Archive for December, 2014

La partida de la recuperación.
Interpolación músical:
Rage Against The Machine – Killing In The Name – 1993

Iº movimiento: ficha negra muerta.

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Desempeñaba muy a mi pesar en la partida de la sociedad de vall d”uixó el papel que me habían endosado por la espalda las autoridades judiciales y los medios de comunicación de: terrorista, agitador social, pirado, maltratador de caracoles y hormigas, salido, colaboracionista con la izquierda del pueblo, que la verdad, hay que decirlo, estaba más preocupada por el estado de las persianas de los colegios públicos,las baldosas de las pistas de bailes y las pistas atletismo, y las flores de los jardines, que por el colectivo que yo representaba: la gente que pasaba hambre y humillaciones por parte de los puercos de las agencias de colocación temporal, los almacenes de naranjas , el ayuntamiento de vall uixó y sus impresentables servicios sociales.
Un elenco todos ellos ( a mi entender ) de hijos de puta, y que a mi, sinceramente me importaban un rábano. Empezando por el alcalde, siguiendo por el inspector de policía que llevaba mi investigación, hasta acabar con el oprimido barrendero que vendía a su compañero para conseguir una escoba nueva, y que según creían los inteligentes investigadores policiales, yo estaba a favor de ellos como si yo fuera el Che o Fidel Castro.

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Si sentía algo por todos los mencionados era asco, el mismo asco que ellos me prodigaban. Estábamos así en paz en un intercambio de asco mutuo.
Yo solía apartarme de las miradas de la gente del pueblo, que me observaban cómo un delincuente, un monstruo, un anormal. Cosa que no digo que no lo fuera. Pero si tenía que andar con cuidado de lo que esta pandilla de hijos de perra de vall d”uixó tramarán contra mi: amenazas, vigilancia, exclusión social, chismorreos, insultos, dos intentos de atropello por parte un vecino de la caseta de arriba, miradas como si fuera un fenómeno de feria. Ademas sabia que desde el ayuntamiento y los servicios sociales tenían preparado un dispositivo para matarme de hambre.
Me habían imputado en el 2013 varios delitos cometidos por manifestar mis inquietudes socio políticas, y tenía que ir a fichar por ello en los juzgados, lo que impedía que me moviera libremente y era un pretexto lo suficientemente convincente para que la gente me insultara. El juez que sabía esto, siempre me sonría al verme y me pregunta cómo me encontraba. Era el único al parecer a que le importaba.
En el 2015, año y medio después de aquellas declaraciones por las que fui imputado, seguía con las mismas imputaciones. Supongo que cómo ahora estaba peor que en el 2013, y había manifestado nuevas inquietudes socio políticas, y era mucho más pobre, menos popular y más odiado, habrían por fuerza aumentado los delitos cometidos por mi, que serían mucho más inmorales y amenazantes para una sociedad, al ser más lógico y justificado que yo reventara.
Todo eso era falso, el realmente amenazado por ellos era yo, y a ellos es a los que habría que meter en la cárcel.
Así llegamos a como se juega la partida de la recuperación.
II. La partida de damas de la recuperación.

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Muevo la dama blanca que mata la ficha negra de tres millones de peones sin formación, y cambiamos el modelo productivo abaratando costes- mueve la ficha la mano de la patronal sobre el tablero de damas y tres millones de peones salen del juego.
La mano del gobierno ahora le toca mover.
Mueve su ficha. Una ficha negra se desplaza por las diagonales comiéndose una ficha blanca de la patronal.
Con esta jugada paro los sindicatos y saco a la calle a los agentes del orden que eliminan cualquier intento de equilibrar nuestro poder y la contrarreforma.
sindicatos y manifestantes desparecen del tablero.
Excelente jugada- comenta la patronal al gobierno que sonríe de su inteligencia.
La patronal se queda pensando observando la ficha de un gran almacén rodeado por unos estudiantes con garrafas de gasolina y coreando:
que ardan, que ardan, las grandes superficies.
La mano de la patronal mueve su ficha redonda que suena cómo un mantra con la sabiduría de buda que se come la ficha negra del gobierno:
Ofrecemos espiritualidad desde la industria editorial para calmar las inquietudes sociales de los estudiantes, y desde el sector industrial penetramos en la facultad con un amplio despliegue de empresas dentro de la misma.
Cae la ficha de los estudiante comprometidos. Solo quedan en el aula futuros emprendedores .
La mano del gobierno mueve la ficha negra de los medios de comunicación que eliminan la dama blanca del pensamiento critico, y promueve la mayoría silenciosa tras el incendio de Gamonal.
EL pensamiento critico cae y deja sobre el tablero el conformismo.
Filas de fichas blanca contra filas de fichas negras avanzan cada vez más rápido por un tablero cada vez más vacío entonando ambos bandos himnos patrióticos cómo los soldados que son enviados a morir en una guerra.
Cae la voluntad eliminada por la ficha blanca. la negra reacciona y mata la dignidad. los derechos humanos caen aplastados por la dama blanca.
Las fichas blancas con contrarreformas terminan por atravesar las posiciones de las fichas negras. Eliminan a los vagabundos, y las negras se vengan bajando las pensiones, y quitando la ley de dependencia.
Las blancas aplastan el movimiento vecinal, las negras en represalia cortan la luz a una ciudad entera, contaminan tres ríos. Las blancas conectan la planta de gas castor provocan en Vinaroz un seísmo. Las fichas negras comienzan a extraer petroleo en un cementerio, nada las para ya.
Fichas enloquecidas que van por el tablero devorándose unas a otras y la final al propio tablero.
angelillo de uixó.

La partida de la recuperación. por Ángel Blasco Giménez se distribuye bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivar 4.0 Internacional.
Basada en una obra en angelillo201.wordpress.com.

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Estudios curiosos publicados en facebook.

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hola amigos y amigas, buenos días, son ustedes unas personas fantásticas, se nota. Les quiero mostrar un nuevo producto que creo beneficioso para ustedes, me gustaría que ustedes ,si lo tiene a bien escucharme. Yo solo quiero ser su amigo. Ser su amigo y mostrarles esto, un producto, una idea novedosa. No lo hago por mi, si no por ustedes. Me preocupo por mis semejantes, cómo me preocupan las personas que lo pasan mal o cuando hay guerra. Si, definitivamente, deben saber  que cuando veo a alguien sufrir, yo sufro tanto o más como esa persona y hago todo lo que puedo para ayudarle, cómo ahora. Pero, perdonen, no nos hemos presentado, por favor, por favor ¿ cómo se llama usted? sabe que lleva un sombrero precioso, si, de verdad, va a juego con sus ojos señorita…

Cristina.

Oh, que nombre, es precioso, Cristina, es evocador….
Angelillo de Uixó, de mirar rápido facebook, dedicado a Cristina.

El interprete de la pianista.

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Una puerta cerrada hace años se abre cómo un sepulcro.

Una voz cansada exclama al contemplar un teclado apoyado sobre una vieja pared:

Ahí está después de tantos años de que ella se fuera.
Avanzan pasos en la penumbra entre viejos trastos olivados.
Sobre las notas del piano hay filtrada humedad que suena en silencio acompañado entre pepitas de calabazas esparcidas por en el suelo que han germinado y suben por las teclas.
El penetrante olor agrio a humedad llena la habitación de embriagadora melancolía y paz espiritual envidiada por los mártires.

La luz devuelve a la vida unas semillas de amapolas que descansan sobre un lecho de limo verde con cal desprendida de la gotera.
La mano del intruso en la habitación, acaricia cómo si fuera el tacto de ella, una pastilla de jabón envuelta en un plástico que suena al retirarlo cómo un arpegio helado que se derrite. Al olerla, aún desprende cómo un tesoro de su trabajo, el jugoso aroma a sandía y coco de que está hecha por sus manos antes de que se fuera, dejando su voz de despedida entre las teclas del piano que le espera apoyado en la pared.
Un golpe de cinco dedos suena formando una escala que sube hasta el techo y desciende regresando en la siguiente escala hasta el teclado.

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El ritmo se acentúa tras el primer golpe frenético en escala de do menor, mientras una pianista vuela en un avión sobre el océano durante horas y horas dejando tras de si una monótona estela sobre el cielo tras haber dejado abandonado las inmensas praderas que recuerdan la vida salvaje que unos colonos llegados de otro lado de ese océano exterminaron.
La música gritaba entonces alto.
Eran tambores de guerra que sonaban en las colinas desde el amanecer hasta el anochecer, sobre la piel de los tambores se reflejaban lunas y estrellas de un universo que se perdía para siempre tras los cacos de los caballos, luego llegó cómo en el negro espacio donde no existe el sonido, el silencio.

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En lo alto de una colina, una muchacha, una colona arrastrada a ese nuevo mundo enloquecida, llevo un piano, y toco durante horas y horas asqueada por los de propia raza, que entendieron  su música, música para el asco, la encerraron en un psiquiátrico, y metieron el piano en una habitación que era cómo un sepulcro.

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La puerta de esa habitación se cerro, mientras se levantaban iglesias y sepulcros por todo el país que cantaban aleluyas de gracias a Dios por haber llegado la paz tras exterminar a los nativos.
Muchos años después aquello, se olvidaron de la pianista y de su música. Los artistas cantaban canciones al amor y la concordia, y se prometían que nunca más harían la guerra, solo el amor. Pero a cada juramente de amor que se hacían, al otro lado del mundo, una cabeza estallaba de un cañonazo porqué su país estaba haciendo nuevamente la guerra para defender los valores de su sociedad.

Sobre el piano cae una funda.
Los pasos se retiran con él teclado en los brazos.
La puerta se cierra y la soledad y el silencio se extiende cómo un drama entra las pepitas de calabaza, entre  simiente de amapola.

El avión va perdiendo velocidad y altura. Abre el tren de aterrizaje, zigzaguea por el cielo, las luces de tierra y las del avión parpadean. los vehículos de pista están preparados.
Los radares de la torretas giran sin cesar, las antenas de telecomunicaciones apuntan al cielo por el que emiten sus radiofrecuencias. Los controladores desde la torreta atiende a todos los gráficos y luces que indican cientos parámetros. Las emisoras de radio se comunican con el vuelo a cada minuto. La azafatas se sientan y se ponen el cinturón de seguridad. Desde los enormes cristales del aeropuerto que dan a la pista, los viejos que esperan o van a embarcar ven cómo desciendes los aviones de cielo, o despegan ruidosamente bajo paneles indicativos de horarios, destinos, llegadas, salidas. Se escuchan los pasos veloces de gente que va y viene por los pasillos.

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El interprete de la pianista. by Ángel Blasco Gimenez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
Creado a partir de la obra en angelillo201.wordpress.com.
Puede hallar permisos más allá de los concedidos con esta licencia en scribd.com

Senderistas que pierden su bufanda en la montaña.

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I.
Es costumbre en vall d”uixó dejar de un arbusto colgado las prendas que pierden los senderistas por si regresa su propietario en su búsqueda. Durante días quedan expuestas del arbusto sin que nadie las toque. A veces están así durante semanas; a veces meses. EL propietario rara vez llega imaginar que puede estar en el mismo lugar esperándole, incluso olvida por donde ando. Pero allí está esperándole su bufanda, su abrigo, sus guantes, su gorro, su camisa, que soporta los cambios del tiempo colgando de los brazos de alguna rama.

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Muchas cosas que se han perdido siguen en las montañas, esperando, cómo si alguien ancestral, que hubiera sobrevivido a los cambios, estuviera por allí vigilando.
Los senderistas pasean en silencio.
Los guijarros de desmoronan sobre el mundo ladera abajo.  arco iris intermitentes anuncian que ha habido una lejana tormenta, ya casi terminada , de la que llegan algunas notas, eco de un lejano trueno que desparece entre los barrancos.

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Casi todos los días, por las estrechas, empinadas, y polvorientas sendas paralelas las rocosas crestas grises, se ven pasar a los senderistas que caminan por vall d”uixó bajo un cielo luminoso, donde la claridad y la luz lo invade todo, y deja ver un mundo que muere.
II.

http://cel-agricultura.blogspot.com.es/2014_12_01_archive.html

tomates en navidad en vall d”uixó.
¿ Por qué hay tomates en navidad en vall d”uixó?
No lo se, la verdad. Entre unos camellones donde esparcí simiente de zanahorias, ha crecido una tomatera en invierno. Su amarilla flor de farola se ha abierto entre días de tormenta y calurosos. Su fruto aún esta verde, pero asoma primaveral en invierno. Los tomates son cosa del verano, o del invernadero. las tomateras sufren con el frío y enferman con la humedad.
En la cuesta de rodeno que tengo a mi la espalda de mi huerta, está llena de unas setas marrones, otras rojas, y también blancas. la hierba está gris y mojada en vez de verde, cómo el agua de las pequeñas charcas que retiene las oquedades de las rocas y barrancos, donde se queda el agua en pequeños, y las piedras de las pendientes chorrean cómo lo ropa cuando se tiende. La albahaca también ha florecido. Casi todas la plantas están como en primavera.
Es difícil de explicar.
EN las montañas escucho algo que suena en las cavernas, bajo de las piedras, en las raíces de los arboles: es algo viejo y ancestral.
Los arboles están casi todos muertos, es cómo si la comarca muriera.
Noto la presión atmosférica sobre mi cuerpo cómo un submarinista o un astronauta. Se acerca una tormenta, está empezando bajo las estrellas, tiemblan durante la noche.
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Senderistas que pierden su bufanda en la montaña. byAngelillo de Uixó is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
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Elige tu propio mensaje

Posted: December 26, 2014 in capitalismo
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¿ que mensaje te parece más de izquierda? uno es el de un tarado con antecedentes penales que nos aconseja no consumir, el otro es el de un partido legalizado con una facción comunista que te desea feliz año y te invita a consumir. tu eliges en esta guerra de lado de quien estás.

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Angelillo de Uixó de mirar rápido fecebook.