Archive for March, 2016

No ser y merecerlo, he aquí la solución.

Canto I.
Hablan las estadísticas de suicidio al enfermo.
He aquí las únicas estadísticas que importan ,cuyo número, trazado cual arco que asciende hasta las más altas cumbres de la vida, expresión de un corazón, y una razón audaz y valiente , que llena el cielo de almas, y de simpatías infinita la vida.
Y pensar, como si fuera una ficción vacía la vida, una mala comedia representada en esas gráficas a la que podemos dotar de conciencia.
Hacerlo, hacerlo, hacerlo.
Cuantas gracias deben darnos al hacerlo.
Nada de argumentos cobardes para seguir viviendo,
si con nuestra resuelta acción dejamos de ser un parásito,
y dejamos en esas estadísticas un legado lleno de lucidez.
Brillar, brillar, brillar
en ese confín de la resolución.
Adelante amigo
que nadie te pare.
Canto II.
En mi pueblo y el tuyo, un hombre que camina arrastrando un carrito de la compra quiere mejorarse así mismo. Se asoma a la baranda de lo alto de un puente, todavía su pensamiento es superficial y vulgar, aplacando sus deseos más ocultos con mil excusas, pero a esa altura se abre paso una voluntad profunda e inapelable. Nuestro amigo se ha superado ,a partir de ahora es nuestro verdadero hermano. Sabiamente, con amor y respeto hacia si mismo está dispuesto a dejar de Ser. Pero para eso debe conocerse verdaderamente, y no engañarse con palabras que no son suyas, no representar una mala comida que le brindan los psiquiatras.
Que hable el hombre y muera la farsa y la comedia:
No ser
para dejar de Ser
un Ser
estrecho y prisionero
de la media de otros hombres.
Arrinconado,
sin dignidad
en la última esfera de la sociedad.
!Que nivel tan grande!
vuelve a mí.
!Que sensación de poder!
de voluntad sobre mi miserable destino,
se abre sobre este abismo.
OH No ser,
apetecible fin.
como desmayan el resto de empresas,

incluso la de aquellos más grandes
ante mi valor que ellos aplazan.
Ánimo espíritu libre
que te abres paso en este puente
y me guías
y me ayudas como un verdadero doctor.
¿ Qué dirá ahora el hombre servil?
El hombre de hoy,
que carga ideas modernas en sus entrañas.
Esclavo del cansancio estéril,
al servicio de otros hombres que no soporta
porque realmente no alcanzan nada.
Migajas de bienestar.
!Menuda empresa!
Y como se esfuerza
en defender no la vida plena,
sino ese hábital insano que le enferma.
Solo la sabia ciencia de la muerte
puede suplir todo este monumental error.
Y si con mi ejemplo,
se excitara la curiosidad
de toda esa gente
e hicieran lo mismo.
!Cuanto de libertad ganaría la humanidad!
!Cuantas mascaras se romperían!
Y que alivio en hospitales, psiquiátricos, geriátricos.
! Como se despoblarían los Ayuntamientos de concejales!
las ciudades de ciudadanos ejemplares,

las sucursales bancarias de empleados,
los conventos de mojas….
Pero silencio, silencio, voz
honremos la vida con el ejemplo
y demos un paso al frente.
Angelillo de Uixó.

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Creado a partir de la obra en angelillo201.wordpress.com.

Clarines de la cultura, conócenos.


Como una coz de un asno,
tan pobre, tan bueno,
ven a conocernos hermano.
Casi imperativo
para vall d´uixó.
El turista comprende
con una descripción de la primavera.
Vall d´Uixó, Vall d´Uixó, Vall d´Uixó.
Sol,
emoción,
deporte
aventura
diversión
cultura.
Una única cultura.
Como un solo Dios.
Se llama pobreza.
Vall d´uixó, Vall d´Uixó, Vall d´Uixó.
EL caminante camina,
con la ausencia en el camino
de las hojas y de la vida.
Va arrastrando
el pobre su compañía:
Su sombra.
El pobre medita
como un intelectual sin esperanza,
alejado de las terrazas
donde almuerzan los obreros
que forman una tribu cantora.
Y el gorjeo de los pájaros
se escucha en las ramas
donde son cazados con pegamento.

Y ahora Vall d´Uixó,
tan pobre y harapienta,
siempre dominada,
Sueña ante la muerte.
Angelilo de Uixó. Destrucción del único patrimonio cultural que tiene vall d´uixó, su cultura de pobreza, que destruirá el turismo.
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Las mil y una distopías.

 

 

Abdulan está sentado en una vieja silla de esparto de la cocina de su piso que da a un canal sin salida de la Venecia Musulmana donde se amontonan peces muertos que van a morir bajo su ventana. Está preocupado porque su hijo no ha regresado todavía y está casi anocheciendo.
Su mujer prepara un kebbat para cuando regrese Alí.
La radio anuncia otro atentado en Venecia. Cuatro góndolas han saltado por los aires con un torpedo casero y luego se han hundido. Una de ellas, la más afectada, llevaba dos marines norteamericanos enviados por el psiquiatra de Guantanamo para que se relajaran del stres postraumático por haber estado torturando sin descanso durante varios años. EL psiquiatra les recomendó vacaciones merecidas en Venecia para recuperar motivación ante la invasión de Siria, sin saber que Venecia tampoco era una ciudad segura.
Abdulan lamenta los atentados, así como las declaraciones del Presidente de Italia diciendo que a partir de ahora no se iba el gobierno a interesar por la vida de ninguno de los ciudadanos musulmanes del País.
Abdulan, un hombre ya viejo ,que había llegado hacia 30 años a Italia le preocupaba su hijo. Una segunda generación nacida en Venecia que no soporta a los Italianos pese a ser de pleno derecho y por nacimiento Italianos. Alí Llegaba en ocasiones del instituto de bellas artes, sobre todo después de un atentado, lleno de sangre o sucio con la cabeza llenas de algas de algún inmundo canal donde eran arrojado por los compañeros del colegio o la policía local veneciana.
Hayida su mujer apaga la radio disgustada con las noticias y la tardanza de Alí.
Abdulan habla suspirando contemplando los últimos rayos de sol amarillento que brillan tras un suave velo de nubes rosas que entran levemente y se mezcla de forma delicada con el fuego azul de la cocina de gas donde hierbe te.
¿ Por qué Venecia habrá apartado con tanta crueldad de las manos de nuestro hijo el amor?

Abdulan llora, su mujer se sorprende de verlo llorar y se vuelve hacia él que susurra agarrado a su cintura donde hunde sus labios:
¿ Por qué Venecia se esforzará tanto en vestir de harapos nuestra cultura a nuestro pueblo?
Hayida conmovida pasa su mano por la cabeza de Abdulan sollozando y le confiesa:
ayer pase al cuarto de Alí cuando le escuche lamentarse, decía :
no tengo raíces.
Pase sin permiso y me coloque en su cama. Tenía la cabeza cubierta por la almohada. Trate de animarle
Alí , hijo mío ¿ por que dices eso?
Él sorprendido se giro, le lavo la cara llena de lágrimas con la palma de la mano y agarro una hoja d papel en la que había estado escribiendo.
Leyó esto que me entrego.
Hayida se separa unos centímetros de su esposo y saca un papel que lee:
Cerca de Venecia,
la que me rodea por todas partes de agua.
la suavidad de los cuerpos
suaves como flores delicadas
de mi pueblo. EL único que quiero.
Se desmaya en las vallas como animales,
como esas delicadas mariposas fatigadas,
atrapadas y colgadas.
Que llevan en su vuelo el dulce néctar
de nuestro bello pueblo.
Que resbala por los guetos de Europa.
Europa, Europa.
¿ qué te he hecho Yo?
Firmado Alí de Venecia.

Hayida guarda el papel.
Abdulan medita y recuerda su infancia en Palestina, le comenta a su mujer lo que piensa:
Habla con una lengua que no es la de su corazón, en su mente hay otra.
Venecia ,Palestina,
dos tierras que deberían quererse.
Una sin agua, solo con tierra,
la otra sin tierra, solo con agua.
Ambas se hunden
Venecia en el agua
y Palestina en la arena.
A ambos les dicen que les ha tocado la guerra.

Y deberían decir No.
Ser fuertes, ser grandes.
No dejar que les hagan desaparecer.
Alí entra temblando a casa, le han perseguido.
Alí- exclaman los padres.
Alí suplicante haciendo un gesto de tranquilidad y piedad:
Por favor dejadme, quiero ir a mi cuarto a escribir poesías.
Escribo este poema al mundo
¿ Por qué?
Me han perseguido por media Venecia
un grupo de hooligans alemanes e Ingleses borrachos
diciendo que yo había lanzado un torpedo en el embarcadero.
Que horror.

Mohammed angelillo de Uixó.

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Las mil y una distopías. by ángeliloo de Uixó is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
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El realismo de Judas en la Habana.

 

 

 

Para seguir adelante las estrofas del poema fusionado al que he sido invitado a participar por Raquelinamor en La quema de Judas.

http://www.poemas-del-alma.com/blog/mostrar-poema-387261

Judas acaba de de cenar. Se levanta el primero de la mesa para abandonar a Cristo y al resto de apóstoles   con la excusa de que tiene fiebre y le ha sentado mal el vino que le ha servido Cristo. Jesús le disculpa ante todos y le despide con un beso. Judas anda por el malecón de la  Habana absorto, hablando solo, casi delirante. EL beso que le ha dado Cristo le quema en el corazón como el salitre a las piedras, siente que  solo su razón le puede salvar de lanzarse al agua.

 

Esta cena

ha sido para mi la última con ellos.

Lo Juro por Dios.

Un ensayo del  infierno,

!Cristo es un traidor!

Le espera al alba la desgracia.

Él se la ha buscado.

Sin embargo

¿ Por qué lloro?

Está escrito así,

¿No?

cada uno debe luchar por salvarse así mismo.

A las naciones que practican este mandamiento

no les va mal.

Cuantas veces le he intentado convencer a Jesús

de que deje de escupir sobre el imperio.

 

 

Todo este aire rancio a pobreza, a resistencia,

es enfermizo.

Nadie puede justificar esta moral cristiana.

Acabaremos todos muertos.

¿ A dónde hemos llegado por culpa de Cristo?

Les ofreces dinero a los pobres

para que tengan algo progreso

y te lo tiran a la cara

si va contra sus principios.

 

Pero por la espalda,

los muy canallas se te quejan.

 

Jesús,  Judas, Pablo,

que tenemos hambre.

Saldría con una pistola

y los mataría a todos.

Y sin embargo

¿ Por qué lloro?

Sigo queriendo a Jesús.

Pero está loco.

Y sin embargo…

en su locura,

en esa región oscura de la mente donde se evade la realidad,

 

hay algo hermoso,

mucho más que el oro.

Ahhhhhhhhh

Judas.

No.

No pienses eso.

Te espera la brisa desde un gran hotel.

30 monedas de Oro.

Sirviente, amantes, confort.

Viajar en una limusina.

Beber vino que no sea peleón,

vino Francés,

 

un gran reserva acompañado de  un buen filete

¿ quizás en la torre Eiffel ?

Si Judas

junto a una señorita rubia vestida de un largo traje rosa con escote generoso.

Cantan los gallos.

Llega la justicia.

Cristo es juzgado en la corte penal Europea por haber repartido el dinero entre los pobres y haber arruinado así a su pueblo.

Cristo es fusilado y arrojado al mar Adriático.

 

En la Habana los negros corren de la policía.

Ya no van a las escuelas.

En las calles nadie habla.

A veces se escucha algún disparo de un atraco.

Llegan grandes empresarios que montan casinos y circos en los hospitales.

Dios ha muerto en la Habana.

Y Judas no tiene a nadie.

no puede hablar con las monedas.

 

 

 

Angelillo de Uixó.

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Resurrección en Euskadi.

 

Te daré mi ojo

Camarada

Te daré mi diente

Compañero.

Cambiare mis sienes fatigadas

Por tus sienes enamoradas.

Pondré mi mejilla por delante

Por cada mejilla que golpeen

En la lucha por defender un mundo que zozobra.

Porque el hundimiento de Europa

Es fácil comprender

No se aplaca con el fuego de los bombardeos

Ni rodeando con alambres, hambre y rabia de cobardes

Vidas  detenidas tras  una puerta

que anunciaba  al Salvador

Y se cierra,

para proteger una Cruz.

 

No,

No  resucitará Jesucristo de la muerte

Entre vuestros cañones,

Ni a vuestro lado.

Tribus, clanes, pueblos,

De las estepas nevadas

A  las orillas sedientas

Donde se ataca por la espalda

Como Búfalo Bill

A los convoyes de heridos

Que avanzan indefensos

Entre las vías heladas

Y en inmenso Danubio.

Para arrancarles

Ojo por ojo

Y diente por diente.

Barbarie y vergüenza

Para morir y  resucitar

Como hombres con conciencia

Que imaginan de forma positiva

La vida de su semejante.

Jesús, Pablo,  Mateo, Juan, Tolstoi, Mandela, Abdulah Sidran, Otegi

Resucitaron.

Angelillo de Uixó.

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EL Boomerang de Jesucristo.

 

 

Contemplo desde el monte

El cielo de vall d´ Uixó,

Como un pastor con su boomerang

La gente  juega con su frisbee

Y yo con mi boomerang.

No hay nada mejor que hacer

Contemplando  desde el monte

El cielo de vall d´uixo.

Esperando la señal de la resurrección.

 

Juego con mi boomerang

Vuelve tras dar una larga vuelta a mí.

Esta gente es buena Padre,

Este pueblo es feliz.

No necesitan de mi  salvación.

¿ Qué es lo que hago aquí

Con mi boomerang?

La  vida va y vuelve

Indiferente como un frisbee.

 

 

Angelillo Uixó.

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La Virgen de Hierro.

 

(Dedicado a mí amiga que nunca falla, María)

OH tu Virgen certera

De pecho descubierto

Que se lleva la mano

Directa  al corazón

Con una flecha.

Golpe atinado que vibra

En el fluir de la vida

Palabra que mana de tu lengua

Hacia el resto de mujeres

Que lamen sus sucias heridas.

Violencia honda

Que brota

cual fecundo manantial

cuando se hunde el bastón

y la cruz.

 

Expuesta en el altar

Bienaventurada tú

Virgen

Que no alumbras y brillas

Ríes con pudor

Cuando lloran los hombres

Contemplando contentos

Tú comedia

Y su  obra.

¡ La mujer perfecta ¡

Virgen

Pura

Y distante.

Virgen del terror

de las hierbas

y de las flores

Enemiga declarada

de los ríos

de las naciones

Y  los mares.

Oh, Nosotros

 

Lunáticos

 

Amamos y amaremos

A la mujer

Cuando es de hielo.

Virgen de hierro

Que has sido tallada

En un altar de convento.

Bendice a quién te maldice

Tan cerca y tan lejos de ti

Preñados y preñadas

de libros

 

Amen.

Angelillo de Uixó.

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O.K.  Jesús, viacrucis para  computadora.

 

 

Pasos.

La  puerta.

Una persona

se hunde

en un sillón.

Espera.

 

La computadora

se enciende.

Espera.

Las hierbas

Levantan

la primavera

y resucita

un Cristo sin alma.

Espera.

Hemos cruzado

Los abismos de los siglos

En este reino

No hay   dolor.

O.K.

La matriz azul saluda

Buenos días Navegante.

Navegante  al PC

Buenos días P.C.

Luz roja parpadea

Piensa

Anuncia  el P.C

con  una flecha

 

La desilusión

Descansa en la desmotivación.

La infelicidad

En la indefinición

EL alma es siempre joven

Y no debe ser mortificada

EL sadismo,

la tortura

y la guerra

Son solo un juego mecánico.

La realidad y la verdad

Te esperan

Ser inmensamente rico.

Alerta.

Espera.

El diablo ronda.

Varios mendigos

en forma de virus

de los que no sacaras nada

Te dan la enhorabuena.

Voz navegante  al P.C.

Rechazar.

Aniquilar.

Peligro neutralizado

Contestar nueva alerta.

Voz navegante  al P.C.

Contestar.

Flechas y sentencias.

La virtud es un atributo de la idea.

La idea se hará verdad

Si gusta a los demás.

Piden dinero para la idea.

Voz del navegante al P.C

Rechazar.

Ponme con mi camello.

Espera.

Luz roja parpadea.

Espera.

Las hierbas

Vuelan por la pradera

Búfalos blancos

Caen del cielo

La salvación

Del alma

Se quema

Esperando

Una llamada

Se apagan las hierbas

La puerta se abre

Pasos se alejan

Entra el sol

Por los rincones

Y fuera está la lluvia

Cayendo como perdigones

Y la gente llora

y se lamenta

Porque ya no hay hierba,

Ni espera

Ni salvación posible.

Mohammed Angelillo de Uixó.

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Verdes ojos para verte Bosnia.

 

I.

Las piedras del monte

lo miran todo

Verdes ojos

Para verte muerte

Volar como pájaros cantores

Que salen disparados de las hierbas

Silbando como flechas de ángeles.

Verdes sillas

Esperan en el césped

De la colina que humea

Rodeando el pueblo.

Un bosque de poblados hierros

gimen y se mueven

como un anillo

Alrededor de las vidas

Que esperan morir

Detrás  de sus muros y cristales.

 

II.

En tu pueblo y el mío,

En Vall d´uixó como en Bosnia.

Rodovan Karadzc tiene amigos y familia.

En el mármol de las panaderías

En las puertas de las iglesias,

En las paredes de los barrios

En los cuarteles policiales

En los troncos de los milenarios árboles

Está escrito así:

Espero que caiga la muerte

Sobre esta tierra

Sembrada de envidias y malicia,

Para crear una nueva  más grande y  pura.

Sea como el toro

Bosnia  Herzegovina

Que se siente herido

Si no embiste

para castigar la mansedumbre.

Muchos hombres y mujeres,

Aplauden y se abrazan

Este  baile de la muerte.

III.

Y la muerte,

Como la miel.

Va poniendo a cada uno

Su mano y su silencio.

Nombre sobre el mármol

A golpe de tambor

Preferible al tormento

De  soportar tanto golpe inexplicable.

Tanta cumbre del horror

Hecha poesía en los cementerios.

Verdes ojos

Para verte muerte.

Nada puede ser ya defendido

Ni siquiera condenado.

Nada,  Nada, nada

Nada después  de tanto

Puede ser ya defendido o condenado.

IV.

En mi pueblo y en el tuyo

Se sostiene  y se apoya la vida

Sobre el brillo de la muerte.

El horror.

El horror.

El horror.

Es solo una condena moral.

Y Solo sobreviven en el bosque,

Los ángeles más fuertes.

Ojos verdes

Que ven la muerte.

Mohammed angelillo de Uixó

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Morfeo  el nuevo Cristo (canción popular)

 

 

Tiene nuestro señor

Los ojos ciegos

Vencido por el sueño.

Va andando como un zombi

por el cementerio

repartiendo flores para los muertos

 

Ay,  madre,

Es el Morfeo Cristo

Y el Cristo Morfeo

Es el tipo que adoro,

Porque es como  Yo.

Cuelga de su cuello

Un collar muy chulo

Y viste unos vaqueros

Con bolsillos de cuero

Y lleva gafas de sol

Para no ver el cielo.

 

Ay,  madre,

Es el Morfeo Cristo

Y el Cristo Morfeo

Es el tipo que adoro,

Porque es como  Yo.

Hay una virgen

Subidita a un caballito

De blanca madera

Como la luna y la escarcha

Está la virgen

En su caballito cabalgando

Con los labios llenos de caramelo.

Y Cristo está llorando al verla

Sentado frente al espejo.

Ay,  madre,

Es el Morfeo Cristo

Y el Cristo Morfeo

Es el tipo que adoro,

Porque es como  Yo.

Suenan las sirenas,

Llueven cristales rotos

Se escuchan los llantos,

La ley no llega al barrio

Las ratas van descalzas

Se abren las tijeras

Sobre los  salmos.

Abre sus manos Cristo

Y carga el caballito de madera

sobre sus  hombros.

Huye Cristo por las terrazas

Salta por los andamios.

Evitando las miradas

Y chafar las plantas

Para que nadie le diga nada.

Ay,  madre,

Es el Morfeo Cristo

Y el Cristo Morfeo

Es el tipo que adoro,

Porque es como  Yo.

Compra y paga

El sábado

Nuestro señor

Calla  y duerme

Todo el domingo.

Nuestro señor

Sueña con tener un imperio

Porque nadie está despierto en el mundo.

Y las iguanas que nos vigilan

Vienen a robarnos el alma.

Angelillo Uixó,

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