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Cuidad neurótica.

Posted: November 9, 2018 in lorca, Vall d'uixó
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Y en el silencio del monte,

Solo se escuchaba un reguero de agua que bajaba.

Y al bajar del monte a la ciudad que enloquece

Hombres como perros ladran atados en las esquinas

Cuidando junto las tapias de los bares

El pienso y las cervezas

Mujeres con pelo de lana y garganta de sapos

Escupen su veneno.

Vall d´UIxó para sufrir.

Vall d´Uixó para ser martirizado.

 

Cada ventana , cada puerta, abre un nuevo manicomio.

La policía huele a los cuerdos y los persigue.

La gente se refugia en los muros de la locura para salvarse

Nadie, nadie, nadie quiere estar sano,

Nadie, nadie, nadie puede estar bien.

Resucitando con polvos de talco cada madrugada,

Para negar la razón.

Y la última persona que fue lógica en Vall d´ Uixó,

Se tiró por el puente de San José para huir a un mundo mejor.

 

Comentario.

 

El siguiente poema lo he escrito para youtube, para leerlo  junto Pavel , un vecino de Vall d´ Uixó , en mi huerto. Lo he escrito mientras me acompañaba ésta mañana a ver el huerto y el río que se ha salido tras la tormenta. Ambos sufrimos la misma exclusión social,  la deshumanización,  y el desprecio con el que la ciudad de Vall d´Uixó nos trata. Solemos muchas veces hablar de esto cuando nos apuntamos en alguna oferta de trabajo y nos encontramos en servicios sociales, esperando que una trabajadora social nos sacuda de los hombros y nos dé una patada en el culo por lo ineptos que somos. En el poema se refleja el paseo que hemos dado, los hombres que cuidan la cerveza junto las tapias de los bares son los perdedores, basura blanca, muchos de origen andaluz que se pasan el día en los bares de la avenida suroeste por la que pasamos para ir hasta mi huerto, las mujeres de pelo de lana son mujeres también de bares. Es veneno que escupen es por lo peligroso que es esta gente y los follones que montan. La mayoría cosas sin sentido por las que malviven con resentimiento enfermizos. EL título del poema habla del tema principal; una sociedad enferma. Yo no he conocido una sociedad peor que la de Vall d´uixó. He vivido en Londres, Valencia, Barcelona, Guadalajara, Burjassot, y no he visto sociedad más patológica, cacical, vengativa  y represiva que la de Vall d´Uixó.

Angelillo de UIxó
Este obra está bajo una licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual

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Quisiera agradecer a la CGT de Castellón, al casal popular , y sobre todo a la oficina de atención obrera de Castellón los casi dos meses que llevamos en las calle de Vall d´Uixó pidiendo agua y dignidad para Ángel. He colgado en youtube algunas de las canciones que nos han acompañado en nuestra resistencia y he querido dejar un pequeño poema de resistencia para que se recuerde nuestra lucha que tiene el lema elegido por los compañeros: con el agua al cuello.

Canción de resistencia con el agua al cuello.

 

Penas y más penas

bajan flotando a esta orilla

donde estamos con el agua al cuello.

Pero la cabeza aún mantenida estoica sobre las aguas.

Por que aún somos hombres

la lucha continúa en su misterio divino.

Chorros de ironía nos escupen,

a nuestra cara con el agua al cuello,

desde la orilla segura.

En lo alto de un muro,

ríen cinco romanos y tres Españoles,

al vernos desde los tobillos hasta el cuello

[ ahogados]

Nuestra es todavía la vida.

En el agua y entre los peces ,

se ahogan nuestras últimas fuerzas,

que nos mantienen a flote.

Los peces se asombran de ver a los hombres en el agua,

y dan saltos de alegría.

Beben y beben y vuelven a beber,

los peces.

por ver si baja el agua y nacen los hombres otra vez.

Angelillo de Uixó.
Este obra está bajo una licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional.

 

I. Angelillo de Uixó

Cumpleaños feliz, cumpleaños feliz,

dice la canción sobre unos versos dedicados a Angelillo de Uixó de Mercedes Ibáñez.

Estoy solo .

Me río al escuchar la canción.

Leo los versos y silencio.

Me pide que hable, que escriba.

Sin importarme que el mundo celebre:

cumpleaños feliz, cumpleaños feliz.

La vida está llena de silencios.

La mala vida del planeta:

muda.

Hablo y  escribo,

elevo la voz para que no se escuche nunca más la canción:

cumpleaños feliz, cumpleaños feliz,

y se pueda oir  el lamento de la pobreza, de la exclusión,

la tristeza de Vall d´Uixó.

Puedo hablar  y escribir porque he escuchado a otro.

he comprendido que no estaba solo,

aunque estaba solo en mi cumpleaños.

 

II. Feliz cumpleaños Angelillo de UIxó. Por M.B Ibáñez.

 

Gracias, caballero andante
de las aguerridas letras,
de la pluma que constante
nos hace ver las tristezas
del humano y sus miserias.

De La Vall, el Angelillo,
un poeta con blasón,
eres muy grande chiquillo,
mago de la reflexión.

Angelillo el de la Vall
genio donde los hubiére,
ente soñador que quiere
hacer entrar en razón
a todo aquel que maneja
las leyes a puro antojo
y hacerle entrar por el ojo
que busque otra solución.

Hartos ya de los que mandan
Angelillos hacen falta,
y como sola garganta
alzando todos la voz
iluminar las tinieblas 
que a los pobres atenázan
porque sin luces no avanzan
en esa miseria atroz..

Escribe Ángel, escribe,
que tus palabras aúllen
suplicando a los vientos
que traspasen con ellas
los lejanos horizontes
sin tropezar contra el muro
de quienes cierran sus mentes
a tus perdigonázos de auxilio
con esa tu alquimia extraña
de amaneceres y furias.

Nunca es tarde 
si quien escucha se abre
de frente ante el horizonte
que le muestran tus criaturas 
saciando en sus almas la sed 
que transmites con la luz,
de ese real templo de tu pecho,
pecho mudo que ante a un Dios
y sus intrigas se confabula.

Escribe Ángel escribe
antes de que te sitien la razón,
escribe, escribe y no pares,
escribe con esa demencia
que nos arrastra a la locura,
cobijo de los poetas.

Escribe Ángel escribe
sigue hablándole a esos muertos
que su voz arrebató el silencio
y hoy pululan entre las charcas
de miserias y alcantarillas.

Pensar así es desatino…
“A nadie importa un pepino
el que exista o no un camino
para llegar hasta el alma,
nadie perderá la calma
por ayudar al vecino,
¡sería cosa de locos!
por la suerte de unos pocos
el jugarse la pelleja
por el que sufre y se queja,
¡por mí, se coma los mocos!”

Fea es la realidad
pero es una gran verdad,
rodeados de cinismo
solo impera el egoísmo,
envuelto en la vanidad,
presumiendo el ser humano
al grito de; ¡soy tu hermano!
y escondemos las orejas
cuando escuchamos las quejas,
de quienes gritan en vano.

Urgen muchos Angelillos
que molestos como grillos,
despierten a las conciencias
y acaben con las deméncias
de todos esos listillos
que presumen por los medios
de que hay que poner remedios
buscando solo el medrar
con la intención de mandar
y ser los próximos pillos.

Décima del Porranosaurio. 
(astrolopitecus inutilos)

Los cojónes ponen por bandera,
aprenden a llevarlos delante,
para ellos solo eres un mangante,
al salir, vaciaron la sesera,
su misión es ser tan solo fiera,
defender al burgués de tu enojo,
aunque tengan que sacarte un ojo,
¿les importará a ellos una mierda
que tu lucha se gane o  se pierda?
¡Sigues siendo un miserable rojo!

Se levantaran los poetas de las cenizas, disfrazándose de sueños,
gritará su voz desde las estrellas; ¡Adelante, seguid, que no pare
vuestra lucha…Utopía existe!

Poemas de Angelillo de Uixó y Mercedes Bou Ibáñez.

 

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El siguiente poema está basado en hechos reales en una imagen lejana. Sin que sepa que ha pasado en esta dura jornada de frío polar, al llegar de trabajar he visto por mi ventana bomberos y policías en las primeras fincas de texas subiendo a una ventana. ¿ Pobreza energética, un electrodoméstico viejo, una disputa…? Quizás toda la desesperación a la vez mezclada en este nuevo incendio.

I.

Está cansando el Rey de texas,

del mundo de los blancos.

Ya llega la policía y los bomberos

a recibir con laureles al rey de texas,

a su ventana.

Trajó mariposas en la garganta

por un jornal robado.

entró por la puerta del piso,

haciendo equilibrio entre las palmas,

para poner  el Rey,

su amarga queja en el canto.

Da el Rey al fuego unas monedas

que se funden como la noche con las estrellas.

entre los rotos palets  bailan los gitanos de texas,

antes de acabar las tablas en el fuego.

Olvidando el Rey,

que al levantar las sábanas esa mañana,

estaban llenas de escarcha,

y tenía la cintura estrangulada.

Ay, Rey de Texas ,

que no tienes carro, cabra, ni monte,

ni te ampara la ley.

Eres Rey de un jornal robado como el blanco.

Y la luna está oculta de tu mirada,

tras las luces amarillas de las farolas

que dejan el cielo negro como los pozos y los calabozos.

“Ay Rey de texas,

¿ A qué tanto progreso, tanto piso del estado?

¿ A qué tanta esc uela, tanta educación?

Si de las paredes baja hielo

de un planeta sin nombre”

Le están diciendo las cosas

que tienen atrapado al Rey de Texas

mientras arde la casa

y todo vuela libre por el aire,

entre la indiferencia y malicia de la gente que pasa y mira

a su Rey.

Angelillo de Uixo.

 

 

 

indice

 

“En Minglanillas  ha muerto mi tío Saturnino, natural de la Pesquera que salvó la vida de mi padre junto a mi abuelo cuando se quedó sin madre al nacer, y no tenían ni leche para alimentarlo.  Hoy lo están enterrando. siento cada uno de los golpes del dolor que arranca mi sangre como si fuera la primera, y me arrastra, me arrastra en ésta despedida honda donde no cabe la distancia”

El corazón,

en la otra orilla del tiempo.

EL silencio,

se empieza a hacer eterno,

Tras un largo llanto de cristal.

Ya no podremos encontrarnos más

 

Las raíces y las calaveras

se cubrirán de polvo,

con la llegada de la nieve.

Y tus manos,

tus manos,

cortadas cayeron,

en el suelo lleno de sarmientos,

de la Pesquera.

Cuando las columnas del Gabriel,

te empujaron rodando sobre el agua,

entre los suspiros de los ruiseñores y los jilgueros.

Si puedes por última vez,

en tu enorme pecho todavía rojo,

sentir las manos de tu sangre,

que te llaman como la tierra.

Encontraras mi llanto dentro de tu corazón.

Y mi última beso de admiración,

a quién luchó de madrugada a madrugada,

tan solo con sus manos,

en medio de una nada castiga, pobre y plebeya,

que forjó en ese yunque de dolor desde la cuna,

un alma dorada.

Angelillo de Uixo.

 

<a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”><img alt=”Licencia de Creative Commons” style=”border-width:0″ src=”https://i.creativecommons.org/l/by-nc-sa/4.0/88×31.png&#8221; /></a><br />Este obra está bajo una <a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”>licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional</a>.

 

 

Romance dormido de Plata y Alba.

Ella alienta el verde,

bajo la blanca sabana.

Cajones flotan,

en una esquina dorada.

Los ojos se abren,

cuando la luna se esconde.

Y ella no puede salir.

Como de una cabra

un grito en la casa,

que espanta el verde

bajo las blancas sábanas.

Y los ojos se vuelven interrogantes,

como dos ajos.

¿ qué quiere madre?

Y la madre contesta:

Estaba pensando hija,

en vender las tierras.

Ella le responde:

Se las dio a su hijo,

que las cambio por un piso.

Así que duerma

y no arme romances despierta.

Ella con el alba

oculta las sábanas

bajo las mantas

cuando la luna se esconde,

como un hombre que esconde un cuchillo.

Por la ventana,

mira triste la luz,

y el campo amarillo,

como si fuera champan

que otros se han bebido.

En esas tierra que han cambiado,

flota cemento y escombro.

Cierra ella los ojos,

para peinarse al escuchar a la madre.

Hija mía,

quiero ahora vender el piso.

¿ qué piensas?

¿ Cuánto crees que nos darán?

Llama a tu hermano.

Dile que venga y lo ponga en venta.

Necesitamos más dinero.

Ella suspira,

soñando con verdes naranjos,

la frescas verduras,

y en los cajones llenos de campo.

Angelillo de Uixó.

<a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”><img alt=”Licencia de Creative Commons” style=”border-width:0″ src=”https://i.creativecommons.org/l/by-nc-sa/4.0/88×31.png&#8221; /></a><br />Este obra está bajo una <a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”>licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional</a>.

Tú estás muerto en el museo de la paz.
Mira mi foto entre tus ojos,
está retorcida por la policía
colgada en un museo por la paz.
La paz brama en la tierra sin cielo,
en los techos con dueño
en los suelos sin siembra,
en mi cintura amarga.
Ofrecen mis manos
atadas en una pared,
cargada de ramas de olivos
y unos titulares de prensa,
escritos en una blanca pizarra.
Es la paz de los museos,
la que hace girar al agua,
cambiar la luna
sellar las bocas con pegamento.
Y la que tiende una red ,
a los gorriones.
Mirad tras las ventanas
como ruge la bestia de la paz,
sobre los lomos más mansos,
sobre las bocas de las mujeres,
Y entre los que están cansados de gritar.
Desahuciados en el parque,
ven torcer todos los días
a la Paz, las alas a las palomas
y disecar las mariposas con monedas.
Hay gran ojo de la paz,
el que sale de la calle a los museos,
del metro al congreso,
de los rascacielos a los portaaviones
vigilando mil bocas.
cuevas donde muere la vida
Tragada por su lengua,
para acabar en un museo
donde el pensamiento descansa
en celdas mudas llena de palomas.
Que reciben la visita
de los que quieren vivir en libertad.
Mirar las fotografías,
y el diccionario de la paz,

que cuelga en un museo

para vigilar y castigar.
Angelillo de Uixó.
Vall d´Uixó, tan llena de símbolos fascistas, con varias fosas comunes, torturas policiales, acoso y persecución política, pretende realizar un museo de la Paz. Esto no es cinismo, sino protección, la paz es un instrumento fascista represor donde cualquier acto de reivindicación social es calificado de antihumano, anti derechos humanos, la paz esconde un discurso inhumano.
 rel

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