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Puente  sobre desastres  ambientales de Moncofar.

Obra dramática basada en hechos reales. Cien por cien literatura costumbrista de la Plana Baixa hecha por un Valenciano.Este relato nos ira desvelando el desastre medio ambiental causado en los años del ladrillo en la zona de  plana Baixa, y el drama social paralelo a la degradación de la agricultura  causado por la cultura del desarrollismo. El puente de los desastres medio ambientales,  puede visitarse en la actualidad. Incluso hay excursiones guiadas de asociaciones ecologistas , y colegios progresistas. el Ayuntamiento de Moncofar se ha comprometido a  instalar  antes de las elecciones una  pasarela  elevada con catalejos para que se vean los vertederos de basura industriales  ilegales de los pueblos vecinos como al Llosa, Xilxes y Vall d´UIxó.

I.

Atila, el hijo de Ángel, detiene su carro tirado por la bicicleta que conduce en el cruce de caminos del “Camí de Cabres” con el río Belcaire. EL Belcaire, río hoy completamente seco todo el año desde hace muy poco tiempo .  Se preparara para ser un río tumba cubierto de polvo, tierra y guijarros. En ese tramo donde pisa Atila,  es justamente  donde llegaban las barcas por las acequias no hace más de cincuenta años, y se empezaba a caminar. Cuesta imaginarlo, estando en medio de un pedregal de chicharras cantarinas entre cultivos de naranjos abandonados a los pies de la punta de Orley. La pedregosa cumbre de Orley,  guarda la morada de un enorme poblado ibérico, primero saqueado, y después sepultado al ser recalificado ilegalmente para albergar una destartalada serie de casetas  de obreruchos y tenderos del pueblo, que han impuesto silencio a los expolios, junto su propio  asentamiento contra el  patrimonio cultural . A llegado la historia de este poblado  hasta tal punto ¡que los vecinos del pueblo de Uixó ni siquiera saben donde está, ni que significa Orley! las autoridades municipales, prefieren no visitar el poblado ibérico más grande de toda Castellón, mayor incluso que el de Numancia. Más que por vergüenza, por la incultura que se adquiere con el cargo,  y por no invertir ni molestar a un grupo de tenderos y obreruchos de mala muerte.  Las escarpadas y agrestes paredes de Orley, pobladas por olvidados algarrobos y olivos cuyos frutos se malogran;  es visitada  por el águila calzada, la moixeta, garzas de diferentes clases, chalanas,patos , jilgueros, ruiseñores… En Orley se suceden varias líneas superpuestas  de trincheras republicanas de la guerra civil  entre  los muros del poblado ibérico. Estos bajan hasta el río. La muralla durante siglos sirvió para proteger a su población de romanos , cartagineses, incluso de otros iberos. De aquella grandeza de hace casi tres mil años, queda  a nivel de tierra únicamente  las bases de las torres de hasta dieciséis metros. cuando eran nuevas conocieron la infancia de  Homero, más tarde,  el comercio con los Jónicos, hasta que la fuerza de Roma  se los llevó hasta el valle de Uixó que hoy conocemos. EL eterno dormido poblado, solo reconoce del paisaje, lo más lejano y exterior, la luna, los planetas, las estrellas que nocturnamente cada día, caen entre los huecos de la base de sus muros ciclópeos. De las ganaderías, cuyo nombre evoca Camí de Cabres, tampoco queda rastro. Las ambiciones naturales de estas gentes laboriosas de la Plana Baixa, conformada por  pueblos como Vall d´Uixó , Moncofar, Alfondeguilla, Nules, Villa Real, Burriana… arrastran miserias y mentalidades esculpidas en tablas de plomo fundidas en su cabeza. SI  este pueblo de la Plana Baixa, nacido para la miseria y la pobreza, sabiamente  frenado en sus anhelos de  prosperidad por caciques, inquisidores, reyes, empresarios, alcaldes….  haciendo de ellos gente que principalmente sabían  administrar el dolor y sufrir con talento. Desgraciadamente,  en los últimos cincuenta años estamos pasando por algo peor que la miseria y la pobreza: la prosperidad.

La transformación llegada de la mano de nueva mentalidad emprendedora importada de los Estados Unidos e Inglaterra ,nos ha convertido en una burla esperpéntica de silincon valey- En la Plana Baixa, ha terminado el desarrollismo como la armada invencible. Hundidas sus barcas y sus acequias milenarias  de aguas verdes y somnolientas, repletas de anguilas, entre monocultivos de naranjos altamente contaminados por plaguicidas. Así fue el diabólico plan de gran desarrollo nacional desde mediados del siglo XX . De forma semejante a las zonas tropicales como con el cultivo del caucho en Brasil, Venezuela…. Los beneficios de este desarrollo agrícola en Castellón, una verdadera Venecia de las acequias, fue muy agresivo con el agua hasta hacerla desaparecer de la superficie. No contentos con desarrollar la huerta, la nueva mentalidad liberal  impía quería desarrollar la industria. De este modo se sembró entre líneas de naranjos de moncofar, nules, Villa Real .. las azulejeras. Dieron trabajo. Si, y también prácticas opresivas con los turnos de 21 días seguidos, un ambiente alienante, idiotizante y depresivo en el trabajo fabril, donde la mayoría  de sus trabajadores sufren depresión, tienen deudas con los bancos, arrastrando una existencia hipotecada pero bien vista por la sociedad. Las azulejeras, no contentas  simplemente con esto, también regalaron al aire de los pueblos unos índices de cáncer en la población desconocidos hasta el momento. Cuya causa son los productos empleados en ésta industria. Entre tanto , en el campo, en menos de cuarenta años  la naranja ha dejado de tener valor comercial en éstas tierras. Hoy, en el año 2018, la mayoría de campos están abandonados . cada día en la provincia Castellón, en las oficinas de la seguridad social, se dan de baja diez campesinos profesionales. La industria azulejera de Castellón camina y tropieza. Tan pronto tiene ganancias como perdidas. Hoy contrata a miles de personas, mañana las despide a miles. ¡La industria azulejera de Castellón no es de fiar! la crisis económica del 2008 la dejó arruinada. En la actualidad va por ahí, por el mundo, a ver quien le compra a peso sus azulejos. Algún inglés,   jeque árabe o ruso, de vez en cuando les compra algo a empresas como Porcelanosa. Tanta  mentalidad emprendedora,  acabó en manos de los usureros. Los verdaderos grandes ganadores de la mentalidad emprendedora. Los usureros apostaron por los solares, por la tierra desde principios del siglo XXI. ¿ Los usureros querían la tierra para labrarla, para crear nuevas industrias? No. Los usureros querían la tierra para cobrar intereses de prestar dinero. Los propietarios de fincas se vieron ricos desde el año 2001, tan solo por tener sus tierras . Cada vez valían más estando abandonadas. Por campos de melones de Moncofar en primera línea del mar se pagaba una fortuna irracional para construir. Cazaron las anguilas , los samaruc, los cangrejos de río, las lisas, las carpas, los nidos patos, de garzas vertiendo hormigón.  Con un compresor se les puede pescar. Alicataron las marjales con azulejos de Roca en toda la costa …Hicieron desaparecer los melonares del paisaje,  a los agricultores, ganaderos y pescadores, las norias,  las acequias por donde se viajaba en barca. Aparecieron nuevas carreteras. En ellas los mercedes, los audis, porches, ¡ Incluso ferraris conducidos por los hijos de labriegos y pastores! Dedicados esta plebe a ir de fiesta en fiesta como los señores. Venganza de miles de años de historia. Lo que no consiguió el comunismo, lo había conseguido la usura. Los campesinos se cobraban su deuda con la historia gracias a la banca amparada por la derecha y la izquierda progresista.

 

Bodas en Moncofar el año 2006, el tío Hilario , hombre de edad avanzada, cara redonda de valenciano, roja del sol. El pelo blanco y cano. De estatura baja, pero robusto, y hombre con fama de fuerte y bruto para el trabajo. Viste en camisa blanca  impoluta. Se le redondea  con la forma de sandia en su barriga.

Pide silencio el padre de la novia a la orquesta que toca Paquito el chocolatero. Va a la mesa y alza el moet .

Expectantes esperan que diga  le típico vivan los novios.

El tío Hilario ocurrente y divertido, achispado canta:

Viva los PAIs.

Risas y aplausos, brindis de los moncoferos con el viva los PAIs y viva tío Camp

( referencia al presidente de la comunitat valenciana que ha realizado este milagro económico, la Plana Baixa es una fiesta.)

Por las ventanas donde se celebran el convite, se ven las grúas levantar torres de edificios. Desfila como lo hicieran antes las olas, un ejército apatrida de obreros reclutado en las costas de África, Asia, América del Sur, y Europa del Este. Portan cascos blancos, amarillo y azules según su jerarquía en el oficio. caminan entre los andamios transportando sobre sus lomos más andamios, puntales, hierros. Suben y bajan por los esqueletos de hormigón como si fueran hormigas sobre el cadáver de Frankestein. construyen un hormiguero donde el rey es el usurero.

La casada, es la hija de Hilario, Helena,   una bella rubia de veintitrés años, un poco bajita pero graciosa. ojos brillantes verdes. Lleva vestido elegante y atrevido de blanco satén. algo escotada. Se ha casado  con un chulo del pueblo. El engreído hijo del notario que cursa estudios de derecho y es festero. Se trata de Alfonsito, que siempre ha tenido éxito más que con los estudios con el otro sexo,  y aires de grandeza monetaria. Helenita se apresura a levantar la copa junto a su padre. Ambos felices y risueños sin preocupaciones y con un horizonte prometedor donde la vida va a ser una fiesta cada vez con mayor abundancia. Su madre, doña Teresa discreta en la mesa, radiante de felicidad que sobrelleva con discreción. Pues cree que es funesto ser feliz. Tiene un mal presentimiento general.

Hija y padre se siguen sonriendo llenos de ternura y felicidad.  Sonido lejano de hormigones cuando la orquesta silencia para el brindis. Suena un pasodoble y se reanuda el alegre baile. EL padre cansado de bailar, con dolor en las rodillas la entrega al novio, se sienta junto su esposa a la que besa entre aplausos.

Oficina de la caja rural san Isidro. Año 2018. Olor a Naftalina. Don Hilario ha envejecido  mucho en los últimos 12 años. Sobre insomnio, reuma, ansiedad, estrés, depresión.  Su cara redonda ahora está seca. Negras bolsas con ojeras casi cubren sus ojos claros. Está reunido  con el director de la oficina de Moncofar , Don Israel. EL director, Don Israel es un hombre entrado en años, alto, delgado, bizco, con bigote amarillo y gris. Tiene aspecto de director de banco. Es sombrío y taciturno. con su ojo extraviado mira al infierno, con el sano a los intereses. Hace como que examina unos papeles que ha mirado muchas veces y habla con tono amistoso y serio.

Don Hilario, como fiel consejero  y amigo, le aconsejo deshacerse de todos los inmuebles que posee y que venda las acciones preferentes. Ese le mantendrá con liquidez unos años.

Don Hilario, mirando con angustia.

Don Israel, miro por el futuro de mi hija. Ahora vender a un fondo buitre no sale a cuenta, me van a dar menos de lo que me gaste. ¿ Qué será de la chiquilla?

Don Israel, implacable, conocedor de la vida de Helena,  y de su comportamiento alegre en las noches de Moncofar desde que su padre se hizo rico.

Tendrá que trabajar.

Don Hilario, ofendido pero a la vez justificando a Helena.

La crié para eso, pero en estos últimos veinte años  hemos olvidado ese destino, y hemos planeado una vida más decente para nuestros hijos. Es curioso don Israel, lo pronto que se olvida uno de trabajar y los padecimientos. La sola sombra de que pase la vida que hemos sufrido su madre y yo, me espanta tanto como …

Al decir estas palabras se le nublan los ojos , palidece recordando a su mujer.

Don Israel  olvidando los negocios pregunta discreto.

¿ Puedo hacer una pregunta personas Hilario? ¿ como se encuentra Teresa? Mi mujer me lo contó. se entero en la carnicería de su enfermedad. Ya sabe que siempre han sido buenas amigas, aparte de primas.

Don Hilario, impotente balbucea y solloza en algunos momentos.

No hay nada que hacer, el cáncer de pulmón se ha escampado a los huesos. Los médicos me han dicho que no hay remedio. Su dolor es insufrible. Cuando le entra, nos cuenta que es como si le arrancaran los huesos. A veces me ha encuentro a las cuatro de la mañana de rodillas intentando colocarse en una posición donde pueda soportar el sufrimiento. Que termine todo pronto Hilario- me dice gimiendo de padecimiento.

¿ le habrán dado alguna pastilla para el dolor? Pregunta don Israel.

Lleva puesto parches de morfina la mayor parte del día, pero a veces no es suficiente.

Se produce un silencio de casi un minuto donde ambos hombres se miran tristes.

EL implacable don Israel, al cabo de ese paréntesis vuelve en si…, y a sus negocios. Sus manos huesudas, débiles, repasan los papeles como si quisiera encontrar en ellos una solución. Ésta ha sido decidida de antemano. no va  a ser posible. Es un crédito  Terminal el que solicita  Don Hilario, imposible de devolver. sus intereses actuales con el banco suben a un gran montante, y no tiene liquidez en efectivo para pagar los impuesto de contribución, gastos de escalera, reparaciones, limpieza, mantenimientos de los pisos , y parcelas a medio construir que  posee en venta o alquiler en Moncofar. Edificios  y parcelas en los que invirtió por consejo de don Israel al vender más de 50 fanecadas de regadío en humedales a precio de oro para que construyeran pisos para veraneantes. Después de ese pelotazo en la caja rural le convencieron para que se hiciera promotor. El dinero que recibió de sus fincas lo hipoteco en plantar hormigón, y ahora recogía el fruto que da el ladrillo.

Perdóneme  don Hilario, pero tengo otras visitas- comenta don Israel para concluir la penosa visita con un derrotado- la junta de accionista de la caja rural cuando pase su petición de ampliación del crédito…. Lamento decirle, al votar, se han negado a darle un nuevo crédito. Exigen pagos atrasados. Intenté hacer todo lo que pude… pero la línea del banco ahora ya no es invertir en inmuebles. Alimentar esos pisos con el fin de venderlos en seis o siete  años  por el doble de su valor, es cosa del pasado. Seguramente ya no se revalorizaran como antes.

Don Hilario, con un hilo de voz trémulo. El rostro vuelto blanco.

¿ Y que se puede hacer? Vean que mi familia está destrozada. La chiquilla, mi Helenita, tiene una profunda depresión desde que ha perdido el mercedes,  y a su marido, alfonsito se ha ido con otra que lo cubre de dinero . Mi helenita no encuentra trabajo . ahora recibe un cheque de 120 euros de los servicios sociales de moncofar para sus gastos. Nosotros ya no podemos darle nada.  Y yo, ¿ qué puedo hacer viendo esto? Me arrancaría los ojos.

Pasa su amplia mano de hortelano don Hilario para recoger   gotas que le caen de los ojos.

Don Israel compasivo, levantándose y llevando a don Hilario a la puerta para despedirse.

Vamos, vamos, don Hilario, con lo que ha sido usted toda la vida. Un gran comerciante cuyos melones se cotizaban hasta en el mercado central de valencia.  Campeón de españa en 1986 al mejor melón. Recuerde don Hilario, el suyo fue  el molonar ganador, gloria agrícola eterna  de Moncofar.

Don Hilario recordando los tiempos  felices con el banco.

Y tenía entonces todo el crédito de esta casa para comprar tierra y cultivarlas. Cuando yo entraba, usted se levantaba, y me servia una copa de coñac.

No tenía que haber dejado el melonar. Ahora mi hija estaría casada con algún jornalero y viviría tranquila de forma humilde. La chiquilla se encargaría de las ventas yendo a Valencia, al mercado central.  E iría a las ferias de melones de toda España haciendo grande el nombre de este pueblo.

Don Hilario deja su humildad mantenida y furioso.

Maldita sean los bancos. Han arruinado mi vida y la de esta tierra.

Suena el móvil de don Hilario que lo saca de sus pantalones. wassap tictea en la pantalla.

Es de mi hija, debe ser algo importante referente a  su madre.

Don Hilario lo abre y lee en voz alta.

No os merezco ni ti ni a mama.

Ambos hombre se miran extrañados, funestos pensamientos pasan por la cabeza de ambos que  salen juntos a casa de la familia Hilario.

. El caseron junto la muralla mora es de las últimas  casas del pueblo, varios camiones destinados a vender verduras, envejecen  en el jardín bajo dos palmeras y unos perros de presa gordos y viejos.

Una ambulancia está en la puerta de la casa de Don Hilario. Alrededor concentrados  espectadores. La policía detiene a don Hilario para que no pase de forma suave, intentando que no entre con palabras.

Don Hilario, tengo que prevenirlo que lo que va a ver puede afectarle…

Don Hilario pasa y contempla la cabeza abierta de Helena. La sangre se desliza sobre su pelo rubio. su madre , calva por lo quimioterapia  de rodillas se deshace en lágrimas. A don Hilario le da una ataque al corazón, su ultima mirada es al mar que no llega detenida por sus fincas a medio construir. La escena se cierra con un grito de su vecino, Antonio, que conoce y comparte los   problemas de esta familia.

Maldito sean los PAIs.

II.

En Monfocar hay un pequeño puente después de cruzar una rotonda de carretera nacional 340, muy cerca de donde queda el hoy quebrado hotel Simba. La barandilla de este puente está oxidada. Es tan estrecho, que si pasan dos coches en direcciones contrarias parece que se vayan a rozar. Pasando con mi bicicleta me detuvé en lo alto del pequeño puente con gran riesgo de mi vida. Me impactó lo que veía. un  medio ambiente muy degradado. las vías  tren  pasan por debajo en el eje norte sur.Bajo del puente  hay dos enormes  azulejeras, que almacenan  miles y miles  de metros cúbicos de azulejos. Ocupan en palets plastificados  el espacio donde antes había lagunas.  De fondo, hacia el sur, se ve sepultada xilxes bajo las canteras. Al este  el mar, tan cerca que se huele y no se ve,   decercado que está por unas largas filas de edificios que forman como si fueran una vaya del horizonte. A mi espalda , hacia el oeste, queda Vall d´Uixó cubierta por una boina en forma de neblina. Sobre ella las montañas de su sierra que parecen una mole calcinada, que es como ha quedado tras los incendios de hace unos años. El aire que se respira es insano, la falta de agua hace que la escasa  vegetación este marchita. Desde esas vistas la sensanción es de que no hay futuro posible.

Angelillo de Uixó.

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La Albufera, un paisaje que merecía un mejor destino.
Antes de pasar a poemar el viaje de ayer a las tierras de la Albufera, dejo las fotos de un lago y unas tierras que se han convertido en un monótono bostezo, en un desierto de agua turbia, lenta, casi sin movimiento, repleto de mana para los cangrejos  americanos.
A su alrededor hay pueblos  como El palmar, Sueca, Sollana, que han salido del lago, y de ese mundo del barro.
Cañas y barro es un ensueño fantasmal,  tan distante para los que viven en la orilla de la albufera, como para alguien de Madrid o Bilbao.

 

El resplandor del Peñagolosa.

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La naturaleza se presentó al borde de los acerados raíles reflejándose sobre su faz de metal el rostro del frío, las nieves, las elevadas crestas, cercos de miles de pinos que formaban una empalizada natural impenetrable donde moraban cientos de criaturas salvajes, ocultas a nuestros ,ojos que seguro espiaban nuestras miradas fugitivas y preocupadas, perdidas en las inmensidades heladas de la naturaleza salvaje, reflejada en nuestra mente a través de la ventana. El tren estaba detenido con la carne del último suicida en manos de la policía que la depositaba en bolsas negras. Según nos dijo el revisor, se trataba de un vecino de Madrid que no quería volver a su casa. Había bajado del pico Peñagolosa habiendo visto:
el resplandor.
-En los bosques del Peñagolosa muchas almas perdidas, cómo musgos, ramas, ranas, vagan perdidas – le comente a teresina que lloraba desconsolada por la muerte del desdichado. Sus enormes manos estrangulaban su cara entre sollozos.
Yo me levante en medio de vagón y les dije a mis compañeros:
Un aplauso por el suicida, es una pena que no nos haga compañía.

La voz de martín, el violador de octogenarias de Chanberin grito:

Él se lo pierde. Oh hermanos.

Respetuosos por el compañero caído guardamos silencio.
Escuchamos un golpe seco en la puerta que nos sobresalto. La puerta se abrió despacio, tímida. Una preciosa morena, menor de edad, asomó tiritando con la piel de cebolla abierta en la fría escarcha de la madrugada, portaba consigo una maleta, nos pregunto con lagrimas en la cara por donde se subía al Peñagolosa.
Yo me acerque a ella, curioso por saber su historia.
Creo que es mejor que busques refugio en alguna aldea y abandones ésta temeraria empresa. Yo conozco estas montañas, pese a estar de paso en este tren, que se ha detenido por la suerte adversa de alguien que subió a esa cumbre, no son horas, ni vas equipada para alcanzar la cumbre. Es mejor que te alejes de este tren y esa montaña- con sigilo le dije acercándome a su oído- todo aquí esta maldito- y hablando ya normal:
pero antes, dime ¿ que te pasa?
Ella, atragantada de lágrimas, en la puerta del tren gimió desconsolada, sin que nada le importará :
He sido deshonrada y abandonada, toda a la vez, en el mismo día, tras haber mantenido relaciones con un canis que dejo su semen en mi boca y una sucia mancha en mi corazón, cuando se calzó los calzoncillos haciendo burla de mi amor y entrega diciendo: nena hasta la próxima.
quiero entregarme a la virgen selva, ser devota de Artemisa, vagar cómo una cierva.
Siendo así, no puedo oponerme a tus sensatos planes- respondí- sigue ese sendero escabroso que asoma entre las nieves, y quizás encuentres al ermitaño que puede guiarte cómo despreciarte, según del humor que lo encuentres, es un hombre cabal a ratos, otra un tarado. Que los dioses estén de tu lado.

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Ella haciendo un ademán se despidió de todos, y arrastrando la maleta se adentro en la oscura selva que amanecía entre  negros barrancos, que quejumbrosos arrastraban agua acristalada, casi estanca, entre hielos que flotaban.
Un fuerte resplandor ilumino la madrugada, fue cómo el paso de un cometa, y algunos viajeros dijeron que se trataba de ovnis.
En los vagones no se hablada de otra cosa.
Escuchadme- les dije yo. no son ovnis, si no los reyes de oriente que traen al nuevo el mesías al Peñagolosa. Creo que bien merece la pena que el tren quede detenido, y cuando termine de amanecer vayamos a la cumbre, no estaría de más purgar algunos de nuestros pecados. quizás lleguemos a salvarnos.
Mis palabras causaron asombro, aunque la mayoría creían que aquella luz era una invasión marciana, sobre todo por qué entre nosotros había un historiador que alimentaba sus libros, premio planeta de estás fantasías. allí donde había un pico alto, un viejo templo, una muralla íbera, o celta, según él : habían habido marcianos.
Estafano Rey, historiador de libros premiados por la editorial Planeta y Nadal, e imputado por dirigir una secta llamada Nuevo Aquario, tomó la palabra colocándose Magno en lo alto de un asiento. Lanzó su grave mirada a todos aquellos que habían perdido los sesos en diferentes caminos y senderos de los guetos obreros:

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Hermanos y hermanas, en lo alto del Peñagolosa se encuentran restos de la civilización marciana que fundaron hispania. Sobre las rocas de lo que fue un gran altar orientado a la nebulosa de Orión, está esculpido entre unas enormes rocas, formando un lenguaje secreto de signos que los elfos me enseñaron descifrar: símbolos, marcas, gravados en esas piedras que configuran un atlas sideral con instrucciones para construir un ovni que nos lleve a un mundo mejor. Nosotros somos los elegidos, este es el secreto de nuestra parada. EL hombre que se ha suicidado es un marciano que se ha sacrificado por todos nosotros. Su verdadero nombre es: Jesús.

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Mañana iremos a lo alto de la cumbre y veremos a Cristo que nos llevará a su reino.
Paco, el buen padre, que era el apodo que le dábamos por haber estado en soto de real seis años por haber azotada a un niño, que seguro que se lo merecía, tomo la palabra , con su realismo de hombre con los pies en el suelo que necesitan hasta los más grandes profetas para llevar su misión adelante.

Camaradas, viajamos en el tren de la indignidad, en cualquier momento puede arrancar, creo que debemos hablar con los guardas, o tomar el mando por las armas (hizo la señal con el pulgar de cortar cuellos)
Teresina, alarmada por estas palabras, se alzó con todo su enorme volumen de vaca, sujetando la cabeza de su bebe ciego que eructo entre sus pechos.
Por favor, ¿qué nos está pasando? llevamos varios días viajando todos juntos, y nunca he escuchado tanto disparates cómo ahora. retomemos el sentido común, un hombre ha muerto en extrañas circunstancias, estamos en medio de la naturaleza salvaje, y nos estamos volviendo locos, creo que salir del vagón será enfrentarnos a la muerte, es mejor que estemos aquí.
La nieve empezó a caer. Los viajeros del tren de la indignidad estábamos preparados para el sol, la humedad, el sudor,el clima tropical, el desierto, pero no para ese clima de alta montaña, esa soledad y paisajes helados. Sentíamos que en esas latitudes el ambiente podría modificar nuestra personalidad, volvernos totalmente locos. Llevamos varias horas quietos, y estábamos realmente muy nerviosos, presa del pánico.

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El revisor entró con dos guardianes arrastrando mala cara:
señores, tengo una mala noticia que darles, estamos incomunicados, un alud hace impracticable continuar. un tren del ejercito repleto de guardia civiles está en camino, es posible que tarde dos días en llegar por culpa de los recortes. Así que hay que organizarse, debemos ir al bosque a por leña.

Nuestras caras se tornaron serias cuando salió el revisor, a lo lejos se escucharon varios aullidos de lobo.
¿ has visto que hace Tomás, Teresina? – le pregunte con disimulo para que nadie nos escuchara, especialmente Estafo Rey que por sus palabras estaba convenciendo al colectivo de Senegaleses animistas de que su hijo ciego era el responsable de nuestras desgracias. Ella con sus pupilas marrones miro al fondo del vagón, donde Tomás, un hombre calvo, de metro ochenta , senderista y escalador de procesión, acusado de abandonar en una tormenta a dos compañeros heridos, hablaba solo. Estaba dibujando con tiza en la pared del vagón un mapa.
Me acerque hacia él, mientras canturreaba:
El barranco de la muerte, junto al tejo milenario, allí están mis dos compañeros enterrados.
Bonito mapa tomás- comente observando dibujos de escaladores muertos situados en el mapa.
ÉL seguía hablando solo y dibujando:
en el sendero que acaba tras una roca, asoma el precipicio del Peña Golosa, y al otro lado, el barranco, miles y miles de pinos forman un enorme cerco, imposible salir de allí con vida, el hielo resbala, el cielo es hermoso, azul casi galáctico, y el viento aúlla rápido y veloz, capaz de empujar a un hombre por esos barrancos cuando la ventisca está cargada de nieves. jaaaaa, jaaaaaa.

el-resplandor

Tomas, tomás- grite para que saliera de su trance, al verme se quedo perplejo, todo el vagón estaba observándolo.
Vamos a morir, he visto el resplandor- nos grito, cogiendo el  hacha para incendios y matando a un inmigrante Senegales practicante de la oblación.
Afortunadamente, el equipo de seguridad y la policía que acaba de retirar lo ultimo que quedaba del suicida, una oreja con parte de piel de la patilla, llegó rápido y lo abatió.
sacar los dos cadáveres fuera- ordeno el juez que dirigía la investigación.
Maldita sea el resplandor- comento un policía , yo me dirigí a él y le pregunte que quería decir con eso del resplandor.
El agente no tenía muchas ganas de hablar del tema. así que lo despacho de forma rápida, habitual en ellos:

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El resplandor es algo que ocurre en esta zona, es una energía que vuelve locas a las personas, para vencer al resplandor hay que ser limpio de espíritu.
Pues si que es mala suerte- pensé alarmadoen una zona de energía maligna, mirando a mi alrededor dentro de un vagón lleno de imputados por todo tipo de delitos.
¿ te pasa algo?- me pregunto teresina preocupada al verme la cara blanca.
Yo me senté a su lado y le pregunte:
¿ crees en Dios?
no.
mejor- le dije yo sabiendo que íbamos a morir, temiendo acabar en el infierno.

Angelillo de Uixó.
El resplandor del Peña Golosa. by ángel Blasco Giménez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
Creado a partir de la obra en angelillo201.worpress.com.

La trampa de la Peña Pastora.

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I.

http://patrimonienextincio.blogspot.com.es/2014/04/las-trincheras-de-pena-pastora.html

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Extendido en la cama, mareado, con calambres en las piernas a causa del viaje que acaba de terminar, empiezan las dudas en Angelillo de uixó. Escucha con atención, reflexivo, las palabras, las opiniones, de sus compañeros de viaje, dos historiadores en historia contemporánea.

Los interrogantes, las sospechas, las incertidumbres, le persiguen y atormentan.

Cada uno tiene una opinión, una forma de sentir de lo que ha visto en Peña Pastora.

Cada vida humana que pisa ese bosque, que se enfrenta  a sus vestigios a través de sus emociones, razones y espiritualidad, cambia para siempre.

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II.

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En el cuarto penetra una luz blanquecina a través de la ventana. Desde allí ve Vall d´Uixó envuelto en una nube fina de humedad muerta, sin viento.

Su mente siguen en el pueblo de Ain, en la Peña Pastora. La imagen en su cumbre del espacio vació del poblado Ibérico del que no queda nada más que fragmentos de cerámica y ese claro en su cumbre, cerca de los dioses, alejados esos hombres del fértil valle . Alrededor del poblado, trincheras del ejercito republicano de la guerra civil.

Tapándose hasta la garganta con una manta , su voz en soledad, sintiéndose mal consigo mismo por no poder hacer comprender al resto de personas su sufrimiento habla consigo mismo a los demás:

III.

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“Mi cuerpo desde que ha entrado en contacto con ese lugar arde. El bosque en Peña Pastora es viejo, quejumbroso, violento. No había una solo árbol nuevo en toda la zona. ¿ Por qué?

Durante el ascenso, de varias horas, el sol no ha penetrado en la floresta. La pared rocosa por la que ascendíamos estaba repleta de un musgo espeso, verde intenso y muy oloroso que crecía orientado hacia al sur en vez de hacia el norte. Las piñas caían a nuestro paso de ramas podridas.

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En ciertos lugares, cientos de pinos de troncos grisáceos derribados quien sabe porque fuerza ,bloqueaban las sendas, y otros arboles crecían alrededor del sendero en horizontal, cómo brazos de gigantes Laocontes luchando contra serpientes se abalanzaban contra nosotros arrojándonos dentro de las trincheras, convertidas en camino. Solo por ellas se puedía seguir hasta la cima.

El bosque nos negaba el paso.

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Dentro de las trincheras, encajonados en ese laberinto de suelo cubierto de turba y hojarasca, cada paso se volvía ruidoso, sospechosos, intenso, traidor, al crujir las hojas, las pequeñas ramas arrastradas hasta allí. Caminábamos cómo si pisáramos cadáveres centenarios en un laberinto de piedra. Las paredes estrechas, repletas de agujeros de balas donde el musgo, los helechos enraizaban entra las fisuras, y cargados de gotas blancas  nuestros rostros se reflejaban.

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Al acercarme a una gota, he visto reflejada una cara que no era la mía y al alzar la cabeza horrorizado todo había cambiado. La trinchera había terminado. Mis compañeros me esperaban junto a un árbol esquelético, amarillento y carcomido. Me han dado la mano para salir y hemos cambiado de ruta. Otra vez estábamos en el sendero del bosque que se abría a unos claros donde se observaban pueblos cómo Alcudia de Veo, Altura, Geldo. Bajo el sol se veía un paisaje de vida sencilla, tranquila, honesta, cómo si en eso lugares no existieran las tristezas, ni las trampas, ni nada hubiera cambiado desde hace mil años.

Luz,

esperanza,

vida.

Sonido lejano de campanas.

Coches por estrechas carreteras.

Un autentico infierno.

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A nuestra espalda estaba la oscuridad, el bosque, el silencio, las trincheras medio cubiertas, el misterioso poblado ibérico, senderos que no llevan a ninguna parte o quizás a todos los lugares-

¿ sabemos comprender todos las señales que nos ha dejado la república en los bosques?

¿ Podemos comprender todos los cambios en la naturaleza y en hombre?

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Angelillo de Uixó.


La trampa de la Peña Pastora. by Ángel Blasco Giménez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
Creado a partir de la obra en https://angelillo201.wordpress.com/.

Todos los caminos llevan al PSOE.

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Resumen:

Sigue relatando Angelillo de Uixó el viaje a Altura, Marines y Olocau.

Ha llegado a Olocau perdido desde Marines Viejo con su amigo Virgilio.En las calles de estos pueblos deshabitados no hay gente, y quieren saber por donde se llega al despoblado morisco de la Olla para encontrase con los resto de la antigua civilización que les ayude a comprender el presente.

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Intro:

Oh hermanos antisistemas:

guardar las cerillas, el coctel molotov, la antorcha un momento.

No la uséis con impaciencia o el bosque se incendiará.

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Escena I.

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En el pueblo de Olocau Angelillo de Uixó se detiene admirado al ver un caballo galopando con un jinete muerto en su grupa.

Pálido y emocionado mira el camino del bosque del que proviene el jinete. Interrogándole:

¿Quien te disparo esos claveles que te han matado jinete desconocido?

¿Quien le pone ahora laureles a tu cabeza huérfana?

El jinete pasa delirante sin escuchar las palabras.

Los cascos del caballo pasan por encima de las flores.

y la tierra se convierte en una colilla.

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Escena II.

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Llegan a la puerta de la sede del partido socialista de Olocau.

En la fachada cuelga un cartel llamando a la lucha que observan Angelillo y su amigo Virgilio entre risas.

Caminan por sus calles deshabitadas y limpias.

Escuchan voces humanas en la sede del partido socialista.

No pasa nada por hablar con ellos ¿Verdad?- pregunta Virgilio a Angelillo ante la puerta.

Yo, hace ya muchos años, en un acto cultural de progres en la universidad de filosofía de valencia, cogí del brazo a una socialista y la arrastre detrás de unos arbustos, así nos hermanamos.

Un bonito acto de fraternidad- contesta Virgilio.

Pasemos pues, no seamos hipócritas- resuelven entrando.

Escena III.

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Varios socialistas dialogan en el salón:

¿ Podemos nosotros vivir ajenos a los misterios de la lucha de clases?

Si queréis ser felices, si- les grita Angelillo que no ha podido resistirse a contestar con indignación.

Los socialistas se giran hacia la voz que se encuentra a sus espaldas con serenidad. No muestran una respuesta de sorpresa ante los rostros desconocidos, ni ante la crítica amarga e hiriente.

Educado y lacónico, un socialista con un timbre de voz teatral les señala dos butacones y así les habla:

Sentaros hermanos.

Os habéis perdido buscando el despoblado morisco de la Olla, ¿verdad?

Atónitos Angelillo y Virgilio se miran con inquietud y admiración ante la respuesta y el aplomo del socialista.

Cierto- responden ambos al unísono.

¿Tenéis telepatía?- pregunta Virgilio intrigado.

No. Tenemos algo mejor, ¡carrera universitaria!- contesta uno los socialistas en nombre del grupo.

Os diremos donde se encuentra el despoblado, pero antes tomar asiento y escuchar- insiste el socialista.

Angelillo y Virgilio se sientan obedientes en los confortables sillones. Varios socialistas les llevan unas tapas de jamón, gambas, y unos vasos de vino. Agasajan los socialistas a los forasteros de forma ibérica. Una música ligera y sensible empieza a sonar.

El camarada Pablo se presenta cómo tal vestido con frac, chistera y un reloj hipnotizador que mueve pendular ante los ojos de Angelillo y Virgilio; empieza a hablar:

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Los socialistas contestan a los antisistemas.

Los antisistemas os creéis muy especiales porqué la policía os detiene,

los medios de comunicación os filman,

y os nutrís de arte alternativo.

Habláis con la arrogancia,

y escupís a una sociedad hipócrita.

Una sociedad de idiotas.

Pero ¿ quien es más idiota?

Nosotros o vosotros.

¿ por los tarados vale la pena sacrificarse?

Contemplar que sociedad tenemos:

Basura blanca, chonis, canis, cocainómanos, depresivos, festeros, musculitos, obreros que votan al PP, el 15-M…

En nuestros años de facultad,

Los aquí reunidos.

También creíamos que éramos muy especiales.

Leíamos a Marx, a Freud y a Mao.

Despreciábamos la clase media, la familia, y la religión.

Y ahora aquí estamos.

En un apacible pueblo llamado Olocau.

Viendo cómo todo se desploma mientras cobramos a principio de mes.

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¿Puedo hablar?- pregunta angelillo de Uixó.

EL camarada Pablo le deja hablar:

¿ Es complicado ser burgués ahora que la gente pasa hambre?

EL camarada Pablo contesta:

Oh no, nada de eso, ha resultado de lo más sencillo.

Un poco de maquillaje en la televisión,

Otro poco de ayuda de la cultura,

Un pacto con la derecha por la paz.

Y sobre todo hundir cualquier alternativa de izquierdas,

Y aquí nos tienes haciendo lo que desearíais hacer vosotros:

Contemplar tranquilamente cómo todo se hunde.

Y yo os pregunto:

¿Quien es el listo y quien es el tonto?

Escena IV.

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Angelillo y Virgilio huyen de la sede socialistas apaciguados.

Tienen toda la razón del mundo- se dicen pensativos, y recuerdan que han olvidado preguntar donde está el despoblado morisco de la Olla.

!EL despoblado!- exclama Virgilio.

Es igual Virgilio- replica Angelillo- ya lo encontraremos, me da miedo volver entrar a la sede socialista.

¿ Crees que te pueden convencer?- pregunta Virgilio.

Con el estomago vacío y a punto de entrar en prisión: si. Me siento cómo un idiota- con tristeza responde Angelillo.

EL jamón estaba bueno- contesta Virgilio hurgando con el dedo un trozo que ha quedado entre los dientes.

Angelillo afirma con al cabeza y añade:

La función ha estado bien. Razón no les sobra a los socialistas- reflexiona y se pone a llorar.

Virgilio le pasa el brazo por el hombro, y se pierden en una calle llena de gatos tristes y azules.

Angelillo de Uixó.

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