Posts Tagged ‘terrorismo de estado’

 

 

Bulla en la televisión entre brutales contertulios en galas de difuntos por importante cargo publico de partido robador en ruedos judiciales con noticia asombrosa de miembro imputado que ha dado su último quiebro al burladero del secadero. Según un contertulio, Don Jaime, explica en un twitter que por consejo de su abogado, y según la señorita Ana Rosa, por culpa del jurado. No hay quién expliqué los hechos del porqué una mártir y santa se ha quemado sola en una camilla con un collar de perlas cosido en la boca para que no cante como Rita la habladora, tras haber sido torturada por la policía popular para que no hable. Ha dado un trueno su corazón después de haber pasado por el juzgado gritando que quería hablar, pese a que el juez, Don Pope Cumplido le ordenaba callar. De la santa se recuerda que relampagueó virginal y triunfadora en una tormenta de mentiras y desvarios que prometía agua de valencia para todos los ministros después de ser implicada en haber dilapidado la miel recogida por el populacho valenciano.

 

 

La colmena nacional está agitada, no en calle, sino en las celdas . La verdad es una post mentira posteada y retorcida que conversa en una gran reunión marina repetida desde Franco. Tricornios en los cuarteles, dispuestos como el obispo Carrizales en blandir las lenguas vivas en las pilas bautismales llenas de meadas para limpiar las redes sociales de chistes malos sobre la difunta. La finada que ha dado la gran tronada es automáticamente alzada de imputada a Santa y mártir por su degrafación por combustión programada para la mañana del 23 de noviembre del 2016. Días de calabozos y torturas para seudo anarquistas de internet que se aventuran a ocupar el lugar de los culpables. Los pobres, los intelectuales inconformistas pagan ante la chusma quemada de jueces fascistas, por los Rajoy, los Correas, los Ratos, los Barcenas, las Ritas. Se frotan las afiladas garras con el sable de decapitar cabezas la benemérita con las payasadas twiteadas que serán condenadas por la turba de jueces como terroristas. El mundo de fuera de las fronteras del ruedo ibérico se ríen del país, y muchos hispanos piden con firmas por internet que se tire la bomba atómica sobre España para que pueda regenerarse desde abajo.

 

Aún se pueden hacer esperpento en los bares, cerca de las viejas televisiones, en ambientes que no salen en los facebook ni en los telediarios.

 

 

Cada cual da su opinión post verdad. Discursos de herencia nacional que cubre los bares. Centenares de años de pesares y odio hacia el poder en las expresiones populares que acumulan el agravio de cada arresto nuevo de cada día injustificado. La tiranía del poder, cada vez más emprendedor en el control. Hasta los gestos se le exige de sumisión penitente al miserables tras ataque de la pezuña de Atila ministerial, que por donde pasa recortando, no crece más que chusma violenta parapetada en barrios proletarizados.

El disparate se convierte en colérica manipulación conspiratoria entre dos clientes espontáneos que han entrado improvisados necesitados de aguardiente en el valiente.

Mascleta de voces, y mohines de manos del matatragos, tras un largo trago de agua de fuego en el bar de ambiente farandulero “Valiente” hablando a su contertulio el adivinador.

 

– magistral crimen ha sido este amigo adivinador. Esto me huele al propio partido. Ha sido el presidente de España el que ha dado el encargo de asesinarla.

EL hombre apodado el adivinador por su parecido laocoonico, sentado a su lado, mira el disparatado acto televisado con Obispo a la cabeza de todos los pecadores. Luce el adivino tatuaje de serpientes marinas en una mano, protesta contra la teoría conspiratoria del matatragos. Tiene una clarividencia que divulga a la opinión contertulia del valiente haciendo números con los dedos:

Ha sido la tasa cardíaca que le subió cuatro puntos por culpa del juez que el interrogó con muy mala Fe.

El matatragos dispuesto a llevar la contraria, necesita argumentos y golpea la mesa con el vaso haciendo percusión mientras el tabernero anima a un cliente al otro lado de la barra que no se decide:

Pida caballero, pida lo que quiera. Aquí tenemos de todo. Hay que comer a gusto. Aquí en el bar valiente servimos educadamente. Adelante caballero, al ataque con el almuerzo. ¿ Banderillas, sangre, hígados…? Pida, pida. Sea valiente caballero que la vida pasa muy rapido, hoy estamos almorzando y mañana asesinados por hablar.

ahogado en su voz en tos seca sacando el ventolin, anima la verbena matatragos pidiendo con el vaso y el ventolín que parece un pistón subiendo y bajando echando humo blanco de eucalipto contra  el techo.

El tabernero, dando tumbos servicial con pesar en el semblante por penas, se apresta junto al matatragos para acallar tanta agitación.

Pida, pida, caballero, en valiente servimos pacientes, tenemos aguardiente, muy rico y artesano. caseros, licores capaces quitar las penas a un toro. ¿ Un orujo, absenta, mezcal mexicano, caloret valenciano?

Pida, pida, dele fuerte, que hoy es un día duro de detenciones y difuntos. La calle está que arde. todo es corrupción y el santo tribunal de la inquisición salvando a los herejes y quemando a los inocentes. Mi hijo está procesado en Nules por hacer chistes sobre mutilados. Y se preguntará el porqué. Se lo explicaré, un momento que me tome una copa de coñac.

( Bebiendo el tabernero de un trago como si la vida fuera un verbena popular)

vino el inspector mandado por el ayuntamiento. Vio que no había lavabos para discapacitados, cuando aquí si han entrado han sido andando, y han ido al servicio sin problemas. El caso es que según la nueva ordenanza hay que instalar rampas y lavabos, más de 12.000 euros. Dejo el valiente acobardado. La ruina señor. Mi pobre chiquillo al enterarse se lanzó a una cruzada por internet contra esa ley. Pero no quiero molestarle con mis problemas familiares. EN valiente estamos para servile.

La suerte esta echada. Su hijo será condenado por delito de odio- grita el matatragos haciendo de letrado- sírvame una copa de coloret valenciano y que salga el sol por el oriente en el calabozo, que ha sido un asesinato lo de esa santa.

¿ Progresista o conservador?- pregunta el adivinador provocador.

 

Adivinador, adivinador- sentencia con complejo dilucidador el matatragos sin poder dar razones de a quién conviene más el asesinato de la santa Rita, si a la derecha o a la izquierda.

En la televisión se recuerda con cariño a una palpitante Rita haciendo aspavientos con los gestos, torciendo las pantorrilas y los labios, ladeando la cabeza llena de perlas y flores entre hipos alcohólicos e ictus folclóricos prendiendo fuego a la mascleta gritando:

Al caloret, al caloret.

Cohetes, tracas, fuego, azufre, brujas, vírgenes sodomizadas rodeadas de agónicos silenos ebrios bebiendo de sus labios vaginales el dulce néctar que expulsan entre sus piernas.

Dos escopetazos por la espalda de la benemérita en defensa intelectual propia tras leer a unos anarquistas de la CGT que han pintado en el ayuntamiento de valencia:

Libertad o muerte.

 

Angelillo de Uixó.

<a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”><img alt=”Licencia de Creative Commons” style=”border-width:0″ src=”https://i.creativecommons.org/l/by-nc-sa/4.0/88×31.png&#8221; /></a><br />Este obra está bajo una <a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”>licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional</a>.

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Los jorobados de Nuestra Señora.

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Resumiré porqué siendo una mujer acusada de haber sido una joroba para mi marido escape de la manifestación  contra del maltrato de las mujeres cojeando al escuchar el manifiesto. Mi malestar empezó cuando aparecieron más estirados que una navaja, con la boca llena de espuma, los dedos cargados de anillos, cruces colgando del cuello, y carteles a favor del matrimonio la panda  de Hugo Mariano. Iba  acompañado de  Jerusalén Montoro, Cagone gallardon, y la víbora del notable de la audiencia nacional el conde juez Toto Franco, que aunque iba camuflado para que no le reconocieran , era el mismo juez que niega medias cautelares a 9 de cada 10 mujeres maltratadas  y nunca ha concedido un solo divorcio por ser indisoluble. También percibí la presencia del obispo Cañizares y varios curas, periodistas, policías. Todos ellos secundarios a lo que os quiero contar que vi y escuché.
acaban todos ellos de bajar de un  autobús del PP cerca del auditorio  donde  previamente se había hecho un concierto homenaje a mujeres fallecidas. Aun estábamos todos y todas conmocionados por la música y la poesía cuando llegaron a ritmo de la macarena.
Las miradas de toda esta panda monopolizaron la atención. corrió como la pólvora  de que un grupo de conservadores  estuviera en una manifestación contra la violencia de género con la que estaban a favor como símbolo de esa tuerca que llevan apretando para llevarnos al pasado. Me fije en sus miradas, eran irónicas y alusivas hacia muchas mujeres que se acercaban atraídas y ruborizadas por sus trajes elegantes del corte inglés  acompañada de pose   fascista y  chulesca que a un tipo de mujeres de la manifestación les hacia parecer  como hombres ideales, o sino ideales  fuertes, es posible que no fueran fuertes, pero eran  famosos. Estaban apoyados en el autobús con sus gafas de sol, la bandera con el aguilucho en la solapa, y seguramente una pistola metida en la cintura junto al botón del pantalón prometiendo entre risas, aplausos que les dirigían para darles la bienvenida por fin al siglo XXI, y más como llegaron,  acompañados de la policía,  curas , y la prensa. venían para unirse la manifestación contra el maltrato de las mujeres. Trataban de representar  como si de las instituciones brotara algo bueno y esa gente encargada de perpetuar el patriarcado y el fascismo de repente tendieran sus manos a las víctimas del terrorismo.
aunque mi impresión es que querían algo ajeno al maltrato de la mujer.
Nunca me había sentido tan inútil, tan traicionada y desamparada cuando aquella marcha empezó a caminar bramando: igualdad, no al maltrato de la mujer,y tuve que escuchar los comentarios de cagone Gallard´on  a Jerusalén montoro porque soy calva por culpa de una crisis de nervios producida cuando al nacer mi hijo mi marido nos abandono. Jerusalén  Montoro que iba delante de mí se volvió con disimulo para mirar mi calva y se giro riendo cuando le grite:

¿ te gusta o qué?

pero no dijo nada.
Ánimo Arquetipo, que es mi nombre, me dije a mi misma para animarme del disgusto.

Mi viaje a ésta manifestación fue así, había viajado sola Madrid pues en vall d’Uixó no encontré un grupo que viniera en apoyo, ya que no hay mucho interés por estas cosas ni centros especializados para el maltrato, tampoco tengo amigas ya que no me gusta los toros ni hablar de los enredos matrimoniales, ni ir a misa. ni tampoco tengo trabajo por ser fea. Mi único consuelo es escribir en un blog feminista.
A mi lado había una chica con cara de caballo que llevaba a su hijito de unos cinco años. Yo el mío lo deje en casa de mis padres, en valencia hace años, cuando nació, pero me gustan los niños de los demás, al que no soporto es al mío porque me recuerda mi calvicie, y al cabrón del que fuera mi marido.
Por hablar con alguien, le dije por entablar conversación:

Está claro que el matrimonio y la vida en pareja de todas las mujeres se nos ha ido de las manos, y quizás sin el fin de matrimonio y las parejas estables no se pueda avanzar hacia una solución razonable o por lo menos práctica.
La chica me miro perpleja  con su larga cara y me contestó:
Yo sin mi marido me moriría.
Que te jodan- pensé yo un poco harta de la manifestación.
cantábamos por las calles, unas calles que por  ser de pueblo moro se me hacían muy grandes,  interminables. A la llegada a Madrid por la mañana, en la estación de atocha me causaron una sensación de grandeza, pero ahora me parecían insoportables al igual que la panda de Hugo Mariano  y los suyos que le estaba cogiendo gustillo a dar voces entre las mujeres.
La verdad es que  cualquier creería que eran unos verdaderos caballeros.
Las voces de la panda Hugo Mariano eran las más altas. Se notaba que no iba mucho a manifestaciones, ya que ahora está pasado de moda ser un provocador chillón. Jerusalén montoro, ministro amarillento de hacienda, y tan bajo como torrebruno, estaba muy excitado. Le entró un subidón en aquel bullicio cerca del parque donde se iba a pasar a leer un manifiesto, que quiso dar la nota y se subió a hombros del juez Toto Franco quitándose la camiseta tras escribirse :
amor libre a tope
Y empezó a gritar:
Abajo el dominio paternalista los hijos y la herencia.
que se lo quede  todo  hacienda: el domino paternalista, los hijos y la herencia,.
a lo que cagoni  gallardón exaltado como un anarquista o una feminista por la situación  le siguió en sus canticos a Montoro a lo antisistema dando palmas sobre la cabeza  de un policía como si fuera un tambor de la generación beat:
aullido,
La familia no vale nada.
testimonio moderno,
lo que hacemos aquí,
la nada.
aullido.
aullido.
aullido.
Hugo Mariano mientra la gente descansaba esperando el inició del manifiesto se acercó a hablar a una chica jovencita en minifalda que llevaba rato observando por corear con un megáfono consignas a favor de la liberta sexual. Sus labios rojos brillaron  cuando se quitó el megáfono eran como un caramelo  brillantes y húmedos. A estos bellos labios se añadían unos rizos rubios del cabello que llegaban hasta unas diminutas cejas, su carita era como de porcelana.
Hugo quiso seducirla como un galán:
sabes hija. escuche lo que decías, se vive muy irresponsablemente hoy en día. son estos tiempos modernos donde no se respetan los valores. se desprecia el orden, la constitución, el sentido común, no hay futuro a pelo ¿ comprendes?
La chiquilla dejó de sonreír desconcertada, con el megáfono abierto colgando sobre sus tersos pechos, y se fue sin contestarle con el ceño fruncido intentando  comprender que le quería  decir. Mucha gente lo escuchó gracias al megáfono que lo delató y miraban a Hugo como un gilipollas.
Hugo no obstante no se enteró, y volvió a su grupo sacando pecho:
Otra fulana más- le dijo a cagone gallardón  que estaba ya con  la cara al rojo , a punto de estallar  harto de ver tanta mujer, no paraba de maldecir a la gente que le rodeaba.
EL obispo cañizares, hombre moderado pese ser religioso le aconsejaba:
cuenta hasta diez y respira hondo Cagone.
tampoco hay que hacer un drama. Cristo bajo a los infiernos, y estas personas no van a ir al cielo ni a encontrar empleo.
se procedió a la lectura del manifiesto por parte de unas activistas. se dejaba oír las palabras libertad, espíritu moderno, igualdad y todas esas bagatelas sin fundamento cuando se crea un futuro cimentado por un pasado no resuelto.
He de confesar que no preste mucha atención al discurso, pues me senté sola en un bordillo lo más cerca que podía del presidente  del gobierno y su panda reflexionado hasta que punto de decadencia política habíamos llegado. ¿ qué iba a contar en mi blog sobre lo qué había visto? ¿ cuántos más farsantes habría en toda esa masa? La verdad , me daba cuenta de que mi cruzada feminista era tan cínica, estaba tan traicionada  como otro tipo de batallas, revoluciones  y guerras.
Decidí retirarme del campo de batalla cuando empezó el concierto.
vague por Madrid sola. Ante miradas de gente indiferente, que buscaban por los rincones y antros su vicio. me atracaron el parque del retiro, vi prostitutas en el metro sentadas en vagones sucios llenos de chicles y pandilleros sudamericanos que al verlas les insultaban, o se la llevaban para que les hicieran servicio entre cubos de basura en plena calle atestados de pobres . La gente de las oficinas, eran  peor, directamente las evitaba como a mi por ser calva.

Angelillo de Uixó.

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Los jorobados de Nuestra Señora. by ángel Blasco Giménez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
Creado a partir de la obra en angelilo201.wordpress.com.

La celda de Arkaitz Bellón.

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Tras leer el texto de la muerte de Laura Mintegi, uno solo puede cerrar los ojos y pensar con horror en Arkaitz Bellón humillado en su celda, siendo insultado por José Barrionuevo, Rafael Vera, Miguel Panchuelo y el resto de famosos criminales, cuyos crímenes han quedado impunes, absurdamente impunes.

Cada uno de ellos pasa a la celda de Arkaitz, lo miran y se ríen de él.

Arkaitz va muriendo poco a poco entre las risas de Barrionuevo, Vera, Planchuelo…

Nosotros estamos fuera de la celda, lo vemos todo, gritamos desesperadamente a los jueces, a la prensa, a la opinión publica, pero no podemos hacer nada, ni siquiera podemos darle una explicación lógica a lo que pasa.

Angelillo de Uixó.

Licencia de Creative Commons
La celda de Arkaitz Bellón by Ángel Blasco giménez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.

ABC, las noticias entran con sangre.

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Intro de Angelillo de Uixó con sombrero de copa, casaca roja, un látigo de cuero en una mano, en la otra un megáfono, los mofletes con colorete rojo.

Anuncia:

Ciudadanos, anarquistas, nazis y feministas, seguimos en Gamonal en este capitulo.

Y ahora, lady y gentleman, silencio, la función va a empezar.

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  1. ABC, sangre.

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Edificio de ABC Madrid, llegan a la redacción varios periodistas cansados. Los coches reposan en la cochera que se encuentra en el sótano.

El conserje saluda a los señores periodistas:

¿ Qué tal señores? ¿ De donde vienen hoy ustedes?

De Burgos Ambrosio, del barrio de Gamonal-le contesta unos de ellos.

El conserje se santigua aterrorizado entre paredes del lúgubre sótano empapeladas de forma macabra a lo Edgar Alan Poe con noticias espeluznantes del ABC y la Razón.

JesúsMaríayJosé- dice el conserje escondiéndose en su garita y cerrando con doble llave mientras saca un revolver dorado.

Los periodistas con caras plomizas, sombríos, suben agotados, sin ganas. Escalan a tropezones los largos y ajedrezados peldaños de las escaleras. Pasan bajo el cartel de la puerta principal en forma de guillotina donde está escrito con letras rojas para motivar:

Las letras entran con sangre, ABC.

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Los periodistas se recuestan en sus sillas de despacho y encienden el ordenador cuyas aspas chirrían cómo un grillo en una colina plateada llena de corderos de balan felices junto a su pastor. Sacan una botella de whisky de un cajón de la mesa del despacho. Se achacan con disimulo para que nadie les vea y beben a morro bajo la silla y la mesa.

Joder, cuanto lo necesitaba- se dicen cuando se incorporan con los ojos brillantes y el alma caliente.

Miran la pantalla del ordenador todavía virgen, blanca, inocente, inmaculada, sin letras.

Dudan de cómo empezar. Miran de refilón la foto de su mujer y se agachan otra vez. Cogen del cajón una jeringuilla cargada de heroína, y se van al cuarto de baño donde se la inyectan.

Joder, cuanto lo necesitaba- se dicen cuando regresan algo más calmados a la mesa del despacho con la mente llena de musas que tocan el himno de España con arpas.

La pantalla empieza a cubrirse de letras.

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EL artículo de ABC sobre Gamonal.

¿ Es verdad que se ha hecho al paz en Gamonal?

Permitan ustedes que este humilde redactor dude.

Al barrio ha llegado la noticia de la paz, es cierto. Hoy no ha habido incidentes y asoman banderas blancas en todos los balcones. El alcalde de Burgós, al que queremos desde ABC mencionar cómo un hombre elegido democráticamente por la mayoría de la población, un hombre sensible a los problemas de los ciudadanos; ha decidido, pese que le ampara la constitución, la democracia, la moralidad ,y Dios que es el padre de Cristo, el suyo y el mío, escuchar no a los vecinos, que están en mayoría a favor de un bulevar en Gamonal que traerá trabajo y prosperidad a Burgos, si no con el grupúsculo de antisistemas que pretenden acabar con su vida, con la suya, con la mía, con la democracia, la convivencia pacifica. Sus métodos dictatoriales y terroristas es desatar el caos y una guerra civil de proporciones bíblicas, que ríanse ustedes de la guerra civil que desató el partido socialista e izquierda unida en 1936. La cual, gracias a la intervención del pacifista de Franco, puso fin a los desmanes criminales y terroristas de la sanguinaria izquierda española.

El alcalde, escuchará a los antisistemas en nombre de la paz.

Pero este humilde periodista se pregunta:

¿ Es la claudicación del estado español ante los antisistema?

Sin duda.

Si las máquinas no están trabajando mañana significa que un grupo de antisistema es capaz de parar no unas obras, si no una democracia.

EL horror.

El horror.

EL horror.

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Si no interviene la guardia civil de forma contundente casa por casa, escuela por escuela, patio por patio, parque por parque, y desarticula las plataformas vecinales. Si las perroflautas que mean sin vergüenza en las esquinas siguen cachondeándose de la democracia, de la constitución, de la policía, de las autoridades, será el fin de la democracia.

Mano dura, mano dura, mano dura, mano dura.

OHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

OHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

Gamonal:

EL horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror.

EL horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror.

EL horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror.

EL horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror.

EL horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror.

EL horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror.

EL horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror.

EL horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror, el horror.

Crónica redactada por el reportero Anastasio.

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Con el dedo índice colocado sobre el ratón que desplaza sobre un trozo de tela, una flecha blanca virtual se va escalando por la pantalla hasta llegar clavarse en archivo, donde se despliega una serie de ítems. El periodista clica guardar cómo. Pone un título al archivo:

¿es verdad que se ha hecho la paz en Gamonal?

Luego clica enviar y lo entrega al jefe de redacción.

  1. El jefe de redacción se queja.

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EL periodista se mantiene medio borracho y drogado en su silla esperando la corrección. Avanzan unos pasos por la redacción que salen del despacho del fondo llamado: el del principal.

Los periodistas miran al suelo con terror. El jefe de redacción va acompañado de dos periodistas de dos metros de alzada cada uno de ellos, visten uniforme negro y banderas de España con el aguilucho en las solapas. Llegan hasta el periodista que cubre la noticia de Burgos.

Anastasio- le grita al oído.

SI, le escucho jefe- responde el periodista con humildad.

¿Que ha escrito?- le pregunta con furia y sobre su oreja el jefe de redacción.

Lo que he visto- responde mirando la mesa Anastasio con un hilo de voz y las mejillas rojas.

El jefe gritando le responde mientras se escuchan risitas neuróticas de las otras mesas donde los compañeros tratan así de mitigar su ansiedad.

Una mierda ha visto usted. Aquí nadie le paga por escribir lo que ve, si no lo que siente.10 años trabajando aquí Anastasio. 10 años mantenido por ésta casa. 10 años pasando bajo la puerta guillotina donde hay un cartel muy claro:

Las letras entran con sangre, ABC.

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EL jefe de redacción ahora prosigue con tono paternalista y desarqueando su cuerpo del oído de Anastasio:

¿ Qué es lo que no entiende de ese cartel hijo mío?- le pregunta con la columna vertebral recta.

Lo entiendo- responde Anastasio que cada vez se encuentra peor. Tiene ganas de vomitar, aun así contesta aguantándose las arcadas- pero es que no ha habido guerra hoy en Gamonal, lo siento jefe, de verdad.

Hijo mío, ¿ de que parte esta? ¿ es usted comunista?- el pregunta con retintín.

No jefe, de verdad, es que tengo mucha presión. En Twister, en facebook, en la calle la gente me insulta por mentir. Me dicen Anastasio pinocho.

El jefe de redacción con furia le replica:

En ABC no queremos blandos. Su artículo es muy débil. Vuelva a redactarlo y ni mencionar la palabra paz. Redacte un parte de guerra cómo si hubieran allí cinco o seis grupos terroristas actuando a la vez. Quiero que en cada línea haya manifestantes terroristas masacrando policías, médicos, ancianas, a los de la cruz roja, a ciudadanos que están a favor del bulevar.

¿Cuantos empresarios muertos a manos de antisistemas pongo jefe?- pregunta Anastasio.

Con tres será suficientes por hoy- responde el jefe de redacción.

¿ Pongo a Botín?- pregunta irónico Anastasio.

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Risas en toda la redacción:

Jaaaaaaaaaaaaaaaa.

Gilipollas- grita el jefe de redacción alterado y mirando a todos lados ante el temor de una oleada de desobediencia- ¿ qué quieres, que la gente se alegre?

Usted me dijo un empresario- replica Anastasio temblando.

Vuelve el silencio a la redacción.

Me pones tres empresarios de la pequeña industria y un autónomo golpeados por los radicales terroristas- ordena el jefe que da media vuelta a su despacho seguido por su guardia.

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Angelillo de Uixó.


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Hola Angelillo, he leido la pregunta de tu encuesta, he estado reflexionando ante el dilema, y si, no creo que un juez, un guardia civil, ni los periodista de ABC sean seres humanos al carecer de conciencia, soliraridad y sentimientos, cualidades indispensable para ser un ser humano, cómo no tiene plumas tampoco se les puede llamar gallinas, así que son escualos que se comen a otros pececitos más pequeños de esta pecera en la que todos nos ahogamos