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Un testimonio real sobre la exclusión social en Castellón.

 

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Perdonar que atropelle mis viejas ideas anarco comunistas.

Me quiero presentar a la extrema derecha como vecino de Vall d´uixó, y español de nacimiento, de padres Españoles desde antes de la reconquista, los Blasco ya luchamos de forma tribal contra los cartagineses que nos querían invadir.  Si me presento a la extrema derecha y no lo hago solo para presumir de ser apellidado Blasco, ni para celebrar su éxito en las elecciones andaluzas  y su auge imparable. Les felicito para que de este modo  tengan noticia los votantes de izquierda mi fracaso, persecución y ruina sufrida con la izquierda. Si se quiera llamar progresista, para separarla de la verdadera, la  izquierda progresista.

Mientras celebraban una nueva fiesta humanitaria  de pacotilla cada día marcado en el calendario como el día del discapacitado, el día del que no sufre discapacidad,  el día de la madre soltera,  el día de la madre casa, el día de la infancia que va al colegio, el día de la infancia que no al colegio, formando un corro alrededor de estos desgraciados  para engordar  su vanidad. Entre tanto nos mandaban  a gritos a un rincón a pudrirnos  de asco a los que denunciábamos su hipocresía y pedantería.

Y yo me preguntaba. ¿ En qué cree esta gente? ¿ qué está haciendo que no ven la realidad?

Es fácil de adivinar ahora,  proteger sus intereses aburguesados adornándolos con flores culturales las cadenas de los oprimidos.

Se acabó hoy la risa, se acabo el día del discapacitado, se acabó el día de la mujer bien tratada.

Ahora viene a llenar ese vacío de noches blancas con la crueldad, con  las noches de cristales rotos. Se volverá a  mandar a una mujer feminista a fregar,  y a pegar con la regla el profesor  en las manos a los niños en el colegio cuando no demuestren saber una lección de la patria o de  religión. No será ya nunca más delito  meter a los discapacitados en un sótano. Ni será ilegal meter en la cárcel a toda la oposición porque  viviremos en la democracia libre y participativa donde a los  españoles se les consultará  en las elecciones  los únicos  partido legales, tres  de  extrema derecha, a quién quieren  a matar los Españoles.

 

Angelillo de Uixó, Paz y bien para la izquierda.

 
Este obra está bajo una licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional.

 

Los que lo habían conocido de toda la vida lo miraban con indiferencia al verlo pasar por las calles de Vall d´Uixó empujando un carretillo con utensilios de labranza tirado por dos perros. Estaban acostumbrados a verlo en ese estado de miseria que parecía irremisiblemente de por vida,  como la situación de muchos vecinos de Vall d´Uixó. Aunque de esto no se hablara en las calles, ni en la prensa, pese a que flotaba un ambiente de ira contra esta injusticia en forma de desigualdad, pobreza y verdadera miseria colectiva. Pero en este estadio pre rebeldía todavía estaba nebuloso en las mentes y no se veía con claridad un alba revolucionaria, ya que la confusión de si los tiempos eran buenos o malos no era clara. Según algunos se vivía mejor que nunca, según otros peor que nunca. El caso es que con toda la naturalidad del mundo, los ultrajados, los que habían sido conducidos a la exclusión social, al hambre, a la desesperación pasaban delante de sus amigos, vecinos, como vencidos, fatigados y acobardados. Este hombre que tiraba de los perros, llamado Ángel, pese a llevar diez años, casi once ya, de verdadera exclusión social,  aún se mantenía fuerte. Su aspecto había cambiado tanto que parecía otro, sin que se supiera el motivo del cambio. Diez años antes sus facciones eran suaves, casi femeninas. Ahora aquel joven bajito, moreno, delgado,  era un hombre de mediana  edad de complexión fuerte, acostumbrado a los grandes esfuerzos y a salvar penalidades económicas y emocionales. Llevaba  la cabeza rapada y una larga perilla que a veces ataba al estilo armenio, dándole un aspecto salvaje. Aunque el verdadero salvajismo vivía dentro de él. Le quemaba una ira contra la  injusticia, las mentiras que vertían contra él y contra los que estaban como él. Rumores lanzados por los patronos, por los políticos incluso de izquierda progresista, los periodistas, psicólogos, animadores sociales, community manager, las trabajadoras sociales. Para estos quien acababa en la pobreza se debía a que eran vagos, inadaptados, incapaces de soportar las reglas del mundo y tomar decisiones correctas.

Cuando pasaba junto sus vecinos, o sus antiguos amigos apenas se decían nada. Una especie de vergüenza secreta se manifestaba en ángel. El resto sonría con la satisfacción de que a ellos les iba bien, o les iba mal pero decían que les iba bien. Quizás fuera una risa nerviosa, fingida,  o sádica. Nunca lo tuvo claro Ángel. Solo tenía la interpretación en su memoria la de aquellos ojos de sus amigos. Su mirada, con ella intentaba adivinar que pensaban de él. ÉL los miraba desafiantes al verlos junto a sus coches, bien vestidos, junto a sus hijos que llevaban al repaso para que el día de mañana fueran ejecutivos. AL verlos tenía que alejarse de allí al sentir una especie de violencia nerviosa contra ellos, quizás motivada por la envidia. Sus perros parecían notarlo y tiraban con más fuerza del carro. Una vez salían de las calles, las pequeñas y abandonadas montañas, o los barrancos llevaban a sus huertas. Huertas donde las plantas crecían pese a sus esfuerzo pobres e improductivas. Ángel lo sabía. Era consciente que los terrenos que ocupaba no tenían agua, la cual llevaba con garrafas de fuentes o aljibes. Tampoco tenía estiércol. Las plantas crecían anémicas, alimentadas con goteros como los que inyectan a través sueros a los enfermos. Aquellos terrenos eran trabajados de forma artesanal : a pico y azada. Solo cuando alguna vez llovía, esas plantas aletargadas, embobadas con sus gotas de agua insuficiente del gotero, movían y empezaban a dar frutos. Sus hojas amarillentas se convertían entonces en verdes, anchas, amplias, las flores se convertían en frutos con bachoquetas, guisantes, lechugas, tomates, alcarchofas, habas, pimientos… se amontonaban y durante dos semanas Ángel no sabía que hacer con tanta producción. Pero cada vez llovía menos, y las plantas pronto volvían a aletargarse, como él. Le volvía la fatiga, el cansancio, la improductividad de una vida de ir de un huerto a otro andando, acompañado de los perros ,y pasar horas y horas, a veces hasta cuatro o cinco horas diarias  para llevar 100 litros de agua de alguna fuente o aljibe de las montañas. Al final de la jornada volvía a casa con una lechuga o un cuarto de kilo de bachoqueta. Después de cinco horas de trabajo. Su sangre hervía al ver a la gente de la escuela taller de jardinería que estaba sobre uno de sus huertos. Cobraban al mes más de ochocientos euros, se les daba un oficio que despreciaban pasándose el día a la sombra haciendo chistes. Entonces la amargura le corroía Ángel y sobre él recaían las miradas de aquellos ojos de los alumnos   de la escuela taller. le miraban como a un idiota. Algunas personas que pasaban que ese lugar y adivinando lo que debía sentir le decían:

Yo que tu no estaría perdiendo el tiempo en ese campo.

Debo estar aquí sin plantarme el sentido de mi destino- les contestaba Ángel tragando saliva, ya que a algunos los conocía y eran gente que se pasaba el día en el bar. Vivían gracias a que una o dos veces al año les contrataba el Ayuntamiento para limpiar caminos. Aunque en realidad cuando trabajaban se iban al bar de tan acostumbrados como estaban a pasarse el día en el bar.

EL encargado lo sabía, por eso también estaba todo el día en el bar.

Ángel cuando estaba solo, con sus perros atados a un naranjo para que descansaran cuando terminaba de cargar agua, contemplaba la naturaleza que le rodeaba. Valoraba su trabajo, veía aquello preparado para producir, estaba todo bien hecho, y lamentaba no tener los medios adecuados para darle rentabilidad. Sabia que se podía, pero no encontraba la forma.

Picaba con el pico y las chicharras cantaban. A veces se subían a las maderas  que servían de verja l y como si fuera un minarete cantaban las chicharras desde lo alto de la hierba. El sonido del pico y el de las chicharras cuando se fundía le encantaba a Ángel , sintiendo una consoladora y casi mística espiritualidad que lo embargaba, llegando sin darse cuento a hablar solo en medio de esos bancales perdidos:

“Que hermoso es el canto de las chicharras.

Nada lo supera en  este páramo seco,

salvo quizás, el sonido del pico sobre la tierra.

El pico y la fatiga se acompañan como nadie con el canto de la chicharra.

Todo se cierra en torno al hombre que vuelve a la tierra.

De la que solo saca  la cabeza.

El resto esta ya en un hoyo cada vez más profundo, pero llegará el día en el que encuentre la salida”

Y llegó el día. Un día en el que su sencillo nombre brilló en la prensa, en el diario levante, hablando de su caso. Un diario  no caracterizado por ser precisamente de izquierdas, sino más bien liberal social conservador. Unos meses antes le dieron en la calle un panfleto. Se lo dio un chico Venezolano que los iba entregando en servicios sociales, el INEM, en las ett, sin que la gente le prestará atención. Las hojas las cogían por educación, los que las cogían, y en las esquinas se deshacían de ellas.

A Ángel le  entregó una mientras esperaba en servicios sociales. Miró al chico. Se trataba de un muchacho mulato, alto, delgado pero fibrado, con unos dientes perfectamente blancos, y unos bíceps y abdominales de  atleta que mostraba con la sensualidad propia de las gentes del Caribe a través de una camiseta de tirantes ajustada de rejillas transparentes. Sus cabezos rizados y largos de color negro azabache  formaba sinuosas caracolas que caían sobre su rostro imberbe- como la mayoría de gente del Caribe. Su piel rojiza brillaba como si estuviera ungida en aceites. Parecía salido de una de esas fabulosas playas caribeñas con su pequeño bañador que le cubría poco más de las ingles dejando medias nalgas al descubierto. Sus piernas parecían dos enromes torres que iban suavemente descendiendo hasta el suelo mantenidas por unos grandes pies. En su cuello llevaba atada una caracola con muchas puntas y un diente de tiburón, que luego se supo que mató con sus manos para salvar la vida de un turista Español que se cayó al agua de una piragua que él conducía cuando trabajaba para una empresa de turismo.  Pese a su aspecto que pudiera parecer frívolo, salido de la serie de los vigilantes de la playa versión culebrón Venezolano, Nícolas era una persona con compromiso social. Salió de Venezuela decepcionado con su pueblo que  traicionó la revolución y se manifestaba contra la políticas sociales de Maduro porque   querían vivir como los americanos del norte. Nícolas, para conocer la imitación de los yanquis a lo hispano  pensó en visitar en España.

No tardó  en conocer en los varios años que estaba en España los trabajos temporales: como reponedor en grandes superficies comerciales , como camarero trabajando 12 horas diarias en Marina D´Or, la esclavitud del campo recogiendo naranjas, el del sector del transporte portando paquetes en moto, donde se tuvo que comprar el vehículo trabajando para una empresa que cotizaba en bolsa, además de pagarse el autónomo, un autónomo falso ya que trabajaba según horario, clientes y condiciones de esa multinacional del transporte.    De estos trabajos temporales recibía siempre un salario que solo daba para pagar el alquiler de un piso de 60 metros compartido con seis personas más, el transporte, la luz y la comida.  En la actualidad trabajaba de acomodador en unos multicines después de sufrir una accidente del que salió ileso, pero  perdió la moto al saltar puente con la moto por culpa de las prisas pensando que así atajaría. Trabajaba Nícolas 10 horas a la semana de forma legal, aunque hacía  20 hora a la semana como  acomodador en el centro comercial de la Salera, y gratis los festivos  a modo de propina a la patronal. No comprendía como los muchachos y muchachas que entraban al cine, algunos universitarios, no tenían una inclinación a rebelarse ante el panorama social. Nícolas entró a través del casal popular de Castellón en contacto con la oficina obrera. Esta, intentaba dar voz a los que no tenía voz. Era un centro local obrero de Castellón, al margen de las actuales corrientes de conformismo de los progresista y grandes sindicatos de trabajadores que silenciaban la problemática social esperando que el mercado regulara la conflictividad mientras ellos recibían subvenciones de la patronal y el estado.

¿ qué es esto? Preguntó Ángel  a Nícolas cuando le entregó el hoja de la oficina obrera.

Nícolas clavó sus ojos verdes claros que contrataban con su piel rojiza de nativo en los de Ángel. Nícolas sintió al ver los de Ángel que en él brillaba también esa extraña llama que teje lazos en la humanidad oprimida.

La oficina  obrera es una organización que desea denunciar el clima de injusticia  a nivel local sobre los que no tienen voz.

Nícolas miró con ternura a la gente indiferente que le rodeaba. Había chonis con su móvil mascando chicle que estrellaban contra sus labios inflados de silicona como sus pechos. Gitanos chistosos de ojos brillantes y comentarios racistas contra la gente  de la Pampa.

No perdamos el tiempo aquí. Esta gente está podrida por el sistema. No hay ni uno que sienta empatía por la humanidad. Solo buscan que les arrojen una pequeña paga  como cuando se le tira a un perro un hueso. Viven de la ley del embudo. Ellos están en lo más estrecho  del embudo, cuando el sistema lanza provisiones esperan que les caiga algo. Viven mirando ese embudo esperando que empiece  a arrojar. Para muchos como es tan estrecho que no llega nada. Quiero ir a esa oficina obrera.

 

Ángel leía en el periódico levante un artículo salido de la oficina obrera. Hablaban de él en primera persona como un caso de exclusión social grave. EL embudo con él había fallado , durante mucho tiempo no le había llegado nada. Ni trabajar un par de meses para el Ayuntamiento como muchas personas en su situación. Dejándolo solo  dependiente de unas ayudas sociales  miserables e intermitentes, y el trabajo fatigoso en  unas huertas improductivas por falta de agua. Por eso iban a manifestarse un grupo de personas ante el Ayuntamiento, tejiendo lazos de hermandad y solidaridad contra la exclusión social ejemplificada en su caso, al ser el único que denunciaba esta situación.

¿ pero cuántos más abrían como él que silenciaban y consentían? Tan podrido estaba todo que dejaban a la gente con el agua al cuello mientras cantaban las chicharras.

Angelillo de Uixó. Paz y bien.

 
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Las cornejas y los cuervos entre los serrijones y las típicas casas sin techo de Teruel nos anunciaban la proximidad con la frontera de las desérticas  tierras de Aragón. Tras un curva de una parda colina que daba paso  a una ancha meseta de árida tierra rojiza, donde alguna encina daba sombra al polvo y al viento, vimos el panel que indicaba que se entrábamos en la provincia de Teruel. Me extrañó que no hubiera muros y alambradas electrificadas que separaran  Teruel del resto del mundo. Se podía pasar con facilidad, sin embargo, a Teruel le pasaba como a mi en vall d´Uixó, que no existía para nadie. No era necesario poner una cadena de tanques y desplegar batallones infantería  para cerrar Teruel y aniquilarla , del mismo modo que tampoco era necesario ahorcarme, o quemarme  en   una Plaza de Vall d´Uixó  para que yo dejara de existir.

Nada más llegar a la provincia de Teruel, mi  compañero de viaje  y yo, discutíamos dentro del coche por culpa de la vida precaria, concretamente  sobre sel consumo de gasolina .

Le he puesto 10 euros ante de salir, estaba en reserva el coche,  y la aguja ya está como al principio, cuando le he echado gasolina.

Pues eso no esta claro Antonio- le comenté yo.

Es que la gasolina esta muy cara , y con 10 euros entra muy poco, además, vamos cuesta arriba y llevamos  casi 80  kilómetros de viaje – comentó Antonio defendiendo su  viejo coche .

!Si pero vas en quinta todo el viaje!- repliqué- Si el coche te gasta 10 euros para subir a Sarrión, yo creo que es mucho.

Pues no sé si tendremos para volver- me comentó.

Yo dinero no llevo. Ya sabes que no gasto.si nos tenemos que quedar, a mi me da igual morir en Vall d´Uixó que vivir en Teruel- dije yo indiferente.

Que manía tienes con vall d´Uixó, ! si todos los lugares son iguales!- exclamó Antonio.

Entonces yo le saqué los carteles que llevaba conmigo.

Lee.

Antonio dejo de mirar la carretera para leer las hojas que el enseñaba.

Mal vivir en Vall d´ Uixó. Una historia de vida: Ángel Blasco Giménez.

le expliqué.

Si se llama Mal vivir en Vall d´Uixó, tendré que hablar de cosas de Vall d´uixó ¿no? Si hablara de otros lugares  como Teruel ,  se llamaría mal vivir en Teruel.

¿ Y vas a dejar esos carteles en Sarrión?- me preguntó irónico .

Si señor, ya que Teruel no existe como yo, ¿ qué mejor sitio?

Al final harás una secta Angelillo.

Pues no es mala idea la que has tenido. Una secta del mal vivir que  ataque de raíz el principal problema del hombre contemporáneo , la buena vida.

¿ como la nuestra que no tenemos dinero para gasolina?- con sarcasmo me preguntó. cosa que me irritó que por tan poca cosa como quedarnos tirados en Teruel sin dinero se preocupara. Por eso le repliqué como un conferenciante:

“Maldito sea el bienestar  y la sociedad de bienestar. Aprendamos a mal vivir como estas buenas y miserable gente de Teruel que han decidido apartarse del mundanal ruido y placeres  terrenales para liberar su alma de los mil tormentos de la  vida contemporánea.

Repite conmigo:

Alabado sea el mal vivir, por los siglos de los siglos, las vidas por venir, amen”

Antonio no dijo nada. Puso una cinta de Feliz Rodríguez de la fuente. El aullido del lobo.

Yo entre tanto seguía hablando mirando el paisaje por la ventana como si fuera aquel famoso naturalista:

-La solitaria encina junto las ruinas, la vida al aire libre expuesta  al frío cortante de Teruel, el arroyuelo casi seco, el escaso alimento que se le proporciona al hombre de estas tierras, que le ha hecho ser casi un forajido, un proscrito para el esto de ciudadanos del estado. Para mi esta gente, esta raza de personas bajitas, morenas, fuertes y salvajes, capaces de matar a un jabalí  herido , a un lobo o un ladrón de cerezas a bastonazos, son un ejemplo imitar. Yo cuando veo a alguien de Teruel , me cuadro ante él. Oh señor tu que…

Y tu por qué no me avisas que estamos ya en sarrión. ¿ para que te llevo de copiloto Angelillo? me grito Antonio dando un volantazo.

Mira, ya  estamos Antonio. Y en la ITV. Avisado quedas.

Si, y no queda casi gasolina. Mal vamos.

El coche entró dando un trompo en la ITV. Allí no había nadie. ni siquiera una sombra donde refugiarse del inclemente sol de un 22 de junio.

Mientras tu pasas la ITV voy a pegar unos carteles por Sarrión- le dije mientras cargaba con sus papeles a las oficinas.

Empecé a caminar por Sarrión.

buscaba farolas para poner los carteles y no había. Buscaba escuelas y no había. Buscaba un estadio, y no había. Encontré  varios muros adecuados para pegar carteles. Tenían  alguna grieta,  y  estaban mirando a una cuadra de borregos y al Ayuntamiento. coloqué algunos carteles. Luego en la barbería que servía también para hacer curas médicas.

Varias mujeres enlutadas al verme se acercaron curiosos y temerosas por si era un cura mandado de Zaragoza.

No teman señoras, soy satánico y nacido en Valencia. Tierra de buena  y decente gente.

Estoy pegando carteles para una charla que voy a hacer en castellón, por si quieren venir. Estoy dando a conocer lo mal que se vive en Vall d´Uixó.

Una vieja parecida una bruja levantó su mano de bajo del dornajo dejando ver su refajo. riendo me preguntó cínica.
¿Se vive allí peor que aquí?

Señora, no sé como se vive aquí porque no soy de aquí, pero seguro que sí.

Una vieja de Sarrión a la que le faltaba un ojo me preguntó.

¿ Y está usted casado? Parece un buen mozo.

Aunque le parezca extraño bella dama, no estoy casado.

Como en Sarrión las noticias vuelan, no tardo en conocerse en cada casa, que un príncipe de Valencia sin casar estaba entre ellos.

Un viejo pastor entro en el corro arrastrando a  su hija.

Está es mi hija. Esta sin casar  con cuarenta años, y aquí no quedan hombres, se han ido todos a Alemania y Francia a trabajar. si no se casa pronto,  no me dará hijos para pastar las ovejas, y tendré me adoptar un marroquí si no encuentra un hombre pronto. Tengo mil borregos, cuatro casas, varios tractores y muchas tierras. Todo eso será  tuyo si me das un nieto pronto.

Yo miré a la muchacha. Calculé que pasaría como un toro, y llevaba moza una larga barba que le llegaba hasta los pechos.

Es usted muy generoso buen hombre, y habla como un buen suegro y padre de familia. Pero tengo que confesarle que práctico la abstinencia sexual, pertenezco  a un clan de castos Valencianos. Nos conocen como los del Virgo de Valencia . Pero he venido con un amigo que sin duda estará encantado de casarse, preñar a su hija, y darle muchos hijos. Le prometo que mi amigo le dará hijo por año. Esta casualmente en la ITV  Vayamos allá-

De este modo fuimos toda Sarrión a buscar a  Antonio que estaba pasando la ITV.

En la puerta del anden 2 podíamos escuchar desde el foso a los inspectores dar las instrucciones a mi amigo para la revisión.

Gire el volante a la derecha. No, no , es el otro lado la derecha.

Por favor, si no quita el freno de mano no hacemos nada.

Haga el favor, haga el favor…

Ese es mi amigo- les dije yo señalando el coche y a la persona que estaba dentro del vehiculo intentando descifrar  las instrucciones del inspector. Antonio notó que le señalaban. levantó una cabeza visiblemente agobiada de tanta instrucción, arqueó  las cejas sorprendido  al verme rodeado de gente que hacia gestos afirmativos y complacientes con la cabeza.

El pastor que era también   el alcalde gritó:

Ese hombre nos vale.

El pastor decido a quedarse con Antonio entró a la ITV y pegó un golpe al capó del coche de Antonio.

Este coche no pasa la ITV . aquí se queda con su propietario.

Como acabo la cosa , no lo sé-

Yo ya iba por la carretera cuando sacaban a Antonio del coche y lo llevaban a la Iglesia. Mostraba en la autovía mis carteles, y al que paraba le decía:

Te pido  algo para volver a vall d´Uixó.

Te pido  algo para volver a vall d´Uixó.

Angelillo de Uixó.

 

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Cuando caminaba por la Avenida del Sagrado Corazón de Jesús habiendo perdido mi Fe en Dios y en la democracia , andaba cargado por la acera con un saco de pienso al hombro para mis perros. Entonces, en estos tiempos duros  y cínicos, he escuchado el nombre de  Dios, cosa que para mi es en vano si Dios no carga con mi saco, y no solo eso, le ha seguido un lamento a favor de la democracia. He mirado de donde venían los gritos y he visto a lo lejos subidos a la Cruz de los Caídos por Dios y por España ,a un grupo de personas como si fueran cristos salidos de un campos de concentración fascista.se manifestaban para defender  la memoria de aquellos verdugos de republicanos y demócratas, que según ellos tuvieron que ser verdugos  para salvar la religión del ateísmo,  y la democracia de las malas ideas anti democráticas  de los Rusos .Nada era más certero que esto, y he podido comprobar que España- es una gran democracia- y goza su pueblo de un sentido teológico excepcional que ha sabido ligar  la religión y la ideología del fascismo, con las libertades civiles. he visto que la guardia civil, lejos de cargar contra los manifestantes, se iba por una esquina para dejar que los manifestantes pudieran   expresarse con libertad sus alegatos a favor de las fosas comunes y no solo eso, sino que han dejado a los manifestantes detener al albañil encargado  de hacer cumplir la ley de memoria histórica,  para que no hiciera  su trabajo. Yo he aplaudido a la  actitud pacifista de la guardia civil asombrado. Les he felicitado cuando se iban por su nuevo talante después de ver como en muchas ocasiones pegan verdaderas palizas  mujeres en los desahucios a las que arrastran del pelo por el suelo. En otras ocasiones , he visto como llegan a sacar  los ojos,  los dientes, o les cortan la lengua o las manos a los obreros que se manifiestan pidiendo mejoras sociales en sus puestos de trabajo. Sin duda, las palabras de los manifestantes gritando:- democracia, libertad, religión-han producido un verdadero milagro, y convertido en cristianos y demócratas a la guardia civil, que como sabemos, tienen fama de no estar bautizados por cuestiones de laicismo en el estado. La policía local no se ha quedado atrás, estaban delante de la cruz como si la protegieran con sus cuerpos, en todo momento estaban amistosos y dialogantes con los manifestantes.  A lo lejos he podido  reconocer como un encargado de la plataforma “salvemos la cruz” muy conocido en el ámbito cultural de vall d´Uixó, daba sus razones para manifestarse a un viejo policía canoso que se ha acercado a saludarle- Este hacia ademan afirmativo con la cabeza y sonreía. Yo me he acercado a un grupo de chicos afeminados. Iban vestido con camisa de polo y unos lujosos zapatos italianos, el pelo engominados y rasurados los rostros como Cristo en la cruz, al que le raparon la cabeza ante de morir como a un skin los judíos. Me ha recordado su violencia verbal, y las feas expresiones de sus rostros, pese a su mensaje social y religioso, a la conducta de Jack el destripador. También había chicas, pero para no parecer feministas iban de machorras con gafas de sol, botas militares, navajas y vestidas con vaqueros. Estaban subidos como un grupo de anti sistemas  en el pedestal de la cruz  que utilizaban de escenario para escupir al publico al cantar el :

Dios Salve al Rey  y a su régimen fascista.

A mi  , que estaba bajo la plataforma altar, me han bendecido con un mensaje fascista, y como soy apolítico y curioso ,les he preguntado

Maestros,  los que defendéis la cruz de los caídos por Dios y por España, si fuerais verdaderos cristianos, ¿ no deberíais  pedir perdón por todos los crímenes cometidos por los que construyeron con las manos llenas de sangre este monumento? Es más, si vosotros fuerais verdaderos  cristianos , deberíais colaborar en sacar de las cunetas a los muertos como si fueran verdaderos hermanos vuestros y devolverlos a sus familiares. Y no solo esto, sino que deberíais dar gracias por que quitaran estos terribles símbolos, tan anti democráticos  y anti cristianos. Eso como cristianos, como demócratas, para manifestaros deberíais haber pedido permiso a subdelagación de gobierno, y sé que no lo tenéis, es imposible por como han pasado las cosas.

Y ahora uniendo los dos conceptos de una democracia cristiana coherente os diré lo siguiente

Una sociedad cristiania y democrática debe predicar la igualdad, la compasión y dar ejemplo de esto. Por eso os digo que debemos coger un martillo cada uno de nosotros y romper el hormigón de esta cruz. Que suenen entre tanto las campanas por todos los difuntos, por los oprimidos, por los vencidos, por lo que tienen el corazón herido por el dolor, mientras la rompemos con el martillo para que no quede nada de ella más que el polvo.

Y en ese momento, cuando ya no quede nada, dejaran de sonar las campanas, habrá un minuto de silencio, volaran las  lágrimas de compasión por nuestras mejillas como palomas por el cielo, y las velas y las flores cubrirán ese espacio con la palabra:

República.

cuando terminé de decir esto, una machorro rompió el silencio gritando:

que te jodan cerdo comunista, habría que meterte en una fosa común y enterrarte vivo con los muertos.

Gente como tu es la que mató a Miguel Ángel Blanco y las niñas de Alcasser.

Empezaron a escupirme y decirme fascista. Un policía vino a con la porra y me  dio en las costillas empujándome:

¿ qué te pasa esquirol fascista? quieres romper el ambiente pacifico de la manifestación. Ahora te vendrás conmigo  aprenderás a respetar a Dios y la democracia en el calabozo.

 

Angelillo de Uixó.
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¿ Qué me ha dado mi relación con la vida para  creer que vale la pena seguir en ella? En mi opinión, muy poco.

La conciencia que tenemos los hombres , y que a cada época es más perfecta, algún día nos dará a la humanidad entera la posibilidad de ser  libres para  poder evitar seguir soportando estos tormentos, quitándonos  todos ellos de un solo golpe , suicidarnos  juntos, pero de forma eficientemente  controlada. Esto es muy importante, y más si cabe en el estado de aflicción que deben encontrarse sumidas las almas apunto de dejar de existir.Mujeres embarazadas, ancianos,  niños, primero,  luego gitanos, extranjeros, negros, latinos, seguidos de blancos y al final reyes y grandes dignatarios.…. Habrá un último instante que unirá la humanidad entera alrededor del suicidio. se llamará: el día  del juicio final ; donde la humanidad pensante, libre y consciente de su incapacidad  de mejorarse escribirá su última página. la más bella de la historia, pues ya no habrá temor a la muerte. Y resucitarán de entre los muertos los idiotas, porque ellos no habrán dado el paso adelante en el abismo . Y entonces los últimos de los hombres, sin problemas en los sentimientos del corazón serán los primeros.  ellos levantaran   una nueva humanidad mejorada sin filósofos ni líderes políticos, más que reinará  la voluntad de matarse entre si hasta el final de las eras. Paz y bien.

Este, es el tipo de encabezamiento de nota que dejaría yo escrita antes de suicidarme, y que terminaría con un chiste bastante frívolo:-

joderos, pues me suicidaré y resucitaré entre vosotros dentro de tres días. Y lo haré con una botella de champan para celebrar la solución al misterio de la vida. Entonces ,mi suicidio tendría bastante sentido para todos mis amigos y vecinos, que comprenderían los motivos del mismo. Sin embargo, hoy mi pensamiento está lleno de sombras ante el suicidio de un vecino de Vall d´Uixó cuya sentido está por esclarecer.  Hace unos días estuvo en mi huerto conversando conmigo. Hoy considero esa conversación sagrada, porque el pasó por mi lado sin que yo percibiera ni de  lejos lo atormentada que estaba su alma. Se dirigía a suicidarse. No en ese momento. Tardaría  unos días desde mi encuentro, concretamente ayer, arrojándose  a las cinco de la tarde, entre sol y sombra , a las vías del tren en xilxes. Cuando hablamos, seguramente  ya tenía la decisión tomada.  Hoy Vall d´Uixó está conmocionada, perdida en el anden de la existencia porque no ven la muerte deliberada de  H como algo lógico. El suicido, si es razonado, es una forma de lucha por la vida superior . La victoria se logra de forma radical ante Dios y la humanidad entera, siendo coherente con uno mismo dándose  muerte. Aquí , en el mediterráneo, por desgracia el hombre vive todavía sometidos a la ley  de Dios, y el suicidio no lo entienden más que unos pocos destinados a cambiar la sociedad. Pero cada vez tiene más seguidores y es más popular. Antes de este suicidio, aun tenemos reciente en la memoria el precedente, cuando  se tiro una maestra con algo  más de treinta años desde la azotea y está vegetativa. Más o menos, cada tres meses hay uno  o dos suicidios en Vall d´Uixó. Frente a la deshumanización  de la sociedad por culpa de su mezquina moral, yo bendigo  vuestra coherencia  porque mi alma está tan desgarrada como lo  estuvo vuestra alma. Vosotros habéis roto el silencio, habéis protestado contra el mundo de una forma sensiblemente radical. Yo, aún soy barro sufriente, barro pensante, y sometido a mil los infortunios de la vida, que declara el suicidio como un derecho humano básico y de gran valor, tanto:- como la vida.

Angelillo de Uixó.

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