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Puente  sobre desastres  ambientales de Moncofar.

Obra dramática basada en hechos reales. Cien por cien literatura costumbrista de la Plana Baixa hecha por un Valenciano.Este relato nos ira desvelando el desastre medio ambiental causado en los años del ladrillo en la zona de  plana Baixa, y el drama social paralelo a la degradación de la agricultura  causado por la cultura del desarrollismo. El puente de los desastres medio ambientales,  puede visitarse en la actualidad. Incluso hay excursiones guiadas de asociaciones ecologistas , y colegios progresistas. el Ayuntamiento de Moncofar se ha comprometido a  instalar  antes de las elecciones una  pasarela  elevada con catalejos para que se vean los vertederos de basura industriales  ilegales de los pueblos vecinos como al Llosa, Xilxes y Vall d´UIxó.

I.

Atila, el hijo de Ángel, detiene su carro tirado por la bicicleta que conduce en el cruce de caminos del “Camí de Cabres” con el río Belcaire. EL Belcaire, río hoy completamente seco todo el año desde hace muy poco tiempo .  Se preparara para ser un río tumba cubierto de polvo, tierra y guijarros. En ese tramo donde pisa Atila,  es justamente  donde llegaban las barcas por las acequias no hace más de cincuenta años, y se empezaba a caminar. Cuesta imaginarlo, estando en medio de un pedregal de chicharras cantarinas entre cultivos de naranjos abandonados a los pies de la punta de Orley. La pedregosa cumbre de Orley,  guarda la morada de un enorme poblado ibérico, primero saqueado, y después sepultado al ser recalificado ilegalmente para albergar una destartalada serie de casetas  de obreruchos y tenderos del pueblo, que han impuesto silencio a los expolios, junto su propio  asentamiento contra el  patrimonio cultural . A llegado la historia de este poblado  hasta tal punto ¡que los vecinos del pueblo de Uixó ni siquiera saben donde está, ni que significa Orley! las autoridades municipales, prefieren no visitar el poblado ibérico más grande de toda Castellón, mayor incluso que el de Numancia. Más que por vergüenza, por la incultura que se adquiere con el cargo,  y por no invertir ni molestar a un grupo de tenderos y obreruchos de mala muerte.  Las escarpadas y agrestes paredes de Orley, pobladas por olvidados algarrobos y olivos cuyos frutos se malogran;  es visitada  por el águila calzada, la moixeta, garzas de diferentes clases, chalanas,patos , jilgueros, ruiseñores… En Orley se suceden varias líneas superpuestas  de trincheras republicanas de la guerra civil  entre  los muros del poblado ibérico. Estos bajan hasta el río. La muralla durante siglos sirvió para proteger a su población de romanos , cartagineses, incluso de otros iberos. De aquella grandeza de hace casi tres mil años, queda  a nivel de tierra únicamente  las bases de las torres de hasta dieciséis metros. cuando eran nuevas conocieron la infancia de  Homero, más tarde,  el comercio con los Jónicos, hasta que la fuerza de Roma  se los llevó hasta el valle de Uixó que hoy conocemos. EL eterno dormido poblado, solo reconoce del paisaje, lo más lejano y exterior, la luna, los planetas, las estrellas que nocturnamente cada día, caen entre los huecos de la base de sus muros ciclópeos. De las ganaderías, cuyo nombre evoca Camí de Cabres, tampoco queda rastro. Las ambiciones naturales de estas gentes laboriosas de la Plana Baixa, conformada por  pueblos como Vall d´Uixó , Moncofar, Alfondeguilla, Nules, Villa Real, Burriana… arrastran miserias y mentalidades esculpidas en tablas de plomo fundidas en su cabeza. SI  este pueblo de la Plana Baixa, nacido para la miseria y la pobreza, sabiamente  frenado en sus anhelos de  prosperidad por caciques, inquisidores, reyes, empresarios, alcaldes….  haciendo de ellos gente que principalmente sabían  administrar el dolor y sufrir con talento. Desgraciadamente,  en los últimos cincuenta años estamos pasando por algo peor que la miseria y la pobreza: la prosperidad.

La transformación llegada de la mano de nueva mentalidad emprendedora importada de los Estados Unidos e Inglaterra ,nos ha convertido en una burla esperpéntica de silincon valey- En la Plana Baixa, ha terminado el desarrollismo como la armada invencible. Hundidas sus barcas y sus acequias milenarias  de aguas verdes y somnolientas, repletas de anguilas, entre monocultivos de naranjos altamente contaminados por plaguicidas. Así fue el diabólico plan de gran desarrollo nacional desde mediados del siglo XX . De forma semejante a las zonas tropicales como con el cultivo del caucho en Brasil, Venezuela…. Los beneficios de este desarrollo agrícola en Castellón, una verdadera Venecia de las acequias, fue muy agresivo con el agua hasta hacerla desaparecer de la superficie. No contentos con desarrollar la huerta, la nueva mentalidad liberal  impía quería desarrollar la industria. De este modo se sembró entre líneas de naranjos de moncofar, nules, Villa Real .. las azulejeras. Dieron trabajo. Si, y también prácticas opresivas con los turnos de 21 días seguidos, un ambiente alienante, idiotizante y depresivo en el trabajo fabril, donde la mayoría  de sus trabajadores sufren depresión, tienen deudas con los bancos, arrastrando una existencia hipotecada pero bien vista por la sociedad. Las azulejeras, no contentas  simplemente con esto, también regalaron al aire de los pueblos unos índices de cáncer en la población desconocidos hasta el momento. Cuya causa son los productos empleados en ésta industria. Entre tanto , en el campo, en menos de cuarenta años  la naranja ha dejado de tener valor comercial en éstas tierras. Hoy, en el año 2018, la mayoría de campos están abandonados . cada día en la provincia Castellón, en las oficinas de la seguridad social, se dan de baja diez campesinos profesionales. La industria azulejera de Castellón camina y tropieza. Tan pronto tiene ganancias como perdidas. Hoy contrata a miles de personas, mañana las despide a miles. ¡La industria azulejera de Castellón no es de fiar! la crisis económica del 2008 la dejó arruinada. En la actualidad va por ahí, por el mundo, a ver quien le compra a peso sus azulejos. Algún inglés,   jeque árabe o ruso, de vez en cuando les compra algo a empresas como Porcelanosa. Tanta  mentalidad emprendedora,  acabó en manos de los usureros. Los verdaderos grandes ganadores de la mentalidad emprendedora. Los usureros apostaron por los solares, por la tierra desde principios del siglo XXI. ¿ Los usureros querían la tierra para labrarla, para crear nuevas industrias? No. Los usureros querían la tierra para cobrar intereses de prestar dinero. Los propietarios de fincas se vieron ricos desde el año 2001, tan solo por tener sus tierras . Cada vez valían más estando abandonadas. Por campos de melones de Moncofar en primera línea del mar se pagaba una fortuna irracional para construir. Cazaron las anguilas , los samaruc, los cangrejos de río, las lisas, las carpas, los nidos patos, de garzas vertiendo hormigón.  Con un compresor se les puede pescar. Alicataron las marjales con azulejos de Roca en toda la costa …Hicieron desaparecer los melonares del paisaje,  a los agricultores, ganaderos y pescadores, las norias,  las acequias por donde se viajaba en barca. Aparecieron nuevas carreteras. En ellas los mercedes, los audis, porches, ¡ Incluso ferraris conducidos por los hijos de labriegos y pastores! Dedicados esta plebe a ir de fiesta en fiesta como los señores. Venganza de miles de años de historia. Lo que no consiguió el comunismo, lo había conseguido la usura. Los campesinos se cobraban su deuda con la historia gracias a la banca amparada por la derecha y la izquierda progresista.

 

Bodas en Moncofar el año 2006, el tío Hilario , hombre de edad avanzada, cara redonda de valenciano, roja del sol. El pelo blanco y cano. De estatura baja, pero robusto, y hombre con fama de fuerte y bruto para el trabajo. Viste en camisa blanca  impoluta. Se le redondea  con la forma de sandia en su barriga.

Pide silencio el padre de la novia a la orquesta que toca Paquito el chocolatero. Va a la mesa y alza el moet .

Expectantes esperan que diga  le típico vivan los novios.

El tío Hilario ocurrente y divertido, achispado canta:

Viva los PAIs.

Risas y aplausos, brindis de los moncoferos con el viva los PAIs y viva tío Camp

( referencia al presidente de la comunitat valenciana que ha realizado este milagro económico, la Plana Baixa es una fiesta.)

Por las ventanas donde se celebran el convite, se ven las grúas levantar torres de edificios. Desfila como lo hicieran antes las olas, un ejército apatrida de obreros reclutado en las costas de África, Asia, América del Sur, y Europa del Este. Portan cascos blancos, amarillo y azules según su jerarquía en el oficio. caminan entre los andamios transportando sobre sus lomos más andamios, puntales, hierros. Suben y bajan por los esqueletos de hormigón como si fueran hormigas sobre el cadáver de Frankestein. construyen un hormiguero donde el rey es el usurero.

La casada, es la hija de Hilario, Helena,   una bella rubia de veintitrés años, un poco bajita pero graciosa. ojos brillantes verdes. Lleva vestido elegante y atrevido de blanco satén. algo escotada. Se ha casado  con un chulo del pueblo. El engreído hijo del notario que cursa estudios de derecho y es festero. Se trata de Alfonsito, que siempre ha tenido éxito más que con los estudios con el otro sexo,  y aires de grandeza monetaria. Helenita se apresura a levantar la copa junto a su padre. Ambos felices y risueños sin preocupaciones y con un horizonte prometedor donde la vida va a ser una fiesta cada vez con mayor abundancia. Su madre, doña Teresa discreta en la mesa, radiante de felicidad que sobrelleva con discreción. Pues cree que es funesto ser feliz. Tiene un mal presentimiento general.

Hija y padre se siguen sonriendo llenos de ternura y felicidad.  Sonido lejano de hormigones cuando la orquesta silencia para el brindis. Suena un pasodoble y se reanuda el alegre baile. EL padre cansado de bailar, con dolor en las rodillas la entrega al novio, se sienta junto su esposa a la que besa entre aplausos.

Oficina de la caja rural san Isidro. Año 2018. Olor a Naftalina. Don Hilario ha envejecido  mucho en los últimos 12 años. Sobre insomnio, reuma, ansiedad, estrés, depresión.  Su cara redonda ahora está seca. Negras bolsas con ojeras casi cubren sus ojos claros. Está reunido  con el director de la oficina de Moncofar , Don Israel. EL director, Don Israel es un hombre entrado en años, alto, delgado, bizco, con bigote amarillo y gris. Tiene aspecto de director de banco. Es sombrío y taciturno. con su ojo extraviado mira al infierno, con el sano a los intereses. Hace como que examina unos papeles que ha mirado muchas veces y habla con tono amistoso y serio.

Don Hilario, como fiel consejero  y amigo, le aconsejo deshacerse de todos los inmuebles que posee y que venda las acciones preferentes. Ese le mantendrá con liquidez unos años.

Don Hilario, mirando con angustia.

Don Israel, miro por el futuro de mi hija. Ahora vender a un fondo buitre no sale a cuenta, me van a dar menos de lo que me gaste. ¿ Qué será de la chiquilla?

Don Israel, implacable, conocedor de la vida de Helena,  y de su comportamiento alegre en las noches de Moncofar desde que su padre se hizo rico.

Tendrá que trabajar.

Don Hilario, ofendido pero a la vez justificando a Helena.

La crié para eso, pero en estos últimos veinte años  hemos olvidado ese destino, y hemos planeado una vida más decente para nuestros hijos. Es curioso don Israel, lo pronto que se olvida uno de trabajar y los padecimientos. La sola sombra de que pase la vida que hemos sufrido su madre y yo, me espanta tanto como …

Al decir estas palabras se le nublan los ojos , palidece recordando a su mujer.

Don Israel  olvidando los negocios pregunta discreto.

¿ Puedo hacer una pregunta personas Hilario? ¿ como se encuentra Teresa? Mi mujer me lo contó. se entero en la carnicería de su enfermedad. Ya sabe que siempre han sido buenas amigas, aparte de primas.

Don Hilario, impotente balbucea y solloza en algunos momentos.

No hay nada que hacer, el cáncer de pulmón se ha escampado a los huesos. Los médicos me han dicho que no hay remedio. Su dolor es insufrible. Cuando le entra, nos cuenta que es como si le arrancaran los huesos. A veces me ha encuentro a las cuatro de la mañana de rodillas intentando colocarse en una posición donde pueda soportar el sufrimiento. Que termine todo pronto Hilario- me dice gimiendo de padecimiento.

¿ le habrán dado alguna pastilla para el dolor? Pregunta don Israel.

Lleva puesto parches de morfina la mayor parte del día, pero a veces no es suficiente.

Se produce un silencio de casi un minuto donde ambos hombres se miran tristes.

EL implacable don Israel, al cabo de ese paréntesis vuelve en si…, y a sus negocios. Sus manos huesudas, débiles, repasan los papeles como si quisiera encontrar en ellos una solución. Ésta ha sido decidida de antemano. no va  a ser posible. Es un crédito  Terminal el que solicita  Don Hilario, imposible de devolver. sus intereses actuales con el banco suben a un gran montante, y no tiene liquidez en efectivo para pagar los impuesto de contribución, gastos de escalera, reparaciones, limpieza, mantenimientos de los pisos , y parcelas a medio construir que  posee en venta o alquiler en Moncofar. Edificios  y parcelas en los que invirtió por consejo de don Israel al vender más de 50 fanecadas de regadío en humedales a precio de oro para que construyeran pisos para veraneantes. Después de ese pelotazo en la caja rural le convencieron para que se hiciera promotor. El dinero que recibió de sus fincas lo hipoteco en plantar hormigón, y ahora recogía el fruto que da el ladrillo.

Perdóneme  don Hilario, pero tengo otras visitas- comenta don Israel para concluir la penosa visita con un derrotado- la junta de accionista de la caja rural cuando pase su petición de ampliación del crédito…. Lamento decirle, al votar, se han negado a darle un nuevo crédito. Exigen pagos atrasados. Intenté hacer todo lo que pude… pero la línea del banco ahora ya no es invertir en inmuebles. Alimentar esos pisos con el fin de venderlos en seis o siete  años  por el doble de su valor, es cosa del pasado. Seguramente ya no se revalorizaran como antes.

Don Hilario, con un hilo de voz trémulo. El rostro vuelto blanco.

¿ Y que se puede hacer? Vean que mi familia está destrozada. La chiquilla, mi Helenita, tiene una profunda depresión desde que ha perdido el mercedes,  y a su marido, alfonsito se ha ido con otra que lo cubre de dinero . Mi helenita no encuentra trabajo . ahora recibe un cheque de 120 euros de los servicios sociales de moncofar para sus gastos. Nosotros ya no podemos darle nada.  Y yo, ¿ qué puedo hacer viendo esto? Me arrancaría los ojos.

Pasa su amplia mano de hortelano don Hilario para recoger   gotas que le caen de los ojos.

Don Israel compasivo, levantándose y llevando a don Hilario a la puerta para despedirse.

Vamos, vamos, don Hilario, con lo que ha sido usted toda la vida. Un gran comerciante cuyos melones se cotizaban hasta en el mercado central de valencia.  Campeón de españa en 1986 al mejor melón. Recuerde don Hilario, el suyo fue  el molonar ganador, gloria agrícola eterna  de Moncofar.

Don Hilario recordando los tiempos  felices con el banco.

Y tenía entonces todo el crédito de esta casa para comprar tierra y cultivarlas. Cuando yo entraba, usted se levantaba, y me servia una copa de coñac.

No tenía que haber dejado el melonar. Ahora mi hija estaría casada con algún jornalero y viviría tranquila de forma humilde. La chiquilla se encargaría de las ventas yendo a Valencia, al mercado central.  E iría a las ferias de melones de toda España haciendo grande el nombre de este pueblo.

Don Hilario deja su humildad mantenida y furioso.

Maldita sean los bancos. Han arruinado mi vida y la de esta tierra.

Suena el móvil de don Hilario que lo saca de sus pantalones. wassap tictea en la pantalla.

Es de mi hija, debe ser algo importante referente a  su madre.

Don Hilario lo abre y lee en voz alta.

No os merezco ni ti ni a mama.

Ambos hombre se miran extrañados, funestos pensamientos pasan por la cabeza de ambos que  salen juntos a casa de la familia Hilario.

. El caseron junto la muralla mora es de las últimas  casas del pueblo, varios camiones destinados a vender verduras, envejecen  en el jardín bajo dos palmeras y unos perros de presa gordos y viejos.

Una ambulancia está en la puerta de la casa de Don Hilario. Alrededor concentrados  espectadores. La policía detiene a don Hilario para que no pase de forma suave, intentando que no entre con palabras.

Don Hilario, tengo que prevenirlo que lo que va a ver puede afectarle…

Don Hilario pasa y contempla la cabeza abierta de Helena. La sangre se desliza sobre su pelo rubio. su madre , calva por lo quimioterapia  de rodillas se deshace en lágrimas. A don Hilario le da una ataque al corazón, su ultima mirada es al mar que no llega detenida por sus fincas a medio construir. La escena se cierra con un grito de su vecino, Antonio, que conoce y comparte los   problemas de esta familia.

Maldito sean los PAIs.

II.

En Monfocar hay un pequeño puente después de cruzar una rotonda de carretera nacional 340, muy cerca de donde queda el hoy quebrado hotel Simba. La barandilla de este puente está oxidada. Es tan estrecho, que si pasan dos coches en direcciones contrarias parece que se vayan a rozar. Pasando con mi bicicleta me detuvé en lo alto del pequeño puente con gran riesgo de mi vida. Me impactó lo que veía. un  medio ambiente muy degradado. las vías  tren  pasan por debajo en el eje norte sur.Bajo del puente  hay dos enormes  azulejeras, que almacenan  miles y miles  de metros cúbicos de azulejos. Ocupan en palets plastificados  el espacio donde antes había lagunas.  De fondo, hacia el sur, se ve sepultada xilxes bajo las canteras. Al este  el mar, tan cerca que se huele y no se ve,   decercado que está por unas largas filas de edificios que forman como si fueran una vaya del horizonte. A mi espalda , hacia el oeste, queda Vall d´Uixó cubierta por una boina en forma de neblina. Sobre ella las montañas de su sierra que parecen una mole calcinada, que es como ha quedado tras los incendios de hace unos años. El aire que se respira es insano, la falta de agua hace que la escasa  vegetación este marchita. Desde esas vistas la sensanción es de que no hay futuro posible.

Angelillo de Uixó.

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Intro.

 

El siguiente poema rumba, lejos de ser una mera deconstrucción  del famoso hit de Manolo Escobar “Mi carro”   conduce el carro a una nueva dirección en ésta versión personal. En el salto que da el carro en el barranco del tiempo ,de 1967 al 2018, también  se produce sobre  el ser, y ahonda ésta rumba filosófica  en  uno de los dramas del hombre contemporáneo . Un hombre se encuentra atrapado en un aeropuerto. La antítesis del movimiento.El aeropuerto está huelga, como este hombre que no va a ninguna parte más que a reivindicar su situación personal. El avión, como el tren, el barco, al que se suben los progresistas de ésta historia, simbolizan las oportunidades que tiene la clase política frente al resto de ciudadanos. su viaje cuando más lejos nos indica que quieren llegar más lejos que nadie. En nuestra versión de mi carro, la romería es de Vall d´Uixó es  al Perú. Romería tan lejana que  el pueblo  oprimido y miserable de Vall d´Uixó  no puede llegar, solo sus caciques pueden. Por eso harán el viaje la alcaldesa de Vall d´Uixó, el concejal de empleo, y el de servicios sociales. Para ello no dudarán en tirar del tren, el barco,  la patera, o el avión, de forma  siempre educada y deportiva  a competidores o adversarios. El protagonista principal de esta rumba, el hombre que acude  al aeropuerto en un carro, forma otra antítesis al discurso oficial de España de país moderno, democrático, con oportunidades para todos. Sin embargo, fuera de los discursos del Rey Felipe VI,  la triste realidad, es que mucha gente va en bicicleta, o caminado, porque no tienen oportunidad de otro transporte, y viven  atrapados permanente en  un aeropuerto sin salida, viendo como se van los aviones sin ellos. Queda   rebelarse  ante las mentiras de unas autoridades progresistas, sea cual sea la consecuencia.  . La misión de los progresistas de esta rumba, en este episodio de hoy, no es veraz ni creíble al escucharla, aunque como en las canciones de Manolo Escobar, brille el sol por todas partes. Pretenden llevar agua a una aldea del amazonas a través de una ONG en el Perú. En este caso, un elaborado discurso de Hollywood. increíble, dicho en el sentido filosófico. Nadie puede creer sus palabras disfrazadas de humanismo, y a la vez de arrogancia imperialista de país marca España, que fabrica estos discursos confeccionados  para los de casa,muy alejado de la verdad  y del humanismo que pretenden exportar. Pues España no es un país ni humanitario, ni una gran potencia democrática, ni  moderna. Es un país de penurias, conservador, que huele a cárcel, con poca imaginación y mucho Cristo con caspa. quizás sea ya España peor para la vida humana que Perú. Europa ya no es el centro del mundo, ni España es ya nada en américa. El mundo ha pasado sobre nosotros, y los únicos que no se enteran del  apretón es la alcaldesa de Vall d´Uixó, el concejal de empleo, y el de servicios sociales,se engañan y nos engañan. Lo más imperdonable es que nos mientan y se mientan. Aquí el equipo progresista tiene el agua  en manos de una empresa privada, hay desaladoras por toda la costa que son fraude, y por salir del tema del agua,  hay gente que pasa hambre, millones de personas no tienen empleo, o si lo tiene son malos empleos. Millones de personas han tirado la toalla. la droga y el alcohol  tiene más afiliados que la seguridad social. La mitad de los niños de país son pobres, los suicidios no paran de aumentar, el país da asco, verdaderas nauseas. Si nuestras autoridades van a Perú, deberían vomitar juntas por todos nosotros,como en el caso del hombre atrapado en el aeropuerto. Su biografía es lo más habitual en el mundo globalizado. Se trata de un precario sin recursos económicos al que no  han querido ( los mismos que van a Perú a poner agua a una aldea)  ponerle a él agua, y tiene que regar llevándola  con un carro de una fuente.  Verdadero humanismo ¿ no? Si Manolo Escobar representa lo más casposo de este país, no por ello es un canta autor menos certero  que Serrat para conocer la cultura y la sociedad Española a través de este trovador sin par en Europa. Sin embargo, no se le ha prestado la seriedad que merece. Tratado de un soleado rumbero. Algo así como si fuera un californiano surfista de las costas de Marbella que canta canciones facilonas para su público de verbena:  populacho misógeno, católico  y de derechas, es decir , el Español y la española mayoritario. Si al pensamiento de Manolo Escobar, a su lenguaje, le damos carta de veracidad, tenemos un conocimiento cercano y veraz, mucho más que el de Albert Rivera de que es  España y ser español entre 1967 y en el 2018.  Lo que no nos canta ni siquiera Manolo García, ni el prodigioso y admirado por mi ” Serrat” Y es que España es como vivir en una canción de Manolo Escobar. Cada verso, cada frase, resume el pensamiento, la esencia, lo autentico del ser Español, lo que desea conocer un Inglés, un pakistaní o un alemán.  Manolo Escobar es el Aristoles nacional. Su rumba  “Mi carro” para mi no es una historia pensada y cantada, sino que es verdadero devenir.

Yo, como el protagonista de esta rumba y la de Manolo Escobar, voy con un carro a todas partes en Vall d´Uixó y si me lo roban,  o me lo requisa la guardia civil, me hacen un desgraciado.

II.

Mi carro, de Angelillo de Uixó.

Mi carro me lo robaron estando en el aeropuerto.

Me fui a despedir a la Alcaldesa de mi pueblo,

Que iba al Perú de romería progresista a poner agua a una aldea.

¿ dónde estará mi carro,

Dónde estará mi carro?

Como le había pedido agua para mi huerto,

Me contestó cuando se iba,

que no me la ponía porque no quería.

Que me fuera con ella al Perú y la tendría.

¿ Donde estará mi carro, donde estará mi carro?

Mi carro me lo robaron mientras estaba en el aeropuerto.

pensaron que era para llevar maletas por eso alguien cogió mi carro- me dijeron los taxistas  .

Mi carro es todo lo que  tengo. En el he sufrido mucho-comentaba a los turistas americanos que no me comprendían dentro del aeropuerto.

¿ Donde estará mi carro, donde estará mi carro?

 

Hablé con un seguridad por si lo había visto. Creyendo que era un vagabundo  me pegó otra paliza.

Por fin encontré mi carro.

Lo tenían unos huelguistas de rayan air lleno de panfletos contra su compañía.

Les dije que ese carro era mío, y como no lo soltaban me enfrente a ellos.

Pensando que era un anti comunista me pegaron otra paliza.

Mi carro me lo robaron estando en el aeropuerto, y no saldré sin el porque es todo lo que tengo.

Por eso he enviado un waspar al Perú a la alcaldesa contando lo que ha pasado.

Y me ha constatado que cuando vuelva lo recogeremos.

Yo le he replicado que no hace falta que vuelva, que se puede queda allí salvando la cruz del Perú, y devolviendo el oro que les robamos.

Angelillo de Uixó.

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I. Angelillo de Uixó

Cumpleaños feliz, cumpleaños feliz,

dice la canción sobre unos versos dedicados a Angelillo de Uixó de Mercedes Ibáñez.

Estoy solo .

Me río al escuchar la canción.

Leo los versos y silencio.

Me pide que hable, que escriba.

Sin importarme que el mundo celebre:

cumpleaños feliz, cumpleaños feliz.

La vida está llena de silencios.

La mala vida del planeta:

muda.

Hablo y  escribo,

elevo la voz para que no se escuche nunca más la canción:

cumpleaños feliz, cumpleaños feliz,

y se pueda oir  el lamento de la pobreza, de la exclusión,

la tristeza de Vall d´Uixó.

Puedo hablar  y escribir porque he escuchado a otro.

he comprendido que no estaba solo,

aunque estaba solo en mi cumpleaños.

 

II. Feliz cumpleaños Angelillo de UIxó. Por M.B Ibáñez.

 

Gracias, caballero andante
de las aguerridas letras,
de la pluma que constante
nos hace ver las tristezas
del humano y sus miserias.

De La Vall, el Angelillo,
un poeta con blasón,
eres muy grande chiquillo,
mago de la reflexión.

Angelillo el de la Vall
genio donde los hubiére,
ente soñador que quiere
hacer entrar en razón
a todo aquel que maneja
las leyes a puro antojo
y hacerle entrar por el ojo
que busque otra solución.

Hartos ya de los que mandan
Angelillos hacen falta,
y como sola garganta
alzando todos la voz
iluminar las tinieblas 
que a los pobres atenázan
porque sin luces no avanzan
en esa miseria atroz..

Escribe Ángel, escribe,
que tus palabras aúllen
suplicando a los vientos
que traspasen con ellas
los lejanos horizontes
sin tropezar contra el muro
de quienes cierran sus mentes
a tus perdigonázos de auxilio
con esa tu alquimia extraña
de amaneceres y furias.

Nunca es tarde 
si quien escucha se abre
de frente ante el horizonte
que le muestran tus criaturas 
saciando en sus almas la sed 
que transmites con la luz,
de ese real templo de tu pecho,
pecho mudo que ante a un Dios
y sus intrigas se confabula.

Escribe Ángel escribe
antes de que te sitien la razón,
escribe, escribe y no pares,
escribe con esa demencia
que nos arrastra a la locura,
cobijo de los poetas.

Escribe Ángel escribe
sigue hablándole a esos muertos
que su voz arrebató el silencio
y hoy pululan entre las charcas
de miserias y alcantarillas.

Pensar así es desatino…
“A nadie importa un pepino
el que exista o no un camino
para llegar hasta el alma,
nadie perderá la calma
por ayudar al vecino,
¡sería cosa de locos!
por la suerte de unos pocos
el jugarse la pelleja
por el que sufre y se queja,
¡por mí, se coma los mocos!”

Fea es la realidad
pero es una gran verdad,
rodeados de cinismo
solo impera el egoísmo,
envuelto en la vanidad,
presumiendo el ser humano
al grito de; ¡soy tu hermano!
y escondemos las orejas
cuando escuchamos las quejas,
de quienes gritan en vano.

Urgen muchos Angelillos
que molestos como grillos,
despierten a las conciencias
y acaben con las deméncias
de todos esos listillos
que presumen por los medios
de que hay que poner remedios
buscando solo el medrar
con la intención de mandar
y ser los próximos pillos.

Décima del Porranosaurio. 
(astrolopitecus inutilos)

Los cojónes ponen por bandera,
aprenden a llevarlos delante,
para ellos solo eres un mangante,
al salir, vaciaron la sesera,
su misión es ser tan solo fiera,
defender al burgués de tu enojo,
aunque tengan que sacarte un ojo,
¿les importará a ellos una mierda
que tu lucha se gane o  se pierda?
¡Sigues siendo un miserable rojo!

Se levantaran los poetas de las cenizas, disfrazándose de sueños,
gritará su voz desde las estrellas; ¡Adelante, seguid, que no pare
vuestra lucha…Utopía existe!

Poemas de Angelillo de Uixó y Mercedes Bou Ibáñez.

 

 

 

Introducción.

El siguiente poema esta basado en hechos reales, transcurre por el manantial  de la Escaruela, en Sarrión,  y por la rivera del río Mijares. Las huellas de la naturaleza de ese lugar abandonado y lleno de armonía se unen íntimamente a  la renuncia a la vida de dos desempleados de Vall d´ Uixó que han ido a pasar la ITV a Teruel . Aprovechan la ocasión para dar un inhabitual paseo lejos de Vall d´uixó, ambos desgraciados, fuera de su ecosistema habitual,  sienten una profunda desolación por sus vidas que una vez amaron, y que han perdido al quedar excluidos primero trabajo y ahora ya del mundo que vuelve a surgir ante ello como un lugar hermoso. Para no enloquecer de tristeza y melancolía por toda la vida que se han perdido estos años, y tener que cambiar el rumbo de sus vidas ,deciden volver a Vall d´ Uixó a seguir con su triste existencia lo peor que puedan. Allí, una lluvia de petardos, gritos, anuncios de la alcaldesa, y discusiones de borrachos y drogadictos, les dará animo para mal vivir un poco más en un paisaje , patrimonio  y sociedad, que los valleros y valleras están consiguiendo llevar hasta sus últimas consecuencia: la extinción.

*****

 

Era tarde para renacer en un ocaso en Teruel.

Volver a vivir ¿ para qué?

Era un alegre revivir caminar por la rivera del río Mijares.

A cada paso, el intimo dolor de la nostalgia por el tiempo perdido, parados.

Y un deseo de irnos cuanto antes de Teruel, a Vall d´ Uixó a sufrir.

A nuestro paso, río abajo, el alegre canto de los mirlos acuáticos, la garza real, algún pato, los pica pica pinos.

La yedra entre los chopos, las encinas y los olmos.

En el recodo del sendero de nuestro camino, en medio de la nada, aparece una vieja casa cubierta de naturaleza con la puerta abierta.

Oímos la voz de un niño dentro , nos detenemos contemplando la casa completamente abandonada.

Una voz desde la casa dice que no pasemos, cuando llegamos  a la puerta.

 

En el cielo una señal luminosa nos indica el camino hacia el mar  que debemos emprender.

 

(Yo, a Antonio)

¿ has visto Antonio los límites que tenemos?-

Antonio.

Hacia mucho tiempo que no salía de Vall d´Uixó. Para mi , hacer esto que hacemos hoy de pasear en la naturaleza, y ver sitios como este , era habitual.

Yo .

Ya no hay solución para nosotros, nuestra vida ha enraizado en un lugar marchito, como la muerte que se hunde en la tierra. estamos condenados al hastío  en Vall d´Uixó. Solo la muerte nos puede librar.

(Giramos y nos vamos por donde hemos venido.  No podemos resistir más sin lamentarnos por estar a gusto en un lugar. Antonio vuelve la cabeza, y contempla los últimos rayos de sol cayendo sobre el río que forma sombras blancas y azuladas que se hunden en el agua envueltas en un torbellino de mariposas amarillas. Una lágrima resbala de sus ojos y cae amarga hasta el centro de la tierra)

Yo.

No mires atrás Antonio que es peor, acepta un horizonte sin esperanza. Se fuerte, volvemos a casa.

Antonio.

Bien Ángel, bien.

Una urraca camina con nosotros y nos pregunta

¿ a dónde vamos ?

Yo a la urraca.

A Vall d´Uixo ¿ te vienes?

La urraca levanta el vuelo cantando

No gracias me quedo en Teruel hasta que venga alguien de Ibiza.

Angelillo de Uixó.

 

 

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Las cornejas y los cuervos entre los serrijones y las típicas casas sin techo de Teruel nos anunciaban la proximidad con la frontera de las desérticas  tierras de Aragón. Tras un curva de una parda colina que daba paso  a una ancha meseta de árida tierra rojiza, donde alguna encina daba sombra al polvo y al viento, vimos el panel que indicaba que se entrábamos en la provincia de Teruel. Me extrañó que no hubiera muros y alambradas electrificadas que separaran  Teruel del resto del mundo. Se podía pasar con facilidad, sin embargo, a Teruel le pasaba como a mi en vall d´Uixó, que no existía para nadie. No era necesario poner una cadena de tanques y desplegar batallones infantería  para cerrar Teruel y aniquilarla , del mismo modo que tampoco era necesario ahorcarme, o quemarme  en   una Plaza de Vall d´Uixó  para que yo dejara de existir.

Nada más llegar a la provincia de Teruel, mi  compañero de viaje  y yo, discutíamos dentro del coche por culpa de la vida precaria, concretamente  sobre sel consumo de gasolina .

Le he puesto 10 euros ante de salir, estaba en reserva el coche,  y la aguja ya está como al principio, cuando le he echado gasolina.

Pues eso no esta claro Antonio- le comenté yo.

Es que la gasolina esta muy cara , y con 10 euros entra muy poco, además, vamos cuesta arriba y llevamos  casi 80  kilómetros de viaje – comentó Antonio defendiendo su  viejo coche .

!Si pero vas en quinta todo el viaje!- repliqué- Si el coche te gasta 10 euros para subir a Sarrión, yo creo que es mucho.

Pues no sé si tendremos para volver- me comentó.

Yo dinero no llevo. Ya sabes que no gasto.si nos tenemos que quedar, a mi me da igual morir en Vall d´Uixó que vivir en Teruel- dije yo indiferente.

Que manía tienes con vall d´Uixó, ! si todos los lugares son iguales!- exclamó Antonio.

Entonces yo le saqué los carteles que llevaba conmigo.

Lee.

Antonio dejo de mirar la carretera para leer las hojas que el enseñaba.

Mal vivir en Vall d´ Uixó. Una historia de vida: Ángel Blasco Giménez.

le expliqué.

Si se llama Mal vivir en Vall d´Uixó, tendré que hablar de cosas de Vall d´uixó ¿no? Si hablara de otros lugares  como Teruel ,  se llamaría mal vivir en Teruel.

¿ Y vas a dejar esos carteles en Sarrión?- me preguntó irónico .

Si señor, ya que Teruel no existe como yo, ¿ qué mejor sitio?

Al final harás una secta Angelillo.

Pues no es mala idea la que has tenido. Una secta del mal vivir que  ataque de raíz el principal problema del hombre contemporáneo , la buena vida.

¿ como la nuestra que no tenemos dinero para gasolina?- con sarcasmo me preguntó. cosa que me irritó que por tan poca cosa como quedarnos tirados en Teruel sin dinero se preocupara. Por eso le repliqué como un conferenciante:

“Maldito sea el bienestar  y la sociedad de bienestar. Aprendamos a mal vivir como estas buenas y miserable gente de Teruel que han decidido apartarse del mundanal ruido y placeres  terrenales para liberar su alma de los mil tormentos de la  vida contemporánea.

Repite conmigo:

Alabado sea el mal vivir, por los siglos de los siglos, las vidas por venir, amen”

Antonio no dijo nada. Puso una cinta de Feliz Rodríguez de la fuente. El aullido del lobo.

Yo entre tanto seguía hablando mirando el paisaje por la ventana como si fuera aquel famoso naturalista:

-La solitaria encina junto las ruinas, la vida al aire libre expuesta  al frío cortante de Teruel, el arroyuelo casi seco, el escaso alimento que se le proporciona al hombre de estas tierras, que le ha hecho ser casi un forajido, un proscrito para el esto de ciudadanos del estado. Para mi esta gente, esta raza de personas bajitas, morenas, fuertes y salvajes, capaces de matar a un jabalí  herido , a un lobo o un ladrón de cerezas a bastonazos, son un ejemplo imitar. Yo cuando veo a alguien de Teruel , me cuadro ante él. Oh señor tu que…

Y tu por qué no me avisas que estamos ya en sarrión. ¿ para que te llevo de copiloto Angelillo? me grito Antonio dando un volantazo.

Mira, ya  estamos Antonio. Y en la ITV. Avisado quedas.

Si, y no queda casi gasolina. Mal vamos.

El coche entró dando un trompo en la ITV. Allí no había nadie. ni siquiera una sombra donde refugiarse del inclemente sol de un 22 de junio.

Mientras tu pasas la ITV voy a pegar unos carteles por Sarrión- le dije mientras cargaba con sus papeles a las oficinas.

Empecé a caminar por Sarrión.

buscaba farolas para poner los carteles y no había. Buscaba escuelas y no había. Buscaba un estadio, y no había. Encontré  varios muros adecuados para pegar carteles. Tenían  alguna grieta,  y  estaban mirando a una cuadra de borregos y al Ayuntamiento. coloqué algunos carteles. Luego en la barbería que servía también para hacer curas médicas.

Varias mujeres enlutadas al verme se acercaron curiosos y temerosas por si era un cura mandado de Zaragoza.

No teman señoras, soy satánico y nacido en Valencia. Tierra de buena  y decente gente.

Estoy pegando carteles para una charla que voy a hacer en castellón, por si quieren venir. Estoy dando a conocer lo mal que se vive en Vall d´Uixó.

Una vieja parecida una bruja levantó su mano de bajo del dornajo dejando ver su refajo. riendo me preguntó cínica.
¿Se vive allí peor que aquí?

Señora, no sé como se vive aquí porque no soy de aquí, pero seguro que sí.

Una vieja de Sarrión a la que le faltaba un ojo me preguntó.

¿ Y está usted casado? Parece un buen mozo.

Aunque le parezca extraño bella dama, no estoy casado.

Como en Sarrión las noticias vuelan, no tardo en conocerse en cada casa, que un príncipe de Valencia sin casar estaba entre ellos.

Un viejo pastor entro en el corro arrastrando a  su hija.

Está es mi hija. Esta sin casar  con cuarenta años, y aquí no quedan hombres, se han ido todos a Alemania y Francia a trabajar. si no se casa pronto,  no me dará hijos para pastar las ovejas, y tendré me adoptar un marroquí si no encuentra un hombre pronto. Tengo mil borregos, cuatro casas, varios tractores y muchas tierras. Todo eso será  tuyo si me das un nieto pronto.

Yo miré a la muchacha. Calculé que pasaría como un toro, y llevaba moza una larga barba que le llegaba hasta los pechos.

Es usted muy generoso buen hombre, y habla como un buen suegro y padre de familia. Pero tengo que confesarle que práctico la abstinencia sexual, pertenezco  a un clan de castos Valencianos. Nos conocen como los del Virgo de Valencia . Pero he venido con un amigo que sin duda estará encantado de casarse, preñar a su hija, y darle muchos hijos. Le prometo que mi amigo le dará hijo por año. Esta casualmente en la ITV  Vayamos allá-

De este modo fuimos toda Sarrión a buscar a  Antonio que estaba pasando la ITV.

En la puerta del anden 2 podíamos escuchar desde el foso a los inspectores dar las instrucciones a mi amigo para la revisión.

Gire el volante a la derecha. No, no , es el otro lado la derecha.

Por favor, si no quita el freno de mano no hacemos nada.

Haga el favor, haga el favor…

Ese es mi amigo- les dije yo señalando el coche y a la persona que estaba dentro del vehiculo intentando descifrar  las instrucciones del inspector. Antonio notó que le señalaban. levantó una cabeza visiblemente agobiada de tanta instrucción, arqueó  las cejas sorprendido  al verme rodeado de gente que hacia gestos afirmativos y complacientes con la cabeza.

El pastor que era también   el alcalde gritó:

Ese hombre nos vale.

El pastor decido a quedarse con Antonio entró a la ITV y pegó un golpe al capó del coche de Antonio.

Este coche no pasa la ITV . aquí se queda con su propietario.

Como acabo la cosa , no lo sé-

Yo ya iba por la carretera cuando sacaban a Antonio del coche y lo llevaban a la Iglesia. Mostraba en la autovía mis carteles, y al que paraba le decía:

Te pido  algo para volver a vall d´Uixó.

Te pido  algo para volver a vall d´Uixó.

Angelillo de Uixó.

 

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Habla el  puño del Payo. Episodios Nacionales.

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denuncia se incluye la descripción del ladrón y los incidentes con las pandillas en la zona.

Nada escandaliza en el cortijo socialista de la Vall d´Uixó progresista.

Reina ambiente de mal sana tolerancia hacia la chusma, !  como en el resto del estado  hispánico!- y un ensañamiento cínico  de las autoridades contra los críticos a ésta suerte de ruedo ibérico. Grotesca  caricatura de país africano en plena Europa. Son conducidos a prisión lo mejor de su población, para que la chusma canis, chonis, quiquis, y el conjunto mayoritario  de la población- mera  de carne de horca- no tenga nunca un cambio    . En una mañana de Abril   sucede la acción. Asoma al alba el  Angelillo, el del Anti País Español, con el puño lleno de cadenas de la que tiran tres canes con ganas de regar la madrugada. Abandonan el caseto  dejando tras de si el rastro de sábanas, colchas , ropa en el suelo… y un desayuno escaso no deseado, mero café con mucho de agua. el desconcierto, la apatía, el desorden, y la sensación de engaño, se le abre ante el día que empieza. Tan igual al de ayer que ya le da asco sabiendo lo que va a pasar.  Al salir le recibe cierto aire tibio, una luz diáfana  se abre entre las nubes. Los fuertes ladridos del perro de al lado detienen al del anti país que se santigüa mientras rompen con el aba a llorar los   tres canes , interrogándose sobre la psiquis humana. Ante ellos, comparece ladrando  como un recluso  tras la verja , disfrazada como de terrorista clásica encapuchadoa, aunque sea víctima, la perra vecina. Pastorcilla alemana negra como el carbón   que ladra con la cabeza cubierta por una malla blanca que le tapa la cabeza, la boca, las orejas, para que no muerda. EL pobre animalejo ladra indefenso protegiendo su vida de su amo que duerme borracho .

Esto es obra del inventor y adiestrador de mujeres, madres y perros  Paquito ventolera- balbucea angustiado y tirándose las manos a la sien el  del anti país. Arrean monte arriba entre bancales abandonados, dejando a su espalda la losa del pueblo de Uixó, la perra encapuchada, el desayuno por terminar de sorber…los paseantes matutinos que pasan entre estas dos casetas se paran  extrañados y cabizbajos ante la perra encapuchada. La cabeza la recuesta contra un pino angelillo, mientras los perros orinas y huelen las hierbas secas, y él plantado medita en posición de puntal   que no hay remedio a su vida en este lugar. Aunque siempre al partir le queda la duda cada vez más clara, de que el resto del país no es mejor. Donde no haya un Paquito ventolera como el de Vall d´Uixó, en otro lugar de la Mancha,  habrá un Don Collejas, un  Don Cacique concejal, o Don Cocaína magistral. Todos ellos made in spain, cortados desde la cuna de similares patrones y actitudes. Ante los cuales el resto de ciudadanos , les rinden respeto e indiferencia para que sigan haciendo camino y patria en las vidas del resto. El Angelillo del anti país, al bajar a su huerto donde se deja el alma y imprime las últimas voluntades, casi de Azorin, en un paisaje marchito  de molinos medievales, acueductos, fábricas. A lo lejos asoma algo extraño en su huerto, como si hubiera perdido parte  del color. Un vecino del Roser , Don Agustín, mirada triste, estatura mediana, cráneo pelado con canas en el cogote de edad avanzada. Acompañado  de su viejo perrito faldero. También  con costras calvas por el lomo, defiende a su amo con merito suicida y senil ante tres pastores alemanes con algo de husky. Estos  se alborotan salvajemente ante el faldero; pero son detenidos por el puño de el del anti país , que los manda a callar. Don Agustín le esclarece las sospechas del  por qué el huerto ha perdido el color de un día para otro.

Agustín.

Ayer angelillo, había un muchacho joven, atlético, con el pelo rapado y lleno de tatuajes. te estaba cosechando en tu huerto. Llevaba varias bandejas y bolsas. Cargó por lo menos dos. Al principio, pensé que era amigo tuyo. ! Estaba tan tranquilo cosechando y no tenía pinta de muerto de hambre!.  pero cuando le vi  de cerca comiendo habas sin parar .empecé a sospechar que te estaba robando.  le tanteé con la pregunta tras estar largo rato mirándonos. yo no sabia que hacer, al final ya lo tuve claro y le formulé una pregunta retórica, que no supo o no quisó contestar.  ¿ sabes que tienen dueño?  Entonces empezó a correr.

Angelillo, sonrisa amarga como el desayuno.

Gracias Don Agustín, queda todo aclarado.  pasaré el informe a la guardia civil y al ayuntamiento. Aunque ya sabemos la respuesta… ni caso a la cuestión del robo agrario.

Don Agustín, moviendo la cabeza, como su perrito faldero con dos colmillos amarillentos saliendo del morro, indiferente a los husky que tras el bozal están quietos. clavan severa su mirada en lo que sería su presa, si no estuvieran bajo el puño del payo Angelillo.

Junto a ellos, aparecen dos chicas adolescentes que se meten entre las ramas de un algarrobo que tienen al lado.  se hacen fotos como modelos.

De entre las hierbas que crecen junto al tronco,  recogen juguetonas y delicadas flores , y se adornan la cabeza primaveral con ellas una a la otra.

Con indiferencia y pesar, pasan ignorando la primavera los tres perros y Angelillo hacia el cercano huerto que como un losa muda espera a su amo disgustado.

ironico en la voz al pasar al huerto.

Hola, hola- grita saltando sus ojos ente todo el trabajo que ha volado: ajos, lechugas, cebollas, alcachofas, habas, guisantes, acelgas, espinacas, puerros…

¡ que ese culito no pase hambre!

se escucha por el puente e San José  los sonidos de los que van a la pista de atletismo.  Una alegre pandilla de cinco chicos, acompañados de rubias. todos ellos con gorras de tela, ligeros de ropa y educación. atemorizan estas palabras dirigidas a las dos chicas que dejan las flores en el suelo. Se van de allí de inmediato  sin osar levantar la cabeza del suelo con la cara roja. Siguen a las chicas que cada vez caminan más deprisa varias palabras de alto contenido sexual, golpes a las farolas. El agricultor del anti país español que atraído como sus perros a los sonidos de los puentes por los que circula el progreso, levanta la cabeza y clava la mirada en el medio de los chichos, cuyo rostro ensombrecido por la visera no termina de reconocer aunque juraría que le es familiar.

El del medio de los chichos sobre la baranda de piedra le gita al agricultor.

¿ qué si has comido mierda ya?

Risas de la pandilla y nerviosismo canino en el del medio de los chichos cuando no recibe contestación.

Que es a ti, te estoy preguntando ¿ qué si has comido mierda ya marqués?

más risas, sobre todo de las chicas que achuchan a que siga el del medio de los chichos insultando.

La escena se cierra a modo de perros que ladran y sacan los dientes sin que se atrevan a enfrentarse ante un hombre armado de tres perros y un pico. Harto de las provicaciones  el agricultor les dice:

Bajar,  que aquí hay mierda para todos, para las rubias también.

Al día siguiente llegan varias denuncias sobre estos hechos al  concejal de servicios sociales, un hombre de izquierdas de hoy. El modorrista  Don Antonio Carbón, que en su despacho dormida sobre un mundo mejor. Asegura en sus discursos que en sueños ha visto ese mundo y el genial, recibiendo un montón de me gusta en facebook. Con cansancio y aburrimiento recoge con sus cortos y rechonchos dedos, el escrito que lleva adjunto varias denuncias policiales.

El titulo de inspiración Nietzscheniana le hace sospechar de quien la firma.

Habla el puño del payo.

( sus ojos pasan por las líneas leyendo esto)

¡ Por qué tan blandos progresistas! Tan faltos de intolerancia, de prejuicios, de afán de someter a la chusma y a los marginales como forma de mejora social. Estáis entre dos puntos que no conducen a nada, pues a mi modo de ver , el que se queda en el medio intentado ser un puente entre el que ha sido sometido y su  dominador, intentado contentar al subordinador y al subordinado, lo único que demuestra es que intenta sobrevivir como un santo, un gato o un sacerdote,  es decir , que es  un completo egoísta como la chusma. Pero mucho peor pues miente, ya que no tiene medios de ayudar al dominado, ni voluntad, ni fuerza, ni entrañas para dominar. Así os digo, en efecto, la revolución es dura, el socialismo verdadero es duro, tanto como el diamante que corta. así hemos de cortar muchas vidas.  vosotros no sois duros, por lo tanto debéis ser sometidos como prueba, y arrojados a las más duras condiciones de vida, casi la esclavitud, para que vuestro pensamiento y acción se vuelvan valerosos y merecedores del voto de gente como yo , superior a vosotros  en actitud que os hemos dado, cuando visto lo visto, nos teníamos que haber votado a nosotros mismos y no ha vosotros.

Os he dejado varias denuncias para que comprendáis mis palabras, y toméis medidas contra la chusma, las pandillas y las minorías marginales. Hay que sacarlos de los barrios obreros donde sirven de ejercito capitalista enfrentándose a la clase trabajadora ,y desplazar a etnias marginales, quinquis, yonkis de texas y la moleta a las zonas de los ricos o donde haya familiares de las fuerzas de seguridad.  he pedido también una reunión con Tania Baños para anule los programas sociales y las escuelas taller y hablemos de un proyecto de empleo para doblegar a la chusma. Atentamente vuestro amigo:

Angelillo el salvador.

Don Antonio Carbón una vez leído con gesto de inquebrantable indiferencia hace una bola de papel. El vencedor hace veinte años del torneo de baloncesto regional  del Recadero Centelles lanza la bola que pasa de largo sobre la papelera. Hice un decepcionado !Uf! recordando sus tiempos de escuela mientras se hunde cómodamente en la silla despacho entonando los ojos dulcemente.

sonidos bajo su culo en el primer piso de palmas, flamenco, las asistentas sociales firma ayuda mirables a desgraciados de 200 euros para pasar el mes.

En los balcones banderitas de españa, inclusa algunas pre constitucionales. El lorito de un balcón canta viva españa, la guardia civil hace ronda, multa a unos manifestantes…

 

Angelillo de Uixó.

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