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Caían banderas de varios metros de  España y  Valencia colgando por la fachada  de la azotea de una finca céntrica  de gente de dinero. Se trataba de una  provocación el 9 de octubre del año 2019 a los manifestantes anti fascistas que desfilaban por el centro de Valencia  . Desde arriba de la azotea hacían el grotesco saludo fascista unos falangistas a los manifestantes . Habían preparado una guerra psicológica esperpéntica a través de un enorme despliegue de altavoces. Un chirrido eléctrico parecido al grito multiplicado por un millón de una abeja, zumbó los oídos de  los manifestante a un radio de medio kilómetro. un fascista iba conectando en serie los altavoces  donde empezaron a sonar  himnos de la legión y del fascismo , a los que los manifestantes respondían  chillando,  o se reían mirando   invitándoles que no les miraran y se tiraran desde la azotea.

Miré  hacia le cielo. Veía girar las enormes e imponentes  hélices de los helicópteros entre las nubes. Estaban  totalmente quietos sobre las cabezas de los fascistas de la azotea  que semejaban esos famosos monitos  nerviosos y chillones  llamados macacos, esos que dan  vueltas por las copas de los árboles  haciendo el imbécil y burlándose de sus depredadores que no pueden subir.

Un escuadrón  de drones pasó a toda velocidad metiéndose en callejones hacia la calle Cuba

La policía anti disturbios  formaba un negro cordón en la acera evitando  que nadie entrara a la finca , separando a los fascistas de los anti fascistas.

Yo iba con unos amigos en la manifestación del grupo anti fascista, pero me sentía ajeno a muchos  aspectos de esta manifestación que se celebraba una fecha teñida  de nacionalismo,  uno de los peores males de la humanidad.

Maldigo todo nacionalismo.

El nacionalismo siempre es genocida.  Para que naciera el pueblo valenciano, se eliminó de esta tierra culturalmente ,y en gran número físicamente,  a los musulmanes que aquí vivían. Un 9 de octubre se conquistó valencia.  Hace casi mil  años, un día como hoy  las tropas de Jaime I, tras una dura batalla abrieron las puertas de la ciudad, cruzaron el foso y colocaron sus banderas en las torres de una ciudad humeante por la batalla. Desde arriba, Jaime I un  9 de octubre, levantó la visera de su casco y contempló en silencio, sudado,  cubierto con sangre la armadura ,  un campo de batalla lleno de cadáveres, caballos muertos, lanzas clavadas sobre cuerpos humanos , mujeres llorando, niños delirando, bandadas de cuervos que elevaban el vuelo espiando  cuando alguien se acercaba a los cadáveres, para volver a caer sobre la carroña humana cuando se alejaba.

El pueblo Valenciano al que pertenezco ¿ qué me importa a mí?

¿ qué le debo a Valencia, qué le debo a España?

Cuando nací lo hice desnudo, conformé crecía e iba conociendo la cultura de mi tierra , cada vez la temía más sin saber la causa, de pequeño me aterraba cuando iba a misa y  veía en el colegio Santiago Apóstol a su  Dios crucificado. Empecé  a comprender mientras me educaba en el colegio,  los malos trabajos que me esperaban  viendo  el rostro de cansancio de mis padres. En las calles veía heroinómanos, policías de gris pegando a manifestante por el desempleo en los años 80. Desde pequeño me pareció  triste  la vida de una persona que vive dentro de este sistema.  Siempre he buscado a hombres y mujeres que sintieran lo mismo que yo. Hasta ahora lo que más he encontrado es desesperanza, tinieblas,  confusión en todos lados, incluso dentro de mi.  EL poder confunde  toda esperanza de otros mundos posibles , la quema del mismo modo que  un soldador quema el hierro para unirlo con un electrodo , y ya nunca se escapa. Cuando se desune  se rompe, y se tira la pieza defectuosa.

El mundo ha sido creado por nosotros, el mundo es dominado por una idea forjada por otros, todos tenemos el derecho y el poder de crear otro mundo posible, pero  ese otro mundo posible,  tropezará siempre  con el poder si es libre. La manipulación del mundo no tardó en surgir en una esquina.  Después de reírnos de esos pobres lunáticos inofensivos  de falange, vox o España 2000, meras marionetas que salían a cumplir su patética función de agredirnos verbalmente por las calles, tropezamos con un enemigo  tan poderosos como los drones: La prensa.

Violentos contra el anti fascismo, manipuladores del anti fascismo, es gente muy peligrosa. Llevan el mundo en su corazón  de un calamar tintero, es gente servil  que piensa , están dotados de gran  poder económico,  y trabajar para corporaciones que  organizan la construcción  del mundo, difunden pensamiento y opinión, pone los ladrillos mentales donde acabamos encerrados. Es el arma principal hoy en día del sistema: la información.

La prensa es  un tiro al corazón de un mundo diferente.

Misión imposible cambiar el sistema, están como agentes en cada esquina un periodista  dispuestos a llevar a un tribunal a  cualquiera que sea crítico contra el sistema.

Tras dejar que mi cara fuera filmada por la prensa mientras el periodista testimoniaba  que éramos radicales y violentos manifestante ebrios   de odio  e irreverencia anti democrática  que coreaban que la calles eran nuestras.

¿ Y ahora que las calles son de ellos, qué harán? Cerraba  así el periodista su crónica.

Entre los manifestantes caminaba en silencio, siendo yo uno más entre miles y miles de personas que avanzaban, con la luz de su mundo interior iluminando sus tinieblas  como la luz que brilla del cuerpo de la luciérnaga . Miles y miles de lucecitas encendidas, parpadeando, avanzando contra el poder , buscando mundo  diferente, y no lo conseguíamos. caían como ascuas en mi corazón las palabras de los manifestantes, resonaban a una miles voces coreando:

, els carrers serán nostres ,

Las calles serán nuestras.

Un eco silencio  respondía a los manifestantes desde los grandes edificios donde emana el poder:

Las calles serán vuestras, pero las instituciones y el poder nuestro.

La puerta del mar surgió como un fantasma iluminado por farolas en medio de la noche . Allí en su rotonda monumental   llena de símbolos del nacionalismo valenciano y del nacionalismo fascista español, con sus cruz por las caídos por Dios y por España situada bajo su arco. Un horror legal, un símbolo anti democrático, un tic  cultural  del poder que no ha podido censurarse y les delata. Conocemos su amor al arte y lo que entienden de la belleza ,es el sadismo, y la voluntad de crueldad, creando monumentos a los genocidas. Su mundo interno son llamaradas de odio.

Jueces, policías, partidos políticos, banqueros, empresarios, periodistas, curas,  en ese arco de la puerta del mar estaban representado su mundo: el INFIERNO.  En eso han convertido todos ellos nuestra vida. El arte es necesario para todos los seres humanos. Los nacionalistas y fascistas también necesitan del arte para sobrevivir.  Hormigón sin imaginación ninguna en forma de cruz esvástica, dos SS de hierros en un balcón les emociona, un bosque quemado, balanzas trucada para engañar a su propia  ley,  espadas, guillotinas, una fosa común estimula sus apetitos, las luces de un burdel les invita  a pasar  como si fuera un museo donde hacer una puja, el sobre del soborno también es cultura. Cruces, cárceles, el llanto de una mujer, el ahorcamiento de un preso en una torre, el pasodoble torero,  la violación que encubren de un niño si ha sido uno de los suyos, llena de arte, imaginación obscena, y cultura nacional   la redacción de un juez,  un policía, un periodista,  un fiscal. Una tradición de torturas y tormentos que se remonta desde  la edad media y no ha cambiado,  solo ha evolucionado. Un orden jerárquico feudal  con una tecnología que torquemada ni soñó.

Las instituciones serán siempre nuestras, os habla  el poder, eco incesante que me repetía como reflexión interior ante los gritos entusiastas de mi compañeros de que las calles eran suyas y los barrios los iba a limpiar de fascista.

Y yo miraba a los fascista de acera que nos increpaban, me parecía una película absurda.

Verdaderos majaderos. Esos fascistas calvos, medio lerdos no me preocupaban lo más mínimo. Incluso me parecían simpáticos , honestos, amigables, los alegres muchachos de España 2.000 besando el aguilucho como si fueran las bragas de mi novia y amenazando  con matarnos.

De la trinchera nunca vamos a salir, allí sucumbirá nuestro mundo diferente, tan profundo está como el mar en nuestro corazones.

Marineros. ¿ quién los rescatará?

En una trinchera debe habitar el que no es fascista en esta democracia.

Siempre esperando el ataque, a veces por la idea, a veces por la palabra, a veces por el lenguaje.

Idea, palabra, idioma es nuestro lenguaje, pero el lenguaje del fascismo es el odio y el nacionalismo.

Compañeros de trinchera, les podemos engañar aquellos que nos da igual el catalán, el valenciano y el español, hablando como mestizos.

Pero entonces corremos le riesgo de ser aplastados por la ley mordaza y las leyes de extranjería.

Así que hagamos una canción festiva en nuestra trinchera.

Angelillo de Uixó.

 

abracadabra dicto sentencia, moral para jueces.

Basado en hechos reales.

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Entra el juez de Nules hollando su huella sangrienta mientras camina hacia la  barra patinando a contrasuelo húmedo tras el paso del mocho por la panadera sobre un piso recién  vitrificado. La panadera, entre panes patinando sobre la cera observa al magistrado aferrada a las paredes. Arrastrándose llega hasta la barra y como en un pinball rebota hasta una mesa.

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Trae los pies ensangrentados el magistrado por aquel paciente vecino de vall d”uixó que ha hecho suya la voluntad  divina y ha dado un salto a  su vida como un cometa meteoro desde el puente. La panadera vuelve a salir y va tras su huella con el mocho, escurre la sangre en una esquina resbalando una pierna.
En la panadería voces de las viejas prudentes, aferradas a sus caderas, que aguardan inmóviles a que todo se seque, decidiendo irónicamente si había  sido suicidio, o capricho de un bromista que de un salto ahito de expresión quería dar un grito de horror contra la indiferencia alto y claro:

Aquí estoy yo con más virtud que nadie.

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La panadera les ha pedido respeto al establecimiento, por un comentario sarcástico sobre si el puente ha sido vitrificado por el nuevo ayuntamiento, y un poquito de inmoralidad en los comentarios para hacer del suicida un héroe de la virtud de vall d’Uixó.
Acomodado  el magistrado, hombre muy de sillas, en la ciudad moruna de vall uixó, que dormita de siesta ibérica cercana a la muerte, cantada por la boca miles chicharras. La luna encendida busca fatigada la vida, una burla de la muerte. Los montes que se ven desde la ventana de la panadería, duermen envueltos en la calima.
Habla el juez al leer un articulo bastardo del diario confidencial castellón titulado: ” represión judicial”

 

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golpe la mesa con la prensa convertida en un martillo  para llamar la atención.
las viajas y la  panadera escuchan al magistrado como si fuera un encantador de serpientes.
Ángel Blasco es un parásito de la sociedad que da asco, que vegete , y cuando se canse de vegetar, que muera con orgullo y con causa justificada como el que acabo de visitar. Que se suba al puente, y se lance en picado. hay que curar a la sociedad de tanto degenerado, y la  primera degeneración es la compasión. ¿ nos podemos permitir en España el derecho a la vida sin correr el peligro de hacerla desaparecer como raza?
Oh Hermanas candelarias, escuchar.

Jamás olvidare al primer moribundo al que tuve que asistir como juez de instrucción. Aquello daba horror.  Con los brazos convertidos en una zeta, los pulmones llegaban a  la boca, la cabeza medio abierta,y mirándome arrepentido me decía:

Ayuda.
Las viejas se santigüan.

 

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Oh , que placer tuve entreteniendo al médico haciéndole firmar unos documentos sabiendo que expiraba su paciente. Nunca olvidaré como sus ojos se apagaban al igual que sus quejidos, que no le valieron de nada. Su último gesto de existencia, hermanas, fue una queja.

( Da el juez un golpe seco que espanta a la viejas)

se quedo detenida en su boca abierta.

ahhhhh.
Luego le pregunte al médico:

¿ Hemos hecho lo correcto, verdad doctor?
Más me respondió humanitario:

no le quepa duda, que el culpable ha sido él. La decisión del paciente la deben respetar los médicos y jueces.
Entonces aprendí que un juez debe ser sordo a la queja  por el bien de la sociedad, hacer que ésta de asco, sea indigna, un acto de locura que censurar. SI, la censura, la imputación facilona. Hay que proteger a la sociedad de sus críticos.

!cuanta inadaptación hay en la queja!

cuanta debilidad,  que vidas más pobres.

Siento verdadero asco cuando alguien se lamenta.

Alguien que se lamenta es un cómico.

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El juez dejándose llevar por sus instintos se pone en pie semejando un hombre macizo de virtudes que  patina entre las mesas mientras se despide:

Una España vengadora, una España redentora, una España centinela vigilante que nunca duerme….

 

 

Angelillo de Uixó.

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A ninguno perdonamos que no pagara en este mundo.

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Noticia sacada del Pahlvalld”Uixó la vall.

Antonio Moreno de 57 años, con una invalidez del 86 por ciento, ha sido desalojado de su vivienda en presencia del Alcalde de Cádiz y varios concejales que intentaron parar este desahucio.

http://www.cadizdirecto.com/antonio-moreno-57-anos-una-invalidez-del-86-por-ciento-y-un-desalojo.html

I. A ninguno perdonamos.

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Queremos desde este juzgado, yo como juez de Cádiz dedicar este desalojo de un señor tullido, de medio cuerpo paralizado y 56 años de edad a aquellos que creyendo que escondiéndose en un cuerpo enfermo de inválido tullido discapacitado no tuvieran que pagar la hipoteca, que aquí a ninguno perdonamos que no pagara en este mundo, por muchos ruegos que algunos se empeñaren con  lágrimas y mocadores, o rechinarando los dientes amenazando  con dar coces en el umbral del desalojado cómo si fueran el pobre asno de Belén al ver a nuestro señor y el alboroto que le siguió al feliz acontecimiento   en el pesebre.
también quiero responder a los que no sobrados de ingenio me han mandado unos versos para paralizar este desalojo,  con otros no menos ocurrentes juegos les respondo.

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Dice usted en sus versos,
que la hipoteca es una condena,
perversa y traicionera
cómo los deseos de la noche de San Juan
Pues yo lo he liberado.
Le he quitado de las llamas y el engaño,

y lo he dejado en una buena orilla orillado.
si es verdad que no puedo hacerle caminar,
le he hecho ver.
¿ Qué le parece el milagro?

Dice otro:
que esos plazos de pago son su muerte por entregas:
yo a este sujeto alienado le respondo:
¿ No es la vida en el sistema capitalista,
un camino a plazos hasta la muerte?
Los hay que se preguntan:

¿ qué gana el estado teniendo tantas casas?

A este le digo:
Pardiez que los hay tontos España-
las casas vacías la ganamos para otros.
Ahora me llega  un intelectual con un tweet en mi cuenta:
¿ Dónde está la justicia en el reino España?
Mi respuesta es sencilla y la escribo en esta sentencia a modo de conclusión y despedida, pues tengo que encarcelar a un médico denunciado por la muerte al haberle quitado a un cliente.

¿ Dónde está la justicia en España?

En el mismo que en todos los lugares de este mundo  y los venideros, cantada tantas veces por Dante, Quevedo, Shakesperare y miles y miles de locos más, parece mentira que aun no se sepa a estas alturas de la comedia donde esta la justicia:
Hundida en los pecho de la lujuria, en el odio de los tienen dinero, en el cojones de los fascista, en el puñetazo contra el rostro de una mujer, en el escupitajo a un niño que pasa hambre, en la puñalada a los trabajadores,, en el aleteo de un buitre sobre un animal herido, en el estómago de un tiburón,  en el empujón a los pobres y débiles para que acudan  ante mí.

Angelillo de Uixó.

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Resucitados de primero de mes.

imputado angelillo

My beautiful picture

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Al acudir a firmar a los juzgados mi auto de libertad provisional hemos visto cómo caminaba deprisa el juez Tamarit. No se ha detenido  a mirar a nuestros ojos que le seguían al pasar por nuestro lado. Junto a mi estaba Maribel , que al verlo ha perdido la sensibilidad en sus manos huesudas que sujetaban la hoja del auto de libertad con cargos que tenía que firmar al igual que yo. El mismo juez de Nules que pasaba por nuestro lado perfumado en colonia cara, con su rostro redondo y brillante cómo su calva, lo hacía de forma indiferente hacia nosotros. Sin un gesto de compasión. Este es el mismo juez que firmó hacia dos años el desahucio de Maribel por incumpliendo durante tres meses de la deuda contraída con el banco, debido a que ella y su marido después de 15 años haber estado pagando religiosamente, no lo habían hecho esos meses, pues ambos habían sido despedidos de sus trabajos. Al igual que seis millones de compatriotas debido a la crisis económica que golpeaba a una gran mayoría para el beneficio de una minoría. Así de fácil se podía explicar la crisis económica que estábamos viviendo y pagando. Sin embargo desde las instituciones, los poderes del estado y financieros que estaban detrás de toda esta trampa, todo lo habían complicado con cifras, explicaciones de  evitación del rescate al país. Incluso en el colmo del cinismo apelaron a sacrificios patrióticos y demás patrañas inmorales.

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El marido de Maribel, un pelirrojo regordete y simplón llamado Iván que al quedarse sin trabajo sufrió una profunda depresión que resolvió tirándose a las vías del tren. Al día siguiente de estos hechos, el mismo juez que pasaba perfumado junto a nuestro lado sin mirarnos, fue el mismo que mandó detener a su Mirabel en el tanatorio de vall d”uixó ante el cadáver de su marido, delante de sus hijos, familiares,y amigos, por decir Maribel perdiendo los nervios “que había que matar a los banqueros”, y llegó a citar el nombre del director de la caja rural de vall d”uixó que tenía un espía en el velatorio. Puso al momento una denuncia. Aún no había pasado un cuarto de hora de estas palabras, cuando entró la guardia civil y se llevó arrastras a Maribel en medio de los muertos y los vivos. Del ataúd de Iván muchos creyeron oír un grito de horror. EL fuego de la incineradora del tanatorio se paró, y los muertos se quedaron a medio quemar ese día. EL banquero de la caja rural de vall d”uixó, amigo personal de juez Tamarit, que se había quedado con la vivienda de Iván y Maribel y más de 15.000 euros pagados  durante más de 15 años de una hipoteca a 30 años que les ofreció cómo el chollo de sus vidas. Mientras se producía la detención en el tanatorio, el banquero se citó con el juez Tamarit mostrando con gran nerviosismo la denuncia formulada ante la guardia civil para pedirle cómo favor personal que el caso fuera a caer en sus manos, y empleará la mano dura contra Maribel. Su gran amenaza era mujer de 45 años, bajita, delgada, y medio sorda. Pues temía el banquero de la caja rural muy seriamente por su vida.
Yo estaba ese día en el tanatorio y pude ver los hechos y redactarlos.
Fui denunciado al día siguiente, una vez se publicó mi historia en las redes sociales, por calumnias a la guardia civil al relatar lo que vieron mis ojos ese día en el tanatorio. Cómo entraron y empezaron tirar al suelo los cadáveres que parecían resucitados debido a que entre ellos se habían atrincherado Maribel, sus hijos.
Los cuerpos de los difuntos eran cogidos por las manos y los pies, siendo balanceados en el aire,
y al grito:
a la una,
a las dos,
a las tres,

los cuerpos eran lanzados como fardos.
El horror.
el horror,
el horror,
El horror en el tanatorio de vall d”uixó.
Así fue como titule el escrito, y me pidieron 3 años de prisión y la prohibición de no poner los pies en el tanatorio ni en el cementerio: ni muerto.

Angelillo de Uixó. Hoy día 1 cómo cada 15 día acabo de salir de firmar. Decir que estoy sufriendo lo indecible y que soy muy, mucho inocente, pero que mucho inocente.

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Nacido el 1 y 15 de cada mes.
Subtitulado: el arte de la guerra de los jueces.

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El fulminado.

Nunca ve,
nunca libre,
nunca es.
El 1 y 15 de cada mes.

EL arte de la guerra de los jueces es una mentira apilada en los juzgados.
convertir a la sociedad en su Vietnam, en su Argel particular.
y ellos, los jueces, ahora cumplen el rol asignado de los antiguos héroes que conquistaban imperios. Convencidos por el inconsciente desbocado del pasado colonial de   que luchan contra las guerrillas por el futuro y el progreso llamado democracia analítica.
Se adentran cómo el cuerpo de expedicionarios por las cloacas en la jungla de las ciudades, y salen victoriosos dejando un rastro de cadáveres que a nadie importa.
Charlies que venden marihuana a pequeña escala en una esquina junto a una puta.
gitanos sin carnet de conducir que se saltan un control policial y caen en el siguiente.
pirados desnudos que abren la gabardina en un colegio con niños que se ríen.
inmigrante sin papales.

Las fronteras de los barrios están seguras,
cuando exhiben las cabezas cortadas en los telediarios y la prensa de los viet y los independentistas argelinos que son manifestantes por la dignidad convertidos en comandos suicidas que iban a detonar sus cuerpos dentro del congreso.
Son señales de guerra la ley mordaza, que las comunicaciones estén interceptadas, que nadie pueda escribir libremente sin temor a ser detenido en el reino de España, y que todo se olvide con el vino, el fútbol y el telediario.

Es una guerra muda, oscura y simbólica, que deja cuerpos olvidados en las cárceles, en los psiquiátricos, en la cuneta de la pobreza, en la marginación de la exclusión social
Estamos ante la disyuntiva de una utopía cargada de futuro y paz.

Tres años de prisión por tirar pintura en una piscina.

típico viet detenido en españa.

típico viet detenido en españa.

Prisión por impedir que un camarero trabaje en una huelga general.
mi caso.

todo castigo se ha convertido en algo simbólico, cómo la lógica de las computadoras.
Llevan a los ángeles a la cárcel, para darles instrucción cómo en la chaqueta metálica.
Allí aprenderán de verdad al recibir instrucción presidiaria, a ser hombres con instintos criminales, y a olvidarse de las lágrimas de maricones por los desahuciados de sus casas, los estudiantes sin becas y los que se han quedado sin tarjeta sanitaria.
Con mucha probabilidad conocerán la locura, el suicidio y salvarán la humanidad.

Hacer amar el país a  aquellos que se quejaron, se puede lograr con cables pelados sobre la piel dentro de una bañera, o metiendo opio por las venas a un prisionero día y noche hasta descomponer sus funciones cognitivas.
Despedida del autor a modo de oración:

Una guerra que no se ve tiene lugar en España, ahora mismo, nos afecta a todos pero muchos no la ven.

Los ciudadanos son los enemigos, yo la veo porque me afecta, y estoy metido en ella, no por ser un héroe ni mejor que vosotros.

La guerra me eligió a mi.

Me llamó,

y yo acudí de un empujón que me dieron,

de lo contrario  no la vería tampoco.
Sin mi drama de cada 1 y 15 de cada mes no tengo publico.
Qué la tormenta de la historia caiga sobre nosotros.
Viva la revolución y la muerte que le sigue.

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Angelillo de Uixó.
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La inclinación de San Antonio.

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I.

El rostro de San Antonio parecía el de uno de esos mansos terneros que apacibles pace en las terrazas de montaña o praderas heladas, y cuando medita lo hace de forma humilde arrodillado sobre sus patas entre la pacifica manada, formando todos ellos con sus enormes cuerpos rojos, blancos, negros, un parapeto circular que para el viento, la lluvia, exhalando vapor por las fosas nasales que asciende cómo el humo de las chimeneas en las frías montañas de los valles. Sus dedos ermitaños tocaban las notas más sencilla de la flauta: do, re, mi, sin poder pasar a algo más complicado, mientras luchaba para no cerrar los parpados y recordar a Agraciada, que se le aparecía ataviada con una fina túnica blanca transparente con cintas de oro alrededor de sus hermosas caderas de joven lubrica de grandes pechos tersos de beldad, cubiertos únicamente por su larga y sedosa cabellera morena. Sujetando un canario en la palma de su mano que piaba hermosas canciones de amor avanzaba en su tentación la joven ramera susurrando:

San Antonio, San Antonio, abandona tu inocente castidad y únete a las perras en fiesta, cientos de mujeres cómo yo, amantes de la fiesta, la cultura y los toros, te esperamos aullando lujuriosas, deseosas de ser lamidas, apretadas, abiertas de piernas por tus manos:

aullgggg, aulllgggggg, aulllggggg.

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DO, re, mi suena frenética la flauta de San Antonio en lo alto de una pura loma, intentando alejar los ecos obsesivos en su mente de la voz que le invoca de Agraciada, ofreciendo a San Antonio su cuerpo liberado de la castidad y entregado al placer, a las orgías, a la modernidad de la energía cósmica que alcanzada sin esfuerzo, a través de la meditación en las arenas blancas y aguas cristalinas de Ibiza junto a un chaman negro de Jamaica. Así tres veces al año, sancándole el cabronazo del negro más de mil euros al día para que Agraciada cobrará conciencia de la realidad miserable de las mascotas oprimidas en cientos de hogares españoles, y poder proclamar el amor a los animales, unida junto otras fulanas medio piradas de una protectora de mascotas a la causa. conjugando esta noble actividad que absorbía el tierno corazón de Agraciada, con inclinaciones sociales a la extrema derecha neonazi y antiislámica, apuntalada en su porosa personalidad cómo en otros cochinos aburridos de la vida, perdidos y medio tarados de puro vicio pijo formando la nueva ola de ecologistas respetuosos con el medio ambiente, las autoridades, la religión, el capitalismo y las tradiciones occidentales.

San Antonio gritaba ladera abajo, llorando, sin saber si estaba despierto o dormido, con la mente de las jóvenes perras en fiesta danzando cómo amazonas salvajes dispuestas a agotar a los hombre a través de su sexo:

No, no, largo Agraciada. No me uniré a la fiesta ni a ninguna organización de pijos ecologistas fornicadores, largo de aquí puta de babilonia.

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II.

Sonaron las campanas un día de enero , y fueron arrastradas con cadenas, con bozal, metidas en jaulas o montados sobre  las bestias, entre gritos de exaltación de la fiesta nacional y hecatombes, la tradicional procesión del día católico de los animales.

la publicidad de los actos se quedaron en el monte, colgada de ramas, al igual que la basura de la fiesta, esparcida entre las eras.

San Antonio,un santo casi analfabeto, era capaz de leer algunas palabras, y con la dificultad de un espíritu puro que vivía cómo un ermitaño entre los montes, sin que el estar apartado del mundo le sirviera para que el mundo y sus ojos se olvidarán de él, al final pudo entender el mensaje de los dibujos con toros humillados por mujeres desnudas montada arriba de sus negros lomos, con jarras de cerveza hablando de cultura mientras pedían ser poseídas a la vista de todo el mundo, incluidos los animales, por una panda de farandules que reclamaban una cruzada nacional en defensa de la fiesta nacional.

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Confundido con aquellas visiones imprimidas en la publicidad que azotaban el deseo funesto sembrado en su mansa alma en las noches de ventisca, donde agazapado en su cuerva, situada en lo profundo de un agujero cubierto de encinares, el viento huracanado penetraba en aquel agujero despoblado de más utensilios que una escudilla, varios chuscos de pan y un cántaro de agua. La verdadera tempestad se desataba en su interior, que luchaba con la exterior, y arrasaban ambas el cuerpo de san Antonio que caía presa de agitaciones nerviosas, febriles,repleta de dolores internos tan grandes cómo cualquier herida mortal producida en el cuerpo por un arma. Los deseos incontrolados, las fantasías brutales, se plasmaban en visiones, voces de San Antonio dentro de la cueva en la que desfilaban princesas rubias desnudas, esclavas musulmanas de ojos almendrados y misteriosos cómo las estrellas quitándose los velos, diosas Griegas que arrojaban su dignidad y orgullo a sus pies, faraonas de Egipto. las noches, una tras otras,  sentía vencida la fuerza de su castidad, transformada en una profunda desesperación vertiginosa que le llevo a una depresión histérica que le hacía no poder acercarse a ninguna persona, al sentir un profundo asco hacia las perversas pulsiones de la humanidad, pese a sentir las naturales inclinaciones hacia la belleza de las jóvenes putas de cuerpo hermoso, y un corazón de mierda que latía en su interior lleno de la suficiente falsedad para no tener problemas en la sociedad, y que nadie más que un santo cómo él pudiera señalarlas con el dedo a las muy cabronas. Aunque ellas se vengaban por la noche buscándole desnudas.

AGGGGGGG

EL horror,

el horror,

el horror,

gritaba cómo loco san antonio en la más absoluta soledad al pensar en las mujeres.

pijas con burca

Para san Antonio, ellos eran igual de  cabronazos que ellas, pero no tener contactos con ellos no le representaba un trauma, ni le provocaba levantarse presa del deseo febril por las noches, dolorido cómo un animal herido y erecto. San Antonio fue vencido por su propia castidad . por ello no fue comprendido por nadie cuando lo hallaron los forestales con una gallina entre sus piernas que abatía las alas y cloqueaba mientras san Antonio la besaba.

EN el juicio el juez se portó cómo un autentico asno al no tener en cuenta la sensibilidad de san Antonio y su profundo amor a la vida. Él juez  veía  un monstruo en alguien incapaz de comer una tortilla, o de romper un huevo.

III.

El tren de la indignidad se detuvo en la parada zoofilia. En el anden había  ponnys de grandes penes, perros con la lengua fuera, gatas ronroneando, gallinas subidas de tono, y san antonio con miembros de seprona que le desearon suerte. Al subir a nuestro vagón note que su aspecto sobresalía en majestuosidad al resto de viajeros. Lo rodeaba una aura de santidad, era cómo mirar al niño Jesús, pero regordete, calvo y con una gran barba blanca y algo nervioso en los gestos, y la mirada dirigida a todas partes, esquivando al resto de personas.

Caminaba buscando asiento, nuestro compañero, el judío heroinómano había ido a buscar algo de heroína en el anden. Yo le dije que se sentará con nosotros.

Nos contó que acaba de salir de prisión, y no tuvo reparo en contarnos porqué, al fin y al cabo allí todos eramos hermanos de viaje sin importar la tara.

Has cumplido condena por otros san Antonio, por todos los grupos pro taurinos- le comente sabiendo que en este mundo donde la gente solo se dedica a hacer el hijo puta al prójimo, al final acaban pagando unos por otros.

Teresina se conmovió al saber de la vida de San Antonio, y me confesó que si no fuera porqué estaba muy enamorada del joven testigo de jehová, le pediría ser su mujer y padre putativo de su hijo ciego.

Mejor padre no tendría el chiquillo- le asegure yo.

Angelillo de Uixó.


La inclinación de San Antonio. by Ángel Blasco Giménezis licensed under a 
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