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En la villa casi madrileña de Benicassim, se difundía en la arena del mar la nueva teología de la vida alegre para pobres y para ricos. Solo el cordón policial de plástico , atado entre dos palmeras con dos agentes cara al mar para recibir a los muertos,  separaba a los rastafaris del rototom de los pijos madrileños con un cadáver de un emigrado arrastrado por el mar en el medio.

Todos ellos se podían ir a ultramar a celebrar sus festivales.

alea jacta es.

La suerte estaba echada para los inmigrantes que se aventuraban a huir de la guerra por el mediterráneo, y para propios parias del país controlados por no tener un euro y convertidos en muertos vivos.

Alea jacta es.

La suerte estaba echada para ellos.

Fueron los propios chicos de la playa de benicassim los que cantaron esto en la orilla acompañados de sus voces y una sola guitarra.

¿ Donde ir con nuestras tablas de surf a encontrar buenas vibraciones de nuevo?

Nosotros, nuevos o viejos marineros del mediterráneo ,

que hemos perdido las últimas olas,

y estamos apeados en dique seco.

¿ En qué lugar podremos navegar por la corriente humana,

siendo uno y todos a la vez, para que de nuevo cuenten los muertos y los presos?

No como ocurre en el mediterráneo.

Hay que buscar una nueva orilla.

Donde el alba ilumine la cresta de la ola de abajo arriba.

II.

Nuestra tablas nos orienta hacia una nueva tierra.

 

Surfing Venezuela.

Surfing Venezuela.

Surfing Venezuela.

Buenas olas,

Buenas vibraciones.

Monjas convertidas en vigilantes de la playa.

Ecologistas defendiendo las fronteras.

Presos liberales en las cárceles.

Surfing Venezuela.

Surfing Venezuela.

Surfing Venezuela.

Rebajas en el precio de la vida.

Moda y calzado al gusto de surfistas.

Si eres una aventurero europeo en el paro.

Surfing Venezuela.

Surfing Venezuela.

Surfing Venezuela.

Buenas olas.

Buenas vibraciones.

Nicolás Maduro presidente.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Escena de solidaridad venida a menos. Transcurre en un comedor terminal de una vivienda de vall d´uixo deupaperada por la crisis , de la que su inquino ya no sale. Espera entre utensilios de labranza metidos en una carretilla de la tira cada día. Se han dispuesto unas sillas en fila simulando las del aeropuerto del Prat. hay incluso una cámara frente a las sillas que graba. En una de estas sillas, en  la tercera, está ocupada por una guitarra Española. El inquilino de ese comedor terminal llega por el pasillo lentamente. Sale el baño. Suena a lo lejos la cisterna. Va vestido con una bermudas que dejan ver sus pantorrilas y un abrigo de invierno.Camina lentamente portando un maletín vacío. Ojea las sillas. Duda en cual de ellas tomar asiento. Examina la primera, la segunda, la tercera. Opta por la segunda, seguramente porque quiera estar frente a la cámara para automanifestarse. No sabe que decir mientras espera.Si hubiera alguien a mi lado- exclama. Se aburre. Coge la guitarra y toca unas breves notas.  No queda satisfecho con el resultado musical. La vuelve a dejar agotado. Espera. Mira al suelo y ve un papel. Hace un avioncito con el  y lo lanza al aire.

Dando vueltas circulares aterriza a un metro de su mano y  al revés el avioncito. Lo mira con pena. Otra fracaso en mi vida- balbucea conmovido mirando su mano. El avioncito volcado le hace recordar la huelga del Prat. Se levanta. Coge el maletín vacío. Lo deja en la silla para atarse un zapato. ahora la cámara vigila su coronilla. Recoge el maletín mientras se levanta. Va hacia la cámara y habla.

He venido a desearles suerte en su huelga en el aeropuerto. Y que sepan, que contamos con ustedes. Yo hace años que hago colas en las listas del paro. Por eso he aterrizado en la tierra. No hay aterrizaje más duro que este, y lo he hecho sin paracaídas. Estoy en la cola del mundo, y  por ella se entra al corazón.

Les deseo el mayor de los éxitos para que hagan interminables las colas en el aeropuerto.

Si quieren les envío una familia de gitanos del barrio para que presionen en la espera, o a la bellísima alcaldesa socialista de Vall d´uixo con su equipo de fútbol femenino.

Les recuerdo a los huelguistas  algunos servicios municipales privados en la terminal sin salida de Vall d´uixó:

agua, basura, algunos puestos de trabajadores de servicios sociales, escuelas taller, formación para desempleados, programaciones culturales, escuelas de verano, los comederos para ancianos también llamado catering,  o el de  las hordas de niños sin educación que comen en colegios para estar alejados de su familia, cuyos padres hacen cola en el paro; o peor aún,   hacen cola al final de una maquina  que fabrica ladrillos que ellos controlan como si fueran pasajeros de un aeropuerto, o reciben con un cartel de bienvenida  a las colas  de turistas que desembarcan en el parking de las grutas.

Y tantas cosas más que se van encadenando de una forma tan privada que nunca sabremos.

Yo aquí me quedo, esperando en la cola del mundo donde la cabeza llega cuando termina de girar, y me devora.

Angelillo de Uixó. Escritos de paz y bien.

 

 

 

 

Dentro de mis posibiladades como hombre que aún poseo, para hablar estoy. Aunque como trabajador las haya perdido por las mismas personas que quieren saquear Venezuela. Ya pasaron por España poniendo el yugo a los trabajadores, mordazas al pensamiento y el hedor de la mentira les persigue cuando dicen la palabra libertad. clase trabajadora Española, parias, pues es hora de hablar de nosotros los parias. Oprimidos por el gobierno fascista español, silenciados por la ley mordaza, encarcelados en esa oscura mazmorra, la más terrible, la de la alienación, la del engaño. que mi voz se funda con el alba y que defienda la sangre contra la pobreza en cualquier lugar de la tierra, contra la avaricia de unos poco, contra la explotación. Que mi voz hunda a los que sepultan en el mar a niños  y mujeres que viajan en pateras que huyen de la guerra, y si  llegan a tierra estas alimañas de mi tierra los tratan a patadas. No merecen ningún titulo de humanos.

Pero hoy mi voz quiere cantar con vosotros que aun amáis la vida y la libertad.

Si los fachas y medios afines

supieran la paliza que les vamos a dar,

por ir contra el presidente Maduro

dejarían de cantar libertad, libertad, libertad.

Por que Maduro es un presidente excelente

Por que Maduro es un presidente excelente

Por que Maduro es un presidente excelente,

Y siempre lo será.

Angelillo de Uixó.

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1,2,3,

la guitarra en el parque,

vienen las hormigas cantando,

tejiendo la muerte con sus antenas.

1,2,3,

la guitarra en el parque,

Van las hormigas desfilando,

bajo el orden del mundo.

Sus bocas confusas y juntas.

Voces que anuncian el fusil.

Desplegan sus antenas

rodeando unas tomateras,

rojas e indefensas,

que penden de las cañas,

atadas junto los muros del viejo molino,

convertidos en ruinas.

Pronto vendrán legiones de hormigas,

para arruinar las cosechas,

de debajo de la tierra,

de las grietas de los muros,

de los botes de colillas de tabaco.

A atacar  en masa,

a cualquier cuerpo desnudo.

El mundo está herido,

con  el humo tóxico de la ciencia.

Avanza de forma mecánica y lineal,

como en un desfile de hormigas.

Nada detendrá esta agónica marcha.

Ni siquiera el desengaño que se abre frente al abismo.

1,2,3

la guitarra en el parque.

Las hormigas vienen cantando,

tejiendo la muerte en su boca.

1,2,3

La guitarra en el alma.

Soy yo. 14 de Julio de 2017 a las 10:54
Coplilas de el comercial verdulero.

El Ángel en su “pará”

Pasen, señores y vean,
lo vendo todo barato,
si no lo vendo me mato,
ya no queda pa´comer.

Me desterraron al paro,
pero paro sin cobrar
y espero con mis tomates
poder ya comprarme el pan.

Ya no tengo nada más
tampoco una mano amiga
que me quisiera ayudar
para salvarme la vida,

Pasen todos y llevense
solo a dos euros el kilo
pasen pasen y salvenme
¡no quiero pegarme un tiro!

Bueno, barato, bonito
vayan pasando señores
¡más barato que las flores,
a dos euros solo el kilo.

 

Angelillo de Uixo y soy yo.

explicación del poema.

este es un poema asociado con mi trabajo. alegoría y alerta del ascenso del fascismo en España. está unido al de ayer titulado “me hablan los tomates de madurar, poema a 2 euros kilo” y a los versos dedicados de “soy yo” a ese poema, que he editado bajo el mío y habla certeramente  de mi situación. Las hormigas del tomate, está basado en una anécdota que paso a explicar al lector, por ser muy importante para mi y haberme dejado intranquilo el resto de tarde y parte de la noche. Ayer en el ocaso, cuando estaba a punto de irme a mi casa de mi huerto, vi un par de chicos que merodeaban por los bancales que ocupo. Se metieron en la casa abandonada que hay junto al molino y que sirve a las pandillas de escondite y centro de reunión. No estuvieron mucho tiempo en la casa. luego, al verme trabajando les debió parecer pintoresco y divertido. Se colocaron en la centenaria acequia  que  serpentea cubierta de hierbas sobre los bancales. Estuvieron muy cerca de mi. Y allí se quedaron, mirando de forma amenazante. Como he dicho cuando iba a irme,  ellos llegaron. No es que tenga prejuicios étnicos raciales, pero como dijeron, aunque no de forma directa, sino hablando entre ellos, que iban a robarme, que quedé. Me tocó esperar, estar allí sin molestarles, plantado como mis tomates 15 minutos de tensa espera escuchando sus gilipolleces.  lo que me molesto, y me dio franca pena, fue la violencia de como me miraban. Y lo de robarme, cuando aparentemente, se veía que no pasaban hambre y solo buscaban herirme y humillarme. ¿ Aún me pregunto que les he hecho yo, o el resto de gente que plantamos a estas pandillas fascistas? cuando pasan nos amenazan, nos roban, nos insultan. Solo falta que nos escupan o nos meen en la boca. Y lo curioso es que son pobres, aunque no pasan necesidades porque sus padres se las cubren. Y lo más curioso, es que apoyan al capitalismo fascista, del que son víctimas.

 

 

 

 

Por si alguno de los que han de ir a San Fermín,

Y no ha de volver…

cantemos todos una canción:

Pobre de ti que has de ir a San Fermín.

” San Fermín es un santo que mueve dinero.

Eso es lo que hace a la gente subir al cielo.

San Fermín ha hecho un gran milagro.

atraer muchas almas  que buscan salvarse,

vendiendo amuletos y collares.

Hay negros en sus calles que vagan perdidos.

Parecen salidos de un naufragio de una patera,

que hubiera varado en las costas navarras.

Andan  sus cuellos enredados en conchas ,

En las manos, bolsas salvavidas.

Con su mirada abrasada, y su castellano gaga,

parecen seres de primeras infancias,

siguiendo a una gran masa Europea,

que vomita, orina, defeca,

en las aceras de Pamplona.

Pensad que hay que salvarse, y no es gratis la salvación.

Alabad pues a esos que cantan en medio de San Fermín:

! Qué duro es esto!

Pues ellos brillan en medio de las tinieblas,

con su alma llena de penas.

Os ofrecerán lo poco que tienen para sobrevivir.

No regateéis  el precio.

Recordar hermanos,

que ellos se tienen que salvar

y están expuestos en las calles ,

a asesinatos desconocidos en la selva.

Por ellos,  ya que lo único que está en nuestra mano es orar.

Oremos por nuestros hermanos de Malí, Senegal, Camerún, Níger…

en San Fermín.

Alabados sean los que son despojados de su dignidad, de su oficio, de su país.

Alejados de sus familias y amigos, para acabar amontonados en los grandes festejos y festivales vendiendo collares , y en ocasiones, su carne.

Reparemos en ellos orando, que está en nuestra mano.

 

Alabados sean los que llegan a nuestro país y son detenidos por la policía. Golpeados, torturados, asesinados. O por aquellas mujeres que sirven, cuidan, y son en ocasiones violadas impunemente en su condición de refugiadas.

Reparemos en aquellos ,  cuyos crímenes nunca se llegan a saber, y son silenciados por la policía.

Oremos en silencio.

Y como no está en nuestra mano hacer nada por ellos, y queremos vivir en paz y bien, con arreglo a nuestra conciencia.

Cantemos para que todos nos escuchen y nadie se moleste:

Viva San Fermín.

Gora San Fermín.

Angelillo de Uixo

Presentamos, en versión de Samuel Espinosa (Puebla, Pue., 1985) a  un poeta senegaleses Bocar Diong

Bocar Diong

(Koalack, Senegal, 1946).

Sol negro

Este Sol no es como ninguno de esos otros Soles
No está en el Cielo
Ni en el Mar
No se levanta
Ni se esconde
Viene
Viene de lo más profundo
De Mí
De nosotros
Y no hay Eclipse que lo cubra
Ni Noche que derribe
Su marcha
Mi sol es una diosa, una mujer, una niña
Y no mira nada
Sino que marcha
Viene vestido de desorden
Para poner en orden el corazón de los hombres.

San Fermin azul para los negros de Dallas

I
 
Salen a las plazas sin luces,
Cubiertos de plásticos metálicos.
Los negros astados,
van montados en camillas,
a buscar su tierra.
Perseguidos por una sombra de color azul.
Asesinados
Cuando se bañan en las palanganas
Después de comer rodajas de media luna,
de sandias y melones.
En las orillas de sus cabañas
Entre los pucheros rotos,
con su nombre escrito en los agujeros.
Ven llegar los negros los Jinetes de azul.
Despierta toro, despierta.
Que vienen los jinetes cargados de hormigas
Para vaciarte los ojos blancos de huevo.
A cuajar tu cuerpo
Lanza sin flecha,
Tronco sin alma
En una plaza de toros de Wall street y otra de Madrid.
Despierta negro, despierta.
Que llegan los tricornios y las capas a New York.
 
 Angelillo Uixó
 
 II.
 
Sin palabras me dejaste,
muda ante el grito del silencio
que sale de todas las charcas
que se quedaron sin ranas,
 
muda ante los ojos resécos
que flotan porque sus cuencas
salieron huyendo en busca de nuevas calaveras,
 
muda ante las llagas que dejan los sacos rotos 
en las espaldas mojadas de los sueños ahogados
en latas de sardinas,
 
muda porque he visto llorando a la calma,
impotente
sobre los huesos rebanados
de aquellos
que nacieron divergentes.
 
Muda viendo la sonrisa de la muerte
tendida sobre una manta
disfrazada de verdugo con placa.
¡En el país de los sueños
no solo mueren las vacas!
 
Muda al escuchar los gritos de aquellos que callan,
muda ante los vientos
que azotan los sueños 
de quienes buscan sustento
en donde vomitan las cabras
con las mierdas que otros lanzan.
 
Muda ante el mar
que guarda secretos a voces
de los sueños que no nadan.
 
Ya nadie escucha los gritos……. del silencio que no calla.
 
 
M.B Ibáñez.
 
III.
 
VUELTA DE PASEO
 
Asesinado por el cielo.
Entre las formas que van hacia la sierpe
y las formas que buscan el cristal,
dejaré crecer mis cabellos.
 
Con el árbol de muñones que no canta
y el niño con el blanco rostro de huevo.
 
Con los animalitos de cabeza rota
y el agua harapienta de los pies secos.
 
Con todo lo que tiene cansancio sordomudo
y mariposa ahogada en el tintero.
Tropezando con mi rostro distinto cada día
¡Asesinado por el cielo!
 
Federico García Lorca, Poeta en Nueva York
 
Federico García Lorca. M.B Ibañez y Angelillo Uixó.
dedicado a una amiga de senegal que está haciendo ese viaje a San Fermín.

 

 

 

 

Ruedo liberal desde el ayuntamiento de vall d´uixo. Homenaje a las máquinas . Orgullo progresista por el derroche de medios aéreos que pasan por sus cabezas para apagar un incendio tremendo.

Con aspecto de espaguetis, desde los bares, farandules y gachupines ahumados. ticotean gambas viejas  saludando con los bigotes a los aviones cocidos en cerveza. En las terrazas de los techos de las casas se pasa la escoba a las cenizas que llegan.

antropología del cambio, a través  de un SMS, el ayuntamiento lanza su orgullo al valor demostrado de los pilotos. Son el futuro del monte. Lo feo, ni se menciona. Lo feo es el monte abandonado ppresa de las llamas, y aquellos paletos encorvados. Campesinos y pastores, gente humilde y austera que vivían casi como animales. Son lo feo. Tanto, que ya se han ido,  barridos por el progreso. Ahora todos corean en el ruedo liberal desde playas y piscinas la canción del hidroavión.

Hidroavión.

Chicas y chicos.

Chicos y chicas

desde piscinas y playas.

Te saludan felices.

Hidroavión,

pasas saludando

con tus alas joviales

a chicos y chicas

lanzando una nube de espuma contra las llamas.

Hidroavión.

El paisaje está feo

pero tu lo haces bello

con tus motores rugiendo.

Cruza tu sombra

sobre el lomo encorvado

de una vieja campesina ,

que recoge sus gallinas quemadas.

En el aire tu estampa gloriosa.

Hidroavión,

que aventura la tuya.

Eres el barco en el cielo.

El rey de la fiesta

lanzando una cortina de agua.

Hidroavión.

Aterriza en la piscina

y ven a la fiesta

con chicos y chicas

chicas y chicos

a pasar un buen rato

saltando los trampolines y toboganes.

Hidroavión.

Hidroavión.

Angelillo de Uixo.

 

DSC00136

 

Habitación del mal según el diario Mediterráneo .Primeras luces de la mañana.. Rayadillo del mar asoma por el cuarto a través de la ventana donde habita un prisionero en espera en su casa a ser juzgado. De momento ha sido condenado ya a diez años al asco y miseria, después de haber sido señalado de cantarín y folletinero por la corte de escopetas nacionales de vall d´uixo. La vida que le queda, la adivina con aromas a castigo. Peor hoy que el pelotón de fusilamiento del Caudillo, bueno, santo y mártir por la nación . La canción de la madrugada se la lleva la ley mordaza. Vientos de festejo por las primeras elecciones en el congreso. El guantalamero Rey canta al imperio de la ley en el congreso. Pose de modernista otorgando algunas concesiones a los marchitados por la dictadura, levantando el brazo en alto con la mano extendida y apuntando a Cataluña.. Risitas de su padre y de los fantoches que lo rodean de tapadillo.

Yo soy un rey sencillo

que teme al caudillo.

Y por donde llego

lo voy cantando.

Porque mi pueblo lleva mordaza.

Porque mi pueblo lleva mordaza,

por eso lo voy contando por donde llego.

Yo temo al caudillo.

Tiendo la mano,

Yo tiendo la mano al dialogo

donde hay conflicto.

Y si la tiendo,

ya somos amigos y pensamos lo mismo.

Por donde vamos.

Pasamos todos unidos por donde vamos.

Por eso recuerdo,

que yo soy un rey sencillo

que dice viva la ley.

Donde hay ley,

hay cárcel y libertad.

Por eso mi pueblo al verme pasar

me canta con obediencia y humildad:

Viva el Rey, viva la patria, viva el clero.

Viva España y la unidad.

Vivan las fuerzas vivas, vivan las fuerzas armadas.

Vivan nuestras cadenas.

Angelillo de Uixó.