Posts Tagged ‘presos políticos’

La noche se cierra sobre el claro de luna con nubes amenazando la fiesta con agua. Rayos y truenos a los lejos. Primeros día de Agosto de calor infernal donde el mercurio no deja de respirar a menos de 34 grados a la sombra. El pueblo de vall d´uixo dividido alrededor de la fiesta. El pueblo oficial: toros y barreras, el alternativo: vegetales y conciertos.

Las dos partes se reconcilian dentro del sistema que los une.

Don Rato baja a la verbena con camisa y corbata, quiere ser alternativo desde que tiene problemas con la ley. Encuentra un parque lleno de camisetas colgando, y voces discretas tras ellas.

¿ será allí la  pardala? interroga a  su pensamiento. alargando su mano y haciéndose un hueco entre las camisetas, pasa. un perro cojo deambula libre entre sillas plegables con gente con cresta de colores en la cabeza, camisas rotas de tirantes, colgantes satánicos y sandalias para calzar los pies, como las celebres de la cup. Permanecen la mayoría de asistentes en silencio.

Don Rato concluye que son espantapájaros.

Un lorito anarquista grita:

Están matando a la res, están matando a la res.

Don Rodrigo mira al lorito verde con rostro de desprecio que aguanta no sintiéndose seguro en ese ambiente.

Observa con detenimiento una camiseta colgada de una rama de un olivo con el nombre de Ayas y Prok.

la siguiente lleva el nombre el de César Strawberry, otras de Luis Eduardo Aute, de Iván Fernández, la de Cassandra V …y así cientos y cientos de camisetas colgadas de los árboles donde anidan los pájaros  con nombres y rostros de gente criminalizada y torturada por la policía.

Un chico se quita su camiseta y la cuelga de una rama disponible.

Rato lo observa tras él. Este se gira y le pide un boli.

Perdona Hermano. ¿ no llevarás un rotulador?

Don Rato se palma la camisa y saca un pluma de oro.

Me vale este trasto- comenta el chico desenroscando la punta y sacando el cartucho de tinta con el que escribe:

Angelillo de Uixó.

¿ eres tú? pregunta Don Rato con la boca abierta mientras monta el cartucho el muchacho descamisado.

Te he gastado casi toda la tinta- le responde sintiéndolo.

¿ eres tú? le pregunta de nuevo Rato algo nervioso.

claro que soy yo, mira- le responde mostrando el auto judicial.

¿ Qué has hecho? pregunta   Rato.

Pedir que devuelvan el dinero robado los ladrones de bankia.

Canalla- grita Rato indignado.

Ya lo sé hermano- conmovido le devuelve su pluma Angelillo a Rato.

El lorito anarquista se posa en la rama gritando:

Están matando a la res, están matando a la res.

Angelillo con semblante triste se dirige a Don Rato que parece perdido y afectado.

Si tuviera dinero te invitaría a algo. Yo no bebo alcohol, pero bueno… hoy me tomaría una cerveza, al fin y al cabo, mañana la policía me va a leer la cartilla.

Rato asustado:

¿ eres anarquista?

angelillo melancólico.

Tengo ramalazos, a veces me comparan con ellos. Pero no paso del chiste contra el PP, la policía, los curas y el estado.

Rato nervioso:

Canalla.

angelillo riendo:

Me caes bien hermano. Por cierto, tu cara me suena ¿ no hemos compartido calabozo?

 

Don Rato sale de allí. Angelillo se introduce por la verbena de la pardala. Va saludando a amigos que se divierten. Mañana el tribunal dirá. No se puede hacer ya nada para conservar la piel. al alba habrá todo terminado. Una chica con corona de flores que vende cupones para la rifa de una cena se acerca a angelillo con gesto de que compre. Le rompe el corazón sus labios disgustados cuando le dice que no. Saca un papel  y se sincera.

Sin blanca cariño. Toma, mete esto en el bote a ver a quien le toca.

¿ qué es ? pregunta la chica de corona de flores en el pelo.

Mi orden de fusilamiento. Ofensas a la autoridad. de dos a seis años sin volver a verte.

La chica se quita la corona de flores y se la pone a angelillo en el pecho atada con unos largos cabellos suyos con cariño le abraza susurrando:

Te hará a ti más falta donde vas, así este mundo te recordará.

Angelillo emocionado.

Nunca nadie ha sido mejor recordado.

I.

Confío que tras esta mañana, que aún tengo resaca de la verbena de la Pardala, y temo a la de mañana. Me enfrento en el juzgado a nuevos cargos, y no sé lo que he hecho. Creo que estoy condenado. Espero que el juez me saque de dudas si fui yo el que lo hizo.

Lamento tener que cantar esta verbena tan negra, mientras algunos pusieron sus plumas para volar en la pardala, soñando en crear  con el tiempo granjas automáticas donde el granjero sea un ser inteligente que fabrique robot granjeros y le den todo lo que necesita para abastecerse. Mientras me contaban eso un camarada, yo bailo en una jaula muy negra y engrasada. Y los robots que conozco, son hombres que obedecen orden de detención. Y llevan a la gente a granjas autosuficientes, donde el hombre convertido en ganado, tiene su alimento sin trabajar como castigo. Y tiempo para pensar, para conocerse, para imaginarse a si mismo todas las posibilidades que no tuvo como hombre. algunos los recuerdan en la verbena de la pardala. En una mesa en un rincón oscuro del parque. Distantes y concentrados, estaba un grupo de amigos diferente al resto. El ambiente casi místico que despertaron, me interesó sobre el resto. Poco a poco me fui arrastrando hasta ellos.  Eran los únicos que no comían. Estaban alrededor de una mesa con papeles, panfletos sobre presos políticos casi sagrados,  y un disco con la portada de una enorme rata . También había una caja llena de camisas con tristes nombres de presos políticos. sus ropajes negros, y sus corazones rojos, bajo los que latía un magma grandioso. En sus ojos tenían el encanto melancólico de los alemanes. Estuve un rato hablando con ellos, formaban el contrapunto a la algarabía de voces de la gente alternativa de vall d´uixo. Sobre todo las mujeres , con sus dolzainas y tabalets. La mujer de aquí siempre tan valenciana, sensual y reina. Todas las mujeres de vall d´uixo tienen el aspecto y el carácter moro tan dictatorial con el que someten a sus ordenes a los hombres con el pliegue de los tejidos de su cuerpo al moverse. Así fuimos empujados hacia el escenario donde tocaron grupos parecido a Lendakaris muertos. Canciones llenas de ironía social, escupiendo alegre rabia, y prometiendo el amanecer de una revolución con ginebra. ¿ qué otra cosa se puede hacer en el mediterráneo? Sus gestos, sus letras, son propias de horas de luna llena. Y sé que tras ella llegará la mañana. Una mañana marchita de horas como bayonetas, de esta guerra que me traga tan solo por estar en la historia. Y seré yo mañana el que escriba esta verbena solitaria recordando.

Echaré de menos al alba no haber bailado. No haber mostrado interés por la rubia en minifalda con aspecto de gogo sensación de vivir, que se arrimaba a los chicos guapos de la verbena de la pardala. Yo estuve callado y distante ante esa mujer, como siempre lo he estado sin ser un santo. Solo que he callado en esos momentos de la vida donde el resto habla, canta, ríe. Y he hablado en los momentos donde el resto calla. Lo he hecho para acercarme a los dormidos, a los que están en los corredores de la muerte y a mi mismo. En esta larga parada de mi vida, tan llena de momentos memorables de aburrimiento. Totalmente necesarios para dialogar con los jueces, y esperar al hombre nuevo, que también esta privado de medios y libertad.

debe  llegar, lo sé.

Angelillo de Uixó

 

 

 

 

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Mirando a Arnaldo Otegi preso.

somos muchos los presos políticos en españa mientras nos venden un país ideal para hacer turismo de sol y playa.

somos muchos los presos políticos en españa mientras nos venden un país ideal para hacer turismo de sol y playa.

Siguiendo el comentario de Lu en facebook.

Hola. Soy la alarmita que te recuerda de vez en cuando que en la maravillosa democracia en la que vives hay presos políticos. No me des las gracias, lo hago encantada. FREE ARNALDO OTEGI!

I.

Mirando a Arnaldo Otegi preso.
Cómo nos han enseñado a mirar a Arnaldo Otegui ,
cómo a un animal preso que merece estar enjaulado.

y a los presos venezolanos cómo mártires demócratas buenos,
que quieren repartir Venezuela entre el pueblo hambriento.
que tiene sed de libertades.
Los mismos demócratas de los juzgados,
que me preguntaron
con la cabeza contra una mesa,
tras más de 30 horas de calabozo.
¿ usted azuza a la izquierda a actuar?
¿ usted odia a los curas y a las monjas?
¿ usted tiene un grupo terrorista?

Y yo,
que creía que solo jugaban,
que creía que yo jugaba a escribir historias,
quizás por estar equivocado con la democracia.
No tuve miedo a sus preguntas,
pero no por valiente Lu,
si no pro creer que todo era un juego.
Pero no es juego.
Casi dos años después sigo igual,

mentalmente peor,
Y miro a Otegi cómo a un compañero.

Angelillo de Uixó, de mirar rápido facebook, a lu

Mirando a Arnaldo Otegi preso. by Ángel Blasco Giménez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
Creado a partir de la obra en angelillo201.wordpress.com.

La urna europea de Pandora.

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I.

Pandora en un concurso de belleza feminista entre tíos rubios y latinos tomando cervezas presenta una gran urna para votar en las lecciones europeas. La urna es un artificio lleno de grillos que regala a los hombres para su desgracia. Brindis babélico de argivos, latinos, germanos, godos, vikingos, iberos, lusitanos, Francos… Alegría viendo cómo Pandora se levanta la falda. Todos quieren estar con ella. Tirando la cerveza por el aire un Llamazares deseducado se levanta el primero para poseerla.

II.

Olor a garbanzos caseros de un difunto. El fuego encendido con un mechero. La olla sobre una cocina de gas. Arcaísmos del rito de veste perdidos. Casas donde ya no se guarda el fuego, ni la memoria.

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Mensaje a Vesta de Augusto. (El diría no a Europa, yo también)

“Dios de nuestro pasado, Rómulo, tú, Vesta, reina del Tíber y del monte Palatino, permitid al menos, permitir que este joven héroe sostenga un siglo que se derrumba”

Virgilio, la Georgias, I, pagina 498-502.

Penélope emocionada con la cuchara sobre la sopa de garbanzos saluda a San Antonio que entra en la casa penitente preocupado por el cambio climático y que lo eterno desparezca.

Penélope, tengo hambre- le dice sacando la lengua cómo un perro.

Ella, divina, le indica donde está el pan en ese hogar.

Toma asiento Santo y come.

Antonio coge un trozo de pan con su mano negra y sucia. Lo muerde y lo escupe de la boca con horror.

No tiene trigo. Está matando lo eterno el sistema. Brusela hará desparecer de europa el trigo, el centeno, la remolacha. Lo que se hizo para perdurar, lo que es un producto tan bueno que incluso pervive a su transformación por el trabajo, cómo es el trigo en el pan, lo han hecho desparecer la agencia de alimentación europea. Este pan es sintético Penélope.

Penélope girando la cabeza con paciencia, reflejada en la sopa de garbanzos habla para si misma:

Ya empezamos San Antonio.

Replica con paciencia :

Si tiene trigo San Antonio. Es del mercadona, está un poco duro, pero eso es todo. Toma, prueba ésta sopa. Está hecha con garbanzos de la huerta de mi abuelo.

San Antonio recuerda al difunto. Bendice el plato y mira con ternura a Penélope.

Sorbe sopa San Antonio y dice:

Buena.

Ella responde melancólica:

ya quedan pocos San Antonio. Está semana los terminaremos. Nunca más comeremos garbanzos cómo estos. MI madre estará apunto de cocinar los últimos.

San Antonio pega un salto de su silla con síntomas de pánico.

¿ No será capaz de gastar todos los garbanzos esa mujer?

Mientras se limpia restos de sopa de su mejilla Penélope le responde desconcertada:

Pues claro.

San Antonio violento se abalanza sobre ella poniendo su mano sobre su hombro:

Hay que germinarlos y plantarlos en la montaña para que se reproduzcan y la labor de tu abuelo siempre viva. Eternidad. Rápido, vamos a buscar a tu madre antes de que haga una locura con los garbanzos. Ambos salen unidos de la mano corriendo.

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III.

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Diógenes recibe un cheque del ayuntamiento para sustentarse. Sustituto de la falta de solidaridad de los asistentes al foro con los pobres. El imperio le da 150 euros al mes. Acalorado va Diógenes al banco a canjearlo. El banquero se lo queda pues detecta que esa partida de dinero del ayuntamiento al parecer es fruto de la corrupción. Diógenes está implicado en un delito. La policía acude y lo detiene.

EL banquero le dice con una amable sonrisa pro europea.

Cuando vuelva a tener dinero vuelva señor Diógenes.

Tres años de prisión le caen por imputación en una trama de corrupción en diferido e involuntaria preferente con alevosía de necesidad.

¿Quien es el cínico ahora?- le pregunta el juez haciendo un saludo nazi a Diógenes.

En la puerta una manifestación de desahuciados protestando hacen los coros a la canción del banquero, que barítono tras el cristal blindado de la puerta canta:

La canción del banquero pro europeo.

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“El clamor de los seres sin techo.

Arde en los corazones erráticos.

Son canciones de desahuciados y desdichados.

Silbadas en la puerta de este banco,

Que despiertan nuestros recelos.

Cuando llamamos a los policía…

( se escuchan llegar sirenas azules y rojas, coches patrulla que se mezclan operísticamente en la escena. Pasos de manifestantes que huyen, pancartas que caen sobre suelo europeo. Dos tiros al aire. Gritos de dolor de los que apresan.)

Cuando llamamos a los policía,

Para que les retuerzan el pezcuezo con mucha alegría.

Una visión Olímpica.

Tras el limpio cristal blindado.

Vemos sus picos ensangrentados.

Ya silencian sus trinos que se lleva el viento entre los juncon.”

(Sonido que imita el viento producido por el banquero con un papel que es un contrato de una preferente.)

¿ Quien es el cínico Diogenes?

IV.

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Días de elecciones europeas. Juramento a Teutates :

Al dios al que jura mi tribu, te entregamos sangre funesta de nuestro clan. Eleva tu cólera contra nuestros enemigos.

Los sofistas del ABC encerrados en un triangulo de las islas bermudas donde han ido a parar para enterrar la verdad y que nadie la encuentre.

Valquirias rubias, grandes guerreras de cascos dorados con las manos ensangrentadas.

Dos internautas en paro hablando por las redes sociales.

¿ Qué tal van las cosas luis?

Tirando, acabo de recoger mi cheque alimentario de cáritas. Cada día dan menos, no han puesto azúcar esta vez.

Joder cuánto lo siento. En el mío no había leche.

No pasa nada, soy diabético, pero me gusta que haya justicia. He revisado las otras bolsas. En todas las bolsas había azúcar menos en la mía. Es un agravio. He puesto una queja ¿ sabes?

Me parece bien. Yo no he protestado, ya que les dije que era alérgico a la lactosa y que no pusieran leche o les demandaba.

Por cierto ¿ has visto la versión de Macbeth que ha hecho pequeña mis sunshine?

No .Ahora la enlazo. Adiós. Y recuerda no votes en las elecciones europeas.

V.

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A lady Macbeth se le ha prometido un gran titulo para su hija que le ha sido arrebatado. Ardientemente lo desea su hija. En la cocina mientras trincha el pavo su hija se le acerca por la espalda y le grita:

Mama, mama, mi gran titulo.

Lady Macbeth reflejada en el cuchillo recuerda la imagen y las palabras de otra lady Macbeth que custodia con la fuerza del boxeador Mike Tayson el gran titulo de su hija. Conmocionada y obsesionada por unas palabras de su rival hace pedazos el pavo que representa la imagen de la otra lady Macbeth.

“Tu no tienes agallas para conseguir el gran titulo. Ambición no te falta, pero si sentido del mal. Has sido madre, has derramado leche, eso te ha humanizado”

Mama, mama, que te estás cortando los dedos. Para, para- le chilla la hija viendo cómo la madre se va a amputar el brazo si sigue.

Lady Macbeth maternal, una Juno celosa manca de la rival, hogareña e irritable. Castigadora.

Hija mía, hija mía. Tendrás tu gran titulo. Eres una triunfadora- le dice a su pequeña.

No madre, olvida el titulo, deja las cosas tranquilas. Me doy cuenta que los atajos solo llevan a la perdición.

Sangre por los muñones cómo un surtidor se derrama por la cocina. Se mezcla con la sangre del pavo, trozos de huesos sobre la mesa, en el suelo. Un perro los muerde cómo a los huesos de los olvidados en las cunetas. Olvidada está su muerte.  Olvidada está su vida.

La trituradora encendida junto a la pila de fregar pica carne para el relleno del pavo.

Espera mama que te haga un torniquete- exclama la hija recogiendo los dedos amputados-Uy cómo se está poniendo todo esto de sangre. Corre vamos al medico.

Angelillo de Uixó.

la urna europea de pandora by Ángel Blasco Giménez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
Creado a partir de la obra en https://angelillo201.wordpress.com/.

El retrato homenaje a un criminal.

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En vall d´uixó,

Un tal D. Fascin ha hecho un retrato de Angelillo.

Mucho le ha gustado a Angelillo por haber salido bello.

Hasta un beso en la boca a su retrato le ha dado.

Y a un amigo gay,

Que en su casa le ha invitado a merendar,

De rodillas Angelillo entre sus piernas,

Mostrando el dibujo,

Le pregunta a su anfitrión su opinión:

¿ Te gusta mi retrato?

Intro:

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En Vall d´uixó los pobres viven en paz, y esto solo se consigue así:

Medios de comunicación en la plaza del pueblo emitiendo su crónica:

Estamos en Vall d´uixó, famosa por los peñascos grisáceos que la rodean y que han moldeado el alma y el coraje del farandul. Nos informan que la guardia civil acaba de detener a un pobre que ha herido los sentimientos de la sociedad, y lo traen hasta este lugar para escarmentarlo.

Nos encontramos en la plaza del pueblo, y mientras esperamos el escarmiento damos paso al concejal de turismo que nos hablará de este lugar.

Concejal sonriendo, algo nervioso, vestido con corbata, muy amable con sonrisa de pelele:

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Hola teleespectadores, efectivamente estamos en la plaza del pueblo que también sirve de plaza de toros y para hacer concierto de bakalado y flamenco. Hummm, la historia de la plaza ha sido larga, ha servido de matadero en la época franquista, en la guerra civil de campo de concentración para prisioneros rojos. Y si nos vamos más atrás- se pregunta en voz alta ¿fue atrás la santa inquisición no? – periodistas responde que si con la cabeza-

Pues con la inquisición aquí era donde se asaba a los reos. Cómo ven hay hermosas balconadas para seguir los diversos espectáculos.

Periodistas:

Ya ven señores, un lugar encantador para visitar, y pasar un buen rato.

Ya entran al preso.

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El gentío de pobres corre alrededor del preso.

Le escupen, le muerden, lo golpean y lo abuchean:

-Cabrón, hijo puta, rojo, te tienen que fusilar, asqueroso, hijo perra, desalmado.

Periodistas acercándose al criminal:

¿ te arrepientes de haber herido los sentimientos de estás buenas personas?

¿ Puedes decirnos por qué les has ofendido?

¿ es cierto que le llamaste batuecos y farandules a los del PP por facebook?

¿ Estás loco verdad?

Reo cubierto de sangre, esposado, con la cara deformada por los golpes de la guardia civil:

– Me arrepiento de todo, de verdad, ¡no sabéis cómo!

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Periodista con asco:

-Ahora es poco tarde ¿ no?

Noticia que sale en los medios de comunicación:

El reo de forma libre, y tras reflexionar se arrepiente de todo, aunque es tarde para él, que se joda el comunista hijo perra que hirió nuestros sentimientos.

El preso es subido al atril.

Las autoridades posan a lo Billy el niño junto al preso que es un monigote lleno de sangre e hinchado de los golpes, apenas puede hablar.

Su voz todo el rato es silenciada.

Le ponen una soga del cuello.

Los parados de Vall d´uixó, los pobres, los mendigos, los gitanos, aplauden y lanzan vítores a las autoridades. La orquesta toca y chiquillos mellados luchar por salir en un plano de la televisión.

El alcalde habla:

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¿ Qué ocurría si todos los pobres, gente de carne débil creyeran que pueden quejarse de su condición de parias?

Ha costado mucho que la gente crea que si es pobre es por su culpa, y no estamos dispuestos a que cualquiera quiera cambiar este orden de las cosas.

Imagínense que ustedes han trabajado mucho, tienen mucho dinero, y se han casado con un bella Rumana de 15 años virgen comprada por 1.500 euros a su familia pobre.

Ahora llega un señor cómo este, y les dice que la rumana es también suya, y no solo eso, si no su casa, su dinero.

¿ Qué harían ustedes?

El populacho:

Defender la casa, el dinero y la puta rumana.

Eso es- dice el alcalde.

Que empiece el escarmiento.

Un guardia civil coraje con un bastón golpea al preso que escupe sangre. Una vez golpeado lo ahorcan.

La gente vuelve al trabajo sumisa, tranquila y en paz.

Solo así se consigue que las cosas sigan así.

Angelillo de Uixó.

Retrato de D. fascin.

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<a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by/4.0/”><img alt=”Creative Commons License” style=”border-width:0″ src=”http://i.creativecommons.org/l/by/4.0/88×31.png&#8221; /></a><br /><span xmlns:dct=”http://purl.org/dc/terms/&#8221; property=”dct:title”>El retrato homenaje a un criminal</span> by <a xmlns:cc=”http://creativecommons.org/ns#&#8221; href=”https://angelillo201.wordpress.com/&#8221; property=”cc:attributionName” rel=”cc:attributionURL”>Ángel Blasco gimenéz</a> is licensed under a <a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by/4.0/”>Creative Commons Attribution 4.0 International License</a>.

Objeción de conciencia a la bandera.

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Intro:

En estos momentos quien obedece las leyes de España lo hace rompiendo su dignidad.

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Foto y escena I.

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El magno poeta, ensayistas, pacifistas, objetores de conciencia, anarquistas, incluso un cura, caminan atados al cuartel de la guardia civil el día de la constitución española.

Los pies los llevan enlazados por una larga cadena, al igual que su pensamiento. Dejan tras de si charcos de sangre de la paliza que les han dado al no oponer resistencia a su detención.

Desgarbadas garzas, van tras la triste cuerda de presos sorbiendo la sangre que cae, y un medico poniéndoles suturas y vendas.

EL poeta, emocionado a la entrada del cuartel se detiene ante la bandera de España.

Y así le habla haciendo una reverencia bufonesca dándose la bienvenida. :

Dime amada bandera, ahora que te veo erguida y solemne sobre el mástil del cuartel,

Tu visión me da calor, seguridad y compañía,

Ahora se que todo irá bien.

Dime bandera,

Roja y amarilla,

que maravilla.

¿ Quien te creo y te hizo tan bella?

Un golpe en la cabeza lo tira al suelo, una patada en la boca imprime el eco de sus palabras.

Las cadenas de los presos lloran metálicas y firmes.

Fin de esta escena, pasamos a la siguiente.

Foto y escena II.

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Una joven chonis, sale de las casas del cuartel. Camina sobre el amplio y adoquinado patio de armas.

Camina contenta y salerosa, porta un antifaz de la bandera de España sobre el rostro. Sonríe al ver la cuerda de presos objetores de conciencia.

Su risa suena siniestra, femenina y cruel.

Va casi desnuda, en lencería, portando tatuajes de la bandera de España y dibujos de sexo.

En sus 16 años de existencia, pasadas en el cuartel, no guarda nada de inocencia la chonis, no es ella cómo aquella santa de Doña Inés.

Entre risas y burlas, así resuelve el dilema del poeta que sigue en el suelo con la rodilla de un guardia civil meciéndose sobre su columna vertebral le golpea diciendo:

Trova, trova, trova poeta.

La Chonis se acerca melosa y divertida, recita con gracia divina.

Su voz es preciosa, y el antifaz le da un toque de erotismo y de misterio aterrador.

Isabel y Fernando, en un rapto de amor crearon este milagro.

Cosa más bella poeta no busques.

Ni dediques tus versos a otra cosa.

Rojo y amarillo, el color de la pasión.

En una pérfida mujer no encontrarás nunca amor.

Busca, busca, cómo un perro consuelo en la bandera.

Nada es más bello.

Imagina y compara poeta:

El mar,

Una pradera dorada,

una suave melodía de flauta entre las cañas,

o en tu caso…

Tu libertad, reo.

Notarás que nada de esto es más bello cómo la bandera de España.

EL guardia civil golpea el cráneo del poeta cuando la chonis deja de hablar.

La nariz se quiebra contra el suelo y el poeta se queda chato.

El poeta tirando borbotones de sangre negra afirma:

Desde luego, nada es más bello que la bandera de España,

Y si por ella he de derramar mi sangre, lo acepto.

Todos los aquí reunidos, por ella, tarde o temprano moriremos.

Fin de esta escena, entre ésta y la siguiente los presos han sido guardados en armarios. Pasan varias horas hasta la próxima escena.

Foto y escena III.

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El medico se acerca a los armarios donde están los presos, pone suturas y vendas, cose la oreja de varios, a otros les pone los huesos en su sitio.

Cuando termina, el doctor va al despacho del teniente.

Surge en escena con la camisa desabrochada llena de sangre, reclinado en la silla y los pies sobre la mesa, pela con una navaja de afeitar una manzana.

Pregunta el teniente preocupado.

¿Sobre la conciencia de los presos?

Doctor

Quizás en dos días se les cure- le responde el medico en la jerga de su oficio- primero es la fisiología, una vez se restablezca se curará el pensamiento.

Pregunta el teniente preocupado.

¿Amarán a la bandera?-

Doctor tomando asiento.

Su lengua se llenará de alabanza a España una vez de aquí salgan,

Ustedes cómo buenos pastores serán junto a los jueces, los que sigan a los borregos y los escuchen balar. Solo así se sabe del mal de la conciencia, ese es le método científico.

Pregunta el teniente preocupado.

¿ Y no si balan dulcemente?

Doctor.

La ciencia en estos casos no tiene excepción.

Se les diagnostica cómo ciudadanos enfermos y se les sacrifica, o de lo contrario el rebaño enferma.

Buenos días, aquí está la factura.

EL teniente guardando la factura.

Buenos días doctor.

Angelillo de Uixó.

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