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Estimado Oriol Junqueras, los Jordi, y tantos y tantos presos políticos del estado Español.

El motivo de escribirles, este día de San Valentín, se debe a la amistad y el compañerismo. Ahora que el sol naciente y radiante asoma por mi ventana , formando sus rayos junto  el ligero poniente de esta mañana cuando pasa entre los palmitos y la avena silvestre, que crecen en un trocito de tierra de secano  que cultivo, la silueta de una muchacha campesina que   llama nuestra atención empujando  sus cabellos con su propia mano. Tomo el lápiz y papel sintiendo su calor. Es importante que cuente las circunstancias que envuelven ésta carta, que califico de amor hacia los presos. Hace unas jornadas, quizás, si no recuerdo mal, fuera la semana pasada, donde sentado con unos amigos en Castellón que simpatizan con su causa, estando muy afectados por lo que está pasando, me leyeron una carta que le iban a enviar  a usted- señor Junqueras- Incluso me invitaron a participar. Es muy posible que le haya llegado ya, así como  leído. Y este empezando  a contestar. Como mi carta es publica, es importante que explique, aunque sea brevemente, el contenido de la de mis amigos ya que está relacionada. En ella se empezaba dando ánimos a su persona. Con palabras breves, sencillas y sinceras. Nada de giros dramáticos barrocos , pese a que estaba firmada por dos poetas de Castellón . En las siguientes estrofas, se apoyaba la causa del pueblo Catalán, su destino histórico, pero sin incurrir en el épica.  Para finalizar, terminaba hablando de Jesús. Yo, por supuesto, comenté que apoyaría la carta con mi firma,  que añadiría unas estrofas, pero sacando a Jesús de ellas, echándolo a España junto su madre la Virgen, el santo asno, y el tal  José. Desgraciadamente, su carta la doblaron y la guardaron el bolsillo diciendo que ya estaba bien así, sin que pudiera participar. Por eso no encontrará mi firma. Esto no me desanimo lo más mínimo. Luego estuvimos una media hora más hablando. En esta parte, la conversación giro sobre diferentes  detenciones sufridas por cada uno de nosotros por los cuerpos de seguridad del estado.  Nuestro gran amigo y poeta-  A.D.  Nos relató como fue detenido por la guardia civil por ir borracho por Castellón. Y aún así, se mantuvo digno como un verdadero  Apolo de las letras. Y al exigir  en el calabozo sus derechos, tanto como  su inmediata puesta en libertad para seguir bebiendo,   con más motivo si cabe, ante su brutal e  injusta detención. Después de escucharle entraron los agentes y le pegaron en la barriga.- Con pesar, pues me lo estaba pasando muy bien, me vino el prudente recuerdo  que tenía que coger el autobús a Vall d´Uixó.  Mis amigos, como de costumbre pagaron lo que había consumido- bastante modesto por cierto señor Junqueras, ya que no me gusta abusar de los amigos, un café con leche creo- Del brazo,  fui acompañado por uno de ellos a la estación de Castellón  comentando  la terrible situación política  que estamos atravesando.

Seguramente Señor , de no haberse producido este encuentro no me hubiera atrevido a escribirle. Posiblemente hoy estaría escribiendo mi ensayo sobre historia de España- Quizás el capitulo sobre los reyes godos en Cataluña. En cierto modo, yo también soy rehén del estado Español. También escribo cartas a diario señor Junqueras. Ahora que le escribo, me gustaría tener correspondencia con Usted. Si la ocasión lo permite, explicarle mi causa. Para mi sería una gran consuelo ” si ustedes” me apoyarán desde Estremera. Una vez esclarecidas estas circunstancias, quiero dejarles unas palabras de ánimo. No nacen de un mero ejercicio estilista, sino de un hondo sentimiento y sufrimiento por su suerte, así como la del resto de presos.

II.

San Valentín en Estremera.

En vuestra sombra encajonada entre cuatro paredes,

florece una nueva República.

Un hombre no se apaga por quitarle la libertad,

mientras sus ideas lo iluminen.

Como la luciérnaga en la roca,

puede iluminar mejor que las estrellas.

Así os dejáis ver en Estremera,

como la luz en la piedra.

La del hombre fatal para el Estado España,

que ha tenido que encerrarlo para cegar sus ideas.

Pero nos hemos arrancado la venda de los ojos.

Vemos, vemos, vemos…

A San Valentín agonizando lleno de flechas.

Solo un Español puede decir que eso es hacer el amor,

como afirmar que hay libertad de expresión censurando y torturando

a la gente por expresar sus ideas.

Vosotros sois gente de Paz,

como la luciérnaga en la piedra.

Vuestra luz sementera sembradora de la república Catalana.

força companys al nom de l’amor i la pau. Angelillo de Uixó.

 

força companys al nom de l'amor i la pau.
Angelillo de Uixó.

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No quisiera dejar pasar por alto en mí camino, un hecho que directamente no iba conmigo, y no por eso dejaba de ser tan importante  como las cosas que me incumbían personalmente. Aunque hoy en día, parece difícil entender este concepto, para mí tan básico, sano , natural y sencillo: la importancia de las cuestiones sociales que no van conmigo, que como dirían los liberales y la nueva izquierda progresista, lo que no va conmigo, no interesa. En el día que nos ocupa, se había comentado   algo en las noticias sobre Cataluña, que para mi tuvo gran trascendencia , en esta larga y compleja situación llamada el proceso catalán.  versaba sobre un twiter y unas declaraciones del Presidente Puigdemont. He de confesar, que en  las calles de Vall d´Uixó, se estaba viviendo este proceso, alejado de las vidas personales. En mi caso también, pese a que simpatizo con la república catalana, por motivos diferentes al nacionalismo, que después explicaré, en mi “camino”. Como he mencionado, apenas interesaba en las calles de Vall d´Uixó el proceso Catalán, pese a estar a un tiro de piedra de los Países Catalanes- a unos 100 kilómetros de distancia. algún comentario es verdad que se escucha. Tenemos un fascista que pone la bandera de la falange en el balcón, y amenaza con matar a los catalanes, chillando esto desde el balcón cuando pasa la policía local para que sepan que  él, es Español. Desde luego, la policía no hace lógicamente ni caso a este sujeto . Ni toma a alguien así como un tipo peligroso. Por lo que había observado varias veces, se limitaban a sonreír y saludar la bandera fascista con cierto deseo en los labios por besarla. Ya tendrán ocasión.Esta deriva autoritaria, sado fascista se la proporcionará- con esto estoy generalizando, desde luego, y yendo más allá de Vall d´Uixó y el proceso catalán,  para describir las actitudes sociales  de un albañil de Cuenca, a un empresario de Zamora, en definitiva: nuestro amado pueblo….  se deberá de examinar con rigor en el futuro. En el presente, tendrán a los que estamos viviendo   estos hechos  que  disculparnos  la gente del futuro por básicamente haber sido meras comparsas pasivas y alienadas de este extraño movimiento, que sinceramente nos tragó en una corriente poco profunda, pero muy rápida. Tan rápida, que nos desequilibro. Nos lanzó hacia el fango. Según recuerdo lo que vivo y siento, lo más extraño es lo superficial, estúpido, cruel, disparatada y vulgar, que se ha vuelto la sociedad. Sobre el día donde relato los acontecimientos, recuerdo, haberme divertido incrédulo tomando un café en la cafetería “EL Medio Día”  viendo la televisión. Creo que era en espejo publico, o algún programa pornográfico similar, donde unas periodistas animaban a la jauría del populacho español, a seguir recogiendo firmas para obligar a los políticos a que volvieran a poner la cadena perpetua.  Decir que detrás estaba el gobierno azuzando a la prensa. Si, la que informa como debe  en un país libre. He de confesar, que tras escuchar a una gorda blanca cuarentona a la que le había pasado el micrófono una periodista anoréxica,   y argumentaba esta res de mujer, disparates a favor de la cadena perpetua y de la muerte- que me sentí algo electrocutado, y le pregunté al camarero.

Perdone amigo, acabo de entrar y estoy viendo la televisión. Y no entiendo ¿por quién piden cadena perpetua?

el camarero, un pelirrojo bajito con varios tatuajes en el brazo de la legión, puso el mantel en su hombro y me contestó de mala gana.

¿ es que no tiene televisión y no sabe lo que ha pasado caballero?

Efectivamente amigo, no tengo tele. La lance por la ventana hace años. O era la tele, o era yo el que se lanzaba- le dije sonriendo.

verá, un asqueroso tipejo ha matado a una chica y un tendero.

con orgullo exclamó triunfal y popular me aclaro cruzando los brazos brutalmente.

Por él, pide el buen y sabio pueblo la cadena perpetúa.

Yo solté una carcajada que molestó al camarero que descruzó los brazos . Noté como contraía la mirada contra mí cuando dije asombrado:

! Y por un asesinato tan vulgar de una chica y un tendero, van a imponer la cadena perpetúa esos locos rabiosos!

Después de decir esto, me dirigió el camarero tal mirada de despreció, y noté como cerraba el puño, que hizo que le pagara de inmediato, y me fuera riendo de ese local, ya que soy hombre de paz.

En la calle, no podía de dejar de sentirme inquieto. EL giro hacia una sociedad desquiciada, conservadora, psicológicamente terriblemente enferma, daba pruebas por doquier. Las ideas progresistas del siglo XIX se estaban hundiendo en una especie de apocalipsis mental cocinado a fuego lento. Curiosamente, en Vall d´Uixó, esas fuerzas progresistas en las que creía hacía veinte años, y que tuvieron su origen en el siglo XIX, gobernaban. Aunque a decir verdad, en la actualidad sobre los graves problemas sociales, culturales, filosóficos,  silenciaban violentamente. Nadie sabía a cierta cierta-ni lo sabrían nunca- si los progresistas estaban a favor de la pena de muerte, o no, de la cadena perpetúa o no, de la emancipación del hombre de sus cadenas, o no. Su política, sus ideas de hoy no pasaban de la mera estética. Cosmética sobre enfermos mentales, gays, travestis y poco más. Lo que más sobresalía de ellos, era su costumbre de  avalar la acumulación de capital de forma personal, cuanto más mejor, mezclándolo con los derechos humanos así como  entender la participación ciudadana, como un ocio y deporte cuyos fondos iba a una fundación contra el sida, la malaria, a favor de huérfanos, y  viudas, acabando el evento en una paella, donde entre conversaciones estresantes y esquizofrénicas mezclaban todos los conceptos hasta convertirse la paella en un potaje verbal. Bajo esta alegre algarabía de corral, convivía un ambiente social de cuartel  represivo y de control,  siendo este el reinante en un estado de miseria generalizado de la mayoría del pueblo. Que yo en mi juventud entre los años 80 y 90 digan lo que digan, no conocí ni por asomo. Los progresistas hacían grandes esfuerzos por adornar con flores las cadenas de la miseria obrera y desempleada. He de confesar, que sentía verdadera nausea caminando y pensando en estos asuntos, en los que estaba inmerso, agotado, y hasta rendido. Hasta el punto de despreciar mi vida. He de decir, que la seductora idea del suicido, estaba muy extendida en una sociedad apagada.  A muchas personas, solo había que girarles un poquito más la tuerca para hacerlos saltar por los aires .Las barreras filosóficas, que podía servir para proteger a la humanidad, habían sido sistemáticamente  destruidas en nombre de la mecanización. Nadie había preparado su alma para ser sustituida su mente por la de un androide.

Las campanas de la Asunción tocaron la una del medio día, mientras me dirigía a comprar verduras en una tienda pakistaní donde vendía sus productos ecológicos locales  un amigo mío. Yo salía  de entregar unos documentos en la UGT, que deberían impulsar una comisión de investigación sobre unos hechos de gran gravedad sobre lo que yo bautice como micro corrupción- esto a su debido tiempo saldrá a la luz- ahora es demasiado pronto para  condenar por muchas ganas que tengamos. El lector debe comprender que la discreción, el anonimato y la prudencia deben acompañarme , tanto por seguridad personal, como para conseguir mi objetivo final. Para pelar una liebre, primero hay que cazarla, y para cazar una liebre, hay que ser sigiloso y astuto como un zorro. Y mis liebres están siempre atentas en sus despachos con una corona de flores sobre la cabeza, y dispuestas a saltar sobre mi yugular. El caso, es que ese día paso algo singular. En el pakistani compré varias manzanas, una col, y medio kilo de patatas. Al doblar la esquina, me encontré a un grupo de policías rodeando y empujando a un chico. Yo no sabía de quien se trataba. Esa tarde en la biblioteca, a través de las redes sociales, supe gracias a activistas de derechos humanos, de que era Pablo Lenin, el detenido, un rapero local que había escrito unos versos críticos con el rey, y los había rapeado a través de las redes sociales.  Estuvé buscando las pruebas de su gran delito, ya que ese mismo día, de Vall d´uixo fue a dar con sus huesos a Estremera, la prisión Española destinada a los presos políticos. Recuerdo, que casi me vuelvo loco buscando el  delito de Pablo Lenin, ya que al ser tan grave, estaba censurado en la mayoría de servidores. Por fortuna, logré encontrarlo en el blog de Angelillo Hitler. Confieso, no sé si será delito, que me pareció muy divertido el delito de Pablo Lenin. Se titulaba así

Demócrata, guardián de la unidad, su graciosa majestad.

Demócrata, guardián de la unidad, su graciosa majestad.

de este rapero vallero vasallo que le adora.

Uh, oh ensi, brother, freend.

le recuerda que no podrá reinar con pleno derecho,

faking king, faking king, Uh Oh, Ifsi.

ni no lo hace siendo fiero y sanguinario sobre el pueblo.

El pobre va descalzo en Valencia,

el Catalán gime apresado,

el vasco está de concierto.

Escúchame, escuchadme majestad,

os habla vuestro vasallo,

Pablo Lenin es mi nombre,

hago rap como coplas como puños.

hago rap como servilletas sobre piedras.

no dejéis a la gente respirar majestad , o se os sublevara la canalla.

Mandar una división de tanques a los astilleros.

Hundir la flota naval, antes que se revelen como el Potemkeim.

¿sabes de lo que hablo majestad, sabes de lo que hablo majestad?

skarch, skarch, skarch.

Al honrado y al humilde destrozarlo,

skarcha, skarch, skarch

al trabajador agobiarlo con impuestos hasta que se rinda,

y veréis que fértil y productiva se hará esta tierra.

No tengáis cuidado ni miedo de la gente.

El látigo es lo que más les divierte.

Utilizadlo.

Auhhhhhhh, Uahhhhhhhhh

Os lo canta Pablo Lenín,

viva su majestad y sus cadenas,

rapeando un demócrata ,  aquí a su,,,,

su graciosa majestad.

que está de enhorabuena, ganando esta batalla

para conversar la unidad y los cojones de nuestra España.

llévelos siempre por bandera en sus pendones.

Soy Pablo Lenin, el vasallo.

y te lo estoy rapeando en la cara majestad.

Oh, oh, oh.

No pude dejar de aplaudir al ingenio  Pablo Lenín. Y sentí mucho las noticias que fugazmente- días después- mencionaron sobre él  en las redes sociales de como estaba siendo torturado en Estremera. Hasta el extremo de que antena tres se vio obligada a  mencionar esta noticia, al igual que la primera. Pero lo hizo para manipular la realidad burlándose. Contratando a unos cómicos, donde uno de ellos fingía ser Pablo Lenin mientras otro lo violaba en las duchas mientras cantaba el que fingía ser Pablo un rap alegre contra Venezuela. Esto que acabo de contar, paso dos meses después de la detención que  presencié. y si no hubieran pasado tantas cosas y tan terribles desde entonces me hubiera detenido. Pero el caso de Pablo, desgraciadamente era algo habitual  con lo que se convivía en el estado Español.  Todos los días guardia civil, policía local, policía nacional, hacían batidas en las redes sociales. Tenían incluso un programa  automático inventado por un cabo para PC militares que se llamaba “de twiter a la prisión en un click” Y he de confesar que funcionaba bastante bien ese programa.

Volviendo a esta jornada, y dejando al pobre Pablo en Estremera  soñando. Esa noche, al salir de la biblioteca, y escuchar atentamente la radio, esperaba que se mencionara algo de la detención que había presenciado. Sin embargo, en los grandes medios comunicativos no se dijo nada esa noche. Todo lo contrario de un twiter y una especie de sorprendente rap de Puigedemont, del cual había tenido noticia a lo largo del día y incluso había visto en internet en la biblioteca, pues era imposible encender cualquier página informativa y que no saliera Puigdemont, de las formas más inimaginables posible. En un cepo donde la cortaban la cabeza, tocando con el grupo sopa de cabra, vestido de superman, de nazi, de Bolivar, de Judas, de Cristo, de Pirata, incluso había un Puigdemont Dalay Lama. Pero ninguno de ellos era a mi manera. Siempre era a la manera de los demás. Yo necesitaba mi propio Puigdemont. Y lo tuve.Lo encontré en la verbena  tertuliana de Angels Barceló y su trooper de gilipollas sabios de contertulios. a raíz de las declaraciones de Puigdemont analizaban su twitter de forma psicológica, bastante estupida por cierto. uno decía que se había vuelto loco, otro que ahora le daba por ser un poeta maldito, los había que opinaban que se había rendido y lo llamaban con expresiones atroces: cagao, vuelve a España.

Yo sin embargo, que había leído su twiter y visto su actuación, me pareció la de un hombre que dejaba atrás su pasado conservador y soportaba con estoicismo las críticas por un objetivo superior. La creación de una revolución basada en la conciencia, y en la vida. Comprendí entonces, que la revolución catalana, era mi camino vital. Una senda pacifica. La de un pueblo sometido que se libera de un pueblo anti natural y aberrante, como es el Español. Una anomalía de la naturaleza. El pueblo español es una bestia degenerada. Debería estar bajo mandato Catalán, y tirar a la basura su cultura. Tener solo cultura Catalana. lo vi claro, España en el futuro, !será Cataluña! Pero por ahora, Cataluña debe luchar por conseguir su independencia, y Puigdemont, un hombre de “nuevas ideas” que ha conocido en Europa, debe ser su guía. Las declaraciones que hizo, denotan que la república catalana será un nuevo comienzo para el resto de pueblos. Empecé a reirme mientras me cubría con una manta de los disparates que decía Angels Barceló, la filohispana. En mi mente estaba la gran actuación de Puidemenot, bajando por las escaleras de un escenario de un liceo Belga. las cortinas rojas se iban abriendo. Los estudiantes aplaudían y se terminaba se abrir la cortina. Estaba Puigdemont con su esmoquin blanco,  junto a un taburete cubierto con un pañuelo de seda y un micrófono. No había nada más. Pedía silencio cuando empezó a hablar aun sonaban emocionados aplausos y lágrimas vivas de jóvenes chicas en minifaldas que coreaban su nombre sensualmente: Puigdemont.

Amigos míos, ahora que el telón se cierra para mi,

pues he sido traicionado.

Quiero deciros que no me dejaré sacrificar.

( entonces quitaba Puigdemont el pañuelo del taburete y colocaba una guillet en su muñeca, varias jovencitas se desmayaban impresionadas. La gente decía No, No, N-o.

Puigdemont movía las cejas y sonreía, lanzando la cuchilla al publico con la cual un estudiante se corto las venas entre aplausos)

Amo la vida y la libertad, pues este es el mayor valor  de un hombre.

Por eso quiero ser vuestro presidente desde el exilio.

A mi manera.

Para formar, una república Catalana como no ha visto la humanidad,

atea, sin propiedad privada, racional, justa.

sin presos ni cárceles,

nunca más un hombre encerrado, ni aunque sea Español.

Guardaré siempre la independencia social y personal.

Si nos quedamos cerca de España, junto a España,

siempre seremos católicos, y estaremos rezando y sufriendo,

y un clima de histeria colectiva y de represión.

Cristo es el Dios de las hispano, no el de los Catalanes.

Inventaremos un nuevo Dios Catalán si es preciso tener Fe.

Porque nosotros tenemos Fe en nuestro pueblo,

y España no.

amigos míos, escuchar.

el telón se está cerrado y me tengo que ir.

El exilio es duro.

comprenderme desde Cataluña.

Estoy haciendo mi camino.

Y quiero ser vuestro presidente a mi manera.

Sin arrodillar ante un juez,

si acabar ante el Rey de España como el Inca, lleno de cadenas.

Yo digo las cosas como las pienso.

Soy un president que hace las cosas.

A su manera.

Gracias amigos, bona nit a tots,

vixca catalunya,

pau i be.

y ahora cantemos:

And now, the end is near;
and so I face the final curtain.
my friend, i’ll make it clear,
I’ll state my case, of which I’m certain.
I’ve lived a life that’s full.
I’ve traveled each and every highway;
and more, much more than this,
I did it my way.
Regrets, I’ve had a few;
but then again, too few to mention.
I did what I had to do
and saw it through without exemption.
I planned each charted course;
each careful step along the byway,
and more, much more than this,
I did it my way.
Yes, there were times, I guess you knew
when I bit off more than I could chew.
but through it all, when there was doubt,
I ate it up and spit it out.
I faced it all and I stood tall;
and did it my way.
I’ve loved, I’ve laughed and cried.
I’ve had my fill; my share of losing.
but now, as tears subside,
I find it all so amusing.
To think I did all that;
and may I say – not in a shy way,
“no, oh no not me,
I did it my way”.
For what is a man, what has he got?
if not himself, then he has naught.
to say the things he truly feels;
and not the words of one who kneels.
the record shows I took the blows –
and did it my way!

Poco a poco me fui durmiendo con la radio encendida. La jornada siguiente fue muy interesante desde el punto de vista de los acontecimientos que siguieron. Y nada tienen que ver con Cataluña. algo para mi, menor en mi vida. Aunque si desde luego de gran importancia para rechazar si cabe más al estado represor y fascista Español y sacar de mi vida la abominable cultura hispana.  como huérfano cultura me había exiliado en la literatura rusa.  Pero esto es adelantar acontecimientos.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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cuando llegaba la noche tenías la sensación de ser enemigo del pueblo. al entrar al hotel cataluña sentiste  frío el recibimiento.

el portero te dijo:

Bienvenido al hotel cataluña, señor.

Escuchas voces en tu mente que te hacen sospechar.

Voces  te cuentan que te has saltado todas la líneas soportables para la dignidad y el respeto que merece el otro.

El enemigo es el otro- comenta el portero.

¿ Cómo?- le preguntas sobresaltado, como si te hubiera leído el pensamiento.

Venga sartre no molestes al cliente. Ha tenido un día duro. al fin y al cabo es de clase trabajadora.

!Passolini eres peor que camus…!- exclama sartre  como reproche por el comentario del botones  paassolini mientras  ofrece su servicio de  llevar la mochila del cliente. Este se siente angustiado, presintiendo que esta encerrado por los otros, convertido en un paria.

¿ Quiere que le ayude a entrar sus armas?- pregunta servicial Passoli con una sonrisa de san mateo.

No gracias, lo que llevo es muy personal. quisiera entrar al hotel y acostarme, ha sido un día duro ,y mañana debo seguir cumpliendo con  mi trabajo.

Los dos porteros le despiden.

Al entrar en el hall ve unas luces azules y amarillas parpadeando de forma intermitente, como la de los coches patrullas colgando del techo. Un chica preciosa de 17 años con una pamela cubriendo su cabeza, al verlo da un grito horrorizada, se levanta y se va.

siente mareos al acercarse al mostrador

El recepcionista le saluda con una sonrisa afable para recibirlo.

Bienvenido al hotel cataluña señor. Si lo desea,  puede quitarse las botas,  el casco y el uniforme ensangrentado, y dejarlo en lavandería. Es muy económico el servicio.

No puedo, lo necesito a primera hora. tengo que partir… cuerpos,cosas, y desde el alba hasta el ocaso, retorcer carne.

El recepcionista sonríe y se disculpa:

como guste el señor carnicero, era solo una sugerencia. aquí, como puede ver y comprobar,  las manifestaciones quedan lejos.

LLama a un camarero de habitación que esta distraído escribiendo.

Alberti, alberti, Rafael, acompaña por favor a este señor a la oscura 236.

alberti se acerca cantando:

“Las tierras, las tierras, las tierras de España,
las grandes, las solas, desiertas llanuras.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
al sol y a la luna”

EL recepcionista llama a Alberti y le susurra al oído.

Creo que se encuentra mal el caballero.  no distraigas mucho su pobre conciencia de bruto.

comprendo maestro Unamuno.

alberti  al cliente-

señor , si me acompaña será un placer guiarle a su habitación.

Caminan por un pasillo parecido a una rambla seca lleno de luz y gente tropiezan con una bella mujer vestida de virgen que los saluda con un viva españa y san josé, marido perfecto. Otros van con la prensa sonriendo de forma cínica. Los hay vestidos de abogados subidos a monociclos.

¿ qué ha dicho esa? le pregunta a alberti.

Es una política, creo que es socialista,tenemos unos cuantos por aquí para defender a españa.Hoy han traído  el ayuntamiento al barrio para acercar la democracia y la participación ciudadana a la calle. Luego han venido a comer y no se han ido. Habrá que echarlos del pasillo dentro de dos días.

El cliente pregunta asombrado.

¿ hacen ustedes eso?

y más asombrado le contesta alberti.

¿ Y ustedes no?

de repnte el pasil cambia y s eocnvierte en una galerias al cruzar una puerta.caminan en silencio primero por una zanjas, luego subiendo una escalera circular suspendida en el aire. solo hay oscuridad ,y un viento que agita recuerdos. Las escaleras se convierten en un desierto donde el sol y la luna se junta en un espejismo.  Un perro va hacia ellos. Saluda al alberti . Al ver al cliente sigue escaleras abajo corriendo sin detenerse, rapidamente se pierde . EL cliente vuelve la vista a albertir después de girarla para ver desaparece al perro. Está encerrado   en un sótano con un gran tragaluz donde se contempla la ciudad de los obreros. Pandillas proletarias, robos, hormigoneras, chicas vulgares, cubos de basura, actos vándalos, anarquistas. Buero vallejo  aparce  tumbado en escena en la oscuridad. su voz solemen  indica al cliente aturido que mira por el tragaluz asombrado: es la ciudad fabril. La que no tiene miedo a nada. Todos esperan un tren que les saque de esa miseria entre esas chimeneas de cieno. La mayoría, más de los que  usted cree serían capaces de dejar pasar ese tren, el que han esperado todo su miserable vida, para salvar a su hermano, a su hermana. Hoy muchos heridos en las calles de cataluña. si no lo hicieran, si no se sacrificaran,  la conciencia se lo haría pagar con el tiempo. así es la clase trabajadora.

Mira Buero, es Lorca, comenta alberti

¿ el poeta? pregunta blanco y asustado el cliente como si viniera un fantasma saliendo de uan fabrica de cartones.

No hombre, no, no es el poeta, es  Lorca el gitano, al otro ya lo enterrastéis no se sabe donde y no puede resucitar- comenta triste alberti.

Empiezan a caer sobre el tragaluz flechas verticales ardiendo. cantos diseminados esparcen  bocas solas , pero que encienden la industria:- tan llenas de penas y profundas son sus voces, sus almas, incluso recitando dentro de las hormigoneras y los zapatos. El viento verde las empuja en la madrugada, y vuelan hasta la siguiente, porque si callaran, moriría la esperanza. Se escucha cantar bajo los puentes a los gitanos:

” cuidad libre de miedo,

multiplicaba sus puertas.

cuarenta guardia civiles

entran a saco por ellas.

Los relojes se pararon,

y el coñac de las botellas

se disfrazó de noviembre

para no infundir sospechas.”

El cliente grita llorando:

No es cierto lo que estáis representando, quiero irme.

Las puertas de las habitaciones hotel cataluña se abren.

Entra al sótano gente con la cara llena de sangre, cuerpos destrozados avanzan en silencio  mirando al cliente. Alberti  y Buero entregan  un pañuelo de seda al cliente para que se quite la sangre de otros cuerpos que la han salpicado y lleva pegada a su uniforme.

Mira Buero, no se va la sangre.

La llevará siempre pegada a su cuerpo, hasta su muerte- asegura Alberti.

 

No, por dios.Lo hice por mandato- susurra de rodillas con las manos en la cabeza.

Una niña rubia de nueve años se acerca en triciclo.

¿ Por qué golpeastes a mi papa que no te hizo nada ? tiene la cara destrozada. Y a mi mama le escupiste desde el balcón.

Desde el suelo llora el cliente.

dejadme fantasmas.

Se levanta seguido por gente herida. Corre por los pasillos tropezando con cadáveres. Incluso cree que le pegan, pero es cosa de su imaginación. Al salir a la calle ve a un grupo de personas jóvenes que tocan la flauta y la guitarra. suplica, implora:

No me hagáis nada. quiero vivir. Soy un cobarde.

Los chicos se ríen, comentan:

Esta colocado a base de bien.

El cliente sube la coche.

Sartre lo despide:

se va usted.

Me da nauseas vivir- contesta.

Es un buen titulo para un libro- le despide.

Por el retrovisor ve el letrero con letras azules y amarillas parpadeando:

Bienvenido al hotel cataluña.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Será negra España;
su celebración de dolor será negra.
Negra será su constitución.
Negra serán sus costumbres.
Negro será el destino de sus gentes,
sometidas africanamente.
España será un país desagradable.
Un punto negro en los mapas.
!España tan negra!
Tan digna de olvidar.
España-monolito de granito negro e intolerante.
Contigo-!Todos caídos!
Celebramos la independencia catalana.
que huye de esta España,
!tan negra y amordazada!
Espíritu de país
es la revolución catalana.
Aire y luz del mediterráneo.
Amor y fraternidad del monte y la aldea.
¿ Puedes tu revolución catalana,
ser una revolución campesina y obrera?
sinceramente, no lo sé.
Pero España es tan negra,
tan cruel con su clase trabajadora.
que yo te celebro vital y renovado en los colores.
Feliz de verte empezar,
seas lo que seas me quiero unir a ti.
Por no seguir más horas encerrado en esta España negra.
Angelillo de uixo.

 

 

Algunas personas de poca Fe se sorprendieron , incluso criticaron  la llegada a España del dios Anubis, aunque la mayoría lo recibieron con banderas. Regresaba  de su marcha  por cataluña, donde lleno los hospitales  de esteladas.   caras , labios, ojos, abdómenes, hígados, piernas, brazos, dedos,  fueron disecados o vendados como momias,  incluso extraídos e incinerados. estas son las marcas que dejo en el cuerpo de los catalanes tras haber sido tocados por el dios Anubis.

Se habló mucho de todo aquel prodigio de fuerza y valor desplegado en cataluña contra mujeres y niños indefensos, en una jornada electoral que se convirtió en una batalla campal entre un ejercito profesional y un grupo de votantes, que resistieron hasta su retirada. Se habló de todo esto, porque es lo normal, pese a que se aconsejo  no hacerlo por cuestiones de estado, y porque Anubis había fracasado.  No falto quien se saltó esta orden, dejando escritas  palabras de resistencia en las calles.  Quedaron escritos los hechos en las conciencias por donde cruzaron los puños de Anubis. Más tarde, al despertar en su celda unos días después,  recogería  Anubis esas palabras, esas ideas. Él  no recordaba nada de lo que había pasado, por muchas veces que se lo escribieran, por muchas conciencias que se alzaran  recordándole lo ocurrido . Anubis era mudo y sordo. no entendía las quejas. Sin embargo, aunque fuera paradójico,  entre sus deberes estaba recoger esas palabras, los escritos, las quejas y las manifestaciones, para entregarlas  a algún sacerdote  que las interpretara. El dios Anubis vivía encerrado en los cuarteles y los cementerios .No podía interpretar el significado de palabras por si solo. necesitaba ayuda. Habrá quien no sepa quien es el dios Anubis en españa, el más chulo.  Deidad encargada de velar por los difuntos, de vigilar los caminos, los pasos fronterizos, es también señor de los prendimientos y embalsamamientos. Su mundo es el orden y las piedras, la gente detenida y los cadáveres. aquel que desee conocerle por haber hecho algún mal, debe tener presente al visitar el cuartel, que Anubis está por encima  de las manifestaciones de dolor o actos de violencia. No puede interpretar los contenidos, ni las preocupaciones de la gente. Eso sería demasiado humano. Anubis es solo orgullo y olvido. Todo su conocimiento de la existencia queda escrita sobre la puerta por el que se accede a su triste su templo de arena y cemento:

Todo por la patria.

Por lo tanto ya conocemos  la historia del dios Anubis. No recuerda nada, no sabe nada , no entiende nada, y actúa bajo invocación de poderes. según el código penal o el sentido común, este dios sería un discapacitado mental  eximido de responsabilidades. Un poseído al servicio de la patria.

Paz y bien a ti,

!oh poderoso Anubis!

te recibimos con una bandera de tu agrado.

 

Desvelados los misterios de este dios, podemos seguir con nuestra historia en un plano más humano, dejando a Anubis descansando en los cuarteles de  la  orgía de golpes dados en cataluña.

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Poco conoce la prensa extranjera a España  ; pese a que muchos hacen turismo por aquí. Lo que confirma la hipótesis de  que el turista nunca ve nada, ni comprende nada por donde anda. España y Turquía hermanos de leche.

sobre españa.

– oh my freen, yo estuve de turismo en un país represor- Es lo que más de cuenta en las redes sociales del reino unido hoy ,después de ver las fotos o presenciar la batalla policial de  cataluña. Pero no culpemos solo al turismo extranjero, que turistas nacionales que no se enteran de nada,  o hacen que no se enteran,  o son  sencillamente complices ,  tenemos a los progresistas del psoe, izquierda unida….

¿ Y España?- si les preguntas a los progresisitas-

hombre, hombre, un gran país democrático y libre donde se vive y  come muy bien. Un estado de derecho liberal sin igual¿ ha visitado usted marbella? El resto del país, más o menos igual. sobre el gobierno…. lo apoyaremos. Unidad ante todo.

¿ Sabéis por qué son así?

Por qué viven bien. Comen todos los días y les dan dinero ¿ por hacer qué? Que me cuelgen si se como tiene tanto dinero gente de izquierda unida de vall d´uixó que solo pasea por museos o colegios. Buenos coches y casas si tienen muchos socialistas de vall d´uixo. Eso lo puedo asegurar porque las he visto.

Nos va bien como estamos- es lo que me cuentan cuando los veo y les pregunto.

Pero lo que mejor puede transmitir los sucesos de cataluña ,es el pueblo sencillo y trabajador de españa, el que hace que los turistas vuelvan. Buena gente.  Simpática, generosa, trabajadora, servicial, humilde. El pueblo español, tan lleno de sentimientos, tan devoto de Anubis y la virgen del Pilar. Hablemos con un hostelero de vall d´uixo, que antes fue horchatero en Alicante , cuya su  vida laboral de emigrante nacional empezó hace treinta años, en los campos  de Almeria , de los que huyó con lo puesto, subiendo por españa por la costa.

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Escena de Domingo de dictadores.

personajes.

Currito Estrella.

Paquito Viruela.

Don Tedeo

Presentador de la primera televisión.

Un fusilado socialista, Agustín.

Un policía.

 

La escena se desarrolla si no en casa de pecado,  si en casa común de pecadores, el bar la alegría al Almeria. Rincón en una plaza con edificios ruinosos  donde hace esquina la caja rural, cuyas acciones valen cada día más pese a la crisis y las dificultades de los trabajadores. currito estrella sirve la panceta a Paquito viruela. Banderillitas de sangre alegran la vitrina,   junto a ellas en la bandeja , huevo con pimientos y jamón insertados por un palillo, croquetas de pollo, bien aceitosas y grasientas. La televisión parpadea, guiña un ojo el presentador  a los contertulios del bar de la alegría de almeria.

Presentador de la primera, retransmitiendo la carga policial en barcelona en un colegio electoral. En el estadio juego el barcelona con la Palmas a puerta cerrada por lo que está pasando en las calles.

Y se tira, se tira definitivamente  la niña y la abuela al suelo a los pies del policía que llega con porra y…

La policía les llama al orden con el silbato a las dos mujeres:

en pie, en pie marimachos indepentistas. mariconas.

Ya lo ven ustedes, se resisten las desgraciadas catalanas, siguen en el suelo cantado la estaca.

currito estrella hace aspavientos indignado y blasfema contra los separatistas catalanes. El mamarrachismo del pueblo hispano empuja a la policía, a la prensa, a los políticos, que se dejan invadir gustosamente por gilipollas, solo hay que entrar en un bar para sentirse rodeado de esperpentos hispanos, opinando, degradándose.

Hay que enmendar a esos contrarios  a sablazos paquito.

paquito viruela

palos hasta matarlos a todos los indepentistas, están averiados, han perdido el seso.

¿ qué es eso de no querer ser españoles?

dale voz currito, que esta entrevistando un policía a una independentista.

currito estrella dando voz al televisor. silencio en el alegría de almeria.

Empieza la función en la televisión.

el presentador, micrófono en mano, lleva puesta la sonrisa americana, hace presentación de entrevista.

españa es un país, grande, unido y democrático , como saben nuestros espectadores, que dialoga hasta en los momentos más trágicos, junto a mi tenemos a un agente anti disturbios, con la cara tapada, pero lleno de orgullo de ser español, y en el rincón, en el suelo, a una  desvergonzada portavoz  de los catalanes, que ha querido hablar con nosotros en medio de la batalla.

El presentador se acerca y le baja el micrófono hasta los pechos:

dime princesa ¿ Como os sentís los independentistas?

La chica acurrucada y llena de moratones por los golpes en los brazos:

son sentimos como gente de paz que quiere expresar el derecho a decidir.

El policía como un orangutan sádico  se acerca y le pega con la porra.

El presentador lo separa de la muchacha.

ehhh, un segundo, un segundo. calma. ahora no vale pegarle, es una entrevista para la tele, si le parece agente …yo preguntaré por usted ,que le veo alterado. ¿ puedo proceder a interrogar?

el agente afirmando con el casco.

Entrevistador.

llevas los brazos morados, parece que te ha pegado el novio ¿eh?

la chica, llorando y señalando al anti disturbios

Ha sido él, no mi novio.

El agente hace gesto al aire indignado , le pega con la porra.

el entrevistador al policía , separándolo.

venga, venga, que lo dice por provocar, no le hagas caso, las lesbianas odian a los hombres de verdad.

EL entrevistador de la primera  a la chica

¿ dices novio? tienes pinta de lesbiana ¿ a que eres lesbiana además de independentista?

el agente ríe y dice que si.

En el alegría de Almería aplauden.

paquito viruela.

Tiene ganado el debate el policía.

La chica, furiosa.

Y ti que te importa, cada uno es como quiera ser. yo soy libre de querer a quien quiera

El policía se cabrea y le pega, el periodista habla a cámara. se refleja en la pantalla  de fondo en la sombra contra la pared , una espalda encorvada de un hominido hispanicus del  que pende   una porra, que monótona no para de bajar y subir sobre la forma acurrucada de la chica. chillidos de fondo, la voz del locutor con sonrisa americana puesta despidiendo la entrevista.

Ya ven ustedes como son los independentistas,  unos jóvenes sin ideas que solo piensan en el sexo. ahora damos paso en la primera a  retransmitirles unas palabras del papa animando a la guardia civil en su dura tarea. luego toros. no se pierdan al juli clavando la espada sobre una ecológista.

currito estrella, con el mando de la tele en la mano.

No hacen más que calumniar a españa los independistas.

Paquito viruela.

quieren hacer una república bananera, anarquismo malo

Don Tedeo , con su rostro seco y severo de judio, entra arrastrando la cortinilla de macarrones de plástico de colores nacionales amarillos y rojos , suspira  y lleno de emoción.

Han salido los militares, hoy tanques en las calles, mando y orden. Estamos salvados.

Currito estrela y paquito viruela.

Viva españa.

tiros al aire por las calles de vall d´uixo, pasos y sombras corriendo, dos gemidos. Frente la pared  del alegría entre la cortinillas se ve un bulto andando desplomandose. con cuidado saca el hocico don tedeo y susurra:

Han alcanzado a Agustín, el socialista.

Asombrados los parroquianos.

Un militar avanza por la calle, sus botas pasan junto la boca abierta de Agustín que mira con los ojos desorbitados el bar que ha abierto la cortinilla  observan espantados la escena.

Las últimas palabras de Agustín entre escupitajos  de sangre del pulmón que pita el aire como una gaita.

Solo comente en twiter que había que hablar con cataluña por quedar bien después de decir lo contrario ayer.

La escena se cierra con sonidos de campanas, canticos de por ellos oe, y viva españa salidos de las gragantas  jovenes violentos que forman una columna desfilando por las calles después de violar a una muchacha que yace desangrada en el portal de su casa.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

descarga (4)

 

lluis lleva las manos levantadas  con una papeleta  mientras entra al colegio electoral de cataluña el día del referéndum suspendido por el estado español.. Frente a él se encuentra un cordón de la policía nacional  que se lo impide.

¿ qué haces con las manos levantadas ciudadano?  pregunta un agente a Lluis.

A votar he venido.

Pues yo te  impediré el voto.

¿ Cómo?

con la fuerza de mis manos- responde el agente mostrando su mano que va hacia él.

Quitame esa mano, o te la levanto- se defiende Lluis.

El agente le previene:

si la alzas es desacato.

¿Pero si lo hago como salva? arriba españa- irónico le responde.

Entonces estás salvado, nos saludas y te vas a  misa.

Pero LLuis intenta entrar y recibe un golpe  del agente que lo hiere gravemente.

La paleta cae como su cabeza contra el suelo, expresa:

No a la independencia.

Mientras brutales y casi increíbles  cargas de fuerzas policiales, al mando de un coronel general de la guardia civil se desarrollan en esta jornada contra pacificas personas ,convocadas a votar un referéndum en Cataluña. Yo  me encuentro en esos momentos a poco más de cien kilómetros de distancia. El sur de castellón, en un pueblo de tumbas llamado vall d´uixo, cuya defensa ideológica  recae en un teniente de la guardia civil.  De momento aquí, este día del referéndum la población siguen indiferentes al sufrimiento del pueblo catalán. suenan las campanas nacionales anunciando las fiestas patronales de algún barrio. del mismo modo, suenan  los petardos explosionando en el cielo , sonido semejantes a las cargas policiales y los disparos al aire por las fuerzas de seguridad en cataluña. Solo que aquí tienen otro signo, mientras en cataluña  son heridos mujeres y niños… entre otros.Hasta ahora , yo he sido observador ajeno a estos hechos,  de los que pienso formar parte activa desde este instante, como Jordi Turul del que hablare. vecino de castellón de la Plana, cuya biografía se parece  a la mía. De su vida supe en una feria de agroecología, dos años antes a este momento . la sigo sin un interés particular a través de facebook. Él es la única persona de mi entorno que está intentando votar. Ha sido alcanzado en la mano por un policía esta misma mañana , y en estos momentos que escribo su historia, o quizás la mía, se encuentra en el hospital con los dedos vendados.  publica en facebook con muchas faltas de ortografía, pues teclea con los dedos como butifarras. asegura que si no puede  votar con los dedos, votara con los dientes. Yo le respondo que ya lo veo sin dientes arrancados , uno a uno por la policía para que no vote. Pero lo animo.

Por lo que sé de  Jordi Turul  y puedo contar, es que se trata de una persona que como yo.  había  sido tragada por esa nebulosa de la exclusión social formada  desde la crisis económica. . Jordi Turul ,como unos cinco millones de personas , perdimos el trabajo a partir del 2008, pero eso sería lo de menos, pues íbamos a perder mucho más que eso: la Independecia. Según su perfil tenía 42 años. había trabajado desde los 18 años en la construcción para un par de empresas de castellón. Eso fue hasta  el inicio de la crisis.  Jordi Turull era aficionado a la literatura. De vez en cuando nos pasábamos  por internet reseñas literarias. Gracias a él conocí Max Aub, no solo de reseña, que lo conocía del instituto, sino que me intereso los comentarios de Jordi  para leerlo. Me aconsejó leer la gallina ciega, y lo hice. No es de extrañar esta forma de comunicación entre  gente de nuestra generación, aun siendo de clase obrera, que  leyéramos clásicos. Nosotros, los nacidos desde 1975 hasta el año 1985,  poseíamos una educación en valores y con influencias comunistas, a diferencia de los mileniam que son ciudadanos distopicos, cuyos únicos intereses son el enriquecimiento personal a toda costa, y sacarse la carrera cuanto antes para trabajar mucho, y sacar la cartera llena de billetes. Aunque la mayoría fracase, porque las cosas son así hoy en día . Por lo que sabía de Jordi turul, malvivía de los servicios sociales mileniam de castellón de la Plana. Leía mucho, por placer, como afición, pero no tenía formación más que la conseguida con sudor y un sueldo de peón en la obra entre  hormigoneras, grúas, camiones, y un ambiente embrutecedor que soportaba bien, por saber desde pequeño que estaba destinado a eso en este país. Ya les dijo el profesor a sus padres a los 15 años cuando le preguntaron:

¿ que hago con mi hijo?

y el profesor les contestó:

-pongan a su hijo a trabajar , que en los estudios es mediocre-

Jordi opinaba como la mayoría de gente al cabo de dos años de crisis, en el 2010 ,  que no se podía hacer nada frente a la revolución financiera y tecnológica que  se estaba  realizando y lanzando a la miseria a millones y millones de personas en todas partes del mundo a la vez.

En esa época de crisis y no en esta post crisis, se llevaba lo del reciclado, pero de personas. Era una analogía inventada por la caverna mediática que llamaba estúpidos a los españoles sin estudios, como ahora los llaman patriotas si están contra cataluña.

Para reciclarse Jodi en el 2010 hizo un curso de inglés comercial de 340 horas gracias al servef. allí aprendió poco más que a conjugar el verbo to be, que sonaba como el nombre de su perro al pronunciarlo junto  toby. Como aficionado a la naturaleza, cuando paseaba con  toby portando los tests de inglés para repasar entre naranjos, la mayoría marchitos por haber sido abandonados, repasaba el verbo to be llamando a toby.

I´m toby,

you are toby

he is toby,

she is toby…

El  primer examen lo suspendió, pero le aprobó  el profesor para que siguiera y justificar la memoria del curso. De este modo se   cobraba los 1.000 euros por alumno , aunque debía repartir una pequeña parte, 200 euros, a la encargada de formación de la agencia local de desarrollo ADL.

Para combatir la lacra del desempleo los ayuntamientos, las diputaciones crearon una fabulosa herramienta. No se trataba de que el trabajador se organizara, sino de cursos para encontrar empleo. Para ello, nada mejor que el hotmail. Jordi Turull abrió su primera cuenta de internet en el 2011. Jordialquilado. Con esa cuenta llegarían varios meses los envíos masivos de curriculum a empresas. abandono harto  sospechando que nadie los leía al cabo de seis meses. Suspendió esta forma de buscar empleo, como suspende una persona normal de presentarse a un examen donde siempre suspende y le llegan calificaciones de no apto.

Entonces, Jordi, ya muy transformado, siendo una persona pasiva. quiso renovar su vida. Por eso se apunto al acceso a la facultad para mayores de 25 años. El primer año suspendió. El segundo aprobó por los pelos. Por entonces estaba tan decepcionado con la vida que había abrazado la religión. Curso por ello teología. El primer año fue un infierno. Mucha estadística, retorica para el alma, unos equilibrios insípidos en la cuerda del espíritu que no le reportaban nada más que suspensos. Decidió salvar su alma dejando aquello suspendido. En el 2015 ya ni buscaba trabajo, ni tenía proyectos de vida. Le daba todo igual. Ese año lo conocí cuando vendía en Almassora productos ecológicos que cultivaba como medio de vida llevando una vida de miseria después de haberme sido imposible tanto formarme como encontrar empleo desde el 2008. Fue en una feria que organizaba al XAC. Me propuso  cambiar un libro de valle inclán: martes de carnaval , por un kilo de guisantes. No fue malo el cambio, pues empece a leer , a reír  y llorar ,con el dialogo de Don Friolera ,cuando acepta  los supuestos cuernos de su mujer que nunca ocurrieron . yo ya había leído hace años en COU la obra del Shakespespeare hispano mientras  Jordi  pesaba sus guisantes , le pedí que pesara los de otra gente mientras leía el monologo de nuestro Hamlet:

Don Friolera

! Era feliz! ! Friolera! !Indudablemente era feliz sin haberme enterado! ! Friolera!!Friolera! !Friolera! El mundo es  engaño y apariencia: Se enteran los mirones, y uno no se entera. ! Ni de lo bueno ni de lo malo!…. !Uno nunca se entera!

El lector debe saber que nuestra historia se desarrolla dentro de ese viejo espejo triste y deformado de la realidad española del siglo XXI.  Vivimos en el interior de una farsa carnavalesca de  corrupción, degeneración cultural, enriquecimientos ilícitos, manipulación mediática, brujas del progreso, irreverencias de los ricos contra los pobres, cinismo desde el poder , el sonido de las cadenas del pueblo como espectador amordazado  aplaudiendo el drama  y pidiendo:

más, más, más  y por siempre entre lágrimas y carcajadas grotescas.

Pero la historia, soporte del argumento del relato, no vacilaría en enderezar este carnaval de sardinas podridas, de bacalaos fuera del caldo, de fantasmas vagando fuera de los espejos, haciendo aquelarres para salvar la democracia en un monte pelado, bailando con la policía danza macabras de fascistas a media noche, bajo el claro de luna cantando a por ellos oe, disparos al aire en las calles, anarquistas detenidos y apaleados, trabajadores suspendidos de su derecho al trabajo….

fantasmas  esperpenticos de corbata, sotana, oros, sable y tricornios, que han de caer doblados de un soplido, como don friolera

No se sabe muy bien como ocurrió, pues la historia no tiene memoria . La cuenta quien quiere, y como quiere. pero devino de este modo. Los partidos políticos estaban podridos, los sindicatos también. Pero no todo estaba perdido por culpa del sistema democrático, ni había que acabar en manos de los militares con una dictadura fascista, aunque es lo que parecía más lógico. Un partido minoritario y anti capitalista, había dado con al clave de un sociedad más igualitaria y justa. Su ideal lo estaba llevando a cabo en cataluña.

¿Como acabó Jordi Turul en el 2017 en cataluña intento votar? Tras un intento de suicidio en el 2016, después de tomar una caja completa de tranquilmacin que le retaba el psiquiatra por la profunda depresión que sufría por no tener empleo.  a la que sobrevivió porque su hermana lo vio a tiempo. se traslado en un intento desesperado por seguir amando la vida , a una comuna agrícola. Fue a dar a la localidad de Uldecona, tarragona, gracias a conocer a agricultores de allí en la feria de almassora donde nos conocimos. Esto le abrieron los brazos. Llegó arruinado, deprimido, físicamente muy maltrecho. Pero aquellas gentes  le proporciaron comprensión, dignidad  y respeto. Así lo fueron curando. EL trabajo en el campo, la incorporación a una comunidad , el sentirse útil y devuelta su  dignidad que le habían quitado en castellón,  obró el milagro.

Por mi parte yo era el otro Jordi turul, el del reverso de él en las redes sociales, el que  sufría por seguir igual, estacionado en este lugar de piedra llamado vall d´uixó, atrapado como por arte de magia entre doce puertas abiertas para que me fuera. Pero que estaba quieto, metido en una burbuja sellada en el tiempo porque esas doce puertas se cerraban cuando me acercaba a ellas. Desde la crisis había perdido diez años de mi vida, pero no había perdido diez años de mi vida, sino la vida entera. El paisaje de vall d´uixo, sus gentes, me habían intoxicado. Cada día pensaba en que ojala fuera el último de mis sufrimientos.  Sufría por no poder mitigarlos. Me acompañaba la vergüenza a cada paso, Los sentimientos que divulgaba y exteriorizaba  eran los de un discapacitado . La gente me insultaba y me llamaban loco. La sensación interna que sentía de fracaso,  era seguida por la un verdadero asco hacia mi mismo. Pero de ese asco profundo hacia mi mismo, de mi búsqueda pertinente por hacerme daño y sufrir,  lo que me aterraba, es que no nacía  realmente de mi. Era empujada a ello. Sabía, estaba seguro de que me lo habían metido estos sentimientos. Yo no era yo. nunca fui así. Pero ¿ por qué  y quién nos hacia eso? no era el único en este estado. Más o menos los que pasaban lo que yo, estaban de este modo. Este estado psicológico y anímico  inducido generaba tal cumulo de tensión, sospechas y desesperación, que solo a través de una revolución como la catalana, sentía alegría. Y no duraría de irme a Cataluña si se independiza, cueste lo que cueste. se haga ya como se haga. La historia lo olvidará, como nuestras vidas,

! tan necesitadas de cambio !

Angelillo de Uixó.

 

 

 

Entra y sale del valle de los caídos  como Pedro por su casa cantando entre las tumbas:

-” beben y beben los peces en el agua, por ver a Dios nacer”

Viste  de fino luto por la muerte de los reyes Católicos, y en la solapa de su traje de gala de difuntos lleva escrito en una chapa:

Soy el novio de la muerte. Anubis.

Cuando anda, los grillos cantan, las nubes se levantan y llega un chaparrón.

El corrillo de mujeres que les gusta ser sometidas, las que leen las necrológicas del ABC y se acompañan por los guitarristas socialistas que tocan en las dos bandas, al verlo llegar corridas suspiran abanicándose  ante la prenda de españa.

Mujeres del corro ibérico a Anubis.

Anubis galán, demonio o dios tentador,

¿ a dónde vas tan marcial?

Pareces un marte fierísimo de fina talla arreglada en el corte inglés.

Anubis orgulloso contesta.

A conducir a los desiertos a los que rompen los mandamientos.

Las mujeres del mimbre del  diario ABC, le ven partir enamoradas, clarines trompeteros a su paso:

Prenda, galán y español, Anubis.

Anubis, convertido en Adonis, moreno y seco, se revuelve cortés:

Defiendo la leyenda del anillo, una grande y libre.

El harén del ABC  (entregadas las gatas femeninas, miau):

con Franco nos tienes Anubis.

Castañuelada de izquierda unida y los socialistas que se arriman a comprar el ABC y ver desplegarse a Anubis hacia Cataluña.

A la hora de entregar los vivos a los muertos, llega  Anubis por la rivera del Ebro.

La voz de una armónica:

quedáis  detenidos en nombre de los toros, por orden de la Virgen del Pilar y del fiscal Berlanga:

todos a la cárcel.

El argumento es que España no se rompe por cuatro soñadores.

Vendados como momias, hechos unos gitanos, ya van los catalanes inflamados ante la corte de España, que tiritando con la navaja abierta los espera.

Anubis primero les cortará los cojones,

luego la lengua hasta un palmo, que tirará a una palangana con la señera.

Abrirá sus entrañas y cocerá sus heces.

Las  orejas,  también irán al caldo.

Diente por diente y ojo por ojo, serán extirpados por la mano de Anubis.

El resto,  sepultado en el valle de los caídos sin sus órganos vitales:

corazón, hígado, pulmón…

arrojados al manzanares en ofrenda  al Dios Neptuno.

 

Angelillo de Uixó,