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Todos tenemos un corazón para olvidar;

por mucho que sea la fuerza empleada

que haga surgir como un barco hundido a los muertos.

El estanque crece hasta la luna,

que cae cuando la tocamos, entonces nos ahogamos.

Solo quedan barquitos de papel,

y nosotros hombres como niños en la orilla.

Jugando con ellos como niños en el estanque.

¿ A dónde van esas naves que se alejan de nuestros dedos?

Todos tenemos un corazón para lanzarlo como un piedra a la charca.

Hay que olvidar la fuerza bruta empleada para vivir.

La charca no deja de crecer,

y nuestro corazón sabe que se hunde,

por mucho que intentemos amarrarlo con amor.

La charca  está colmada de deseos.

Los barcos hundidos…. a veces,

salen de nuevo a la superficie,

pero no volverán a navegar por la charca,

hasta que la muerte los encuentre.

Angelillo de UIxó.

Este poema es una deconstrucción que  nace de la lectura en poesía del alma del poema: ” X”  de Bruja Lechuza. Es el único poema que leí ayer en todo el día, me impresionó gratamente. Es un poema de género que lleva  la incógnita sobre  el destino de la mujer.

 

X

 

 

 

Las estrellas azules y grises siempre han titilado en el reflejo de mis ojos: sueño con ellas, vivo por ellas.

El cielo es una hoja de papel  y cuando se rasga, algo de desgarra dentro de mi ser.

Los corazones de piedra no son más que cartones pintados,

cuando los arrojas al agua se quiebran, se derriten, se desintegran.

 

Yo una vez fui una hoja

y también un barco de papel.

Una vez fui caricia

y un pedazo de piel.

 

A veces soy tan azul como al agua de un lago en una noche oscura y sin nubes.

una gota naufragante,

un temor parpadeante,

tan ausente, tan frágil.

 

Otro día fui un fruto,

y colgaba de una rama,

y sentí un jalón en lo que los humanos llamarían la espalda.

 

Caí tan hondo

en la solidez del asfalto

podrida, rugía mi vida

perdida en el llanto.

 

Llanto por no ser una fruta nunca más,

ni una hoja, ni un barco de papel,

ni las estrellas que hoy alumbran mi tez.

 

Solo un ser humano,

algo que llaman mujer,

algo entre la maldición de lo mundano,

y la fortuna de la calidez.

Bruja Lechuza y Angelillo de Uixó.

 

 

 

Siento una interferencia a mi mensaje.
Alguien ha vuelto a anotar que en mi mente crecía una tormenta alterna.
Siento llover en mis ideas
bailando por la acera cara al Sol.
Me siento bien como un conejo en una jaula
saliendo de una chistera.
Una princesa enana
me ordena abrir las piernas contra una pared que dice:
Entrada.
Al lado de un foco y una silla,
sentado junto un calentador
hay un viejo carpintero con una mascara de Jesús.
Me pregunta donde iba sin Zapatos.
Ahora lo comprendo:

! Dios Mío,
estoy descalzo!
Clavan un clavo eléctrico a mi pie
que me hace recordar cosas bellas que creía olvidadas.
Veo colores intensos fluyendo en todas direcciones.
Aterrizo en la manta de un convento,
sujeto por cuatro fuertes monjas
que me dan la bienvenida al concierto.
Desde la arena,
veo subidos  en la barrera
caras asomadas de buenos ciudadanos
aplaudiendo mi cogida.
Piden que me lleven a la hoguera.
Creo que hay una gran interferencia en las mentes
que impide viajar a cualquier idea
que no pase por las llamas de la policía creativa.
Angelillo de Uixó.

En el corazón de la psicosis.

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Advertencia: El siguiente escrito por poder atacar la integridad, el honor, la autoestima de una persona cercana a mí y a la que le deseo lo mejor pese a que me está acosando y atacando, y le tengo auténtico pánico, llegando a tomarme  muy enserio sus amenazas,   hasta el punto de tener que denunciarlas no pudiendo aguantar más, y pudiendo servir para que le presten la atención que creo que necesita. advierto al lector que el  siguiente relato  aunque pueda parecer que guarda relación con el acoso que estoy sufriendo, es una ficción.

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I.

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observé con paciencia el largo y torcido camino que tenía que recorrer entre unos pedregales para bordear la casa de aquel loco que estaba debajo de mi caseta y dominaba la única carretera  al pueblo de vall d’Uixó.  Me sentía con un imbécil saltando entre los ribazos, atravesando zarzales, dándome golpes con las ramas de los pinos que habían invadido unas sendas en desuso, ya que todo el mundo bajaba desde hacia años por un hermoso camino asfaltado donde cabían dos camiones y donde los peregrinos podía bajar de forma cómoda y segura sobre las aceras, incluso descansar en los bancos del jardín, o beber agua  de una fuente rodeadas de dos papeleras. La situación cuando lo pensaba me daban unas ganas locas de reírme de toda ésta maldita humanidad  por tener que caminar de semejante manera similar a un forajido. Mis otros vecinos, al igual que ese loco , veían mi silueta dando vueltas por el secano abandonado saltando de aquí por allá entre los arboles y los espinos.  Debían de entrarle ganas de reírse de mi,  sobre todo a los chirigüilis,  y  a ese loco que en la terraza  me observa a más de quinientos metros de distancia  peregrinar hacia el pueblo sin que pudiera darme con una piedra. Toda ésta panda de personas de las que hablo vivimos en una especie de escombrera ilegal , antaño tierras de secano donde tuvo morada el algarrobo que fue talado para construir estos panales de ladrillo que rodean toda vall d”uixó. Son conocidas éstas construcciones con el nombre de casetas.

Frágiles, hechas de yeso y ladrillo, donde colocó majada, cochera, paellero y perro mala gente. Trabajadores sin cualificación de la obra o del zapato, humildes y vagos, que bajo unos modales de analfabetos y gente campechana se oculta un alma enferma de envidias, milicias, aspiraciones insatisfechas rencores, y en ocasiones: la enfermedad mental.

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antes de aventurarme a bajar la basura al contenedor de texas que estaba a menos de 300 metros de mi caseta, y que me iba a suponer empezar a dar vueltas por la montaña ante la visión divertida de mis vecinos, recordé como mis caminos se habían entrelazado con ese loco hacia unos meses; cuando le eche una cuerda en medio de su naufragio personal sin saber a que tipo de persona ayudaba, ni si comprendía la ayuda, que era mutua y de interés colectivo.  Al resto de vecinos del lugar le traía sin cuidado lo que le pasará al prójimo, aunque lo tuviera a dos metros de sí muriéndose, y eso a mí me exasperaba. Yo no fui educado de semejante manera. A la conducta de las personas hay que pedirles un minino , y uno de ellos es el de socorro. Ahora pienso que a veces, la conducta más prudente es dejar que una persona se hunda sin hacer nada, contemplar como perece con  indiferencia. algo así como cuando ves en la televisión que hay un incendio, y a un tipo prototipo del hombre standar actual al que entrevista antena tres es el primero y único superviviente en haber escapado del incendio dejando que las mujeres y los niños para que se quemen vivos, y la gente le aplaude y dicen que ellos  hubieran hecho lo mismo. Si, si hubiera un incendio en San Antonio, tengan por seguro que echaría gasolina a las dichosas casetas  de estas personas. Antes no pensaba igual. Fue el año pasado, en invierno, antes de navidades, cuando hablé con él por vez primera  pese  a que llevábamos varios años viviendo aquí ambos. Sin embargo nunca lo habíamos hecho antes. Yo me instalé entre estos bribones por motivos de vivienda y trabajo en el 2002. según él me contó llevaba viviendo en san Antonio desde el 2006, cosa que me sorprendió, pues sabia de su existencia desde hacia poco. Durante estos años, lo único que llegue a saber de ésta persona fue tomando café con otros vecinos con los que había entablado amistad que lo mencionaron.  Salió  a relucir  no sé bien a santo de qué en una conversación por su extraña conducta, ya que nunca salía  de su caseta, ni recibía visitas.
Algo le pasa a ese chico- dijo Maricarmen moviendo con la cuchara el azúcar el café del que tomó un pequeño sorbo mientras me invitaba a unas pastas que había hecho ella misma.
¿ qué chico? pregunté yo.
El de la curva- respondió.
No, no se de quien me hablas- le respondí.

luego pasamos a otro tema.
El motivo de conocerlo, así yo como otra mucha  gente, ya que llegó a hacerse celebre por lo que le ocurrió; fue por una noticia tan brutal, tan dura de asumir, que cuestionaba todo el orden moral de nuestra sociedad, y que de no haber acudido a interesarme por él ,me hubiera hecho ser un ser abominable, incivilizado, inmoral y salvaje como el resto de gente de vall d “uixó. Así que olvide esa especie de halo misterioso que tenía su casa para mí, y fui a su encuentro. Realmente creo que desde que supe de su existencia y su peculiar forma de vida siempre tuve ganas de conocer lo que le pasaba. Ahora por fin tenía la excusa perfecta para presentarme  y hacerlo como a mi me gustaba:

a lo grande.
me contaron que lo habían recogido desmayado del suelo por desnutrición.Su caso me interesó  mucho, ya que iluminaba una realidad social silenciada por los grandes medios de comunicación y las autoridades, que no hacían otra cosa que mentir sobre la realidad crisis para salvarse ellos, mientras en vall d”uixó los niños pasaban hambrunas, los suicidios estaban disparados, y la gente iba a la deriva abandonada a su suerte. Entre tanto nos contaban amables periodistas, pacientes congresistas, un ascético  presidente de España, y un  Rey con aspecto de muy veraz, que había habido algunos pequeños problemas en la economía, pero que con unos magníficos ajustes la nave se había logrado salvar. Aunque el barco  veíamos que hacia aguas por todas partes, pero se nos obligaba a no perder la calma con la ley mordaza. Yo, ya hacia años  que perdí mi puesto de trabajo, clasificador de primera de azulejos, y me dedicaba a escribir en un blog la realidad de vall d”uixó. Lo hacía tanto como un observador   neutral en ocasiones,    como en otras, de protagonista de los desajustes que se estaba produciendo en el país y que me afectaban. El clima de cinismo de esta desventurada sociedad en su conjunto había llegado a ser de tal calibre de brutalidad, innobleza, y de esperpento , que daban ganas de reírse de ver a la gente en la miseria. He de confesar que hasta el momento no había tenido suerte en tener una gran exclusiva ,y me dedicaba a lanzar chistes sobre lo que me ocurría, pero cuando supe de lo que le había pasado, presentía que en este caso iba a tener suerte.

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Así que dirigí a su casa para preguntar en que podía ayudar. Mi primera entrevista con él fue agradable. Me pareció una persona inteligente, y el relato de su supervivencia sin empleo, sin otro recurso que el famoso cheque de los servicios sociales, que conocía tan bien como él ,80 euros y a cambio  trabajar una semana entera para la comunidad. A él se lo habían retirado como a mí al no querer hacer colaboraciones sociales. Su determinación de no pedir ayuda para no molestar a nadie, me hizo ver en él primero a una persona integra, luego a un héroe, y  finalmente…. a un mesías al que seguir. Hoy se que cuando se refería no molestar a nadie, es que no tenía a nadie. Era un exiliado de la humanidad.
Con las siguientes visitas fuimos forjando unos lazos de alianza y de amistad. Ésta última siempre conlleva  confidencias, pequeñas confesiones que si les prestamos atención nos puede decir mucho de la personalidad de una persona. En los siguientes nueve meses, solo  una vez estuve cerca de darme cuenta de que algo le pesaba,y lo hubiera  hecho si le hubiera prestado atención a lo que me contó, en vez de centrar toda mi atención en la realidad social del país en el que le metía a él y a mí.  Hoy me preguntó con un sentimiento de culpa y de idiotez, como no pude darme cuenta de todas aquellas señales, si yo tenía aprobado el equivalente a más de tres años de psicología.  ahora lo tengo claro, y siento vergüenza de mí, pero mi obcecación en esos días de exponer el objetivo al el plano social, me hizo ser un mal observador y narrador de su historia. Ahora lo trato de enmendar.

contemplando mis putos atardeces en vall d'uixó.
Estábamos preparando un vídeo que iba a ser una gran revolución, yo iba vestido con una camisa del Che y unos tejados, aunque había traído un uniforme militar por si variaba el argumento del vídeo, como vario. él iba con una camisa roja y unos pantalones de pana, en el vídeo haríamos un manifiesto llamando al resto de afectados por las colaboraciones sociales que se unieran a nosotros en la desobediencia civil. Le pregunté si me daba permiso para colgar una soga de una viga de hierro que había sobre nuestras cabezas. Yo fingiría que me ahorcaba para que la gente  supiera que estábamos dispuestos a todo antes de retroceder. Entonces me miró de una forma muy extraña, y me dijo que en esa viga no.
¿ por qué? pregunte yo.
Me contó que era una viga mágica.  una vez había visto como empezaba girar todo dentro de la caseta, estando él en el mismo sitio donde yo estaba en ese momento. Bajo la viga. El techo desapareció, se retiró como cuando abrimos una lata de sardinas, y siendo pleno día surgieron estrellas y planetas sobre el cielo. Del firmamento bajaban ángeles fluorescentes que volaban a su alrededor cantando hermosas melodías. subían y bajaban de los astros mientras la casa daba vueltas, así durante más de cinco minutos, hasta que en esa viga se posaron dos ángeles. Uno de ellos era una mujer desnuda y el otro un travesti. ambos le llamaban, y le decían que él también podía volar, entonces vio que le crecían alas y al moverlas  empezó a notar que ascendía por el cielo hasta  unirse a ellos, y se apareó con ambos mientras el planeta saturno con sus discos radiales le cortaba sus alas cuando termino la cúpula, entonces bajo al suelo flotando como  hojas mecidas por el viento que empezó a soplar y a reconstruir todo.
Recuerdo que en mi cerebro sentí una especie de alarma, y algo de temor. Le pregunté desconcertado  si lo que me acaba de contar era una broma,  si había sido un sueño, o estaba despierto cuando eso ocurrió. Su mirada era clara y sincera, no me contestó nada, solo miró lleno de felicidad la viga, y yo me estremecí, pero como estaba tan obcecado y animado por el vídeo  no quise saber más.
Bueno está bien, dejaremos la viga para los ángeles, lo haremos sin la soga. Escucha, esto es el guión, primero entro hablando, hago un intro con la flauta, cuento lo que pasa en los servicios sociales y lo brujas que son las asistentas, y cuando yo diga desobediencia civil , tú te pones la gorra de teniente de la guardia civil silvas el himno de España mirando a cámara y me pegas con una porra. ¿ vale?
EL vídeo fue un auténtico éxito, él estuvo muy bien en su papel de teniente de la guarida civil, aunque el vídeo no fue del todo tan comprendido como yo deseaba.
La gente me paraba en la calle silbando el himno español y me preguntaban si quería que me pegaran.
No, no eso- tenía que hacer un esfuerzo en hacerles comprender  a esos bribones fascista medio retrasados de vall dúixó de los bares de la venida suroeste  de que iba el vídeo-
lo que quiero es que se prohibían las colaboraciones sociales, como los toros, y las fiestas populares, ¿ comprendéis hermanos?

Debido a que los escritos, artículos, ensayos, manifiestos, vídeos… que realizaba para dar a conocer la realidad social en la que vivimos muchas personas no estaba teniendo el efecto que yo deseaba ,y sinceramente, empezaba a tener la opinión de que nadie los comprendía, que era un grito desesperado al que nadie acudiría  en medio de una tormenta donde solo se escuchaba el agua caer,  los truenos, antena tres y el ABC. Entonces tuve una visión, tras mucho pensar  decidí cambiar de táctica, le expresé a mi aliado si en vez de hacer manifiesto dadaísta sobre las colaboraciones sociales íbamos a los juzgados, a inspección de trabajo   y denunciábamos la situación.
Eso sería genial, es una gran idea, no se como no lo hemos pensado antes, durante todos estos meses- me respondió entusiasmado.
Así que denunciamos.

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He de decir que dio más resultado la denuncia que todos los vídeos, artículos, y manifiestos juntos.
La denuncia saltó a la prensa, y cayó como un mazazo sobre las autoridades días antes de las elecciones.
Nuestra relación hasta ese memento era buena, las colaboraciones sociales fueron eliminadas, y yo estaba orgulloso de mi trabajo.  por fin había conseguido mi gran noticia.
Con el periódico en la mano bajé hasta su caseta a felicitarle para agradecerle toda su colaboración y su gran papel sin el cual que no hubiera conseguido hacer nada , y expresar solemnemente todas esas cosas que se suelen decir en estos casos. al llamar a la puerta de su caseta me encontré con otra persona. Sus ojos demostraban que tenía la autoestima por los  suelos, también llevaba el periódico en la mano, y parecía afectado negativamente en vez de estar contento. yo me quedé perplejo observando su rostro cambiado sin decir nada, presentía que  algo malo que iba a pasar dentro de un momento. Estaba apunto de explotar. No era ya el aliado fiel que hacia videos conmigo y participaba en la desobediencia  civil. Hice un esfuerzo para alagar la mano, lo hice con temor ante su rostro.  Apartó de un empujón mi mano que golpeó con fuerza, y me dijo de forma brusca  y seca:
Caminito y largo de aquí marrano traidor. quita denuncias.

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En su voz había una profunda desesperación que salia desde dentro de su misterioso corazón, tartamudeaba y me miraba con odio, y a la vez buscando espiar alguna falta, como si se hubiera fallado a si mismo y solo pudiera recuperar la autoestima haciéndome sufrir en la vergüenza, haciéndome  caer en el deshonor después de haber ganado una partida en la que él se sentía como un secundario utilizado .
Ese fue el comienzo de meses de insultos, empujones, lanzamientos de piedras, y el motivo por el que tenía que rodear toda la montaña de peña creus para no tropezar con él. Al final solo me ha quedado  denunciar ante la guardia civil y dar parte de su errática  conducta a la misma asistenta que denunciamos por coacciones en los servicios sociales. El motivo con que representa su enfado de forma lógica  es la retirada de esa denuncia que puse solo para conseguir  el titular de prensa, que es lo que buscaba. Cualquiera incluso él,  puede comprender que la asistenta solo recibe ordenes,  y que otros escondidos en despachos, en la sombra del poder, han sido los verdaderos  artífices  de las coacciones.

No, no es por eso por lo que quiere matar, eso solo es una excusa, sus motivos por los que me persigue no tienen nada que ver conmigo, están en  las tinieblas de su mente.

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Angelillo de Uixó.

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El hombre chicharra.

san antonio san antonio II

Advertencia:
El siguiente poema es un sátira piadosa, psicológica y cristiana basada en hechos reales ( a falta de que la otra persona tire definitivamente la piedra en su defensa. Pido, ruego, tanto al ayuntamiento al que me he dirigido a través de los servicios psicosociales , como a sus familiares, que no lo dejen en ese estado, y vean que le pasa, por lo menos que lo vean. Y ante todo quiero denunciar que mi problema de amenazas es ante todo social. La sociedad de vall d’Uixó está muy enferma. Sobre esta persona en concreto decir, que  pese a que  me persigue por motivos que no termino de comprender, me sigue cayendo mucho mejor que la mayoría de personas de mi alrededor, y le tengo aprecio.)

I.

El hombre chicharra es todo condena de sus días en pena,
que tira la piedra y esconde la cara.

san antonio III

Lanza conjuros que espantan,
cuando me ve bajar la cuesta,
Pese a vivir como una rata,
se muestra gallo como un rey David detrás de la reja.
siempre dispuesto a lanzar la piedra, y esconder la cara.
libre de pecado su realeza.
sin embargo,

tan cercano por este hecho,
de acabar en un psiquiátrico.

Señor, señor, escóndele la mano,
que un día me descrisma.
¿ qué les das a tus hijos del secano de vall d”uixó señor?
Piedras y hondas,
hondas y piedras,
Y gran miseria física, social, moral,
y sobre todo, amargura,
para que libre de pecado y de culpa lancen la piedra.

No hay quien comprenda lo que le pasa al hombre chicharra.
cualquier día hace una locura.
Por seguir fiel a su deriva.

san antonio IVsan antonio V
Angelillo de Uixó, al perro flaco todo son pulgas y locuras. ¿ Qué está pasando san Antonio?

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Angelillo de Uixó confirma que el copiloto de Germanswins tenía depresión.

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De mirar rápido facebook de Lu que me ha echado a la pista de un blog de conspiranoicos.

“Si no te mola echarte unas risas con los conspiranoicos de vez en cuando es que no eres humano” Lu.

Os enlazo.

http://astillasderealidad.blogspot.in/2015/04/empieza-desmoronarse-la-version-oficial.html
Si yo mi amada Lu,
prisionero de la vida
dejara a una moza embarazada,
y me comprara  dos audis ,
e hiciera planes de futuro de clase media,
desearía volar en un avión,
y que loco se estrellara,
para derretirme,
contra una montaña helada,
cómo si fuera contra unos pechos de nata.
Animaría al copiloto a hacerlo.
Y me gustaría que tú
Oh Lu,
le dijeras al mundo entero.
una trola para los cuerdos
que fui un héroe valiente.

Que pensé en todo momento,
en detener este suceso,
por mis amigos,
por mi novia,
por mis futuros hijos,
por el que dirán mis vecinos.
Y qué los cuerdos me lleven flores a mi entierro.

Angelillo de Uixó, palabra de subnormal.

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la pesadilla con mujeres y trabajo de angelillo de Uixó.

Interpolación musical:

Action Bronson


Si hubiera despertado de diferente manera hubiera dicho:
!qué hermoso día de primavera!
pero no ha sido así.

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El terror que he experimentado al despertar y recordar el sueño que he tenido angustia mi pensamiento, y sobre todo, el darle sentido a ese sueño me angustia mucho más.
En mi sueño yo caminaba solo por el campo, una luz blanca y pura me rodeaba. el paisaje por el que paseaba se componía de naranjos enraizados sobre un tierra extraordinariamente roja. Los arboles estaban perfectamente plantados, como si lo hubieran hecho a escuadra y cartabón. todo estaba muy limpio, no había hierbas que impidiera ver esa tierra rojiza.
Yo estaba muy admirado de lo perfecto que estaba todo y de que no hubiera campos abandonados, cómo ocurre en la realidad.
Sin embargo, en mi sueño sentía una sensación de tristeza sin saber la causa.

Yo seguía caminado, a cada segundo con una sensación más grande de perdido y de soledad.
Me extrañaba no ver a nadie, hasta que a lo lejos vi el perfil de una figura encorvada sobre la tierra.
conforme me acercaba percibí que se trataba de una mujer con un azadón retovatando la tierra. Ella estaba al borde del camino de espaldas a mi, al llegar hacia esa parcela y mirar hacia la derecha del camino note que se extendía enorme la parcela sobre el horizonte, había ante mis pies varias hectáreas de terruños arcillosos color rojo retovatados.
Mire asombrado, y me dirigí a la mujer.

le pregunte atónito:
¿ Has hecho tú sola todo esto a mano?
Ella se giro, y yo me sobresalté por la sorpresa, ya que se trataba de Amparo, la chica que trabaja en la casa de música de vall d´Uixó y a la que conozco por ser aficionado a la guitarra e ir a por cuerdas para la guitarra cuando se me rompen. Suelo hablar con ella unas cuatro o cinco veces al año por este motivo.
Ella, mirándome de una forma extraña que me hizo sentir culpable,   me respondió lo siguiente:
es que soy muy trabajadora.
Sus palabras me causaron un gran sufrimiento y aturdimiento, ni siquiera tuve ganas de preguntarle si  había dejado de trabajar en la tienda de música.

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me quede mirando toda aquella extensión que había cavado, algo realmente increíble, sobrehumano, se necesitaría la fuerza de un tractor durante horas para trabajar toda aquella tierra, y sin embargo allí solo había una mujer y su azada.
automáticamente me desperté temblando y con ganas de llorar.
¿ qué podía significar todo aquello?

Llevó tres horas despierto y creo que tengo que ponerme en antecedentes para comprender este sueño y escapar de este terror.
Hace varios días que estoy trabajando un pequeño jardín que tengo detrás de mi casa. A su vez, estos días he hablado con varias personas desempleadas que acuden a servicios sociales sobre la posibilidad  de quedarnos un pequeño terreno y trabajarlo, incluso vender los excedentes.
También se junta el bombardeo mediático de la recuperación económica, del descenso del desempleo, mensaje que conscientemente no llegan a calar en mi mente, pero que quizás, por la malas artes de ABC estén diseñadora para atacar el subconsciente.
Y esto me llega a la siguiente cadena de suposiciones.
es posible que mi inconsciente se sienta culpable de no trabajar, mientras mi consciente cínico disfruta de no trabajar.
La chica de mis sueños, mi amiga de la tienda de música  d’Uixó seguramente sea Yo , en forma de inconsciente, con el cuerpo de mujer, luchado contra mi consciente.
La frase que dicta y me horroriza tanto, es sin duda un terrible sentimiento propio de culpa por no buscar últimamente empleo, o quizás por culpa de los medios de comunicación que dicen que se está recuperando la economía y hay trabajo para todos y sin embargo yo no encuentro.

Angelillo de Uixó

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El perfume de necronemo.

todavía no ha existido un ser humano que no tenga sentimientos

todavía no ha existido un ser humano que no tenga sentimientos

Debido a mi sensibilidad hacia un tipo de comunicación que he heredado de mi familia , cuando escuche la noticia de que en vall d´uixó, un hombre había fallecido en su casa solo, y hasta al cabo de 30 días nadie se había dado cuenta, siendo por el perfume que salía de esa casa convertida en cripta, cuyas oleadas eran tan desagradables y tan fuerte que los vecinos alarmados por el olor avisaron a la policía que llamo preguntando
¿ quien vive en la casa?
Y entonces la puerta se abrió y pasaron como si fueran unos invitados hasta encontrar esperando a un muerto, que los miraba atentamente, y ellos a él.
Todos en silencio, es decir:
hablando en esa triste reunión.
Entonce lo vi claro:

El muerto ya tiene la suficiente fuerza para hablar.

Y el muerto habló.

muertos agarrados de la mano

muertos agarrados de la mano

Todo el pueblo de vall d”uixó comentó la noticia con horror.
Sus propios hijos se negaban a ir a identificar al cadáver de su padre.

El silencio, la interrupción de la comunicación entre personas es el lenguaje más potente.
Los rumores sobre el muerto, sobre su familia crecían y crecían, se convirtió en una historia, después en una leyenda.
La técnica narrativa de esta historia se basaba en la no comunicación, cuya fuerza de comunicación es superior a cualquier otra técnica.
la historia evocaba un drama exagerado, unos sentimientos humillados por parte de los hijos. seguramente con alguna razón, pero desbocados.
ningún hombre en este mundo ha sido tan cruel e inhumano que no merezca un mínimo de respeto en su vida y en su muerte.
El muerto habla y conmueve.
Todo lo negativo que hubiera hecho se convertía en positivo.

Una mano inviable deja un ramo de rosas amarillas en la lapida sin nombre de alguien conocido.
se cierra la historia.

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Angelillo de Uixó.

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Pequeños hombres de Zaidía.

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Intro con información de mi barrio que me vio nacer e irme:
Marchalenes, distrito Zaídia

http://blogs.lasprovincias.es/punto-de-vista/2008/5/27/marchalenes-y-zaidia/
http://es.wikipedia.org/wiki/Marchalenes
Antes de nuestra partida, el portón de la estación de Valencia se abre por el día entero para nosotros.
La luz clara busca el agua de la ciudad del Turia que la teme siempre con pavor de quedar sumergida.
Veo  a mi compañera Teresina apesadumbrada por la suerte adversa de Carmen Dos pasos, la menor de edad embarazada que se ha montado en el tren de la indignidad por equivocación con las manifestantes feministas del tren de la dignidad  en calidad de polizón, intentando huir de las leyes de España y de las de su familia que le obligaban a entregar a su futuro hijo en casa.
Comento a teresina  la posiblidad de ensanchar nuestro espíritu por esta gran ciudad de grandes mecenas.
¿ quieres visitar el poblado de Marchalenes, en el llano de Zaidía? allí aún tengo amigos.
Con rostro triste declina la invitación.
Prefiero quedarme en el tren.
Observo su cara redonda, enorme, planchada a la suerte, cómo colgada de un gancho que alguien hubiera colocado a Carmen Dos pasos, a Teresina y a mi.
Hago el último intento de convencerla de que salga del tren, de ese encierro claustral en movimiento.
-En Zaída Teresina había un convento, ahora apenas queda nada de él. Pero según recuerdo de cuando vivía por esa zona y me contaron, fue una concesión de Jaime I a su tercera esposa, una bella mujer que cogió la lepra y de la que huyó el enamorado monarca al saberlo. Sus restos están momificados y se pueden visitar.
Ella me mira desgarrada, cómo traspasada por la traición. Interpreto por el gesto de su mirada  la interpretación que hace Jaime I . Un cobarde que después de haber cortado cientos cabezas y fundar un país sobre restos de cadáveres, es incapaz de estar con la mujer que ama por tener la lepra, y la abandona a la muerte en un convento para seguir matando.
¿ Seguro que no vienes?

plano zaidia
Ella niega con la cabeza rizada.
Salgo del tren solo, me giro, y le digo:
Ojala Jaime I hubiera cogido la lepra.
Yo lo hubiera hecho.
Ella me sonríe.
Salgo a las calles recordando el poema de Machado a la tierra que me vio nacer y huir:
Valencia.
Amanecer en valencia.

Estas rachas de marzo, en los desvanes
–hacia la mar– del tiempo; la paloma
de pluma tornasol, los tulipanes
gigantes del jardín, y el sol que asoma,
bola de fuego entre dorada bruma,
a iluminar la tierra valentina…
¡Hervor de leche y plata, añil y espuma,
y velas blancas en la mar latina!
Valencia de fecundas primaveras,
de floridas almunias y arrozales,
feliz quiero cantarte, como eras,
domando a un ancho río en tus canales,
al dios marino con tus albuferas,
al centauro de amor con tus rosales.

zaidia

El viento de valencia es para mi extraño. Habito en un lugar que tras unos segundo de exaltación patriótica empieza a darme asco. Desde los viejos muros, los decadentes palacios, los restos romanos entre las aceras. Las altas ventanas de las fincas obreras pintadas de colores chillones… no veo más que gente solitaria y una ciudad reconstruida sobre palomas que vuelan solas.

! Han diezmado a las típicas palomas de las plazas de Valencia al calificarlas cómo plaga!

Creo escuchar a varias personas hablando solas bajo la inmensidad del cielo azul sin alas.
sonrio.
aparco la sonrisa.
no, no son chiflados con los que unirme.
son hombres de negocios que hablan con alguien a través de un pinganillo.
Cabrones.

Sigo a uno de ellos cómo si fuera yo un ángel perseguidor.

para él todo esta bien, acaba de hacer un buen negocio.
!Vaya!( exclamo)

Por el camino encuentro  entre los muros de torrefiel un control policial.

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Más de una docena de policías entre la local y la nacional tienen a varios moros contra la pared, y sus coches sobre la acera están abiertos siendo registrados.
la gente de mi ciudad pasa indiferente, cómo si se tratara de algo ajeno a ellos. Algo entre los moros y la policía, y así es.
Observo el control policial durante unos 15 minutos, todos los coches que detienen son de gente de raza magrebí.
El resto pasa sin ser molestado.
Concluyo:

es algo que pasa entre la policía y los moros.
Nada nuevo, desde la reconquista viene aconteciendo esta persecución.
No es diferente a lo que pasó en la guerra civil del país valenciano de la revuelta  de las germanías. El pueblo valenciano, receloso de los moriscos que trabajaban la tierra en régimen feudal de los señores, se levantó  burguesa  contra los señores  feudales, pagándolo muchos moriscos que fueron  torturados y muertos. Iban a sus casas y los degollaban delante de sus hijos. Famoso fue el bautismo forzoso de moros.
Aunque el trasfondo fue una lucha contra los nobles, afloró el odio al moro, y la rapiña del pueblo valenciano. Lo querían todo para si, hasta la miseria del trabajo esclavo del morisco en el latifundio.
Tengo necesidad de tender mi mano a alguien familiar para no sentirme un extraño en la ciudad en la que he pasado la mayor parte de mi vida.

Camino tratando de encontrar los paisajes alegres de Sorolla,
pero solo oigo y veo la sombra difusa, oscura, brumosas, anónima,
de los aullidos de gente que chilla desde el coche impaciente,
o transeúntes que se paran en la acera de repente a mirar un anuncio,
haciéndome sentir cómo el último mártir arrojado en el coliseo del capitalismo.
Así hasta llegar a Marchalenes: la vieja marjalería del Turia.

marchalenes
La conocida en castellano cómo Marjalenes: mi vieja alquería de paisajes cambiados, donde solo el recuerdo evoca el pasado. El resto es cómo en todas partes del catastro:
hormigón y asfalto.

Llamo al timbre de mi amigo sapito, con dudas.
Hace un par de años que no lo veo, y todo cambia tan de prisa.
Igual se ha hecho madero.
Me arriesgo a llamar.
Contesta su hermano.

Subo esas escaleras cómo he hecho cientos de veces a lo largo de mi juventud.
Subo un piso, dos, tres, cuatro….
puertas y más puertas, celdas de gente del barrio cerradas.
hasta llegar la rellano donde mora su pequeña charca.
Al abrir la puerta me observa con la mano sobre el marco asombrado.
Me siento cómo en Ben Hur.
Solo falta que el sapito grite:

! Mesala!

Tras la sorpresa y el vacío mental que provoca la emoción; la mueca rígida de sus labios se abre y sonríe exclamando un:
ostia tío, mira quien es….
va creciendo el tono de sus palabras y abriendo los brazos en los que acabo acogido.
nos unimos  en un abrazo.

¿ qué es de tu vida?- me pregunta.
Si te contará…
( gesto de cinismo, desdicha en mis palabras, cómo si él supiera de mi vida )
me detuvieron, ¿ no te has enterado?- es lo primero que le suelto.
( creo que lo digo con orgullo)
A mí también
(responde mi amigo sonriendo)
Pero yo salí en la televisión, radio, prensa.- contesto algo desconcertado.

Yo también, hasta en canal 9.
¿ qué has hecho?- pregunto con interés y desconcierto.
No, no tu primero ( me invita a declarar y así lo hago)
Salir con una metralleta en un vídeo de youtube recitando el padre nuestro.
Sapito se ríe.
Deberías haber esperado a que los demás cogiéramos la metralleta para rezar todos juntos el Ave María.- apunta su hermano mayor riendo también de mi famoso y chistoso drama.

Bueno, cuéntame que has hecho tú para merecer los honores de los ministros de la justicia- suplico impaciente, sin saber su proceso judicial, conociendo su forma de pensar y de sentir, tengo un presentimiento de que es algo paralelo a mi causa, algo que la une, que trenza nuestra amistad y elimina cualquier sospecha por las traiciones que causa el tiempo.
Sus primeras palabras me lo aclaran todo:

VARIOS DETENFIOS TRAS CARGAR LA POLICIA
En la huelga general, la del 14N, estábamos manifestando cerca del corte ingles, el de aquí, el del barrio. Era todo un poco decepcionante, nos sentíamos incomprendidos, casi traicionados por no haber casi nadie. De repente se escuchó una flauta, me gire hacia donde sonaban las notas, y vi a un chico con la cabeza cubierta por una capucha. Andaba acompañado de un perro. Avanzaba desafiando a los coches que le pitaban. Cruzaba el tío por medio de la avenida Burjassot. Pasaba entre los coches cómo si fuera Dios sobre un campo de batalla. Era una imagen de película, cómo cuando un grupo de soldados avanza hacia la posición enemiga desafiando las balas con un absoluto desprecio a su propia muerte. Eso hace que los demás se caguen de miedo y se vayan. Ya te digo, la policía lo miraba acojonada. Al cabo de unos segundos, zas. Me veo a su espalda siguiendo la flautista, cientos ! que digo cientos!
miles y miles de personas portado banderas negras anarquistas, arrastrando contenedores y ruedas de coche, y al puto flautista llevándolos a la batalla por esta puta cuidad hermano.
¿ te imaginas? ¿ te imaginas?
Los que estábamos allí nos pusimos a llorar de la emoción.

VARIOS DETENIDOS TRAS CARGAR LA POLICIA
La policía entonces acojonada, antes de que llegaran, mosqueada por nuestros sentimientos empezó a cargar contra nosotros que estábamos sin hacer nada: llorando.
salí en la prensa y en la tele tras mi detención.
¿ y en que situación estás? le pregunto.
me juzgaron y me absolvieron, pero se me han quedado cargos. a mi y a muchos del barrio. Mira, te enseño las fotos.
Abre un cajón y me saca varias fotos y recortes de periódicos.
Observo las fotos de mi amigo, lo hago fascinado. Miro con detenimiento los rostros amoratados, la violencia llevaba al extremo de la ley que me transporta a los limites de la razón, donde nada tiene sentido, y eso fascina, atrapa, engancha.
Escucho una llamada de mi móvil que descuelgo.
Es Teresina que me avisa de que debo acudir al tren a fichar, al revisor le ha llegado al orden del juzgado.

El juez anuncia nuestra despedida Sapito.
la justicia es cómo un caballo rápido,
acude a todas partes para chafar con sus negros cascos la libertad.
Un abrazo en dos movimientos nos separa.
la puerta de su casa se cierra y rehago el camino de vuelta.
Angelillo de Uixó.

chiquillos detenido
Pequeños hombres de Zaidía. by Ángel Blasco Giménezis licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
Creado a partir de la obra en angelillo201.wordpress.com.

La ola calorra, método de introspección del holocausto.

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Subtitulado:
método de introspección del holocausto nazi para los países de la periferia Europea a través de un articulo de Lara Cardona.

http://espadaniques.blogspot.com.es/2015/02/espadanics-camps.html#comment-form
Intro
El siguiente texto está basado en la publicación de un articulo de Lara Cardona sobre los españoles en campos de concentración alemanes. Ella emplea una metodología histórica para sacar a relucir estos hechos, yo empleo un “no método” para unir aquellos hechos a los episodios actuales de nuestros pueblos, y los recientes sucesos de filonazismo.
I.

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Nunca en mi vida había tenido la sensación de respirar bajo  higueras y  barrancos acunados por una dulce melodía de los juncos, cuyas raíces maman de las oscuras aguas de las acequias que se emparientan umbilicalmente con el mediterráneo, una atmósfera tan siniestra y vil, tan alejada de la verdad, enferma y enfangada.

Junto al humo de las hogueras cercanas a los naranjos y las olas del mar, donde el paisaje próximo a la costa es de arrozales, bañados por una luz transparente, blanquecina, luminosa, mansa, que forma parte de un paisaje tranquilo, donde los pacíficos rebaños de los toros de almenara pacen mientras los jóvenes de nuestra tierra:

dialogan.

mi abuela

Morenos, bajitos, aceitunados, vigilaban las trampas para cazar anguilas con un ojo, y con otro la carretera por si venía la policía medioambiental. discutían con una botella de vino en la mano sobre el principio de insuficiencia de otros seres humanos, y su derecho a ser humillados al ser indignos a sus ojos por esa insuficiencia.
Nuestras miradas se cruzaron un breve instante. En seguida la apartaron de mi con indiferencia. yo iba montado en una bicicleta, y mi aspecto era el de un deportistas de su misma raza. Mi fisonomía  era cómo la de ellos, así que no tenía nada que temer de ellos, ni ellos de mi. Eramos gente con la misma sangre, nacida en ese mismo medio, acostumbrados a ver los mismos inacabables encendidos atardeceres, a escuchar la misma música de las olas chocando contra la orilla, y el silbido de las filas de cañas sobre las orillas.

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Recuerdo, que al apearme a ver el paisaje con tranquilidad, me impresiono la figura de un enorme cormoran negro con las alas abiertas, cómo si fuera cristo crucificado. Estaba sobre un poste en medio de las aguas poco profundas de una charca pantanosa de un arrozal. Cientos de gaviotas alertadas por mi presencia empezaron a volar a su alrededor, sin elevar mucho el vuelo, dieron una vuelta en circulo sobre la charca, y volvieron otra vez a flotar en aquellas tranquilas aguas.
Escuchar a estos jóvenes era cómo estar en el infierno en medio de ese paraíso natural.
Estaba roto el equilibrio, abierta la herida por la que se unían aquellas personas.
Recitaban al borde de la orilla de esas aguas repletas de charcos con lodo, las ideas de los nazis. Las misma ideas que difunden más o menos veladamente los grandes medios de comunicación y las autoridades políticas y policiales, paranoiados con el chavismo y el socialismo, podía una vez más, comprobar hasta en el lugar más tranquilo, cómo penetraban ahora por el sur, curiosamente humillado por los alemanes.
Vall d uixó está repleta de nazis, lo testimonian sus paredes de barrios pobres y marginales llenas de esvásticas, los lapsus línguae de declaraciones de las autoridades, el análisis con metodología de psiquiatría aplicado a la estructura matalingüística de los textos de los periodistas de los grandes medios de comunicación, las detenciones guiadas por motivos ideológicos de los jueces, la negación a abrir las fosas comunes de la guerra civil, y las declaraciones ya directas de los farandules marginales en los bares y discotecas diciendo:
Yo también soy un nazi.
Al igual que la vegetación crece sobre el lodo repleto de muerte de la que surge la vida sobre su predecesora, que se olvida tras su muerte.

se olvida que muchos españoles fueron llevados a los campos de exterminio, y se convirtieron en humo sus cuerpos saliendo de una chimenea delante de los nazis que completaban cómo se evaporaba un ser humano.
EL drama da risa.

Parce un chiste, vidas y vidas humanas saliendo de chimeneas,  convertidos en humo.

De igual modo que el humo que salía de la hoguera de esos jóvenes que se divertían pescando anguilas , y querían exterminar a los inmigrantes por ser según ellos seres indignos de vivir en España.
Me gire hacia ellos y los contemple:
ninguno era todavía un asesino.
Pero estaba en ellos la idea flotando,

estaba en su corazón,

estaba en su mente.
Lo olía:

subía,

subía,

la idea.

afloraba cómo el nivel del agua de los arrozales que ahora se inundaban por la mano de un hombre que acaba de abrir la compuerta de la exclusa.
Solo era cuestión de hacer rodar la idea un poco más,

y la seguirían con los ojos cerrados hasta dejarse asesinar.
Se convertirían en  locura, formarían parte del holocausto. Cómo aquel enorme nazi inhumano de Treblinka, del que cuentan los testimonios de los escasos supervivientes que le gustaba ponerse de cuclillas, escondido cerca de las letrinas de los prisioneros, donde acudían a rastras buscando entre la mierda mondaduras de patatas no digeridas del todo para comerlas, y entonces,  este buen caballero nazi, se divertía sacando su pistola y  disparando en la boca.

Otra vez el drama se convierte en humor.

Para seguir riendo  del drama:

aquel niño de treblinka que fue llevado a ser fusilado junto un grupo de prisioneros, y sobrevivió. Entonces se levantó de entre la pira de muertos y le dijo a los alemanes:

señor, señor, ha fallado, por favor vuelva a disparar.

Subí de nuevo a la bicicleta, lleno de terror a lo que me rodeaba:
una naturaleza generosa, suave, fecunda.
Veleros saltando entre las olas, gaviotas bailando en el aire, patos remando en escuadra con sus patas y avanzando dejando tras de si las rayas de un triángulo.
El horror,

el horror,

el horror,

me paralizó dos kilómetros más allá, y rompí a llorar con el recuerdo del dibujo hecho por un español prisionero en un  campo de concentración alemán  que había visto publicado en el articulo de Lara  Cardona.

alfonso8 pel seu 4 aniversari al camp

Angelillo de Uixó.

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