Archive for the ‘represión, relatos, distopias’ Category

 

Este es el cantar de la casta, la imposición de la inferioridad a los pobres.  Código de la higiene social para ninis, canis, chonis y masas obreras. Gran oda a la humillación. Investigación sobre la irracionalidad , la desesperación de ser , el nihilismo de existir , la agonía del poder y del deseo.

Soy yo roto atravesando en la noche el cristal  donde se refleja la luna lleno de miedo, y descendiendo sin brillo a la nada. Tengo miedo de perder la esperanza de amar. Tengo miedo de ver mi  vida bajo la ley,  la moral y el orden. Creo  que será peor el futuro que viene  que la muerte.

La luna de los chandalas, la voz de la casta, la dominación las masas, hail.

I.

Golpeó la luna a la imaginación de piedra, donde habitan los cuerpos de cobre y estaño echados en  el suelo del establo.

Fregó con su brillo la luna los ojos de viejos reyes mojados en sueños por los ríos donde fueron expulsados de todos los reinos por donde pasaron.  Por eso al despertar, hablaban medio locos y borrachos, como mendigos  entre las ruinas y las fuentes.

Allí estaban juntos, donde se dan las hondas caídas de la dignidad y el alma impuestas por la fuerza de la ley, la costumbre y la moral.

Llegó la luna al sentimiento paralizado, al rostro inerte como losas. El corazón se hizo redondo blanco y blando con forma de collar, cuando una cabeza de  chandala que buscaba la luna entre las vacas, se alzó de su sucia alfombra hecha de paja y boñiga de vaca. Sus pobres tinieblas se helaron, al contemplar en la ventana del establo junto al viejo molino de arroz,  la luna sobre sus parpados.

Qué extraño es verte tan cercana, tan brillante, Oh Luna, sobre los establos de los chandalas.

¿ qué buscas entre estas indignas castas? Aquí no hay ningún emperador que quiera hacerte suya. Los gritos son negros como la noche. Las vidas oscuras y estrechas como las grietas. Los sueños son barro . todo es pecado, la vida es un espanto. Nuestros ojos son privados de verdad. No hay nada que comprender, más que el antiguo testamento. Estamos juntos, pero somos desleales los unos con los otros. Nos herimos como animales por un quítame allá esa paja. Un momento de alegría es tan culpable como el incesto. Nos movemos al arbitrio del poder. Hacemos sonar nuestros resortes y cadenas ante nuestros dueños con alegre ritmo, como el dong del emperador.

Oh Luna, arranca tu ancla de esta vieja ventana, presiento la muerte.

¿ No ves en el establo lo que hay?

Casi hombres una raza degenerada guardada entre las vacas. aquí dormimos juntos los chandalas dentro de una hoguera. Somos cenizas para la ley. Hombres de carbón que se deshacen cuando los prenden. Solo servimos para arder. Nuestra casta ha sido creada para ser dominada. Tengo vergüenza de verte, brillas demasiado, como una mujer dura y lúbrica de otros tiempos, a la que amar con pasión.

La luna se apartó de la ventana olvidando un rayo apoyado. Lo besó con amor el chandala, dejando en sus manos un  reguero de  leche blanca que llevó a la boca para adorarlo. Al verlo de rodillas orando y chupando aquella leche prohibida , sus compañeros lo asesinaron.

 

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 

 

Si se presentara un forense  a todos los cadáveres que ha dejado la fiesta congelados, y se acercara a los lechos juntos los muertos para tomarles el pulso tras haber hecho un reconocimiento,  les preguntaría:

¿ Por qué hombre de bien, usted dejo sus estudios de psicología, por qué dejo de buscar trabajo, de acudir al prójimo a pedir ayuda para no verse así? ¿ Por qué está usted quieto como un muerto cuando puede andar, correr, gritar… ?

Manifiestese hombre de Dios.

Bajo la sábana, una voz cadavérica contestaría al forense:

Poemas forense,

poemas para resucitar a los muertos.

Poemas. Poemas.

Levantando la voluntad del muerto las sábanas, se levantaría rígido con los brazos paralelos extendido, dando espantosos alaridos en su ciego deambular, declamando sus versos de ultratumba que serían capaces de enloquecer a cualquier ministro de economía y forense del reino de espada, donde sabemos que las autoridades muy supersticiosas en materia de resucitados, a los temen  como al demonio :

” Todos están drogados en la fiesta de moros y excluidos.

Las chicas son un caballo sagitario que llegan inquietas y relinchando. Lanzan sus flechas al banquete espantando a los pájaros que las observan haciéndose un hueco en el espacio. Los chicos de la fiesta doctos búfalos, hijos de escuderos, con aspiraciones a convertirse en caballeros de mentalidad boreal. Consultan libros como cartas astrales tiradas sobre pupitres fortificados que orientan hacia un norte elevado, sereno y frío, que atrae sus cabezas como imanes a los alfileres de crepuscular luz, mientras sus cuerpos están enterrados de cuello para abajo en un hoyo de arena.

En sus venas hay una blanca droga,en sus ojos una mirada blanca , y en su corazón una costra de cal con forma de huevo.

Las hierbas que rodean esta tierra crece sin amo, se han vuelto salvajes y peligrosas para el hombre. Junto a ellas, moros y excluidos. Esta tierra los sostiene como recuerdo de algo lejano. Sus vidas pasan por el sendero como lunas menguantes de apáticos deseos que se hunden en inmensas dunas. Al cruzar junto un oasis, sus siluetas se reflejan junto al agua que los repele. allí es donde ellos ponen muerte a la orilla.

Pregunte  a un programa de futuro cansado de las embestidas del progreso, del azote de la cultura sobre mi lomo de bruto excluido.

¿ por qué prohíben buen hermano entrar a la fiesta a moros y excluidos?

Mira chico- me respondió el buen hermano- hay parques y jardines con raíles amarillos que abren nuevas oportunidades a esta gente cuyo brillo esta lleno de sombras. Solo deben querer irse a otro lado a agonizar. Hay un lugar lo suficientemente grande y vacío en la tierra que tenga cabida para todos ellos. aquí no tenemos oportunidades para todos”

Una vez hubiera respondido, el cadáver como un muerto volvería a la cama, y el forense se santiguaría

En el informe, este sería el atestado:

Murió durmiendo un varón, dejo un sueño escrito.

 

Angelillo de Uixó.

 

 

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amanece rezando la radio de la exclusión desde un cuarto de vall d´uixo. Una bocanada de nubes blancas como la cal queman los ojos. Los campanarios del pueblo, forman una silueta balística en una línea parabólica para sintonizar la exclusión. Dolor en los órganos de la información. Tristeza imperial con arte de comedia de ramas en la voz del ministro de economía que se sube por las palmeras para condenar un manchestariano bombazo, y ocultar que no es él un verdadero un animal.

Dos euros sobre una mesita de ese cuarto.

No te preocupes- exclama al verlos curro excluido metiéndolos en el pantalón.

Es el dinero para pasar el día.

Se feliz- se dice curro excluido calzándose los zapatos.

En la mesa del cuarto, notas de guitarra, carta de iberdrola con amenaza  de corte de la luz y  otra de correos para que pase a recoger un envío del juzgado.

¿ qué habré hecho ahora? se pregunta curro excluido,  antirevolucionario excluido social al que le llueven las denuncias, las deudas por no hacer nada, por estar siempre quieto como un búfalo en un pantano donde cazan los grandes señores.

Al mirar desde la ventana, ve dispersarse  las vaporosas nubes blancas llegadas del mar, señal de calor tropical.

Junto al muro de su casa, barracas de cañas, y tomateras que no paran de crecer abriendo sus hojas llenas de sensual frondosidad. se respira  clorofílica desde la ventana, sube de la huerta que ha creado que recrea la historia de los moriscos de vall d´uixó.

la mano se le va a la guitarra sintiendo un gran buen rollo. Radio fascista cadena ser vall d´uixó, trasmite odio.

 

Yo a lo mío- dice curro exclusión tocando un rif senegales y cantado:

El dolor globalizado

tiene anchos caminos

Y una sola dirección.

llega de arriba a abajo

de los altos despachos

a los infiernos más bajos.

Nos cortaremos la lengua

entre las hierbas

cuando suba de abajo a arriba

para que jure bajo tierra

contra el dolor que baja del cielo.

Tras dejar la guitarra, una despedida a su casa por su policía lo detiene por la nuca, y una oración para que el juez que le haya tocado, por sea que hubiera hecho, o supuestamente denunciado de imaginado de haber hecho, sea piadoso con su actos, visiones y comentarios.

 

Que buen rollo para el PP, guardia civil y policía local, sale la presa una jornada de atentados.

Buena caza, aquí esta vuestro búfalo.

Angelillo de Uixó.

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Ejercicio para composición en guitarra y poema.

El siguiente canto es una composición de represión, donde San Angelillo de la Cruz establece un dialogo con la nada desde un punto de vista existencialista, tanto ateo como Chavista. Aquí la nada, no es tan solo la negación de Dios, sino la deprivación social y material causada por la pobreza excluyente, característica histórica de nuestros tiempos y la vigilancia del sistema.

Antes de llegar al final de la composición, recreamos los instantes de meditación espiritual. Pues una gran ojo vigila sus movimientos desde el techo.

tomando asiento en la mesa junto la guitarra y el papel queda inaugurada  la primera palabra: nada.

Entonces ha surgido en su mente la imagen de una mujer desnuda y sensual, pensamiento infantil e intrusivo , que simboliza el deseo del mundo exterior que se ha de conquistar. Tirando el boli y el papel, y  abriendo los brazos como Cristo crucificado ha alejado del ojo de su  mente la impúdica mujer, dejando en estado de gracia y bien a San Angelillo de la cruz. al recoger el papel del suelo, papeles que recicla, ha visto de que se trataba. Leyendo el documento,  recuerda.  Es un cheque de 80 euros  para pasar el mes de los servicios sociales, concedido en  los oscuros tiempo del ex imputado por gracias del ministro y el juez, y actual diputado Óscar clavell, autentica antorcha humana de vall d´uixo, que ha sacrificado en su pira dogmática liberal a muchos desgraciados, haciendo verdaderos estragos anticristianos y de cartagines entre la pobrería local. recordando que ahora que las cosas han cambiado, y no cobra nada, escribe gracias.

Uniendo ambas palabras  ha escrito la primera frase: gracias a la nada.

Endulzando esto con acordes de guitarra, sale el resto de la canción, un verdadero paseo por la existencia de los excluidos física, moral y espiritualmente.

“Gracias a la nada

que nos has dado tanto

Alegría hasta la muerte

vida que nos vas alterando

con tus notas de dulce melodía.

Media luz de inocencia y crueldad.

Nada.

Nada

Nada

Nada.

Almas desnudas en el fango

desesperadas por existir en un cuerpo

y salir de la nada.

así le damos todos gracias a la nada

que nos has dado tanto

menos esperanzas de seguir.

Gracias a la nada

Gracias a la nada

Gracias a la nada

Gracias a la nada

( la guitarra se pierde en una rueda de acordes dando gracias a la nada, el gran ojo del techo cierra el zoom)

Angelillo de Uixó.

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Despierta, despierta, despierta Picasso.

Es solo un sueño entre cuatro paredes que se han caído.

No le digas a nadie lo que has soñado…

o vendrán a por ti.

Chisssssssss….

Han salido para arrancar la piel a las mujeres.

A cazar bueyes de labranza, como en las cuevas de altamira.

A cortar cabezas para unir a los testigos.

La bombilla parpadea dentro de un ojo de crital,

cuando llega el caballo de vapor

con su grito de poleas para empujar el movimiento.

Un brazo quieto para siempre sujeta con su puño un candil.

Otro  cortado por una bota con espuelas sujeta  su espada rota,

mientras baten las hélices el aire como estrellas victoriosas entre las cruces de los viñedos.

Acres de pinceladas de labriegos en terruños

eternamente perdidos en el llanto seco de un monótono territorio incendiado por el sol.

Oh cárceles del cielo,

ocaso de verduras rotas tiradas por el suelo.

Ahora el gusano es el dueño del trabajo.

EL eco de estos muertos

evocan un futuro mejor para toda la humanidad.

La vista de la audiencia nacional que juzgaba estos hechos se levantó a deliberar la autoría una vez leídas estas anotaciones y la declaración del acusado que expresaba haber encontrado este manuscrito firmado por Carrero Blanco en un bazar chino.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Tirado en el suelo, arrinconado como la espontaneidad de un tuiter, cuyo contenido sin cuerpo se puede convertir en grave delito, como lanzar una flecha a un guardia y asesinarlo con palabras, se escucha en la radio la condena a Cassandra por escribir unos tuiter sobre Carrero Blanco.

El cielo se ha quedado algo más vacío bajando a la tierra los santos, y ahora les cantamos,

recomponiendo la noticia de la radio.

De base,

el rif del día de la bestia de Def Con Dos.

La letra llena de estupidez que refleja nuestro tiempo :

“Una estudiante de historia,

mira un punto lejano en el tiempo.

Textos, chistes, fotos,

que cuentan que Carrero Blanco fue el primero que llego a la luna.

Jueces,

que contradicen estos hechos,

y afirman con sus autos que el santo nunca fue tan lejos.

( Coros)

EL día de los santos

El día de los santos,

se juzga en el supremo.

La historia,

muestra como todo se repite,

y hace un chiste de nosotros.

Cuando las luces se apagan en los calabozos.

Y el condenado ya está solo,

entran policías riendo

a preguntar al torturado,

por haber hecho un chiste de un fascista asesinado

¿ quién subió al cielo el primero?

El día de los santos,

EL día de los Santos.

Punto y seguido desde Carrero Blanco”

Angelillo Uixó.

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