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Perdonar que atropelle mis viejas ideas anarco comunistas.

Me quiero presentar a la extrema derecha como vecino de Vall d´uixó, y español de nacimiento, de padres Españoles desde antes de la reconquista, los Blasco ya luchamos de forma tribal contra los cartagineses que nos querían invadir.  Si me presento a la extrema derecha y no lo hago solo para presumir de ser apellidado Blasco, ni para celebrar su éxito en las elecciones andaluzas  y su auge imparable. Les felicito para que de este modo  tengan noticia los votantes de izquierda mi fracaso, persecución y ruina sufrida con la izquierda. Si se quiera llamar progresista, para separarla de la verdadera, la  izquierda progresista.

Mientras celebraban una nueva fiesta humanitaria  de pacotilla cada día marcado en el calendario como el día del discapacitado, el día del que no sufre discapacidad,  el día de la madre soltera,  el día de la madre casa, el día de la infancia que va al colegio, el día de la infancia que no al colegio, formando un corro alrededor de estos desgraciados  para engordar  su vanidad. Entre tanto nos mandaban  a gritos a un rincón a pudrirnos  de asco a los que denunciábamos su hipocresía y pedantería.

Y yo me preguntaba. ¿ En qué cree esta gente? ¿ qué está haciendo que no ven la realidad?

Es fácil de adivinar ahora,  proteger sus intereses aburguesados adornándolos con flores culturales las cadenas de los oprimidos.

Se acabó hoy la risa, se acabo el día del discapacitado, se acabó el día de la mujer bien tratada.

Ahora viene a llenar ese vacío de noches blancas con la crueldad, con  las noches de cristales rotos. Se volverá a  mandar a una mujer feminista a fregar,  y a pegar con la regla el profesor  en las manos a los niños en el colegio cuando no demuestren saber una lección de la patria o de  religión. No será ya nunca más delito  meter a los discapacitados en un sótano. Ni será ilegal meter en la cárcel a toda la oposición porque  viviremos en la democracia libre y participativa donde a los  españoles se les consultará  en las elecciones  los únicos  partido legales, tres  de  extrema derecha, a quién quieren  a matar los Españoles.

 

Angelillo de Uixó, Paz y bien para la izquierda.

 
Este obra está bajo una licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional.

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Los que lo habían conocido de toda la vida lo miraban con indiferencia al verlo pasar por las calles de Vall d´Uixó empujando un carretillo con utensilios de labranza tirado por dos perros. Estaban acostumbrados a verlo en ese estado de miseria que parecía irremisiblemente de por vida,  como la situación de muchos vecinos de Vall d´Uixó. Aunque de esto no se hablara en las calles, ni en la prensa, pese a que flotaba un ambiente de ira contra esta injusticia en forma de desigualdad, pobreza y verdadera miseria colectiva. Pero en este estadio pre rebeldía todavía estaba nebuloso en las mentes y no se veía con claridad un alba revolucionaria, ya que la confusión de si los tiempos eran buenos o malos no era clara. Según algunos se vivía mejor que nunca, según otros peor que nunca. El caso es que con toda la naturalidad del mundo, los ultrajados, los que habían sido conducidos a la exclusión social, al hambre, a la desesperación pasaban delante de sus amigos, vecinos, como vencidos, fatigados y acobardados. Este hombre que tiraba de los perros, llamado Ángel, pese a llevar diez años, casi once ya, de verdadera exclusión social,  aún se mantenía fuerte. Su aspecto había cambiado tanto que parecía otro, sin que se supiera el motivo del cambio. Diez años antes sus facciones eran suaves, casi femeninas. Ahora aquel joven bajito, moreno, delgado,  era un hombre de mediana  edad de complexión fuerte, acostumbrado a los grandes esfuerzos y a salvar penalidades económicas y emocionales. Llevaba  la cabeza rapada y una larga perilla que a veces ataba al estilo armenio, dándole un aspecto salvaje. Aunque el verdadero salvajismo vivía dentro de él. Le quemaba una ira contra la  injusticia, las mentiras que vertían contra él y contra los que estaban como él. Rumores lanzados por los patronos, por los políticos incluso de izquierda progresista, los periodistas, psicólogos, animadores sociales, community manager, las trabajadoras sociales. Para estos quien acababa en la pobreza se debía a que eran vagos, inadaptados, incapaces de soportar las reglas del mundo y tomar decisiones correctas.

Cuando pasaba junto sus vecinos, o sus antiguos amigos apenas se decían nada. Una especie de vergüenza secreta se manifestaba en ángel. El resto sonría con la satisfacción de que a ellos les iba bien, o les iba mal pero decían que les iba bien. Quizás fuera una risa nerviosa, fingida,  o sádica. Nunca lo tuvo claro Ángel. Solo tenía la interpretación en su memoria la de aquellos ojos de sus amigos. Su mirada, con ella intentaba adivinar que pensaban de él. ÉL los miraba desafiantes al verlos junto a sus coches, bien vestidos, junto a sus hijos que llevaban al repaso para que el día de mañana fueran ejecutivos. AL verlos tenía que alejarse de allí al sentir una especie de violencia nerviosa contra ellos, quizás motivada por la envidia. Sus perros parecían notarlo y tiraban con más fuerza del carro. Una vez salían de las calles, las pequeñas y abandonadas montañas, o los barrancos llevaban a sus huertas. Huertas donde las plantas crecían pese a sus esfuerzo pobres e improductivas. Ángel lo sabía. Era consciente que los terrenos que ocupaba no tenían agua, la cual llevaba con garrafas de fuentes o aljibes. Tampoco tenía estiércol. Las plantas crecían anémicas, alimentadas con goteros como los que inyectan a través sueros a los enfermos. Aquellos terrenos eran trabajados de forma artesanal : a pico y azada. Solo cuando alguna vez llovía, esas plantas aletargadas, embobadas con sus gotas de agua insuficiente del gotero, movían y empezaban a dar frutos. Sus hojas amarillentas se convertían entonces en verdes, anchas, amplias, las flores se convertían en frutos con bachoquetas, guisantes, lechugas, tomates, alcarchofas, habas, pimientos… se amontonaban y durante dos semanas Ángel no sabía que hacer con tanta producción. Pero cada vez llovía menos, y las plantas pronto volvían a aletargarse, como él. Le volvía la fatiga, el cansancio, la improductividad de una vida de ir de un huerto a otro andando, acompañado de los perros ,y pasar horas y horas, a veces hasta cuatro o cinco horas diarias  para llevar 100 litros de agua de alguna fuente o aljibe de las montañas. Al final de la jornada volvía a casa con una lechuga o un cuarto de kilo de bachoqueta. Después de cinco horas de trabajo. Su sangre hervía al ver a la gente de la escuela taller de jardinería que estaba sobre uno de sus huertos. Cobraban al mes más de ochocientos euros, se les daba un oficio que despreciaban pasándose el día a la sombra haciendo chistes. Entonces la amargura le corroía Ángel y sobre él recaían las miradas de aquellos ojos de los alumnos   de la escuela taller. le miraban como a un idiota. Algunas personas que pasaban que ese lugar y adivinando lo que debía sentir le decían:

Yo que tu no estaría perdiendo el tiempo en ese campo.

Debo estar aquí sin plantarme el sentido de mi destino- les contestaba Ángel tragando saliva, ya que a algunos los conocía y eran gente que se pasaba el día en el bar. Vivían gracias a que una o dos veces al año les contrataba el Ayuntamiento para limpiar caminos. Aunque en realidad cuando trabajaban se iban al bar de tan acostumbrados como estaban a pasarse el día en el bar.

EL encargado lo sabía, por eso también estaba todo el día en el bar.

Ángel cuando estaba solo, con sus perros atados a un naranjo para que descansaran cuando terminaba de cargar agua, contemplaba la naturaleza que le rodeaba. Valoraba su trabajo, veía aquello preparado para producir, estaba todo bien hecho, y lamentaba no tener los medios adecuados para darle rentabilidad. Sabia que se podía, pero no encontraba la forma.

Picaba con el pico y las chicharras cantaban. A veces se subían a las maderas  que servían de verja l y como si fuera un minarete cantaban las chicharras desde lo alto de la hierba. El sonido del pico y el de las chicharras cuando se fundía le encantaba a Ángel , sintiendo una consoladora y casi mística espiritualidad que lo embargaba, llegando sin darse cuento a hablar solo en medio de esos bancales perdidos:

“Que hermoso es el canto de las chicharras.

Nada lo supera en  este páramo seco,

salvo quizás, el sonido del pico sobre la tierra.

El pico y la fatiga se acompañan como nadie con el canto de la chicharra.

Todo se cierra en torno al hombre que vuelve a la tierra.

De la que solo saca  la cabeza.

El resto esta ya en un hoyo cada vez más profundo, pero llegará el día en el que encuentre la salida”

Y llegó el día. Un día en el que su sencillo nombre brilló en la prensa, en el diario levante, hablando de su caso. Un diario  no caracterizado por ser precisamente de izquierdas, sino más bien liberal social conservador. Unos meses antes le dieron en la calle un panfleto. Se lo dio un chico Venezolano que los iba entregando en servicios sociales, el INEM, en las ett, sin que la gente le prestará atención. Las hojas las cogían por educación, los que las cogían, y en las esquinas se deshacían de ellas.

A Ángel le  entregó una mientras esperaba en servicios sociales. Miró al chico. Se trataba de un muchacho mulato, alto, delgado pero fibrado, con unos dientes perfectamente blancos, y unos bíceps y abdominales de  atleta que mostraba con la sensualidad propia de las gentes del Caribe a través de una camiseta de tirantes ajustada de rejillas transparentes. Sus cabezos rizados y largos de color negro azabache  formaba sinuosas caracolas que caían sobre su rostro imberbe- como la mayoría de gente del Caribe. Su piel rojiza brillaba como si estuviera ungida en aceites. Parecía salido de una de esas fabulosas playas caribeñas con su pequeño bañador que le cubría poco más de las ingles dejando medias nalgas al descubierto. Sus piernas parecían dos enromes torres que iban suavemente descendiendo hasta el suelo mantenidas por unos grandes pies. En su cuello llevaba atada una caracola con muchas puntas y un diente de tiburón, que luego se supo que mató con sus manos para salvar la vida de un turista Español que se cayó al agua de una piragua que él conducía cuando trabajaba para una empresa de turismo.  Pese a su aspecto que pudiera parecer frívolo, salido de la serie de los vigilantes de la playa versión culebrón Venezolano, Nícolas era una persona con compromiso social. Salió de Venezuela decepcionado con su pueblo que  traicionó la revolución y se manifestaba contra la políticas sociales de Maduro porque   querían vivir como los americanos del norte. Nícolas, para conocer la imitación de los yanquis a lo hispano  pensó en visitar en España.

No tardó  en conocer en los varios años que estaba en España los trabajos temporales: como reponedor en grandes superficies comerciales , como camarero trabajando 12 horas diarias en Marina D´Or, la esclavitud del campo recogiendo naranjas, el del sector del transporte portando paquetes en moto, donde se tuvo que comprar el vehículo trabajando para una empresa que cotizaba en bolsa, además de pagarse el autónomo, un autónomo falso ya que trabajaba según horario, clientes y condiciones de esa multinacional del transporte.    De estos trabajos temporales recibía siempre un salario que solo daba para pagar el alquiler de un piso de 60 metros compartido con seis personas más, el transporte, la luz y la comida.  En la actualidad trabajaba de acomodador en unos multicines después de sufrir una accidente del que salió ileso, pero  perdió la moto al saltar puente con la moto por culpa de las prisas pensando que así atajaría. Trabajaba Nícolas 10 horas a la semana de forma legal, aunque hacía  20 hora a la semana como  acomodador en el centro comercial de la Salera, y gratis los festivos  a modo de propina a la patronal. No comprendía como los muchachos y muchachas que entraban al cine, algunos universitarios, no tenían una inclinación a rebelarse ante el panorama social. Nícolas entró a través del casal popular de Castellón en contacto con la oficina obrera. Esta, intentaba dar voz a los que no tenía voz. Era un centro local obrero de Castellón, al margen de las actuales corrientes de conformismo de los progresista y grandes sindicatos de trabajadores que silenciaban la problemática social esperando que el mercado regulara la conflictividad mientras ellos recibían subvenciones de la patronal y el estado.

¿ qué es esto? Preguntó Ángel  a Nícolas cuando le entregó el hoja de la oficina obrera.

Nícolas clavó sus ojos verdes claros que contrataban con su piel rojiza de nativo en los de Ángel. Nícolas sintió al ver los de Ángel que en él brillaba también esa extraña llama que teje lazos en la humanidad oprimida.

La oficina  obrera es una organización que desea denunciar el clima de injusticia  a nivel local sobre los que no tienen voz.

Nícolas miró con ternura a la gente indiferente que le rodeaba. Había chonis con su móvil mascando chicle que estrellaban contra sus labios inflados de silicona como sus pechos. Gitanos chistosos de ojos brillantes y comentarios racistas contra la gente  de la Pampa.

No perdamos el tiempo aquí. Esta gente está podrida por el sistema. No hay ni uno que sienta empatía por la humanidad. Solo buscan que les arrojen una pequeña paga  como cuando se le tira a un perro un hueso. Viven de la ley del embudo. Ellos están en lo más estrecho  del embudo, cuando el sistema lanza provisiones esperan que les caiga algo. Viven mirando ese embudo esperando que empiece  a arrojar. Para muchos como es tan estrecho que no llega nada. Quiero ir a esa oficina obrera.

 

Ángel leía en el periódico levante un artículo salido de la oficina obrera. Hablaban de él en primera persona como un caso de exclusión social grave. EL embudo con él había fallado , durante mucho tiempo no le había llegado nada. Ni trabajar un par de meses para el Ayuntamiento como muchas personas en su situación. Dejándolo solo  dependiente de unas ayudas sociales  miserables e intermitentes, y el trabajo fatigoso en  unas huertas improductivas por falta de agua. Por eso iban a manifestarse un grupo de personas ante el Ayuntamiento, tejiendo lazos de hermandad y solidaridad contra la exclusión social ejemplificada en su caso, al ser el único que denunciaba esta situación.

¿ pero cuántos más abrían como él que silenciaban y consentían? Tan podrido estaba todo que dejaban a la gente con el agua al cuello mientras cantaban las chicharras.

Angelillo de Uixó. Paz y bien.

 
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Las cornejas y los cuervos entre los serrijones y las típicas casas sin techo de Teruel nos anunciaban la proximidad con la frontera de las desérticas  tierras de Aragón. Tras un curva de una parda colina que daba paso  a una ancha meseta de árida tierra rojiza, donde alguna encina daba sombra al polvo y al viento, vimos el panel que indicaba que se entrábamos en la provincia de Teruel. Me extrañó que no hubiera muros y alambradas electrificadas que separaran  Teruel del resto del mundo. Se podía pasar con facilidad, sin embargo, a Teruel le pasaba como a mi en vall d´Uixó, que no existía para nadie. No era necesario poner una cadena de tanques y desplegar batallones infantería  para cerrar Teruel y aniquilarla , del mismo modo que tampoco era necesario ahorcarme, o quemarme  en   una Plaza de Vall d´Uixó  para que yo dejara de existir.

Nada más llegar a la provincia de Teruel, mi  compañero de viaje  y yo, discutíamos dentro del coche por culpa de la vida precaria, concretamente  sobre sel consumo de gasolina .

Le he puesto 10 euros ante de salir, estaba en reserva el coche,  y la aguja ya está como al principio, cuando le he echado gasolina.

Pues eso no esta claro Antonio- le comenté yo.

Es que la gasolina esta muy cara , y con 10 euros entra muy poco, además, vamos cuesta arriba y llevamos  casi 80  kilómetros de viaje – comentó Antonio defendiendo su  viejo coche .

!Si pero vas en quinta todo el viaje!- repliqué- Si el coche te gasta 10 euros para subir a Sarrión, yo creo que es mucho.

Pues no sé si tendremos para volver- me comentó.

Yo dinero no llevo. Ya sabes que no gasto.si nos tenemos que quedar, a mi me da igual morir en Vall d´Uixó que vivir en Teruel- dije yo indiferente.

Que manía tienes con vall d´Uixó, ! si todos los lugares son iguales!- exclamó Antonio.

Entonces yo le saqué los carteles que llevaba conmigo.

Lee.

Antonio dejo de mirar la carretera para leer las hojas que el enseñaba.

Mal vivir en Vall d´ Uixó. Una historia de vida: Ángel Blasco Giménez.

le expliqué.

Si se llama Mal vivir en Vall d´Uixó, tendré que hablar de cosas de Vall d´uixó ¿no? Si hablara de otros lugares  como Teruel ,  se llamaría mal vivir en Teruel.

¿ Y vas a dejar esos carteles en Sarrión?- me preguntó irónico .

Si señor, ya que Teruel no existe como yo, ¿ qué mejor sitio?

Al final harás una secta Angelillo.

Pues no es mala idea la que has tenido. Una secta del mal vivir que  ataque de raíz el principal problema del hombre contemporáneo , la buena vida.

¿ como la nuestra que no tenemos dinero para gasolina?- con sarcasmo me preguntó. cosa que me irritó que por tan poca cosa como quedarnos tirados en Teruel sin dinero se preocupara. Por eso le repliqué como un conferenciante:

“Maldito sea el bienestar  y la sociedad de bienestar. Aprendamos a mal vivir como estas buenas y miserable gente de Teruel que han decidido apartarse del mundanal ruido y placeres  terrenales para liberar su alma de los mil tormentos de la  vida contemporánea.

Repite conmigo:

Alabado sea el mal vivir, por los siglos de los siglos, las vidas por venir, amen”

Antonio no dijo nada. Puso una cinta de Feliz Rodríguez de la fuente. El aullido del lobo.

Yo entre tanto seguía hablando mirando el paisaje por la ventana como si fuera aquel famoso naturalista:

-La solitaria encina junto las ruinas, la vida al aire libre expuesta  al frío cortante de Teruel, el arroyuelo casi seco, el escaso alimento que se le proporciona al hombre de estas tierras, que le ha hecho ser casi un forajido, un proscrito para el esto de ciudadanos del estado. Para mi esta gente, esta raza de personas bajitas, morenas, fuertes y salvajes, capaces de matar a un jabalí  herido , a un lobo o un ladrón de cerezas a bastonazos, son un ejemplo imitar. Yo cuando veo a alguien de Teruel , me cuadro ante él. Oh señor tu que…

Y tu por qué no me avisas que estamos ya en sarrión. ¿ para que te llevo de copiloto Angelillo? me grito Antonio dando un volantazo.

Mira, ya  estamos Antonio. Y en la ITV. Avisado quedas.

Si, y no queda casi gasolina. Mal vamos.

El coche entró dando un trompo en la ITV. Allí no había nadie. ni siquiera una sombra donde refugiarse del inclemente sol de un 22 de junio.

Mientras tu pasas la ITV voy a pegar unos carteles por Sarrión- le dije mientras cargaba con sus papeles a las oficinas.

Empecé a caminar por Sarrión.

buscaba farolas para poner los carteles y no había. Buscaba escuelas y no había. Buscaba un estadio, y no había. Encontré  varios muros adecuados para pegar carteles. Tenían  alguna grieta,  y  estaban mirando a una cuadra de borregos y al Ayuntamiento. coloqué algunos carteles. Luego en la barbería que servía también para hacer curas médicas.

Varias mujeres enlutadas al verme se acercaron curiosos y temerosas por si era un cura mandado de Zaragoza.

No teman señoras, soy satánico y nacido en Valencia. Tierra de buena  y decente gente.

Estoy pegando carteles para una charla que voy a hacer en castellón, por si quieren venir. Estoy dando a conocer lo mal que se vive en Vall d´Uixó.

Una vieja parecida una bruja levantó su mano de bajo del dornajo dejando ver su refajo. riendo me preguntó cínica.
¿Se vive allí peor que aquí?

Señora, no sé como se vive aquí porque no soy de aquí, pero seguro que sí.

Una vieja de Sarrión a la que le faltaba un ojo me preguntó.

¿ Y está usted casado? Parece un buen mozo.

Aunque le parezca extraño bella dama, no estoy casado.

Como en Sarrión las noticias vuelan, no tardo en conocerse en cada casa, que un príncipe de Valencia sin casar estaba entre ellos.

Un viejo pastor entro en el corro arrastrando a  su hija.

Está es mi hija. Esta sin casar  con cuarenta años, y aquí no quedan hombres, se han ido todos a Alemania y Francia a trabajar. si no se casa pronto,  no me dará hijos para pastar las ovejas, y tendré me adoptar un marroquí si no encuentra un hombre pronto. Tengo mil borregos, cuatro casas, varios tractores y muchas tierras. Todo eso será  tuyo si me das un nieto pronto.

Yo miré a la muchacha. Calculé que pasaría como un toro, y llevaba moza una larga barba que le llegaba hasta los pechos.

Es usted muy generoso buen hombre, y habla como un buen suegro y padre de familia. Pero tengo que confesarle que práctico la abstinencia sexual, pertenezco  a un clan de castos Valencianos. Nos conocen como los del Virgo de Valencia . Pero he venido con un amigo que sin duda estará encantado de casarse, preñar a su hija, y darle muchos hijos. Le prometo que mi amigo le dará hijo por año. Esta casualmente en la ITV  Vayamos allá-

De este modo fuimos toda Sarrión a buscar a  Antonio que estaba pasando la ITV.

En la puerta del anden 2 podíamos escuchar desde el foso a los inspectores dar las instrucciones a mi amigo para la revisión.

Gire el volante a la derecha. No, no , es el otro lado la derecha.

Por favor, si no quita el freno de mano no hacemos nada.

Haga el favor, haga el favor…

Ese es mi amigo- les dije yo señalando el coche y a la persona que estaba dentro del vehiculo intentando descifrar  las instrucciones del inspector. Antonio notó que le señalaban. levantó una cabeza visiblemente agobiada de tanta instrucción, arqueó  las cejas sorprendido  al verme rodeado de gente que hacia gestos afirmativos y complacientes con la cabeza.

El pastor que era también   el alcalde gritó:

Ese hombre nos vale.

El pastor decido a quedarse con Antonio entró a la ITV y pegó un golpe al capó del coche de Antonio.

Este coche no pasa la ITV . aquí se queda con su propietario.

Como acabo la cosa , no lo sé-

Yo ya iba por la carretera cuando sacaban a Antonio del coche y lo llevaban a la Iglesia. Mostraba en la autovía mis carteles, y al que paraba le decía:

Te pido  algo para volver a vall d´Uixó.

Te pido  algo para volver a vall d´Uixó.

Angelillo de Uixó.

 

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Cuando caminaba por la Avenida del Sagrado Corazón de Jesús habiendo perdido mi Fe en Dios y en la democracia , andaba cargado por la acera con un saco de pienso al hombro para mis perros. Entonces, en estos tiempos duros  y cínicos, he escuchado el nombre de  Dios, cosa que para mi es en vano si Dios no carga con mi saco, y no solo eso, le ha seguido un lamento a favor de la democracia. He mirado de donde venían los gritos y he visto a lo lejos subidos a la Cruz de los Caídos por Dios y por España ,a un grupo de personas como si fueran cristos salidos de un campos de concentración fascista.se manifestaban para defender  la memoria de aquellos verdugos de republicanos y demócratas, que según ellos tuvieron que ser verdugos  para salvar la religión del ateísmo,  y la democracia de las malas ideas anti democráticas  de los Rusos .Nada era más certero que esto, y he podido comprobar que España- es una gran democracia- y goza su pueblo de un sentido teológico excepcional que ha sabido ligar  la religión y la ideología del fascismo, con las libertades civiles. he visto que la guardia civil, lejos de cargar contra los manifestantes, se iba por una esquina para dejar que los manifestantes pudieran   expresarse con libertad sus alegatos a favor de las fosas comunes y no solo eso, sino que han dejado a los manifestantes detener al albañil encargado  de hacer cumplir la ley de memoria histórica,  para que no hiciera  su trabajo. Yo he aplaudido a la  actitud pacifista de la guardia civil asombrado. Les he felicitado cuando se iban por su nuevo talante después de ver como en muchas ocasiones pegan verdaderas palizas  mujeres en los desahucios a las que arrastran del pelo por el suelo. En otras ocasiones , he visto como llegan a sacar  los ojos,  los dientes, o les cortan la lengua o las manos a los obreros que se manifiestan pidiendo mejoras sociales en sus puestos de trabajo. Sin duda, las palabras de los manifestantes gritando:- democracia, libertad, religión-han producido un verdadero milagro, y convertido en cristianos y demócratas a la guardia civil, que como sabemos, tienen fama de no estar bautizados por cuestiones de laicismo en el estado. La policía local no se ha quedado atrás, estaban delante de la cruz como si la protegieran con sus cuerpos, en todo momento estaban amistosos y dialogantes con los manifestantes.  A lo lejos he podido  reconocer como un encargado de la plataforma “salvemos la cruz” muy conocido en el ámbito cultural de vall d´Uixó, daba sus razones para manifestarse a un viejo policía canoso que se ha acercado a saludarle- Este hacia ademan afirmativo con la cabeza y sonreía. Yo me he acercado a un grupo de chicos afeminados. Iban vestido con camisa de polo y unos lujosos zapatos italianos, el pelo engominados y rasurados los rostros como Cristo en la cruz, al que le raparon la cabeza ante de morir como a un skin los judíos. Me ha recordado su violencia verbal, y las feas expresiones de sus rostros, pese a su mensaje social y religioso, a la conducta de Jack el destripador. También había chicas, pero para no parecer feministas iban de machorras con gafas de sol, botas militares, navajas y vestidas con vaqueros. Estaban subidos como un grupo de anti sistemas  en el pedestal de la cruz  que utilizaban de escenario para escupir al publico al cantar el :

Dios Salve al Rey  y a su régimen fascista.

A mi  , que estaba bajo la plataforma altar, me han bendecido con un mensaje fascista, y como soy apolítico y curioso ,les he preguntado

Maestros,  los que defendéis la cruz de los caídos por Dios y por España, si fuerais verdaderos cristianos, ¿ no deberíais  pedir perdón por todos los crímenes cometidos por los que construyeron con las manos llenas de sangre este monumento? Es más, si vosotros fuerais verdaderos  cristianos , deberíais colaborar en sacar de las cunetas a los muertos como si fueran verdaderos hermanos vuestros y devolverlos a sus familiares. Y no solo esto, sino que deberíais dar gracias por que quitaran estos terribles símbolos, tan anti democráticos  y anti cristianos. Eso como cristianos, como demócratas, para manifestaros deberíais haber pedido permiso a subdelagación de gobierno, y sé que no lo tenéis, es imposible por como han pasado las cosas.

Y ahora uniendo los dos conceptos de una democracia cristiana coherente os diré lo siguiente

Una sociedad cristiania y democrática debe predicar la igualdad, la compasión y dar ejemplo de esto. Por eso os digo que debemos coger un martillo cada uno de nosotros y romper el hormigón de esta cruz. Que suenen entre tanto las campanas por todos los difuntos, por los oprimidos, por los vencidos, por lo que tienen el corazón herido por el dolor, mientras la rompemos con el martillo para que no quede nada de ella más que el polvo.

Y en ese momento, cuando ya no quede nada, dejaran de sonar las campanas, habrá un minuto de silencio, volaran las  lágrimas de compasión por nuestras mejillas como palomas por el cielo, y las velas y las flores cubrirán ese espacio con la palabra:

República.

cuando terminé de decir esto, una machorro rompió el silencio gritando:

que te jodan cerdo comunista, habría que meterte en una fosa común y enterrarte vivo con los muertos.

Gente como tu es la que mató a Miguel Ángel Blanco y las niñas de Alcasser.

Empezaron a escupirme y decirme fascista. Un policía vino a con la porra y me  dio en las costillas empujándome:

¿ qué te pasa esquirol fascista? quieres romper el ambiente pacifico de la manifestación. Ahora te vendrás conmigo  aprenderás a respetar a Dios y la democracia en el calabozo.

 

Angelillo de Uixó.
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¿ Qué me ha dado mi relación con la vida para  creer que vale la pena seguir en ella? En mi opinión, muy poco.

La conciencia que tenemos los hombres , y que a cada época es más perfecta, algún día nos dará a la humanidad entera la posibilidad de ser  libres para  poder evitar seguir soportando estos tormentos, quitándonos  todos ellos de un solo golpe , suicidarnos  juntos, pero de forma eficientemente  controlada. Esto es muy importante, y más si cabe en el estado de aflicción que deben encontrarse sumidas las almas apunto de dejar de existir.Mujeres embarazadas, ancianos,  niños, primero,  luego gitanos, extranjeros, negros, latinos, seguidos de blancos y al final reyes y grandes dignatarios.…. Habrá un último instante que unirá la humanidad entera alrededor del suicidio. se llamará: el día  del juicio final ; donde la humanidad pensante, libre y consciente de su incapacidad  de mejorarse escribirá su última página. la más bella de la historia, pues ya no habrá temor a la muerte. Y resucitarán de entre los muertos los idiotas, porque ellos no habrán dado el paso adelante en el abismo . Y entonces los últimos de los hombres, sin problemas en los sentimientos del corazón serán los primeros.  ellos levantaran   una nueva humanidad mejorada sin filósofos ni líderes políticos, más que reinará  la voluntad de matarse entre si hasta el final de las eras. Paz y bien.

Este, es el tipo de encabezamiento de nota que dejaría yo escrita antes de suicidarme, y que terminaría con un chiste bastante frívolo:-

joderos, pues me suicidaré y resucitaré entre vosotros dentro de tres días. Y lo haré con una botella de champan para celebrar la solución al misterio de la vida. Entonces ,mi suicidio tendría bastante sentido para todos mis amigos y vecinos, que comprenderían los motivos del mismo. Sin embargo, hoy mi pensamiento está lleno de sombras ante el suicidio de un vecino de Vall d´Uixó cuya sentido está por esclarecer.  Hace unos días estuvo en mi huerto conversando conmigo. Hoy considero esa conversación sagrada, porque el pasó por mi lado sin que yo percibiera ni de  lejos lo atormentada que estaba su alma. Se dirigía a suicidarse. No en ese momento. Tardaría  unos días desde mi encuentro, concretamente ayer, arrojándose  a las cinco de la tarde, entre sol y sombra , a las vías del tren en xilxes. Cuando hablamos, seguramente  ya tenía la decisión tomada.  Hoy Vall d´Uixó está conmocionada, perdida en el anden de la existencia porque no ven la muerte deliberada de  H como algo lógico. El suicido, si es razonado, es una forma de lucha por la vida superior . La victoria se logra de forma radical ante Dios y la humanidad entera, siendo coherente con uno mismo dándose  muerte. Aquí , en el mediterráneo, por desgracia el hombre vive todavía sometidos a la ley  de Dios, y el suicidio no lo entienden más que unos pocos destinados a cambiar la sociedad. Pero cada vez tiene más seguidores y es más popular. Antes de este suicidio, aun tenemos reciente en la memoria el precedente, cuando  se tiro una maestra con algo  más de treinta años desde la azotea y está vegetativa. Más o menos, cada tres meses hay uno  o dos suicidios en Vall d´Uixó. Frente a la deshumanización  de la sociedad por culpa de su mezquina moral, yo bendigo  vuestra coherencia  porque mi alma está tan desgarrada como lo  estuvo vuestra alma. Vosotros habéis roto el silencio, habéis protestado contra el mundo de una forma sensiblemente radical. Yo, aún soy barro sufriente, barro pensante, y sometido a mil los infortunios de la vida, que declara el suicidio como un derecho humano básico y de gran valor, tanto:- como la vida.

Angelillo de Uixó.

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Publicado por primera vez este relato basado en hechos reales con estructura de cuentos superpuestos en el blog de patrimonio donde colaboro:/2018/05/la-democracia-tiene-su-cruz-en-el.html

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Advertencia anti fascista al lector.
En estos momentos en Vall d´Uixó el fascismo se ha hecho fuerte, cada día avanza más y suma apoyos entre la clase trabajadora. Entre tanto el pulso de los socialista y demás fuerzas llamadas  progresistas o de izquierda liberal, es más débil cada  minuto que pasa  ante el fascismo. Hoy enVall d´Uixó ,  estaban pidiendo firmas para proteger monumentos fascistas. mañana pedirán que todo el mundo vaya a misa, al final impondrán su ideario totalitario: el pensamiento único.Por favor divulgar lo que está pasando en Vall d´Uixó para parar el fascismo.

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La democracia tiene su cruz en el calendario.

Sobre la muerte indigna y sobre  vida indecorosa a la que sometieron y se sometieron los  fascistas de Vall d´Uixó por medios de las armas, eligieron como símbolo de sus grandes logros armados elevar dos brazos de hormigón armado formando una Gris Cruz. La elevaron sobre un altar bendecido por un cura con boina, pistola  y sotana, haciendo una misa rodeado de militares con metralletas  en una de las  plazas principales del pueblo  para que se recordara diariamente a los caídos de su bando. Junto el monolito de hormigón, plantaron bajo presión de cemento dos palmeras para exaltar la fertilidad de la tierra cuando se estercola con  vidas humanas.

Debería darnos un profundo asco a la sociedad sus crímenes. Una nausea aquellos hombres que asesinaron impunemente por las calles. Y el  propio sentido tan pervertido y sádico de la existencia que tiene la manada fascistas operando sobre el concepto de  vida, dignidad, humanidad, y voluntad. Estas nauseas que causa el fascismo en la mente de un organismo sano , condicionó a una infantilizada democracia española que  mantiene desde entonces una cobarde dependencia del organismo fascista, e imita presa de su vinculo no resuelto a la muerte del régimen, con sus más despreciables tics hasta enfermarla, convirtiéndola en cenizas que sujeta un ejército de senadores de hojalata  en urnas . La basura diaria queda en nuestra memoria. Nos acompaña año tras año, mientras van cayendo las hojas del calendario  la justicia, la educación, la libertad, la dignidad. La democracia tenía una espacio en blanco que se ha ido cubriendo con cruces, y ahora….

ahora,  cualquier día habrá una cruz para ti  esta turba fascista enferma de pasiones patológicas.

I.

La escena se desarrolla en la perla de la ciudad educadora de vall d´uixó. Día 5 de mayo, jornada de cruces de Mayo. Ambiente nacionalista con banderitas nacionales, cruces primaverales llenas de flores, y banderas pre constitucionales en los balcones.La policía haciendo escolta y acompañamiento  a unas autoridades democráticas satisfechas con sus ombligos. Los fascistas en los cubos de basura hacen mítines a los pobres nacionales que buscan su alimento y sus emociones entre los desperdicios.

Miguel , como cualquiera que  labre en España, está sediento de agua en su tierra, con necesidad de regar y de vivir. De esto último ya no se acuerda  de lo que es. Tira cenizas a su huerto. solo le queda como forma vida hacer esfuerzos sobrehumanos e indignos para sobrevivir.Sus fascistas vecinos le miran con desprecio e indiferencia,  como a alguien a quien se le debe castigar, excluir, reducir a la nada  por haber pensado como los  bando equivocado.  España de parte a parte, de  casa a casa, se cubre de un campo de cenizas toda ella por donde cruza la estirpe de Caín. Miguel  carga agua en una carretilla cuando hay agua de  sobra canalizada por el Ayuntamiento de vall d´uixó bajo sus pies. El agua la malgasta el Ayuntamiento para regar un jardín que está realizando una escuela taller, donde agua y  dinero como mares, se despilfarra por la alcantarilla. Miguel,  pisando las canalizaciones por la que se escucha el agua yendo bajo tierra hasta llegar a los alcorques de unos sobrealimentados  arboles de macetero; se pregunta ante tanta desigualdad entre la clase trabajadora, donde a unos se les persigue por sus ideas y arruina, mientras a otros que representan la escoria más baja de la delincuencia de cada hogar lumpen-fascista marginal , se les premia  con trabajos casi de funcionarios. Miguel se detiene bajo la enorme sombra de un alcornoque a descansar los pesados brazos crucificados de  calambres por el esfuerzo. Resbalan por su frente como cristales rotos el sudor . Bajo ella su mente se interroga  ¿ quién se acuerda de nosotros? Vuelve  a recordar la memoria de quien fue antes de la crisis, los proyectos de estudios   que emprendió y abandonó por no poder pagar. Los amigos que le han abandonado al verlo tan pobre, tan varado, tan triste, tan bloqueado, tan otro. Miguel no es Miguel. Hay vecinos que le ponen comida en la ventana de su puerta en una bolsa de plástico, algo que le revienta la moral. !Ha eso piensan que ha llegado! a aceptar los desperdicios de los demás. Miguel no está solo. Aunque haya censura y la amenaza de la represión policial, en vall d´uixó, se siguen escuchando noticias de desahucios, de familias que no pueden pagar la deuda con el banco por la falta de empleo, y que tras desalojarlos los bancos y jueces cómplices, estos inmuebles son  ocupados por otros inquilinos que residen a sus anchas ante la desgracia ajena y que es similar. Y estos ocupas ya no son desalojados, mientras las familias obreras se depauperan hasta acabar en la miseria y soportando como castigo divino a su impago,  no solo el  brutal desalojo, sino el contemplar como las persianas de sus casas se vuelven a abrir con un grupo de Albanos Cosovares, que ahora se alojan en su casa, y estos no van a pagar una sola letra de la hipoteca. Mientras ellos, están en el portal en la calle, bajo su antigua ventana recibiendo los orines que les lanzan los ocupas étnico marginales aliados del progresismo cada vez que miran su casa con nostalgia. -¿ quién se acuerda de nosotros? se pregunta esta familia obrera que recibe solo apoyo y solidaridad  de España 2000 DC, cada vez que estos suben a por cocaína, mujeres o armas al piso del clan de los albanos cosovares. Cerca de este piso ocupado y controlado por mafias cosevares, se encuentra  la plaza de la Mierda , donde erigieron los fascistas pre constitucionales  la Cruz por sus Caídos. Próximo a esta desfachatez de monumento se encuentra la puerta de una guardería privada. Marcos , fascista y español, ha colocado la pancarta donde se lee el eslogan:

firma para salvar la cruz.

Marcos con gesto fruncido, mirada turbulenta y hostil de reojo a la calle medita que pronto volverá a ser suya. Abre una mesa plegable con ayuda Éster y Josefa, que se afanan nerviosas y semblante duro. Colocan los folios reclamando  las firmas. A su lado hay una terraza de bar llena de gente que mira a los manifestantes.

Andrés está discutiendo con Paco sobre un rumor lanzado por el PP sobre  la financiación ilegal del partido socialista de vall d´uixó mientras toman unas cervezas.

Todos son igual- exclama Paco abriendo las piernas y rascándose los cojones al ver a dos chicas jóvenes pasear unidas agarradas de la mano. Andrés lee la pancarta y va hacia a los manifestantes.

¿ dónde hay que firmar? Pregunta a  Éster que mira  con sus ojos hinchados de ternera , contenta ante un jovial Andrés que viste camisa de polo y va peinado con gomina , dejando relucir  su negro pelo grueso liso, brillante y chafado

Aquí señor, aquí- con felicidad de vaca moviendo su gordo culo Éster le indica el papel y entrega un boli a Andrés que tras firmar satisfecho, expresa  sus ideas políticas a Éster.

A mi me da igual que alguien se moleste señorita. Estamos en un país libre y uno puede hablar como quiera ¿ no?

No faltaba más señor- exclama Éster.

Pues bien voy a decir esto aunque no sea políticamente correcto- Andrés se agarra a su cinturón y señala el pin de su polo donde pende el aguilucho fascista- este  país lo que necesita es tirar a los cochinos inmigrantes, por que se quedan con todos los recursos públicos.  Si estuviera el tío Paco…. cierra los ojos un poco para enfatizar de nuevo-Oh… si estuviera el tío Paco

Risas y gestos de afirmación de las dos mujeres, de Francisco que se ha acercado a firmar y Marcos.

Solo hay una clase trabajadora en España- añade Marcos- la Española.

Los dos hombres, Andrés y Marcos, se dan la mano bajo un cielo azul con varias nubes rojizas que se desgarran teñidas  empapadas en sangre. Poco a poco se disuelven por un soplo de aire en el espacio para deshacerse como un torrente en la tierra el color rojo y dejar solo un intento azul.

De la terraza del bar varios hombres con los brazos llenos de tatuajes, la cabeza rapada , se acercan llevando consigo las cervezas del bar a firmar, dispuestos a avalar  que el rico se coma la riqueza del trabajador matando.

Josefa mira con algo de impresión a un hombre de más de 100 kilos, de casi dos metros, blanco como la nieve, en cuyo centro de la cabeza rapada tiene una enorme cicatriz. EL hombre lo nota y riendo le comenta con acento del este.

un hachazo en pelea de burdel en Cachemira con un Cosaco por una mujer. Mirar- le enseña a Josefa sus tatuajes con aguiluchos del ejercito nacionalista albano cosovar- son de mi tierra, me lo hice en la guerra, yo matar y violar muchas mujeres y niños en gran guerra civil. Nada mejor que la guerra para ejercer de hombre. Nosotros firmar, Franco ser un buen hombre, matar un montón de gente buena. Haciendo un gesto pasando el dedo por la cara de Josefa que mira embobada con el cuelo hacia arriba al albano que le susurra:

Franco, admirable.
Josefa idiotizada repite:
Admirable.

Música de  Cumba, ballenato, reguetón anima las firmas. La música pertenece a otro acto de  sábado uxense. baja del callejón que da con el ayuntamiento, formando un altavoz esa estrecha calle. El balcón del ayuntamiento está engalanado de progresismo. Frente al ayuntamiento hay otra plaza, la conocida como la de la fuente . Bailan el San vito lo enfermos de parkinson en el  día mundial de esta enfermedad. Brazos y puños se levantan involuntarios  de orgullosos y combativos enfermos. Suben, caen al aire, se vuelven a levantar, caderas que no cesan de girar, tics como intermitentes que muestran la degeneración fisiológica de la enfermedad, enfermeras  limpian los escupitajos de las caras, un torbellino de movimientos alrededor de la fuente del Ayuntamiento erigida en mitad de la plaza.  A la señal del concejal de fiestas un policía local abre la espita metiendo la mano en el agua para que tenga más potencia.  Tras los compases repetitivos, sensuales, de la cumba, el Dj para la música a una nueva orden del concejal de fiestas. Desde el despacho principal del Ayuntamiento se abre la hoja del balcón y sale  el presidente de la asociación de parkinson de vall d´uixo, acompañado de  la alcaldesa y un ilustre enfermo de parkinson que fue boxeador. Policarpo Día, el gallito de Carabanchel , el ganador del negro cubano , Martillito  Martínez, en la final mundial de boxeo de Nueva York del glorioso e irrepetible año para España de 1992 . A vista de águila sobre los 10 metro de altura del pedestal que forma el balcón del ayuntamiento miran apoyados en la balustrada, Don Negro Estriado presidente de la asociación, Policarpo y la alcaldesade vall d´Uixó. El espectáculo de la plaza se presenta de gente como anguilas  capturadas y metidas en las cajas del supermercados refrescadas por  la fuente.  Los manifestantes  se agitan dando vítores de anguilas emocionadas. Al terminar la ovación algunos continúan de forma descontrolada haciendo aspavientos entre convulsiones por seguir viviendo una vida condenada y sin solución. Policarpo rompe a llorar  entre temblores y la alcaldesa lo arropa contra su pecho que tiembla bajo su blusa rosa consolador. Nota como no para de agitarse el cuerpo aún caliente de Policarpo por su enfermedad. Tras una palabras por la sanidad publica de la alcaldesa y la promesa de que Ella no olvidará nunca en este país a los enfermos de parkinson, siguen las del vencedor de Martillito Martínez,   Policarpo, el ganador mundial del boxeo, emocionado expresa que por muy fuerte que sea un hombre, cualquier golpe de la vida lo derriba, y  las medallas habría que dárselas a los perdedores que siguen viviendo aunque no puden luchar.

dando ganchos involuntarios  al aire exclama el campeón mundial:

!ellos son los verdaderos ganadores de los combates de la vida !

el acto termina con la despedida del presidente de la asociación, la alcaldesa y Policarpo a una tocando una campana de ring:

!Salud a todos y todas!

Por el balcón del ayuntamiento descienden  a la puerta de salida y se mezclan con la gente. EL concejal de fiestas coge a la alcaldesa de la mano para sacarla  de un corro que le aplauden por su profunda humanidad y consideración por los derechos humanos. La alcaldesa con  la mano sobre su corazón sale del corro de enfermos  y progresistas dejando sus hermosas palabras de amor flotando en el aire:

!en el centro de mi corazón, están todas las personas!

El concejal de fiestas contempla abstraído los hermosos sedosos cabellos rubios de la alcaldesa. Observa como le cubren  la frente formando un velo sensual  bañado  de oro, otorgándole  un aspecto de una Cleopatra Ibicenca. La alcaldesa hace ademán para salga de su embobamiento.  El concejal  volviendo en si  habla sobre sus obligaciones.

Ahora alcaldesa ,  toca ir a saludar a los charnegos ibicencos.

la alcaldesa  pregunta  extrañada y con ingenuidad  sosteniendo la mirada  con sus graciosos ojos redondos y misteriosamente negros como la noche, capaz de vender a cualquiera con un  pestañeo la mañana y el mundo:
¿ quienes son ese colectivo?  ¿ son huérfanos, gitanos, quinquis de barrios, pobres…o una nueva unidad policial?

El entusiasta concejal de fiestas don Dioniniso Rivera  con dudas por la pregunta, sacando un papel del bolsillo  lee para recordar que son los charnegos. .

Aquí esta- le explica mostrando una foto- son unos perros de caza, de muestra,  o algo así …y que valen mucho. al parecer son muy inteligentes. Los expertos en etología  y veterinarios aseguran en foros que son  más listos que sus dueños. Esto lo están comprobando las gruta de San José con unos test . Tienes que ir y hacerte un foto con un charnego y un cazador. El turista de caza vendrá a visitar las grutas.

La alcaldesa se golpea disgustada la nariz y refunfuñando.

!Jo! No me gustan mucho esos animales ni esos tipos. de pequeña  un perro de comió mi conejito delante mí. Yo tenía un conejito que me regalaron cuando era pequeñito. Un día, cuando era ya mayor se me ocurrió salir a pasear con mi conejito por el bosque a  casa de mi abuelita para que viera lo grande que se había hecho el conejito. Yo iba dando saltitos y cantando  con mi conejito por detrás de un descampado de texas, cuando salió un enorme podenco negro con los dientes llenos de espuma. Me quede espantada sujetando con la mano la correa del conejito que me miraba mientras ese podenco se lo comía vivo. la correa se llenó de sangre donde estaba mi conejito.
Luego apareció un tipo con  una correa en la mano que buscaba a su perro. Yo estaba llorando por mi conejito cuando el tipo ese me dijo mientras le ponía la correa a su perro:
¿qué te pasa pequeña?
Su perro se ha comida mi conejito que llevaba a mi abuelita.
!Canelo! imposible preciosa, es un perro muy bueno, nunca ataca. te debes haber equivocado. ¿ verdad canelo qué eres bueno? ves pequeña, mueve el rabo Canelo. Eso significa que no ha sido. Adiós niña. ten cuidado por este lugar. Es mejor que vayas a ver a tu abuelita escoltada por la policía.

EL concejal  de fiestas, Don Dionisios Rivera con la mano en la boca espantado balbucea:

Estos de texas…

La alcaldesa se sincera:

Yo de esos barrios de lumpenproletarios no quiero saber nada. Son unos salvajes, están anarcaizados. Son peor que la CNT.

El concejal de fiestas  con ademan calculador:

Además, esa gente ni vota y si vota a saber a quien vota. seguro que a los nazis. Volviendo al asunto de los perros que están en las grutas, los charnegos y los cazadores. Te recuerdo que son un grupo de potenciales electores , y sospechan que a los progresistas no les gusta la caza. Por eso es muy importante acudir  y acariciar sus charnegos, hacerse unas fotos con la escopeta, que junto la bandera es un símbolo nacional. Es importante incorporar a las mujeres a la escopeta para defender la tradición- puntualiza  el concejal de fiestas.

Pero no estará cargada ¿ verdad? Pregunta la alcaldesa imaginándose por un segundo lo peor. Por un  error se le dispara y mata su carrera y  al periodista de la televisión local que le hace una foto de frente a lo Clint Eastwood para ganar un puñado de votos.

Me ha asegurado la policia local que ha revisado el arma que se empleará para la foto,  que la escopeta que darán a la alcaldesa no tiene gatillo, pero si munición y una bayoneta para que parezca todo más real. Se trata de subir la moral a los cazadores, a la  corona de España,  y hacer un guiño a Europa recordando el 2 de mayo cuando nos independizamos de los Franceses,.! Ahora que se nos critica tanto la izquierda radical anti española, los catalanes, y europa nos trata de paletos a los españoles!- !van todos contra nosotros!

La alcaldesa pensando en su viaje de vacaciones  a Marbella en agosto resignada acepta.

¿ qué tengo que decir sobre los perros? Pregunta bajando por el callejón donde bajaba la música de Cumba hasta el lugar donde  los fascistas firmantes se congregan, la comitiva desciende  junto el solar donde meten las reses de las fiesta de toros en la calles.

El concejal de fiestas lee el papel que le dicta para que alcaldesa, como buena profesional memorice, y cante como una prueba de máster  minutos antes del evento.

Empezaremos diciendo que perro es el mejor amigo del hombre.

La alcaldesa ironiza sobre los habituales discursos dictados  interrumpiendo  a Dionisios.

¿ el mejor amigo del hombre? si hace unos meses tuve que estar pendiente de una familia porque  se comieron unos perros a Ignacio , un señor que era el presidente honorifico de una asociación de enfermos mentales de vall d´uixo.
Dionisios puntualiza

Eran de otra raza alcaldesa, unos charnegos ibicencos no hubieran hecho nunca eso. Me he informado en google, todo son elogios al charnego- comenta satisfecho de su discurso que ha preparado  como experto en charnegos Dionisios.

La comitiva del ayuntamiento llega comentando el nuevo acto al que van a la intersección de la Avenida Corazón del Caudillo, a cuyo final se abre a  la plaza de la Mierda, cuya joya de hormigón, verdadero arte por el arte fascista corona el centro.

¿ Y a esos que les pasa ? ¿ son los charnegos? pregunta la alcaldesa viendo a un grupo de personas insultar a un hombre que huye perseguido por un corro que le ladra y le escupe.

Mejor cambiar de acera y que no nos vean- comenta un policía local a la alcaldesa.

La organziación  fascista de salvar la cruz y a España persiguen  a un periodista que  les ha hecho unas preguntas intentando averiguar quienes son realmente, y que es realmente esta organización,  que camuflados como personas interesadas por el patrimonio, defienden con tanta vehemencia el hormigón de los crímenes del odio y que oculta las fosas comunes.

Hijo puta cabrón, rojo de mierda, te vamos a pelar- le gritan los fascistas¿ quieres saber quienes somos? Ahora lo vas a saber puto maricón. Que quieres separar a España y unirla con Venezuela, Irán y Corea del Norte.

¿quién te manda venir aquí a preguntar? ¿ ETA verdad? Eres de la prensa de ETA. Aquí solo hay gente de paz, que quiere salvar la democracia española de terroristas  independentistas. ¿ te enteras? No te vayas sin firmar hijo puta, te vamos a matar como a todos los rojos y catalanes.

la  alcaldesa mira la escena con preocupación, y un policía tira de su brazo.

Alcaldesa, vamos para abajo que el charnego nos espera. Aquí no hay nada que ver, ni se puede hacer nada.
hay que mirar adelante y dejar el pasado- se convence a si misma y al resto la alcaldesa. Su vuelve a la Cruz y   comenta a la gente que la mira:
la cuz se quedará unos siglos más.
Entre la alargada sombra de los brazos de la cruz se escucha un tiro y cae  abatido por la espalda de rodillas el periodista. De la tierra surge un atronador ruido, la calle se levanta como la piel cuando la perfora un alfiler para sacar una pincha de la tierra. De la inmensa zanja que se forma hasta el cadáver nacida del pedestal de la cruz, surgen unas manos gigantes de unos  muertos que arrastran el cadáver por el suelo. Las palmeras mecidas por el viento hacen volar sus grandes hojas y el cadáver desparece mientras la tierra se vuelve a cerrar.

Miguel ha llegado a su huerto con 100 litros de agua empapado en sudor. Las barracas de bachoqueta forman una cruz. Detiene la carrerilla para sacar el agua de las garrafas de 30 litros en cubos más ligeros con los que camina por el campo llenando los fondos de los bidones. En ellos arroja el precioso liquido. En dos minuto la tierra  del campo se debe sedienta su esfuerzo. Las gotas de las raíces van cayendo hacia las fosas comunes

En el huerto Miguel carga una Cruz, y en el calendario de vall d´uixó le han puesto  otra que le reservan a él y  muchos más.

Angelillo de Uixó.

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