Archive for February, 2018

 

“España ha llegado a la lluvia, un pequeño hombre ha dejado su paso en el barro; es un gran momento…. para la humanidad”
A la entrada de mi huerto, dos naranjos con  sus hermosos frutos adornados, quiero reconocerme en todo mi sufrimiento cargando agua con una carretilla de una fuente publica. En ese suplicio, hay belleza que la conduce el alma, y que se manifiesta en cada planta que resiste. En mi corazón el dolor enraiza, me une a la tierra y la vida.
Canto alegre bajo la lluvia, hundido en el barro, rodeado por la borrasca, ataviado con mi chubasquero azul.
I.
Cerca del agua puedo reír.
Tu creas nuevos mundos,
que sin ti… se pierden.
El agua llega por el barranco,
la muerte se renueva,
con el barro de la vida.
Los hombres surgen,
nacidos de la placenta de la tierra.
“El agua es lo principal en el huerto.
Sin el agua no hay nada”
Me dijo un hombre anciano y sabio que me veía.
Yo era todo sudor empecinado,
bajo el sol de Agosto, empujando la tierra de mi huerto…
cada vez más pobre, cada vez más seco.

II. la lluvia bajo el tejado.
Escucha hermano,
si bajo el techo ves las estrellas,
no desfallezcas:
lucha, resiste, aguanta.
sueña cantando en que todos somos hermanos.
Si te llega la tristeza por qué no somos nada y Dios no existe;
haciéndose dueña de tu corazón y de tu mente;
No desfallezcas:
lucha , resiste, aguanta..
sueña cantando, vive riendo,
porque todos somos hermanos unidos por el dolor.
El canto alegre bajo el cielo que es tu techo cuando llueve.
Vive esperando ver salir el sol.
Y sal, sal corriendo a buscar a tus hermanos para que te calienten en esta tierra.
Uno dos, unos dos.
Unos dos, unos dos.
Instrucción, instrucción.
Canta soñando Oh hermano.
Canta saltando. Corre soñando.
Alegría, alegría.
canta gritando:
os quiero amar, os quiero amar.
Ahhhhhhhh
Ahhhhhhhh
Angelillo de Uixó.


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Oh Robin Hood, valeroso entre los desahuciados en el bosque de Uixó.

Te escuchamos rapear desde tu pocilga muerto de frío y bajo la lluvia.

¿ es quizás una duda lo que sale de tu loa?

¿ crees que proceden equivocadamente aquellos que se lamentan por los pobres, pero están en los círculos de poder representado el mundo de los de abajo en el mercado de los hombres?

Oh Robin Hood -¿ qué nos cuentas sobre la descortesía a su majestad ,Don Felipe VI, en plena feria del capitalismo?

Luchan por un beso los políticos, por un gesto de orgullo o sumisión, poco arriesgado que les de votos. Hacen su agosto las grandes multinacionales

Nadie grita dentro de la feria:

!Abajo el mercado,  la ley mordaza, y las empresas colonialistas!

Solo tu, Oh Robin Hood,has sabido como contestar como el rey Salomón al gallinero capitalista  del besamanos rapeando:

I.

Robin Hood, con su guitarra y turbante bajo la lluvia. Contemplando sus tierras mojadas y el barrio de texas parado. habla a los dirigidos, y abandonados, a los que apenas se les permite pensar.

Besad la mano al Rey-

!como algo elemental a los que habéis llegado muy alto en España!

Por qué si habéis llegado lejos en España,

es besando culos.

Así que no hagáis los estrechos.

Besad la mano al rey,

para demostrar que sois responsables y de confianza,

y que acatáis la jerarquía institucional y la burocracia.

A los que estáis en contra de que el Rey mande a porrazos al hospital a tranquilos ciudadanos por ir a votar…

Besar la mano al Rey de rodillas,

y pedirle piedad en el nombre del Padre entre sus santas manos.

Acaso los que estáis tan amparados, tan calentitos, tan satisfechos de vosotros mismos;

¿ dejaréis algún día de estar donde se producen besamanos, y os veremos donde se dan los porrazos?

Angelillo de Uixó

 

 

 

 

 

El hecho de que escriba la siguiente crónica de un suicidio ocurrido en Castellón, como si fuera  a Marilyn Manson a quien informara de modo semejante a como se hace con un terapeuta. Y que en cierto modo, Marilyn lo es en mi espíritu, lo explicaré más adelante. La circunstancia de mi relato  se debe a la visita de un amigo venido de Castellón en visita personal.  Lo hizo acompañado de un fabuloso  hueso de jamón que en su casa no querían por estar demasiado seco. Pero el verdadero motivo de su visita, era mucho más interesante que este intercambio de huesos- con toda la importancia que  este tipo de intercambios tiene para mi- Lo cierto, es que el hueso de jamón solo tuvo un solo ligero comentario por mi parte a modo de acción de gracias ibérica. En ésta ocasión noté que había en el hueso más carne de la habitual; aunque nunca se lo he confesado a mi amigo por educación,  suelen llegar bastante repelados.  Una vez guarde con cuidado de los perros el hueso que tanto provecho le sacaríamos. Mi amigo y yo estuvimos intercambiando impresiones socio políticas de la vida de Castellón de primer nivel.
Me estuvo  confesando algunas averiguaciones de  su nuevo libro. Estaba investigando sobre la capitulación ideológica y su entrega al capitalismo del partido comunista en la transición en Castellón, y como persiguió los elemento más críticos en sus filas para finalmente transformarse en lo que conocemos como Izquierda Unida. Estos fenómenos de traiciones y persecuciones a la propia gente del mismo bando,  y a movimientos sociales afines siempre me han parecido fascinantes. Por ejemplo, uno muy conocido y estudiado en España, es el ataque del partido socialista de Felipe González al movimiento social más importante de España: las asociaciones de vecinos.
Invitándole a J.M a dar una vuelta por el pueblo le sugerí a tenor de su estudio.
-SI te parce J.M,  me gustaría que me acompañaras a la huerta. Quisiera contarte los últimos acontecimientos. Pueden servirte para que reflexiones sobre la represión política y económica que sufro; así como el trato que tengo como elemento sospechoso y desafecto por parte de la izquierda progresista. Luego si te parece, me acompañas a la plaza de toros que han instalado las fuerzas progresistas. al lado también se encuentra acampado estos días el liceo cultural del circo de Tarzán. Quiero leer la letra del himno español que he escrito.
¿ Con Chita, o en el burladero?- me preguntó.
No lo sé, ni siquiera sé lo que he escrito.
De repente, su rostro alcanzó una extraña severidad. Hablábamos de los disparates políticos que nos envolvían, cuando  presentí que iba a decirme algo importante.
En sus ojos había una angustia inconsciente y profundamente sensible. Mire a un lado de la calle para que se expresara su dolor sin mirarme a los ojos. Recuerdo literalmente sus palabras observando el suelo.
” Ayer se suicido una vecina. Veras…mi mujer iba a trabajar de mañana; cuando al salir del patio vio aun el cuerpo… aun sin tapar de… ”
Yo le miré, tenía su mirada clavada en la mía. Estuvimos mirándonos dos segundos interminables. Como J.M. es algo más alto que yo, su mirada caía perpendicular sobre mi, que seguía impactado. Pese a que las noticia de los suicidios en ésta tierra es algo tan habitual como el desempleo, las brutalidad policial, los desahucios, la persecución política, la obscenidad y el vicio de la clase media y baja…ante estos sucesos  seguíamos sin saber reaccionar ni dar una explicación coherente .
Estaba pendiente de una operación de reducción de estómago- comentó J.M , quizás queriendo dar una explicación. allí termino la conversación. Cambio de rumbo mientras andábamos  por las calles de Vall d´Uixó hasta dar con la plaza de toros portátil. Nos detuvimos a ver la gente maravillosa que había por allí. Varios chicos  de aspecto latino español del mundo del toro de calle y la facultad de la vida, escupiendo junto a unas chicas del chonismo desde las barreras. Luego supimos a quien escupían. La arena amarillenta desde la puerta medio abierta parecía un ojo anal enrojecido. Una vez los chicos excitados por las chicas abandonaron el lugar entre risas nerviosas e histéricas, como la de ciertos criminales cuando intenta disimular un delito que acaban de cometer. Nos asomamos donde habían estado, mientras ellos pasaron por nuestro lado para irse.
Mira J.M.
Se trata de una camada de  unos gatitos recien nacidos. ! parece que hay uno  muerto!
A lo que le contesté, posiblemente relacionándolo  con el suicidio de su vecina.
Quizás  saltó desde lo alto de la azotea de la plaza harto de que le escupieran. Sería un gatito poeta como nosotros.
Salimos de la plaza, pero nos quedamos en las inmediaciones.
Entonces escribí esta nota  como si lo hiciera a Marily Manson. No a modo de homenaje, sino para solicitarle que dijera lo que yo no puedo hacer por ser español:
la gente de mierda, la gente de mierda.
!Que me dedicara esa frase, sería  lo más hermoso que alguien de su importancia pudiera entregarme!
y a cambio, Yo por supuesto con esa frase firmada en mi camiseta, me haría siervo suyo.
Más o menos esto es lo que escribí sobre el suicidio de esa chica mirando el gatito. Aunque espero que nadie crea que es una fábula.
I.
Solo yo te aplaudo.
Soy tu publico fascista.
Has saltado del escenario
al desierto eterno.
como lo hacen los grandes.
La gente maravillosa bosteza,
son indiferentes a tu espectáculo.

Flotas como Ofelia en la acera.
En un escenario vulgar.
El sol de la mañana,
abriéndose paso entre fincas grises.
Iluminando tu barbilla en la acera,
tus sienes sobre el bordillo.
La mano con las uñas pintadas de negro,
junto las ruedas de un coche.
En la calle de un barrio proletario de Castellón.
Te miran con el rostro abierto,
muñeca del adiós.
Y como Hamlet te pregunto a tu cadáver.
¿ te has dejado la nevera encendida,
y las llaves tras la puerta?
Este es el lenguaje que tengo para los débiles.
Es el nuevo tiempo del capitalismo,
sombra que te vas.
Si me escucharas,  llorarías.
Si me vieras, parpadearías.
Si me hubieras conocido gritarías mi nombre.
!Soy tan guapo como un ángel!
Escribo sobre gente que sufre,
como otros tocan las campanas.
No significa nada tocar las campanas,
ni causar sufrimiento.
Aunque oficialmente el capitalismo prohíbe causar dolor,
y todo significado que no sea vacío y lógico.
lógico y vacío todo significado.
A la gente maravillosa les encanta llorar por los que sufren.
Llorara alguien  encantado tu muerte  un segundo.
Hoy te vas, y  has ganado una partida.
Yo debo ser un fascista si no lloro el sufrimiento,
y si no me divierto en las fiestas con la gente maravillosa.
Prefiero la soledad en la cueva,
recostada mi cabeza sobre las tibias de mis amigos.
Ellos ya están consumidos, son una sombra  hoy,
un recuerdo insoportable para la gente maravillosa.
Angelillo de Uixó.

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Antes de cantar la nueva letra del  himno Español junto a las puertas de la  plaza de toros portátil y amarilla  de Vall d´Uixó .    Escenario y publico elegido concienzudamente para mi estreno en asuntos de himno. Pero antes….   tengo que referirme en esta crónica al extraño y misterioso incidente acontecido en mi casa  relacionado con este momento. Un  incidente,  que ha  propiciado que en estos instantes trate  de recordar la letra del  himno Español que he pensado y ahora rumio junto a un amigo que me acompaña y esta frente a mi esperando que empiece a cantar una letra nacida en mi interior. Quizás le letra rebelándose contra mi mismo. De lo que no me cabe duda, es que corre peligro la vida de una famosa cantante que le ha puesto otra letra al himno nacional. Fue ayer cuando paso lo siguiente. Sería medio día cuando estaba en mi habitación  tumbado  en la cama, con la cabeza apoyada entre los cuartos traseros de  dos perros de mi tamaño cada uno  cruzados en el colchón roncando. Yo  escuchaba sin interés las noticias en la cadena Ser . Estaban empezando a relatar desde las puertas de Estremera como  iban metiendo en prisión- vestidos según describió el locutor-con monos naranjas, y llevando encadenados  pies y manos, a diferentes artistas del mundo del rap, sentenciados por las letras de sus canciones. De repente ,  empezó a sonar el teléfono que estaba apoyado en la mesilla. Miré la pantalla. Estaba escrito:

número desconocido.

El locutor de la radio seguía contando su crónica:

Los raperos se resisten como animales salvajes a seguir a dentro de Estremera a  la policía nacional, embriagados por el éxito de sus canciones que corean sus fan que han acudido a apoyar a esta familia de delincuentes. Deberían meter también en la cárcel  quienes escuchan esos raps.

pero señores.. algo está pasando.

El rapero Pablo Hussein está haciendo música con los pies- !como salta señores! incluso con las cadenas se resiste. Es alucinante. Conforme cae, vuelve a saltar. !Que energía! parece un yo-yo ¿ qué dice? vamos a acercarnos a escuchar.

Pablo, Pablo, para cadena Ser, habla, tienes la oportunidad de pedir perdón. Has herido a muchos patriotas. Gente que ha dado su vida en Irak, en Bosnia, en Afganistán, para que tu puedas cantar libremente.

Maravillosos siervos del Rey,

maravilloso siervos del Rey.

Sois fantásticos perdiendo la vida.

Ahhhhhh.

Ahhhhhh.

sois bufones del pueblo.

Vivan  los que perecen por la patria.

Pablo Hussein os lo rapea en misión internacional.

salve a su diabólica  majestad en misión Irak.

viva Kubait invadida por Hussein.

cantare al dictador mientras tenga lengua, como los rolling stones,  para alabar a los satánicos.

La virgen del Pilar es mi madre.

 

Ahhhhhh,

ahhhhhh.

señores y señoras, el rapero Hussein está sacando la lengua a la intachable  prensa  que solo cumple con el deber de informar.

Flores de  la corona de Felipe.

Nos está llamando flores de Felipe cuando solo le pedimos que se retrate.

¿ qué querrá decir con lo de flores de la corona de Felipe? eso es delito.

Peguen  agentes, peguen al rapero para que calle. Batan en grupo con la porra, amordacen, ponga a este individuo una mascara de hierro, castren a este sujeto rabioso.

Esta loco, odia a las víctimas del terrorismo. Es un te-rro-rista. un violento y un malvado.

 

Mi teléfono seguía sonando:  las letras flotaban en la pantalla y me paralizaban la acción habitual de cogerlo, como si al hacerlo hubiera un gran peligro.

Sonaba mi teléfono mientras la vida Pablo Hussein quedaba confinada a un espacio de unos metros en la torre norte de Estremera. quedaría allí congelada años y años. Al mirar por la ventana, veía una niebla espesa flotando por el campo, envolviendo las cumbres calvas y secas de las colinas de este oscuro valle donde estaba mi tierra, mi  oscuro pueblo de Vall d´Uixó.

Si tuviera que informar   a la cadena ser en una crónica sobre este pueblo, diría que es

un pueblo bárbaro, vil, mendigo, bufón, servil y repugnante.

Un pueblo digno de servir a la corona y llevar mordaza.

Una gran corriente de gente progresista y liberal de mi alrededor habíamos llegado a la conclusión de que habría que levantar un muro más grande que los de Estremera a lo largo del pueblo para que nadie de aquí saliera.

 

De repente, alce la mano y agarré el móvil con furia. Me alejé unos metros para no escuchar la radio. Mis oídos se turbaron. Mis ojos se clavaron en esa nada que formo la nube blanca que envolvía pesadamente la atmósfera del valle. Dentro de mi oído tapado por el móvil  sonaban los compases del himno nacional de España. Una voz femenina que me era familiar, pues tenía la sensación de haberla escuchado en otras ocasiones, seguramente a través de la radio, cantaba sobre el himno de España. Concluí que le había puesto letra al himno nacional. La canción era mezquina, aunque trataba de ser cálida. Hablaba en la temática de su letra de uno de los principales defectos de esta maldita  raza charnega que somos, el orgullo. La seña de identidad nacional- que lejos de ser combatida- y mejorar a los españoles quitándonos ese  orgullo- del mismo que  han hecho hace siglos pueblo mucha más grande que el nuestro como los Ingleses y Chinos en sus receptivos países- sin embargo,  aquí, hasta en un himno se fomenta de la forma más vulgar.

– Enseguida comprendí que quien cantaba la canción, solo podía ser alguien de baja cultura, seguramente se trataría de una vulgar chonis. La canción, proseguía diciendo majaderías de tipo lumpen canis de gueto  marginal obrero desclasado, exclamando que no podía perdón por su  orgullo nacional.

! voy a vomitar el himno! exclame entre arcadas hispánicas.

La canción me dio verdadero asco. Estuve escuchando hasta la última repugnante palabra que salia de esa plebeya estupefacto. Al terminar la canción, quien me llamó, colgó.

Deje en el aire la pregunta que le dirigí:

¿ quién demonios es usted? Hable, conteste.

con el móvil en la mano, conmovido y preocupado, intentaba adivinar el motivo de esta llamada y quien podría ser.Seguramente se trataría de alguien cercano a mis ideas. ¿ cuantos  eramos los que estábamos hartos de este país de retrasados ? Millones y millones. Aunque actuábamos hoy por hoy cada uno por su cuenta. Sin saber a ciencia cierta  cuantos eramos.  Pero estoy convencido de que seríamos más de 25 millones de personas, de toda clase, policías, reparos, médicos, generales, hartos de como funcionaba este país. Sin embargo parecía que nadie sabia esto. Seguramente esta llamada tenía la finalidad de que hiciera alguna referencia a este himno que acaba de escuchar, o incluso pensara el motivo del mismo, y es posible que me hubiera llamado un amigo de la guardia civil. Y no lo digo con ironía. la mayoría estaría dispuesto a actuar contra el gobierno si encontrara a la personas adecuada, con las ideas adecuadas. Esa persona no era yo, por si el lector lo piensa. Lo lamento, pero si puedo ayudar a difundir las sabias ideas de un ángel exterminador de gran parte de nuestra una inútil sociedad.

Cogí mi chaqueta y mis cadenas para salir a la calle. até a los perros con ellas para bajarlos al corral donde los deje libres tras cerrar la puerta de la valla que rodea toda mi finca. Empecé a caminar hacia la biblioteca para tratar averiguar si alguien le había puesto letra al himno nacional. Si esto que había escuchado era real, estaría en google. entra tanto, iba rapeando mentalmente mi propio himno nacional mientras pasaba junto a unos gitanos y canis sentados en un banco del parque comiendo pipas junto un BMW . me miraban como si me fueran a disparar para robarme un Euro para poner gasolina a su BMW.

dispara, dispara- cantaba  yo entre dientes mientras observaba  perreando una chiquilla menor de edad delante de ellos a la que le daban drogas.

De los altavoces del BMW se escuchaba la música con la  letra del himno nacional.

Me vino a la cabeza que con la letra del himno nacional estaban uniendo a todo el país al gobierno. Pero eso era absurdo. EL himno Español era insoportable, sería imposible que la gente se uniera por los sentimientos rimado de una mujer de baja extracción social. De este pensamiento y su deducción lógica  saqué la siguiente  conclusión. No iba a ser el himno nacional lo que uniera al país, sino el asesinato de la cantante. La matarían por orden de un alto funcionario del gobierno. EL encargado sería un mercenario contratado por la cúpula del poder. Este haría pasar por anarquista. Dispararía a la cantante cuando estuviera actuando en un evento deportivo con el Rey presente, y ella cantando el himno en el interludio.

La muerte de esta inocente serviría para unir a todo el país, y dotarlo de un himno con letra, por muy malo que fuera. ¿ quién no lo cantaría en estás circunstancias, aunque pareciera la música de barrio sésamo?  había muerto al fin y al cabo una chica, hija seguramente de una pobre limpiadora de hotel por cantarlo.  Es lo mínimo que se podía hacer por humanidad. Pero esto se podía evitar si muchos empezaran a escribir  la letra del  himno nacional, y el de esta chica cayera en el espanto ridículo. Por lo tanto, tenía que escribir un gran himno nacional, y predicar entre los grupos de resistencia al fascismo del estado de que escribieran un himno Español. Me pondría en contacto hasta con Puigdemont para que hiciera un rap sobre España, quizás me diera una buena idea para escribirlo.

Creé en menos de media hora la letra del himno  de España más impresionante que jamás  se escribiera. Volví a casa feliz con la idea de salvar la vida de una inocente cantante. Encerrado en mi casa terminé ese día.

Hoy estoy en la plaza de toros portátil y amarilla que ha instalado el ayuntamiento del cambio de Vall d ´Uixó, para molestar a la gente que les voto, principalmente anti taurinos. Me encontraba  junto con un amigo, J.P. al que he convencido de que debemos cantar el himno de España en ese lugar para salvar la vida una mujer. tomo asiento en la barrera dispuesto a empezar a cantar mientras me filma.

J.P, he olvidado el himno que debía cantar.

¿ sigo filmando?

no, no para,  no estoy actuando,espera a que recuerde que me pasa. Seguramente lo he olvidado, como el que escribió la letra del himno antes que yo. Sería algún músico con talento y de carrera que antes de escribirlo iría al bar a cantarlo, y entre la bebida, la jarana, la noche nochera, al día siguiente al escribirlo, lo haría con mezclándolo con los acontecimientos sufridos que habrían borrado gran parte del contenido primitivo irreparablemente.

¿ Y no sabes de que iba?- me pregunta extrañado mi amigo con la cámara de filmar en la mano.

Vagamente J.P.,  el argumento  mencionaba  a una mujer joven y pasional que se pone de rodillas en la plaza de una concurrida calle, y besa el suelo Español como ninguna delante del populacho emocionado al verla de hinojos. Un cojo que se percata va hacia ella con un bastón en la mano y e adentra entre el círculo de personas que la rodea gritando:

levanta, levanta del suelo mujer. No te humilles así.

Pero en el fondo, esto lo explicó magistralmente en la letra, el cojo siente envidia de la mujer por qué él no se puede arrodillar por culpa de estar tullido, y lo que parece un gesto de un  progresista, se trataría en el fondo de una profunda frustración emocional  publica  de ambos desgraciados.

Mi amigo J.P. me interrumpe para hacer una oportuna observación.

A lo que no se llegaría a ninguna conclusión, por lo menos si el que leyera el himno Español fuera un ciudadano Mongol o Francés.

Sin embargo, mi querido J.P., la escena del cojo gritando a una mujer de rodillas:

levanta, levanta, no te humilles.

conmovería al populacho de la plaza que irían tatareando la letra:

“el espíritu del cojo hace andar una mujer,

como un milagro es la palabra del himno Español”

Este tipo de letras picantes, sería de lo más leído entre los himnos nacionales del mundo. ¿ por qué no hacer una letra cómica del himno Español?

Atraería a turistas a millones deseosos de ver como lo cantamos dentro de un convento, una final de ligar, en una corrida de toros.

Esto creo que lo puse al principio, conforme lo pensé.

Luego por el medio de las estrofas hablaba de que nuestro país era una sociedad unida y justa. Y que si alguien tenía que decir algo en contra de la mayoría, sería mejor que callara para siempre en nombre del interés común. Que les quede bien claro en el extranjero. EL individualismo ha muerto en España junto el orgullo.

bien dicho Angelillo- comenta mi amigo J.P.

También hice alusiones en el himno a la maternidad, que íbamos a subir la tasa de nacimientos.

¿ Violando muchachas?- hace con un gesto  de vivo interés a los que vaya a decir mi amigo.

¿ por qué no? Es por el interés general, cuestión de estado ¿ sabes? se persigue un fin superior al sufrimiento individual.

También hacia alusiones a la felicidad que respiran los ciudadanos de esta tierra sin igual en Europa, aunque algunos geografos mal informados y con peores intenciones nos sitúen a la cabeza de África.

Finalizaba la letra mencionando que España es una tierra segura desde el punto de vista del blindaje  ideológico. No entraría nunca el libertinaje ni las malas ideas mientras la autoridad vigilara y castigara como Dios manda.

Es un gran himno, refleja el espíritu de nuestra cultura- comenta mi amigo. Filmo ya.

empiezo:

si tuviera que escribir el himno español….

Angelillo de uixó.

 

 

 

 

 

 

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(Plegaria de lunes contemplando como se exiende la ofensiva  de la amenaza progresista liberal de una escuela taller junto unos terrenos ocupados en una operación perpetrada por el Psoe, Izquerda Unida y Compromis contra la autogestión, la soberania alimentaria y la verdadera izquierda Maoista de Vall d´Uixó que quiere vivir en paz)

I.

Y a estos campos me trajo la suerte antes que nadie cuando no había nada.

Llegué con los zapatos rotos el primero.

Nadie de quienes me encontré por allí me preguntó a que venia,

!ni el dueño de esos terrenos!

Hice mi trabajo , oh hermanos, lo mejor que pude y como pude.

No tenía nada, más que unos zapatos viejos,  y mis viejas manos.

Di gracias muchas mañanas por tener algo que hacer,

y llevarme algo a la boca que saliera de mis manos.

Así fue hermanos, hasta que compraron con grandes promesas los poderosos que salieron de las urnas estos terrenos.

Entonces puse a la cola de estos grandes vendedores.

Muchos fueron los que a ellos se acercaron.

Mientras esperaba turno, pensé que lo harían mejor que yo.

No tardó en llegar un ejército proletario a estos terrenos con zapatos nuevos y uniforme.

Intenté enrolarme con ellos, pero los proletarios me despreciaron como si fuera un judío marxista en la nueva Europa del progresismo luterano.

Mis zapatos se terminaron de romper. Aunque ya no los necesitaba porque no tenía donde ir.

Entre tanto el ejército proletario acampó en estos terrenos haciendo una tregua invernal celebrando cada mes su soldada.

No faltaron las visitas oficiales junto la prensa libre para pasar revista a los proletarios, interesados en si estaban bien o necesitaban algo más para luchar contra el desempleo.

Así fueron sus meses, no diré como fueron los míos.

Hay que explicar que en estos tiempos ya no había justicia, sino intereses.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 

 

http://cel-agricultura.blogspot.com.es/2018/02/la-asociacion-del-rifle-y-huertos_16.html

Los siguientes acontecimientos que pretendo  relatar en esta jornada pre dominical con aroma a incienso, cuyo olor  siempre asocio  con  el hermoso sonido del heroico bronce de las campanas de Vall d´Uixó, ocurrieron mientras yo me encontraba entre las hierbas de mi huerto.  Quizás… la siguiente crónica y los sucesos que quiero recoger, no estén relacionados entre si, aunque yo, los siento tan cercanos   como una puerta que se abre a la justicia social donde los enfermos se apoyan. Tendría constancia de los mismo horas más tarde. Es importante aclarar que  hoy en día nos venden como flores de colores los sucesos y anécdotas de los  pueblos que nos rodean para que opinemos  y comparemos. ! como si el destino de  los pueblos fueron iguales y comprables opinando desde un Mac Donal en Etiopía, Catellón, Rusia, o Alabama!- De este modo a la decadente Vall d´Uixó, a través del telepizza se escampó la noticia con doble ración de kepsu sorteando nuestros problemas sociales, de que el día de San Valentín en USA redoblaron las ametralladoras en un instituto de nuestra vieja colonia de Florida. El autor que firmó tal matanza inolvidable – al parecer- se trataba de un joven de 19 años-  por supuesto todo el mundo, desde los esquimales, a los mongoles, y de estos a la fallera mayor de Vall d´Uixó, quisieron conocer la  personalidad de este joven, y que ideas albergaba su corazón, para opinar sobre los hechos. No tardaron en facilitar el juicio de la opinión global,  al salir  los psiquiatras y sociólogos sobre la sombra de la matanza para tranquilizar al mundo. Yo enteré de la noticia, como generalmente pasa cuando hago una crónica que no tiene que ver directamente conmigo. En el bar  tomando café mirando la televisión. Creo que era el psiquiatra de espejo publico, un hombre de gran saber, con larga barba y gafas q redondas que cubrían sus diminutos ojos casi miopes- Hablaba desde un despacho lleno de títulos colgados por las paredes .

En mi opinión , el joven autor de la matanza se trata de una personalidad melancólica, cuyo temperamento romántico  le ha empujado a abrazar unos folletines del Ku klux klan, donde se defienden  las ideas de supremacía de la raza blanca. Nuestro individuo, anti liberal y desesperado ante la angustia del auge  de las minorías y feministas, decidió actuar. Lo sorprendente del caso, es que el propio Ku Klux Klan, apenas lo conocía, ni tomó en serio sus declaraciones que manifestó por las redes sociales a modo de ensayo. Es decir, nuestro individuo era lo que coloquialmente se conoce como un don nadie ,incluso por los suyos. Tristemente nadie lo tomó en serio, provocando una tremenda crisis personal, que le dio las fuerzas suficiente para cometer unos actos de una gran valentía, determinación y coraje.

Una periodista le preguntó al psiquiatra mientras yo pedía una magdalena al camarero y sucaba entretenido y atento al fascinante programa en el café con leche.

Mesie Campello, ¿ no cree usted que puede haber una responsabilidad política en el fácil acceso a lar armas de la sociedad Norteamericana?

de ninguna manera señorita Griso- Las armas no hacen mal a nadie, ni pueden hacer mal  si están en las mentes adecuadas. El problema, no son las armas, sino los folletines y la forma  de expresar los mensajes en esos folletines del ku Klux Klan y los supremacistas blancos. Si ese chico hubiera leído  a  Carlos Marx, seguramente la matanza no se hubiera producido  en ese instituto. Fíjese usted señorita Griso, yo que he vivido en Norteamérica varios años. Y he entrado como un Europeo curioso en armerías para verlas. Y sinceramente, no me ha parecido mal que con mi simple carnet de conducir me vendieran por 300 euros un Magnun 45. Casualmente lo tengo aquí señorita Griso, en el cajón junto los anti depresivos y las postales de recuerdo de las cataratas de Niagara.  ¿ quiere verlo?

Mesie Campello ¿ va a sacar un arma en directo?

¿ Por qué no señorita Griso? creo que su audiencia no debe ser mojigata. Digamos las cosas a la cara. Eso es algo que en Europa no sabemos hacer. Los Norteamericanos nos llevan años de ventaja en decir las verdades tal y como  son. Ellos desde el principio de estos tristes acontecimientos, han sabido que el problema no son las armas, sino la salud mental. Nos queda mucho hasta llegar a que nuestra patológica sociedad  Europea sane hasta el nivel de la Norteamericana.

Mesie  Campello, disculpé que le interrumpa sus muy interesantes reflexiones, me acaban de pasar unas declaraciones del presidente Tramp sobre este asunto. Me gustaría saber su docta opinión.

La pantalla que estaba viendo cambió de protagonista. Ahora salía el presidente de Estados Unidos  rodeado de gente armada y sacerdotes bendiciendo un rifle dentro de un lujoso cementerio donde estaba adornada cada tumba entre imponente avenidas, con una bandera Americana.

El presidente hablaba llevándose la mano cargada con un revolver al corazón:

 

cuidado cuando tengas un arma con perder el juicio.

Puedes tener derecho a ir armado por la calle.

Eres libre de tener todos los prejuicios que quieras.

Tuyo es el derecho de odiar a quien quieras.

Pero no puedes perder el juicio cuando tengas un arma en el bolsillo.

La pantalla de la televisión  cambio de nuevo saliendo el doctor Campello, que se limitó a decir:

nos llevan  años de ventaja. Aquí en España si hubiera pasado algo así habría manifestaciones hasta para desarmar a la guardia civil. Y si hubiera pasado en Francia, se habrían hecho pacifista hasta  el Frente Nacional. Europa es un desastre emocional que se desmorona, las minorías anarquistas y feministas acabaran imponiendo su orden a toda la sociedad. ¿ Han leído ustedes los panfletos anarquistas?

Emilio, el camarero de un bar al que algunas veces frecuento, y que estaba junto a mi atento a la noticia al otro lado de la barra con una toalla sobre su hombro, me comentó  con una expresión de convencido:

! cuanta razón tiene ese psiquiatra!

yo mirando a mi alrededor, pues estás nuevas ideas ,aquí, no se pueden decir en alto, ni a tu camarero de confianza, ya que pueden incluso detenerte.

Realmente Emilio me da envidia lo que ha pasado en Norteamérica. No me refiero a la matanza, sino a que la gente pueda ir armada. Debería ser un derecho fundamental. Estamos desprotegidos ante la brutalidad del estado. Esto te lo diré de forma confidencial. Gente del campo, que amamos la tierra estamos creando una asociación del rifle en Vall  d´Uixó. Tenemos el apoyo de varias personas del Opus dei  y de Ciudadanos de lo más conservador. Estamos hartos de los robos, de las pandillas que nos matan las gallinas. A Joaquín el otro día le mataron varias gallinas en el gallinero y se las tiraron al suelo. ¿ Y  de que sirve  llamar a la policía?  Nos dicen de que no pueden hacer nada. Protegen a los delincuentes. Te diré algo que acabara con tu paciencia. Lo he escrito en un panfleto para que la gente se entere de con quien está policía, y por qué debemos armarnos para defendernos. Hace dos semanas, unos compañeros de Almenara, hartos de los robos, se organizaron  para vigilar sus huertos. El día trabajando, la noche vigilando. Pillaron a unos gitanos robando- Les pegaron una paliza, ¿ y sabes que ha pasado? ¿ ahora los gitanos los han denunciado, y quieren meter a nuestros amigos en la cárcel? Están imputados

Emilio hizo un gesto de asombro y exclamó afectado:

no hay justicia en España.

yo con tristeza le dije- Así es amigo. Se hace necesario armarnos para defender nuestros derechos. Esperamos crear la asociación del rifle en Vall d´Uixó, y que Ciudadanos la lleve al congreso.  De momento debemos andarnos con cuidado, pues nuestras ideas son perseguidas por esas jaurías entregada a las  minorías a las que en el fondo desprecia, pero son su caladero electoral. Yo, ya sabes no que soy conservador. Y si estoy con el Opus dei y Ciudadanos, es tan solo porque creo que también puede beneficiar a las clases marginales el acceso a las armas.

Noté que Emilio hizo un gesto dubitativo.

A lo que con jubilo exclamé:

Yo estoy  favor de armas para todos. Libertad, libertad y libertad. Se acabó el monopolio de la violencia del estado contra nosotros. Armas y libertad, amor y armas, paz y fusiles, balas por la dignidad.

De repente Emilio cambió de tema:

¿ Oye te has enterado de lo que está pasando otra vez en la balsa de Quistel?

A lo que respondí:

No, ¿ qué ha pasado?

Algún perturbado está matando gatos y tirándolos descompuesto para espantar a la gente que pasea por allí.

Estuve pensado todo lo que había pasado por allí desde que el Ayuntamiento para atraer a turistas empezó a modificar esa zona desplazando a la gente que por allí iba, y le gustaba como estaba.

Un caso extraño desde luego- exclamé- intentaré averiguar algo. Nuestra tierra es prodiga en estos cobardes actos de conciencia. !que diferencia con la sociedad civil norteamericana! Ellos saben luchar contra el estado a lo grande. Aquí nunca se pasa de matar a un gato, o a un perro, mientras la policía fascista tortura a los individuos que luchar por sus derechos y libertades. Recuerda Emilio, amigo, la sociedad del rifle de Vall d´Uixó, es secreta.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Esta jornada he andado perdido y desorientado. Se ha construido entre mis sienes la entrada a   la sospecha, por la que se accede  a la angustia de estar encerrado tras la puerta condenatoria  de los servicios sociales. Y ahora, en este instante de intensa agonía tropiezo conmigo mismo    tras otra   inexorable y dura puerta:  la mi hogar. Miro los troncos de mi hoguera apilados en medio del comedor,  traídos con mis brazos de la montaña cortados con el hacha para resistir la ola de frío. las ramas por el suelo forman el más confortable piso que haya tenido  penado alguno. El humo que sale de la cocina de leña, a la que alimento arrastrando como si fueran cuerpos condenados,  las encinas. Al echarlas a la hoguera de la cocina chisporrotean como tiros de la policía en las manifestaciones . Estallan sonoramente como cañonazos mientras se  cubre el techo de humo formando una sensación de  revolución . hierven los garbanzos con tocino como los herejes . mis fieros canes que existen por mi, andan por las esquinas arrastrándose y resquebrajando los huesos de jamón  entre los rastrojos y la ceniza. Elevan las moscas su vuelo. Sus  dientes llenos devoran la carne, y se amenazan entre ellos huyendo unos de otros para  guardar  cada cual su ración.

SI me veis, decid:

Ese hombre no tiene esperanza, y todavía no  sabe que está en el infierno.

Repetid conmigo si me veis:

Ese hombre no tiene esperanza, y todavía no  sabe que está en el infierno.

Os obligo a que digáis conmigo si me veis:

Ese hombre no tiene esperanza, y todavía no  sabe que está en el infierno.

Jaaaaa,

escuchad amigos la confusión de mi voz de estar jornada.

Os voy a robar la esperanza y me voy a ganar los insultos de mis amigos de la Izquierda.

seré una víbora para ellos.

jaaaaaa.

Iba a ser hoy un día tranquilo, de los que yo llamo de tramite, sin demasiadas averiguaciones para aportar a ésta crónica. Hoy mi misión era entregar a un funcionario unos papeles solicitados por la asistenta social para tramitar una ayuda social. Y sin embargo, me he encontrado con un día histórico. Izquierda Unida, Psoe y Compromis compitiendo con el PP y Ciudadanos por ver quien de ellos desmonta antes los servicios sociales. Pero iremos despacio.  Abandonada toda vergüenza, y dispuesto a humillarme he entrado   a los servicios sociales. Me he encontrado rodeado de dos tipos de gente. Los apurados- estos formaban una masa gris sentados en pequeñas silla con los brazos echados hacia el suelo. Esperaban ni nada que hacer  su turno para entregar papeles. Y la gente guapa. Estos estaban ocupados en sus mesas, atareados, confiados en si mismos, con semblante satisfechos con los logros de su vida, como unos perros con su hueso. Si he sido capaz  de notar la tristeza de los Apurados, también he sido capaz de captar la esencia de la gente guapa. Exhalaban la gente guapa el aroma de jardín de la clase media, y la altivez de los aristócratas servidores de un estado atrasado como el español. Pero que ellos, personalmente, como funcionarios guapos que trabajan en servicios sociales para acabar con el infierno de la pobreza y la desvergüenza del poder , han abrazado ideales modernos pro derechos humanos. Hasta el punto que he podido comprobar como se emocionan con su humanitaria moral , pidiendo silencio, orden y respeto , si osan levantar la cabeza algún desgraciado, como el que  ha estornudando. Asombrado  he observado que ha crecido el número de funcionarios, sin embargo, luego veremos que lejos de servir para  adelantar el trabajo, inteligentemente, lo atrasa.

¿ quién es el último para entregar papeles? he preguntado al primer bulto que me he encontrado. Un apurado, ha levantado la cabeza y con voz agotada, ha susurrado con temor a levantar la voz.

Hay que pedir turno- me ha hecho una señal . He visto donde señalaba a gente guapa entre unas mamparas.  Se trataba de una chica con unas tijeras atareada en recortar papelitos. Mi primera impresión al verla, luego sería confirmada, es de que se trataba una chica de ideas progresistas . Seguramente instruida en alguna penosa facultad  como la de psicología, o de la educación social. Desde luego, irradiaban sus gestos con las tijeras, de que se trataba de una persona que abrazaba las ideas liberales actuales basadas en la teoría del  palo y la horca. Consiste en que para acabar con la pobreza, hay que acabar sistemáticamente con los pobres, y lo más rápidamente posible, no fuera que volvería Jesucristo, o algún científico los clonara.

me he dirigido con humildad hacia ella.

Hola- le he dicho al entrar a su mampara- ¿ estás recortando cosas, verdad?

Me ha hecho un gesto afirmativo,  y  ha  cortado un trocito de papel que ha caído lentamente a una cestita.

Veras. Uh…. vengo a entregar los papeles. me han dicho un bulto que tú das turno.

( he de confesar , que en ese instante pensaba que sería como obtener el turno en las pollerías, de ese que te  lo dan para el momento, sin embargo me ha sorprendido cuando ha recortado mi número con su fatídica fecha, a la que no puedo llegar bien, nada menos que para el día 19 de febrero.)

No he podido de dejar de sorprenderme, y no sé si me escucharía, pues creo que hablaba solo, pero en voz alta, aunque ella seguía recortando fechas y siluetas de muñequitos de San Valentín, mientras yo sujetaba mi maldito papelito.

Esto es un salto hacia atrás. ! Como es  posible! Para entregar cuatro papeles  al funcionario que tienes al lado,  ¿ fecha? y tan tarde. Esto es indecente. es acabar a través de la burocracia con los servicios sociales.

He escuchado una voz a mi espalda, de trataba de una vieja loca:

  • por favor señor, he venido a recoger fecha para mi hija. Está en el bar con las amigas, y no puede venir. Por favor señor, déjeme pasar, o mi hija me azotará. No la conoce ¿ quiere conocerla? es una zorra bixesual , aunque  tiene mucho genio.
  • señora por favor,  es su hija. carne de su carne, si ella es una zorra…

No he podido aguantar más el bochorno. La vieja loca se ha dado cuenta de que he descubierto su secreto por el que sufre.  Sin embargo, yo habría de padecer una mayor humillación que la vieja loca. Cuando me retiraba desconcertado, la funcionaria y yo nos hemos mirado. He sentido  en su mirada algo que me ha aterrado.

Espere un segundo- me ha dicho- tomé- Me ha recortado un papel que ha dejado en mis manos.

He abandonado los servicios sociales leyéndolo absorto:

De este oscuro lugar que has atravesado, por mi mesa se pasa para obtener la fecha. En esa fecha se pasan los  días hasta que puedas entregar la documentación, y después… semanas hasta que se examine y se apruebe tu queja. Escucharé entre mis tijeras tus gritos de dolor e impaciencia. Sacarás el alma lentamente. quedara suelta de los huesos sin tocar un solo musculo. Te irás apagando lentamente, como los caracoles cuando se meten en agua fría y se enciende el fuego. Poco a poco iras cociendo en  jugo.

Quedas maldito de la clase media, y como una vergüenza de los pobres que mendigan. te hundirás  como estos que están aquí en medio de las clases bajas, repudiado por los pobres que comen de la basura, que dirán de ti que eres un señorito, en tanto que los trabajadores empobrecidos dirán que eres un vividor. Veras en ti una gran mancha, cuando nazca en tu cerebro , ya no la podrás limpiar. crecerá y se escampará por tu cuerpo. Vivirás pegado a ella, pensando a todas horas en ella. Te llevará a la muerte. Cortos serán tus días y llenos de amargura.  no cuajará tu ira, porque aquí te la calmamos hasta tu destrucción pacifica.

 

La hoja se desprendido de mis manos. Y al levantar la cabeza y ver los coches, los amantes paseando cogidos de la mano, el amor de los pájaros en las ramas, resbalaron lágrimas por mis ojos dando gracias a  servicios sociales. Era justo que así fueran las cosas. El mundo sería mejor sin mis sentimientos. Era yo un obstáculo para el progreso, para la vida.  Que asco me daba gracias a los servicios sociales.

! como se lo podría agradecer!

gracias, gracias, gracias, por darme tanto.

Angelillo de Uixó.