Archive for the ‘distopías’ Category

Dedicado a mis amigos de foro motos y poetas:

Angelillo de Uixó.

dejo un poema envuelto en gasolina a mis amigos  moteros y poetas de Vall d´UIxó tras salir de una cuneta de Nules a la que conseguí llegar , in extremis,  para parar una NS de 125. En ella circulé varios kilómetros a la deriva como Lucifer y sus huestes en su caída al infierno por la autovía en dirección a Castellón, tras romperse la válvula de admisión  provocó que la moto fuera a toda velocidad. En mis intentos de frenar esquivando coches y camiones buscando una salida a la autovía, no conseguía bajar de 50 kilómetros hora frenando al máximo, y tenía la sensación de que los frenos se fueran a romper. Mi pensamiento en los cinco o siete minutos que pasé dando tumbos, funcionaba solo en modo reflejo e instinto de supervivencia tras los primeros dos minutos  críticos de desconcierto, creo que estos fueron los más peligrosos.

 

Entre mis parpados pasan 2 minutos,

avanzando por una autovía con una moto sin control.

Mis ojos buscan contra que frenar,

mientras coches y camiones que son una amenazan para mí, me amonestan con sus pitidos.

El cable del gas silba dado más y más velocidad a la moto,

la válvula de admisión se ha roto, y no hay forma de frenar.

Busco huir al campo intentando reducir la velocidad

y salir de la autovía.

Veo flotando una rotonda a la que me abrazo.

Siento cerca de la rodilla el asfalto que acaricia la chapa de la moto , produciendo alegres chispas que se descomponen  en el aire cuando me enderezo para salir de la rotonda.

Respiro con alegría porque el camino es más libre con naranjos floridos a los lados.

Viajo solo por una larga recta sin coches cerca dando tumbos a toda velocidad.

Mi mente está atenta y frenada en el movimiento.

No hay nada más que velocidad mientras veo acercarse la gasolinera y un camión cisterna que sale de ella al que voy directo como una flecha.

Unos segundos de silencio cruzan eternos por mi cabeza girando como una rueda sobre la decisión que voy a tomar.

Tiro de frenos hacia mí como los remeros cuando navegan.

Los frenos parecen perezosos al vigor de la velocidad que chilla cabreada con el motor rabiando luchando por su libertad que nos va a matar. Consigo liberar una de mis manos que suelta el freno y el manillar para girar la llave.

Se produce un gran chispazo que detiene la moto contra la tapia de una gasolinera de la que sale un empleado.  Desde la cabina del camión que se vuelve hacia mí como un enorme gusano que se enrosca, asoma la cabeza de un hombre de bigotes rubios que me grita dirigiendo contra mí una señal de estar loco, mientras  hay gente que me  rodea pongo los pies riendo  en el suelo junto mi NS 125 DAELIM que parece más hermosa e inofensiva que nunca.

Angelillo de Uixó.

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Vide hace unos días,

A un ingeniero de nano tecnología,

que a un taller de empleo venía con un armario.

A hablar a  los jardineros de lo que vendía.

¡Arduino que todo lo sabía!

Más mis compañeros de jardinería reunidos en el aula

Decídanse de ellos así mismos ser  rapaces e ignorantes,

Y como rapaces e ignorantes se trataban

Pero eran más listos  todos ellos ,

que cualquier ingeniero como el que los reunía ,

junto a un armario ropero  para mostrarles su tesoro:

¡Arduino que todo lo sabía!

 

Dando voces en aula empezó a predicar el buen hombre

Esto os ahorrará dinero, tiempo y esfuerzo.

La automatización en el riego.

Entendieron los jardineros que aquello era bueno,

Una gran virtud ser más vagos y más ricos,

Tendiendo así más tiempo,

para ser más rapaces e ignorantes.

Prestaron atención a aquel pobre hombre de saber.

Que conectó una sartén a un ordenador

Para que brotaran lentejas cuando escribiera la orden setup:

Danos señor el pan nuestro de cada día.

Arduino que todo lo sabía hizo la germinación.

Más un rayo de sol y un soplo de viento las mato.

No soportaban nada que no fuera artificial.

El ingeniero preparó otra sartén

Pidiendo que nadie abriera la ventana

Y se controlara el aire que se respiraba.

Ahora brotaron tomates y pimientos germinados por una sonda.

que fueron a una bolsa con plasma llena de peces que abonaban.

aquello se guardo en un armario que hacia de huerto, bosque , piscifactoria, central eléctrica, y ropero conectado a arduino que todo lo sabía.

II. El Armario.

 

Arduino crece en el armario es un poema de relaciones. Relaciones del hombre con la tecnología, de la tecnología sobre la voluntad de las masas obreras  anhelantes de que todo lo hagan las máquinas para tener un trabajo  alienante donde no hagan nada, y encima cobrar cada vez más, tener más derechos-¡ y para colmo vacaciones!!. Sin importar en esta relación del hombre con la tecnología que incluso los alimentos se produzcan de forma anti natural, causando un gran sufrimiento a los que de verdad nos proporciona los alimentos desde hace millones de años:

las plantas  y los animales.

Estos nos acompañan en nuestra vida, y aunque nos alimentemos de ellos, son nuestros compañeros de existencia, por eso no deben ser tratados y producidos como mero producto.

Las plantas, los animales son algo más que un alimento:

¡Son vida!

Las plantas se asocian entre si, se comunican  a través de  las raíces, se ayudan.

Hace unos días tuve ocasión de conocer un disparate que ahorra tiempo, energía y dinero.

Se llama: Automatización.

Dicen que es el futuro, aunque es ya un presente.

Esto lo intuía, pero lo he visto y tocado en un curso  que realicé junto mis compañeros de jardinería del taller de empleo, versaba sobre automatización en el riego y en viveros. Un ingeniero se prestó a presentarnos los programadores arduinos. Prácticamente controla todas las variables de una planta en situaciones controladas: humedad, agua, luz…

EL resultado que nos los presentó en una fiambrera llena de cables : era aterrador.

La génesis de un Apocalipsis

A modo de ejemplo nos presentó unas tomateras y pimientos germinados dentro de una armario controlado por arduino.!

Parecían monstruitos las pobres plantas!

Los vegetales presentaban unos tallos endebles y delgados, hojas de color fluorescentes y pequeñísimas. Aquellas tomateras y pimientos sacados del armario donde habían nacido, si hubieran sido plantados en ese momento en un huerto como los que yo trabajo, bajo el sol, al aire libre, no hubieran podido soportar la fuerza de la vida más que un par de horas, las cuales, por cierto, hubieran sido las más autenticas y felices desde su desdichada y anti natural germinación.

Cuando le planteé al ingeniero este dilema me tranquilizó, explicándome  que estas plantas nunca serían sometidas a esos parámetros naturales, que irían a unas estanterías de naves industriales donde estarían felizmente controladas por todo tipo de sensores.

Luego siguió con su explicación:

se ahorra tiempo, esfuerzo , dinero..

para a continuación pasar a exponernos un plan  más ambicioso de hidroponía que había planeado, donde las plantas eran cultivadas directamente en barreños de agua donde había peces que sirvían para abonar, ya que las plantas necesitan ser abonadas hasta viviendo en al agua. Los peces elegidos generalmente eran carpas.

  • Primero son como la plantas los peces que metemos, pequeños. Plantas y carpas van creciendo juntos en el barreño, y cuando las carpas son grandes se sacan y se comen con los tomates, berenjenas  y pimientos que se han estado criando por arduino, ya que arduino lo controla todo. Nosotros no tenemos que hacer nada. De este modo hemos creado un método de producción perfecto desde el punto de vista de los costes, el tiempo y el esfuerzo.

(Aplausos de mis compañeros, alusiones  a la inteligencia del ingeniero, alguien le preguntó:

¿ tú habrás estudiado mucho, verdad?

El esfuerzo, el esfuerzo- esas palabras estaban grabadas en mi cabeza como un bucle.

Cuando hablaba el ingeniero del esfuerzo empezó a nublárseme el cerebro , recordé como hasta hoy había regado, sin mucha inteligencia desde luego, y si con mucho tiempo y esfuerzo invertido, tanto que causaba impresión y admiración a quién me veían. Me admiraban no por mi inteligencia, ni mis estudios, sino por mi esfuerzo

Me veía de nuevo en mi huerto abandonado desde que me contrató el Ayuntamiento de Vall d´Uixó. Estaba otra vez con mis  perros de tiro, mis huskys , que llevaban en trineo el agua que cogía de la fuente pública. Para llenar trescientos litros de agua y trasportarla en trineo, unos 300 metros de distancia del huerto a la fuente, me costaba unas tres horas. Cada viaje era de unos 70 litros,  ida y vuelta 600 metros. Los perros eran felices de trabajar, yo me sentía orgulloso de mi huerta, y estar también ocupado, mis plantas apenas necesitaban agua de lo acostumbras que las tenía a sufrir falta de riego. Ningún parámetro era el correcto, faltaba abono, agua, y todo tipo de medios. Sin embargo volvía a casa con bachoquetas, tomates, pimientos…

EL esfuerzo, la voluntad, las ganas de vivir, que lejanos parecen en una sociedad automatizada, para la enorme  comunidad  planetaria de arduinos controlando todo y clamando por la comodidad.

Mis compañeros estaban entusiasmados. Veía en sus ojos como brillaba , resplandecía la idea de no hacer nada.

Rezad conmigo les dije:

Desdichado es el hombre que solo tiene bienestar, es el peor de nuestros males.

Rezar conmigo:

Desdichado es el animal que solo tiene bienestar, es el peor de nuestros males.

Rezar conmigo:

Desdichado es la planta que solo tiene bienestar, es el peor de nuestros males.

Angelillo de Uixó.

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La propuesta artística de hoy nos lleva  a un tema real, tan real que lo he visto , tocado y me ha tocado aprender. La Automatización del riego y del crecimiento de plantas programadas. En el vídeo se explica los temas éticos que toca, y como el futuro está ya sembrado en el presente de barbaridades, y  lo que se para será una distopía.

Los que habéis llegado a este vídeo, o la  pagina del blog, o la veis  en algún rincón de Internet, y me estéis escuchando, viendo, leyendo, sintiendo:

es por que  antes os habéis preguntado:

¿ si han fallado ya todas las esperanzas?

Yo no tengo la respuesta, cada cual debe elegir la suya tras consultar con el oráculo y el horóscopo , yo solo puedo revelaros que el salvador que tenía que venir de nuevo al mundo no vendrá , por que dice que ya está vivo y con muchos seguidores en la red social.

Sé, que para la gran mayoría de vosotros, el mundo no concuerda con lo que pensáis, sentís, sabéis. Hasta ahora la vida se os presenta como una fabula que os gustaría que fuera real.

¿ hasta donde llega la madriguera?

Nadie lo sabe.

Así que todo depende de las decisiones que toméis.

Pero, ¿ somos libres de tomar decisiones en un mundo vigilado y controlado?

Solo un fascista o un virus en la red con poderes ilimitados puede decir que si porque ya ha tomado una decisión: acabar con nosotros

Al resto nos queda mirar la humanidad desde una orilla pensando:

¿qué ocurre para que no  cambie este  cochino mundo?

Yo estoy  con vosotros en la misma orilla pues no tengo la respuesta de como superar la anti-utopía de la tecnología que se apropia de la lógica, la economía, la antropología, la historia,  y domina la razón, hasta tal punto que la muerte se convierte en una salida apetecible bajo el paradigma de dormir, morir, morir, dormir, morir- descansar, no más soportar este cuento infernal y aborrecible, ni pastilla roja no pastilla azul,  terminar ya.

Pero si me estáis escuchando es para saber que os ofrezco de diferente a la muerte , y lo que os ofrezco lo tenéis que elegir:

En una mano tengo pañuelos a un euro, si lo cogéis podéis ahogar vuestra lágrimas con ellos viendo salvados,  viviréis la realidad desde la ficción .

En la otra mano tengo una cizallas para corta la red y las cadenas, entonces nadie os podrá controlar y tendréis algo que no tenéis y que en cierto modo es como la religión:

Esperanza.

Desconectaros de la red, es una espacio donde la palabra esta muerta, la red os controla, os vigila y os castiga.

La única esperanza es salir del sistema.

Angelillo de Uixó.

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Al lector

el objetivo de este blog es salvar el patrimonio dándolo a conocer, tanto cuando es hermoso, como la catedral de Notre Dame, o cuando es ruinoso, como la catedral de Notre Dame después del incendio. Desgracidamente internet no es la herramienta adecuada, solo puede servir para que acaben imputando a quien intenta expresarse y colaborar en la protección del patrimonio, del medio ambiente, de los oprimidos por los mercados y el sistema, en todo tipo de delitos. Por eso, este articulo cuyo fin es ironizar sobre el turismo en nuestro patrimonio, solo puede servir para que me cuelgue yo solito un día de un árbol después de pasar un calvario judicial. Espero que disfruten del vídeo y el artículo. Suyo, y siempre dispuesto a entretenerles, a sorprenderles y hacerles la vida más divertida :

El autor.

 

Twiter primero.

se desarrolla el twiter desde un PC portátil del empalador de turistas. Contempla  el empalador  las estrechas y largas escalinatas que suben desde las cuevas del río subterráneo hasta  la ermita de San José de Vall d´ Uixó. Las escalinatas están llenas de turistas Ingleses haciéndose fotos. Drones negros con hélices de  helicópteros y con forma de calamares y arañas de la policía sobrevuelan  filmando la escena de la escalinata , a través de docenas y docenas  de cámaras y micrófonos que llevan incorporadas . Las nubes se van juntado y la presión atmosférica baja muy rápidamente.. De las grutas turísticas que están junto las escalera entran y salen, cientos y cientos de turistas. En la oficina donde venden los tickets, un disimulado cartel está lleno de sensores, cámaras y micros grabando 24 hora al día la entrada de las grutas. Un ejercicio del empalador de turistas es subir de dos todos los peldaños esquivando los turistas hasta llegar a  la cumbre donde está la ermita y emitir un twiter bajo la cruz de la fachada. En la  Cruz de la ermita de San José hay una  potente antena de Internet llena de sensores que analiza las fotos, los comentarios, las conversaciones en 120 idiomas que emiten los turistas a un radio de dos kilómetros. El empalador de turistas entra en el templo tras sorber un poco de agua bendita que ha recogido con los dedos. Se maquilla frente los clavos del Cristo del santuario en los cuales hay cámaras y sensores conectados a la policía y a los hosteleros  cristianos de Vall d´uixó  por si alguien se ríe del:

crucificado, los turistas.

De esta forma se le puede acusar de  un delito de odio.

Emite un twiter del empalador de turistas  en forma de sátira ( codificado según el sistema) cuando empieza a llover . Ve desde la puerta a los turistas a correr y la cofradía se queda detenida sin sacar el santo.

 

Por estas tierras que cruzan los turistas en semana santa conducidos por los guías

Como antaño lo hacían los borregos por pastores.

Para ver un pueblo arruinado que dobla la cabeza como Cristo bajo su corona de espinas, y reza en silencio para que no lo oigan los agentes del sistema.

Aún se escucha el aullido de los lobos desde el monte seguido por los drones,

Y la última risa del empalador de turistas convertida en delito de odio:

“Os jodéis que llueve y no hay cristo ni procesión”

Jaaaaaaaaaa

Twiter segundo.

Diluvia , los camareros de la terraza recogen las mesas con las bandejas sobre la cabeza. Los hosteleros y la cofradía  se tiran de los pelos. Los turistas hacen comentarios de no me gusta. Los drones sobrevuelan a gran velocidad para seguir a un grupo turistas que corren hacia le autobús. Una inglesa gorda cae con su enorme panza sobre un charco por el que resbala como si fuera una tabla de surf, abre las brazos como una ballena con alas emitiendo gruñidos. Sus compañeros de ojos azules la miran con la boca abierta desde las ventanas del autobús como baja a gran velocidad por el terraplén por el que se ha formado una cascada por la lluvia torrencial. Con la cara llena de broza y barro avanza  como un enorme torpedo directa hacia el autobús. Los ocho drones que la siguen calculan que en 30 segundo impactará la gorda. El vídeo es pirateado por una gran empresa y se hace viral.

Las maquinas recogen el eco de los twiter  del empalador que esta rodeado de calamares electrónicos mientras el autobús con ingleses se aleja a Marina D´Or sin ver las grutas. El empalador  huye hasta el monte donde tiene un trineo escondido entre los matorrales y sus dos perros de tiro.

Pulsa a publicar con la foto de la inglesa  bajo el autobús de Marina D´or de portada:

No son estás tierras un destino turístico para soñar.

Son paramos de cunetas para los muertos

Que va sembrando la escopeta nacional.

Veréis al declinar el sol, entre la niebla,

Pasar la sombra maldecida y perseguida de dos lobos y el empalador de turistas

Un mero agricultor acorralado por el que doblan las campanas,

Y que morirá asesinado como Abel en estos campos por el sistema.

La fiscalia y la asociación de hosteleros cristianos de vall d´uixó toman nota y presentan acusación:

Delito de odio, un año de prisión por el articulo: la semana santa del empalador de turistas, publicado en distopia el 20 de abril del 2019, llegó a decir el acusado  que quería empalar a los turistas, los llamaba borregos, y en su odio contra la mujeres y los ingleses llama torpedo a una gorda británica a la que empuja a un charco para que se ahogue.

 

Angelillo de Uixó.

 

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Antes de cantar la nueva letra del  himno Español junto a las puertas de la  plaza de toros portátil y amarilla  de Vall d´Uixó .    Escenario y publico elegido concienzudamente para mi estreno en asuntos de himno. Pero antes….   tengo que referirme en esta crónica al extraño y misterioso incidente acontecido en mi casa  relacionado con este momento. Un  incidente,  que ha  propiciado que en estos instantes trate  de recordar la letra del  himno Español que he pensado y ahora rumio junto a un amigo que me acompaña y esta frente a mi esperando que empiece a cantar una letra nacida en mi interior. Quizás le letra rebelándose contra mi mismo. De lo que no me cabe duda, es que corre peligro la vida de una famosa cantante que le ha puesto otra letra al himno nacional. Fue ayer cuando paso lo siguiente. Sería medio día cuando estaba en mi habitación  tumbado  en la cama, con la cabeza apoyada entre los cuartos traseros de  dos perros de mi tamaño cada uno  cruzados en el colchón roncando. Yo  escuchaba sin interés las noticias en la cadena Ser . Estaban empezando a relatar desde las puertas de Estremera como  iban metiendo en prisión- vestidos según describió el locutor-con monos naranjas, y llevando encadenados  pies y manos, a diferentes artistas del mundo del rap, sentenciados por las letras de sus canciones. De repente ,  empezó a sonar el teléfono que estaba apoyado en la mesilla. Miré la pantalla. Estaba escrito:

número desconocido.

El locutor de la radio seguía contando su crónica:

Los raperos se resisten como animales salvajes a seguir a dentro de Estremera a  la policía nacional, embriagados por el éxito de sus canciones que corean sus fan que han acudido a apoyar a esta familia de delincuentes. Deberían meter también en la cárcel  quienes escuchan esos raps.

pero señores.. algo está pasando.

El rapero Pablo Hussein está haciendo música con los pies- !como salta señores! incluso con las cadenas se resiste. Es alucinante. Conforme cae, vuelve a saltar. !Que energía! parece un yo-yo ¿ qué dice? vamos a acercarnos a escuchar.

Pablo, Pablo, para cadena Ser, habla, tienes la oportunidad de pedir perdón. Has herido a muchos patriotas. Gente que ha dado su vida en Irak, en Bosnia, en Afganistán, para que tu puedas cantar libremente.

Maravillosos siervos del Rey,

maravilloso siervos del Rey.

Sois fantásticos perdiendo la vida.

Ahhhhhh.

Ahhhhhh.

sois bufones del pueblo.

Vivan  los que perecen por la patria.

Pablo Hussein os lo rapea en misión internacional.

salve a su diabólica  majestad en misión Irak.

viva Kubait invadida por Hussein.

cantare al dictador mientras tenga lengua, como los rolling stones,  para alabar a los satánicos.

La virgen del Pilar es mi madre.

 

Ahhhhhh,

ahhhhhh.

señores y señoras, el rapero Hussein está sacando la lengua a la intachable  prensa  que solo cumple con el deber de informar.

Flores de  la corona de Felipe.

Nos está llamando flores de Felipe cuando solo le pedimos que se retrate.

¿ qué querrá decir con lo de flores de la corona de Felipe? eso es delito.

Peguen  agentes, peguen al rapero para que calle. Batan en grupo con la porra, amordacen, ponga a este individuo una mascara de hierro, castren a este sujeto rabioso.

Esta loco, odia a las víctimas del terrorismo. Es un te-rro-rista. un violento y un malvado.

 

Mi teléfono seguía sonando:  las letras flotaban en la pantalla y me paralizaban la acción habitual de cogerlo, como si al hacerlo hubiera un gran peligro.

Sonaba mi teléfono mientras la vida Pablo Hussein quedaba confinada a un espacio de unos metros en la torre norte de Estremera. quedaría allí congelada años y años. Al mirar por la ventana, veía una niebla espesa flotando por el campo, envolviendo las cumbres calvas y secas de las colinas de este oscuro valle donde estaba mi tierra, mi  oscuro pueblo de Vall d´Uixó.

Si tuviera que informar   a la cadena ser en una crónica sobre este pueblo, diría que es

un pueblo bárbaro, vil, mendigo, bufón, servil y repugnante.

Un pueblo digno de servir a la corona y llevar mordaza.

Una gran corriente de gente progresista y liberal de mi alrededor habíamos llegado a la conclusión de que habría que levantar un muro más grande que los de Estremera a lo largo del pueblo para que nadie de aquí saliera.

 

De repente, alce la mano y agarré el móvil con furia. Me alejé unos metros para no escuchar la radio. Mis oídos se turbaron. Mis ojos se clavaron en esa nada que formo la nube blanca que envolvía pesadamente la atmósfera del valle. Dentro de mi oído tapado por el móvil  sonaban los compases del himno nacional de España. Una voz femenina que me era familiar, pues tenía la sensación de haberla escuchado en otras ocasiones, seguramente a través de la radio, cantaba sobre el himno de España. Concluí que le había puesto letra al himno nacional. La canción era mezquina, aunque trataba de ser cálida. Hablaba en la temática de su letra de uno de los principales defectos de esta maldita  raza charnega que somos, el orgullo. La seña de identidad nacional- que lejos de ser combatida- y mejorar a los españoles quitándonos ese  orgullo- del mismo que  han hecho hace siglos pueblo mucha más grande que el nuestro como los Ingleses y Chinos en sus receptivos países- sin embargo,  aquí, hasta en un himno se fomenta de la forma más vulgar.

– Enseguida comprendí que quien cantaba la canción, solo podía ser alguien de baja cultura, seguramente se trataría de una vulgar chonis. La canción, proseguía diciendo majaderías de tipo lumpen canis de gueto  marginal obrero desclasado, exclamando que no podía perdón por su  orgullo nacional.

! voy a vomitar el himno! exclame entre arcadas hispánicas.

La canción me dio verdadero asco. Estuve escuchando hasta la última repugnante palabra que salia de esa plebeya estupefacto. Al terminar la canción, quien me llamó, colgó.

Deje en el aire la pregunta que le dirigí:

¿ quién demonios es usted? Hable, conteste.

con el móvil en la mano, conmovido y preocupado, intentaba adivinar el motivo de esta llamada y quien podría ser.Seguramente se trataría de alguien cercano a mis ideas. ¿ cuantos  eramos los que estábamos hartos de este país de retrasados ? Millones y millones. Aunque actuábamos hoy por hoy cada uno por su cuenta. Sin saber a ciencia cierta  cuantos eramos.  Pero estoy convencido de que seríamos más de 25 millones de personas, de toda clase, policías, reparos, médicos, generales, hartos de como funcionaba este país. Sin embargo parecía que nadie sabia esto. Seguramente esta llamada tenía la finalidad de que hiciera alguna referencia a este himno que acaba de escuchar, o incluso pensara el motivo del mismo, y es posible que me hubiera llamado un amigo de la guardia civil. Y no lo digo con ironía. la mayoría estaría dispuesto a actuar contra el gobierno si encontrara a la personas adecuada, con las ideas adecuadas. Esa persona no era yo, por si el lector lo piensa. Lo lamento, pero si puedo ayudar a difundir las sabias ideas de un ángel exterminador de gran parte de nuestra una inútil sociedad.

Cogí mi chaqueta y mis cadenas para salir a la calle. até a los perros con ellas para bajarlos al corral donde los deje libres tras cerrar la puerta de la valla que rodea toda mi finca. Empecé a caminar hacia la biblioteca para tratar averiguar si alguien le había puesto letra al himno nacional. Si esto que había escuchado era real, estaría en google. entra tanto, iba rapeando mentalmente mi propio himno nacional mientras pasaba junto a unos gitanos y canis sentados en un banco del parque comiendo pipas junto un BMW . me miraban como si me fueran a disparar para robarme un Euro para poner gasolina a su BMW.

dispara, dispara- cantaba  yo entre dientes mientras observaba  perreando una chiquilla menor de edad delante de ellos a la que le daban drogas.

De los altavoces del BMW se escuchaba la música con la  letra del himno nacional.

Me vino a la cabeza que con la letra del himno nacional estaban uniendo a todo el país al gobierno. Pero eso era absurdo. EL himno Español era insoportable, sería imposible que la gente se uniera por los sentimientos rimado de una mujer de baja extracción social. De este pensamiento y su deducción lógica  saqué la siguiente  conclusión. No iba a ser el himno nacional lo que uniera al país, sino el asesinato de la cantante. La matarían por orden de un alto funcionario del gobierno. EL encargado sería un mercenario contratado por la cúpula del poder. Este haría pasar por anarquista. Dispararía a la cantante cuando estuviera actuando en un evento deportivo con el Rey presente, y ella cantando el himno en el interludio.

La muerte de esta inocente serviría para unir a todo el país, y dotarlo de un himno con letra, por muy malo que fuera. ¿ quién no lo cantaría en estás circunstancias, aunque pareciera la música de barrio sésamo?  había muerto al fin y al cabo una chica, hija seguramente de una pobre limpiadora de hotel por cantarlo.  Es lo mínimo que se podía hacer por humanidad. Pero esto se podía evitar si muchos empezaran a escribir  la letra del  himno nacional, y el de esta chica cayera en el espanto ridículo. Por lo tanto, tenía que escribir un gran himno nacional, y predicar entre los grupos de resistencia al fascismo del estado de que escribieran un himno Español. Me pondría en contacto hasta con Puigdemont para que hiciera un rap sobre España, quizás me diera una buena idea para escribirlo.

Creé en menos de media hora la letra del himno  de España más impresionante que jamás  se escribiera. Volví a casa feliz con la idea de salvar la vida de una inocente cantante. Encerrado en mi casa terminé ese día.

Hoy estoy en la plaza de toros portátil y amarilla que ha instalado el ayuntamiento del cambio de Vall d ´Uixó, para molestar a la gente que les voto, principalmente anti taurinos. Me encontraba  junto con un amigo, J.P. al que he convencido de que debemos cantar el himno de España en ese lugar para salvar la vida una mujer. tomo asiento en la barrera dispuesto a empezar a cantar mientras me filma.

J.P, he olvidado el himno que debía cantar.

¿ sigo filmando?

no, no para,  no estoy actuando,espera a que recuerde que me pasa. Seguramente lo he olvidado, como el que escribió la letra del himno antes que yo. Sería algún músico con talento y de carrera que antes de escribirlo iría al bar a cantarlo, y entre la bebida, la jarana, la noche nochera, al día siguiente al escribirlo, lo haría con mezclándolo con los acontecimientos sufridos que habrían borrado gran parte del contenido primitivo irreparablemente.

¿ Y no sabes de que iba?- me pregunta extrañado mi amigo con la cámara de filmar en la mano.

Vagamente J.P.,  el argumento  mencionaba  a una mujer joven y pasional que se pone de rodillas en la plaza de una concurrida calle, y besa el suelo Español como ninguna delante del populacho emocionado al verla de hinojos. Un cojo que se percata va hacia ella con un bastón en la mano y e adentra entre el círculo de personas que la rodea gritando:

levanta, levanta del suelo mujer. No te humilles así.

Pero en el fondo, esto lo explicó magistralmente en la letra, el cojo siente envidia de la mujer por qué él no se puede arrodillar por culpa de estar tullido, y lo que parece un gesto de un  progresista, se trataría en el fondo de una profunda frustración emocional  publica  de ambos desgraciados.

Mi amigo J.P. me interrumpe para hacer una oportuna observación.

A lo que no se llegaría a ninguna conclusión, por lo menos si el que leyera el himno Español fuera un ciudadano Mongol o Francés.

Sin embargo, mi querido J.P., la escena del cojo gritando a una mujer de rodillas:

levanta, levanta, no te humilles.

conmovería al populacho de la plaza que irían tatareando la letra:

“el espíritu del cojo hace andar una mujer,

como un milagro es la palabra del himno Español”

Este tipo de letras picantes, sería de lo más leído entre los himnos nacionales del mundo. ¿ por qué no hacer una letra cómica del himno Español?

Atraería a turistas a millones deseosos de ver como lo cantamos dentro de un convento, una final de ligar, en una corrida de toros.

Esto creo que lo puse al principio, conforme lo pensé.

Luego por el medio de las estrofas hablaba de que nuestro país era una sociedad unida y justa. Y que si alguien tenía que decir algo en contra de la mayoría, sería mejor que callara para siempre en nombre del interés común. Que les quede bien claro en el extranjero. EL individualismo ha muerto en España junto el orgullo.

bien dicho Angelillo- comenta mi amigo J.P.

También hice alusiones en el himno a la maternidad, que íbamos a subir la tasa de nacimientos.

¿ Violando muchachas?- hace con un gesto  de vivo interés a los que vaya a decir mi amigo.

¿ por qué no? Es por el interés general, cuestión de estado ¿ sabes? se persigue un fin superior al sufrimiento individual.

También hacia alusiones a la felicidad que respiran los ciudadanos de esta tierra sin igual en Europa, aunque algunos geografos mal informados y con peores intenciones nos sitúen a la cabeza de África.

Finalizaba la letra mencionando que España es una tierra segura desde el punto de vista del blindaje  ideológico. No entraría nunca el libertinaje ni las malas ideas mientras la autoridad vigilara y castigara como Dios manda.

Es un gran himno, refleja el espíritu de nuestra cultura- comenta mi amigo. Filmo ya.

empiezo:

si tuviera que escribir el himno español….

Angelillo de uixó.

 

 

 

 

 

 

 

Parte del acto IV, de el sorteo de la unidad y el empleo.

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Víspera de noche de luna tenebrosamente llena en Vall d´Uixó. Asoma con su vestido de pirita como un globo que asciende lentamente por las pequeñas puntas resquebrajadas. Son los restos de montañas con las que hicieron canteras o urbanizaciones. Días de año nuevo, tan falsos como el oro de la pirita. Viejos  misterios sacros innudan el valle. Ruido de cascabeles navideños y  gatos en celo.Luces de after. Lucifer insomne. Caravana hispánicas de reyes magos. Ambiente de jarana. Noticias que causan controversia en el bando nacional.  Amenazan con enviar a galeras a los promotores de una cabalgata por Donosti con inmigrantes haciendo de Reyes Magos. Se defienden los promotores progresistas del proyecto: Somos gente de paz. Es una respuesta a la oleada los suicidios masivos de inmigrantes encarcelados sin motivo. Mensajes positivos del cuerpo nacional de policía. El ciego distópico recorre el camino del puente de San José. Mateo ,el pescador, junto el último charco de agua entre dos piedras, celebra su primer día de navidad sin trabajar a turnos en una azulejera. Olor a sardinas. El ciego, reconoce a Mateo aspirando su aroma a pescado. Hay en el aire una mezcla del perfume de las sardinas, de las hierbas secas y podridas de la charca, los excrementos de los perros; junto los de la marihuana que baja de los molimos medievales ocupados por una pandilla de treintañeros  que celebran la navidad y su derecho a divertirse.

Mateo  ¿ eres tú? pregunta el ciego distópico.

Mateo sonriendo, le invita al ciego con un ademán a bajar por las piedras, hasta llegar fondo de la charca para contemplar el  milagroso charco. Una comunidad de cangrejos de río, aguanta  en un charco. Mateo los alienta con sardinas ante su cercano estado de extinción si no llueve.

El ciego como las cabras va bajando hasta el fondo, evitando pisar el barro.

Mateo, conmovido le pide al ciego que le cante un poema de lo que ve.

EL ciego, mueve sus ojos hacia el viejo molino. Contempla la zona aledaña donde se va a realizar un taller de empleo de jardinería. EL objetivo, emplear desde el estado a gente como la que ocupa los molinos. Asoma una cabeza que se tambalea entre el hueco de la ventana. El ciego canta.

Peter pan.

Opacidad y listas negras.

Padre nuestro de un pan que se nos quema.

Invoco a mi pluma y  a mi ingenio en este recurso modernista.

Lo que todos quisimos alcanzar en el Ayuntamiento.

Entrar en el taller de empleo.

Unos, con coros de desdichas.

Otros, siendo un martillo en el oído.

Hubo quien trajo flores y anuncio la primavera.

Pan Piter Pan.

Pero todo estaba muerto en el invierno.

Hasta los que fueron seleccionados;

lo hicieron entre una selva de mesas, sillas, y papeles,

anunciados por un cuervo cantor que recitaba los nombres de las listas.

Ninfas, sátiros, centauros y campanilla.

convertidos en jardineros de un taller de empleo.

Pero llegaría un Peter Pan sideral.

portando la lampara de Diógenes.

buscando un proceso justo.

Y en tropel  se le alzaron de la mesa los faunos,

corneando a Peter Pan.

La opacidad y las listas negras,

cubrieron su sepulcro y apagaron su linterna,

entre cánticos de abajo el modernismo,

y enardecidas vivas voces:

! Arriba España de tormentos!

Mateo, conmovido.

sensacional.

Mateo deja en las manos del ciego una cola de sardina. Este las baja  hasta las pinzas de un cangrejo que la engancha.

El ciego distópico, observando con ternura la escena.

veo la vida Mateo, veo, milagro. Hasta al final de ella, incluso cuando esta todo perdido, se mantiene vital. Aquí hay inocencia, incluso en el apocalipsis.

En la arena de la charca, se ven pinzas desgarradas y caparazones de cangrejos muertos, han escrito esta historia hacia atrás.

Mateo y el ciego se ajena de la escena. Bajo el molino, en una piedra de moler, el ciego se tumba a escribir a la sombra de un algarrobo. algarabía de voces  dentro del molino.

Peter Pan  podría hacer de rey Baltasar por la edad. abandona e lugar pasando por mi lado sin prestarme atención. la familia ocupa del molino no percibe que se ha ido.  El recorrido es corto. Deambula mareado hasta llegar al huerto ocupado de Mala Polonia. Personaje mencionado en capítulos anteriores que ya desarrollaremos en esta trama . Cae Perter Pan de bruces en el viente fecundo de la tierra, dando con los dientes entre la paja. El sol de enero de ponientes veraniegos le sacude la cabeza llena de paja. Baja a la charca a lavarse. Siente el pensamiento pegajoso, dentro de esa red tejida desde dentro y desde fuera que le envuelve como a un capullo a los gusanos de seda que viven atrapados dentro de él hasta transformarse. Campanilla pasa por su lado. Pasea con una de sus hijas de la mano mientras tiene la cabeza metida en el charco Peter Pan.  Cuando saca la cabeza, ve  a Campanilla.  Hay mariposas y pajarillos dando vueltas  a los personajes. Campanilla esta preciosa, pese haber estado con todos los jugadores del fútbol del vall d´uixo. Al contemplarla, sin machismo, recuerda cuando salía con ella. mientras la hija de Campanilla se ríe de Peter Pan como si formara parte de los pajes de los reyes magos.

Hija de campanilla.

Mama ¿ es un vago?

Campanilla calla un segundo, teme decirle  que es su padre. le contesta lo más conciso posible, eludiendo la paternidad.

El mayor que te puedas encontrar hija.

Hija de Campanilla. curiosa como todas las niñas.

¿Más que el hombre de ayer de la feria? El que pagó la atracción del pulpo de la muerte, y te tocaba.

Campanilla.

como el hombre ese que pide en la puerta del mercado.

hija.

Ahhh

Peter pan  se tumba en el suelo y vuelve a meter la cabeza en el agua. Les hace un gesto de adios.

Campanilla.

Vayámonos hija, no sea que  tengamos que llamar a los socorristas para que no se ahogue.

Peter Pan con media cabeza bajo los tres dedos de agua, habla emitiendo burbujas que se cuelan por todas las cavidades donde hay cangrejos:

Vamos al fin del mundo.

Una fina lluvia de plomo de las azulejeras cae sobre el desolado pueblo donde nunca llueve . Se escucha entre los desempleados de la calle que buscan gente para trabajar los fines de semana. Mal sueldo,  precariedad, ninguna garantía de continuidad, desconocimiento del resto de trabajadores que trabajan de lunes a viernes. El contrapunto a la realidad, lo pone la agencia de desarrollo local. Casa del progreso. Prima la alegría y la felicidad en este hogar como una forma de vitalismo ficción. Infantilismo disney en la conducta del funcionariado. Se definen como bohemios, abiertos de mente, cosmopolitas de la aldea global de Vall d ´Uixó. La meca: el emprendimiento a ultranza, basado en el turismo.

La máscara que utilizan, a diferencia de anonymous, es la sonrisa grapada hasta las orejas , y kilos de colonia para confundir las pistas del rastro de la represión social. La decoración de este templo del enredo  y el progreso. A base de cartelitos moralizantes liberales de empoderamiento democrático que adornan las paredes, como en las iglesias los pórticos con el Pantocrátor.  Así , una hipersensual  superwoman salida del recorte de una modelo del corte inglés, amenaza con super abofetear si  adivina que la mira con deseos un varón. También hay empapeladas hasta por las esquinas ofertas de empresa temporales para discapacitados . Propaganda a favor de la integración por parte incluso de los poderes económicos, como un cartel con  la foto de un corro de empresarios rodeando a un síndrome de down con carteles que pone: necesitamos a gente como tú. De este modo, a diferencia del  aterrorizado mongol dentro del diabólico corro, comprende que en la industria se valora a los discapacitados, porque los tiempos han cambiado y nos hemos vuelto más humanos, y el trabajo automático lo puede hacer cualquiera y recibe bonificaciones del estado por emplear discapacitados a los que pagan la mitad del salario de un tipo normal, ademas de  carecer de conflictivas laboral, ya que son fácilmente sometidos y controlados. La nueva gallina de los huevos de oro: el obrero discapacitado, es como el cerdo, no se desperdicia nada. Es nueva palanca del capital. Entre este nicho ecológico, se mueve el funcionariado como los cangrejos por las rocas. Con sus manos pinzas llenas de legajos. La funcionaria cartera bricando por las escaleras se adentra en la cueva de la funcionaria bohemia que sueña con su vieje a nueva York.  Tacha los días del calendario hasta llegar le gran día de vacaciones.

Funcionaria cartera.

¿ Has llamado a Peter Pan para que venga a firmar contrato en el taller de empleo?

Funcionaria bohemia.

Ahora le llamo.

En la intimidad de su despacho, teclea los botones rosas y fosfi de su móvil.

el ciego distópico regresa por el camino . escucha como suena el maullido del teléfono en el bolsillo de los vaqueros de Peter Pan, cuya cabeza  oye  la llamada bajo  la sabana blanca del agua cubierta por  los arcos del puente de San José. De la vibración del sonido, salen por el micrófono los demonios de los animadores sociales, asistentas sociales, psicólogos, empresarios. Saltan y danzan  sobre el cuerpo de Peter Pan.  abandonan sus restos, que se cubren de cangrejos que lo devoran. Los demonios se alzan junto al ciego , al que observan un segundo sin molestarle. Para lanzarse llenos de furia contra  las paredes  que atraviesan del molino donde se celebra una orgía entre drogas.

gritos de horror entre los ocupas.

La policía.

sus cuerpos son empujados por los demonios contra las paredes. La tierra tiembla, Las paredes del molino parecen de mantequilla. Brota de los muchachos  sangre por sus narices, las cejas se cubren también se sangre. Como marionetas son zarandeados los jóvenes por los demonios sin que opongan resistencia. Los demonios los van tirando por la ventana a la calle. El molino de desploma sepultando a varias de ellos, como cuando Sansón tiro las columnas De repente, el teléfono de Peter Pan deja de sonar y todo vuelve a la tranquilidad.

Peter Pan se levanta con la cabeza empapada y llorando.

el ciego distópico lo llama.

Peter, ven aquí.

Peter pan.

¿ Has visto mis demonios como yo?

el ciego, abriendo los brazos.

si Piter, si hijo mío. He visto tus demonios y los míos.

la escena se cierra con Peter Pan subiendo de la charca por las piedras , y abrazado al ciego cuando llega a la cumbre.

La fiesta siguen en el molino. EL ciego se va a comer. Sale por la tarde.

El Ciego distópico acompañado de su libreta de notas camina por la calle . Mateo está sentado en la terraza bebiendo cerveza y viendo pasar la cabalgata de los reyes magos. Al ver al ciego lo invita.

Mateo.

ciego distópico, amigo. ¿ has escrito algo?

ciego,  mirando con los ojos en blanco.

he ampliado el poema de Peter Pan.

Mateo.

excelente. siéntate a mi lado y léemelo.

 

 

Angelillo de Uixó.