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Tippe-EX y mordaza

Posted: October 21, 2019 in represión
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Comunicamos un cambio en el horario en la charla del día 25 de octubre en la biblioteca de Vall d´Uixó del compañero Ángel Blasco, que pasa de las 19:00 horas, a las 18:30. Este cambio se debe a motivos ajenos a los que organizan este  acto de apoyo del camarada  Ángel Blasco, injustamente represaliado por hacer unas sátiras, y llega de los gestores de este espacio publico. Como solución, los organizadores, sin tiempo ni apenas medios, hemos comprado tipp-ex para borrar los horarios  y sobrescribir los  nuevos.  Lo que demuestra que nada es imposible de cambiar por muy difícil que nos pongan poder hablar, o incluso defender nuestra vida. El tippe-ex oculta las  letras, y sobre ellas se vuelve a escribir. Si nuestro compañero pudiera borrar parte de sus sátiras criminalizadas por a aquellos que le piden castigos por ellas, lo haría. Pero no puede, porque los que quieren castigarle  las han borrado con la censura. Protegerlas no vale la pena, porque  ya nadie las recuerda, ni les interesa. Ahora se trata de salvar su vida más que su arte. Nada es imposible, pese a que hay cosas que no se pueden hacer como borrar su obra borrada, es posible que  nuestro compañero pueda  hablar, y contar ante sus vecinos todas las infamias que han vertido sobre él.

Nada es imposible , y pese a los 4 años de prisión que le piden, hoy su vida es mejor que hace 10 años cuando escribía cartas a Bin laden o hacia de Rambo, de Rocky, de Harry el sucio, o se reía satirizando hasta la saciedad  al alcalde de Vall d´uixó de aquella época.

Tanto ha cambio su vida, que el celo que ha traído, nos lo ha mostrado emocionado, guardando silencio. Hemos mirado la cinta.  Era un cinta de celo para pegar carteles amarilla, pegajosa. lo que nos ha extrañado que le emocionara tanto, hasta que nos ha contado como  la dependienta de un comercio local de productos de a un euro al que ha ido a comprarla  , y  a la que le ha pedido asesoramiento de que celo era mejor para pegar carteles, mostrando uno de ellos que llevaba entre sus manos.  Al ver el cartel le ha dado el ideal, el ancho. Al ir a pagar se ha negado a aceptar su dinero con una sonrisa amable, acompañada de las siguientes  palabras:

Esto es  por la causa.

Nada es imposible, una parte de Vall d´Uixó le reconoce a Ángel Blasco como un ser humano. La charla es para intentar recuperar su nombre pase lo que pase en el juicio.

En una mesa hemos empezado a poner tippe-ex a la fecha, queremos que nuestro compañero pueda hablar a sus vecinos con tranquilidad y en paz. Su discurso no va a cambiar la humanidad, ni a incitar al odio, ni a la guerra. Es necesario  que su voz rompa los insultos que le han silenciado y anulado durante ocho años.

Una brida rota, semejante a un eslabón abierto  se le ha caído del bolsillo cuando al terminar ha guardado el rotulador en el bolsillo.  Las bridas las utiliza la policía para detener a la gente, también en jardinería para atar ramas a tutores, aunque no es aconsejable, como no es aconsejable que las gaste para atar como ramas a la gente la policía. A veces se olvidan los jardineros agotados por la faena, o porque crecen tanto las ramas que no se ve el tutor de quitar estas bridas y estrangulan a las plantas,   Esta brida que ha tirado a la basura, estaba metida en el tronco de un  populus alba al que estrangulaba. Hay docenas de arboles en vall d´uixo ahogados por los tutores, como hay miles de personas ahogadas por la ley mordaza.

Angelillo de UIxó.

 

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Cámaras, hay quienes dicen que la ley mordaza solo sirve para que callemos.

Pero el que dice eso os aseguro que ya no va parar de hablar a la policía y a un juez detenido intentando explicar que quería decir.
La ley mordaza es una ley para que hablemos. Esta pensada para ello. La ley mordaza  incita a hablar a los ciudadanos; sobre todo a los más comprometidos socialmente y críticos hacia  el poder,  y después de hablar, llega su detención. Esa detención da más que hablar , incluso protestas, entonces llegan más detenciones, y tras estás detenciones ,más protestas. Causa y efecto.

Yo no soy partidario de las leyes,  los que me conocéis sabéis  que muchas veces he manifestado: “que la mejor ley es la que no existe” Lo que ha provocado muchas críticas hacia mí, llamándome anarquista, acrata, cínico,  incluso idealista, pero lo que soy es un santo.

No todo el mundo puede ser un santo como yo, por eso son necesaria entre mis semejantes que haya leyes. Y esas leyes son como la gente, las hay  buenas y malas.

Una buena ley es la que apenas se nota, la que protege y da libertad.

Y una mala ley , es una ley que se nota demasiado. La ley mordaza es una ley que  da mucho que hablar, de hecho  es la ley  que más hace hablar, y con hartazgo en todo el mundo. En estos ya casi 5 años de ley mordaza,  he oído críticas muy duras a esta ley, incluso  de conciudadanos míos  que apoyan  leyes malas como las de extranjería. Leyes en mi opinión más inhumanas, más duras  incluso que la ley mordaza que hacen  del estado español un estado racista. La ley mordaza solo convierte al estado español  en un estado totalitario. Sin embargo,  hasta esos vecinos míos que están a favor de las leyes racistas que legalizan deportaciones,  los secuestros policiales llevando a personas emigrantes a  prisiones; se horrorizan de la ley mordaza y les avergüenza. Si esto en ellos es así,  no es porque tengan una conciencia elevada, sino que la ley mordaza, esa mala ley, les puede afectar a ellos, a sus amigos, a sus hijos, y las de extranjería no. SI la ley mordaza afectará  a los ricos, la quitarían.

La ley mordaza no la hicieron para que callemos ,sino para que habláramos como los de arriba.

Al final los de abajo exigen que le quiten la paga al que menos tiene que está a su lado sufriendo, hace gritar al cajero de un frutería   a favor de los mercados internacionales, nos convence de la necesidad de pagar las deudas de los ricos, a todos nos hace ser accionista de los bancos con nuestros impuestos sin recibir nada a cambio. Hacer horas extras por el país gratis, de ser amable con los turistas, y bruscos con  los pobres…
Angelillo de Uixó.

Nos hemos robado el corazón,

mi padre y yo  durante mucho tiempo.

Yo he  vivido una vida solitaria  y perdida,

buscando perdonarme.

Mi padre me  enseñó a ser duro y a estar solo.

Pero a partir de ahora, ya no estaré solo.

Hoy comeremos juntos mi padre y yo ,

después de mucho tiempo,

Y quizás sea la última vez que lo hagamos.

Llego al final con el corazón tranquilo después de muchos años.

Le diré brevemente que   tengo  fecha para un juicio.

Y que me piden 4 años de prisión.

Le explicaré que en esta lucha  no estoy solo,

que tengo mucha gente que me apoya.

Y tendrá que saber ,

Que durante ocho años han manchado mi cuerpo con calumnias sin poder defenderme.

 

Ahora  tendré que seguir escuchando más calumnias sobre mí en los interrogatorios de  los tribunales que me acusan.

Las manchas de las calumnias que me han lanzado  nunca se van a lavar.

Pero al final después de tanto tiempo, esto me hizo fuerte .

encontré mi camino  solo, y a nuestros corazones, que devuelvo al lugar donde tuvieron que estar siempre.

Angelillo de Uixó.

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Caían banderas de varios metros de  España y  Valencia colgando por la fachada  de la azotea de una finca céntrica  de gente de dinero. Se trataba de una  provocación el 9 de octubre del año 2019 a los manifestantes anti fascistas que desfilaban por el centro de Valencia  . Desde arriba de la azotea hacían el grotesco saludo fascista unos falangistas a los manifestantes . Habían preparado una guerra psicológica esperpéntica a través de un enorme despliegue de altavoces. Un chirrido eléctrico parecido al grito multiplicado por un millón de una abeja, zumbó los oídos de  los manifestante a un radio de medio kilómetro. un fascista iba conectando en serie los altavoces  donde empezaron a sonar  himnos de la legión y del fascismo , a los que los manifestantes respondían  chillando,  o se reían mirando   invitándoles que no les miraran y se tiraran desde la azotea.

Miré  hacia le cielo. Veía girar las enormes e imponentes  hélices de los helicópteros entre las nubes. Estaban  totalmente quietos sobre las cabezas de los fascistas de la azotea  que semejaban esos famosos monitos  nerviosos y chillones  llamados macacos, esos que dan  vueltas por las copas de los árboles  haciendo el imbécil y burlándose de sus depredadores que no pueden subir.

Un escuadrón  de drones pasó a toda velocidad metiéndose en callejones hacia la calle Cuba

La policía anti disturbios  formaba un negro cordón en la acera evitando  que nadie entrara a la finca , separando a los fascistas de los anti fascistas.

Yo iba con unos amigos en la manifestación del grupo anti fascista, pero me sentía ajeno a muchos  aspectos de esta manifestación que se celebraba una fecha teñida  de nacionalismo,  uno de los peores males de la humanidad.

Maldigo todo nacionalismo.

El nacionalismo siempre es genocida.  Para que naciera el pueblo valenciano, se eliminó de esta tierra culturalmente ,y en gran número físicamente,  a los musulmanes que aquí vivían. Un 9 de octubre se conquistó valencia.  Hace casi mil  años, un día como hoy  las tropas de Jaime I, tras una dura batalla abrieron las puertas de la ciudad, cruzaron el foso y colocaron sus banderas en las torres de una ciudad humeante por la batalla. Desde arriba, Jaime I un  9 de octubre, levantó la visera de su casco y contempló en silencio, sudado,  cubierto con sangre la armadura ,  un campo de batalla lleno de cadáveres, caballos muertos, lanzas clavadas sobre cuerpos humanos , mujeres llorando, niños delirando, bandadas de cuervos que elevaban el vuelo espiando  cuando alguien se acercaba a los cadáveres, para volver a caer sobre la carroña humana cuando se alejaba.

El pueblo Valenciano al que pertenezco ¿ qué me importa a mí?

¿ qué le debo a Valencia, qué le debo a España?

Cuando nací lo hice desnudo, conformé crecía e iba conociendo la cultura de mi tierra , cada vez la temía más sin saber la causa, de pequeño me aterraba cuando iba a misa y  veía en el colegio Santiago Apóstol a su  Dios crucificado. Empecé  a comprender mientras me educaba en el colegio,  los malos trabajos que me esperaban  viendo  el rostro de cansancio de mis padres. En las calles veía heroinómanos, policías de gris pegando a manifestante por el desempleo en los años 80. Desde pequeño me pareció  triste  la vida de una persona que vive dentro de este sistema.  Siempre he buscado a hombres y mujeres que sintieran lo mismo que yo. Hasta ahora lo que más he encontrado es desesperanza, tinieblas,  confusión en todos lados, incluso dentro de mi.  EL poder confunde  toda esperanza de otros mundos posibles , la quema del mismo modo que  un soldador quema el hierro para unirlo con un electrodo , y ya nunca se escapa. Cuando se desune  se rompe, y se tira la pieza defectuosa.

El mundo ha sido creado por nosotros, el mundo es dominado por una idea forjada por otros, todos tenemos el derecho y el poder de crear otro mundo posible, pero  ese otro mundo posible,  tropezará siempre  con el poder si es libre. La manipulación del mundo no tardó en surgir en una esquina.  Después de reírnos de esos pobres lunáticos inofensivos  de falange, vox o España 2000, meras marionetas que salían a cumplir su patética función de agredirnos verbalmente por las calles, tropezamos con un enemigo  tan poderosos como los drones: La prensa.

Violentos contra el anti fascismo, manipuladores del anti fascismo, es gente muy peligrosa. Llevan el mundo en su corazón  de un calamar tintero, es gente servil  que piensa , están dotados de gran  poder económico,  y trabajar para corporaciones que  organizan la construcción  del mundo, difunden pensamiento y opinión, pone los ladrillos mentales donde acabamos encerrados. Es el arma principal hoy en día del sistema: la información.

La prensa es  un tiro al corazón de un mundo diferente.

Misión imposible cambiar el sistema, están como agentes en cada esquina un periodista  dispuestos a llevar a un tribunal a  cualquiera que sea crítico contra el sistema.

Tras dejar que mi cara fuera filmada por la prensa mientras el periodista testimoniaba  que éramos radicales y violentos manifestante ebrios   de odio  e irreverencia anti democrática  que coreaban que la calles eran nuestras.

¿ Y ahora que las calles son de ellos, qué harán? Cerraba  así el periodista su crónica.

Entre los manifestantes caminaba en silencio, siendo yo uno más entre miles y miles de personas que avanzaban, con la luz de su mundo interior iluminando sus tinieblas  como la luz que brilla del cuerpo de la luciérnaga . Miles y miles de lucecitas encendidas, parpadeando, avanzando contra el poder , buscando mundo  diferente, y no lo conseguíamos. caían como ascuas en mi corazón las palabras de los manifestantes, resonaban a una miles voces coreando:

, els carrers serán nostres ,

Las calles serán nuestras.

Un eco silencio  respondía a los manifestantes desde los grandes edificios donde emana el poder:

Las calles serán vuestras, pero las instituciones y el poder nuestro.

La puerta del mar surgió como un fantasma iluminado por farolas en medio de la noche . Allí en su rotonda monumental   llena de símbolos del nacionalismo valenciano y del nacionalismo fascista español, con sus cruz por las caídos por Dios y por España situada bajo su arco. Un horror legal, un símbolo anti democrático, un tic  cultural  del poder que no ha podido censurarse y les delata. Conocemos su amor al arte y lo que entienden de la belleza ,es el sadismo, y la voluntad de crueldad, creando monumentos a los genocidas. Su mundo interno son llamaradas de odio.

Jueces, policías, partidos políticos, banqueros, empresarios, periodistas, curas,  en ese arco de la puerta del mar estaban representado su mundo: el INFIERNO.  En eso han convertido todos ellos nuestra vida. El arte es necesario para todos los seres humanos. Los nacionalistas y fascistas también necesitan del arte para sobrevivir.  Hormigón sin imaginación ninguna en forma de cruz esvástica, dos SS de hierros en un balcón les emociona, un bosque quemado, balanzas trucada para engañar a su propia  ley,  espadas, guillotinas, una fosa común estimula sus apetitos, las luces de un burdel les invita  a pasar  como si fuera un museo donde hacer una puja, el sobre del soborno también es cultura. Cruces, cárceles, el llanto de una mujer, el ahorcamiento de un preso en una torre, el pasodoble torero,  la violación que encubren de un niño si ha sido uno de los suyos, llena de arte, imaginación obscena, y cultura nacional   la redacción de un juez,  un policía, un periodista,  un fiscal. Una tradición de torturas y tormentos que se remonta desde  la edad media y no ha cambiado,  solo ha evolucionado. Un orden jerárquico feudal  con una tecnología que torquemada ni soñó.

Las instituciones serán siempre nuestras, os habla  el poder, eco incesante que me repetía como reflexión interior ante los gritos entusiastas de mi compañeros de que las calles eran suyas y los barrios los iba a limpiar de fascista.

Y yo miraba a los fascista de acera que nos increpaban, me parecía una película absurda.

Verdaderos majaderos. Esos fascistas calvos, medio lerdos no me preocupaban lo más mínimo. Incluso me parecían simpáticos , honestos, amigables, los alegres muchachos de España 2.000 besando el aguilucho como si fueran las bragas de mi novia y amenazando  con matarnos.

De la trinchera nunca vamos a salir, allí sucumbirá nuestro mundo diferente, tan profundo está como el mar en nuestro corazones.

Marineros. ¿ quién los rescatará?

En una trinchera debe habitar el que no es fascista en esta democracia.

Siempre esperando el ataque, a veces por la idea, a veces por la palabra, a veces por el lenguaje.

Idea, palabra, idioma es nuestro lenguaje, pero el lenguaje del fascismo es el odio y el nacionalismo.

Compañeros de trinchera, les podemos engañar aquellos que nos da igual el catalán, el valenciano y el español, hablando como mestizos.

Pero entonces corremos le riesgo de ser aplastados por la ley mordaza y las leyes de extranjería.

Así que hagamos una canción festiva en nuestra trinchera.

Angelillo de Uixó.

 

 

Escucharme hermanos, y os diré como fue el día que recuperé la alegría perdida.

Iba con mi bicicleta de colores y los perros enganchados a ella para que tiraran por la sierra. Era el único que ese día daba vueltas por los caminos, tan frecuentados de hombres perdidos que hacen deporte. Esto era así porque el hombre del tiempo había anunciado una gran tormenta, por lo que los hombres de estado habían guardado su rebaño en sus casas para que no se le perdieran o malograran.

Al estado le gusta guardar al hombre de corral en sus casas, en sus fábricas, en sus iglesias, en sus estadios deportivos, en sus psiquiátricos, en sus escuelas, en sus cárceles…

De este modo iba yo,   como un imprudente  por debajo de la tormenta , cuando encontré en el cielo,  no el temor a las calamidades anunciadas por ese fariseo del hombre del tiempo, sino la más bella  señal de libertad que jamás imaginará contemplar; pues hermanos, pasaron  dos águilas calzadas volando  hacia un arco iris que ellas me mostraron . Este cruzaba como un puente de parte a parte Vall d´Uixó. Dejar atrás este pueblo era mi alegría perdida.

Reí como un niño, lloré como un viejo de feliz , y saludé a aquellos hombres que en su camino tortuoso encuentran una señal de libertad,  alegría ,y esta señal les vuelve la voluntad de vivir, incluso entre el rebaño de desgraciados que se la quita. Pensé en mis hermanos presos, mis verdaderos y únicos hermanos, los únicos hombres que quiero y por los que rezo. Y de estos, los que más admiro son  aquellos que consiguen la libertad. Mirando un horizonte infinito de pinadas, barrancos, que se alejaban tortuosos  hacia las tierras inhóspitas  de Teruel, felicité  a mi camaradas del centro de internamiento para extranjeros de Aluche, fugados ese día de la prisión racista, bajando con una sábana desde la azotea hasta la calle.

De este modo, apeado de mi bicicleta,  oré por ellos bajo un cielo negro , con los pies en el barro, y un arco iris sobre Vall d´ Uixó,  acompañado de mis  perros con la cabeza chacha escuchando con respeto en el desfiladero de Garrut .

Oremos hermanos.

Ved y escuchad  hermanos, que hoy el arco iris se nos muestra a  los hombres alegres , para que unamos nuestro camino a los fugados del centro de Aluche, porque ellos han bajado los peldaños de arco iris con una sábana para lograr la libertad.

Santa es esa sábana como feliz es el arco iris.

Bienaventurados sean los evadidos de la prisión racista de Aluche, porque ellos nos muestran lo que vale la libertad , y como ella lucha contra el racismo del Estado.

Donde hay estado, Oh hermanos, no hay arco iris ni gente feliz.

Más hermanos escuchad el final.

No tardó mucho en desaparecer mi alegría, como no tarda mucho en desparecer el arco iris.

Regresaba por el pueblo  de la sierra por una avenida llena de bares de borrachos y maleantes nacionales,   cuando escuché las voces de mis compatriotas llamarse unos a otros en la taberna. Lugar, santuario  donde el estado y el mamarracho  se hacen fuertes de la mano de la miseria, la cerveza y la propaganda  racista:

– dijo un hermano que entraba a los parroquianos:

Tilinguis

Y varios respondían a coro a su ruego:

Hiji, Hiji,

 

Tilinguis-

les contestaba camino hacia la barra

Hiji, Hiji-

le coreaban.

De este modo transcurría su conversación durante largo rato.

Y los  del fondo rebuznaban:

IA, IA, IA,

Y el arco iris despareció por vergüenza,  y con el la alegría de esta nación racista  y de gris uniforme.

Angelillo de Uixó.

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https://www.elperiodicomediterraneo.com/noticias/sucesos/recogen-firmas-librar-angelillo-condena_1239753.html

 

Sentado en un banco del paseo Ribalta encajonado en un pasillo de chopos que me obliga a mirar   al Corte Inglés. Frente a este , espero resignado a que llegue el autobús para volver a Vall d´Uixó. Observo   el cartel verde del supermercado a falta de otra cosa que mirar. Anuncian que es verano.  Un pequeño punto viaja por el aire desde el cartel del Corte Inglés atravesando bolsas de plástico que giran a través de un pequeño remolino.  viene hacia mí,  y se detiene a mis pies.

¡ Es una paloma!

se tumba con las alas hacia atrás, y me mira fijamente.

Pasa un minuto, otro, y varios más.

Pienso que eso significa algo:

Espero que no sea que estoy embarazado.

 

Se lo comunico a mis compañeros del arte no es delito cuando los veo.

Ellos me enseñan la prensa.

 

Hoy la prensa da cuenta de mí, anuncian en una página de sucesos del diario mediterráneo que se están recogiendo firmas para liberarme de los cargos que me imputa la fiscalía por mis escritos y vídeos.

Pero la información estaría mejor explicada,  si en primera página hubieran escrito:

El arte no es delito.

Angelillo de Uixó.

 

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Delitos de Sombra.

Posted: August 6, 2019 in represión
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Cuentan los aullidos de los lobos y los graznidos de los cuervos en el gran libro de la selva:

Que en la sombra de estos campos donde se trabaja, sufre y yerra,

cuando una forma humana pasa  portando una candela,

podréis ver como la sombra es guardada,  conservada, y transformada

en el estudio de un fiscal para convertirla en delitos de:

sombra, sombra, sombra.

!Auuuhhh, Auuuhhh, Auuuuhhh…!

***

Por el portón abierto del taller de empleo entra una moto  cruzando el patio de graba.

Los gatos que pacíficamente están tumbados corren dispersos. El motorista se quita el casco mirando atento el jardín.

Los chopos que rodean el patio bailan flexibles en sus ramas más altas con el aire abrasador. El polígono industrial donde se encuentra el taller de empleo parece un cementerio. Alguna alma obrera cansada y solitaria arrastra alguna carga en carretilla bajo la atenta mirada de los cernícalos. El motorista A., alumno del taller de empleo, en su segundo día de vacaciones regresa al taller. Abre la llave del agua que humedece  palmeras y rosales. Camina por una rampa seguido de una gato viejo y gordo hasta un pequeño huerto junto un invernadero. Entre sol y  sombra tiene este alumno 50 metros cuadrados de huerta. Se cubre con la mano los ojos del sol que le ciegan. Media huerta a la que le da todo el día el sol está quemada por este, y media que cuenta con la sombra de unos cipreses  está repleta de frutos.

La sombra influye en las plantas tanto como en los nuevos delitos de sombra. Estos son los delitos que nacen de la ficción. Una nueva forma de conocimiento y represión basado en la ficción de las redes sociales, que se está aplicando en el siglo XXI  a personas físicas con fines de  vigilancia y al castigo. El delito de sombra tiene un formato  idealistas de neo platonismo a lo mito de la caverna del   libro séptimo de la república con algo de idealismo  nazi, pero pasado por las cortes democráticas españolas y refrendado por el Rey , y bendecido por los partidos tanto conservadores como progresistas.

Mientras todo esto piensa el motorista A recogiendo los pepinos, tomates, melones de su huerta. Entre la sombra de las bachoquetas escucha los maullidos de un gato llamado fiscal. va hacia él pensando que está herido, y tropieza con una caña que está oculta entre la sombra y el sol dándole en la espinilla. El motorista  herido sale de trampa de  fiscal cojeando hasta el sol, escucha las risas del gato fiscal que se ha ocultado,  tendido  el motorista en el sol sabiendo la verdad le grita herido:

En la sombra no se ve nada.

El gato responde maullando :

miau, miau, miau.

Angelillo de Uixó.

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