Archive for August, 2017

 

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Personajes.

Angelillo de Uixó como Laocoonte .

Mercedes Ibáñez Bou ,soy yo en poemas del alma, como Hada soy yo.

La sombra, como el  ayuntamiento de vall d´uixo.

Ingeniero forestal , el monitor de la escuela taller.

Alumnos de la escuela taller como figurantes.

Las paleras y las hortalizas en la papel de la conciencia de la humanidad.

 

 

La escena transcurre una jornada de agosto junto a un huerto ocupado por un desgraciado mientras van desaparecido las paleras que cubren una cueva que hay sobre el huerto.  Las paleras  están siendo taladas por una escuela taller.

Laocconte  se acerca con el corazón palpitante, camina asustado. Balbucea una palabras extrañas que le sobrecogen al pronunciarlas.

Esto lo he soñado.

Entre las hojas del camino, se mueve algo bajo ellas.

Bajando la vista poco a poco Laocconte la lleva  casi al suelo, hasta que una voz lo llama y la desvía hacia el sonido.

Laocoonte ¿ estás bien?

Alza la cabeza y observa al ingeniero forestal que lleva la escuela taller. A su espalda ve a los alumnos luchando contra un bosque de paleras.

Laocoonte, desorientado

Si. estoy bien.

Ingeniero forestal observando el huerto.

¿ Ha sido un mal verano verdad?

Laocoonte.

Los sueños se han cumplido de forma cruel. hablaban de altas temperaturas, de un cambio climático, de sequía, de hambre y miseria, pero nadie me hizo caso. La cosecha a sido un desastre la peor que recuerde.

Laocoonte hablando para si, asustado.

La escuela taller llega al huerto, al bosque de paleras salvajes. un sueño me dijo que moría ese día. Me decía el sueño:

cuando la escuela taller llegue al huerto, serás asesinado por una sombra.

Esto que veo hoy lo he soñado. Ahora insinuará me dirá que quizás me expulsen.

Ingeniero forestal a los alumnos.

Recoger chicos, nos vamos a almorzar, las herramientas junto al muro.

dirigiéndose a Laocoonte.

Veras, tengo orden de limpiar todo esto. De momento te lo estoy respetando como ves.

¿ como te fue la reunión con la alcaldesa?

Laocoonte.

Escuchó y calló.

Ingeniero.

¿ No sabes nada?

Laocoonte.

Nada sé, todo lo sueño. Y lo que propuse no puede ser. No tengo gente para la cooperativa. Me han abandonado. Mucho calor. los elementos atmosféricos  han acabado con mi gente.

Ingeniero mirando a los alumnos que esperan sus ordenes.

Comprendo. Pronto tendré una reunión. De momento te respeto lo que plantas, pero…quizás…

Laocoonte deteniendo las palabras del ingeniero

Comprendo. No hace falta que sigas.

El ingeniero y los alumnos formando una fila se alejan.

Laocoonte se queda solo bajo la cueva mirando sus tierras que no son ya sus tierras.

Su pie siente un aligera sacudida de algo que se mueve bajo el suelo.

Va bajando poco a poco la mirada al suelo, cuando nota a su espalda una sombra que ha bajado de la cueva.

Y al girarse ve un rostro cubierto por una sabana negra,

del impacto muere Laocoonte.

Quitándose la sabana negra que cae a tierra la sombra de ese hombre vuelve a caminar subiendo a la cueva.

La sombra.

El derecho a soñar, dentro de un sueño de verano en la cueva de Laocoonte. Con sus inmensa paleras colgando a su entrada. Inmensos remos en los que sumergirse en una realidad pasajera. Casi preámbulo de la muerte al despertar.

Soñar, no más, y no pagar por ello.

Pero, y si algunos pagarán un tormento cuyo precio superara el de un reino por el derecho de soñar.

Soñar no más, en esos sueños libres y sin precio , como los versos de un  hada que evocan el plácido y feliz sueño de un día verano.

La sombra ríe cruel, las paleras gritan, los caballos de vall d´uixo relinchan y escapan de los establo desbocados

II.

La escena ocurre en la cueva de Laocoonte, con este muerto a sus pies, y la sombra que ha penetrado en ella busca olfateando al hada soy yo que ha dejado unos versos escritos en una copa de cristal escondida entra las zarza moras de la cueva.

 

Soñad, ¡qué soñar no cuesta nada!

Hadas buenas, 
haced que vuelvan
aquellas felices horas,
que vuelvan tal como eran,
en los días que fueron bellas,
cuando en las olas de la playa,
de mi mar siempre cantora
aún quedaban estrellas
y los sueños se adornaban
con mantos de caracolas.

Y ligera tras de ti,
seguiré siempre tu vuelo
cual princesa enamorada,
remontándome a ese cielo
donde viven las niñas que sueñan
que soñar no cuesta nada
y que vienen los sueños envueltos
en lindo papel de plata
y tierna y apasionada
esperaré tu amor con desvelo.

Sueña mi barca en tu marea,
aguarda sin partir y espera,
poder alcanzar la nave
y juntos seguir la estela
de los mundos que se abren
a las almas que los sueñan.

Y ya pronto saldrá el sol,
no hace frío,
tiembla entre suspiros el amor,
el invierno escondió sus nieves,
es cálida la madrugada, 
sudorosa del ardor
de los sueños en la cama.

Susúrros en un oído,
tiernos, amorosos, breves,
de la ternura que escarba
con sus temblorosos dedos
por los surcos encendidos
donde la pasión cabalga.

Y después volaré
satisfecha, enardecida,
henchida de amor, contenta,
dando gracias a la vida,
por concederme el placer
de poder soñar contigo.

Luego me esconderé,
en el forro del abrigo,
que cubre la desnudez
de tus sueños más cautivos,
los que guardas para mí,
esos que se que guardas
para vivirlos conmigo.

Y desde mi escondite, lucharé,
para seguir el camino
y no se pierdan los sueños
que sueño tener contigo.

Escena tercera.

La cueva retumba con unos gritos del hada soy yo que rompen la copa de cristal de Laocoonte.

El huerto se hunde y la cueva se derrumba.

La sombra va bajando hasta cubrir al hada y el cadáver.

Dafne y Atis.

Las paleras y el sueño salvaje de Laocconte.

El telón se cierra sobre el mundo.

Una dramatización  de Angelillo de Uixó y versos, sonad ! qué sonar no cuesta nada! de Mercedes Ibáñez Bou.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Intro.

Como describir por esta tierra que habitamos y que reparte de forma bíblica los castigos con una crucifijo y un bastón, a un lado los bueno y a otro lado los excluidos  y  los malditos. Y estos malditos son envidiados por su fuerza y su ingenio, pues en esta tierra los buenos envidian, roban y matan, hasta la alegría de vivir a los malditos y excluidos.

Quiero de este modo solidarizarme con el grupo de menores  del centro de Buñol en boca hoy de progresistas  y conservadores, que los tiene confinados en sus cuartos por una reyerta ocurrida en el pueblo y que ha transcendido a la opinión publica. Ahora la pelea es entre las fuerzas del orden, para juzgar que hacer con ellos. Sea como sea la sentencia que dicten unos contra otros, por estas tierras casi bíblicas, será de tal modo que los menores saldrán castigados y perjudicados.

Dejo estas lineas para que mantengan el orgullo alto dentro de la exclusión, contra ellos tienen al mundo, y no es poca cosa para unos menores.

II.

 

Son malos tiempo para aprender.

Solo lo hace el que posee de todo a sus espaldas, y carga con la personalidad de un  cordero  alegre, pacifico y feliz.

¿ Habéis escuchado la voz de los corderos de Buñol, y lo que quieren hacer con un grupo de excluidos sociales llevados allí?

Dicen porque son mala semilla.

La buena gente de Iglesia del lugar los llama hijos de Caín.

LLevan la marca en su piel desde que nacieron.

La de exclusión.

Os contaré lo que han hecho.

Los chicos del centro de menores, han protagonizado una reyerta con los chicos rectos, de buena familia y decentes de Buñol. Y han ganado la pelea.

Por ello, ahora los combaten como si fueran hijos de satanás. Enemigos públicos. Chicos enfermos y malos a los que hay que vigilar y castigar.

Y todo esto lo conseguirán, porque esos centros son para convertir a esos chicos en corderos para el sacrificio.

Por eso nosotros, los que no somos precisamente ni Abel ni Caín.

Comprendemos el gesto de orgullo que han tenido esos chicos al salir a unas calles donde deambulan errantes y sin sentido.

Donde su sombra maldecida,

se marchitará sola  en algún jardín.

si ellos no llegan a convertirse a base de palos,

en los pastores de esta España de bíblica educación.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

22 de agosto en un cuarto de  vall d´uixo. Primera hora de la mañana. Amanece fanático atrapado dentro de la  de la exclusión social en un día que parece normal. Hay algo de café , pero no hay leche. No hay agua en las botellas. El agua del aljibe que la recoge esta contaminada para el uso humano, debido a que no se limpia desde hace años. Es agua de lluvia destinada al campo. hay que bajar a la fuente para hacer café.  Al salir,  pasa fanático cerca de las cebollas del huerto pegado a la casa. observa que también necesitan agua. Llena de las botellas de la fuente y regresa. Fanático prepara café. Siente hambre. Se dirige la monedero. cuenta las monedas. Quizás tenga para comprar algo de cerdo, costillas del super con la bachoqueta del huerto. las temperatura no baja desde hace semanas . las labores han quedado en suspenso ante el interrogante de si existirá otoño. Las probabilidades de este pensamiento es muy importante para la agricultura. La regularidad del comportamiento de la naturaleza se ha modificado, o quizás consolidado un modelo en el que el verano dura hasta que las noches son largas siendo verano hasta navidad. Habas, guisantes, acelgas, espinacas, cebollas quedan en suspenso ante este pensamiento.

El día parece normal , hasta que una nueva interferencia cruza por su cabeza.

Jalean en la radio la noticia del abatimiento mortal de una persona.

Han llevado animadoras con pompones y minifalda para animar al contertulio en sus locuciones.

Fanático, tras apagar la radio con angustia, da dos pasos. se desliza por la pared, va cayendo hacia el suelo. mientras resbala siente las esposas en las muñecas, recuerda los insultos de la tribu de los canis de texas, la de los gitanos nazis. Le llega el sonido de las piedras que lanzaban a su casa,  el gemido de sus perros aterrorizados por sus vecinos, los tres años fichando en los juzgados. La palabra exclusión, terrorismo, resuenan en su interior cuando nota el suelo al que ha llegado con la mente en blanco, y se rompe. Su voz,, es un hilo , un balbuceo intermitente  que trata de esclarecer una idea en la penumbra.

La voz de fanático se hace eco en ese ambiente desolado, yermo, seco.

El terror tiene múltiples rostros, y yo soy alguno de ellos. A veces… algunos terrores pasarían desapercibidos, si las noticias haciendo de ruleta rusa no cruzaran como una bala por la cabeza iluminando las neuronas que agitadas, se desbocan. así la jauría humana, celebran hoy la muerte de un terrorista, que no ha sido juzgado. Se recrean en un  símil caza para simular sus últimos momentos de vida. Abatido como un animal y tratado en todo momento en la noticia como tal. Sin que por un momento se detengan a llamarlo hombre semejante a ellos . A esos pacíficos contertulios y radio oyentes, su publico.Realmente celebran que ellos son tan fuertes como un terrorista, que salen matar sin reparo, aunque claro, es gente civilizada  de clase media,y  hasta eso lo hacen otros por ellos. estos otros son  los policías que festejan los hechos sujetando la cabeza del terrorista muerto posando para las fotos con un cuchillo entre los dientes. Yo, yo… recuerdo cuando esos mismos contertulios, dieron la noticia de mi detención y me acusaron de terrorista. Luego, esas pacificas personas repartieron mi fotos en la prensa, escribieron mi nombre  y me lanzaron a la calle, donde el populacho al que protegen me lincho. Esta es la tierra feliz en la vivo. Esto es lo que me espera a lo largo de mis años.

Había un poema, un poema de angelillo de uixó. ¿ Cómo empezaba? Era algo así como quema al fanático.

Quema al fanático.

He apostado al rojo

mientras la luna giraba.

En un rumor probable

de que el profeta llamara.

Y ahora la piel del cordero.

Se ha vuelto  la del tigre.

!Estremeceros mariposas!

Mariposas que abaten

al mundo con sus punzadas.

Sus alas encienden el fuego.

Mariposas que cantan:

quema al fanático

quema al fanático

quema al fanático.

El mundo es un sueño.

Radical que mata.

Cantan las arpas de los poetas,

que tejen sueños de sangre celeste.,

A los grandes vampiros:

Jesucristo, Hitler, Buda.

Quema al fanático.

Quema al fanático.

quema al fanático.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

Nueve de la mañana de un lunes en San Antonio vall d´uixo.

La paloma se equivocaba de parada cuando abría el museo de la Paz de Vall d´Uixó, y ella era su invitada.

en el museo todos guardaron silencio mirándose las caras viendo que la paloma no venía.

A través de gestos  los asistentes, entre los que estaban autoridades locales y estudiantes de la paz, miraron al maestro que era el director del museo.

Este sin saber que responder, para salir del apuro les dijo:

Esto es lo que hay que hacer para que haya paz, guardar silencio.

Los asistentes rompieron en aplausos alabando el  ingenio del maestro y sus enseñanzas,

que escribieron a la entrada del museo para que se cumplieran como mandamientos

Guardar silencio al entrar al museo de la paz.

La paloma fue a parar no muy lejos de ese frío lugar.

Llegó  a una caseta donde vivía un miserable agricultor que cultivaba el arte de la impaciencia.

AL salir a la terraza este se la encontró entre unos sucios cacharros picoteando granos de arroz seco.

Al verla el agricultor comprendió.

Has venido donde no hay paz, ni puede haberla, y lo has hecho para hablar, alejándote de todos aquellos que cultivan su bienestar siendo artistas del silencio y de  las comedias de poner velas en los entierros. Sin embargo, tú  has preferido acercarte a los excluidos, a los desesperados, a los hambrientos. A los que desconocen que es la paz ,y  en sus años de vida por este mundo, no han conocido la fraternidad humana, más bien lo contrario, solo han cosechado  rechazo y odio. Y no solo  te acercas a esta orilla equivocada, la que no  te espera; sino que comes lo mismo que ellos. Mientras los que te adoran y te ceban , los mismos que ponen medallas de oro a los escuadrones de torturadores que defienden la paz de los tenderos, de los turistas, de los juristas, de los columnistas del ABC… la paz del monarca, te esperan. aguardan a que llegues para encerrarte en el museo de la paz, y no te vuelvas a equivocar de lugar ni bando.

Paz y bien amiga.

Vuelve, regresa con los tuyos al museo de la paz llevando mi mensaje.

 

Angelillo de Uixó, urbi et orbe. paz y bien.

 

 

 

 

 

 

 

Dedicado a una panadera de Vall d´ Uixo que se me acercó hace unos días al verme pasar por su local para darme un saco de pan para mis perros. Es difícil disimular en mi caso ante mis vecinos, y no lo haré, que he pasado hambre desde que empezó la crisis. Mis perros también han pasado hambre y  son los protagonistas del  poema que nace al ver a uno de ellos  durmiendo  como un angelito sobre uno de estos panes que me dio la panadera. Ellos no pueden  recordar el hambre,  vosotros si podéis recordar   al hambre, a la miseria, a la opresión,  y todas sus secuelas físicas y psicológicas que siguen hoy presentes en  vall d´uixo.

I

El pan es tu almohada

en la que descansa tu vida.

De pan y de sombras han sido tus días.

Los míos de pan y fatigas

desde que ha vuelto el hambre.

El mundo nos aparta

de una patada,

al vernos tan pobres y desgraciados.

Tu con el pan en los dientes.

Yo con el pan en los dedos.

Ni un avaro vivió tan austero.

Se me revuelve la boca,

ante tanta miseria a la que escupo.

Mis entrañas quisieran romper estas paredes,

en las que nos han colocado los codiciosos.

Pan y hambre,

para que viva el perro y el hombre.

Pero tu dormido,

con el pan bajo la cabeza aguantas,

siguiéndome en este camino tan triste,

agradecido por el pan de tus días.

 

Cuando despiertes,

no sabrás lo que nos espera.

Buscarás tu pan alagre

Pero todo vuelve,

también el hambre,

lloraré contigo,

sin que  lo  puedas comprender,

las nanas de la cebolla.

II.

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Las nanas de la cebolla.

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre:
escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla:
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre
escarchaba de azúcar,
cebolla y hambre.

Una mujer morena,
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te tragas la luna
cuando es preciso.

Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en los ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que en el alma, al oírte,
bata el espacio.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa.
Vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol,
porvenir de mis huesos
y de mi amor.

La carne aleteante,
súbito el párpado,
y el niño como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño.
Nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho.
Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

Angelillo de Uixó y las nanas de la cebolla de Miguel Hernández.

 

 

 

 

Acto Primero terrorista.

Escena terrorista Primera.

La acción se desenvuelven en una patera en un lugar del mundo. El punto  se encuentra entre marruecos y españa en el mediterráneo. Decoración , grandes olas , medias y pequeñas que hacen temblar la embarcación. A un lado del escenario sale una patrullera negra que llevan como ariete un grupo de guardia civiles . Arremete a la patera, una, dos y tres veces, hasta que se escucha el final:

Ya se hunde.

Los personajes de esta representación privada son:

Grupo de guardia civiles.

Grupo de negros emigrantes.

Mientras ocurren estos hechos no hay más diálogos.

Para trasladar este momento de la humanidad a una nueva representación  con diferente textura y diferentes personajes, se utiliza una sandia llena de hormigas y una palangana con agua. Para la representación se corta una rebanada de sandia no muy grande, pero que tenga el mayor numero posible de hormigas afinadas. Luego se mete la corteza de sandia en el agua para que flote . El dedo del actor hace de guardia civil pinchando la sandia. Varias hormigas negras van hacia el fondo de la palangana, y se escucha la voz del actor recitar unos conmovedores versos:

Hemos llegado a la luna en una patera cruzando el mediterráneo.

Dejando atrás otro insoportable día en el mundo.

Ahora flotamos ingrávidos,

bajando poco a poco,

hacia el fondo de la luna.

Es extraño ya no sentir la presión de la desesperación.

Hay calma en este azul cada vez más oscuro.

MI cara se vuelve hacia arriba,

y noto el resplandor del sol,

difuminado en mi retina una yema de huevo

sobre capas y capas de líquido.

Ahora mi cuerpo que viaja solo,

sin voluntad en los movimientos

se vuelve a girar. ya no hay luz, ni agitación.

Solo armonía silenciosa que aterriza sobre otro cuerpo,

en el fondo de la luna fosa.

Acto segundo terrorista.

 

 

La acción trascurre en Castellón, en la azotea de una  finca de protección oficial. Hay ropa tendida, macetas con geranios , antenas de televisión. Se divisa el mar desde las nueve alturas del edificio. Las gaviotas se han acercado ese día a un supermercado  de la capital, dan vueltas por el parking. El aire parece limpio, azul casi blanco , de un caluroso día de agosto. El agua sobre las macetas llena de aromas vaporosos y vivos el ambiente. Una silla de mimbre algo rota y desgastada de estar a la intemperie. En una de las paredes  de la finca de enfrente, observa con angustia el personaje que han dibujado un grafiti donde se representa una balanza que porta Rodrigo Rato con una mascara antigas. a sus pies se representa un pedestal pintado de oro donde se ha escrito la siguiente palabra:

Bankia.

Personajes:

Blesa y una anciana valenciana con aspecto de pueblo que sube a la azotea a tender la ropa.

Blesa, parado de larga duración, después de haber sido empleado de  ventanilla de un banco toda su vida. Ha perdido los estímulos vitales y la ambición. Solo el retornar al trabajo podría devolverlo a la vida. Deambula por la terraza, observa el vacío subido en la cornisa. Las piernas las tiene en el aire, con los zapatos golpea la fachada. Uno de ellos cae la vacío lentamente. Cuenta los segundos que tarda en caer. semblante de desgana y agotamiento.

1, 2, 3, 4, 5, 6 y 7.

La puerta de la azotea se abre. entra una vieja anciana con ropa para tender.

Buenos días señor Blesa- le saluda amable.

¿ No tiene miedo de caerse?

Blesa con el cuello girado y clavando en ella sus penetrantes ojos azules, le responde señorial y altivo.

Otro insoportable día en el mundo.

Cada parte del día está llena de cobardía por mi parte, la trágica pereza y el aburrimiento.

La mujer empieza a tender la ropa de espaldas a Blesa. Este le pregunta directamente:

¿ la molesto?

La anciana meneando la cabeza y atareada le responde amable.

Todo lo contrario señor Blesa, siga, siga, le escucho. Siempre es un placer escucharle. En toda mi miserable existencia solo he  hecho  que trabajar ,y hasta cuando me hablan trabajo. por favor , siga que yo soy mujer de costumbres, trabajo y escucho, y a veces hasta pienso.

Blesa ríe de la picardía de la vieja de clase obrera , pero la verla trabajar siente un golpe en la conciencia que lo sume en la melancolía.

Observa la calle, el bullicio de castellón, los turistas, los coches,, los comercios.

Blesa hablando consigo mismo.

¿ qué papel he tenido yo en este mundo? De trabajador con educación, a paria excluido.

¿ Y tengo que representar este papel para que el mundo se haga más insoportable de lo que es?

y yo acabe convertido en un ser más inmoral e indecente.

¿qué hacer entonces?

si he perdido la voluntad hace tiempo, así como el favor de las amistades. Las instituciones humanas como sindicatos, que podrían prestar auxilio contra los excesos del poder, son demasiado humanas para que hagan algo contra los intereses del capital. Conozco la banca demasiado bien. Pero nunca comprenderé… como caí yo que conocía todas las triquiñuelas. . El motivo, ese es mi tormento. Si fui yo el propio responsable de mi caída, o fue que fui  empujado por otros. Pero ahora que más da si formo parte de los motivos lógico o los ilógicos. El fin me ha atrapado, con sentido o sin sentido.

Señor Blesa, señor Blesa ¿  s´anat voste?- la vieja con el cubo en la mano busca a Blesa por la azotea.

Pitidos de claxon, el trafico parado, el bullicio tiene forma voces trágicas que llegan ala cornisa. la vieja se asoma a la cornisa levantado los talones y ve la silueta de Blesa en la acera con el cuerpo echo un ocho.

Acto tercero terrorista.

Personajes.

Un youtuber.

Turistas.

Policías.

La acción transcurre en una cabina de telefónica de Barcelona . Un vecino de allí se ha encerrado colocando una cámara de grabar fuera para hacer un vídeo para youtube por los atentados. La gente pasa por su lado con indiferencia. Él esta encerrado hablándoles a ellos con el teléfono en la mano. algunos le aplauden, otros colocan calderilla en la puerta, incluso una francesa flores amarillas. Este agradecido les saluda:

Farsantes, hipócritas, ciudadanos, publico mío. Un atentado universal ocurrido en este lugar nos ha causado un gran dolor. Sin embargo, los atentados particulares cuyos actores no tiene éxito en la vida, ni sus historias personales eco global , y son los que ocurren a todas horas, con mayor frecuencia e intensidad , siendo muchos más crueles, y no nos dicen nada  ni se les pone remedio. todo lo contrario, se fomentan desde el estado ¿Tan lejos ha llegado la manipulación a nuestras vidas, para que no cause efecto que una patrullera hunda una patera llenas de vidas, o los que viven peor que muertos en la exclusión social y conocemos sus vidas vacías, repletas de acciones contra ellos  peor que mil muertes  llegadas por su mano ,no nos cause ningún efecto en nuestro corazones? Debería el hombre volverse y estudiar este efecto con detenimiento. ¿ Por qué estos casos no gozan de vuestro favor , amable opinión publica? ¿ es posible que toda la sociedad tenga la cabeza trastornada, o sea cosa de una selecta minoría?

¿No veis ,o no queréis ver los aborrecibles crímenes del estado español, de la comunidad europea?

Si los que hoy lloran a los muertos, ayer querían traer tanques y bombardear Barcelona nuevamente.

Oh Dios, escucha esta llamada desde esta cabina.

Otro día insoportable en el mundo.

Libranos de el por los siglos de los siglos amen.

Un ariete de la policía rompe los cristales y saca al youtuber a golpes.

Lo meten dentro de un saco con cadenas y desaparece para siempre.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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En nuestro blog de patrimonio podréis más fotos e información sobre este viaje a benicàssim, así como información de otros lugares donde se está atacando al patrimonio

2017/08/mar-afuera-de-benicassim.html

 

I
Mar afuera hay un paseo de Benicàssim,
que lucha con la voz y el silencio.
Y el mar,
viaja con su recuerdo en su interior.
En esa orilla del mediterráneo,
entre la voz y el silencio.
Los que dejaron su voz en la historia
son hoy un átomo de arena,
en el mar y en el tiempo.
Pero ayer,
eran atendidos vivos,
heridos de la guerra.
Defendiendo sus vidas de la muerte.
Y muchos de ellos se quedaron para siempre allí,
contemplando el mar eterno.
Volver eterno.
¿ será posible que se olvide el lenguaje hoy en castellano,
que fueron antifascistas,
y se recuerde en el idioma inglés y  alemán?
Mar afuera en Benicàssim.
Han intentado borrar sus huellas,
escribiendo su leyenda menguada.
Y no estando seguros de haberlo conseguido.
Han roto las palabras de recuerdo.
Pero el mar…
viaja con su recuerdo en su interior.
Y llega a la orilla para mostrarnos la senda que hay que seguir.
II.

Hemos vuelto a casa de benicàssim. Al día siguiente nos abofetean la cara con las noticias. He apagado la radio. Hay un despliegue fascista en todas las emisoras. Deambulo por la casa buscando betadine para una pequeña herida que me he hecho pelando algarrobas para hacer harina. en un cajón encuentro un pequeño paquete de dípticos de un itinerario de la guerra civil que se quedaron sin repartir y de los que debí olvidar en ese cajón. al lado hay algodón y agua oxigenada. Recuerdo que estuve muy implicado en esa ruta, aunque quedan los grandes carteles que coloque, y alguna noticia de prensa del homenaje que realicé a Miguel Hernández en las trincheras.De esa época me ha quedado la costumbre de examinar en el paisaje el patrimonio, y los métodos de los dos grandes partidos políticos, supuestamente contrarios al fascismo, tienen de olvidar la memoria histórica.
Ayer en Benicàssim, en una villas  lujosas a primera línea de mar, utilizadas en la guerra civil de hospitales, hay unos carteles que lo recuerdan doblados, tachados, arrancados. No es únicamente eso lo problemático, sino que en la redacción de esos carteles, de una forma muy infantil depende del idioma se obvia la lucha antifascista que tuvo lugar en la guerra civil. En castellano no se menciona para no herir a los fascistas del lugar. Fuerzas vivas veraneantes de Benicàssim. Sin embargo en idioma inglés y francés,  cuyos ciudadanos los debe imaginar el concejal de cultura de benicàssim menos fascista que la gente del lugar, si lo menciona. alguien, al que quiero felicitar, en bolígrafo lo ha escrito a su lado antifascista donde falta. Siendo tachado por el bando nacional todo el cartel.
Angelillo de Uixó.