La urna europea de Pandora.
I.
Pandora en un concurso de belleza feminista entre tíos rubios y latinos tomando cervezas presenta una gran urna para votar en las lecciones europeas. La urna es un artificio lleno de grillos que regala a los hombres para su desgracia. Brindis babélico de argivos, latinos, germanos, godos, vikingos, iberos, lusitanos, Francos… Alegría viendo cómo Pandora se levanta la falda. Todos quieren estar con ella. Tirando la cerveza por el aire un Llamazares deseducado se levanta el primero para poseerla.
II.
Olor a garbanzos caseros de un difunto. El fuego encendido con un mechero. La olla sobre una cocina de gas. Arcaísmos del rito de veste perdidos. Casas donde ya no se guarda el fuego, ni la memoria.
Mensaje a Vesta de Augusto. (El diría no a Europa, yo también)
“Dios de nuestro pasado, Rómulo, tú, Vesta, reina del Tíber y del monte Palatino, permitid al menos, permitir que este joven héroe sostenga un siglo que se derrumba”
Virgilio, la Georgias, I, pagina 498-502.
Penélope emocionada con la cuchara sobre la sopa de garbanzos saluda a San Antonio que entra en la casa penitente preocupado por el cambio climático y que lo eterno desparezca.
Penélope, tengo hambre- le dice sacando la lengua cómo un perro.
Ella, divina, le indica donde está el pan en ese hogar.
Toma asiento Santo y come.
Antonio coge un trozo de pan con su mano negra y sucia. Lo muerde y lo escupe de la boca con horror.
No tiene trigo. Está matando lo eterno el sistema. Brusela hará desparecer de europa el trigo, el centeno, la remolacha. Lo que se hizo para perdurar, lo que es un producto tan bueno que incluso pervive a su transformación por el trabajo, cómo es el trigo en el pan, lo han hecho desparecer la agencia de alimentación europea. Este pan es sintético Penélope.
Penélope girando la cabeza con paciencia, reflejada en la sopa de garbanzos habla para si misma:
Ya empezamos San Antonio.
Replica con paciencia :
Si tiene trigo San Antonio. Es del mercadona, está un poco duro, pero eso es todo. Toma, prueba ésta sopa. Está hecha con garbanzos de la huerta de mi abuelo.
San Antonio recuerda al difunto. Bendice el plato y mira con ternura a Penélope.
Sorbe sopa San Antonio y dice:
Buena.
Ella responde melancólica:
ya quedan pocos San Antonio. Está semana los terminaremos. Nunca más comeremos garbanzos cómo estos. MI madre estará apunto de cocinar los últimos.
San Antonio pega un salto de su silla con síntomas de pánico.
¿ No será capaz de gastar todos los garbanzos esa mujer?
Mientras se limpia restos de sopa de su mejilla Penélope le responde desconcertada:
Pues claro.
San Antonio violento se abalanza sobre ella poniendo su mano sobre su hombro:
Hay que germinarlos y plantarlos en la montaña para que se reproduzcan y la labor de tu abuelo siempre viva. Eternidad. Rápido, vamos a buscar a tu madre antes de que haga una locura con los garbanzos. Ambos salen unidos de la mano corriendo.
III.
Diógenes recibe un cheque del ayuntamiento para sustentarse. Sustituto de la falta de solidaridad de los asistentes al foro con los pobres. El imperio le da 150 euros al mes. Acalorado va Diógenes al banco a canjearlo. El banquero se lo queda pues detecta que esa partida de dinero del ayuntamiento al parecer es fruto de la corrupción. Diógenes está implicado en un delito. La policía acude y lo detiene.
EL banquero le dice con una amable sonrisa pro europea.
Cuando vuelva a tener dinero vuelva señor Diógenes.
Tres años de prisión le caen por imputación en una trama de corrupción en diferido e involuntaria preferente con alevosía de necesidad.
¿Quien es el cínico ahora?- le pregunta el juez haciendo un saludo nazi a Diógenes.
En la puerta una manifestación de desahuciados protestando hacen los coros a la canción del banquero, que barítono tras el cristal blindado de la puerta canta:
La canción del banquero pro europeo.
“El clamor de los seres sin techo.
Arde en los corazones erráticos.
Son canciones de desahuciados y desdichados.
Silbadas en la puerta de este banco,
Que despiertan nuestros recelos.
Cuando llamamos a los policía…
( se escuchan llegar sirenas azules y rojas, coches patrulla que se mezclan operísticamente en la escena. Pasos de manifestantes que huyen, pancartas que caen sobre suelo europeo. Dos tiros al aire. Gritos de dolor de los que apresan.)
Cuando llamamos a los policía,
Para que les retuerzan el pezcuezo con mucha alegría.
Una visión Olímpica.
Tras el limpio cristal blindado.
Vemos sus picos ensangrentados.
Ya silencian sus trinos que se lleva el viento entre los juncon.”
(Sonido que imita el viento producido por el banquero con un papel que es un contrato de una preferente.)
¿ Quien es el cínico Diogenes?
IV.
Días de elecciones europeas. Juramento a Teutates :
Al dios al que jura mi tribu, te entregamos sangre funesta de nuestro clan. Eleva tu cólera contra nuestros enemigos.
Los sofistas del ABC encerrados en un triangulo de las islas bermudas donde han ido a parar para enterrar la verdad y que nadie la encuentre.
Valquirias rubias, grandes guerreras de cascos dorados con las manos ensangrentadas.
Dos internautas en paro hablando por las redes sociales.
¿ Qué tal van las cosas luis?
Tirando, acabo de recoger mi cheque alimentario de cáritas. Cada día dan menos, no han puesto azúcar esta vez.
Joder cuánto lo siento. En el mío no había leche.
No pasa nada, soy diabético, pero me gusta que haya justicia. He revisado las otras bolsas. En todas las bolsas había azúcar menos en la mía. Es un agravio. He puesto una queja ¿ sabes?
Me parece bien. Yo no he protestado, ya que les dije que era alérgico a la lactosa y que no pusieran leche o les demandaba.
Por cierto ¿ has visto la versión de Macbeth que ha hecho pequeña mis sunshine?
No .Ahora la enlazo. Adiós. Y recuerda no votes en las elecciones europeas.
V.
A lady Macbeth se le ha prometido un gran titulo para su hija que le ha sido arrebatado. Ardientemente lo desea su hija. En la cocina mientras trincha el pavo su hija se le acerca por la espalda y le grita:
Mama, mama, mi gran titulo.
Lady Macbeth reflejada en el cuchillo recuerda la imagen y las palabras de otra lady Macbeth que custodia con la fuerza del boxeador Mike Tayson el gran titulo de su hija. Conmocionada y obsesionada por unas palabras de su rival hace pedazos el pavo que representa la imagen de la otra lady Macbeth.
“Tu no tienes agallas para conseguir el gran titulo. Ambición no te falta, pero si sentido del mal. Has sido madre, has derramado leche, eso te ha humanizado”
Mama, mama, que te estás cortando los dedos. Para, para- le chilla la hija viendo cómo la madre se va a amputar el brazo si sigue.
Lady Macbeth maternal, una Juno celosa manca de la rival, hogareña e irritable. Castigadora.
Hija mía, hija mía. Tendrás tu gran titulo. Eres una triunfadora- le dice a su pequeña.
No madre, olvida el titulo, deja las cosas tranquilas. Me doy cuenta que los atajos solo llevan a la perdición.
Sangre por los muñones cómo un surtidor se derrama por la cocina. Se mezcla con la sangre del pavo, trozos de huesos sobre la mesa, en el suelo. Un perro los muerde cómo a los huesos de los olvidados en las cunetas. Olvidada está su muerte. Olvidada está su vida.
La trituradora encendida junto a la pila de fregar pica carne para el relleno del pavo.
Espera mama que te haga un torniquete- exclama la hija recogiendo los dedos amputados-Uy cómo se está poniendo todo esto de sangre. Corre vamos al medico.
Angelillo de Uixó.
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