Archive for March, 2016

No ser y merecerlo, he aquí la solución.

Canto I.
Hablan las estadísticas de suicidio al enfermo.
He aquí las únicas estadísticas que importan ,cuyo número, trazado cual arco que asciende hasta las más altas cumbres de la vida, expresión de un corazón, y una razón audaz y valiente , que llena el cielo de almas, y de simpatías infinita la vida.
Y pensar, como si fuera una ficción vacía la vida, una mala comedia representada en esas gráficas a la que podemos dotar de conciencia.
Hacerlo, hacerlo, hacerlo.
Cuantas gracias deben darnos al hacerlo.
Nada de argumentos cobardes para seguir viviendo,
si con nuestra resuelta acción dejamos de ser un parásito,
y dejamos en esas estadísticas un legado lleno de lucidez.
Brillar, brillar, brillar
en ese confín de la resolución.
Adelante amigo
que nadie te pare.
Canto II.
En mi pueblo y el tuyo, un hombre que camina arrastrando un carrito de la compra quiere mejorarse así mismo. Se asoma a la baranda de lo alto de un puente, todavía su pensamiento es superficial y vulgar, aplacando sus deseos más ocultos con mil excusas, pero a esa altura se abre paso una voluntad profunda e inapelable. Nuestro amigo se ha superado ,a partir de ahora es nuestro verdadero hermano. Sabiamente, con amor y respeto hacia si mismo está dispuesto a dejar de Ser. Pero para eso debe conocerse verdaderamente, y no engañarse con palabras que no son suyas, no representar una mala comida que le brindan los psiquiatras.
Que hable el hombre y muera la farsa y la comedia:
No ser
para dejar de Ser
un Ser
estrecho y prisionero
de la media de otros hombres.
Arrinconado,
sin dignidad
en la última esfera de la sociedad.
!Que nivel tan grande!
vuelve a mí.
!Que sensación de poder!
de voluntad sobre mi miserable destino,
se abre sobre este abismo.
OH No ser,
apetecible fin.
como desmayan el resto de empresas,

incluso la de aquellos más grandes
ante mi valor que ellos aplazan.
Ánimo espíritu libre
que te abres paso en este puente
y me guías
y me ayudas como un verdadero doctor.
¿ Qué dirá ahora el hombre servil?
El hombre de hoy,
que carga ideas modernas en sus entrañas.
Esclavo del cansancio estéril,
al servicio de otros hombres que no soporta
porque realmente no alcanzan nada.
Migajas de bienestar.
!Menuda empresa!
Y como se esfuerza
en defender no la vida plena,
sino ese hábital insano que le enferma.
Solo la sabia ciencia de la muerte
puede suplir todo este monumental error.
Y si con mi ejemplo,
se excitara la curiosidad
de toda esa gente
e hicieran lo mismo.
!Cuanto de libertad ganaría la humanidad!
!Cuantas mascaras se romperían!
Y que alivio en hospitales, psiquiátricos, geriátricos.
! Como se despoblarían los Ayuntamientos de concejales!
las ciudades de ciudadanos ejemplares,

las sucursales bancarias de empleados,
los conventos de mojas….
Pero silencio, silencio, voz
honremos la vida con el ejemplo
y demos un paso al frente.
Angelillo de Uixó.

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Creado a partir de la obra en angelillo201.wordpress.com.

Clarines de la cultura, conócenos.


Como una coz de un asno,
tan pobre, tan bueno,
ven a conocernos hermano.
Casi imperativo
para vall d´uixó.
El turista comprende
con una descripción de la primavera.
Vall d´Uixó, Vall d´Uixó, Vall d´Uixó.
Sol,
emoción,
deporte
aventura
diversión
cultura.
Una única cultura.
Como un solo Dios.
Se llama pobreza.
Vall d´uixó, Vall d´Uixó, Vall d´Uixó.
EL caminante camina,
con la ausencia en el camino
de las hojas y de la vida.
Va arrastrando
el pobre su compañía:
Su sombra.
El pobre medita
como un intelectual sin esperanza,
alejado de las terrazas
donde almuerzan los obreros
que forman una tribu cantora.
Y el gorjeo de los pájaros
se escucha en las ramas
donde son cazados con pegamento.

Y ahora Vall d´Uixó,
tan pobre y harapienta,
siempre dominada,
Sueña ante la muerte.
Angelilo de Uixó. Destrucción del único patrimonio cultural que tiene vall d´uixó, su cultura de pobreza, que destruirá el turismo.
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Las mil y una distopías.

 

 

Abdulan está sentado en una vieja silla de esparto de la cocina de su piso que da a un canal sin salida de la Venecia Musulmana donde se amontonan peces muertos que van a morir bajo su ventana. Está preocupado porque su hijo no ha regresado todavía y está casi anocheciendo.
Su mujer prepara un kebbat para cuando regrese Alí.
La radio anuncia otro atentado en Venecia. Cuatro góndolas han saltado por los aires con un torpedo casero y luego se han hundido. Una de ellas, la más afectada, llevaba dos marines norteamericanos enviados por el psiquiatra de Guantanamo para que se relajaran del stres postraumático por haber estado torturando sin descanso durante varios años. EL psiquiatra les recomendó vacaciones merecidas en Venecia para recuperar motivación ante la invasión de Siria, sin saber que Venecia tampoco era una ciudad segura.
Abdulan lamenta los atentados, así como las declaraciones del Presidente de Italia diciendo que a partir de ahora no se iba el gobierno a interesar por la vida de ninguno de los ciudadanos musulmanes del País.
Abdulan, un hombre ya viejo ,que había llegado hacia 30 años a Italia le preocupaba su hijo. Una segunda generación nacida en Venecia que no soporta a los Italianos pese a ser de pleno derecho y por nacimiento Italianos. Alí Llegaba en ocasiones del instituto de bellas artes, sobre todo después de un atentado, lleno de sangre o sucio con la cabeza llenas de algas de algún inmundo canal donde eran arrojado por los compañeros del colegio o la policía local veneciana.
Hayida su mujer apaga la radio disgustada con las noticias y la tardanza de Alí.
Abdulan habla suspirando contemplando los últimos rayos de sol amarillento que brillan tras un suave velo de nubes rosas que entran levemente y se mezcla de forma delicada con el fuego azul de la cocina de gas donde hierbe te.
¿ Por qué Venecia habrá apartado con tanta crueldad de las manos de nuestro hijo el amor?

Abdulan llora, su mujer se sorprende de verlo llorar y se vuelve hacia él que susurra agarrado a su cintura donde hunde sus labios:
¿ Por qué Venecia se esforzará tanto en vestir de harapos nuestra cultura a nuestro pueblo?
Hayida conmovida pasa su mano por la cabeza de Abdulan sollozando y le confiesa:
ayer pase al cuarto de Alí cuando le escuche lamentarse, decía :
no tengo raíces.
Pase sin permiso y me coloque en su cama. Tenía la cabeza cubierta por la almohada. Trate de animarle
Alí , hijo mío ¿ por que dices eso?
Él sorprendido se giro, le lavo la cara llena de lágrimas con la palma de la mano y agarro una hoja d papel en la que había estado escribiendo.
Leyó esto que me entrego.
Hayida se separa unos centímetros de su esposo y saca un papel que lee:
Cerca de Venecia,
la que me rodea por todas partes de agua.
la suavidad de los cuerpos
suaves como flores delicadas
de mi pueblo. EL único que quiero.
Se desmaya en las vallas como animales,
como esas delicadas mariposas fatigadas,
atrapadas y colgadas.
Que llevan en su vuelo el dulce néctar
de nuestro bello pueblo.
Que resbala por los guetos de Europa.
Europa, Europa.
¿ qué te he hecho Yo?
Firmado Alí de Venecia.

Hayida guarda el papel.
Abdulan medita y recuerda su infancia en Palestina, le comenta a su mujer lo que piensa:
Habla con una lengua que no es la de su corazón, en su mente hay otra.
Venecia ,Palestina,
dos tierras que deberían quererse.
Una sin agua, solo con tierra,
la otra sin tierra, solo con agua.
Ambas se hunden
Venecia en el agua
y Palestina en la arena.
A ambos les dicen que les ha tocado la guerra.

Y deberían decir No.
Ser fuertes, ser grandes.
No dejar que les hagan desaparecer.
Alí entra temblando a casa, le han perseguido.
Alí- exclaman los padres.
Alí suplicante haciendo un gesto de tranquilidad y piedad:
Por favor dejadme, quiero ir a mi cuarto a escribir poesías.
Escribo este poema al mundo
¿ Por qué?
Me han perseguido por media Venecia
un grupo de hooligans alemanes e Ingleses borrachos
diciendo que yo había lanzado un torpedo en el embarcadero.
Que horror.

Mohammed angelillo de Uixó.

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El realismo de Judas en la Habana.

 

 

 

Para seguir adelante las estrofas del poema fusionado al que he sido invitado a participar por Raquelinamor en La quema de Judas.

http://www.poemas-del-alma.com/blog/mostrar-poema-387261

Judas acaba de de cenar. Se levanta el primero de la mesa para abandonar a Cristo y al resto de apóstoles   con la excusa de que tiene fiebre y le ha sentado mal el vino que le ha servido Cristo. Jesús le disculpa ante todos y le despide con un beso. Judas anda por el malecón de la  Habana absorto, hablando solo, casi delirante. EL beso que le ha dado Cristo le quema en el corazón como el salitre a las piedras, siente que  solo su razón le puede salvar de lanzarse al agua.

 

Esta cena

ha sido para mi la última con ellos.

Lo Juro por Dios.

Un ensayo del  infierno,

!Cristo es un traidor!

Le espera al alba la desgracia.

Él se la ha buscado.

Sin embargo

¿ Por qué lloro?

Está escrito así,

¿No?

cada uno debe luchar por salvarse así mismo.

A las naciones que practican este mandamiento

no les va mal.

Cuantas veces le he intentado convencer a Jesús

de que deje de escupir sobre el imperio.

 

 

Todo este aire rancio a pobreza, a resistencia,

es enfermizo.

Nadie puede justificar esta moral cristiana.

Acabaremos todos muertos.

¿ A dónde hemos llegado por culpa de Cristo?

Les ofreces dinero a los pobres

para que tengan algo progreso

y te lo tiran a la cara

si va contra sus principios.

 

Pero por la espalda,

los muy canallas se te quejan.

 

Jesús,  Judas, Pablo,

que tenemos hambre.

Saldría con una pistola

y los mataría a todos.

Y sin embargo

¿ Por qué lloro?

Sigo queriendo a Jesús.

Pero está loco.

Y sin embargo…

en su locura,

en esa región oscura de la mente donde se evade la realidad,

 

hay algo hermoso,

mucho más que el oro.

Ahhhhhhhhh

Judas.

No.

No pienses eso.

Te espera la brisa desde un gran hotel.

30 monedas de Oro.

Sirviente, amantes, confort.

Viajar en una limusina.

Beber vino que no sea peleón,

vino Francés,

 

un gran reserva acompañado de  un buen filete

¿ quizás en la torre Eiffel ?

Si Judas

junto a una señorita rubia vestida de un largo traje rosa con escote generoso.

Cantan los gallos.

Llega la justicia.

Cristo es juzgado en la corte penal Europea por haber repartido el dinero entre los pobres y haber arruinado así a su pueblo.

Cristo es fusilado y arrojado al mar Adriático.

 

En la Habana los negros corren de la policía.

Ya no van a las escuelas.

En las calles nadie habla.

A veces se escucha algún disparo de un atraco.

Llegan grandes empresarios que montan casinos y circos en los hospitales.

Dios ha muerto en la Habana.

Y Judas no tiene a nadie.

no puede hablar con las monedas.

 

 

 

Angelillo de Uixó.

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Resurrección en Euskadi.

 

Te daré mi ojo

Camarada

Te daré mi diente

Compañero.

Cambiare mis sienes fatigadas

Por tus sienes enamoradas.

Pondré mi mejilla por delante

Por cada mejilla que golpeen

En la lucha por defender un mundo que zozobra.

Porque el hundimiento de Europa

Es fácil comprender

No se aplaca con el fuego de los bombardeos

Ni rodeando con alambres, hambre y rabia de cobardes

Vidas  detenidas tras  una puerta

que anunciaba  al Salvador

Y se cierra,

para proteger una Cruz.

 

No,

No  resucitará Jesucristo de la muerte

Entre vuestros cañones,

Ni a vuestro lado.

Tribus, clanes, pueblos,

De las estepas nevadas

A  las orillas sedientas

Donde se ataca por la espalda

Como Búfalo Bill

A los convoyes de heridos

Que avanzan indefensos

Entre las vías heladas

Y en inmenso Danubio.

Para arrancarles

Ojo por ojo

Y diente por diente.

Barbarie y vergüenza

Para morir y  resucitar

Como hombres con conciencia

Que imaginan de forma positiva

La vida de su semejante.

Jesús, Pablo,  Mateo, Juan, Tolstoi, Mandela, Abdulah Sidran, Otegi

Resucitaron.

Angelillo de Uixó.

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EL Boomerang de Jesucristo.

 

 

Contemplo desde el monte

El cielo de vall d´ Uixó,

Como un pastor con su boomerang

La gente  juega con su frisbee

Y yo con mi boomerang.

No hay nada mejor que hacer

Contemplando  desde el monte

El cielo de vall d´uixo.

Esperando la señal de la resurrección.

 

Juego con mi boomerang

Vuelve tras dar una larga vuelta a mí.

Esta gente es buena Padre,

Este pueblo es feliz.

No necesitan de mi  salvación.

¿ Qué es lo que hago aquí

Con mi boomerang?

La  vida va y vuelve

Indiferente como un frisbee.

 

 

Angelillo Uixó.

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La Virgen de Hierro.

 

(Dedicado a mí amiga que nunca falla, María)

OH tu Virgen certera

De pecho descubierto

Que se lleva la mano

Directa  al corazón

Con una flecha.

Golpe atinado que vibra

En el fluir de la vida

Palabra que mana de tu lengua

Hacia el resto de mujeres

Que lamen sus sucias heridas.

Violencia honda

Que brota

cual fecundo manantial

cuando se hunde el bastón

y la cruz.

 

Expuesta en el altar

Bienaventurada tú

Virgen

Que no alumbras y brillas

Ríes con pudor

Cuando lloran los hombres

Contemplando contentos

Tú comedia

Y su  obra.

¡ La mujer perfecta ¡

Virgen

Pura

Y distante.

Virgen del terror

de las hierbas

y de las flores

Enemiga declarada

de los ríos

de las naciones

Y  los mares.

Oh, Nosotros

 

Lunáticos

 

Amamos y amaremos

A la mujer

Cuando es de hielo.

Virgen de hierro

Que has sido tallada

En un altar de convento.

Bendice a quién te maldice

Tan cerca y tan lejos de ti

Preñados y preñadas

de libros

 

Amen.

Angelillo de Uixó.

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