Archive for the ‘capitalismo’ Category

Escena de cuarto de baño. ritual ante el espejo que transfigura a un ángel en progresista. El ángel, con chaqueta nueva prestada, los pantalones: los de las buenas vibraciones. ante la pila , la cara refrescada por el agua. canto a primera hora que se multiplica lleno de celdas de cera en los oídos del mundo.

” a ti, distante meta,

te invoco ante el espejo.

La pupila observa como se separa de la imagen,

el corazón y el alma.

Vacío el pensamiento de lo humano.

Sonríen los ángeles ante mi pureza.

Satán retrocede asustado.

Fuera esta todo lo que quiero ahora.

La naturaleza queda hueca y sin sentido.

El pobre, criatura   irracional desadaptada,

huye asustada y enloquecida.

La materia crece y se multiplica.

Los fenómenos universales están a mi servicio.

Nada duerme nunca en las aulas.

en las jaulas está la nueva formula creciendo.

Nuevas formas, nuevos prodigios.

La gran meta se acerca.

Jaaaaaaaaa.

El bárbaro, el intransigente, el poseído.

Se aleja en el tiempo.

Se acercan tiempos plenos, llenos de abundancia,

de hombres nuevos llenos de proyectos.

Se ha renovado el siglo.

Salud a ti esfuerzo, competición, liderazgo, ciencia.

Sagrado sea el triunfo y su cosecha en forma de riqueza.

Vamos a forjar un mundo sin miserias.

Terminaremos lo que Hitler empezó.

Nadie se dará cuenta.

Una meta,  una meta para vivir.

Una meta para dar sentido a la lucha por existir.

Angelillo de Uixó.

 

 

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No he visto ninguna señal de progreso ni de esperanza después de dos reuniones en podemos durmiente. Será que no ha sido el día bien señalado y me he equivocado. Fui para gritar contra los mercados, contra el fascismo en la democracia, por la soberanía alimentaria, y escuché gritar por el voto, para después gritar por el hambriento, por el oprimido, por la democracia, por el medio ambiente. Entonces me quedé parado con los brazos cruzados, creyendo que primero era el hambriento que el voto, y sin que nada de lo que dijera sirviera de nada. Y me volví a casa a pensar si mi destino era no ser nada, o luchar, pero lo que hice fue gritar desesperado por la calle para no volverme un desierto indiferente,  ni  demasiado inteligente habituándome a pensar. Un amigo me vio tan vencido y me invito a cenar, quitándome una pena grande, la de que cenar.Fue agradable su compañía, viejo militante de izquierda republicana, aunque en la cena se comportó como humanista. Confesó que en la vida había aprendido, que la gente nunca escucha a nadie, está ciega en sus pensamientos. Y que en estos tiempos cada uno  intenta salvarse por si mismo, por muy triste que fuera para él esta forma de pensar, estaba así determinado, siendo el destino de cada cual dependiente de sus medios, de este modo por mucho que hiciera una persona pobre, no podría salvarse por si misma, nunca.

Yo me quedé como al principio, con los brazos cruzados, pero con  el estómago lleno.

Intente ordenar mis pensamientos, mis experiencias de ese día, buscar una prueba que no fuera como yo creía que era el mundo, para salvarme en el mundo de los otros. Pero el mundo de los otros, no estaba destinado para mi, debía luchar por mi mundo. no podía renunciar a mi destino. De este modo, todo lo que había escuchado en las reuniones de podemos sonaba como una canción que empecé a escribir:

Progresista cuéntame.

Progresista cuéntame otra vez,

como va a ganar más votos

para que les diga a los de abajo

que ya no son bastantes para ganar las elecciones.

Progresista cuéntame otra vez,

tu agenda callejera para recuperar la militancia,

si hablas de la izquierda sin contar con comunista y anarquistas.

Progresistas hablas de democracia rodeado de banderas

y gente levantando la mano abierta,

exaltando la violencia y el fascismo.

Progresista cuéntame otra vez,

que comprendes que hay gente que tiene miedo

de hablar en democracia,

de manifestarse en las calles,

o de decir que es podemos

¿ qué le vamos a hacer si vivimos en una democracia?

Entre tanto campan a sus anchas,

los verdugos como héroes defendiendo la unidad y la patria.

Y los progresistas hablan de sus victorias en el pleno.

a por ellos en el pleno oe

a por ellos en el pleno oe

A cantarle las cuarenta.

Si no supiera lo que sé, sería de podemos,

defendiendo la soberanía alimentaria en el huerto.

En unas calles que se habla de paro y hambre,

de corruptos tras las banderas y la patria.

Progresista cuéntame otra vez,

que vas a salvar la democracia,

a la que han quitado la bandera y la cara.

Progresista cuéntame otra vez….

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

Uno de tantos ruegos para que llueva.

Habíamos pedido agua a la virgen de la Asunción en vall d´uixo,  a no tardar más para septiembre, cosa que estaba dejando de ser habitual , porque bastaba asomarse a la ventana, si desde allí se veía el campo, y no una fachada vertical de un edificio de la ciudad dormitorio, para comprobar que la madre tierra, gaya, se estaba quedando seca. Y esto era motivo de muy pocas discusiones, pese a lo inusual  del seco y cálido clima que se presentaba. Había en los debates negacionistas del cambio climático, pero firmes  defensores de quemar fósiles, hacer crecer en PIB todos al años un 3%,  apostar por el urbanismo y el turismo desenfrenados con miles de aviones pasando por nuestras cabezas, los grandes cruceros en nuestros fabulosos puertos, así como los grandes supermercados, la desregularización económica,  el trabajo temporal, y la defensa de las tradiciones patrióticas . Por eso en vall d´uixo, la convocatoria  contra la sequía se hizo oficial y de cara al negacionismo, a mitad de septiembre, cuando las autoridades, que no se atrevían a entrar en estas discusiones metafísicas de doble cara en una misma carta, sobre la existencia de un cambio climático , por qué corrían el riego, o mejor dicho en terminología científica. Tenían  la probabilidad de un 50% de que saliera negativo lo del cambio climático. Por eso, para contentar las diferentes opiniones de los vecinos sobre la sequía, y sus más que dudosos recuerdos meteorológicos, , y no comprometerse en este mundo, sino en el de más allá,  en el que la mayoría no creían, se recurrió a la tradición, que al fin y al cabo es también cultura, iniciativa y método. Por eso el Ayuntamiento contacto con el párroco de la Asunción para encargar una profesión para que lloviera. este, de rodillas frente a nuestro señor en soledad, pensaba  si nos había olvidado. Por eso le alegró  que se acordaran de sus servicios cuando un funcionario entro y dijo Padre. abrió una bolsa y dejo en las manos  que párroco unas monedas por el encargo ante la mirada perdida de Jesús. El pueblo y el césar volvían a tener Fe.  En la romería, convocada por facebook y la radio. un éxito estadístico, se mezclaron turistas y aborígenes. muchas cabezas ese día junto las piedras de la iglesia. tantas como nubes pasaban, negras y cargadas, prometiendo un buen resultado a la ofrenda. las campanas sonaban. las miradas se elevaron al cielo rogando a un cielo eléctrico :

“Oh señor de la gaya tierra,

ruega con nosotros,

te esperamos aquí abajo.

¿ es pecado contaminar?

¿ Ha llegado el momento del empobrecimiento de las masas?

Las campanas enmudecieron cuando el rayo dijo:

soy el trueno.

Unas gotas de barro cayeron al suelo, algunas llegaran a dar con el zapato de los manifestantes que aún corrían sobrecogidos. Fueros dos minutos de agua y barro, que se quedó en los tejados. Las alcantarillas y los desagües  se cubrieron por el nivel de las aguas, y este fue el mayor momento de peligro para los políticos ,porque podía deslucir toda su actuación. Afortunadamente , nadie se dio cuenta de  que entre las ruedas de los coches bajaba un agua mezclada con espuma y aceite de motores que no iba a ninguna parte, se quedaba junto algún bordillo detenida.

Al día siguiente se difundió la gripe, y los habitantes del pueblo pensaron que habían pecado.

II.

Para empezar  José, el tiempo, en estas coordenadas históricas y meteorológicas en las que estamos perdidos . Tengo pendiente escribirte la carta que te prometí, pero el propio tiempo, el calor, la sequía, el campo, establecen un dialogo conmigo que me arrastra al olvido de otros deberes, incluso el de dejar de ser pobre, que es el dialogo que mantiene la gente que me rodea con su voluntad. Del empleo, el proyecto que te conté que debo presentar. Estoy obligado desde que el ayuntamiento compró las tierras que ocupo . debo hacerlo  para justificar mi ocupación . Burocracia de  la autogestión. Me servirá de terapia mental. Imagino que ya estarás en México ordenado las fotos, las notas de tu viaje por España, que podrías titular: seriedad a la española tras un fracaso social y económico sin precedentes, o la españa de Pinochet . ¿ cuántas cosas no te esperabas ver de este desmadre hispánico semejante a una dictadura hispanoamericana de los años 70? miserias ahogadas en bares en la avenida suroeste de vall d´uixo, las más visibles. Pero la mayoría , como te conté y te mostré, son miserias escondidas en casas, escondidas en los partidos políticos, dentro del ayuntamiento, en el agujero negro de los servicios sociales, escondidas en los sindicatos, escondidas en las parroquias, en las empresas privadas, en las cañerías de aguas fecales que se desbordan por el río y de las que hablaremos. España, un país tranquilo, desarrollado y seguro. Claro, un tópico de unas televisiones, o hablando en terminología española, un nodo, como el que México es  un estado fallido. Lo de las televisiones y las naciones, es una tómbola. Sale una noticia, Escobar, narcotraficante mexicano, y a partir de ese momento van preguntado a las audiencias que van subiendo o bajando las categorías de ese país. De estas opiniones se configura la nota global, se esparce como un virus y  se consensúa entre todos los poderes mediáticos, económicos y políticos. quedándose  fija unos años. A españa por ejemplo no le han recalificado su ancla opinativa desde el 2008. Y ya toca bajarle la nota, a categoría de estado fallido situándola por debajo de venezuela. Hemos conseguido bajar a fuerza de someternos a países más ricos como alamania y francia a los que imitamos socialmente en hábitos de consumo y gustos para parecer relevantes. no  solo está implicado en nuestro declive nuestro nivel económico de miseria para una amplia capa de población entre como pudiste comprobar me encuentro. Sino nuestra cultura. testimonio de pobreza son las fotos de mi casa,  o las que me rodean. Difunde en la facultad de méxico, venga a Moctezuma, con las que me hiciste  cargando agua en una carretilla de una fuente para regar esas huertas ocupadas, y sobre los españoles de los que hablamos y viste  deambulando apáticos, semi vivos, sin trabajo ni horizonte vital , que pertenecen a ese nuevo genero humano llamados de excluidos. Haz un relato de  justicia social  a mi pueblo, los excluidos zoombies. Los vampiros de españa. A los que hay que aceptar como una fatalidad de los tiempos del progreso, y del que toman buena nota las estadísticas para que no hagan nada en contra de su situación , y sobre todo, contra la vida de los que los oprimen.  Eso es lo que más teme este sistema y  la conciencia de nuestras fuerzas armadas: jueces, periodistas, políticos, contertulios. ya superan a los fascistas en cuanto a rabia y  estupidez. El fanatismo de jueces, policías, periodistas. Están obsesionados que le pase algo a los opresores. El síndrome de Mariano Rajoy.  la ley mordaza, su  terapia. El sometido que aguante. Fascismo puro y duro, pero disimulado por las autoridades  bajo tutela de jueces y la policía, que aquí son los que cortan de verdad el bacalado , y al alcalde  o concejal de turno. Los jueces son el verdugo legal  contra el cambio. Antes con ligeras censuras muy selectivas, pero ahora  cada vez más generales.  Sus causas más inexplicables, como sus autos que ya son de Fe. Que los trabajadores aguanten, mal ,pero lo de los excluidos sociales, como son tratados, lo digo en tercera del plural, pero en primera lo conozco bien. Es nauseabundo, incluso hasta Franco o Hitler vomitarían ante tanto desprecio por la humanidad puesta en absoluta degradación.  Recuerdos de Vicente, nuestro mejor pintor. Tuvo una gran impresión al conocerte, y cuando me ve, me pregunta por ti.  Como viste nuestra cultura está por los suelos. Vicente es un ejemplo, pinta como Velázquez, pero tiene una cultura barbara, atroz. El resto de la cultura de vall d´uixó es igual o peor que Vicente. Muchos se enmascaran bajo una capa de orgullo por algún premio, y alguna palabra culta echada en la frase, una educación con muchas ausencias, y una falta absoluta de compromiso y veracidad en sus manifestaciones  tanto personales como culturales y artísticas. En cuanto  al pueblo. Lo que hay:  ninis, drogadictos, festeros, mercheros, canis, chonis,  madres  despreocupadas a las que les quitan los hijos los servicios sociales, carne de cañón , al grito de:

yo español o yo española.

Viven como pequeños traficantes  de droga para ganarse la vida,  venta de objetos por intenet de los que cobran una comisión, robos,  prostitución, cría de perros de presa, la caridad, servicios sociales que hacen de cordón umbilical que se va enrollando en su mente hasta asfixiarlos… Todo esto ocurre  sin violencia directa por parte del estado. por lo que la policía, si no se hacen más anarquistas de lo que son afiliándose a la cgt,  les permite seguir vivos si no salen de barrios como texas, un campo de concentración sin muros más que los económicos sociales, que los progresistas bohemios llaman mentales.

Menuda impresión le has dado a José, fuiste muy negativo hablando de españa, no dijiste nada bueno, y eso no es- me comentó Vicente preguntando  sobre ti el otro día que le vi sentado un banco. Te escribo mi respuesta.

Y tú fuiste muy negativo hablando de México, expresando todos los tópicos del narcotráfico que salen en la tele y diciéndole que no había visto cuadro como los tuyos-

Pero son buenos mis cuadros- contestó.

Eso nadie te lo discute Vicente. Eres el mejor pintor de vall d´uixo, aunque no reconocido. Sorprendes cuando ven tu obra. En cuanto a España, estuviste toda la mañana contando tus peleas vecinales. ¿ o acaso no te tiran el agua de la alcantarilal el que tienes al lado y filtra por tu casa? la disputa no hay quien la resuelva desde hace años? O tus cuadros llenos de personajes miserables. La anécdota del pobre y el hueso de jamón al que hiciste un cuadro que cuelga de esas paredes de suelos venecianos donde se filtra el lodo entre las obras de arte. Menuda impresión se llevó cuando le contaste como murió tu padre en la puerta de su casa en almenara , y los vecinos pasaron por encima del cadáver para desvalijar la casa.

Y sobre ti, otra vez, me pregunta

¿ cuando volverá?

Está en México. Son viajes que no se hacen cada día y más para alguien  del pueblo. Aún no es famoso.Estará trabajando en su proyecto en la facultad. México posee mejores universidades que las nuestras. aunque tú no lo creas por tu arrogancia de español,  cuando esto es un desastre, y no hay motivo para sentirse orgulloso de ser español, más bien  lo contrario, avergonzado. México no es solo más rico que españa. También nos supera  cultura.  En literatura ya está muy por encima de nuestros contemporáneos. Cosa que es fácil con un Arturo Reverte, una Almudena Grande. Prefiero una crónica de Carlos Monsivás que todo los libros de Gala juntos, o a un Juan Rufo que a un Cela.  nuestro  país es una anomalía geográfica  de áfrica en europa, o tu que eres anti clerical, por citar a   valle Inclán ya que hablamos de literatura:

“España, en su concepción religiosa, es una tribu del Centro de África.”

¿Ves está chica rubia que pasa empujando el carrito con un niño ?- señalando a una jovencita caminado con su air pont- y empujando a la vez el carro con su bebé que pasó por nuestro lado- una africana que no ha puesto coto a otro africano.

 

al final reconoce.

La verdad es que el país esta peor que en mis tiempos. Hemos retrocedido muchísimo-. luego pese a su edad, me preguntó mi opinión si creía que se debía a la globalización, o a  la tecnología.

Yo creo Vicente, que se debe por culpa a la perdida de las ideologías, de los principios, de la moral. Lo peligroso de hoy en día es el dogma. Y este reza así: emprendimiento, felicidad, placer. Para esta gentuza de psicólogos, políticos, periodista, pensadores, educadores, banqueros, solo puede existir lo que no sufre. Por lo tanto , para ellos solo cuenta la gente que vive bien. El resto, emigrantes, pobres, refugiados,  marginales, les tienen horror. pero como es gente sin cojones, no se atreven a exterminarlos ni a ayudarles. Se quedan de perfil leyendo libros de novela histórica, de autoayuda, o van al teatro,  a alguna carrera patrocinada por el ayuntamiento para animar a gente sana y decente, o van esquiar contratando a un monitor o monitora diplomado en deportes y turismo, a nadar, o se van comer paella…que se yo Vicente. Son un muro de indiferencia que no para de sonreír porque les va bien y son felices dentro de su burbuja. Por cita otra vez a valle Inclán:

“Hay que establecer la guillotina eléctrica en la Puerta del Sol.”

todos los progresista  conservadores están covocados con los contertulios, la patronal y la sindical.

Vicente.

¿ Y Pablo Iglesias  y los de podemos?

yo moviendo las manos como un podemita cuando vota en asamblea.

Los primeros , para que no se revuelvan diciendo que es inhumano y un acto violenta la guillotina.

Vicente calla.

Para despedirnos, otra Vicente de Valle, para que la pintes:

“El mundo es un esperpento.”

 

Como podrás comprobar José, te hablo del tiempo. De un tiempo detenido, secuestrado por las autoridades. Interrogado y que se interroga en las ruinas que adornan una geografía para los turistas. El tiempo del que se habla tanto, y tan mal. El que sacude a México con terremotos o a Estados Unidos con huracanes. Aquí bajo el sol, llueve bajo la tierra. El verano se adentra hasta el invierno. 18 de septiembre, estamos a más de 30 grados. Una gran bola de fuego seca la tierra. parece que  estuviéramos bajo los motores de propulsión de un cohete espacial. El paisaje está mustio. El tiempo se ha hecho infinito, ha salido de los relojes para que nada cambie.

 

 

 

! No veas lo que comemos!-

Es tan poco lo que sabemos, y  somos tan dependientes    los unos de los otros hoy en día, que necesitamos tener conciencia hasta para comprar y ganar. No es extraño por ello que en esta integración social tan asfixiante , haya llegado hasta la final de un concurso nacional  sobre educación y salud- en un país donde la guardia civil entra sin tapujos en las imprentas catalanas buscando propaganda de ofertas políticas. ¿ es usted independentista? venga con nosotros que se lo vamos a explicar en el médico  – una escuela de vall ´d uixo donde nos conciencia para ganar sabiendo sobre lo que comemos, o lo que sabemos de lo que no sabemos. Franco está metido hasta en la cesta de la compra. Con el Caudillo había trabajo para los españoles en el campo. Es lo que oigo decir a la gente joven de vall d´uixo, sin estudios, sin trabajo, sin conciencias de clase,  ni de la historia. nacidos entre los años noventa y el dos mil . Afinados en barrios subproletarios, viendo pasar la vida moderna a través de sus pantallas: viva franco, viva españa.

También algunos de mi generación dicen esto. Y estos a diferencia de los jóvenes han trabajado todos, como yo. Si diez años, o como mucho veinte, pero trabajaron cuando había trabajo malo y abundante.  hoy en paro, y sin conciencia de clase ni  ayer, ni hoy, ni mañana. Lo que ganaron se lo llevo la discoteca. Ahora  solo les queda el grito de:
yo español, español, español.
Efecto de la cocaína, los tripis, el lsd, el nacionalismo de siempre para chavales y gente  de mediana edad con DNI español, arruinados. educados en que obedecer es humillante, como es humillante no tener coche. ser pobre despreciable, o  la opinión de  alguien independiente que  critique su jerárquica  jauría, donde aúllan desde abajo contra los de abajo, para ellos un extraño, un enemigo,  una persona amargada con la conducta enfermiza de un loco.
yo español, español, español, tengo derecho, estoy arruinado. La contradicción y su interrogación colectiva:
Pero esto….  ¿Como ha pasado si soy español?
El nacionalismo cabe en el supermercado.  Un gran adelanto del desarrollismo. Un orgullo del progreso, un prodigio de la economía los supermercados. El mercadona español, como  el chino.
Incluso yo voy de vez en cuando. Ya no quedan masoveros como a  los que cantaba labordeta:

Tierra para labrar.
agua para sembrar,
eso quieren los hombres
que están arriba en aquel mas.

Pastos para el ganao,
hijos para criar,
y al llegar el invierno
tener leña pa calentar.

Frutos en el frutal,
fuerzas para segar,
y al entrarles la muerte
tener su tierra pa descansar.

Tampoco hay comercio local de productos locales. Ni simpatizo con el pequeño comerciante local. Es tan cruel y avaricioso como el grande. la clientela que hace un esfuerzo algún día de no ir  al supermercado, se venga de las cajeras que podíamos llamar automáticas, en la moral de los vendedores ambulantes. En algunos casos ejerciendo de vendedor he sido martirizado.
A un euro la lechuga, señora.
pero  si tengo dos en el supermercado por un euro, y más grandes. Y los tomates.. pero que pequeños. EL otro día compre unos enormes , como melones.
como no quiero reñir no suelo decir nada. Y suelo aceptar lo que dan.
Dando  una vuelta por vall d´uixó, con la curiosidad que dan los supermercados y el recuerdo de lo que conocí, que no se me  va de la cabeza pese a los muros de hormigón que  han puesto. Yo aún veo que había varias anegadas de naranjos donde ahora ha aterrizado  hay un Aldy. Los mosquitos le comen a uno en pleno septiembre como nunca en las puertas del aldy. me paro y me rasco. Son mosquitos nuevos, más sangrientos. quizás lo haya traído este supermercados. No son como los de antes ,que solo salían a alimentarse por la tarde, y te avisaban con un zumbido de cortesía que te preparaba. Ahora el mosquito tigre esta a todas horas. Inagotable en su trabajo, como las dependientas del supermercado.
la lista de supermercados es grande en vall ´d uixo. Controlan la totalidad de la soberanía alimentaria. Aunque eso es ya meterse en temas políticos y medio ambientales. En mi opinión. Para comer algo medianamente valenciano en frutas hortalizas, el massy mas. La atención de primera si te toca una cajera de Moncofar. Si queremos pescado bueno, nada mejor que el Erosky. Las trabajadoras forman parte de la cooperativa, la mayoría mujeres. Muy activas e implicadas en su trabajo. Para productos de limpieza baratos, el mercadona. Acercarse a la fruta o verduras, peligroso para la salud. Las cajeras nerviosas, tensas. Dialogan poco, siempre pegadas a las maquinas. Dicen que son las que más ganan del conjunto de supermercados. Así les va. Todo conflicto, toda reivindicación desde que tengo uso de razón se resuelve con la paga. El motivo siempre es el dinero. El resultado éxito o fracaso es si hemos conseguido más o menos dinero. Mercadona ha ganado esa partida, como la calidad más alta en la mayoría de productos en mi opinión el Bon Area. Un supermercado pequeñito catalán. Ambiente familiar, sueldo como todo los del sector, incluido mercadona, siempre bajos.
Sobre el nuevo charter, he entrado una vez. Me crucé con una trabajadora que conocía de los servicios sociales. Me alegre de que estuviera trabajando. Se le veía contenta y con autoestima. En cuanto al supermercado, ni chicha ni limonada. standar al resto. EL consum, a lo barato. Lo bonito de este super el encuentro con otras civilizaciones. Mucho musulmán, rumano, colombiano, como en el lidel. Los macarrones y tallarines de allí , que es mi plato más sofisticado, me gustan mucho. Mi dieta suele ser de ajos y cebollas de mi huerta con pan y aceite. En la temporada de verano en mi huerto no falta el tomate, la lechuga, la bachoqueta, el garrofón, el pimiento.  la acelga todo el año, como la espinaca, suelen quedarme varios kilos de patatas, generalmente sacados entre mayo y junio, al igual que el trigo. Ahora en otoño, brotan ya solas las semillas que solo debo trasplantar en los camellones de borrajas, guisantes, acelgas, cilantro, lechugas. Para navidades, el amaranto, mejor que la quinoa y el arroz. Una ligera tormenta hace que dos semanas después este preparada la simiente con las hortalizas de temporada. Lo que como, depende del tiempo y mi esfuerzo. Una tensión entre el exterior y mi supervivencia. Creo que no es del dominio publico, ni está en los anuncios de los supermercados,  la miseria en la que vive el campesino español.

¿ sabemos que bebemos al tirar de la cadena?

Supongo que en este país nadie de izquierdas se atreve a decir más verdad  que Almudena Grande, que sin ninguna vergüenza ha canturreado esta mañana por los micrófonos de la cadena ser , con todo el desparpajo de una Pantoja de la cultura progresista ,que ella era burguesa y de izquierdas. Le ha faltado decir olé camaradas, para ser  la progresista más popular, si ya no lo es para la derecha y las editoriales. También ha confesado,  o ha condenado a sus compañeros, al señalar con razón y acierto que había muchos más progresistas burgueses.  Claro Almudena, no estás sola, todos los socialistas, los de izquierda unida, los de compromis, los podemistas, hasta los comunistas de los pueblos de España, quieren vivir bien . todos, sin excepción,incluso con un mal contrato. No estas sola. La siguiente en la cadena ser. Esta que viene. Cadena ser local, es decir vall d´uixo. La enhorabuena del locutor. El colegio no me acuerdo cual, cito de memoria, quizás Ausias , no lo sé, está entre diez finalistas de un concurso nacional de no sé que muy bien. El proyecto presentado por una profesora local, me ha tocado el sentimiento para saber tan poco. El titulo si lo recuerdo ¿ sabemos lo que comemos? En mi opinión, desde el punto de vista político social, el menú vallero es este,muchos , la mayoría, lo que pueden, es decir lo barato del supermercado. Otros ni eligen, lo que les dan en cáritas y cruz roja. Desde el punto de vista ecológico, como aun estamos en este lugar  en una fase de obra y turismo, y no hay perspectiva inmediata de progreso financiero en el sector agroecológico, ni gente capacitada para impulsar algo semejante, y  lo más lamentable, no hay alternativa para un cambio social. Puedo asegurar, yo que lo intento, y no me limito a hablarlo en un concurso, y sé una parte de lo que como, plantando en mis huertos  ocupados, desafiando la resistencia y las fuerzas de cualquier progresista liberal de mentalidad burguesa. la verdad no tiene preguntas, es que si sabemos lo que comemos, lo que nos traen de fuera, porque no es que no tenga ayuda el sector agroecológico local . Es que no ha nacido, y ya lo intentan directamente aniquilar. Por ejemplo, yo pionero,  no como emprendedor, sino de los que ocupan el territorio como en el far west , estoy totalmente abandonado a una carretilla y una fuente desde que me secaron la charca, y me declararon indeseable los sherifs. No en el mal sentido de la palabra, sino en el estricto  en que no genero deseo, ni expectativas de deseo, que es el motivo de vida de gente como Almudena Grande. Lo quiero lo tengo, pero siempre respetando la ley. Así trabaja su mente. Para la mía su trabajo es así: lo necesito lo sufro, o lo sufro porque lo necesito, además, mi conciencia de supervivencia y de necesidad, es contraria y está enfrentada a la conciencia burguesa. me obliga a ir siempre en contra de la ley. No porque desee ir contra la ley,  ni contra los burgueses mi conciencia , aclaro, sino porque la ley protege la propiedad, es decir,  la conciencia burguesa  de Almudean Grande, y dicho sea de paso,  la de los demás. Por eso la izquierda de conciencia burguesa, sabiendo como estoy ,me dedican  un amigable e indiferente:- ahí  te pudras desgraciado en el desierto del Belcaire. Ese ha sido todo el respaldo que he tenido y tendré a un proyecto ecológico. No hay maldad en ellos, solo indiferencia, ausencia. Mi pequeño intento en el sector ecológico para mi. Una colección de saber no académico, otra de escritos, un orgullo de creador: el cultivo del tomate en secano, su simiente es un tesoro y un misterio, lechugas casi sin agua , la incorporación del amaranto que tiene muchísimas posibilidades en vall d´uixo.  Concluyendo sobre las noticias de la cadena ser y sabemos lo que comemos antes de pasar a sabemos lo que bebemos.  El genero de la noticia,  y la profesora, al de manipulación, los protagonistas, los progresistas y maestros, todos a una al grito de la cultura nos hace libres. Subliminal,  y lo mío pa mi saca.La rumba del cambio, llega a su punto máximo con las privatizaciones. aguas privadas para todos. Facsa, contrato blindado. Fobesa… Y así una larga lista que puede superar al PP. ¿La diferencia con  el PP el tripartito? El PP no se atrevió a decir, la cultura nos hace libres, y no sonreía tanto.
me voy al huerto, que es decir, me voy a cargar agua.
¿ sabemos lo que bebemos?
Al bajar a cargar agua, a la huerta del molino, el hombre que pasea todas las mañanas a Brandon por ese lugar,  me ha parado.
¿Sabes  muchacho que junto las escaleras ( las que subían al bar oasis hoy cerrado) hay un reguero de agua? allí puedes cargar y te cansaras menos.
Gracias- le he dicho- y he ido hacia allí.
Un fuerte olor ha precedido a la contemplación del nacimiento de un manantial de aguas fecales. Se encontraba  entre unos baladres, alimentando  al río Belcaire a varios kilómetros de su cabecera seca. allí estaba, en pleno centro de su cauce a la altura del puente de San José, brotando de este nuevo manantial  que afloraba del subsuelo con la aportación de  todas las cisternas de vall ´d uixo, que devolvían a lo publico un agua gris y sucia de la intimidad de las alcantarillas, abiertas  por la fuerza del caudal que había disparado las tapas, seguramente porque todos los habitantes de vall d´uixo habían tirado a la misma hora de la cadena. Las tapas imposible de contener estas ofensiva kafkiana ,yacían entre las piedras diseminadas , como escudos de un héroe vencido en una gran batalla, quizás el escudo de un capitán América derrotado por una empresa privada.
En la otra orilla, una vieja  en babero  cogía olivas  y las metía en su bolsillo. no podía llegar hasta ella  sin chafar un montón de mierdas compresas y condones. la mujer me contemplaba entra las piedras y el agua con la carretilla en la otra orilla, quizás pensaba que  iba a  por las olivas.

señora- le he dicho- esta es el agua secreta de los misterios de las cisternas de los hogares privados que se escapan por los ríos. Brotan de las alcantarillas y siguen su curso filtrándose por las tierra hasta los acuíferos.
Todos el río Belcaire está convertido en un ganges por un trasvase , por donde flotan muertas las mierdas, las compresas, los pañales, como si fueran un Hindú, que tras alguna denuncia anónima entierran los operarios de facsa, que tapan la vergüenza de la conciencia de la izquierda burguesa que hacen culto a la empresa privada, en privado con ella, como usted cuando era joven y hacia el amor a su marido, en privado, pero en publico, en defensa de la moral publica.
Entonces la mujer me ha llamado marrano , y yo me he ido por donde he venido empujando mi carretilla.

 

Urbanismo expansivo, villas y paisajes víricos.

Tranquilidad de nuevo para Alberto en casa. Sale a la montaña con su coche. Lucía le despide cariñosa en pijama, con una sonrisa pícara.
Se te olvida Alberto.
le entrega el almuerzo y la comida.
Alberto le devuelve la sonrisa, sus ojos brillan fríos felices al arrancar el coche. Enciende las luces y el motor. Su vecino hace lo mismo en el otro lado de la acera. Se levantan las manos mutuamente para saludarse, y se alejan en direcciones opuestas por las calles de vall d´uixó aún dormidas. El sol todavía no ha salido, faltará media hora para que lo haga, a las 7,45 A.M. Las montañas están en penumbra, pero el primer claror que precede al amanecer se vislumbra entre las tinieblas.
Alberto para el motor.  Sale. Cierra la puerta.  Siente el viento cálido de la mañana en septiembre. Una acera en medio de la nada se adentra por las montañas. farolas apagadas. Montones de tierra removida, piedras colosales esparcidas. Un enorme espacio vacío donde antes hubo algo. Se adentra alberto por el espacio hasta llegar a una inmensa maquina excavadora. Abre la compuerta, la cierra herméticamente. Introduce una llave y un pin. arranca un motor enorme que produce un vertiginoso ruido. Una columna de humo negro del gasóleo sobrevuela un par de metros. Cinco minutos calentando el motor y se escucha el sonido de las cadenas de la maquina avanzando por la montaña cuesta arriba. Alberto contempla las paredes de Aigualit, 20.000 siglos de historia las forjaron hasta ese momento en que Alberto las va a cortar. Detiene la maquina frente a una pared calcárea. A su izquierda en el asiento sobresale una palanca negra que presiona. Acelera con el pie y el enorme brazo parecido al aguijón de un ciempiés se mueve con su enorme punzón metálico. Detiene la palanca y tantea el punto de fricción. Una grieta del jurásico. Un suave movimiento de la mano y el punzón se introduce en ella con gran estruendo haciendo saltar por los aires toda aquella época que va directa al barranco.
2017 AC.
Vuelva a la casilla de partida a antes de la crisis. Tiempo perdido sobre todo para los trabajadores, y dentro de este conjunto , a los que perdieron su trabajo, los que fueron desahuciados, los que se quedaron en la cuneta, los que se quitaron la vida  por no verse en tan asquerosas condiciones de vida. Todos ellos no son nada ya. Forman parte de un proceso de la historia. Como lo que les paso a los dinosaurios, que un buen día se extinguieron. Nadie ha ganado ni ha perdido con la  crisis. Unos se han adaptado y otros, sencillamente no, y así les ha ido. Habrá algún gilipollas que se lo crea.
A las ocho llegan un par de coches a Aigualit. Uno particular y otro de  empresa. Salen un par de personas que se saludan con un tímido buenos días.
Rafa, albañil oficial de primera y encargado. cincuenta años, de vall´d uixo. con más de treinta años cotizados a sus espaldas. Sufrió dos años de paro, y varios cotizando cuatro horas trabajando nueve a cinco euros la hora. Todo esto ocurrió desde el 2008 al 2017. Ahora ha vuelto al tajo cotizando ocho horas y cobrando siete euros hora. Es su primer día en la montaña de Aigualit.
mira Rafa- le entrega los planos Alejandro, el aparejador , 28 años, su primer empleo en la vida a seis euros la hora.
Rafa observa apoyando el plano sobre su coche. pasa el dedo asombrado por el plano.
1,2,3,4 cuartos de baño.
ocho dormitorios, piscina interior, plaza de toros, tres salones. ¿ de verdad esto es una casa particular?
El aparejador colocándose el casco blanco asiente con la cabeza.
Llega una furgoneta , entra pitando.
¿ es aquí aigualit? pregunta el conductor, un peruano.
¿ sois los de la ett? pregunta Alejandro.
Si- responde un hombre de rostro huesudo y curtido.
¿ cuanto sois? pregunta el aparejador.
10- responde el conductor.
bajar- ordena el aparejador.
El disco  solar empieza a brillar dorado sobre las lomas de Aigualit.
de la furgoneta bajan unos hombres bajitos, morenos, huesudos, con aspecto de albergar sobre sus pieles mala fortuna. son dirigidos en silencio. camina con la cabeza gacha mientras los colores del alba se filtran entre sus ropas sucias y desgastadas.
allí en Aigualit, tallará el cincel de una maquina como antaño lo hizo el cantero, un hogar monumental dedicado a la ostentación. Allí, entre los símbolos de pureza del almendro y el olivo , donde anidaron las tórtolas, tendrán su hogar las élites privilegiadas de las grandes estafas, del clientelismo capitalista. La burguesía nacional necesita aire puro. Salir de la urbe, del estrés, del vicio.  El capitalista, incluso el de más bajo rango, el que no tiene empresas ni riesgos, como un juez, incluso un  funcionario, quieren vivir en el campo. Cuando más alto mejor, como una anacoreta, pero con todos los servicios y pecados a sus alcance. Vall d Uixo, ciudad de servicios, corruptos y pecados, se lo puede ofrecer incluso a un diputado. Para todo esto hay que hacer carreteras. Y para hacer carreteras  en montañas rocosas, hay que tirar dinamita. También es necesario hacer alcantarillados que lleven las aguas fecales al río. Y del río a los acuíferos. Todo estos disparates tiene su resultado visible y palpable. Unas casas de cristales asalmonados en medio de una montaña demolida y cuyos colores cambian virtualmente  según incida el sol, compitiendo sus decoraciones con la del ocaso tras las montañas. Las gentes del valle cuando caminan por la ribera del Belcaire, y observan las casas se asombran, y exclaman:
que bien viven los ricos
cuando les cuentan que en esas mansiones, muchas tienen piscinas interiores, o plazas de toros privadas, sueltan un sano olé.
EL que los ricos vivan bien no le molesta a  nadie, ni siquiera a los de izquierda , que solo les falta decir algo que estoy seguro no tardará en decir Pedro Sanchez en el hormiguero:
yo también quiero ser rico.
Flota en el aire de todos los lados, incluso en el oscuro lado de los pobres, esta lamentable expresión, que debía aparejar condena el expresarla públicamente siendo pobre. Desgraciadamente se ha perdido el decoro, el dogma, los principios. Aigualit es un símbolo del declive espiritual.   Si entre la civilización aborigen íbera, esta montaña fue sagrada. Y su nieve era símbolo de la pureza, de tal modo que solo podían subir a ella 12 doncellas vírgenes con una ostra que enterraban en la nieve para preservar su castidad.  y no solo podemos hablar remontándonos en la historia,  sino que en la actualidad  , su nombre está escrito en el callejero de vall d´uixo, y el centro de estudios valleros lleva también nombre. Sin embargo, esto no ha servido, como el recuerdo de las ostras íberas, para que la gente que vive a solo doscientos metros del arranque de esta montaña se identifique con ella. Su destrucción por motivos urbanísticos fue otro símbolo, contemporáneo, por lo tanto no afecto  al espíritu, sino a la conciencia. con el desarrolismo  local cualquier imbécil a principios del año 2.000 se hacia rico. Se forma como las nubes que se junta para acumular agua cuando estallan, una burbuja. Esta amparo lo más bajo de la raza humana, el empresario tradicional local, es decir un cafre sádico, y lo novedoso en esta época, el trabajador como empresario en forma de subcontrata. No tardo esto en estallar esta monstruosidad, unos siete años después, entre el 2007 y el 2008 hizo crack todo aquel desmadre a la española. como una tormenta apocalíptica que llevamos de casi diez años sufriendo. lanzó a la miseria a toda esa chusma de drogadictos, puteros, empresarios de cuatro chavos, fascistas de clase obrera, corruptores de funcionarios, incluso algún pedofilo, seguramente  víctima en su infancia de la indiferencia del resto de compañeros de clase. pero también a muchos inocentes, muchos más qe los mencionados, porque este sistema es tan degenerado, que los inocentes se alimentan, viven de los corruptos. Desgraciadamente  no ha pasado a mejor vida este sistema, no se ha sufrido bastante en este pueblo. No se han repartido lo suficiente los castigos para que no se vuelva a repetir estos ejemplos. Esta emblemática montaña sigue siendo destruida lentamente, como un gusano un fruto sano, como un virus un cuerpo sano. Lentamente como una oruga que devora lo que encuentra a su paso, van  subiendo las maquinas por las paredes Aigualit ,  que caen como hojas dejando un inmenso cráter en el que cabe el apetito de ganancias de los empresarios, las ambiciones de los políticos, la arrogancia y el desdén por la ecología, el paisaje y el resto de ciudadanos, de las llamadas élites, que en españa como en méxico suena a corrupción y trafico de todo lo imaginable. Esto es posible por qué el rico de hoy está bien visto, y la gente es indiferente incluso a su miseria. los ecologistas locales están vinculados a partidos políticos o son comerciantes, o simplemente carecen de estrategias y robustez para enfrentarse a los poderes económicos. Incluso los hay que son ecologistas por ser algo, por encasillarse en algún grupo y no estar solos. Al fin y al cabo ser ecologista esta bien visto y no molesta a nadie, menos a algún padre.
II.
De mis enseñanzas  sobre Mahoma, Buda y Confuncio, epitafio a una montaña.
A Aigualit.
La pobreza pesaba
en tus largas cuestas
repletas de almendros y algarrobos.
Hasta que los almendros y los algarrobos,
se hicieron nubes de polvo entre las piedras.
Al subir por tus lomas,
un ejército de apisonadoras
La tierra se borro.
recibimos con cava tu muerte
Oh montaña sagrada.
Los gerentes de los bancos y los políticos.
Iban borrachos de lado a lado.
Inaugurando tus calles cantando:
“Aún no hemos terminado,
Lo haremos cuando aplanemos tu cumbre,
Oh Montaña Sagrada.”
Angelillo de Uixó.

 

La escena se inicia en Occidente, en un pueblo de la cuenca del mediterráneo, en un hogar depauperado de vall d´uixo, donde  un excluido social  arrinconado por el sistema, bajo la bandera comunista colgada del salón, celebra la noticia del lanzamiento de un misil por parte de la desesperada Corea de Norte amenazada por ese mismo sistema que le oprime. Simboliza ese apoyo a través de un ritual encendiendo una vela bajo la bandera comunista.  Unas palabras  tiemblan ante la llama mientras se deslizan de sus labios.

La inteligencia y la pobreza,

aisladas,

se defienden en conjunto.

Un silbido heroico,

capaz de hacer llorar al mundo

con su furia.

Eleva la mañana a amenaza.

La evolución y un pueblo aislado,

se defienden en conjunto.

Del otro telón,

que envuelve al mundo con su farsa,

en los grandes salones,

con sus mujeres de gala

y sus hombres de éxito.

apoyados en la barandas,

de las grande torres de cristal

por las que fluye el dinero

que hace libre a la estatua de la libertad.

Flotando sobre un mar de cieno.

Entre la razón y la dominación.

Entre la defensa y la destrucción.

Entre los principios y el baile de salón.

Un silbido lo mantiene todo en el aire

en un precioso equilibrio.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

1

26 de Agosto, Vall d´Uixo. Manifestación anti terrorista. El atropellado, un vecino de la localidad. Esta bajo su propio coche. De forma voluntaria ha quitado el freno de mano y ha puesto el cuello bajo la rueda. Un perro que pasaba lo ha salvado.

Las noticias ese día, abren contando que un esclavo, un hambriento, un vencido, un hombre perdido han sido atropellados.

 

Gente atropellada que estáis en las calles heridos, gritando y sintiendo la debilidad de vuestros frágiles cuerpos tullidos.

¿ a quién apeláis para que os ayude sino al resto de los que no han sido atropellados?

Si ellos te ayudan contra ese atropello, qe sigan luchando en las calles contra los atropellos.

Pero si estás solo y abandonado, pobre y hambriento, perdido en las calles porque nadie te socorre, entonces es mejor que te atropellen.

Y tu desempleado, excluido social, que estás vencido. Te podrías unir a los atropellados en las calles y gritar con ellos, pues estás herido y necesitado de que te escuchen los fuertes y arrogantes que ese día desfilaran al paso la oca por las calles manifestándose contra los atropellos. El rey irá con ellos. Grita para que te escuchen y diles que tu también has sido atropellado.

Y si al verte herido al pasar por tu lado no te socorren, pídele al rey o al presidente del gobierno o a algún ministro que te termine de atropellar, que seguro que te lo concede.

Hombres con miedo. Esclavos de la libertad que no  hemos renunciado a luchar por obtenerla.y hemos aceptado unirnos a quienes nos aplastan.

Sería mejor tirarnos todos bajo la rueda del camión.

A la de una, a la de dos, a la de tres.

Maricón el que se salve.

Angelillo de Uixó, escritos de paz y bien para el museo de la paz de vall d´uixo.

 

 

 

 

DSC00421

Personajes.

Angelillo de Uixó como Laocoonte .

Mercedes Ibáñez Bou ,soy yo en poemas del alma, como Hada soy yo.

La sombra, como el  ayuntamiento de vall d´uixo.

Ingeniero forestal , el monitor de la escuela taller.

Alumnos de la escuela taller como figurantes.

Las paleras y las hortalizas en la papel de la conciencia de la humanidad.

 

 

La escena transcurre una jornada de agosto junto a un huerto ocupado por un desgraciado mientras van desaparecido las paleras que cubren una cueva que hay sobre el huerto.  Las paleras  están siendo taladas por una escuela taller.

Laocconte  se acerca con el corazón palpitante, camina asustado. Balbucea una palabras extrañas que le sobrecogen al pronunciarlas.

Esto lo he soñado.

Entre las hojas del camino, se mueve algo bajo ellas.

Bajando la vista poco a poco Laocconte la lleva  casi al suelo, hasta que una voz lo llama y la desvía hacia el sonido.

Laocoonte ¿ estás bien?

Alza la cabeza y observa al ingeniero forestal que lleva la escuela taller. A su espalda ve a los alumnos luchando contra un bosque de paleras.

Laocoonte, desorientado

Si. estoy bien.

Ingeniero forestal observando el huerto.

¿ Ha sido un mal verano verdad?

Laocoonte.

Los sueños se han cumplido de forma cruel. hablaban de altas temperaturas, de un cambio climático, de sequía, de hambre y miseria, pero nadie me hizo caso. La cosecha a sido un desastre la peor que recuerde.

Laocoonte hablando para si, asustado.

La escuela taller llega al huerto, al bosque de paleras salvajes. un sueño me dijo que moría ese día. Me decía el sueño:

cuando la escuela taller llegue al huerto, serás asesinado por una sombra.

Esto que veo hoy lo he soñado. Ahora insinuará me dirá que quizás me expulsen.

Ingeniero forestal a los alumnos.

Recoger chicos, nos vamos a almorzar, las herramientas junto al muro.

dirigiéndose a Laocoonte.

Veras, tengo orden de limpiar todo esto. De momento te lo estoy respetando como ves.

¿ como te fue la reunión con la alcaldesa?

Laocoonte.

Escuchó y calló.

Ingeniero.

¿ No sabes nada?

Laocoonte.

Nada sé, todo lo sueño. Y lo que propuse no puede ser. No tengo gente para la cooperativa. Me han abandonado. Mucho calor. los elementos atmosféricos  han acabado con mi gente.

Ingeniero mirando a los alumnos que esperan sus ordenes.

Comprendo. Pronto tendré una reunión. De momento te respeto lo que plantas, pero…quizás…

Laocoonte deteniendo las palabras del ingeniero

Comprendo. No hace falta que sigas.

El ingeniero y los alumnos formando una fila se alejan.

Laocoonte se queda solo bajo la cueva mirando sus tierras que no son ya sus tierras.

Su pie siente un aligera sacudida de algo que se mueve bajo el suelo.

Va bajando poco a poco la mirada al suelo, cuando nota a su espalda una sombra que ha bajado de la cueva.

Y al girarse ve un rostro cubierto por una sabana negra,

del impacto muere Laocoonte.

Quitándose la sabana negra que cae a tierra la sombra de ese hombre vuelve a caminar subiendo a la cueva.

La sombra.

El derecho a soñar, dentro de un sueño de verano en la cueva de Laocoonte. Con sus inmensa paleras colgando a su entrada. Inmensos remos en los que sumergirse en una realidad pasajera. Casi preámbulo de la muerte al despertar.

Soñar, no más, y no pagar por ello.

Pero, y si algunos pagarán un tormento cuyo precio superara el de un reino por el derecho de soñar.

Soñar no más, en esos sueños libres y sin precio , como los versos de un  hada que evocan el plácido y feliz sueño de un día verano.

La sombra ríe cruel, las paleras gritan, los caballos de vall d´uixo relinchan y escapan de los establo desbocados

II.

La escena ocurre en la cueva de Laocoonte, con este muerto a sus pies, y la sombra que ha penetrado en ella busca olfateando al hada soy yo que ha dejado unos versos escritos en una copa de cristal escondida entra las zarza moras de la cueva.

 

Soñad, ¡qué soñar no cuesta nada!

Hadas buenas, 
haced que vuelvan
aquellas felices horas,
que vuelvan tal como eran,
en los días que fueron bellas,
cuando en las olas de la playa,
de mi mar siempre cantora
aún quedaban estrellas
y los sueños se adornaban
con mantos de caracolas.

Y ligera tras de ti,
seguiré siempre tu vuelo
cual princesa enamorada,
remontándome a ese cielo
donde viven las niñas que sueñan
que soñar no cuesta nada
y que vienen los sueños envueltos
en lindo papel de plata
y tierna y apasionada
esperaré tu amor con desvelo.

Sueña mi barca en tu marea,
aguarda sin partir y espera,
poder alcanzar la nave
y juntos seguir la estela
de los mundos que se abren
a las almas que los sueñan.

Y ya pronto saldrá el sol,
no hace frío,
tiembla entre suspiros el amor,
el invierno escondió sus nieves,
es cálida la madrugada, 
sudorosa del ardor
de los sueños en la cama.

Susúrros en un oído,
tiernos, amorosos, breves,
de la ternura que escarba
con sus temblorosos dedos
por los surcos encendidos
donde la pasión cabalga.

Y después volaré
satisfecha, enardecida,
henchida de amor, contenta,
dando gracias a la vida,
por concederme el placer
de poder soñar contigo.

Luego me esconderé,
en el forro del abrigo,
que cubre la desnudez
de tus sueños más cautivos,
los que guardas para mí,
esos que se que guardas
para vivirlos conmigo.

Y desde mi escondite, lucharé,
para seguir el camino
y no se pierdan los sueños
que sueño tener contigo.

Escena tercera.

La cueva retumba con unos gritos del hada soy yo que rompen la copa de cristal de Laocoonte.

El huerto se hunde y la cueva se derrumba.

La sombra va bajando hasta cubrir al hada y el cadáver.

Dafne y Atis.

Las paleras y el sueño salvaje de Laocconte.

El telón se cierra sobre el mundo.

Una dramatización  de Angelillo de Uixó y versos, sonad ! qué sonar no cuesta nada! de Mercedes Ibáñez Bou.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Dedicado a una panadera de Vall d´ Uixo que se me acercó hace unos días al verme pasar por su local para darme un saco de pan para mis perros. Es difícil disimular en mi caso ante mis vecinos, y no lo haré, que he pasado hambre desde que empezó la crisis. Mis perros también han pasado hambre y  son los protagonistas del  poema que nace al ver a uno de ellos  durmiendo  como un angelito sobre uno de estos panes que me dio la panadera. Ellos no pueden  recordar el hambre,  vosotros si podéis recordar   al hambre, a la miseria, a la opresión,  y todas sus secuelas físicas y psicológicas que siguen hoy presentes en  vall d´uixo.

I

El pan es tu almohada

en la que descansa tu vida.

De pan y de sombras han sido tus días.

Los míos de pan y fatigas

desde que ha vuelto el hambre.

El mundo nos aparta

de una patada,

al vernos tan pobres y desgraciados.

Tu con el pan en los dientes.

Yo con el pan en los dedos.

Ni un avaro vivió tan austero.

Se me revuelve la boca,

ante tanta miseria a la que escupo.

Mis entrañas quisieran romper estas paredes,

en las que nos han colocado los codiciosos.

Pan y hambre,

para que viva el perro y el hombre.

Pero tu dormido,

con el pan bajo la cabeza aguantas,

siguiéndome en este camino tan triste,

agradecido por el pan de tus días.

 

Cuando despiertes,

no sabrás lo que nos espera.

Buscarás tu pan alagre

Pero todo vuelve,

también el hambre,

lloraré contigo,

sin que  lo  puedas comprender,

las nanas de la cebolla.

II.

descarga

Las nanas de la cebolla.

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre:
escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla:
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre
escarchaba de azúcar,
cebolla y hambre.

Una mujer morena,
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te tragas la luna
cuando es preciso.

Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en los ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que en el alma, al oírte,
bata el espacio.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa.
Vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol,
porvenir de mis huesos
y de mi amor.

La carne aleteante,
súbito el párpado,
y el niño como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño.
Nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho.
Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

Angelillo de Uixó y las nanas de la cebolla de Miguel Hernández.