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105.- Carracci. Triunfo de Baco y Ariadna

Hará una semana que encontré un tarro vacío encerrado entre cuatro paredes de un cuarto oscuro de la casa que habito. Este cuarto es el único que carece de ventanas y luz eléctrica. Hay una bombilla colgando del centro del techo, pero sin que sepa la causa ,nunca ha funcionado.

La habitación a la que entré a buscar guisantes  para sembrar, es una celda de esta prisión  a la que me ha conducido, no sé si la vida entendida como destino, o yo mismo como voluntad. La habitación oscura siempre ha sido la más enigmática de esta casa que habito desde que tengo uso de razón. La vivienda la construyó mi padre para veraneo y fines de semana. Y ese cuarto estuvo destinado únicamente para albergar  a mis abuelos. frente la luminosidad del resto de la casa, el cuarto carece de alguna abertura al exterior.La habitación oscura fue construida como el resto de la casa, entre 1975 y 1978. El cuarto oscuro fue la última habitación que se hizo, y en cierto modo se trató una sutil venganza, consciente o no , de mi padre hacia sus padres, a los que detestaba tanto como a mí. Este último conocimiento lo tuve años más tarde, ya mis abuelos fuera de este mundo y yo distanciado de él, e instalado en esta casa que tanto sufrimiento me está causando. Por aquel entonces, en la época de mi niñez, apenas había residencias. Empezaba a hablarse de ellas, pero  estaban mal vistas esta  institución. Entonces de decía que las residencias estaban destinada a deshacerse de los familiares envejecidos. Hoy se piensa lo contrario, que es lo mejor para los ancianos. En treinta años han cambiado mucho las cosas  para las residencias. Entonces los hijos que dejaban a sus padres en residencias, eran señalados por el resto del vecindario como gente que rompía la convivencia y el orden familiar. De este modo, durante mi niñez mi familia más que velar, cargo, con nuestros ancestros de buena o mala gana. Y mi padre los metió en  este cuarto oscuro, como a lo mejor hicieron con él de niño. De este modo el siniestro círculo familiar se cerraba en ese oscuro karma de la habitación  en la que entraba con una linterna.   la luz quedó detenida ante un  tarro vacío que no recordaba haber dejado junto los guisantes. El tarro perecía un tarro normal de mermelada , sin embargo, me sobresaltó la  imagen pegada al cristal , donde en vez del nombre de una marca del producto, se mostraba el rostro de mi amiga Loli Giménez. Ella aparecía angelical con su ondulada melena tumbada con la mirada clavada en el cielo. ¿ era una señal su posición, una indicación que aclaraba mi destino donde debía atravesar el infierno para llegar el cielo invocando su nombre?    apoyado a su mejilla aparecía  a su  perro que descansaba con ella. Mi mano cogió el tarro  sobresaltado para abrirlo- la bombilla tras crepitar intermitentemente empezó a brillar  cada vez más fuerte, pasando de un tenue amarillo a un intenso blanco cegador formando un espacio infinito en la habitación. No recordé que era la bombilla que no iba. La cara de Loli y el perro despareció de la etiqueta, surgiendo la de Dalí acompañadas de una bellas letras  de colores formando la palabra” liberame” Instintivamente abrí el tarro. La primera sensación fue  una corriente de aire saliendo del tarro formando una nube que me envolvía. Resplandores de rayos intermitentes de colores rojos, amarillos, rosas, morados, cruzaron la habitación. Del tarro  vacío empezaron a salir mariposas negras y mis manos se llenaron de cristales. El tarro había explotado sin darme cuenta. Más tarde caí en la cuenta que este efecto fue producto de mi mente, lo que se conoce como poder temático, inducido por la palabra liberame. Entre los cristales había un papel doblado en forma de barquito de papel que desdoble cuidadosamente, pudiendo leer un poema de Loli Giménez . Entonces su bella y dulce voz  resonaba en mi mente de forma tan angelical ,que repetía su nombre cayendo de rodillas entre los cristales escuchando su poema recitado por ella que se encontraba trabajando en la oficina a varios kilómetros de distancia:

“Qué queda de mi
si no el aire
de un tarro vacío
que, antaño,
repleto de
dulces
y golosinas,
las manos agotaron
con ávida glotonería.
A dónde va el
aire de un tarro
olvidado
ignorado
arrinconado
porque está vacío
y ya no
las manos pueden
amarrar
ni el azúcar ni el color
que un día, antaño,
todo lo llenó.
Qué queda
si no hay nada
y la nada a dónde va”.

Imágenes  de cuadros Dalí  recorrían el techo las paredes. La habitación oscura donde dormían hace veinte años mis abuelos bajo  una cruz en medio del cabezal de la cama, ahora  parecía una capilla sextina surrealista con relojes derritiéndose, tentaciones de san antonio pasado por las paredes, el crucifijo flotando por el aire, vírgenes sodomizadas por su propia  castidad bailando por el suelo. Desconozco cuanto tiempo pase en esa habitación ,ni  durante cuantas horas estuve llorando  y sufriendo dentro de ese poema, ni cuantas veces pronuncié el nombre de Loli conmovido, desesperado, asustado, necesitado de su compañía, de su compasión, de su espíritu.

al salir del cuarto oscuro arrojado por una fuerza invisible, sentí vibrar mi cuerpo y desvanecerme ante la luz natural. La cafetera estaba en marcha y el café caía de la misma apagando algunas llamas azules del hornillo.  apague el fuego . Retiré la cafetera cogiendo una taza del fregadero sin mirar si estaba limpia para servirme un poco de café. La cámara de grabar esta en marcha filmando la escena. Yo estaba en el primer plano de la cocina entre un alicatado de motivos frutales amarillos de fondo. El poema de Loli me abría las puertas de la percepción de mi propio destierro. La cocina de la casa que habito da con una terraza volante que se levanta unos 6 metros sobre el patio. Luego está el jardín ,y tras este,  el monte que rodea por detrás y un lado la casa. Realmente es un desierto habitado lo que existe en mi universo. si abro la puerta de la cocina y observó el mundo exterior, al este surge el mar. A primera hora de la mañana, cuando salgo con los perros se ven aún las luces de los barcos pesqueros muy cerca de la costa en la madrugada. seguramente están sacando las redes del mar por última vez ese día que empieza, cuando ellos regresan a puerto. La aurora rojo anaranjada como un huevo saliendo del mar, desvela la forma de los árboles, de las montañas, del pueblo de vall d´uixo sobre el que se encuentra mi casa en una pequeña colina consagrada a San Antonio. Desde allí se adivina el pueblo en sus construcciones sus  diferentes edades. El centro, lo más hondo, noble y viejo. Edificado con piedra y teja azul. El campanario de la Asunción y las bóvedas de sus capillas emergiendo sobre el resto de pequeños y oscuros caserones, repletos de laberintos y fuentes centenarias bajo los cuales se ocultan  necropolis musulmanas. Del centro, separado por barrancos y avenidas  aparecen talladas las fincas obreras como colmenas. Patios de vecindades , ventanas como pequeñas celdas. atraídos por la flor del trabajo, los hombres fabriles fabricaron la miel, la riqueza de esta zona, hasta que el trabajo se extinguió quedando relegados a turba de colmena ociosa y corrompida. Flores de la miseria y del castigo. Días de un suplicio mortal que espera su venganza en forma de revolución, porque la evolución no llega a la conciencia.

II parte.

Mis días son un suplicio mortal en este lugar. En el cuarto oscuro el subconsciente se libera. En la luz me marchito. EL dolor es mi compañero. No conozco la alegría desde hace años. La muerte me acompaña en vida. La depresión me distrae. La desgracia me alivia. EL fracaso me conforta. La desmotivación me adapta. Me levanto con energía. Soy joven aún  y lleno de salud. Las fuerzan no me han abandonado. Trabajo la tierra con placer, hasta que caigo rendido de súbito. me desconecto por pensamiento estériles. Una noticia, un suceso, un recuerdo, me obligan a pensar en el y escribir sobre ello. En esos momentos  estoy muerto. los días pasan rapidísimos en la misma posición, en el mismo lugar. EL futuro se cierra a gran velocidad. se acerca demoledor el porvenir.  No comprendo muy bien si he muerto de forma real o no. A veces pienso que si, quiero borrarme como un cuenta de facebook de la vida. La ira me salva en ocasiones de hacerlo más que el miedo. No me preocupa la muerte, ni la pobreza. mis fantasmas me ayudan en este equilibrio entre el ser y la nada. Represión, amenazas policiales me acompañan en este desierto. Estoy vigilado y castigado a llevar una vida insatisfactoria, pobre y miserable, sobre la que debo escribir y dar fe a las autoridades diariamente. Todos los días les hago un informe al ayuntamiento a este respecto a través de las redes sociales. En esta largas noche he escrito mucho sobre esto. Los 120 de cuaresma se han convertido en las mil y unas noches de cuaresma. Pero las he cruzado sin darme cuenta, serán ya más de 3.000 días de cuaresma a través de más de tres mil artículos. Yo soy mi juez, mi verdugo, mi Virgilio. voy cruzando los diferente niveles de exclusión, bajando cada vez más y más en los círculos de castigo. Cada paso que doy en este escabroso camino, es un nuevo estigma, una nueva llaga que sana el alma capitalista- agricultura ecológica, activismo social, literatura, en ellas voy dejando el poso de mi vida que gotea en un tarro con mi nombre para que otros lo consuman. Quiero ser devorado por la gente. No quiero amor, solo ser comido dentro de un tarro. quizás alguien un día lo encuentre. Quizás pueda fundirme en el tarro de Loli y ella me comporta llevando trocitos míos entres sus manos que reparta entre  los necesitados :

Tomad y bebed de este tarro el cuerpo de angelillo, pues él , estuvo en la zona. ¿ qué vio allí, que pasó en ese lugar, no lo sé? Yo solo sé que al regresar de la zona  tenía barba, el pelo largo,  vestía túnica palestina  usaba una larga vara como los pastores. Sus ojos perecían desvelar todos los misterios, y hablaba de amor entre los hombres. curaba  a obesos con verduras ecológicas y dietas.  A los  desempleados les daba faena en el campo.   a los vagos y borrachos  bastonazos. empezamos a llamarle sabio y maestro cuando nos reuníamos y nos hablaba de la zona. A él acudieron los ecologistas del L´arquet, podemos vall d´uixo, dos sindicatos la Sat y la CGT, organizaciones agrícolas alternativas como la xac, y muchos creyentes entre los que yo me encuentro. Sus palabras hermanos míos las iba escribiendo y metiendo en un tarro vacío, que se iba llenando de dulce sabiduría. Una vez intente ir a la zona, pero el paso estaba prohibido por la policía local. ¿qué es la zona, no sé? Pero debía ser algo maravillo porque habían mandado las autoridades gente con trajes anti guerra bacteriana, estaba el ejercito y la policía guardando el lugar, y él ayuntamiento mandado por una ambiciosa alcaldesa decía que era suya la zona.  yo solo conozco lo que él me contó.

 

III.  La zona.

La zona es un perímetro en la actualidad restringido y abandonado de vall ´d uixó donde está interviniendo el sistema colisionado con otros sistemas. Se trata de un sistema frágil  y complejo, un ensayo de problemática global donde se tiene que actuar a nivel local. Presentan estructuras obsoletas como acueductos romanos visigodos, acequias musulmanas, molinos medievales,  formando una red de otros sistemas derrocados por los hombres y que son una trampa cebo para turistas. Lo más interesante de la zona son sus cambios. En estos momentos está en transformación. Vegetación, fauna, trabajos tradicionales están siendo extinguidos mediante la intervención de un sistema implícito muy agresivo bajo  el sistema explicito natural que lo permite. Este sistema secundario, oculto, el de interés políticos económicos,   ha penetrado en una zona que ha estado abandonada durante décadas y de este modo preservada. Dicen que fue un socialista llamado por su numero de carnet: ciento cincuenta y uno, que  paseando con su perro por este lugar que odiaba, porque su perro Adolf Guerra se llenaba de pulgas,  vio un día a unos gigantes europeos haciéndose fotos en los molinos derruidos. Se acercó a ellos y les preguntó servilmente haciendo referencias, pues ciento cincuenta y uno era socialista y felón:

¿ de verdad les gustan estas ruinas a los amos de europa?

Los gigantes europeos miraron al pequeño socialista y le contestaron:

en Alemania si tuviéramos esto, estaría bien cuidado con sus molinos reconstruidos, con una gran parque, un museo, dos cafeterías, una pista de padel, un parking para mercedes y otro para volwagen, una librería, un agora para artistas.

El socialista gimió emocionado:

Ohhh, ohhh,, ohhhh.

Fue corriendo ciento cincuenta y uno al ayuntamiento mientras la bella alcaldesa le preguntaba al espejo de su despacho:

espejito espejito, ¿ dónde encontraré más votos que hagan que me mantenga siempre en mi dulce puesto?

La sombra de ciento cincuenta y uno se proyectó  simiesca sobre el espejo  eclipsando la bella figura de la alcaldesa  más bella de España. Como  vil lacayo , le contó una nueva zona de desarrollo económico. En el espejo empezaron a verse los molinos, los árboles, la fabrica abandonada de la luz, a la alcaldesa con un vestido de seda largo cuya cola de seis metros sujetaban ocho palmeros. De su brazo iba el director de inem  gritando a la prensa: vamos a crear 30 puestos de trabajos de calidad  en esta zona. Tras ellos, caminaban como una masa gris y sin forma un grupo de desarropados, sin trabajo agradecidos porque ahora iban a trabajar unos meses.

ciento cincuenta y uno en el espejo, iba subiendo y bajando con los dedos sobre la superficie  las imágenes  de la zona. El viejo molino aparecía con sus arboles llenos de aves creciendo en su vieja balsa:

atraeremos inversiones de escuelas taller en la zona de los molinos que desinflarán el paro de forma artificial. Tendremos un discurso  caladero de votos de un ayuntamiento que se preocupa de los fracasados de la esso, a los que da una oportunidad formativa y laboral. Lanzó su dedo indice y aparecía la fabrica de la luz distante unos 200 metros del molino. Fue primer edificio donde se instalaron las bovinas   para fabricar corriente eléctrica-

EL felón siguió con su splanes de expansión:

-Transformaremos la fabrica de la luz en un museo de la paz. Esto atraerá a la gente como moscas. La gente desea vivir en paz aunque no lo parezca. El espejo penetrada por las paredes de la vieja fábrica llena de telarañas y adelantaba como iba a quedar. Una gran nave de espacio blanco con grandes salones donde  bailaba la  aria alcaldesa de vall d´uixo vestida de tirolesa junto Hitler que gritaba eufórico:

Haz el amor y no la guerra.

Enanitos repartían globos y matasuegras entre los asistentes a ritmo pop del grupo inglés Oasis.

Un camello pasaba por el ojo de una aguja para salvar a los ricos.

Los empresarios repartían monedas de chocolate entre sus operarios en vez de salario.

cruzaba por el salón un rebaño de ovejas con un joven y bello pastor que tocaba la flauta y le seguían docenas las chicas enamoradas que iban tirando su ropa al suelo y besando por donde pisaba el pastor.

Que bonito es un museo de la paz ciento cincuenta y uno- comentó la alcaldesa, cuando de repente variaron las imágenes en el espejo. ahora aparecía una visión que distorsionaba con lo anteriormente visto.  En el paisaje desolado de la zona, surgía un hombre  pobre empujando una carretilla con garrafas de agua. EL viento frío mecía sus desordenados cabellos castaños. La carretilla hacia un tortuoso camino a por agua, votaba entre las piedras, subía y bajaba cuestas y un puente de madera. Luego  volcaba las garrafas en un bidón. Sus piernas acostumbradas al esfuerzo parecían dos torres, y sus brazos  de tanto trabajo era semejantes a los de un sansón agricultor. Su mirada era fiera. La alcaldesa ante este arcano hombre semejante a un bárbaro, preguntó sobresaltada a ciento cincuenta y uno:

¿ quién es el bárbaro?

Ciento cincuenta y uno con rabia le explicó:

Se trata de un ocupa alcaldesa , y okupa de los que se escriben con  K las palabras

Por dios, un ocupa en vall d´uixo estando los socialistas. ¿ cómo es posible? ¿ Y que harás con él?- irritada preguntó la bella alcaldesa.

Intentaré echarlo.  Lo juro por la espalda de ZP.

El bárbaro se sitúo entre inmensas garrafas que solo él podía cargar diariamente sin herniarse. Sabía que lo estaban mirando desde el espejo del despacho ayuntamiento.

Empezó a hablar mientras la alcaldesa y su lacayo de pie le contemplaban como si no le vieran.

La vida en esta zona hasta la llegada de los políticos era sencilla y estable.

Sin embargo, alguien pensó que en este lugar lleno de paz , pobreza y belleza, de respeto al pasado y  sus misterios, podría sacar partido electoral,  poder y dinero. Sin embargo de todo eso aquí no había nada, pero se podía encontrar de todo ello en grandes cantidades si lo cambiaban todo . Solo que había que inventarse un relato. De este modo se creo la epopeya de un museo de la paz. El museo de la paz era la excusa para atraer turistas . Los turistas llevarían consigo dinero que es lo que secretamente se deseaba . Y el dinero  darían prestigio a los poderosos. En la paz evidentemente nadie creería. La paz sería un orden más en el museo. allí se explicaría  cuanto pesa la paz, lo larga que es, en que lugares se encuentra y en cuales no, cuanto cuesta mantenerla a través del ejército y la policía. Gracias al museo de la paz la zona tendría valor diferente al que tenía. Solo fue necesario traer un grupo de personas  para degradar la zona . Las hierbas morían bajo los pesticidas que lanzaba una escuela taller para que no crecieran y quedará ese lugar como un solar arrasado.La huerta ecológica quedó contaminada,  igual que los olivos de alrededor y mangranos los que los vecinos comían,  los que se querían proteger las autoridades con medidas tan ecológicas como arrasar una charca llena de fauna protegida para que no hubiera mosquitos que los molestaran. La zona se convirtió rápidamente en un lugar contaminado, espiritualmente despojado de su identidad que se preparaba para recibir el impacto de turistas, museos, el desplazamiento de los nativos, la vigilancia policial, las camaradas de seguridad desde los muros con alambres de espinos que rodeaban oficinas turisticas , la represión contra el último campesino que quedaba allí arruinado, contaminado, alimentado con productos cancerígenos que le vertía el Ayuntamiento para ahuyentarlo o martarlo.

Ciento cincuenta y uno- cubre el espejo con una manta, ya he visto bastante. ¿ Crees que vivirá mucho ese perro? pregunto la alcaldesa a su lacayo.

Este movió la cabeza haciendo ademán negativo

Se esta suicidando poco a poco, come productos con glifosato . Le fumigamos a diario. pero si para el próximo taller de empleo sigue vivo, le enviaremos al intente 0064.

bien- exclamó la alcaldesa mientras entraba su secretario.

¿ donde toca ir?

al comedor de un colegio con niños mutantes,  y con cáncer de la colonia de san antonio- le dijo este.

Perfecto- exclamó la alcaldesa,preguntado ¿ que me pongo para los mutantes?

de virgen del remedio – sugirió el secretario.

 

Dinos Loli ¿ La zona hace milagros?  un par de gemelos unidos a un mismo cuerpo del que se querían separar le preguntaron. loli giménez miró el tarro, el tarro del principio de nuestra historia. El del cuarto vacío, el del poema de Loli. ella nunca dejaba este tarro, lo  llevaba siempre en sus manos. ahora estaba de nuevo lleno. Y ella lo compartía porque su deseo más intimo  era ese, compartir. aunque al hacerlo siempre la vaciaban. La gente la devoraba poco a poco hasta dejarla vacía.  sacó del tarro una oreja para consultar. Según ella, se trataba de la verdadera oreja de angelillo de uixo.  susurró a la oreja de un forma muy suave. La oreja sintió  casi como si la besaran, pues sus palabras eran una caricia para la oreja. Loli  estaba embriagada de felicidad, con los ojos cerrados, entregándose a la oreja de rodillas delante de la multitud que la seguía en el monte de los Perdidos. Un enorme corcel blanco cabalgando colina arriba apareció. se abrió paso entre mutantes, enfermos, vagos, leprosos, desempleados de escuela taller, podemitas, hasta llegar a Loli. De alguna forma entendió Loli el lenguaje del animal mandado por algún espíritu que la amaba . se subió a él empezando a cabalgar libre por el valle. Abrió el tarro a galope tendido cuando se cruzó con la procesión del beato Recadero Centelles fusilado por los rojos al que homenajeaban el partido socialista, compromis e izquierda unida. Sus dulzura empezó a caer sobre los cuerpos de los asistentes, así como trocitos de angelillo endulzado con Loli. La gente se llevaba las manos a la boca para probar aquello que les caía, tiraron a una cuenta el cuerpo de Recedero Centelles. De este modo angelillo cumplió su deseo en la zona. Deseaba sacrificarse por los demás para mejorarlos. Pero sabia que necesitaba dulzura para ello , de lo que carecía. De este modo encontró el tarro de Loli en el cuarto oscuro. Ella era también él y él era ella. Ella era Dionisios. ÉL Jesucristo.

Angelilllo de uixó.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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una historia de derrota de la hispanidad y contra esa enfermada tóxica del nacionalismo a través de la leyenda del cultivo del amaranto y la historia de cuatro generaciones de la familia blasco, empezando por mi bisabuelo hasta acabar conmigo.

La entrada la podéis leer y visitar vuestro huerto  en nuestro blog de agricultura:

2017/10/amaranto-de-colon-sufrir-espana-como.html

 

Prólogo.

Fiestas de la sagrada familia en Vall d´Uixó. Todo el pueblo está invitado. En los primeros pasos de la procesión, se adivina la estrafalaria vida sexual de la gente de este pueblo. Vicente el pintor desde su azotea los dibuja.

Esta Doña Frigida, impoluta en su traje, abotonada hasta el cuello, impotente desde hace veinte años cuando su hijo de trece años, hoy  conserje  del ayuntamiento, les pilló haciendo el amor entrando sobresaltado a su cuarto por una pesadilla.  Doña Frigida gritó desesperada con las piernas abiertas como una tijera , tirando  de un corte de pie a su marido de la cama,  para cubrirse  con una sabana santa  entre lágrimas:

ay, ay, ay,

cierra los ojos cariño mío , por amor de Dios  hijo de mi alma, vete, vete. no veas esto tan horrible.

Su marido don Acritud, también tocado de aquella escena,  aguantó  con estoicismo y comprensión acudiendo sin faltar a la profesión estos años.

Vicente observa a unos trabajadores con sus mujeres e hijos vestidos de domingo.

Los hay que son un escándalo de tan puteros. Es gente que trabaja en las fabricas. Se casaron jóvenes  y por amor hace ya mucho. tienen sueldos medios y una vida gris, alienada, que no cambiarían por nada del mundo. Irse con el compadre de putas, a  mirar stripters o beber es de lo único que se  llena su espíritu. Tanto que la extrema derecha lo respeta. Entre la banca, muchos, igual que en profesiones liberales jueces,  abogados, notarios, políticos, médicos… casados con hijos y :

maricones.

El ayuntamiento, la casa de todos ellos,   vela por sus intereses,  su ocio y su  moral. engalanado hasta la bandera de religión. Para el resto, una advertencia, sobre todo a aquellos que ahorcaron a sus padres.

-No os quedéis en casa,  salir a celebrar la fiesta de la sagrada familia.

Vicente, el pintor , dibuja un fantoche de cura expresando que se acerquen a él los inocentes, los discapacitados. babean ladeando cabezadas y aspando brazos y piernas epilépticos,  dentro sus carromatos guiados por sus madres. Son divinas personas que se unen a la romería, y entran  a la iglesia  aullando, por si el cura o una imagen  encuentran el remedio a sus males.

Bajo el piso de Vicente, él observa su cuadro.  ignora que en ese piso sobre el que él camina, hay una casa de pecado.  un adolescente se quita la mordaza de la boca y las correas que atan su cuerpo. viste su cuerpo con unos  calzoncillos y le dice a sus hermanos que están en cueros unas hermosas palabras llenas de amor y ternura, inspiradas por el profeta:

” Id junto otras familias hermanos,

a juntar vuestros pasos en las calles.

Hacer retumbar como los cuerpos que se aman

las tapias de los juzgados.

Silenciad el chillido de los corderos

con la batuta que golpea la piel del tambor,

pues hace una llamada al perdón.

Observar al entrar en la iglesia al salvador.

Posa crucificado por los agujeros de los clavos.

Os mirará y os responderá con amor:

” Yo no quería que pasará esto”

Atravesad el corazón por el ojo de una hebra de cal y azafrán

que cosa la voz  y los ojos.

Y volved a casa pronto hermanos,

para cerrar todas las puertas,

antes de que llegue papa de misa.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 
Verdaderamente es un buen acuerdo, un milagro para los intereses de nuestros opresores, y nada nuevo que nos sorprenda a los oprimidos, que los que elegimos porque se erigieron  como nuestros salvadores anunciando desde un balcón que había llegado el cambio con ellos, y el tiempo de tener futuro todos, hayan cambiado tanto en el poder. Hoy, la voz de ese balcón es de ayer, y de antes de ayer: misa, patria y malos empleos. Para conseguir esta continuidad católico capitalista, tres alianzas de izquierda progresistas luchan juntas sumando sus fuerzas contra los más desfavorecidos, contra los más revolucionarios, y contra la naturaleza. Ensalzando la unidad, la familia  y la religión contra el desorden y la marginalidad. Para los desesperados: la virgen, para los necesitados: la familia,para los díscolos y desestructurados: las instituciones del estado.
A nosotros nos tocará salir a las calles a luchar por nuestros derechos, que es una forma de decir que nos van a partir la cara nuestro propios hermanos. Recordar que esto paso en las mejores familias, en las más sagradas. Por eso, en la casa de todos, en el Ayuntamiento de vall d´uixo, ya ondea como en una sacristía las estelas de la sagrada familia: La virgen María, San José y el niño Jesús, para que nadie piense mal de que hay un trío en el ayuntamiento donde hay unidad. Unidad familiar, sagrada unidad, divina propiedad, todo para los nuestros en detrimento de la humanidad, eso y solo eso es la familia, una replica hogareña del: Capitalismo. Verdaderamente son tiempos hoy de ayer , sombríos. Donde se va al ayuntamiento como a misa, a pedir. Tengo en mi memoria inmediata. Hace una hora. Estando en las puertas del ayuntamiento mientras hacia fotos al balcón, y leía en la puerta entre las rejas, lo que alguien había escrito a mano y en bolígrafo  en un folio, no se si de forma oficial o no, y había colgado allí” Parlem” . cuando he escuchado la voz  una amiga que me ha dado un bocadillo y una coca cola. Venía de comprar con uno de sus hijos que le ayudaba con las bolsas. Le he preguntado como le iba y que hacia ahora. madre soltera de tres hijos,  limpia y cuida a una pareja de ancianos con demencia, por algo más de 100 euros a la semana sin contrato. ! como tantas! Ella me ha preguntado que hacía. He respondido que unas fotos al ayuntamiento. Ha suspirado y me ha contado que hace unos días estuvo en el ayuntamiento. Comprando al pasar la tarjeta la tenía bloqueada. le había embargado los 70 euros que tenía en el banco. El impuesto de circulación no lo podía pagar.  ! pues como la va a pagar con poco más 400 euros al mes tres hijos  y una casa que pagar! En su voz había desesperación e impotencia. Podía haberle dicho si fuera progresista: mira sobre tu cabeza, la familia sagrada, haberla cuidado. Sin embargo no he dicho nada de lo que pienso que se debería hacer, porque ella no piensa como yo, y esto lo respeto. He balbuceado lo habitual en estos casos. Durante un minuto la he estado consolando bajo el balcón del ayuntamiento: con aguanta, no te rindas, todos estamos igual, ya vendrán tiempos mejores. anímate, ten esperanza.
Luego nos hemos despedido.
Angelillo de Uixó.

 

7,20 de la mañana. Todavía hay penumbra en las montañas, en la oscuridad de la sacristía  se filtra el calor del averno de un 25 de septiembre que promete alcanzar los treinta grados en vall d´uixó. Los pobres empiezan a cantar  y salen a los peldaños de las iglesia a escarbar . Uno de tantos santos perdidos, en las montañas frente la raya del mar, escucha echado en el colchón de su cochiquera  desde la emisora cadena ser ,el siguiente mensaje:
” tengo que buscar a los vándalos que han atacado a la iglesia de la Asunción para salvar al partido socialista”
Tania, ¿ eres tú? pregunta sobresaltado el santo al escuchar la noticia medio dormido. Rápidamente puesto en pie, busca entre las redes sociales y no tarda en descubrir como la educación se basa en el olvido.
A veces pensamos que la gente por ser joven, es menos conservadora que la gente mayor. Y nos equivocamos. El siguiente suceso, acaecido en vall d´uixo, casi obra de satán, pudiera pasar desapercibido, y viene muy bien para explicar esa transferencia de personalidad que han dado los socialistas a los conservadores para parecer unos santos, y someterse a una experiencia  sado posesiva que les beatifique como a Mossen Recadero Centelles, cuyo recuerdo local  imperecedero de este filo fascista impregna la cultura sádica y represiva de vall d´uixo entre toboganes, eslóganes, promesas de cambio, algunas lecturas  permitidas de Miguel Hernández, Lorca, muertos por esa misma religión católica que defienden los socialistas. Religión que en si misma, es un pecado contra el hombre. Y alguien, más cristiano que cualquier cristiano. Demasiado cristiano diría yo para que se me entienda, está atacando. Evidentemente, solo puede ser obra de un profeta del amor llamado: Cristo. Para conjurar este peligro el partido socialista  debe encontrar junto a la policía  a unos   anarquistas que han causado desperfectos en la Iglesia de la Asunción. Pero, ¿  y si fuera Cristo el que lanzara piedras contra esa Iglesia que apoya , ensalza y permite la sumisión del pueblo?La misma Iglesia que silenció, que es lo mismo que aplaudir, las medidas del hoy diputado Óscar clavell contra los trabajadores sin empleo, a los que convirtió en mártires con sus colaboraciones sociales. Y hoy, la situación es aún peor y más siniestra. Una secta del progreso socialista con la mirada puesta en el ayer nos promete un mañana inflado de desgracias,  burbuja inmobiliaria que están inflando y turismo. Lo que saca a relucir toda la decadencia política de los jóvenes en los que creímos, quizás porque eran jóvenes e idealistas , y pensamos por eso, por ser jóvenes, que nos traerían las energías renovables, la revolución ecológica, el cisma teológico, las logias teosóficas, el ateísmo, el arte degenerado, el fin de las privatizaciones, la economía alternativa, el ecu…
Sin embargo, basta ver las noticias locales para ponerse a llorar, a llorar porque uno se acuerda de ayer, de lo que paso, y ve lo que hoy pasa, y se pregunta: ¿ por qué aguantamos tanto señor? toda esta tensión interior a la que nos someten, debe explotar  algún dentro de las instituciones.
Nuestro santo audiente,  santo cualquiera, un tal  Azarias , de esta España de Inocentes informados- manipulados siguen siendo más inocentes que los santos-sale a experimentar esa España que duerme tranquila, donde no pasa nada más que moscas por la pantalla de los ordenadores que se frotan las manos. Sin trabajo, no vas a sufrir, una pequeña paga de servicios sociales para que no te mueras de hambre. Ya te saldrá algo en la obra,o en una fabrica trabajando 21 un día seguidos, o cogiendo naranjas por un salario de esclavitud, y si escuchas la radio local, lees la prensa,o te mueves por el área cultural de vall d´uixo, donde esta semana se celebra una exposición de la policía local y escuchas las respuesta de las autoridades a la pregunta de la prensa libre:
“¿ como van las cosas?
bien, no, más que bien, mejor que nunca.
¿ Y sobre los vándalos? ¿ que piensan hacer las autoridades?
Primero hay que cazarlos, y son buenos en el monte, pero ya bajaran, les hemos puesto una virgen trampa en la puerta de la Asunción.”
hay que buscar a los anarquistas, aunque ya no hay, ni uno queda de verdad, solo socialistas escuchando venir las campanadas, hasta los del PP son socialistas, por no decir los comunistas.
II.
Tania Manson el día de los santos.
Socialistas buscando el rastro  de anarquistas caídos.
Vándalos anti cristianos
han roto la fachada de la Iglesia.
Curas, tenderos, policías y filibusteros,
todos convocados por los diez mandamientos
contra los poderes del diablo.
Suenan las campanas de la caza,
el día de los Santos.
cruces, estacas, horcas,
en el nombre de la rosa.
Y el monaguillo
que se ríe con el cura y el diablo.
El día de los Santos.
El día de los Santos.
Ha empezado la cruzada de los beatos.
Suenan las campanas por último vándalo
atrapado en la tapia de la Iglesia.
Todos convertidos en santos si le han dado muerte
por el cura y el diablo.
El día de los Santos.
El día de los Santos.
Ha empezado la cruzada de los beatos.
Angelillo Uixó.

se hunde moncofar

En Vall d´uixo tras la lluvia mirando por la ventana, se ve en el fondo junto al mar a Moncofar. Hoy hace un año que murió mi amigo Óscar de Moncofar en Villavieja, un toro lo mató mientras trabajaba.En la radio cuentan hoy que en Texas la de Norteamérica,  no la que tengo bajo mi casa, la gente muere ahogada por una tormenta, de Venecia que se hunde lentamente, y aquí tenemos la sequía y la muerte indiferente.

Ha vuelto la lluvia a esta tierra seca.

que se hunde pobre y lentamente.

La lluvia devuelve la serenidad

a estos campos perdidos en si mismos

como una Venecia hundida bajo el agua.

Mi corazón hace un testamento

contemplando con estos ojos esta soledad.

Bajo la lluvia la memoria revive

como lo hace Venecia bajo el agua.

En la arena seca está la tormenta

la que desata desienta la muerte

que no cesa de ahogar a este pueblo.

En Houston la muerte se ha vuelto agua

Venecia se hunde tranquilamente.

Aquí el agua es riqueza para el hortelano.

Y la muerte bramidos huracanados

que se encuentran en la calle como en la arena.

Sorprende esa muerte con indiferencia.

Transitando por barrancos olvidados.

Necesitamos la lluvia para sentir la soledad.

Yo te he soñado en la arena Óscar

lleno de sangre tras un año seco

cuando volvía a llover tras los cristales.

Angelillo de Uixó.

agradecer a toda la gente que el año pasado se sumo a este dolor compartido por la muerte de Óscar, frente a aquellos que disfrutan  con el dolor y  la muerte que elevan a cultura.

II.

I
Poemas que arañan vampiros de toros y bodas.
!Que vengan vampiros colgados de la barrera!
a leer nuestras letras llenas de toros y bodas.
Pondremos al toro una alegre corona de flores
y peinaremos su cola para la fiesta.
Vestiremos a la novia de luna
entre alegres mugidos de miel de una vaca.
!Que vengan vampiros colgados de la barrera!
Están invitados a la fiesta y a la boda.
Habrá toros que bailen en el banquete
llevados de su potente paso viril
entre aplausos de los comensales.
Se brindará como vampiros,
con un cuerno de vino rojizo
de sabor a la sangre
pidiendo por la vida eterna de los casados.
Los poetas en su rincón,
hablaran de tragedias y penas que han de llegar.
El novio, la novia, el toro y resto,
brindaran por el ingenio de sus poemas.
Las madres brincarán de alegría ese gran día,
contemplando a sus hijos allí tumbados ,
haciéndose promesas perpetuas
entre platos de plata a rebosar de carne recién abierta.
Gritando a los vampiros de las barreras:
!Que vengan, que vengan más vampiros colgados de la barrera!
Hoy es un día de gran fiesta.
 
II
 
Sangraran mis labios,
hartos de pronunciar palabras que ya no arañan,
sangrarán como sangran
los tomates en la huerta, al ver la acequia vacía,
sangrarán como sangraran las cañas
cuando no te vean llegar,
como sangran los sueños
de quienes cambian verduras por algo de libertad.
Como sangran los heridos por las astas de la vida,
sangrarán por todos aquellos, que no escuchan las campanas,
y si las escuchan callan, a nadie importan los muertos
si no dormían en la casa.
Están llenas las calles de huecas esperanzas
que ya nacieron sin patas
y que no viven….. solo sangran. 
 
A Óscar.
“Lo mató un toro en algo qué algunos llaman fiesta”
 
I Ángel Blasco, II M.B.Ibáñez

 


Vall d´Uixó el paisaje y su gente.
Un canto a la Fe y a sus cadenas inextinguibles a través de sus parques y jardines caminando por la rivera del río Belcaire. Si la prisa no hace mella en tu ojo, y el aburrimiento es tu fiel pasatiempos, oh viajero, podrás ver y escuchar el simbolismo oculto en el paisaje. Aparentemente dormido, descansa la conciencia en él de estas gente, y esta es bastante hipócrita. Para descifrar el acertijo, deberás andar muy lentamente y necesitado.Solo así, aburrido, necesitado y de forma lenta, se puede pensar bien. Por eso alargada y mentirosa es la sombra de los tres cipreses que observas en los parques y jardines de vall d´uixó. Cuentan, que cuando pasa un ateo por su lado, se escucha llorar al Padre, al hijo y al espíritu santo por su falta de Fe. Al alba, cuando algún ecologista sale a caminar para escuchar el trinar de los ruiseñores de la fuente de Garrut y protegerlos de los parany. Los tres cipreses se plantan ante él y lo ridiculizan con su círculo espiritual a su idealismo de retorno a la naturaleza libre y caótica. ante los racionalista universitarios su sombra les envuelve y aúlla como un lobo el viento seco entre sus ramas. Después de pasar por allí , ninguno vuelve a multiplicar bien. Los amantes que acuden al parque, no los veréis nunca besarse bajo la sombra de los cipreses. Y los poetas hermanos. Oh los poetas, al ver ante ellos la silueta alargada de los cipreses, evocan a la muerte.
Vall d´Uixó, el paisaje y su gente.
angelillo de Uixó..