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Voces a través de las mesas surgidas de un micrófono de un karaoke portátil que maulla como atropellado bajo los  relieves pintados de un autobús ingles, de fondo pintajarreado el Big ben.  ambiente festivo en un banquete de popular de menú de paella con conejo por gato en el municipio de Olba.

Voces peregrinas publicitan :

anunciamos el estreno mundial de la obra:

La Pastora.

algo único,

obra de interés nacional.

Basada en hechos reales.

El escenario donde se va a representar la función, frontón municipal de Olba convertido en improvisado mercadillo, tildado de alternativo con aires políticos. En los rincones, aún queda gente vendiendo hortalizas o libros. El publico, excursionistas y gentes del alto mijares con la cuchara en la mano, la va dejando lentamente en el plato vacío, y se va acercando al escenario autocargando con la butaca. Silla plegable de lo más picnic . El decorado, verde pared de frontón. Los actores, un hombre vestido de pastora y una mujer vestida de pastor.

Sus disfraces mueven a la risa. EL actor lleva atado a la barbilla pañuelo con lunares  cubriendo el pelo de la cabeza. barba canosa en rostro alargado y fino. chaquetilla marrón de ganchillo, falda larga y negra, alpargatas y medias grises, pegadas a un cuerpo delgado. Su aspecto, el de una abuela de cualquier español de municipio. La mujer travestida de hombre, boina negra, cara ancha, hermosos ojos azules, blanca como una virgen con pecas. aires de irlandesa, facciones simpáticas, pantalones de pana, camisa a cuadros.  imagen  toda ella idealizada del  pastor galán que enamora como Narciso al agua.

En una silla, un excursionista se quita los zapatos y le dice a su compañero en voz baja.

Excursionista I, Marcelino:

¿ Será una comedia la obra,  verdad?

El otro, Celestino, mirando distraído los últimos preparativos.

excursionista II.

a fuerza, un hombre vestido de pastora y una mujer de pastor, solo puede ser algo alegre que invoque en primavera al amor. Eterna fuerza de creación, la recreación más verdadera que uno puede establecer.

Excursionista I Mirando sus pies y hablando susurrando a su compañero:

No dan más de sí Celestino. Han llegado a la función exhaustos caminado desde la mateba, fortificación de origen templario, a esta villa de Olba. Paisaje dormido, solo roto por el eco de nuestro guía. surgían en mi cabeza los gritos latentes en esas losas, testigas de un bosque lleno de portazos. Invasores por las puertas del maestrazgo. Furor de flechas, cascos de caballos, espadas y lanceros, tricornios sagitarios.

Excursionista II.

Marcelino, piden silencio, creo que es a ti, van a empezar. Me sugiere esta obra a Garcilaso de la vega con algo de Lorca.

Voz de los actores:

Respetable, silencio, silencio, vamos a dar comienzo a nuestra función.

Una única función en esta tierra, y se acabo.

Una flor de esta rivera creció, y fue acuchillada. murió comiendo una pera.

Voz del hombre disfrazado de pastora.

Nací con un secreto que daba saltos en los ojos de quien me viera desnudo.

Fui violado al nacer por un pañuelo. Mi padre me puso una falda.

Voz de la mujer vestida de pastor:

Mi hermanos me pegaban palizas como un hombre por ser una mujer casi hombre. Me expulsaron de casa como un animal, para vivir en el monte cuidando el ganado.

Allí en la naturaleza aprendí a reírme del mundo y de mi familia.

Voz del hombre vestido de pastora.

Sin movimiento, mirando al fondo del frontón, casi sin expresión, alejado del publico. se señala el pecho de forma automática:

Marcado con una P de pastora, acudía a los baile como una chica que se ha de encontrar en el bosque a los lobos.

Allí era interrogada siempre por algún mozo:

¿ qué llevas bajo la falda pastora?

A lo que respondía con gesto de asco por el acoso quitando las manos:

alguna cosita  pa tu abuelita.

Más decía esto sacando el hacha.

Voz de la mujer vestida de pastor:

El orden estaba lleno de miedo.

para clasificarlo todo mal.

Pero el orden y la clasificación eran sagrados.

Las voces de los maquis, heraldos de la duda y el método del sistema,

encontraron a la pastora abandonada en el bosque. tras un rebollo la abordaron y le dijeron.

Serás lo que quieras ser pastora si te unes a nosotros.

Y entonces contestó:

Durriti, un hombre completo.

Hubo entre los maquis una votación, y solo por un voto le contestaron esto:

Serás lo que quieras ser menos eso, Durriti no.

Voz del hombre vestido de pastora:

La pastora, alias Durriti, lleno de libertad el monte, cubrió con manchas de colores la mente de plomo del valle. Triunfo la diferencia brevemente. Pero el conjunto es fuerte, tiene una unidad bajo una gran herradura que lo aplasta….

Angelillo de Uixo,

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Escrito el 14 de abril , día de la proclamación de la II  república en nuestro blog colaborador patromoni en extinció,

No resucitará hoy,

lo que ha nosotros llegó con un viento cruzado,
en la primavera enamorada y ciega.
Bajaron de los altos riscos,
precipicios donde aletearon las funestas águilas,
sobrevolando el nacimiento de una república,
envuelta en  profunda niebla.
Rosoplaron en la tormenta los caballos,
imponiendo en sus cacos el vaivén de la muerte.
Engendrada la república,
del sudor y de la tierra,
para dar sangre, algodones de amapolas,
con los que sanar las heridas y repartir la vida.
Pero un cáliz de  odio,
forjado con la pisada de mil caballos rabiosos
Reboso de otra sangre,
que solo podía ser de Caín o de reyes.
Traspasó al hombre la sangre por la espalda con su amargo sabor.
Aquel que la saboreaba lo devolvía a la bestia cortesana.
Hubo juramento de sangre,
dos espadas de sangre,
dos caballos de sangre enfrentados empujándose hasta la muerte.
Se llenaron los trenes de sangre
los camiones transportaron sangre,
los aviones volaron con sangre,
los barcos navegaron con sangre
Hubo sangre en las lágrimas,
sangre en el los pechos de las madres,
sangre en las escuelas.
Se mezclaron las sangres de Abel y de Caín en los patios vecinales.
Sangró la primavera,
sangraron las cruces,
sangraron los martillos, las lanzas, las espadas.
Roció la sangre la escarcha de la mañana,
para resplandecer como espejos bajo el  sangriento cielo hasta  ocaso.
Los cuerpos temblaron cansados de llevar un cáliz de sangre en las manos.
Pero era imposible apartarlo.
Dadme esa sangre,
quiero que sea mi cirujana,
que cosa mi cuerpo desangrado.
Quiero vestirme con esa sangre harapienta y sucia,
aclarar con sangre mi pensamiento,
salir con sangre al campo a enamorarme.
que me acompañé la sangre como  un padre.
No apartéis este cáliz de sangre de mí.
Pues amo la vida que resopla humana,
bajo la capa de la bestia,
costra  infectada de la herida,
que hay que arrancar de la carne,
para que la sangre limpia alimente sana la vida.
Angelillo de Uixó, a 14 de abril, día de la república, paz y bien.

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Este obra está bajo una licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional.


Con una herida, la de la vida,
llego al pueblo de Guernica que despierta somnoliento
Queda atrás de la plaza,
la fría escarcha de las eras.
Coronado el mercado con el esfuerzo  del trabajo de sus huertas
Una pincelada de voces, de colores, de alegría,
hace  la vida fuerte luchando día a día contra su desventura.
Es Guernica  un pueblo que ha nacido
de orgullosos pastores,  artesanos y agricultores.
También es tierra  fecunda en albañiles,  obreros industriales y mecánicos.
Avanza en muchos campos de esfuerzos en el trabajo,
esperando ascender sus obreros cuando se liberen de su yugo que les hace esclavos.
Luchan como guerrilleros con fusiles
con el matillo en la fabrica, con la azada en la tierra,
con la piedra en el monte protegiendo el ganado.
Nada, ni nunca, podrá alguna vez  doblegarlos.
pues han sido heridos en Guernica con la vida.
Despierta Guernica un 23 de Abril enamorado.
La vida está en la trinchera que ocupa el día a día
de nuestra gente oprimida bajo el peso del trabajo.
Nada, ni nunca, podrá alguna vez doblegarlos.
Con una segunda herida, la de la sangre,
en un campo de amapolas me detengo.
El alba clara de la mañana se enturbia.
Se alejan las alondras, y el aire está mudo.
La mirada se hace espesa,
calidoscopio de tristezas encerrados en panales de colmenas.
Todo está troceado dentro de la muerte,
atrapado el corazón en una celda.
vigoroso órgano de sangre y de coraje.
Viene un  presentimiento  de hachas homicidas.
Una vorágine de muerte se acerca desde el cielo.
Su vuelo se apoya en el martillo, en la lleve inglesa,
en el ingenio humano que pone alas a los hierros,
y cadenas a la libertad.
Han sido obreros, nuestros más cualificados trabajadores:
los ingenieros.
Los que han hecho que levante hoy el vuelo,
la industria de la muerte.
Son  asesinos de obreros ,
hijos de obreros que escupen a la vida blasfemando desde el cielo.
Se acerca este alba una tormenta,
la primera tempestad engendrada del hombre,
que pondrá fin a la vida como un huracán mil veces más criminal.
Rayos, truenos, nubes  fuego,
hierros que bajan del cielo a devorar la carne.
El canibalismo de Dios desatado por la industria del hombre.
Con una tercera Herida, la de la muerte.
Yo Miguel Hernández no me resigno.
Se ha desarmordazado  la muerte y la cólera en Guernica,
como nunca se ha visto ni soñado.
Recogemos cada diente.
Uno por uno.
Anda nuestro ojo,
uno por uno por cada hueso,
tibias, cráneos, echados    por  tierra,
como si no fuera nada la  vida.
Solo un ensangrentado despojo que salta a la vista.
triturado desde el aire.
Han convertido hombres vivos en polvo en un instante
En las manos, caven los órganos desarmados de los niños, de las mujeres, de los ancianos.
Nuestro aliento dará voz  a este polvo.
Uno por uno,
construiremos un puente de amor por estos muertos.
Vendrán de nuevo a ser  hombres vivos entre nosotros,
resucitaran de nuestra herida.
conciencia enamorada de la vida, de la libertad, y del trabajo.
Angelillo de Uixó.dedicado a la poesía de Miguel Hernández, a las víctimas de Guernica, y a la memoria de la bisabuela de una amiga que murió en el bombardeo de Vall d´Uixó en el Roser, y ni que decir la palabra bombardeo, que es decir: Siria.

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Hoy se escucha  latir un corazón hallado intacto en una fosa.

Nos enseñaron en las escuelas  los maestros

que los órganos humanos de la guerra

Acabaron todos siendo devorados   en  las bocas de las hormigas.

Y que no abría resurrección posible ni manera de encontrarlos.

Pues los muertos eran gente huidiza,

Que costaba prenderlos por los caminos y llevarlos a los cementerios.

Pero si insistían en buscarlos,

Habría que hacer hablar al agua, a las piedras, a las hierbas.

También me dijeron en la escuela, y  en la televisión los democráticos políticos

que sería apocalíptico

Un ocaso que tuviera su eco entre la tierra y el tiempo.

Que  saltar después de más de 70 años hacia atrás

Haría temblar la memoria de los hechos.

Y que el regreso de unos huesos carcomidos a un cementerio

No  podría ser después de tanto tiempo

Como un acto heroico al que rendir honores,

Pues nadie recordaba nada.

Decidieron que mejor que mirar coronas de flores,

Cerrar la boca y mirar  las cercanas estrellas del firmamento.

Llorando si uno quiere pensando que algún día también ellas se harán polvo

Y se olvidará su recuerdo.

Angelillo de Uixó.

El ritmo de la noche en Mauthausen Mr. Lawrence.

 

 

 

 

Notas al lector para la aclaración del texto: el siguiente relato trata de unir los dos tiempos, el tiempo del nazismo y de la guerra civil española con el momento presente de los refugiados, a través de la noticia de un homenaje de dos vecinos, uno de vall d´uixó y  otro de Almenara que como muchos republicanos  fueron deportados a Mauthausen. Aquí ,la revisión que hago sobre este homenaje,  es que Mauthausen no es un punto y aparte en la historia, como nos tratan de hacer creer, es decir, el fascismo tanto en Almenara y en vall d úixó pervive en la democracia , y las actuales fuerzas de progreso tienen tic fascistas y sionistas. La actual democracia permite como ningún otro sistema una tiranía desconocida en la humanidad contra la que hay que movilizarse. Hail.
http://www.levante-emv.com/castello/2016/04/13/almenara-vall-homenajean-vecinos-estuvieron/1403505.html?utm_medium=rss
Todos se fiaban de la paz en Europa y de que no volvería a ocurrir otro Mauthausen en territorio Europeo. Por eso a nadie le extrañó la llegada a la hora del crepúsculo, con el resplandor de las luces rojas y amarillas en el cielo, la aparición de un historiador Español llamado Ximo Navarro a nuestro templete griego iluminado en medio del ocaso como cualquier otro monumento turístico de Europa sobre la conciencia en el campo de refugiados de Idomeni.
Un hombre simpático, barbudo, alegre, entusiasta, ligero de equipaje, amigo hasta de sus enemigos, y servicial como es típico en el carácter de los españoles , habituado a sentirse profundo pesé a ser duro de mollera , buscaba con la naturalidad de quien está acostumbrado a abrirse camino tocando todas las puertas al intente alemán del centro. El intendente, que miraba en gran salón del templo de Apolo los expedientes de deportación que íbamos entregándole hizo un paréntesis en la pesada digestión de expedientes para dejarse convencer como por una mujer entre dicharacheros gestos del historiador de que pretendía hacer un agradable homenaje para gente mediocre que atrajera voluntades políticas de todo tipo, especialmente de la derecha socialista, para llorar sobre un difunto muerto en manos de los nazis.
No me llamó la atención el intendente cuando me retiraba a mi cuarto tras entregar el informe de Absal Raim. Me disculpó que le entregara con violencia el informe de la deportación de Absal mientras mantenía una breve conservación el historiador.

Para nada, para nada, señor intendente, tiene que ver este documental con lo que está pasando aquí. Solo quiero hablar con el nieto para el documental.
Se trata de hablar del pasado y recordar a la gente lo malo que es el autoritarismo. ¿Qué mejor que un nieto para eso? Estos documentales sirven como los toros, para afianzar la democracia y apoyar los derechos humanos que pueden desaparecer así ( chasqueo los dedos el historiador y rompió a reír como un niño travieso)
Yo ya estaba en mi cuarto con las sienes cóncavas como las naves de Ulises y con los cabellos como olas, naufragando en el desprecio que sentía por mí mismo recordando el expediente de Absal cuya copia releía como un niño de escuela que suspende, y cuando le entregan el examen suspendido lo relee una y otra vez. Subrayé el siguiente pasaje sobre la respuesta que me daba el gobierno Británico a la petición de asilo de Absal mientras desde mi ventana podía ver ascender entre los focos de la estación la columna de humo que subía al cielo del tren que se llevaba a los deportados a Turquía.
Si bien la petición de asilo de Absal Raim, de origen Sirio, de veinte años de edad, huérfano de madre y padre merece todo tipo de reconocimiento por el gobierno británico al haber quedado no solo huérfano, sino mutilado de las dos manos tras el bombardeo sobre la ciudad de Isrin donde lamentablemente se confundió un colegio con un campo de entrenamiento para terroristas, siendo esto cierto, no es menos significativo que Absal sentirá un odio incondicional hacia Inglaterra por este hecho, y si es verdad que la presencia de Absal no representa un peligro físico para la sociedad británica, no es menos cierto que moralmente su presencia si es un atentado para el espíritu y la moral británica. Sin duda sería Absal víctima de parte de la sociedad marxista y antisistema británica que no pararía de llamarnos fascistas. Por eso nos vemos en la obligación de denegar la petición cursada de Absal sin que en el nombre del gobierno británico y de la Reina de Inglaterra no pongamos en conocimiento de Absal nuestras más sinceras disculpas por todas las molestias sufridas en el bombardeo de Isrin y desearle lo mejor a lo largo de su vida.
Atentamente, el almirante en jefe de las fuerzas aéreas británicas Loor Clark.
Enjaulado en mi propia desesperación otoñal me preguntaba ¿ qué armas tenía yo para cambiar las cosas?
El mundo era así, nadie es mejor que nadie y todo el mundo debe pagar las facturas a la caja de ahorros de Manchester. ¿ Sirvió para algo la muerte de Jesús? Dentro de poco sera verano Lawrence, piensa en eso- es lo último que me dije notando que empezaba a hablar solo cuando escuché el aporreo de la puerta de mi cuarto.
Dude de si era mi locura, pero los golpes seguían y el intendente del centro me llamaba:
Señor Lawrence, le estoy escuchando. No me engañara con sus tretas británicas hamletianas, soy alemán.
Ya voy, a voy- de mala gana y aún con lágrimas en los ojos caminaba hacia la puerta.
Vi al español y la intendente jefe.
¿ Qué ocurre?- pregunte sin dejarles pasar, sacando solo parte de mi rostro con la puerta entreabierta.
Míster Lawrence- me dijo sobresaltado el intente con el expediente que le había dado en la mano hacia una media hora- ¿ Dónde está Absal? Necesito hablar con él.
Irónicamente le contesté:
Acaba de salir en el expreso turco de las nueve.
Todo mi el respeto que tenía a los alemanes y el poco que siempre sentí a los españoles desapareció cuando vi los gestos de uno y otro.
El historiador español en referencia a Absal comentó
“tener un gesto con uno de tantos olvidados de nuestro pueblo y tener memoria de su existencia, ya que nunca pudieron volver a su ciudad ni a su país».

¿ Qué esta diciendo? Pregunté al intendente que me contó la historia del abuelo Absal:
El abuelo de Absal fue un musulmán que vivió en París durante la segunda guerra mundial, y ayudó a salvar muchas vidas de judíos y españoles que fueron a parar a los campos de exterminio nazis, y ahora, en un pequeño pueblo de España se han acordado esta historia, y quieren hacerle un homenaje. Su lema es sencillo, eso ya pasó y no volverá a pasar. Se trata de recordar como hacen los jóvenes, a modo de película distante, de hecho quieren hacer un documental de esos carentes de sentido, lleno de sensacionalismo, donde hasta un guardia civil se sienta cómodo viéndolo. Sobre todo se trata de alejar los pesados análisis históricos marxistas del presente y del futuro de nuestra Europa democrática.

¿ Españoles en campos de exterminio ?- pregunté yo perplejo que siempre creí que los españoles eran todos unos fascistas que colaboraron con los nazis , y que eran valorados por estos por ser gente sin modales, bárbaros sin cerebro y amantes de las hogueras y la inquisición.
El intendente hizo un esfuerzo pedagógico para aclararme este hecho:
Si Míster Lawrence, es cierto este dato, aunque ha sido silenciado por los judíos, el mundo anglosajón así como hispano, hubo musulmanes como el abuelo de Absal que salvaron a judíos de los nazis. El intendente parecía muy afectado por la historia de Alemania. Su arrepentimiento se notaba sincero en sus expresiones y parecía llevar el corazón en la mano-
Señor Lawrence, hubo un tiempo en que los alemanes no distinguían como ahora entre el bien y el mal, y creyendo que estaban haciendo un gran bien a la humanidad , hicieron un gran mal, vaya usted a saber. El caso es que Alemania lo pagó muy caro, y hoy en día aún estamos pagando todo aquello. Mi deber como alemán es velar también por esa memoria histórica , para que cosas como los campos de exterminio nazis no se vuelvan a repetir en Europa. Nuestra misión aquí , en Idomeni , es esa señor Lawrence, no lo olvide nunca, evitar un nuevo Mauthausen
-Por cierto señor Lawrence- me preguntó el español enfocándome con la cámara – ¿ no le hablaría a usted Absal de su abuelo mientras lo deportaba?
Me hubiera encantado entrevistar al nieto aquí , en el campo, en Europa.
Yo iba saliendo poco a poco de las galerías de la miseria moral en las que habitaba como inglés, notaba como me estaba haciendo cada vez más español y alemán,
Lo siento señor…
Ximo- me contestó adivinando que no sabia su nombre, a lo que le respondí:
Pues deberá ir a Turquía a buscarlo señor Ximo. Puede salir si lo desea en el vagón de los refugiados a las 10 de la mañana en dirección a Turquía, no creo que Abdul vaya a otro lugar que al que le hemos mandado ¿ verdad señor intendente?
Excelente idea señor Lawrence, excelente idea- se expresó con una gran felicidad el intendente como si en sus palabras hubiera una gran libertad.
Mohammed de Uixó.
El ritmo de la noche en Mauthausen Mr. Lawrence. by Ángel bLASCO gIMÉNEZ is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
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¿ Por qué no te callas?

http://patrimonienextincio.blogspot.com.es/2015/11/por-que-no-te-callas-frase-que-no-se.html

DSCN0026
El siguiente testimonio está basado en hechos reales, transcurre la acción en una habitación pequeña de una caseta destartalada y en ruina de campo de vall d’Uixó que mira al pueblo desde la altura. tiene una ventana. El decorado que hemos montado para la actuación dispone además de  una vieja  radio philips, un ordenador  sin marca de 1998 , una mesa llena de papeles, una silla, un catalejo con el que el protagonista que hemos elegido para nuestro experimento de “¿ por qué no te callas?” observa el mundo. Nuestro actor  es un ser perseguido. vive en aislamiento sufriendo un largo proceso judicial político. Sus condiciones sociales son de empobrecimiento. El grupo dominante quiere matarlo.

Dialogo del protagonista mirando por la ventana.

DSCN0032
A mi modo de ver, pese a estar proscrito en ésta casa en cuya puerta han marcado con sangre de cordero una X , y no poder salir por miedo a ser denunciado o detenido por  cualquier motivo, creo que para el resto de personas que no sufren las misma situación social que yo, la vida en vall d”uixó es bastante tranquila y feliz. Es más, casi diría que el ambiente que se respira en vall d’ uixó es envidiable de cualquier otro sitio que se precie de democrático.

Se escucha al hilo de estas palabras en la cadena ser

” el ex alcalde Óscar Clavell  del PP se reune con las peñas de los toros y fiestas para proteger las señas de identidad( cruz de los caídos y otros  símbolos fascistas, fiestas patronales….)

( agarrando el catalejo y abriendo la ventana de forma teatral)

Oh ventana donde me asomo con precaución a ver el mundo exterior  sin prejuicios, dispuesto a observar lo que sea y anotarlo. ( rostro irónico)

Puedo comprobar que se vive la vida con bastante libertad en este lugar. Sobre todo en los atardeceres, cuando la gente se despierta de la siesta se reunen antes del ocaso en los parques , ribazos, escaleras… que se extiende a mi vista. Allí tranquilamente me llegan  sus voces lejanas, crisol de personas que  hablan de sus cosas .Generalmente por mi experiencia social anterior, hablan de cosas alegres. Cada persona tiene su rincón como cada estrella tiene su sitio cada noche. los chiquillos que no van al colegio tienen su rincón cerca del campo de fútbol, los jóvenes que no trabajan se tumban en las escaleras del parque, los padres de cuarenta años que no hacen nada más que vender marihuana y amenazar a su mujer cuarentona que si se van de su lado la matan, en los banquillos de la petanca. Es bastante divertido verlos. Algunos de ellos, los de los  bloques de alquiler social que viven de las subvenciones llevan un bastón y un perro de presa y van con la cabeza rapada.

aunque pueda parecer que este aislado de la gente , siento un amor profundo por estas personas y sus costumbres. Mi aislamiento y las  miserables condiciones  de vida en la que estoy , no debe entenderse como un argumento contra ellos, sino por ellos.
En el fondo se revelan contra esa quietud de la que hablo.

( la gente del barrio  se levanta y se va como en una función. )

La manifestación o expresión de esa rebeldía está en las jornadas de toros en la calle, la defensa de las calles con nombres fascistas, y el recuerdo imperecedero del Caudillo, que hasta los socialistas quieren salvar de que se olvide a través del consenso.
Las fallas, la música, el replegar velas por si hay tormenta.
El silencio.
En el silencio no hay profecías,  no hay dolor, en el no pasa nada. Nada explota. tampoco nada nace ni florece.
En España se cree que se navega bien por la vida en el silencio.
El único argumento en contra del silencio, es que hace desparecer a millones de individuos, y deja únicamente las voces de los llamados buenos, de los angelitos, los que dicen:

índice
¿ por qué no te callas?

Angelillo de Uixó.

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Se ha escrito un crimen  Franquismo.

El primer martillazo,
resonó a miles de voces,
como recuperadas de la muerte.
Surgidas del vientre ,
de un águila aseñorada
que canta invencible,
surcando sobre un viento,
entre cadáveres invisibles,
en los que se mece la sangre,
cada ocaso de poniente.
Cuando obró el martillo,
como obra,
sobre una bastilla,
abrió una concha,
de un águila fosilizada.
Alimentada de Prometeos,
hígados  amordazados.
Por aquellos condenados,
a la victoria,
disfrazados con  plumas en los pulmones,
nuevas verdades,
todavía sin horma,
que están por reescribir.
en este reino atrayente de la muerte.
Valle de piedra de dolor y de silencio,
de águilas como cuervos,
sobre una geometría de rapaz  imperial,
entre ríos sagrados,
donde:
afloran cruzados deberes,
entre corrientes alternas,
donde se varan,
en pequeños remolinos,
orillados cuerpos
cubiertos de flechas
que van de la muerte  al ojo,
duro y atmosférico,
no de un cadáver  que debería conmover.
sino un concepto de odio y rencor.
un pecado que esconder.
de si mismo
¿  de quién?
cadáver.

Angelillo de Uixó.
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