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Solo los más aptos sobreviven.

De Angelillo de Uixó.

 

 

Detente- escucha a su espalda el Magno mientras cruza una calle con el semáforo en verde para peatones.

Y cómo la voz la juzga brava, el Magno para y se digna a girarse.

Y ante él, queda un artista del pueblo, que le extiende una caricatura y le dice:

-Para que la colorees-

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Y se va raudo y con prisas mientras se pone en rojo el semáforo.

Ay , que semblante más funesto y contrario a su gusto observa el Magno en el monigote de la caricatura, y cómo este la juzga con severidad extraordinaria.

Allí queda cómo clavado al suelo, hipnotizado, violentado en su ánimo.

Avaricia, es pecado que se refleja en el rostro del dibujo.

El pecado capital más doliente para el Magno.

El único, que su santa paciencia y comprensión hacia sus semejantes no tolera.

Aquel pecado por el que estaría dispuesto a saltarse la convención de Ginebra, la mariconada de los derechos humanos, y hacer hogueras en las plazas publicas de España para quemar a todo acusado de robo en la hacienda pública. Único robo que es pecado por ofender al pobre.

Todo lo contrario ocurre con el robo con violencia al rico, el atraco a mano armada a los bancos, o el hurto en los supermercados, que en la actualidad es el único robo castigado por los tribunales de justicia del reino de España, cuando si las leyes fueran justas sería todo lo contrarío: debería promocionarlo y premiar este tipo de robo.

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Y ya la mente del Magno se afana en pensar en el reto que le suponen elegir los colores con que untar al personaje para que se refleje el pillaje, el robo, y el crimen de estado; cuando los coches le pitan estresados para que el magno mueva.

No duda el Magno en arrodillarse en medio de la vía publica, deteniendo los vehículos para pedirle consejo a nuestro señor Bogo:

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-Escucha mi ruego poderoso Bogo y los pitidos impertinentes de claxon de estos miserables que moran en este lugar tan horrible: La vall d´uixó del crimen, la vall d´uixó de la censura, la vall d´uixó de los miserables, de los egoístas, de la usura, de la avaricia, de la cocaína, y por lo que escucho, también la vall d´uixó de la gente con prisas. La Vall d´uixó que gobierna el PP cómo si fuera una jungla.

-Dime Bogo ¿cómo coloreo esto?

Dicho esto, el Magno, cruza la acera no exento de reproches, amenazas, e insultos de los conductores herejes, sin duda: del PP.

Ve a lo lejos un centenar de sombras:

Son la de aquellos despreciados, humillados, expuestos a la miseria, reducidos a fuerza de leyes injustas elaboradas por el PP para llevarlos a las más indignas formas de subsistencia.

Caminan en pena, en dirección al río subterráneo de San José. Quizás para refugiarse en alguna covacha, o quizás para desaparecer en sus vinosas aguas a bordo de las barcas conducidas por barqueros pagados con la nómina municipal.

Y en esto que el Magno, entre esa tropa de desaliñados rojos, ve a la bella Dolores. Aquella de hermosos cabellos del color trigo, y cuya piel es del tacto y dulzor de la miel, aunque blanca y pura cómo la misma e inalcanzable para el hombre, luna o una virgen vestal del templo de Bogo.

Camina Dolores con el semblante serio, sin que por ello pierda su gracia y belleza.

Y el Magno presto a ella acude; y la saca de la fila de penados.

Y estás aladas palabras salen de su boca:

-Oh Dolores, la de hermosas caderas, la de piernas de gacela, la del busto de Venus.

¿ por que no sonríes cómo la luna a los enamorados hoy?

¿ y por que vas con estás almas deprimidas?

Tu, la de piel y voz clara, la del corazón generoso, la que eres famosa por hablar con sentido común, la que apareces en los sueños en una cálida y tórrida noche de verano. Tu, que eres juiciosa a la par que bella, cosa que a muchos causa extrañeza y temor. Responde a mis aladas palabras.

Y esta así le contesta al Magno negándose a sonreír:

Aunque mi inclinación natural, oh magno, es sonreírte, no lo haré. En estos momentos hay mucho dolor en el reino de España: ¿ Qué pensarían de mi mis camaradas si sonriera? Dirían que soy una pija del PP, un ser infantil y sin conciencia de clase. No, Magno. La izquierda hasta que se movilice y empiece a ganar batallas, no volverá a sonreír, ni utilizará la palabra alegría, ni la de fraternidad.

¿ Y a donde vais?- le pregunta el Magno conmovido y con lágrimas que humedecen sus ojos y sus mejillas divinas.

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Vamos al río cueva subterráneo de San José. Todos nosotros somos gente ofendida y humillada por el PP. Cientos más aguardan en ese agujero. Desahuciados, pobres, anarquistas, perroflautas, desempleados, síndromes de down, comunistas, el 15-M, falangistas de izquierda, moros, independentistas catalanes, vascos, andaluces incluso algún carlista despistado… Vamos a pensar en cómo combatirles. Estamos hasta los cojones de ellos.

-Abrázame, oh hermana, la de sensatas palabras, y que razona cómo varón, si con ello no se ofenden las leyes de Bogo- le ruega el Magno.

OH no, todo lo contrario, Bogo quiere que entre nosotros nos amemos y nos unamos- exclama Dolores abriendo sus maternales brazos que acogen al Magno.

Y ambos quedan hermanados uno en otro, mientras las almas fantasmales de la izquierda se alejan calle abajo cantado cacofónica la internacional, con semblantes lánguidos, blancos, y pesimistas, pues:

la guerra civil en el reino de España es inminente.

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En la otra parte el pueblo, las falanges del PP, se organizan para celebrar una reunión.

Y el más viejo de ellos, fatigado se ha dormido y llega tarde. Así el destino conspira contra él.

Frente al espejo observa su rostro lleno de arrugas verdes, y se afeita caimán mientras canta.

 

 

 

La canción del viejo Villalta.

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Hoy tengo reunión con mis compañeros.

Balabalu, ba, ba.

Qué ímpetu, y que ganas de sangre tiene la jauría.

Nos vamos el PP de cacería.

 

Hoy tengo reunión con mis compañeros,

Qué feliz me siento,

Aunque sea un chacal viejo,

aunque alguna presas se me escapen,

cómo el tiempo.

Qué feliz me siento;

Balabalu, ba, ba.

Observo a la joven jauría de las nuevas generaciones,

Dispuestas a lanzarse sobre los más débiles.

Son una manada realmente ultraviolenta y estarría.

Oh, cómo cuentan en las reuniones sus primeras experiencias,

De sobres de horas extras con dinero que se cuelan entre los dedos.

Balabalu, ba, ba.

Y ese tacto del papel , y su olor,

Que olor, que olor, que olor.

Que se quite madre el del incienso.

Santificado sea por siempre el dinero.

 

Balabalu, ba, ba.

Qué jauría la mía.

Dadme un sobre con dinero,

y veréis cómo me postro.

Para mi no hay otro dios que el dinero.

De ningún robo me arrepiento.

Dinero, dinero, dinero.

Money lo llaman los ingleses.

Y Pink Floyd le hizo una canción.

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Balabalu, ba.ba

Pasos en la oscuridad de un despacho.

Solo necesito la luz de un mechero,

y enseguida obtengo el goce de lo prohibido,

al romper las reglas del juego

y conseguir sacar el dinero.

Balabalu, ba, ba.

El dinero es lo que yo más quiero.

 

Mi nombre es, oh lector, Villalta.

Soy ladrón y merezco estar en prisión.

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II. Una mañana con Villalta.

Y ahora, oh lector, quiero que me acompañéis en mi jornada de cacería.

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Acudí a la reunión del PP, y el pelirrojo, el jefe de nuestra unidad facciosa pasaba lista y repartía la faena del ayuntamiento a su equipo. Inauguraciones municipales para unos, reuniones con banqueros para otros, comisiones de fiestas para los favoritos del pelirrojo esta semana. A mí por llegar tarde pues soy viejo, me indico mis deberes. Cubrir un marrón.

-Tú Villalta hoy acudirás cómo representante del Ayuntamiento a poner fin al curso para subnormales. Ese de nuevas tecnologías.

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¿ EL de buscar empleo a través de blog para desempleados sin cualificación ?- pregunté.

Si- me contesto. Dirás lo de siempre- Qué el éxito profesional es cosa de cada cual, que si en España hay gente sin trabajo es por que no quiere trabajar, que el que busca encuentra, y sobre todo que en la España del PP hay oportunidades. Y que este ayuntamiento se esfuerza en darlas, por eso hace este tipo de cursos que le cuesta un ojo de la cara. 20.000 euros ha costado que esos putos parados pobres aprendan a abrirse un blog para poner su curriculum de mierda por Internet. Si no encuentran así faena…piensa el pelirrojo en que más debe decir Villalta- será cosa suya- resuelve con ademán violento al no salirle lo que quería decir.

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Les cuentas tu caso- añade- Cómo tú con astucias has amasado una fortuna, que es cosa del todo el pueblo conocida.

Villalta se pone rojo.

El pelirrojo lo consuela al ver al viejo caimán que ha perdido facultades en la selva.

  • Llévalo con honra Villalta, que de la cuna que vienes y en este pueblo podías haber acabado cómo muchos muertos de hambre, que miseria aquí hay un rato. En cambio tú, viejo zorro, has sabido sobrevivir. Ni tú ni yo somos ladrones, sino los más aptos. Recuérdalo cuando te insulten esos rojos maricones. Las leyes de la naturaleza, en vez de los dictados del dios Bogo, son las que rigen nuestra ideología. La naturaleza, esa creación de Satán, nos muestra que la vida es una jungla sin reglas y competitiva. O te afilias al PP robas y comes, o vas de moralista y santo, mártir, y eres comido. Y ahora vete viejo zorro, que tengo que despachar la privatización de la biblioteca y despedir a varios funcionarios. A por ellos, sin piedad.

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Emprendí algo hasta los huevos del pelirrojo por sus expresiones de viejo zorro que tanto me molestaban el camino al centro de les moreres para poner punto y final al puto curso. Pare un minuto a hacerme un cubata en el bar alegría de la huerta. Me fui sin pagar cuando el camarero entró en la cocina, pues una opaca cortina no permite ver la barra. Corrí y llegue al puto centro sudado.

Allí estaban los subnormales delante de sus ordenadores.

Cuando vi a esos engendros, me quede enseguida con al copla de que no tenían ninguna oportunidad de encontrar trabajo. Vaya panda de pánfilos- pensé. Había obreros de más de 50 años, varias gordas de más de 40 años, cuatro o cinco chonis.

Sonreí aunque tenía ganas de llorar. Joder que viejo soy. Antes disfrutaba de estas cosas, ahora siendo asco de mi mismo.

Hable.

Mis labios de movieron diciendo lo contrario que pensaba, pues soy el hijo puta más mentiroso del mundo.

-Espero que hayan ustedes aprovechado la oportunidad y el esfuerzo que hace el ayuntamiento en ayudarles a encontrar trabajo. Hoy en día el medio virtual es muy importante…

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De repente se escuche un ruido en la puerta.

-¿Puedo pasar?- pregunta una chica muy hermosa. Joder era Dolores. Esa miembro de la oposición a la que llamamos los fachas la corderito, por lo buena chica que es. Siempre hablando del amor y esas payasadas de rojos. Yo a veces me he hecho una pajillas pensando en ella. Me quede pensando que coño querría la Dolores en este lugar tan inmundo para fracasados. Pensé que vendría a decirme algo importante, que se yo, que a lo mejor le había explotado un petardo que da inicio a la salida de los toros al alcalde en la cabeza y se la había arrancado de cuajo. Llevaba Dolores una bolsa de mano muy grande, y algo sospechosa.

Abrió la cremallera de la bolsa y saco un radio casete.

Puso una canción. La jodida paralise de lugvin van, y empezó a tararearla con esa voz angelical que tiene. No se porque, me estremecí, pese a que su voz es divina.

No se, no se, no se. Había algo extraño en su mirada, y en su voz.

Y joder hermanos, al cabo de un par de minutos saco un subfusil Ak-47 y me apunto a mi golosa.

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-Joder corderito- me salió sin darme cuenta está expresión que no le gusta que se la digan, cómo a mi cuando el pelirrojo me llama viejo zorro- ¿que coño estás haciendo con eso? ¿ Es una broma, verdad?- le pregunte.

Sonrió de una forma extraña y dijo:

Ahora vas a ver quien es el corderito gilipollas.

Lo último que recuerdo es que escuche un fuerte ruido. Algo así cómo trararara, trararara y vi salir humo y sangre de mi cuerpo que caía al suelo lentamente. Escuche muchos gritos.

OHHHHH,OHHHHHH,OHHHHHHHH y vi más cuerpos caer.

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Angelillo de Uixó.

 

Caricatura del camarada Lluis, artista local.

 

 

 

 

 

 


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