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La noche se cierra sobre el claro de luna con nubes amenazando la fiesta con agua. Rayos y truenos a los lejos. Primeros día de Agosto de calor infernal donde el mercurio no deja de respirar a menos de 34 grados a la sombra. El pueblo de vall d´uixo dividido alrededor de la fiesta. El pueblo oficial: toros y barreras, el alternativo: vegetales y conciertos.

Las dos partes se reconcilian dentro del sistema que los une.

Don Rato baja a la verbena con camisa y corbata, quiere ser alternativo desde que tiene problemas con la ley. Encuentra un parque lleno de camisetas colgando, y voces discretas tras ellas.

¿ será allí la  pardala? interroga a  su pensamiento. alargando su mano y haciéndose un hueco entre las camisetas, pasa. un perro cojo deambula libre entre sillas plegables con gente con cresta de colores en la cabeza, camisas rotas de tirantes, colgantes satánicos y sandalias para calzar los pies, como las celebres de la cup. Permanecen la mayoría de asistentes en silencio.

Don Rato concluye que son espantapájaros.

Un lorito anarquista grita:

Están matando a la res, están matando a la res.

Don Rodrigo mira al lorito verde con rostro de desprecio que aguanta no sintiéndose seguro en ese ambiente.

Observa con detenimiento una camiseta colgada de una rama de un olivo con el nombre de Ayas y Prok.

la siguiente lleva el nombre el de César Strawberry, otras de Luis Eduardo Aute, de Iván Fernández, la de Cassandra V …y así cientos y cientos de camisetas colgadas de los árboles donde anidan los pájaros  con nombres y rostros de gente criminalizada y torturada por la policía.

Un chico se quita su camiseta y la cuelga de una rama disponible.

Rato lo observa tras él. Este se gira y le pide un boli.

Perdona Hermano. ¿ no llevarás un rotulador?

Don Rato se palma la camisa y saca un pluma de oro.

Me vale este trasto- comenta el chico desenroscando la punta y sacando el cartucho de tinta con el que escribe:

Angelillo de Uixó.

¿ eres tú? pregunta Don Rato con la boca abierta mientras monta el cartucho el muchacho descamisado.

Te he gastado casi toda la tinta- le responde sintiéndolo.

¿ eres tú? le pregunta de nuevo Rato algo nervioso.

claro que soy yo, mira- le responde mostrando el auto judicial.

¿ Qué has hecho? pregunta   Rato.

Pedir que devuelvan el dinero robado los ladrones de bankia.

Canalla- grita Rato indignado.

Ya lo sé hermano- conmovido le devuelve su pluma Angelillo a Rato.

El lorito anarquista se posa en la rama gritando:

Están matando a la res, están matando a la res.

Angelillo con semblante triste se dirige a Don Rato que parece perdido y afectado.

Si tuviera dinero te invitaría a algo. Yo no bebo alcohol, pero bueno… hoy me tomaría una cerveza, al fin y al cabo, mañana la policía me va a leer la cartilla.

Rato asustado:

¿ eres anarquista?

angelillo melancólico.

Tengo ramalazos, a veces me comparan con ellos. Pero no paso del chiste contra el PP, la policía, los curas y el estado.

Rato nervioso:

Canalla.

angelillo riendo:

Me caes bien hermano. Por cierto, tu cara me suena ¿ no hemos compartido calabozo?

 

Don Rato sale de allí. Angelillo se introduce por la verbena de la pardala. Va saludando a amigos que se divierten. Mañana el tribunal dirá. No se puede hacer ya nada para conservar la piel. al alba habrá todo terminado. Una chica con corona de flores que vende cupones para la rifa de una cena se acerca a angelillo con gesto de que compre. Le rompe el corazón sus labios disgustados cuando le dice que no. Saca un papel  y se sincera.

Sin blanca cariño. Toma, mete esto en el bote a ver a quien le toca.

¿ qué es ? pregunta la chica de corona de flores en el pelo.

Mi orden de fusilamiento. Ofensas a la autoridad. de dos a seis años sin volver a verte.

La chica se quita la corona de flores y se la pone a angelillo en el pecho atada con unos largos cabellos suyos con cariño le abraza susurrando:

Te hará a ti más falta donde vas, así este mundo te recordará.

Angelillo emocionado.

Nunca nadie ha sido mejor recordado.

I.

Confío que tras esta mañana, que aún tengo resaca de la verbena de la Pardala, y temo a la de mañana. Me enfrento en el juzgado a nuevos cargos, y no sé lo que he hecho. Creo que estoy condenado. Espero que el juez me saque de dudas si fui yo el que lo hizo.

Lamento tener que cantar esta verbena tan negra, mientras algunos pusieron sus plumas para volar en la pardala, soñando en crear  con el tiempo granjas automáticas donde el granjero sea un ser inteligente que fabrique robot granjeros y le den todo lo que necesita para abastecerse. Mientras me contaban eso un camarada, yo bailo en una jaula muy negra y engrasada. Y los robots que conozco, son hombres que obedecen orden de detención. Y llevan a la gente a granjas autosuficientes, donde el hombre convertido en ganado, tiene su alimento sin trabajar como castigo. Y tiempo para pensar, para conocerse, para imaginarse a si mismo todas las posibilidades que no tuvo como hombre. algunos los recuerdan en la verbena de la pardala. En una mesa en un rincón oscuro del parque. Distantes y concentrados, estaba un grupo de amigos diferente al resto. El ambiente casi místico que despertaron, me interesó sobre el resto. Poco a poco me fui arrastrando hasta ellos.  Eran los únicos que no comían. Estaban alrededor de una mesa con papeles, panfletos sobre presos políticos casi sagrados,  y un disco con la portada de una enorme rata . También había una caja llena de camisas con tristes nombres de presos políticos. sus ropajes negros, y sus corazones rojos, bajo los que latía un magma grandioso. En sus ojos tenían el encanto melancólico de los alemanes. Estuve un rato hablando con ellos, formaban el contrapunto a la algarabía de voces de la gente alternativa de vall d´uixo. Sobre todo las mujeres , con sus dolzainas y tabalets. La mujer de aquí siempre tan valenciana, sensual y reina. Todas las mujeres de vall d´uixo tienen el aspecto y el carácter moro tan dictatorial con el que someten a sus ordenes a los hombres con el pliegue de los tejidos de su cuerpo al moverse. Así fuimos empujados hacia el escenario donde tocaron grupos parecido a Lendakaris muertos. Canciones llenas de ironía social, escupiendo alegre rabia, y prometiendo el amanecer de una revolución con ginebra. ¿ qué otra cosa se puede hacer en el mediterráneo? Sus gestos, sus letras, son propias de horas de luna llena. Y sé que tras ella llegará la mañana. Una mañana marchita de horas como bayonetas, de esta guerra que me traga tan solo por estar en la historia. Y seré yo mañana el que escriba esta verbena solitaria recordando.

Echaré de menos al alba no haber bailado. No haber mostrado interés por la rubia en minifalda con aspecto de gogo sensación de vivir, que se arrimaba a los chicos guapos de la verbena de la pardala. Yo estuve callado y distante ante esa mujer, como siempre lo he estado sin ser un santo. Solo que he callado en esos momentos de la vida donde el resto habla, canta, ríe. Y he hablado en los momentos donde el resto calla. Lo he hecho para acercarme a los dormidos, a los que están en los corredores de la muerte y a mi mismo. En esta larga parada de mi vida, tan llena de momentos memorables de aburrimiento. Totalmente necesarios para dialogar con los jueces, y esperar al hombre nuevo, que también esta privado de medios y libertad.

debe  llegar, lo sé.

Angelillo de Uixó

 

 

 

 

 

En un corral con el trigo segado en lo alto de la colina. Un pino en el centro lo invade. aires de descuido y desorden en el corral. Cae el grano del tiempo en el suelo. Su semilla si es dura germirá- exclama la voz de un hombre que mira al cielo. Sus ojos le queman al elevarse a Dios. Un viento abrasador recorre un valle reseco y polvoriento de vall d´uixo. Tierra de captus. árboles secos. En el pueblo cercano, festejos. En un punto cercano, en la otra colina, se lee el letrero, Texas, pintado de cal sobre el viejo depósito de agua.Se escuchan las palmas, los gritos, los cantos de chadalas, canis, chonis y gitanos, festejando el cumpleaños de algún mamarracho involutivo, degenerado por el estado de bienestar que solo crea enemigos del hombre.

Hay que amarlos e invitarlos a mi cumpleaños- exclama este hombre, voz en el trigo, guardián en el secano.  Vocea hacia el pueblo.

Su voz la recoge un cuervo que anuncia su cumpleaños dando vueltas por los parques.

Ante un grupo de canis y ninis de las fiestas de peñas, el cuervo parlante  anuncia el banquete de Angelillo. así les invita:

Con satisfacción, Oh amigos y enemigos, hijos todos del hombre. Se os invita  a compartir el aniversario de un vecino que vive en estado de sabiduría y gracia. Subir a la caseta de Angelillo. Os espera en su banquete de aniversario para ahuyentar las tradiciones. Está preparado para abrir el tarro donde se acumula la mermelada de sus años. Pero os advierto. No es para todos los gustos. Os ofrecerá tarta de ajo para fortalecer el sentido del gusto. El cuerpo debe llorar, pero no por el corazón, sino por el paladar. A todos se os dará para lamer mermelada de su cuerpo. Pero recordar, está cargada de recuerdos llenos ácidez. Los años han dejado una agradable amargura. antes de lamer su cuerpo, debéis haber sido purificados mediante la confesión, y el juramento a rechazar el bienestar que ofrece la familia.

Sigamos al cuervo- los convence el canis que vive de su madre. Junto él está el nini que vivía de su  padre, el nini que vivía de su abuelo, el canis que vivía de la venta de las drogas, y ell ninis que trabajaba en una escuela taller.

al llegar a la puerta en la colina de San antonio, llaman. La puerta se abre sola  como en una casa fantasmal.

Sentado en el suelo rodeado de perros, aparece la figura del sabio que amable extiende la mano con ademán de que pasen.

Os ha traído aquí vuestro espíritu festivo.

La puerta se cierra y un viento aullando lleno de lamentos se cuela por la chimenea.

Esto es una fiesta. se necesita comida.

Dando palmas Angelillo.

Rápido, rápido, que entre mi padre vestido de doncella con bandejas de guindillas, cebollas y ajos para mis amigos chandalas. Esta casta necesita sus alimentos, que han dado origen a su raza. El padre de angelillo vestido de mujer, arrastrando sus largas barbas y la lengua fuera por el cansancio de trabajar el huerto de angelillo, pasa al comedor donde están sentados en el suelo los comensales, ofreciendo como banquete los dones de la tierra.

angelillo nota que mientras comen sus amigos, hay demasiado silencio. Y sintiendo pesar en su corazón le pide a su padre ya que es su cumpleaños que hable de él.

Padre- le ordena angelillo- cuente a estos amigos algo de mi infancia.

El padre con la bandeja en las manos secándose el sudor con la falda les cuenta:

Cuando angelillo era un chiquillo de diez años, y ya por aquel entonces daba lecciones a sus maestros. acudíamos  muchas veces invitados a cumpleaños, como este que estamos celebrando-. Yo  era  el padre que más  elogios recibía. El resto me decía con envidía:Ángel que hijo tan bien educado tienes, se sienta en la mesa y escribe poesías en silencio, mientras nuestros hijos se golpean con los palos de las escobas. Yo los miraba, y sentía una gran orgullo por mi hijo. Nunca leí lo que escribía. Incluso le invitaba a participar con el resto de niños a jugar. Le decía, algo preocupado ala vez que orgulloso, angelilito mío. ¿ por qué no quieres ir a jugar con el resto de chicos? y el me respondía: Son vulgar escoria padre, parecen monos en vez de futuros hombres.

Basta padre. interrumpe angelillo, no haga que de tantos halagos me avergüence.  He hecho voto de humildad.

el padre sobrecogido

¿ desde cuando hijo?

angelillo.

Desde hoy padre. Y ahora retirese o le pego con el látigo.

Angelillo a sus comensales

amigos míos, como véis un padre solo puede hablar bien de su hijo. Imagino que vuestros padres también hablarán así de vosotros.

El canis que vivía de su madre, con tristeza comiendo ajos susurra.

Mi padre no me quiere.

Más el sabio angelillo felicita al padre de este canis y de este modo lo consuela bendiciendo sobre su cabeza:

Piensa que ama al mundo y desprecia esa mezquindad burguesa capitalista  llamada familia.

A vosotros os digo, amad al mundo y despreciar a vuestra familia.

El canis que vivía de traficar con drogas, un enano vil con la astucia de una serpiente, pregunta malicioso intentando sorprender al sabio angelillo.

Yo tengo un hijo de dos meses con una quinquí de quince años, y si no fuera por mi hijo estaría en la cárcel. La pareja es buena.

amigos míos, es hora de beber leche de burra- dando palmas manda angelillo entrar a su ex novia que ha tenido un hijo con otro hombre. Entra cargada con sifones repletos de leche de burra.

La mujer mira a angelillo con desprecio mientras este ríe sabiendo lo que va a decir, y cuenta a los invitados al banquete.

me prometía que se suicidaría si tenía un hijo suyo. decía que antes de formar una familia se largaría de casa. quería que dejará de trabajar para estar con él, porque no podía vivir sin mi. Lloraba cuando salía a trabajar a la residencia.  Cuando le preguntaba de que íbamos a vivir si uno de los dos no trabaja, me contestaba que pensar en eso le daba igual, que esa forma de pensar era la de un vulgar obrero, y no la de un hombre enamorado. Después de estar con él dos años ,acabé en el psiquiátrico. La mujer , se quita un pañuelo de su cuello de cisne. Pasa sus blancas manos por su cuello.

Estás son las marcas que me dejó la cuerda cuando me intenté suicidar.

angelillo tomando la bandeja va repartiendo los sifones Levanta el suyo y lo bendice:

Hermanos míos, tomad de esta leche de burra, apurad hasta la última gota , pues esta llena de alimento, lealtad y amor.

Paz y bien a todos.

difundir este mensaje, que poco se necesita para encontrar amigos, y que poco se necesita para aceptar un compromiso que nos anula como personas y nos evita evolucionar. No sigaís la huella de otor hombre. Inventar l vuestra

De este modo los canis y ninis se levantaron . Angelillo  quedo pesando si se había equivocado en su vida en algo.

Poco a poco opinando que había dicho un montón de tonterías, el sueño le venció. La luna pasó por su ventana y viajo por muchas edades.

Al despertar,  volvía a ser un niño en otro sitio, con otro padre, con nuevas oportunidades.

angelillo de uixó. os agredezco de corazón, tanto a enemigos como el amigos que estéis en el mundo tanto conmigo y contra mi. Todos sois igual de importantes en esta función. Gracias.

 

Una muchedumbre de turistas desplazada para conocer Segorbe, por fin  sonaban ya sus voces dentro de la torre del verdugo. Atraídos como las gentes de este pueblo hasta hace  solo un poco más de un par de siglos a la quema del hereje, escuchaban los turistas los autos que procesaba el licenciado en historia que los guiaba. Dos chicas jóvenes y sexualmente exuberante del grupo, echadas en los peldaños de la torre , se entretenían  hablando de moda y ungüentos de belleza, frascos afrodisíacos,  en posición de sacrificio, sin saberlo. Esperaban descansado la salida del grupo en la puerta, de lo que fue la casa del verdugo, sin saberlo. Resbalaba dentro de la torre un eco lejano del llanto de las víctimas entre las cámaras de vigilancia , que velaban por el cumplimiento de las normas y el respeto por la casa del verdugo. El dolor y el tiempo habían dejado un desierto de piedra floreciendo en la torre. a cada paso, cada vez más lejano, se recordaba en las paredes el año de la reconstrucción del edificio; la escuela taller que llevó a cabo dicha obra, el dinero empleado de los fondos europeos y la firma del político, inmemorialmente agradecido por el pueblo de Segorbe, que firmó la autorización para llevar a cabo dicho proyecto. Si los turistas se hubieran separado de esa capsula del ocio cultural que representaba con sus imperfecciones en la rehabilitación, la torre del verdugo, y hubieran pensado en la historia como un proceso de tiempo dentro de una civilización. hubieran sentido vértigo al llegar a la azotea de la torre, y descubrir observando las vías del tren rodeadas de una rica vegetación de estás agradecidas tierras ricas en agua del Palancia , así como contemplando el panorama urbano de techos de teja, calles estrechas, campanarios sobre los que volaban en círculo palomas, o las carreteras, parques, y aquellos matices que al ojo ofrecía al turista la altura de la torre para confirmar, que desde el siglo XIV en Segorbe no había cambiado nada.

El ángel del tiempo parecía asomado a las alas de un avión, cuyo brillo plateado sobre el cielo azulado marino, recordaba la expulsión de los judíos y moriscos. El guía, señalando a los turistas el plano, mostraba como un coronel en el papel, la puerta de Argén para que a su orden la visitaran. Obedientes al circuito los turistas se entregaron a los papeles  del ayuntamiento para curiosear por la ciudad. Al atravesar las murallas por la puerta de Argén, varios carteles recordaban la reconstrucción fechada en el 2004 , así como se explicaba de la escuela taller encargada de las obras, el presupuesto, y el político inmemorial al que el pueblo de Segorbe debía tan gran consideración. Tras la puerta, se entraba en el barrio  donde un día estuvieron los judíos. Ese pueblo tan extraño, que fue hasta  un día de 1609 tan Español , como el político que firmaba las escuelas taller. En el ambiente  de callejones volvía a estar presente el agónico dolor. Lo expresaba el viento, lo decía agua de las fuentes, lo contaba la voz de la piedra por cuyas  grietas  hablaba el ángel del tiempo que reconstruía los centenarios rumores que se propagaron para dar pie a una conspiración y fabulación alienante contra los hombre que compartían la misma civilización, tras esas mismas calles separadas por una muralla dentro del mismo pueblo de Segorbe por tener diferentes creencias religiosas. Y que desembocó un día, tan solo en un día, en que fueron arrancados de cuajo, como un muro en una reconstrucción  barbaramente. Fueron extirpados  de esa civilización, y muchos, millares de ellos, hasta del mundo. Sus huellas se perdieron en oriente medio, o en el mar. El grupo de turistas miraba el mapa bajo el cartel con la fecha de la reconstrucción de un camino moro adoquinado que bajaba al río, y que fue recientemente reconstruido por una escuela taller formada por un colectivo desfavorecido de habitantes de Segorbe que sufría  exclusión social por el sistema. siendo financiada esta escuela taller por fondos europeos. Al final del cartel aparecía el nombre del político inmemorial de Segorbe que había firmado la orden para proceder a las obras.

Bajo el castillo y las murallas, cincuenta caños de agua, cañas y juncos mojados,fuente lanzada contra el río.

El Palancia , de aguas verdes tranquilas en los frecuentes remansos. Recordaba en sus orillas un punto ahogado en el tiempo, que el turista de masas no conseguía apresar. los bares florecían prósperos, arrancado al agua el paisaje, y al  recuerdo la historia.

fotos en

planeta-de-turistas-muertos-la-torre.html

Angelillo Uixó.

 

¿ Cómo me recibió el mundo a mi salida del armario?

Tal y como lo encontré cuando me metí para esconderme.

Como una cloaca atascada en la que flota la inmundicia,

con arrimo y sin arrimo de los que me abrazaron e insultaron.

Cuando muchos hombres y mujeres salieron del armario con coraje.

No dudaron de ponerse el nuevo traje.

!que bien sienta no desentonar en la sociedad!

Con arrimo y sin arrimo ,así pensaron.

Cuando las autoridades hicieron a todos iguales en el día del orgullo.

¿ Por qué nadie gritó:

Viva el comunismo.

Y se mencionó a los que viven en un cubo de basura,

con arrimo y sin arrimo junto los que viven dentro de un armario con polillas?

Queda por manifestar en este día del orgullo.

Sobre esta pocilga de sociedad

Viva el comunismo gay,

con arrimo y sin arrimo.

Arriba el arco iris que ahuyenta los piojos  y las liendres de los pobres.

Llena las filas de soldados de desertores.

hace decir al Papa y a los Obispos,

si quiero y para siempre.

Paz y bien hermanos,

Con arrimo y sin arrimo.

Angelillo de Uixo, historias del basurero de valld´uixo.

 

Las siguientes glosas son unas conversaciones de poetas del alma.

Soy yo, es el seudónimo una dama, y soy tu , es San Angelillo de la cruz que le responde.

 

 

I. Glosa Soy yo

 

“En la noche de San Juan
todos comparten su pan,
¡qué buena es la gente,
en la noche de San Juan!

Glosa soy tu. ( San Angelillo de la cruz)

En noche de San Juan

no puede la idolatría pagana de la fiesta, igual al reparto comunista.

 

  1. Glosa soy yo.

    “En la noche de San Juan
    amigos siempre serán
    tanto el rico como el pobre
    (como decía Serrat)
    y en acabarse los gritos
    cada uno pa´ su sobre
    y mañana ¡Dios dirá!.

     

    Glosa Soy tu( San Angelillo de la cruz)

    Transformado el rico por haber compartido,

    su alma le ha susurrado en el sueño que si no quiere arder en la hoguera,

    debe entregar sus propiedades a los oprimidos.

    al despertar ya no quiere más tener propiedad.

    Y a gritos asustado despierta a todo el pueblo.

    Tomad, tomad, mis propiedades.

    Que Me queman. Que Me queman.

     

     

 

  1. Glosa soy yo.

    “En la noche de San Juan
    el vecino es nuestro amigo
    y no el desconocido
    que se cruza en el portal.

    En la noche de San Juan
    la doncella es señorita
    aunque solo sea un rato,
    la señorita un putón
    y quien nunca rompió un plato
    esta borracho en el rincón”

    En la noche de San Juan
    el Ángel y la Soy yo,
    cogiditos de la mano
    se irán para el Canadá.”

 

Glosa Soy tu( San Angelillo de la cruz)

En la noche de San Juan,

la lujuria vence a los llamados virtuosos que defienden el orden, la patria y la moral.

Derrotados en la arena, quedan solos en la oscuridad cegadora sobre la blanca espuma agonizantes de deseos.

nuestras almas se elevan iluminadas,

al habernos mantenidos unidos en justicia y moral unos con otros en la noche de San Juan

Y de las aguas llega a nosotros

Un barco vikingo en forma de cisne que nos lleva a canadá.

 

Soy yo y soy tu.

 

 

índice

aquí tenéis al dc Mc. Coy, compañeros y compañeras de poemas del alma.

como psicólogo de la interpreise, os aseguro que se trata de un tipo de lo más vulgar.  sin embargo todas lo queréis. No es nada nuevo que no este analizado en los libros de psicología este efecto. Por eso el señor spock y yo le hemos pegado una paliza tras recitar de forma lógica vuestros versos.  no  comprendo porque queréis fugaros por el espacio para  entregaros en cuerpo y alma a semejante tipo que le gusta el vino, las mujeres, la bohemia espacial, y se dedica a hacer de vago y soñador . Ha sido necesario darle una buena tunda  para encontrar una conclusión para escribir este poema fusionado con vosotros.

Y aquí os entrego el cuerpo inconsciente del señor MC coy.  No tardará en recobrar el sentido esta comadreja espacial. Ha perdido un poco el sexy-appea, y seguramente el deseo de amar tanto la buena vida. a partir de ahora, mirará las estrellas desde su ventanilla sin salir de su cuarto, o ya sabe lo que le espera cuando nos lo encontremos el señor Spock o yo  por los pasillos de la nave. Hermanitos y hermanitas del alma, en este viaje que hemos de hacer juntos y apretados en esta nave claustrofobia hacia un destino incierto, en  planetas peligrosos.  lo más insoportable de nuestra convivencia,  es tener que sentir el rechazo de   las muchachas de la tripulación hacia mi humilde persona. Estoy harto de   ver como  entregan su cuerpo cuando desembarcamos en un planeta nuevo, a cualquier cantamañanas bien dotado. aunque sea de otra especie y sea un fantoche.  Estos especímenes, lo tengo comprobado, no hacen más que chulearlas.  Luego llegan llorando a mi despacho de la nave, como psicólogo de la interprais escucho:

señor MC angelillo,  me ha dejado un Plutariano  del planeta cachas, cuando le he dicho  en la playa que esperaba un alien suyo en mi tripita. Y yo , hermanitos y hermanitas de poesía del alma, debo intervenir en la nave soportando  los lloros y desvaríos de las mujeres causados por algún marciano macarra , mientras me amenazan ellas con denunciarme al comité de ética por meter mi mano consoladora   entre sus piernas.

¿ Es que tengo  que estar condenado a hacerme pajas en todos los viajes astrales por no ser un cretino hipócrita como toda la gentuza con la que salen las muchachas de esta puta nave interespecimenes e interracial?

mi salud corporal y mental  exige tener sexo con estas fulanas de la tripulación. engancharlas por el pasillo y hacerles un uno dos, uno dos, mete saca, mete saca. Sin embargo, cuando les cuento mis necesidades fisiológica de forma lógica y razonable, me repudian llamándome asqueroso y pervertido  psicólogo.

Ya llegaremos al planeta alegría, les digo yo, y encontraré alguna que quiera fugarse conmigo y recorrer toda la galaxia entregada a mis placeres.

 

angelillo uixo para el poema fusionado

BUSCO A MI DR. MC.COY (POEMA DE HUMOR)

https://www.poemas-del-alma.com/blog/mostrar-poema-447849

 

Hace tiempo no escribo un poema fusionado,
hoy con gusto verso para mi Doctor Leonard McCoy
un tipo muy apuesto, y querendón por supuesto,
y el me dice, que ama la vida y que ama el amor,
es un truhan y un señor, bohemio y soñador,
que le gustan las mujeres y le gusta el vino,
así como a Iglesias, y con él me iré sin destino,
en primavera, o en otoño a dormir a su vera,
dice que soy insoportablemente bella, bella,
porque vio la foto que colgué en Facebook,
esa cuando me retraté con el tal Señor Spock
en la famosa serie del viaje a las estrellas
hoy sé que he perdido un poco del sexy-appeal
pero encendida la llama y la televisión
me mantendré viva hasta el capítulo final.

 

Sentado en la ribera del río
vi pasar a una bella doncella
entonces se volvió mi delirio
regalarle una brillante estrella.
*
La hermosura aún no me conoce
no sabe lo que siento por ella
pero decido que hoy a las doce
le llevaré la más linda estrella.
*
Le hablaré de lo que es el amor
que a sus tempranos dieciséis años
no debe porque sentir temor
al amor que no sabe de daños.
*
Me animo y toco el negro portón
la puerta cede y sale su madre
señora, traigo a su hija una estrella
mucho me costó darle el jalón.
*
Su madre me miró con ternura
me dijo que su hija era casada
que un niño tiene ahora en la cuna
y otro viene que trae en cintura.
*
Lleve su estrella joven garzón
a otra linda y hermosa doncella
porque ya mi hija espera paciente
al marido, por cierto teniente.
*
Salgo corriendo y boto la estrella
prometiendo fehacientemente
ha no volver a disturbarla a ella
ni a ninguna casada mozuela.
Andrés Romo

 

Yo no soy doctor ni tampoco poeta,
Tampoco soy actor ni ginecoobstetra,
Aliviar el mal de su corazón
Eso es lo que yo quisiera
&&&
No me gustaba el doctor Mccoy,
prefería mil veces al Sr. Spock
Aunque tuviera largas las orejas
Y levantara una sola de sus cejas
&&&
También me gustaba la negrita Uhura,
Su linda cara y sus lindas piernas,
Aunque fuera un poquito oscura
Me la imaginaba muy tierna
&&&
No recuerdo que el capitán
En algún capítulo se la comiera,
Era un tremendo galán
Y se agarraba a todas las estrellas
&&&
Me hubiera gustado ser de la tripulación
Y conocer muchas galaxias y planetas,
Pero yo no habría sido el doctor
Porque el verlo ya me daba pereza
&&&
Pertinaz Pertinzas

 

jejeje Buenisimo PERTINAZ, PERTINAZ,
La verdad que he quedado encantada,
con su gran y detallada explicaciòn,
que làstima no sea ni doctor, ni poeta,
o enseguida iba a enseñarle las letras,
que no encuentre al Doctor Mc Coy,
de frente con usted a la nave me voy,
y desde el Enterprise me haga ver las estrellas,
me llevo una Coca-Cola y un paquete de cotufas,
y usted se pone la bata y su par de pantuflas,
eso si, le recomiendo no se meta con Uhura,
pues es la preferida del de las cejas picùas,
y ese es Venusiano, y da por los dos lados,
!cuidado! no se antoje de comersele el helado,
alla es sistema estelar y todo esta conectado,
si le da electricidad son protones carburados,
y si tropieza el fusible tengo poca resistencia
y con tanta baterìa tendrè que pedir clemencia,
en corte interestelar no me vaya a electrocutar,
Por si acaso, mejor serà que vamos a evitar
un accidente fatal, usted toma su macundales
que yo a esa nave ni loca voy a ir a navegar.

 

Doctor McCoy, tiene tiempo
de tomarme la presiòn?
pues me mata una ilusiòn
y el pulso casi no siento.
Conocì al Señor Spock
y me hechizò su mirada
y me dejaron tarada
sus cejas de azotador.
Su orejita puntiaguda
y su personalidad
Doctor, la mera verdad
tengo mensitis aguda!
—ALam.—

 

ah jajajajaja, esa serie me encantaba
y ese mr spock era mas feo que
una rana
pero el dr McCoy estaba como le daba
la gana
pero mejor se actualiza y de Romo
salga enamorada
Koro…17

 

Para que quieres Doctor?
Es mejor un campesino,
aunque no sea muy fino
te sabrá llenar de ardor.
Es como río crecido
cuando a tu cama se llega,
como ciclón el te anega
de su furia pasional,
es un rabioso animal
que tus pasiones repliega.
El no sabe beber vino
ni tampoco es gran señor
pero en cosas del amor
es un arcángel divino.
Nunca viste de corbata
mucho menos caros trajes,
pero tiene los bagajes
para llevarte hasta el cielo,
y podrá ser tu desvelo
en las noches de lunajes.
Anibal.

 

Pues los recuerdo muy bien
tanto a MC.COY como a Spock
recuerdo que entraba en shock
cuando distinguía a quien
en frente de la pantalla
la gran nave gobernaba
y también me transportaba
cuando se daba batalla
contra seres invasores
que de otros mundos venían
y a todos nos confundían
viendo los televisores
que apenas en blanco y negro
nos hacían percibir
imágenes del combatir
que aún recuerdo y me alegro.
Condorandino.

 

En un capitulo según recuerdo
El Doc MC.COY a una anciana le dio tableta
Y con ella un nuevo riñón
Me pregunto como llegar al INTERPRISE
Para pedirle alguna otra
Que me de un nuevo corazón
No es que me valla a fallar
Es que este ya esta cansado
De tanto tabaco y alcohol
Y no le recuerdo recetando viagra
Así que le llevare …sera justo cambio
Para tal doctor y mejor vividor .
Mis saludos mis respetos MC.COY
MARIO RODOLFO .

 

Hace poco vi un trozo de esta serie
en casa de mi amiga comiendo palomitas,
pero este mister Mc.Coy era a veces un
extraño señor con Galaxias, planetas, seres extraterrestres, y todo conjuntado para que quedar embobado
Isiszkt, kitty

 

Buscando al Dr Mc.Coy
muchas mocitas pasaron,
y en sus cuartos ellas pegaron
bonitos posters del boy,
más, les apasionaba ese hoy
que en verdad solo soñaron,
pues cuando ellas despertaron
comprendieron que el donde voy
es algo que se inventaron
los que jamás dicen doy.
joanmoypra

 

También había una doctora
allí en la gran INTERPRISE
y aunque muy bien no precise
obedecía y sin demora.
y esa semejante nave
viajando por las estrellas
nos mostraba cosa bellas
del cosmos tenía la llave.
Gran susto los embargaba
cuando anunciaba visita
que no era nada cerquita
de donde se aproximaba
una comisión de seres
de formas muy variopintas
usando lenguas distintas
y también sus procederes.
Pero había allí especialistas
en todas las disciplinas
todo cuando tú imaginas
gentes con mentes muy listas.
Condorandino.

 

La verdad verdadera, es que
aun siendo una serie de primera,
no vi ni capítulo, ni temporada entera.
Aunque si se de los personajes:
el de las orejas grandes, flequillo picudo
y mirada penetrante
era alguien de lo más hipnotizante.
Pero ciertamente ese tal Dr. Mackoy
apuesto, listo, gentil y galante,
eras más interesante.
Subidos en esa inmensa nave
con forma de frisbee gigante
adosado a una linterna intrigante,
seguro lo pasaban genial
recorriendo mil galaxias,
y librando cientos de batallas.
Rosalways

 

la Federación de Planetas Unidos,
vigente desde antes de la fundacion de la tierra hasta este año 2063, cuando hemos hecho contacto con los salvajes y primitvos humanos, convenimos en crear la nueva raza extraterrestre, si los cruzamos con los avanzados vulcanos, esta Federación pasa por momentos gloriosos pero a la vez muy difíciles al presentarse la posibilidad de tener que enfrentarse a las dos mayores superpotencias de la galaxia: el Dominio y el Colectivo Borg, por lo que dejamos al mando a los siguientes emergentes, PERTNAZ, PERTINAZ, ALam, koro, MANDATO, yosoyelquesoysiempre, MarioRodolfoPobleteBrezzo., Isiszkt.
Poetas a ver si le inyectan a la especie el poco amor que queda en la humanidad de los terricolas.

 

Se solicita un doctor
Que le duele el corazón,
Acre fruto de pasión,
De un equivocado amor;
Recétele, por favor,
Muchas dosis de emoción,
Mucha entrega y obsesión
Y gran dieta de dolor;
Si la cura le aseguro
Que jamás lo olvidará,
Le reserva un beso puro
Mil abrazos le dará,
Y si es jovial y maduro,
Con usted se quedará…

 

Yo no miro televisión, no es mi diversión
no me gustan los mujeriegos, ni sus ruegos;
soy bohemia y soñadora y me gusta el vino
y cuando salgo con Levino, me tiro al pino
porque es mi destino, alejarme del amor
que tira el color y el olor del vino tinto
con el que pinto al amor imaginario invicto.
En el sagrario me recuesto, bello altar
para admirar, de reojo, al cura que cojo
mirando mi cuchi, debajo del confesonario.
¡Ay qué grande es su armario, mi victimario!
Tengo la curiosidad, de sentir su pasión
es una tentación que azota su mirada
enamorada, de las faldas y las lindas piernas;
y yo, tengo hermosas piernas muy aladas
que de una tirada, sería su enfermera fusilera.
No soy ramera pero me transporta su pera
y como las estrellas brillaré en las revistas
cuando vuestras vistas vean piernas estrelladas
con la punta de mi taco, que por si acaso
será mi arma favorita, para darle en su boquita
la del curita, que por atrevido le rompí la jeta.
&&&& Rosa Elizabeth Chacón León/elizabeth Chacon Stevens &&&&

 

No suelo ver chismes de enredo
pero sí escribo a mis hermanos,
es mejor soñar otro verso cierto
que saber que hay sabor a algo.
mientras leemos su gran virtud
dejamos que esa vida lo recita.
*** El Hombre de la Rosa ***

 

Millones vimos esta famosa serie y tanto se ha escrito, y poetas con imaginación que versen sobre el tema, donde se dieron infinidad de aventuras, y de todas salían airosos, porque no lo intentamos nosotros, estamos en un mundo mas pequeño de gente talentosa, ¿Porque no lo intentamos, llevarnos bien,con espíritu de cordialidad, y sacando el niño a jugar y siendo adultos al actuar?
Star Trek (Viaje estelar), Viaje a las estrellas, como se le conoce en Hispano américa o “La conquista del espacio” en la primera traducción española de los años 70, es una franquicia de series de televisión y películas de ciencia ficción. El universo de ficción de Star Trek, creado por Gene Roddenberry, está compuesto por seis series de televisión con actores reales, incluyendo Star Trek: la serie original de 1966, más una serie de animación con personajes dibujados en 2D, además de trece películas. La franquicia también se extiende a más de una docena de videojuegos, varios juegos de rol, cientos de novelas y relatos de ficción escritos por fans, algunos de los cuales han sido producidos en vídeo, así como también una atracción temática en Las Vegas. Comenzando con la serie original, y continuando posteriormente con las películas y demás series, la franquicia ha creado un fenómeno de culto y generado varias referencias en la cultura popular, incluso en el ámbito científico y tecnológico.

I

El trigo  da con mi ventana,

es como un velero en el tiempo

que mece el viento.

No  puede borrar sus huellas,

la rueda del progreso.

Trae el amanecer

trigo dorado

como un ocaso salido del horno.

La voz del trigo del  amanecer.

Suena en cada boca,

Palabras de paja.

Escrito está en nuestra frente:

“A cada gota de sudor”

hay un segundo de tiempo y una oración.

” A cada gota de sudor”

así hemos sido forjados.

Por palabras de paja.

Hay un instante de tiempo y una suplica,

en cada gota de sudor.

No más.

Somos hojas de un mismo tronco.

No más.

II.

¿ cuántos amaneceres tiene el día?

Escuché entre trigo  la voz de Rosana Martinez.

Tantos como te quieras.

respondió la voz de Loli.

Y ocho personas expresaron me gusta con el gesto.

No más.

Cuatro  espigas de trigo cayeron de un golpe de mi guadaña.

Cuatro ocasos nacieron en ese instante de día.

Ese fue mi primer movimiento esa mañana.

MI voz no tenía sentido.

Estaba confuso.

Palabras de paja.

Un susurro como un suspiro

terminó ahogado entre el trigo.

quise decir  te quiero.

palabras de paja.

No más.

Te quiero.

No se puede decir alto ni al cielo.

te quiero.

Tiene algo malo esa palabra.

palabras de paja.

tabu.

No más.

La cabeza bajó a la tierra.

Otro reino del amanecer, paralizado.

Hojas que se mueven con los astros.

astros que persiguen con la sombra.

La sombra  en movimiento.

un cienpies baila en mi zapato vacio.

cuando yo me recordaba quieto.

En este confín.

ayer es siempre hoy,

mañana es ayer.

No más.

Palabras de paja.

La voz en el trigo.

 

III.

Dejadme ver más allá del amanecer.

suplircar tendido bajo  a aurora entre el trigo.

EL canto de los gallo anuncia mi contacto con la piedra.

La piedra contra la paja del trigo.

quizas fuese yo,

parte de ese reino perdido que hubiera que separarse.

En el que se extienden los sueños del sacrificio.

Matadme.

Mi cabeza que ruede.

Hacedla divina sobre una columna.

Para que la seque el sol.

Ano solar.

Aquí, la mujer desnuda que amé.

que me ponga una corona de flores cada amanecer.

No más palabras de paja.

Que baile desnuda ante mis ojos en blanco.

cada amanecer.

Que grite, que se agite convulsa y sin sentido.

En este dolor que nace cada día.

Del solo sentimiento.

Por todo lo que vive,

por todo lo que siente.

por todo lo que muere.

No más.

Dejadme en este puente abandonado.

Dejadme perdido en este día.

Dejadme en la cuneta del sentimiento.

No más.

No más.

No más.

En este reino de la duda y del temor.

Debo solo caminar con una flecha clavada.

Dejadme en esta orilla desfondado.

ser una roca dura del río seco,

que tenga un nuevo amanecer cada hora.

Angelillo de Uixó.