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Dejaba ya la hoguera extinguiéndose en la cocina, lamentando con tristeza en mi soledad completa como se gastaba tan rápido el fuego después de tanto esfuerzo para traer la leña con mis manos del monte. Sobre ascuas el puchero. Dejando de hervir con el cocido de verduras preparado para mi regreso. Mis brazos y mis piernas, sostén único de mi vida, que no tiene ni tendrá más horizonte ni futuro que soportar el día a día. animado con este pensamiento, moví la carretilla que en salón preparada para la faena me guardaba. Su secreto y su misterio estaba escrito en el manual de instrucción.

El secreto de la carretilla, Tomo I.

levantar y empujar fuerte.

Al emprender mis primeros pasos hacia el huerto, salió a mi encuentro de la casa de enfrente Perla, que al escuchar la carretilla se lanzó con la valla mordiendo el metal la perra protectora, que si no estuviera la valla, se lanzara contra mis piernas y cojo me dejara. Fieros ladridos caninos me iban acompañando por el sendero, entre miradas de asco de mis vecinos por vivir peor que un perro. Que muchos quisieran matarme, y allí en medio del camino dejar mi cuerpo tendido para que fuera devorado por las alimañas como escarmiento. Más, al pasar por mi lado en mi pesado caminar la estirpe ibérica de Caín vecinal. Lo hacía  dirigiéndome torva mirada  dentro de sus confortables coches, casi rozándome el cuerpo sus carrocerias, haciendo este gesto de ser a mi superiores por ser gente con trabajo remunerado, y yo desgraciado por no tenerlo.

-¿ Por qué no se veía que yo trabajaba más que ellos? era por que el fruto del campo era el resultado de mi esfuerzo, pero no daba para el consumo. En ellos la cosa iba del revés, era su trabajo un resultado sin frutos, y malo para el resto de la humanidad, pero les permitía el consumo. Y solo eso entendían los asesinos de Abel, el trabajo como renta para el consumo.

En el recodo de la última caseta, que alberga  un profundo drama de un hambriento desnutrido allí convaleciente, donde se consume  lentamente dando ejemplo del dolor y el sufrimiento de estos nuevos tiempos de indiferentes. Tras esto, aparece como una visión el abismo, o pueblo de vall d´uixo. Flanqueado por montañas desoladas e incendiadas. Barrancos secos, y río sin agua serpentean junto las carreteras. Como una colmena que forma una colonia invasora, surgen los bloques de edificios cuadrangulares  donde viven estas atareadas gentes,  que discurren por las calles  en su función de existir, aferrados a eso mismo, a vivir como sea y sean como sean . Desde ese último alto punto donde estaba, observaba  encarrilaba la carretilla por la acera en dirección a texas; cuando trotando ligero y sin poder  ya evitarlo, me dí con una gran jauría en plena veda de caza, como hacía tiempos mis ojos no veían. Habían sido echados a ese parque, que separa el monte y da comienzo al pueblo en esa zona marginada, cerca de una docena de canis y chonis. Imposible me fue retroceder. Por fuerza me era obligado pasar entre ellos, temiendo que al hacerlo llegará al verme arrastrar una carretilla como un miserable un chascarrido, chiste, incluso algún acto de violencia. Pues en mi camino con ellos ya lo he sufrido. Conforme me acercaba iba viendo las formas que ocupaban el banco sin que un alfiler cupiera, pero aún así hicieron espacio a un camello que subió en un vespino. Sus cuerpos formaban una gran masa compacta. cuerpo con cuerpo estaban apelotonados como los perros cuando los meten en los transporting los cazadores para soltarlos en el monte, o los policías nacionales cuando los sueltan de los furgones en las redadas contra inmigrantes. Ya  cerca de ellos, me empecé a sentir mareado  envuelto por un humo extraño. de lejos  me pareció salir de ese poblado banco que se incendiaba con todos ellos subidos a él, pero de cerca, noté que salía de las bocas de algunos de ellos un humo que escupían cuando sacaban canutos de sus bocas y que la respirarlo yo me mareaba y me hacía reír en mi camino, y ver mariposas de colores por el cielo que eran mujeres denudas con alas que me saludaban mientras hacían piruetas abriendo y cerrando sus piernas por el aire. Pero de repente, se nubló el cielo, las mariposas  huyeron,  el aire se lleno de miedo y el suelo se cubrió de vómitos.

¿ sabes quién soy Yo? me preguntó una voz entre aquella masa uniforme apretada en el banco donde era imposible distinguir entre hombres y mujeres y viceversa , porque sus malas caras estaban ocultas bajo capuchas, gorras,  pasamontañas, y otros embozos para ocultarse  de gran hermano que los vigilaba.

Me detuve para pensar, sino respondía bien iría al cubo de basura, o sería nombrado caballero contra las farolas , y me quitarían la carretilla que venderían al chatarrero.

Mire aquella masa atrapada en aquel banco humeante en medio de aquel talud , rodeada de matorrales y solares yermos poblados de hierbas secas que rodeaban su barrio. A su derecha de divisaba a lo lejos entre la colmena , los ladrillos panales de la escuela de texas.  a sus espaldas los solares en venta, y el supermercado aldy.  A la izquierda, la cuesta de san antonio  y de fondo los picos vendidos y arrasados de Aigualit. Sus cuerpos parecían flotar en medio de la nada atrapados unos a otros entre esas maderas que les servían de tabla de salvación como a los náufragos.

Inclinándome ante la gente del banco con una reverencia, que tuve que repetir pues tropezó mi rodilla al tocar suelo con un bote de cerveza, por lo que me serví mi mano como escoba para limpiar los alrededores.

 

“Tu eres el rey de texas.

El que saluda al fascismo porque no tiene sueños.

Has aprendido viviendo,

que todos los reyes acaban en la cárcel o en el cementerio,

porque  mundo es una república catalana.

tienes de estudios el curriculum vital,

y de referencias,

lo que cuentan en las calles de ti.

tu dirección está escrita en los muros del barrio,

y en los calabozos de los juzgados de nules.

Conociste el odio del sistema en el colegio.

cuando el sádico de don José, te obligó de la oreja a recoger la piedra con la que rompiste la pizarra.

Mataste la tabla del nueve y la gramática parda,  antes de que ella te matara.

Todos te miraban en ese momento en silencio,

Humillado en el suelo  mientras don José recitaba:

vean como recoge los destrozos y se prepara a pagar.

Un impulso de rebeldía sonó en tu cabeza,

cogiste el borrador y las tizas y las lanzaste contra la ventana para que entrará el viento y poder salir.

Hoy eres el mismo, envejecido a los veinticinco.

Otros son los que entran a esas misma aulas que reproducen a las fabricas.

moldean las mentes como engranajes mecánicos.

Al terminar sus clases, los alumnos salen portando una llave inglesa, un metro, un nivel, un silbato, una bandera, según sean sus aptitudes.

Y al cruzarse con el rey de texas en su banco, lo desprecian como a un producto de la telebasura. El rey hace gestos con los puños, y jura que algún día será alguien, que le llegará la buena.

Pero el rey de texas está solo dentro de su chándal, de sus nike, se consume con las drogas. Es una sombra inconcreta, violenta en el jardín. que actúa en la noche  oscura. Nada cambia en la noche al día, solo que la voluntad no existe, porque desmaya hasta la madrugada.

El rey de los canis es un proletario excluido.

arrojado al marasmo del hastío, condenado al fracaso individual cuando es colectivo.

EL rey de texas es un símbolo de castigo ,

crucificado en su banco,

al que han disfrazado de pobre y payaso”

Aquella grey que permanecía hierática e inexpresiva,  condenada en aquel banco sin alegría, sin canto, sin hermandad con el resto de la sociedad, sin camino y en soledad, me permitió proseguir.

 

en ese instante llegó el camión grúa  de la empresa eléctrica privada del ayuntamiento cargada de estrellas navideñas y letras formada por bombillas que decían:

es tiempo de hermandad y alegría.

Feliz 2018 y prosperidad.

Los operarios empezaron a poner entre las farolas sobre el banco donde estaban apiñados los canis y chonis mensajes luminosos de alegría y felicidad que quedaron colocados  sobre sus cabezas.

Paz y bien.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Hace un momento me ha referido una amiga mía universitaria,  la extraña anécdota vivida por ella en la universidad de Valencia ,cuando guardaba silencio por el último caso de violencia de genero.

Estábamos reunidos en la puerta de la universidad de educación social  guardando un minuto de silencio por la última mujer asesinada por su pareja, cuando ha entrado la policía nacional  y ha pasado por nuestro lado guiada  por el vigilante jurado del campus que los había llamado. Han ido directos hacia un grupo de chicos que estaban en frente fumando unos porros. La policía nacional ha empezado a cachearlos en silencio vaciándoles los bolsillos. Les han requisado las drogas y han tomado sus datos. Me ha parecido absurdo. Todo el mundo toma drogas en la universidad.

Yo  he imaginado la situación conforme me hablaba, intentando hacerme una idea.

Nadie recordaría a la mujer fallecida en ese minuto donde todos estarían más interesados en saber que iba a pasar con los detenidos. los cuales estarían mirando al grupo de compañeros que guarda silencio por un delito, ahora por un delito leve, sintiendo seguramente vergüenza ante esa situación. Es fácil imaginar al guardia jurado sintiendo en su interior una profunda satisfacción de haber atrapado y vencido a unos estudiantes que se sienten superior a él intelectualmente , quedando la función  de su trabajo ante los estudiantes,  a la de mero represor. Para la policía nacional se trataría de un delito sin contratiempos, sin mucha historia.  Ni se molestarían en mirar con atención a los detenidos, ni mucho menos lo harían como a los delincuentes de verdad. Más bien lo harían con cierto desprecio hacía un colectivo culto, incluso pijo,  hostil  ellos , a la policía. Para esos policías se trataría de un grupo de estudiantes que juegaban a experimentar el mundo marginal al que ellos reprimen con brutalidad . Y al cual seguramente nunca llegarían  ; pese a lo autentico  que pudiera parecerles lo marginal a los estudiantes.

Cierta vergüenza también daría comprender esta situación ocurrida en el campus universitario de la facultad de ciencias sociales, que es lo que estudia mi amiga. No tanto saber que consumen drogas sus compañeros, sino su actitud moral y estética  ante el minuto de silencio que se guardaba, donde ellos ,estudiantes de alguna carrera, o seguramente esa misma, educación social, quedaban en un plano alejado a un acto que se estaba desarrollando frente a ellos para erradicar un acto de una  violencia inaceptable para cualquier persona. La vida, efectivamente, es absurda, pero eso no justifica que no se tome partido.

Angelillo de Uixó.

 

Me preguntaba junto la chimenea de mi casa, si había asistido a un milagro esa mañana en el Palau de Vivel. Un milagro es un hecho tan extraordinario, que sirve para unir en la gente en una creencia. ¿ Y no era eso lo que habían visto mis ojos? por muy estúpido que pudiera parecerme el milagro en cuestión. Sin embargo, la gente que estaba conmigo salió convencida del milagro y dispuestos a cambiar de vida. Muchos trabajadores habíamos caído por la cuneta, pero fuimos  llamados a ser salvados.  se nos dio una oportunidad si teníamos Fe. Aún estábamos a tiempo de hacer grandes cosas por nosotros mismos. Por eso, todo un grupo de parados de larga duración fue citado por el instituto nacional de empleo en el Palau de Vivel. Gente con sesenta años, mujeres portando a sus bebes, una de las cuales se disculpó entregando una nota al conserje porque se bebe estaba malo y debía ir al médico. El grupo paso a un salón de conferencias permaneciendo  en silencio en asientos lo más separado posible. Hasta que de repente entró por la ventana una mujer que bajaba del cielo con un paraguas abierto sujetando un maletín.

Podéis trabajar – es lo primero que dijo nada más aterrizar.

Nadie lo puso en duda, si ella era capaz de volar ¿ por qué nosotros no íbamos a ser capaces de trabajar?

Al plegar el paraguas empezó a cantar alegre y feliz abriendo el maletín con un portátil y desfilando entusiasta por las filas de asientos

Un buen curriculum puede ayudaros

por mucho que suene estrafalario.

no quiero veros cruzar los dedos

es cuestión de intentarlo.

un buen curriculum quiero veros.

no dejéis nunca de estar alerta,

que estar en guardia nunca estresa

hay que estar a la vanguardia formativa,

así tendréis oportunidad de chafar al de al lado.

Si tienes edad y te tratan de carca en recursos humanos,

te cortas la barba, te tiñes el pelo y pareces un mancebo.

Una empresa temporal te llama,

no te hagas el extraño.

te ofrecen trabajar un rato.

señala la orientadora a un hombre de cincuenta años sentándose en sus rodillas.

Este responde alegre cantando:

doy saltos de alegría y les doy las gracias por las migajas.

La orientadora le da un beso en la mejilla. enrojece el caballero. abrumado, le dice al compañero de al lado:

me ha besado un ángel.

Cantado la orientadora:

con un buen curriculum,

me presento al mundo entero.

si solo tengo dinero para comer,

no me preocupo ,

me lo gasto en libros para formarme

y mejorar mi curriculum.

gritando la orientadora:

¿ quién quiere apuntarse al taller de empleo,

ser pinche de cocina, trabajar en un matadero….?

todos en pie cantando:

te entrego mi curriculum completo.

abriendo el paraguas y empezando a volar la orientador cuando sonó el reloj con las medias.

La una y media, la hora de comer,

como pasa el tiempo de la vida.

me tengo que ir, enviar vuestro curriculum a las empresas sin parar.

recordar  escribir al final,

hago cualquier cosa por trabajar, incluso volar.

no ceséis que algún día alguien contestará.

La orientadora salió por la ventana con el paraguas abierto y el maletín,

empiezó a volar por el cielo mientras cada cual intentaba echar a volar saltando por la ventana.

algunos consiguieron aguantar unos segundos en el aire con los brazos abiertos.

Pero con el tiempo , todos cayeron de nuevo al suelo.

Os ha faltado la fe-grité yo desde la ventana.

angelillo de uixo.

 

 

 

 

 

 

 

Era el día de difuntos, y la gente joven en vall d´uixo en esa madrugada  empezaba a quitarse el maquillaje de zoombis y vampiros en su casa a la que regresaban ensordecidos por los vatios de la fiesta de halloween . Los relojes de sus padres sonaban al compás de las campanas de las  iglesias y ermitas llamando al cementerio. El olor a flores en las cocinas y los colores blancos de las almas provocaba  las lágrimas de las madres recordando a sus difuntos envueltas aún en el batín, preparando café mientras es escuchaban en la radio a Nino Bravo. En el cuarto de baño  saliendo estéticamente de la posesión de zoombis y vampiros,  sus hijos que lloraban por su soledad y su breve vida humana sin futuro, ante un padre irritado esperando al otro lado del cuarto de baño aullando como un viejo lobo gregario ofendido porque el reino de su  mundo que se iba por la taza del aseo, cuando el vampiro o vampira, o zoombi o zoombiesa se quejaba magicamente :

Vete al infierno papa.

A los pies de cristo el día de difuntos, el cura de la Asunción le hablaba al salvador quitándose los cuernos de la fiesta de Halloween:

Magia en el aire,

brujas, brujos, hogueras,

vampiros, zoombis,

es la noche de halloween.

Escucha oh señor,

AHHHH

es halloween.

Is hallowe- ennnnnn.

darkness,

 

Unos pasos en la oscuridad , escuchados tras las columnas  de la iglesia   le hicieron  temer al párroco por su alma . instintivamente se escondió tras la cruz.

¿ quién anda por ahí? la misa es la nueve.

Los pasos siguieron sonando por las baldosas de la iglesia sin que  se viera a nadie. Lo que horrorizó al pobre párroco, que suplicando preguntó :

¿ eres alma de difunto, o vándalo ateo? –

ante el silencio fuera de si gritó el pobre cura como mujer:

manifiestateeee.

Tras una columna, surgió el rostro familiar taciturno del vecino pueblo de Nules. Se trataba del puritano sacerdote de la iglesia de San Jaime y san Bartolome de Nules atacado  por muchos activistas sociales,  medios de extrema derecha como el mundo,por su poema de escaso valor literario y satírico escrito en la hoja parroquial titulado :romance del alumno de escuela moderna y avanzada.

¿ qué le pasa don Manuel, parece usted haber visto un difundo?- preguntó ya calmado  el párroco de la Asunción a su compañero de Nules.

Con sollozos exclamó este-

Está venciendo la batalla por el poder falange popular , a nosotros, los católicos .Me están  insultando y censurando la derecha por haber escrito un poema satírico contra maricas.

! censura en españa  y contra maricas, a usted don Manuel , el volter católico !- exclamó asombrado don José.

Don Manuel ,sacó un legajo del mundo y lo colocó en su mano. Don José no pudo dejar de santigüarse  al leer del diario el mundo:

El texto, titulado ‘Romance de alumno de escuela moderna y avanzada’, habla de un estudiante que pide a su padre que le lleve a un «cole normal» porque «este colegio de ahora, me está empezando a asustar». Los versos lanzan un mensaje homófobo al considerar fuera de lo normal la diversidad sexual. «A Juan le gustan las niñas, igual que a ti mi mamá; a Curro, niñas y niños, para mayor variedad / A Pedro sólo los niños que al fútbol saben jugar, Vicente no se decide, prefiere experimentar». También hacen referencia a la transexualidad: «Estela quiere operarse y ser por fin como Juan»; y critican los distintos modelos de familia: «Yago, además de su padre, tiene también dos mamás. Y Javi, cada semana, estrena un nuevo papá». La reproducción asistida también es motivo de ataque: «Joaquín es niño probeta y cuando se va a acostar le da siempre un par de besos a su tubo de cristal».

Hemos de dar la batalla por el catolicismo don Manuel, ahora que españa es de derechas, no permitamos que falange del partido popular se haga laica.

Hay mucho afrancesado don José entre los socialistas y el partido popular.

Don José hizo un inciso:

Eso será en cataluña, en vall d´Uixo al partido socialista le hemos ganado la batalla. es católico. La propia alcaldesa tiende las esterillas de la sagrada familia en el balcón del ayuntamiento y comulga cuando es preciso.

Don José , me gustaría que leyera un poema por  solidaridad que he escrito en su hoja parroquial. Es sobre los pobres.

Don José se santigüó y pidió que silenciara Don Manuel asustado. Este hizo gesto de no comprender.

Es por él- señaló a cristo que lloraba. será mejor leer primero su poema en un bar … y luego veremos lo que se pueda salvar- comentó Don José sacando  del brazo a Don Manuel.

En la plaza desierta chirriaron unos pedales, y una voz saludo a Don José:

buenos días don José.

Buenos días te de el señor Angelovigildo. ¿ va al cementerio? le preguntó a un joven con aspecto de godo montado en bicicleta que frenó junto al párroco.

He de confesarle que voy al cementerio, y no voy al cementerio don José.

Este arqueo sus pobladas cejas intentando penetrar en la mente del joven. Las relajó  para hablar a su compañero.

Este es el chico que excomulgué cuando tuvimos una discusión sobre la trinidad. Según él , el padre es superior al hijo y al espíritu santo. a los que llama menores, y en la señal de la cruz ,para demostrar su devoción al padre levanta la mano con la palma abierta cara al sol.

Jesús, en verdad es satanás-exclamó don Manuel.

Don José , volviendo a lo que le había dicho le preguntó:

si no vas al cementerio y vas al cementerio, entonces: ¿ dónde vas?

Verá don José, a usted se lo puedo explicar- comentó algo misterios y turbado angelovigildo.

En esta  noche de difuntos , escuché campanas de iglesia que me llamaban.

Imposible- exclamó don José. nadie ha tocado hasta las siete de la mañana.

angelovigildo siguió su relato.

Una lechuza golpeó la ventana y me miró fijamente invitándome a seguirla. Las estrellas parecían moverse y el universo explicarme algo lejano y doloroso. Mis perro lobos aullaron cuando salí con ellos a las calles. contemplé escenas de sangre y dolor por el pueblo. Gente con guadañas, con espadas, con largas capas. Sin embargo, eso no me daba risa, ni miedo, sino pena. mis pasos siguieron impulsados por una lejana fuerza que me atraía como un imán. me dejaron en la necrópolis hispano-romana. Podría contarle que allí vi la resurrección de bizantinos y godos enfrentados en una larga lucha. Pero no fue así. Lo que vi ,debo divulgarlo hoy. ¿ ve esta cámara?

Don José dijo que si.

Intentaré recuperar el alma a ese lugar con ella.

La bicicleta empezó a rodar cuesta arriba hasta llegar a la necrópolis.

Formando su terraza triangular un escalón entre dos carreteras, y dando con la parte trasera de un bar, la necrópolis parecía flotar en un ambiente de desconsideración. Como si fuera una triste mancha llegada allí de quien sabe donde. Una zarza empezó a vibrar entre las tumbas y voces lejanas en el tiempo golpeaban el suelo que les servía de techo.

Del agujero de un hormiguero entre las fosas salieron hormigas en fila que subieron por la pierna de angelovigildo hasta cubrir sus ojos que empezaron a morder con violencia.

Entonces sintió que era arrastrado a las fosas comunes. Toda vall d´uixo es un campo de concentración con espacios donde se consuman los actos más bárbaros de genocidio. Por sus ojos pudo ver miles y miles de cadáveres entre las cañerías: romanos, íberos, godos, moros, franceses, carlistas, republicanos, excludidos sociales….

Almas que descansaban en gusaneras, hormigueros, por los siglos de los siglos, chafados por sus propios compatriotas que tocaban la dolzaina y el tabalet sobre ellos.

Venganza- gritó tribal con el espíritu del moro musa angelovigildo.

Una gran furia y un gran poder se apoderó de él. comprendió su destino, el exilio o la tumba en este maldito país llamado hoy españa. miro a su alrededor con rabia. La ermita segarra que se veía bajo la necrópolis con sus aguiluchos fascistas en su facha, y bajo los muertos. EL bar que daba con la necrópolis  donde reían y comían los obreros, como si nada, y bajo los muertos. La propia necrópolis, que parecía invadida de paracaidistas cadáveres  que hubieran caído por allí del cielo sin historia , como los obreros en paro que iban cayendo por aquí y por allí sin más culpa que la suya. De este modo había sido pintada y expicada la necrópolis hispano romana, como salida en una fiesta de zoombis de halloween.

Tras el abandono sufrido por los neo fascistas del partido popular, donde las tumbas eran dilapidadas y los perros defecaban entre las tumbas, la entrada de los progresistas al poder cambio el abandono por la estupidez al gusto de masas, convirtiendo la necrópolis en una fiesta para subnormales, zoombis y vampiros. Un dibujo, un triste dibujo para recordar o reír aquellas gentes atormentadas en el siglo V. ¿ qué les pasó? no se sabe ni sabrá. quizás al final de los tiempos…pero la vida que nos cuentan y nos pintan , no fue la suya. Por eso la denunciamos. Denunciamos por pornográficas  culturales las imágenes de la necrópolis pintada con mujeres con un mortero picando ajos entre las tumbas, niños corriendo entre las tumbas, figuras de hombre bailando flamenco entre los difuntos. Sin embargo nada es más cierto que esto. nada ilustra españa más que este dibujo de barbarie. Deberían haber pintado una hiena, un guardia civil para completar la escena. El español es así,  baila entre los muertos y ríe  como una hiena.

Angelovigildo apagó la cámara, y la necrópolis quedó envuelta en el sonido de tazas de café, gritos, risas de los bares, mientras un paracaidista que no se exilio de este país salta de la azotea por no ver más el cielo rojo y amarillo.

Paz y bien a todos los santos.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

105.- Carracci. Triunfo de Baco y Ariadna

Hará una semana que encontré un tarro vacío encerrado entre cuatro paredes de un cuarto oscuro de la casa que habito. Este cuarto es el único que carece de ventanas y luz eléctrica. Hay una bombilla colgando del centro del techo, pero sin que sepa la causa ,nunca ha funcionado.

La habitación a la que entré a buscar guisantes  para sembrar, es una celda de esta prisión  a la que me ha conducido, no sé si la vida entendida como destino, o yo mismo como voluntad. La habitación oscura siempre ha sido la más enigmática de esta casa que habito desde que tengo uso de razón. La vivienda la construyó mi padre para veraneo y fines de semana. Y ese cuarto estuvo destinado únicamente para albergar  a mis abuelos. frente la luminosidad del resto de la casa, el cuarto carece de alguna abertura al exterior.La habitación oscura fue construida como el resto de la casa, entre 1975 y 1978. El cuarto oscuro fue la última habitación que se hizo, y en cierto modo se trató una sutil venganza, consciente o no , de mi padre hacia sus padres, a los que detestaba tanto como a mí. Este último conocimiento lo tuve años más tarde, ya mis abuelos fuera de este mundo y yo distanciado de él, e instalado en esta casa que tanto sufrimiento me está causando. Por aquel entonces, en la época de mi niñez, apenas había residencias. Empezaba a hablarse de ellas, pero  estaban mal vistas esta  institución. Entonces de decía que las residencias estaban destinada a deshacerse de los familiares envejecidos. Hoy se piensa lo contrario, que es lo mejor para los ancianos. En treinta años han cambiado mucho las cosas  para las residencias. Entonces los hijos que dejaban a sus padres en residencias, eran señalados por el resto del vecindario como gente que rompía la convivencia y el orden familiar. De este modo, durante mi niñez mi familia más que velar, cargo, con nuestros ancestros de buena o mala gana. Y mi padre los metió en  este cuarto oscuro, como a lo mejor hicieron con él de niño. De este modo el siniestro círculo familiar se cerraba en ese oscuro karma de la habitación  en la que entraba con una linterna.   la luz quedó detenida ante un  tarro vacío que no recordaba haber dejado junto los guisantes. El tarro perecía un tarro normal de mermelada , sin embargo, me sobresaltó la  imagen pegada al cristal , donde en vez del nombre de una marca del producto, se mostraba el rostro de mi amiga Loli Giménez. Ella aparecía angelical con su ondulada melena tumbada con la mirada clavada en el cielo. ¿ era una señal su posición, una indicación que aclaraba mi destino donde debía atravesar el infierno para llegar el cielo invocando su nombre?    apoyado a su mejilla aparecía  a su  perro que descansaba con ella. Mi mano cogió el tarro  sobresaltado para abrirlo- la bombilla tras crepitar intermitentemente empezó a brillar  cada vez más fuerte, pasando de un tenue amarillo a un intenso blanco cegador formando un espacio infinito en la habitación. No recordé que era la bombilla que no iba. La cara de Loli y el perro despareció de la etiqueta, surgiendo la de Dalí acompañadas de una bellas letras  de colores formando la palabra” liberame” Instintivamente abrí el tarro. La primera sensación fue  una corriente de aire saliendo del tarro formando una nube que me envolvía. Resplandores de rayos intermitentes de colores rojos, amarillos, rosas, morados, cruzaron la habitación. Del tarro  vacío empezaron a salir mariposas negras y mis manos se llenaron de cristales. El tarro había explotado sin darme cuenta. Más tarde caí en la cuenta que este efecto fue producto de mi mente, lo que se conoce como poder temático, inducido por la palabra liberame. Entre los cristales había un papel doblado en forma de barquito de papel que desdoble cuidadosamente, pudiendo leer un poema de Loli Giménez . Entonces su bella y dulce voz  resonaba en mi mente de forma tan angelical ,que repetía su nombre cayendo de rodillas entre los cristales escuchando su poema recitado por ella que se encontraba trabajando en la oficina a varios kilómetros de distancia:

“Qué queda de mi
si no el aire
de un tarro vacío
que, antaño,
repleto de
dulces
y golosinas,
las manos agotaron
con ávida glotonería.
A dónde va el
aire de un tarro
olvidado
ignorado
arrinconado
porque está vacío
y ya no
las manos pueden
amarrar
ni el azúcar ni el color
que un día, antaño,
todo lo llenó.
Qué queda
si no hay nada
y la nada a dónde va”.

Imágenes  de cuadros Dalí  recorrían el techo las paredes. La habitación oscura donde dormían hace veinte años mis abuelos bajo  una cruz en medio del cabezal de la cama, ahora  parecía una capilla sextina surrealista con relojes derritiéndose, tentaciones de san antonio pasado por las paredes, el crucifijo flotando por el aire, vírgenes sodomizadas por su propia  castidad bailando por el suelo. Desconozco cuanto tiempo pase en esa habitación ,ni  durante cuantas horas estuve llorando  y sufriendo dentro de ese poema, ni cuantas veces pronuncié el nombre de Loli conmovido, desesperado, asustado, necesitado de su compañía, de su compasión, de su espíritu.

al salir del cuarto oscuro arrojado por una fuerza invisible, sentí vibrar mi cuerpo y desvanecerme ante la luz natural. La cafetera estaba en marcha y el café caía de la misma apagando algunas llamas azules del hornillo.  apague el fuego . Retiré la cafetera cogiendo una taza del fregadero sin mirar si estaba limpia para servirme un poco de café. La cámara de grabar esta en marcha filmando la escena. Yo estaba en el primer plano de la cocina entre un alicatado de motivos frutales amarillos de fondo. El poema de Loli me abría las puertas de la percepción de mi propio destierro. La cocina de la casa que habito da con una terraza volante que se levanta unos 6 metros sobre el patio. Luego está el jardín ,y tras este,  el monte que rodea por detrás y un lado la casa. Realmente es un desierto habitado lo que existe en mi universo. si abro la puerta de la cocina y observó el mundo exterior, al este surge el mar. A primera hora de la mañana, cuando salgo con los perros se ven aún las luces de los barcos pesqueros muy cerca de la costa en la madrugada. seguramente están sacando las redes del mar por última vez ese día que empieza, cuando ellos regresan a puerto. La aurora rojo anaranjada como un huevo saliendo del mar, desvela la forma de los árboles, de las montañas, del pueblo de vall d´uixo sobre el que se encuentra mi casa en una pequeña colina consagrada a San Antonio. Desde allí se adivina el pueblo en sus construcciones sus  diferentes edades. El centro, lo más hondo, noble y viejo. Edificado con piedra y teja azul. El campanario de la Asunción y las bóvedas de sus capillas emergiendo sobre el resto de pequeños y oscuros caserones, repletos de laberintos y fuentes centenarias bajo los cuales se ocultan  necropolis musulmanas. Del centro, separado por barrancos y avenidas  aparecen talladas las fincas obreras como colmenas. Patios de vecindades , ventanas como pequeñas celdas. atraídos por la flor del trabajo, los hombres fabriles fabricaron la miel, la riqueza de esta zona, hasta que el trabajo se extinguió quedando relegados a turba de colmena ociosa y corrompida. Flores de la miseria y del castigo. Días de un suplicio mortal que espera su venganza en forma de revolución, porque la evolución no llega a la conciencia.

II parte.

Mis días son un suplicio mortal en este lugar. En el cuarto oscuro el subconsciente se libera. En la luz me marchito. EL dolor es mi compañero. No conozco la alegría desde hace años. La muerte me acompaña en vida. La depresión me distrae. La desgracia me alivia. EL fracaso me conforta. La desmotivación me adapta. Me levanto con energía. Soy joven aún  y lleno de salud. Las fuerzan no me han abandonado. Trabajo la tierra con placer, hasta que caigo rendido de súbito. me desconecto por pensamiento estériles. Una noticia, un suceso, un recuerdo, me obligan a pensar en el y escribir sobre ello. En esos momentos  estoy muerto. los días pasan rapidísimos en la misma posición, en el mismo lugar. EL futuro se cierra a gran velocidad. se acerca demoledor el porvenir.  No comprendo muy bien si he muerto de forma real o no. A veces pienso que si, quiero borrarme como un cuenta de facebook de la vida. La ira me salva en ocasiones de hacerlo más que el miedo. No me preocupa la muerte, ni la pobreza. mis fantasmas me ayudan en este equilibrio entre el ser y la nada. Represión, amenazas policiales me acompañan en este desierto. Estoy vigilado y castigado a llevar una vida insatisfactoria, pobre y miserable, sobre la que debo escribir y dar fe a las autoridades diariamente. Todos los días les hago un informe al ayuntamiento a este respecto a través de las redes sociales. En esta largas noche he escrito mucho sobre esto. Los 120 de cuaresma se han convertido en las mil y unas noches de cuaresma. Pero las he cruzado sin darme cuenta, serán ya más de 3.000 días de cuaresma a través de más de tres mil artículos. Yo soy mi juez, mi verdugo, mi Virgilio. voy cruzando los diferente niveles de exclusión, bajando cada vez más y más en los círculos de castigo. Cada paso que doy en este escabroso camino, es un nuevo estigma, una nueva llaga que sana el alma capitalista- agricultura ecológica, activismo social, literatura, en ellas voy dejando el poso de mi vida que gotea en un tarro con mi nombre para que otros lo consuman. Quiero ser devorado por la gente. No quiero amor, solo ser comido dentro de un tarro. quizás alguien un día lo encuentre. Quizás pueda fundirme en el tarro de Loli y ella me comporta llevando trocitos míos entres sus manos que reparta entre  los necesitados :

Tomad y bebed de este tarro el cuerpo de angelillo, pues él , estuvo en la zona. ¿ qué vio allí, que pasó en ese lugar, no lo sé? Yo solo sé que al regresar de la zona  tenía barba, el pelo largo,  vestía túnica palestina  usaba una larga vara como los pastores. Sus ojos perecían desvelar todos los misterios, y hablaba de amor entre los hombres. curaba  a obesos con verduras ecológicas y dietas.  A los  desempleados les daba faena en el campo.   a los vagos y borrachos  bastonazos. empezamos a llamarle sabio y maestro cuando nos reuníamos y nos hablaba de la zona. A él acudieron los ecologistas del L´arquet, podemos vall d´uixo, dos sindicatos la Sat y la CGT, organizaciones agrícolas alternativas como la xac, y muchos creyentes entre los que yo me encuentro. Sus palabras hermanos míos las iba escribiendo y metiendo en un tarro vacío, que se iba llenando de dulce sabiduría. Una vez intente ir a la zona, pero el paso estaba prohibido por la policía local. ¿qué es la zona, no sé? Pero debía ser algo maravillo porque habían mandado las autoridades gente con trajes anti guerra bacteriana, estaba el ejercito y la policía guardando el lugar, y él ayuntamiento mandado por una ambiciosa alcaldesa decía que era suya la zona.  yo solo conozco lo que él me contó.

 

III.  La zona.

La zona es un perímetro en la actualidad restringido y abandonado de vall ´d uixó donde está interviniendo el sistema colisionado con otros sistemas. Se trata de un sistema frágil  y complejo, un ensayo de problemática global donde se tiene que actuar a nivel local. Presentan estructuras obsoletas como acueductos romanos visigodos, acequias musulmanas, molinos medievales,  formando una red de otros sistemas derrocados por los hombres y que son una trampa cebo para turistas. Lo más interesante de la zona son sus cambios. En estos momentos está en transformación. Vegetación, fauna, trabajos tradicionales están siendo extinguidos mediante la intervención de un sistema implícito muy agresivo bajo  el sistema explicito natural que lo permite. Este sistema secundario, oculto, el de interés políticos económicos,   ha penetrado en una zona que ha estado abandonada durante décadas y de este modo preservada. Dicen que fue un socialista llamado por su numero de carnet: ciento cincuenta y uno, que  paseando con su perro por este lugar que odiaba, porque su perro Adolf Guerra se llenaba de pulgas,  vio un día a unos gigantes europeos haciéndose fotos en los molinos derruidos. Se acercó a ellos y les preguntó servilmente haciendo referencias, pues ciento cincuenta y uno era socialista y felón:

¿ de verdad les gustan estas ruinas a los amos de europa?

Los gigantes europeos miraron al pequeño socialista y le contestaron:

en Alemania si tuviéramos esto, estaría bien cuidado con sus molinos reconstruidos, con una gran parque, un museo, dos cafeterías, una pista de padel, un parking para mercedes y otro para volwagen, una librería, un agora para artistas.

El socialista gimió emocionado:

Ohhh, ohhh,, ohhhh.

Fue corriendo ciento cincuenta y uno al ayuntamiento mientras la bella alcaldesa le preguntaba al espejo de su despacho:

espejito espejito, ¿ dónde encontraré más votos que hagan que me mantenga siempre en mi dulce puesto?

La sombra de ciento cincuenta y uno se proyectó  simiesca sobre el espejo  eclipsando la bella figura de la alcaldesa  más bella de España. Como  vil lacayo , le contó una nueva zona de desarrollo económico. En el espejo empezaron a verse los molinos, los árboles, la fabrica abandonada de la luz, a la alcaldesa con un vestido de seda largo cuya cola de seis metros sujetaban ocho palmeros. De su brazo iba el director de inem  gritando a la prensa: vamos a crear 30 puestos de trabajos de calidad  en esta zona. Tras ellos, caminaban como una masa gris y sin forma un grupo de desarropados, sin trabajo agradecidos porque ahora iban a trabajar unos meses.

ciento cincuenta y uno en el espejo, iba subiendo y bajando con los dedos sobre la superficie  las imágenes  de la zona. El viejo molino aparecía con sus arboles llenos de aves creciendo en su vieja balsa:

atraeremos inversiones de escuelas taller en la zona de los molinos que desinflarán el paro de forma artificial. Tendremos un discurso  caladero de votos de un ayuntamiento que se preocupa de los fracasados de la esso, a los que da una oportunidad formativa y laboral. Lanzó su dedo indice y aparecía la fabrica de la luz distante unos 200 metros del molino. Fue primer edificio donde se instalaron las bovinas   para fabricar corriente eléctrica-

EL felón siguió con su splanes de expansión:

-Transformaremos la fabrica de la luz en un museo de la paz. Esto atraerá a la gente como moscas. La gente desea vivir en paz aunque no lo parezca. El espejo penetrada por las paredes de la vieja fábrica llena de telarañas y adelantaba como iba a quedar. Una gran nave de espacio blanco con grandes salones donde  bailaba la  aria alcaldesa de vall d´uixo vestida de tirolesa junto Hitler que gritaba eufórico:

Haz el amor y no la guerra.

Enanitos repartían globos y matasuegras entre los asistentes a ritmo pop del grupo inglés Oasis.

Un camello pasaba por el ojo de una aguja para salvar a los ricos.

Los empresarios repartían monedas de chocolate entre sus operarios en vez de salario.

cruzaba por el salón un rebaño de ovejas con un joven y bello pastor que tocaba la flauta y le seguían docenas las chicas enamoradas que iban tirando su ropa al suelo y besando por donde pisaba el pastor.

Que bonito es un museo de la paz ciento cincuenta y uno- comentó la alcaldesa, cuando de repente variaron las imágenes en el espejo. ahora aparecía una visión que distorsionaba con lo anteriormente visto.  En el paisaje desolado de la zona, surgía un hombre  pobre empujando una carretilla con garrafas de agua. EL viento frío mecía sus desordenados cabellos castaños. La carretilla hacia un tortuoso camino a por agua, votaba entre las piedras, subía y bajaba cuestas y un puente de madera. Luego  volcaba las garrafas en un bidón. Sus piernas acostumbradas al esfuerzo parecían dos torres, y sus brazos  de tanto trabajo era semejantes a los de un sansón agricultor. Su mirada era fiera. La alcaldesa ante este arcano hombre semejante a un bárbaro, preguntó sobresaltada a ciento cincuenta y uno:

¿ quién es el bárbaro?

Ciento cincuenta y uno con rabia le explicó:

Se trata de un ocupa alcaldesa , y okupa de los que se escriben con  K las palabras

Por dios, un ocupa en vall d´uixo estando los socialistas. ¿ cómo es posible? ¿ Y que harás con él?- irritada preguntó la bella alcaldesa.

Intentaré echarlo.  Lo juro por la espalda de ZP.

El bárbaro se sitúo entre inmensas garrafas que solo él podía cargar diariamente sin herniarse. Sabía que lo estaban mirando desde el espejo del despacho ayuntamiento.

Empezó a hablar mientras la alcaldesa y su lacayo de pie le contemplaban como si no le vieran.

La vida en esta zona hasta la llegada de los políticos era sencilla y estable.

Sin embargo, alguien pensó que en este lugar lleno de paz , pobreza y belleza, de respeto al pasado y  sus misterios, podría sacar partido electoral,  poder y dinero. Sin embargo de todo eso aquí no había nada, pero se podía encontrar de todo ello en grandes cantidades si lo cambiaban todo . Solo que había que inventarse un relato. De este modo se creo la epopeya de un museo de la paz. El museo de la paz era la excusa para atraer turistas . Los turistas llevarían consigo dinero que es lo que secretamente se deseaba . Y el dinero  darían prestigio a los poderosos. En la paz evidentemente nadie creería. La paz sería un orden más en el museo. allí se explicaría  cuanto pesa la paz, lo larga que es, en que lugares se encuentra y en cuales no, cuanto cuesta mantenerla a través del ejército y la policía. Gracias al museo de la paz la zona tendría valor diferente al que tenía. Solo fue necesario traer un grupo de personas  para degradar la zona . Las hierbas morían bajo los pesticidas que lanzaba una escuela taller para que no crecieran y quedará ese lugar como un solar arrasado.La huerta ecológica quedó contaminada,  igual que los olivos de alrededor y mangranos los que los vecinos comían,  los que se querían proteger las autoridades con medidas tan ecológicas como arrasar una charca llena de fauna protegida para que no hubiera mosquitos que los molestaran. La zona se convirtió rápidamente en un lugar contaminado, espiritualmente despojado de su identidad que se preparaba para recibir el impacto de turistas, museos, el desplazamiento de los nativos, la vigilancia policial, las camaradas de seguridad desde los muros con alambres de espinos que rodeaban oficinas turisticas , la represión contra el último campesino que quedaba allí arruinado, contaminado, alimentado con productos cancerígenos que le vertía el Ayuntamiento para ahuyentarlo o martarlo.

Ciento cincuenta y uno- cubre el espejo con una manta, ya he visto bastante. ¿ Crees que vivirá mucho ese perro? pregunto la alcaldesa a su lacayo.

Este movió la cabeza haciendo ademán negativo

Se esta suicidando poco a poco, come productos con glifosato . Le fumigamos a diario. pero si para el próximo taller de empleo sigue vivo, le enviaremos al intente 0064.

bien- exclamó la alcaldesa mientras entraba su secretario.

¿ donde toca ir?

al comedor de un colegio con niños mutantes,  y con cáncer de la colonia de san antonio- le dijo este.

Perfecto- exclamó la alcaldesa,preguntado ¿ que me pongo para los mutantes?

de virgen del remedio – sugirió el secretario.

 

Dinos Loli ¿ La zona hace milagros?  un par de gemelos unidos a un mismo cuerpo del que se querían separar le preguntaron. loli giménez miró el tarro, el tarro del principio de nuestra historia. El del cuarto vacío, el del poema de Loli. ella nunca dejaba este tarro, lo  llevaba siempre en sus manos. ahora estaba de nuevo lleno. Y ella lo compartía porque su deseo más intimo  era ese, compartir. aunque al hacerlo siempre la vaciaban. La gente la devoraba poco a poco hasta dejarla vacía.  sacó del tarro una oreja para consultar. Según ella, se trataba de la verdadera oreja de angelillo de uixo.  susurró a la oreja de un forma muy suave. La oreja sintió  casi como si la besaran, pues sus palabras eran una caricia para la oreja. Loli  estaba embriagada de felicidad, con los ojos cerrados, entregándose a la oreja de rodillas delante de la multitud que la seguía en el monte de los Perdidos. Un enorme corcel blanco cabalgando colina arriba apareció. se abrió paso entre mutantes, enfermos, vagos, leprosos, desempleados de escuela taller, podemitas, hasta llegar a Loli. De alguna forma entendió Loli el lenguaje del animal mandado por algún espíritu que la amaba . se subió a él empezando a cabalgar libre por el valle. Abrió el tarro a galope tendido cuando se cruzó con la procesión del beato Recadero Centelles fusilado por los rojos al que homenajeaban el partido socialista, compromis e izquierda unida. Sus dulzura empezó a caer sobre los cuerpos de los asistentes, así como trocitos de angelillo endulzado con Loli. La gente se llevaba las manos a la boca para probar aquello que les caía, tiraron a una cuenta el cuerpo de Recedero Centelles. De este modo angelillo cumplió su deseo en la zona. Deseaba sacrificarse por los demás para mejorarlos. Pero sabia que necesitaba dulzura para ello , de lo que carecía. De este modo encontró el tarro de Loli en el cuarto oscuro. Ella era también él y él era ella. Ella era Dionisios. ÉL Jesucristo.

Angelilllo de uixó.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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La mañana tiene en san Antonio, vall d´uixo, la intranquilidad pegada a las casas y  montaña de las maquinas excavadoras. Ruido de  camiones y sonidos de cohetes de las fiestas de la sagrada familia. amenaza de la sequía pertinaz y agotadora , junto el desempleo y la fabril y mecánica destrucción medio ambiental de las maquinas .Transita el sueño del olvido de los desempleados  apolíticos echados a la cuneta de una forma lógica y racional para los principales partidos políticos. con las manos en los bolsillos ,acuden varios desocupados a la acera a contemplar aquello , pensando que quizás…  quizás sea una señal de la recuperación del trabajo la construcción de nuevas e innecesarias viviendas. Los hay también en la exclusión, de la España del análisis. ¿ Para que analizar, para que escribir?- se pregunta el desempleado del valle de uixó- responde para si inseguro- Quizás sea una forma de acción, pero lo dejo, es mejor llamar a mi psiquiatra para que me asesore sobre la política del cambio, el progresismo y la edad de la pobreza.

Abre un cajón, saca la cámara para enviar un mensaje a un famosos doctor de carrera que se presta de voluntario en un foro abierto en internet para diagnosticar por las redes sociales trastornos.. El psicoanálisis se ha hecho tan popular en españa como las telenovelas . son pocos los desempleados que no pertenecen a un foro psiquiátrico.  A más tardar mañana tendrá su comentario, y del resto de pacientes del foro que darán su opinión, compartirán experiencias similares…

sobre el diván el señor del valle de uixó, se tumba como la maja desnuda quedando el diván  en un claro oscuro. Un rayo de sol baña su cara mientras el resto del cuerpo queda en penumbra mientras habla:

” doctor Campello, necesito hablar con usted. He vuelto a tener obsesiones políticas con el tripartito de izquierda progresista. La vall d´uixo moderna y madura. La que se vende y anuncia como en un tablón de contactos donde todos sacan sus penes o sus coños para ofrecerlos a quien les guste y pueda pagarlos. Ya no hay conciencia, solo una subasta por el voto. Ya se habla desde el partido socialista de la cuarta vía:La revolución religiosa, la internacional apostólica. Para esta monumental apuesta el ayuntamiento de izquierdas, se ha engalanado de la santísima familia hasta arriba. Lo llaman la revolución de la izquierda para el pueblo, y para ellos el diván burgués de Freud. El trío progresista, Socialistas, izquierda unida  y compromis, han descubierto la liberación sexual en las instituciones. así fue como ensalzaron la bandera del orgullo, revindicando y haciendo popular entre el pueblo de provincias  de nuestra tierra: la homosexualidad, la bisexualidad, el travestismo….Llegó la libertad sexual frente la obligación reproductiva y heterosexual de la derecha y la iglesia, junto los planes de turismo, la música, la vida loca y sencilla, poco honda, marcada por los eventos y festejos.

Yo he visto dos cosas en mis fantasías oníricas que me persiguen doctor. Cuando aparecen estas imágenes en mi conciencia almacenadas en mi subconsciente sufro. Me levanto sobresaltado, pierdo a atención. Le empezare a contar. Estoy en un parque lleno de arbustos, he salido de mi huerto  y camino solo a casa de una jovencita que me ha pedido una cesta llena de verduras ecológicas. El camino es agradable, visto unos pantalones cortos muy ajustados,  una camisa de tirantes y un gorrito tiroles con una pluma de faisán. En el parque me encuentro un mitín del partido socialista.  Hay carteles que revindican la figura de Freud,   y por contra han  roto las imágenes  que han dejado previamente el partido comunista de los pueblos de españa. Un tal  Pedro Sanchez se acerca y me pregunta: ¿ quieres unirte a nosotros? mira nuestro nuevo logo, nos hemos renovado, o eso o morir.

Yo estoy muy asustado, el parque ahora lo noto hostil, muchos ojos están pendientes de  mi. El camarada Pedro Sanchez me enseña una foto donde se muestra:

un puño  y un pene.

Me guiña el ojo y me pregunta ¿ qué te parece el Partido socialista renovado? a que mola.

quiero irme, pero de los arbustos salen socialistas por todas partes  que me cogen,  me gritan: no te asustes que no te vamos a comer. prueba que te va a gustar.

Entonces no sé como, aparecen mis perros, mi camada de colmillos lácteos que entran corriendo y los espantan con sus lechosas fauces. Pero aquí no termina todo doctor mi sueño con el progresismo.

-Yo sé que usted ha sido muy hábil promoviendo un análisis donde explica que los progresistas, quieren educar a la masas en la liberación de la libido. pero yo discrepo doctor. En mi opinión se trata de enmascarar su falta de principios . La aceptación del mundo y moral burguesa a través del psicoanálisis. El pene no es más que un tapabocas esgrimido por la izquierda progresista. Un cosmético feminista, pintalabios rojo para mujeres, estilográfica de tinta blanca de la derecha que ha cedido al pene y las bodas gays a cambio de exclusión de bienes materiales en las masas. En definitiva el puño y el pene significa en mis sueños la revelación del fin de las ideologías y del dogma, cuya prueba son las políticas sociales que se están haciendo o dejando de hacer, las privatizaciones que no paran de aumentar, la justificación de la exclusión social. la siguiente escena de mi sueño , doctor campello revela esto que afirmo-

Al salir del parque entro en la plaza del ayuntamiento. Se encuentra la alcaldesa con el cura, la guardia civil, y la reina de las fiestas en el balcón del ayuntamiento convertido en sacristía llena de estelas de la virgen, san José y cristo,  predicando unidad, patria, fe y trabajo.

Entonces la alcaldesa me ve y me señala , primero a la guardia civil en el oído, luego en voz alta, al pueblo:

Esa persona es un  parásito inadaptado. vive de los servicios sociales y predica el inconformismo social, la vagancia, y la promiscuidad sexual en ocasiones, y en otras el celibato. quemarlo, hoy que hay  feria medieval convocada. Los turistas disfrutarán de un gran espectáculo y el pueblo ahorrara en pagas no contributivas.

la gente lanza hurras y vítores a la alcaldesa:

Santa, guapa. bendita seas entre todas las mujeres.

El populacho es feliz con la idea de asarme.

Yo me defiendo:

Pueblo, mirad lo que hacéis, no os dejéis embaucar por el populismo.  ¿ qué os he hecho yo? ¿ Os he faltado en algo alguna vez?

mi desesperada defensa no sirve. me meten en una sucia jaula. me cargan en un carro tirando por un asno que me pasea por las calles y las tiendas de la feria medieval. Mis vecinos me tiran verduras, algunas de mi propio huerto. Me sigo defendiendo como puedo:

busco trabajo de forma activa. soy discapacitado. necesito comprensión y paciencia. parlem.

De nada sirve me conducen a un pilón junto a un toro cuyos cuernos que embolan y mientras suenan las campanas ,los pertardos, sueltan el toro que corre embolado, a mi me asan.

entonces despierto aterrorizado doctor.

Y al bajar al pueblo veo lo siguiente: el balcón del ayuntamiento lleno de estampas religiosas, las mismas del sueño. al populacho que desea matar a alguien. escucho petardos. Hay barreras de toros por todas partes y veo a la alcaldesa en la calle, va  con reina de las  fiestas, la guardia civil y el cura. Me saluda con la mirada de forma amable y amistosa , entonces recuerdo el sueño y me desmayo.

-Doctor, creo que mis cartas políticas están marcadas, y que la política está al servicio para conseguir los intereses del cuerpo. Pero entonces , si afirmo esto soy un psicoanalista y un demagogo de clase burguesa. Así que habrá que pensar en pasar al plano de la desobediencia civil.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 

 

 

HISTORIA-DEL-SUICIDIO-GALATA-SUICIDANDOSE

Finalmente un moralista- tenía pendiente de terminar este comentario por una pregunta sobre Blesa que me hiciste Loli. Tu que eres mi consuelo local en las redes sociales compartiendo las nauseas por cuanto nos rodea, y mi gran alegría. La de estrecharte la mano con la que sujetas la correa de cuero del perrito que paseas. Mano tan blanca, tan suave y ligera que casi no pesa ni se nota en mi mano, casi pluma angelical, pero en vez de glaciar, cálida y hermana, en esos encuentros casuales cuando vegetamos cada uno a su manera por vall d´uixo, intentando encontrar, no ya el derecho a la vida, que es una estupidez jurídica, sino el sentido de la vida, que es lo que nos debe ocupar como única responsabilidad. La muerte de Blesa, elegida a tiempo y antes de perder la libertad es el mayor manifiesto anarquista y acto poético a favor de la dignidad y la vida, ocurrido en España desde el principio de la crisis, y creo que debería haber sentado algún tipo de costumbre y responsabilidad entre nuestros dirigentes. Debería revindicarse a Blesa desde las marchas de la dignidad y pedir Podemos ejemplo como el de Blesa en el parlamento. Blesa perdió el sentido de la vida, y fue consecuente de ello.

¿ No deberíamos amar a una persona así y orar por ella?

Bendito seas Blesa entre todos los corruptos

Venga a nosotros tu voluntad.

No nos dejes caer en la tentación de vivir arrastrando una vida indigna.

Más libranos de toda vida indecorosa.

Haznos tener vergüenza

y que no desmaye nuestra voluntad,

en su último acto.

Por los siglos de los siglos,

valor,

amen.

Angelillo de Uixó.  relatos, reflexiones de mirar las redes sociales.