https://i.creativecommons.org/l/by-nc-sa/4.0/88×31.png&#8221; /></a><br />Este obra está bajo una <a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”>licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional</a>.

“Defendamos lo indefendible” escrito en el muro de texas.

Extramuros, se escucha lejana y débil una voz que sube por el terraplén de un enorme hoyo formado por el muro de texas. La persona que habla, acusado de vampiro, ha sido arrojada al fondo, para salvarse de su caída se aferra al tronco del último árbol que para su cuerpo. Pequeños pedazos de tierra marrón caen más abajo, hasta golpear el foso y deshacerse.

Desde el árbol se dirige a la gente de fuera del muro, es un mensaje de auxilio al tripartito.

Os habla uno de los vuestros, vestido de pana, y con el puño en alto, y la rosa en la solapa.

!Tan duros camaradas ya!

No sois tan duros para soportar las lágrimas de los que sufren en los servicios sociales, sin acusarles de algo.

Camaradas, evocáis lejanos países, también extraños misterios que convierten a la chusma en vampiros que se alimentan de vuestra sangre.

Pan y cebolla- decís para curar a esa gente.

Pasta y arroz- para que no chupen vuestra sangre.

Riendo la voz a la gente que se asoma desde el muro a ver al caído.

¿Qué es vuestra sangre hoy en día?

( les pregunta desde el fondo del muro, se hace silencio, contesta)

Impuestos que os sangran.

según vosotros picaros convertidos en vampiros evasores fiscales que os dicen

cuando los insultáis:

Vivo sin trabajar por ser español.

Sin embargo, ellos no mueven los labios para decir estos mientras vosotros pasáis con vuestro coche cerca del muro de texas- vall d´uixo, presenciando sombras jóvenes tiradas junto al muro.

imagináis misteriosos hombres y mujeres, sombríos, funestos, crueles, incultos, junto bancos. Sus rostros malcarados cubiertos por capuchas y fumando porros os devuelven el desprecio.

gritáis indignados para vosotros con odio , pues no tenéis valor de hacerlo ante ellos:

La fiesta se la costeo yo a esa chusma con mis impuestos.

La gente de fuera del muro, encaramadas a el, lo miran negando con la cabeza.

Los desafía con la verdad desde el fango.

mirarme camaradas a la cara como ahora, y tirarme una piedra si alguno de vosotros no lo ha pensado lo que digo , o no está de acuerdo en esto:

Socialistas merlines encantados.

izquierda unida de la inquisición.

Podemos de la gran decepción,

compromis, el rey Jaime I cornudo.

Y la caridad de las ONGs, en un lado oscuro del muro, aguardan su presa para lanzarse sobre ella ya agotada.

Su presa, peces encerrados en una pecera por un muro como este, y con seres humanos mitológicamente cubiertos por todas las maldades y deformidades sociales, que vosotros héroes, podéis sanar corrigiendo esto o aquello.

Lanzar sobre mí la primera piedra para sepultarme.

Nadie lo hace, sonriendo desde el fondo.

Paz y bien pues a las minorías  de buena voluntad.

angelillo de Uixó.

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La lluvia no cesaba. El río Belcaire, barranco habitualmente seco polvoriento y sucio que cruzaba por un costado de vall d´uixó ,dividiendo el pueblo  entre la zona histórica, y los nuevos barrios periféricos construidos como colonias para albergar  obreros traídos de toda España para la fabrica segarra en los años 50, estaba desbordado. Un olor cargado a podredumbre de barranco se agolpaba entre cañas arrastradas de la ribera, así como matorrales. Esto se mezclaba junto el hedor  a acequia que escupían productos de la huerta:  naranjas y otros cítricos, así como bolsas de plástico, garrafas vacías que contuvieron abonos y productos fitosanitarios. Todo esto, o bien flotaba entre pequeños remolinos río abajo, o formaba pequeños diques entre las piedras que detenía momentáneamente el agua, rebasando estos obstáculos al momento el agua.

Era un viernes cuando esto ocurría. Y el que sea de vall d´uixó, sabrá que es el día principal en lo que concierne al comercio. Día de mercado. Pero ese viernes de nuestra historia, el mercado estaba amenazado por agua bajo unas nubes de gasóleo. como un humo gris y contaminante se cernía sobre las cabezas atormentadas de los miserables habitantes de Vall d´Uixó.

MaryÁngel, tras comprar una bolsa de plátanos maduros a un euro, se acercó al río Belcaire a observar si se desbordaba. Pisó con cuidado evitando los charcos fangosos que salpicaban un paisaje llano, repleto de abandono agrícola que entristecía un lugar pintoresco con sus acueductos romanos y molinos demolidos, entre naranjos secos por los bancales. Los baladres, que crecían por medio del barranco, con sus flores chillonas, se mecían entre el agua como un velero a punto de irse a pique. El cielo estaba a punto de desplomarse nuevamente. Gruesas gotas empezaron a caer. MaryÁngel, sacó un plátano maduro y lo comió con apetito, lanzando su piel dorada al agua que rápidamente lo devoró, mientras MaryÁngel se iba a un lugar seco pidiendo un deseo al cielo:

Que el río se desborde y sepulte en lodo y barro esta ciudad.

Su deseo, quiso plasmarlo en un mensaje oficial. lo escribió en un tuit que envió al Papa. Este le respondió con una orden de acusación por apología del odio desde unos juzgados de España.

Maryángel fue detenida por delitos de odio a la humanidad y revelación de los planes de Dios.

Pero su mensaje tuvo un extraño éxito. No el previsto, claro. Vall d´Uixó siguió sobre las aguas, y las la vida de sus miserables vecinos siguieron con resignación estoica los días de  viernes para comprar en el mercado frutas y verduras, y los domingos para ir a misa.

 

Sin embargo unos emprendedores de perfumerías  sociales, registraron el tuiter de MaryÁngel para su nuevo perfume:

deseos de odio, el perfume de España.

Con este perfume, quisieron ayudar a un famoso jugador de fútbol que lo estaba pasando francamente mal. Tan solo por haber defraudado en paraísos fiscales varios millones de euros que venían de la publicidad, querían investigarlo hacienda.

Así que  decidieron estos emprendedores de vanguardia social,  aprovechar el tirón de este jugador de fútbol para patrocinar el perfume y abanderar su causa, no acabar en la pobreza.

El perfume se hizo famoso gracias a un anuncio comprometido que pretendía concienciar sobre la miseria, y de paso vender.

Un tarro de cristal con forma de contenedor de basura transparente donde flotaban ajos y cebollas con pétalos de rosas  formaban el agua de deseos de odio.

El fumador de fútbol, muy guapo por cierto, a parte de ser un gran jugador de fútbol, simpático y rico, salía  sin camisa sobre un estercolero. Posaba en calzoncillos atrevidos, incitando al deseo carnal tanto a hombres como  mujeres. Sabiendo se su poder visual, vertía unas gotas de deseos de odio sobre su cuerpo. La reacción le hacia llorar y hablar sobre sus emociones. Ese era el poder de la fragancia.

” La pobreza huele y provoca lágrimas de tristeza que se pierden en las alcantarillas, donde se aplastan en un lodazal hediondo que se quiere tapar con muros y fronteras. Pero no se puede, porque dentro de las cloacas todos corren compitiendo entre si por escapar de ese olor. Por eso han inventado diferentes perfumes como la religión, la política, la prensa, la compasión, la moral y el fútbol. Esto solo sirve para repelerse los unos a los otros. Son solo faroles en la oscuridad que ciegan y silencian. Silencian también las palabras, pero no se puede silenciar el olor. Este olor. El duro olor que rompe las narices. Un olor cargado de odio, bacterias como pequeños puñales que matan de forma limpia y siembran las calles de muertos que hablan.

¿ Y de que hablan los muertos? Los muertos hablan de cementerios de paz. De gente limpia que tiene luz en el horizonte y un mantel limpio todos los días con comida que no sabe de donde viene”

El anuncio se cerraba con lagrimas cayendo del cielo, donde flotaban nubes metálicas rotas por un rayo de sol inmenso que pudría un perro muerto en el camino.

Angelillo de Uixó.

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