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Advertencia al lector.

 

Las siguientes hojas encargadas  para el museo de la Paz de Vall d´ Uixó, y la oficina obrera de Castellón, han sido   escritas por Ángel Blasco Giménez, es decir, por uno de los vecinos  de Vall d´Uixó más represaliados en el período post democrático  del 2008 al 2018, habiendo sufrido detenciones policiales,  privaciones severas de alimentos, pobreza, exclusión social, amenazas con la cárcel, tanto por la derecha del PP,  como por la izquierda progresista de Izquierda unida, ( a los que voté) el Psoe y compromis.  para que no se moleste el lector local , ya  que ésta  obra está basada en el fallecimiento de otro hijo predilecto del municipio: Vicent Martínez,  máster por la paz, por cuyas campanas oigo que doblan a esta hora, 18:23 del sábado del 25 de agosto del año 2018.  Decir que en está ciudad de la Paz, escribo con hambre, no sabiendo si mi fin está cerca estos días, sin dinero, y dispuesto a trabajar esta misma tarde mis tierras en cuanto terminé de argumentar sobre dos dilemas que me atormentan y sobre los que giran estas hojas. Las cosas no pueden seguir así, eso lo sabemos todo, pero:

¿ qué camino defender para que cambien?

la toma de la calle,  el asalto al poder,  o el pacifista de facebook y museo.

En cuanto a Vicent  Mártinez hijo predilecto ,como lo fue Franco, de la ciudad de Vall d´ Uixó, se ha ido dejando atrás para siempre una ciudad pobre, vil y represiva. Es peor la vall d´Uixo de hoy , que cuando llegué en el 2001. Las enseñanzas de  Vicente, por loables que parezcan que  sean , no  sirven más que para doblegarnos y hundirnos en la miseria. En el museo de las Paz se esconden demasiadas víboras progresistas  y conservadora llamados humanistas. Tanto humanos que matan de hambre. Les pido que sean menos humanos.

A diferencia de Vicent,  el ayuntamiento de Vall d´Uixo, progresista o conservador  no aguantan las críticas, son reactivos, se comportan como  hombres de castas  inferiores. No han aprendido nada  de Vicent, que como hombre justo comprenderá mis  críticas a la paz. Yo no creo en este tipo de paz que él propone, silenciando el hambre ante las autoridades locales, que excluyen, y desprecian la dignidad de alguien que les critica.  Incluso tratan de destruirlo, y a  veces lo consiguen. Tienen el poder de su parte.

Vicent se ha ido diciendo:

os dejo en Paz.

su obra en vida ha fracasado.

La paz llegará con la igualdad o no habrá paz de verdad más que un museo.

O nos salvamos  todos  o ninguno.

Mis respeto para él y mis condolencias a sus familiares.

Paz y bien,

Fin de la advertencia al lector.

I.

La historia es  la de siempre, como desde hace 40 años de paz, silencio y democracia en  España.

El principio  es la muerte. El final- el habitual: los lamentos y las muestras de dolor de hambre,  sufrimiento, el padecimiento de   enfermedades curables, la pobreza crónica y sin salida,  sufrir persecución ideológica, soportar  una vida que termina con un hombre sano convertido en un ser repudiado y  marginal, en definitiva; la desesperación humana de los vivos de las tierras del levante español.

Había un tipo en Vall d´ UIxó, que sabia de esto más que nadie, e iba por ahí diciendo como un profeta:

¿ quieres la paz?

Pero la paz, esa cobarde caída al mundo interior  nos está anulando físicamente. Nos roba  el instinto, la valentía, la esperanza, y permite que sea cada vez más fuerte el estado, los sacerdotes, los judíos , las feministas y los socialistas. La culpa de todo esto la tienen los pacifistas. No lloréis a los muertos por la paz , están en los museos  tranquilos, quietos, solemnes… dispuestos a guiarnos como un perro en medio del camino hasta la tumba de su amo.  Hoy, las autoridades de Vall d´Uixó, las que  tienen un perfil de pacifistas  entre Billy el niño y Antonio Angles, lloran la muerte de su gran pacifista,  Pepo Pazo, el guru del museo de la Paz.

¿ Quién fue Pepo Pazo el pacifista?

Fue alguien que llegó a ser un gran guru  gracias a su sin igual conocimiento sobre la Paz, y también comer codo con codo  con lo más granado de la sociedad de vall d´uixó. Desde sacerdotes que adoran a cristo en las más alta cocina y bajo las faldas de las doncellas pobres, a  los habituales  banquetes con empresarios, aristócratas militares y políticos de todas las castas.

Yo siempre sospeché que el éxito en la pacifica y gran vida que se dio Pepo Pazo, no se debía a él, sino  al ateísmo y la entrada masiva de musulmanes. La paz que antes gestionaba la iglesia, ahora sin creyentes y amenazada por infieles sarracenos, amen de  estar  más interesada  en las finanzas y en política que en los evangelios. Por eso, un tipo de hombre de hoy ingenuo e infantil,  pero cruel y egoísta como nunca. Este tipo de hombre dejo el hueco que no cubría la iglesia ni el estado, para llenarlo de  horteras  instalaciones como el valle de la Paz, el museo de la Vall de la Paz, publicaciones a favor de la paz, guías para pacifistas, bares como el rincón de la Paz, festivales en contra de la guerra, colectivos pacifistas gestionados en manos privadas capaces de atraer turistas a un pueblo pacifista donde se cerraban  acuerdos con ayuntamientos que decían ser pacifistas. Nuestro sabio Pepo, se hizo con el importante mercado de la Paz. Igual que yo he intentado abrir paso sin éxito en el comercio de las verduras ecológicas, las noticias locales a través de blog, y la protección del medio ambiente, pero los tiempos son demasiado conflictivos para estos sectores que yo toco, el   nicho de mercado está en la paz.  ¿ como no lo adiviné escuchando a la manada de pacifistas del Ayuntamiento cuando hablan de que Vall d´Uixó es ciudad de paz, de igualdad , de tolerancia, mientras se pegan la gran vida estos oradores y los demás se mueren de hambre o se pudren en la cárcel ? Incluso muchos se pegan un tiro mientras la industria de la Paz es la industria de la seguridad nacional, ya que evita la revolución de los  pobres con el estómago  vacío. No hay banquete que se den los políticos, los empresarios, el rey, donde no se hable de la paz  fumando grandes puros y bebiendo coñac.

Madrid  24 de agosto del 2018 . Reunión de ministros con periodistas y la oposición. Se hace el último  chiste  el ministro de hacienda leyendo el ABC que abre felicitando a una mossa de escuadra embarazada de un guardia civil por detener a una madre soltera en paro  que no ha pagado el carrito de la compra del mercadona e irá cuatro años a la cárcel, y sus hijos al reformatorio por cómplices.

Me parece poco- exclama el ministro de justicia y con los pies en la mesa.

sacando su gran puro de la boca el presidente socialista Pedro Sánchez que escucha en su butacón medio dormido después de sentenciar a muerte en el desierto a unos inmigrantes que entraron en territorio nacional.:

Endureceremos la ley para que se equipare el robo de alimento en supermercados al genocidio.

Bravo- aplauden  senadores, ministros, periodistas, y la oposición.

Albert rivera con las manos en la espalada a la prensa.

No lo hará, es un blando, a los emigrantes que saltaron la valla y ha mandado al desierto, les ha dado una calabaza cantimplora con dos litros de agua. Es posible que sobrevivan y vuelvan.

Dan ganas de vomitar oír a los de arriba hablar de la paz, y de llorar a los de abajo bendecir  la paz en los contendores de basura..  A los del medio, a los que hay que combatir a fuego y plomo, lo puedo comprender que defiendan la paz. Tienen mucho que perder si algún día los oprimidos les buscamos y los acorralamos  con estas palabras:

Eh tu, hombre de clase media, yo también quiero participar en la vida que me has robado.

Alégrame el día tendero, y di que somos unos vagos los que no tenemos trabajo, que nuestra inteligencia es inferior, que merecemos el sufrimiento en la vida por nuestra forma de vida marginal , y que vivimos a costa tuya,  hombre que paga impuestos revendiendo 30 veces más caro lo que le has comprado Este es tu castigo. Yo, el oprimido,  soy tu juez y vengo a matarte.

Pam, pam.

Los clientes  pobres , los niños del barrio alegres con los disparos esperan  la libertad que les dice:

Comprar lo que queráis, abrir la caja y sacar el dinero, invita el buen tendero que está dormido en el sueño de los justos. Quiere redimir su alma con buenas acciones. ¿ No habéis de ayudarle a que entre en el cielo este usurero revendedor ?

( Nota al lector, llevo un resolver en mis pensamiento y en uno de mis mejores sueños tiroteo a un tendero, a su mujer, y a sus hijos. Luego salgo  a la calle y ando tranquilamente tiroteando a la gente que me saluda mientras paseo y pienso en un mundo mejor y más justo para todos y todas.)

 

Pepo no estaría de acuerdo con los yo os que digo, incluso negaría que yo soy  verdaderamente más pacifista que él. Al que acuso de hipócrita, tan hipócrita como un cura, un gitano, una feminista, un juez, un socialista y un tendero.

En una larga conversación una vez me comentó  Pepo con sus ojos saltones: ¿ qué sacas mezclando la paz con la justicia social, nada? No te van a dar dinero pesando así, la bala que salva a la humanidad  se llama museos, publicaciones, retiros , festivales de música sobre la paz como  el rotopau en las cuevas de San José con   Monica Oltra anunciando la renta básica , aunque esta sea mentira sin fondos… La Paz, es un comercio como la prostitución, el trafico de armas, las drogas, la religión, la guerra. Los compradores de paz son hippies, progresistas, mujeres a las que dejado el marido, hipersensibles, Ayuntamientos con conflictos sociales graves, incluso hasta anarquista y muchos musulmanes , de hecho la mayoría son pacifistas, por mucho que te moleste.

A lo que contesté:

Oh espirtu santus, la Paz, vida, tranquilidad para la clase media, sufrimiento para los pobres- Ya la siento junto el hambre, junto las humillaciones que sufro siendo asaltado por vecinos, despreciado por mis ideas y mi pobreza. Tratado de leproso social por el ayuntamiento.

Te llaman radical  no leproso- replicó- y te están vigilando. Y eso  no es malo. La paz necesita control, aduanas, filtros y en ciertos casos matar a ciertas personas no pacifistas para protegerse.- me confesó con sinceridad, defendiendo las actuaciones extra parajudiciales del ayuntamiento progresista.

Por esto, en el día de su funeral, Pepo no solo se han ganado el corazón de las autoridades, sino el de los pobres.

El  día de la Paz Pepo se puso en el mercado y gritó a la gente:

La paz es ese  opio que vendo, este opio sana. Bajo la piel de la gente hay una guerra que no se ve: amor y odio. La paz no daña, es algo superficial, como una colonia, refresca y ayuda a que esta cloaca huela algo mejor. Perfumaros con la paz.

.

Hoy  suenan las campanas en las iglesias, una cometa negra gira de la mano de la alcaldesa desde  el balcón  del Ayuntamiento. Los saltimbanquis y payasos que iba a dar una función en el museo de la paz van de luto. los botes  de las barcas de las grutas tienen sus quillas amarradas. La policía local dispara salvas al aire con sus pistolas. Los niños lloran en el parque, las flores se han cerrado. Una vía verde de tren lleva un féretro que se aleja en la niebla. Una guitarra triste suena en el barrio de texas entre ollas vacías que al girarlas cuentan el tiempo del hambre como un reloj de arena. La brigada municipal pinta de negro un banco con el nombre de Pepo frente la caja rural, y en la fachada del cuartel de la guardia civil  una paloma cortejando  el aguilucho fascista.

Un hombre mayor de cara ancha, con barba, vestido de pana negra habla ante un círculo de gente junto una foca abierta del cementerio municipal.

Recuerdo un día que el hambre y la desesperación hicieron mella en mi. agudizada por mis condiciones laborales absurdas en el huerto que poseía. No solo no tenía agua, sino que  un vecino que me odiaba  me habían robado toda mi cosecha, aparte de que me  habían cortado el agua facsa por no pagar unos días antes. Durante meses busqué trabajo en el Ayuntamiento, ya que  no tenía coche ni podía irme a otro sitio porque cuidaba a mi mujer enferma de cáncer.  las autoridades no me daban trabajo porque no era de los suyos. No llevaba recomendación ni sabían que quien votaba. De este modo acabé en los servicios sociales, por omisión, por enemistades  que no comprendo hacia mí , o hacia algún concejal, y utilizaban mi situación personal los funcionarios  para boicotearle,  las asistentitas sociales planearon una venganza contra mi, y tras prometerme 150 euros al mes hasta que me fuera mejor la vida , no recibí nada. Pasaba hambre, pensé en mendigar, pensé en robar, pensé en coger la escopeta y matar a alguien, pero no sabía a quien, ni por donde empezar. ¿ Por el ayuntamiento, por el INEM, por los servicios sociales? Eran todos culpables, es lo que pensaba. Hasta que alguien me dijo, Andrés habla con Pepo  y él te quitara esos pensamientos. Por eso fui a hablar con este guru. Le conté el caso, me clavó su penetrante  mirada La veo como ese día, pálida y aburrida ,mientras yo contenía los intestinos con las manos pues sentía un profundo dolor en el estomago del hambre y la desesperación.

Pensó antes de hablar unos segundo tumbado en unos almohadones junto una bandeja de dátiles y un vaso de te. Luego esbozó una sonrisa.

Busca un  trabajo y comerás. La culpa de tus desgracias es tuya, solo tuya. Da gracias por vivir y no tengas pensamientos insolentes. Si ese es todo tu problema; Pepo te lo soluciona – luego me invitó a salir y me dio la dirección de un rumano que buscaba gente para la naranja en condiciones de simi esclavitud. Me dijo que debería pagarle  a él tres cajones diarios por la gestión cada día que trabajara. De este modo conseguí trabajo toda la temporada.  Trabajaba para el rumano y para él. Siempre les debía algo sin que ellos hicieran nada. Pero aún así he de confesar que me ayudo a salir de la rueda de los deseos. Mi mujer está muerta, enterrada hace tres meses, cerca de aquí. no deseo en este mundo ya nada. Me da igual la injusticia, la opresión, la alegría. La muerte y la vida la misma cosa es. Sobre la Paz, aprendí de Pepo que se llama Nirvana.

Has hablado como un mensajero de la Paz hermano, avanzó rodeando el féretro   Don Saturnino, el párroco, abrazando al testimonio. Tomó la palabra

Hoy estamos aquí para enterrar a un santo pacifista, si algo nos enseñó es que no debemos hundirnos en pasiones ni mucho menos en revoluciones. ÉL erigió un templo de la Paz. Su gran obra le continuará, y nuestro deber es luchar con toda nuestra fuerza para que todo siga igual en Vall d´Uixó como hasta ahora: sin más violencia que la que detentan las leyes y el poder. La Paz es la que impone el César. Hay vecinos nuestros que se impacientan porque no encuentran trabajo desde hace año, o padecen hambre. Hay padres que ven a sus hijos en Vall d´Uixó mal alimentados:

para ellos el sufrimiento, para el resto la Paz.

Los hay que denuncian su penosa situación, que alzan la voz, que osan perturba la paz.

A ellos les enviaremos una escuadra de la guardia civil , y si es necesario les bombardearemos.

La paz es nuestra mejor arma, es lo que tenemos que decirles.

Y que se lo tomen como quieran.

Saquemos la Paz a las calles y serán nuestras.

La paz tiene un bando. El de los ricos.

¿ qué van a hacer los oprimidos y los explotados ahora?

Nada ,

jaaaaaa.

Viva la Paz.

 

Angelillo de Uixó.

Licencia de Creative Commons
Este obra está bajo una licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional.

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La escena se abre con un ojo gris mirando detrás una puerta medio abierta. Observa en primer plano el ojo fijo  como una piedra, una gran sala blanca de espera llena de sillas. Directa la visión se clava   en lo que busca: un reloj de pared redondo colgando entre dos puertas de dos despachos cerrados. Las agujas marcan las diez en punto . El ojo baja el ángulo de  visión y mira rápido hacia ambos lados de la sala. Aparece gente esperando en  sillas en silencio. Se trata de mujeres, niños, inmigrantes, gitanos, anarquistas, punkys,  ancianos, y algún hombre blanco de mediana edad de extrema derecha lleno de tatuajes que va en camisa de tirantes . El aspecto de todos ellos forma una especie de retaguardia del ejército de Pancho Villa desmoralizado. La gente que esperan ser llamados por las asistentas sociales, vuelven su mirada donde está el medio rostro oculto por la puerta escudriñando. Se interrogan si va a entrar, o solo esta allí para mirar. Todos los ojos ven como ese rostro semi oculto le saca les saca lengua y cierra la puerta lentamente.

¿ se está burlando de nosotros? Una mujer joven que se abanica pregunta indignada. Un    par de mujeres mayores y obesas  se golpean sus gordos , amarillentos y flácidos pechos con los abanicos con los que se refrescan en la tensa espera. Varios hombres se levantan heridos en su autoestima, sin saber que hacer, si salir al encuentro del tipo que les ha sacado la lengua, o volver a sentarse. Se escucha una risa tras la puerta y   pasos saliendo por el patio de los servicios sociales de vall d´uixó. Camina sobre  hojas  secas de acacias.  Se adentra  por la Avenida Jaime I hasta la Iglesia de la Asunción. Las puertas de la iglesia se abren lentamente. La gente  que hay está como en los servicios sociales, en silencio, sintiéndose culpable.  solo se escucha su susurro repasando sus pecados. Sus pasos cruzan por el pasillo de la Iglesia. Se dirige hacia el altar y en el primer banco se arrodilla el hombre que ha sacado la lengua en los servicios sociales. Extrae una cruz  de metal que lleva en el bolsillo . La besa de rodillas en un banco frente un  inmenso  Cristo que preside la iglesia desde el altar , observa piadoso a Angelillo de  Uixó. Sus ojos se clavan en el Salvador . Junta  sus manos y reza.

Señor perdóname. No soy digno de entrar en tu casa, lo sé.

Soy pobre y sueño, porque en la pobreza vivir es tormento y sueño, y cuando sueño me atormento como cuando estoy despierto.

Sueño que me persiguen unos hombres. Son pobres, mucho más pobres que yo, y son vagos, mucho más vagos que yo. Sabemos que en otro momento goce de la vida, puro cuento, vivía por encima de mis posibilidades, ahora lo comprendo . Pero eso se acabó cuando entre en servicios sociales. Una gran sombra caía sobre la puerta y sonaban las campanas, prodigios que anunciaban el desastre al pasar a esa región del sueño donde se abandona la esperanza. allí ,vi gente con los rostros vueltos al suelo,  madres  a las  quitaban a sus bebes  porque no querían alimentarlos.  moros con turbantes, gitanos cantantes dando palmas. Era una señal. comprendí que eran tristes gentes de alma elevada que le ponen buena cara a su desgracia. ¿ no es la vida burla más que sueño? ¿ Y no son  los servicios sociales más que un esperpento del nazismo? Para mi confusión, me mandaron entregar durante años documentación, buscar trabajo en ETTs, apuntarme a bolsas de empleo.  Así sigo más de diez años después.  Sepultado bajo esos papales, esos papeles se quedaban en blanco cuando los entrego en los servicios sociales. Y poco a poco me fui olvidando de quien era, de donde venía, de albergar esperanzas  en la vida, para quedar reducido más que un hombre, a una mera sombra que sueña desdichada, desorganizada y repudiada por el resto de hombres. Desorganizada de la clase trabajadora, desorganizada consigo misma y quedando en manos de lo que le ofrece una  clase política, o una mera trabajadora social. En ellos quedaba fijado el destino de un hombre honrado y trabajador como yo. A la papeleta a la urna, como siglos antes lo estaba el hombre a los astros. ¿ no es acaso la vida más que sueño burla?- !que hasta los propios sindicatos se burla de los sueños!- cuando su única acción y remedio ante la pobreza o los bajos sueldos… es compensarlos con una renta básica miserables. Mientras los ricos nos sacan la lengua. Y no solo eso es burla a la dignidad del hombre y sus necesidades, sino que al aprobarla la renta de inclusión valenciana, lo hacen sin fondos , y su propia ley se convierte en mayúscula burla. Oh , si despertamos algún día a la vida, y viéramos que todo ha sido sumirnos en el sueño y en la burla, para gozar ellos de la vida con nuestro triste espectáculo. Entonces, entonces… despedazaríamos con las manos a todos los ricos y todos los políticos por los agravios causados. Por eso nos encadenan a las rentas de exclusión, rentas que ni existen. La vida no es sueño es triste burla y miseria humana.

Amen.

Al levantarse  Doña Juana,   mujer de edad avanzada, viuda de un guardia civil,  pelo rizado y corto, flácida de carnes y menopausica .  está en el banco de atrás escuchando, detiene como si fuera su difunto esposo a Angelillo.

Espera hijo, te he estado escuchando…, te aseguro que no hay mejor remedio para las malas tentaciones que rezar y leer la biblia.  Es bueno el camino que has emprendido de venir a la iglesia.Toma hijo, te doy tres euros para que te compres pan.

Angelillo de Uixó mira los tres euros sobre su mano.

Señora, se lo agradezco  de corazón, pero yo no mendigo de estas maneras. Lo hago en servicios sociales, soy un hipócrita, por eso he venido para que Cristo me castigue. Le devuelve los tres euros agradecido.

Extiende la mano a doña Juana que se niega a aceptarlo señalando a Cristo.

Él quiere que te compres pan.

Angelillo furioso se los tira a la cabeza del monaguillo que pasa.

El niño, un rubito de nueve años,  recibe los tres eurozos en la cabeza. coloca sus manitas como si fuera un mono sobre el cogote. asustado rompe  a llorar mirando a  Angelillo que le saca la lengua . Riendo   se acerca lentamente y pega un cachete en la cabeza mientras sale de la iglesia tras santiguarse.

Sus pasos se escuchan alejarse por la plaza de la Asunción. Las campanas suenan tristes.  Don Saturnino, el cura, ha salido de la rectoría al escuchar el alboroto y doña Juana arropan al pobre Miguelito que no para de llorar desconsolado.

 

Angelillo de Uixó.

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En estos momentos en Vall d´Uixó el fascismo se ha hecho fuerte, cada día avanza más y suma apoyo entre la clase trabajadora, mientras el pulso de los socialista y demás fuerzas llamadas  progresistas o de izquierda liberal, es más débil. Hoy enVall d´Uixó ,  estaban pidiendo firmas para proteger monumentos fascistas. mañana pedirán que todo el mundo vaya a misa, al final impondrán su ideario final: el pensamiento único.Por favor divulgar lo que está pasando en Vall d´Uixó.

Escena de cuarto de baño. ritual ante el espejo que transfigura a un ángel en progresista. El ángel, con chaqueta nueva prestada, los pantalones: los de las buenas vibraciones. ante la pila , la cara refrescada por el agua. canto a primera hora que se multiplica lleno de celdas de cera en los oídos del mundo.

” a ti, distante meta,

te invoco ante el espejo.

La pupila observa como se separa de la imagen,

el corazón y el alma.

Vacío el pensamiento de lo humano.

Sonríen los ángeles ante mi pureza.

Satán retrocede asustado.

Fuera esta todo lo que quiero ahora.

La naturaleza queda hueca y sin sentido.

El pobre, criatura   irracional desadaptada,

huye asustada y enloquecida.

La materia crece y se multiplica.

Los fenómenos universales están a mi servicio.

Nada duerme nunca en las aulas.

en las jaulas está la nueva formula creciendo.

Nuevas formas, nuevos prodigios.

La gran meta se acerca.

Jaaaaaaaaa.

El bárbaro, el intransigente, el poseído.

Se aleja en el tiempo.

Se acercan tiempos plenos, llenos de abundancia,

de hombres nuevos llenos de proyectos.

Se ha renovado el siglo.

Salud a ti esfuerzo, competición, liderazgo, ciencia.

Sagrado sea el triunfo y su cosecha en forma de riqueza.

Vamos a forjar un mundo sin miserias.

Terminaremos lo que Hitler empezó.

Nadie se dará cuenta.

Una meta,  una meta para vivir.

Una meta para dar sentido a la lucha por existir.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

San Apartado galguea con la camisa abierta, la gorra de tela hacia la concejalía de agricultura de vall d´uixo, buscando si dan un pedazo de tierra como huerto urbano para que tengan su pan los pobres como le han contado cuando regaba su huerto esa mañana llenando garrafas de una fuente.

El concejal de agricultura que ha hecho voto de dar esa información , sale de su despacho al oír la pregunta a la secretaria. atestigua afirmativo apoyado sobre el marco de la puerta:

De ese modo, como huertos urbanos, hemos recalificado unos terrenos en la balsa de quistell, y tratado el tema del agua con la empresa facsa para que sin pagar se pueda regar. Pero no estará este plan, si se llega a desarrollar, por lo menos hasta navidad.

San Apartado le contesta :

la mejor época para la siembra del abeto. Y en el huerto que he ocupado, cuyo sistema de riego está destrozado por los años de abandono. .¿No se podría instalar agua y yo defenderme de esta miseria que se me come?

El concejal servicial y positivo despide la entrevista:

hable usted con la empresa facsa. Este ayuntamiento de progreso no se opone al desarrollo de los más necesitados y que pretenden hacer un trabajo noble y honrado.

La entrevista terminada y con la información en los bolsillos San apartado se retira a un collado. Entre chumberas y olivos perdidos, desde lo alto a lo lejos ve temblar el asfalto del parking de las grutas de San José llenas de turistas. Recostado bajo una higuera recita unos versos escuchando la hierba seca y amarillenta que rasguea el aire que la mece sedienta.

I.

“Evocaron con su canto los gallos la muerte

con la llegada del sol en la sedienta madrugada de vall d´uixo.

Resbalo su voz por las piedras,

despertando todo lo dormido.

La luna se oculto tras el collado rodeada de esparto

Y el sol exprimió los limoneros, los narajos, las uvas.

Devoro los peces de la charca, las cañas de la orilla y absorbió la humedad de la tierra.

El agua la escondieron unos hombres

en una empresa privada.

Los buitres aparecieron dando vueltas por el cielo

saludando con sus alas a los hombres carroñeros”

 

 

Tras este canto San Apartado bajo del cerro siguiendo el río seco y llego hasta la poza que habían secado y allí bajo los arcos de san José canto a sus animales de las marismas que agonizaban.

II.

“El agua privada está secuestrada

guardada con varios candados.

Sus criaturas han muerto asesinadas

por la empresa privada.

Un círculo de buitres vigila al agua y a la gente.

La gente necesita agua y la empresa lo sabe.

Diez céntimos por un trago.

Ese es el precio que le han puesto.

Y si alguien se queja de la factura.

Los buitres bajan del cielo y le informan.

Con gesto solemne plagan las alas y con voz amable informan:

La gestión del agua ahora es mejor que cuando era de todos.

 

Pues engendraba abusos que la empresa privada ha corregido con un precio justo”

 

Bajo aquellos arcos del puente de san José, San Apartado contemplaba ese ambiente desagradable. Por encima del puente de San José, la gente pasaba como poseída por sus propias tonterías. Un buitre descendió hasta la roca donde estaba en pie San Apartado y le obligo a retirarse.

Al llegar a su casa, se hundió lentamente en la contemplación de la miseria. Se sentó entre un cubo con cazos a remojo, entre las garrafas que subía de la fuente para beber y regar y una bolsa de basura donde una guitarra estaba apoyada. La cogió y canto esto.

III

“ presiento que las cadenas

están llenas de cinismo.

Y los que llegan con promesas de libertad.

Acabaran ahogando el futuro.

Creo que tras la máscara de los que quieren un cambio.

Se ocultan los mismos buitres que anuncian la muerte.

Y su hipocresía democrática

protege a los asesinos de siempre.

Vendrá a devorarnos los cerdos

cuando caigamos en este estado de asco, abandono y hastío

de la pocilga de la historia.

Presiento por lo que veo,

que no hay esperanza posible.

Y que todo es hacer lago la agonía,

bajo la luz del día”

El girarse San Apartado vio un enorme buitre a su lado con las alas abiertas y pico afilado.

Angelillo de Uixó.

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Quisiera empezar a redactar mi queja desvinculándose de la política y cualquier organización sindical, dando a entender  que únicamente me acompañan motivos altruistas de un ideal humanista  en mi intención publica de denuncia de la casta proletaria olvidada por la casta progresista.

No soy un soñador, por eso escribo al ABC, y  a su director, Don Bieito Rubido Ramonde, gallego de pro. Patriota capaz de hacer llegar  la voz del pueblo a los ministerios de gobernación.  Como estos tiempos ateos e inmorales,  donde ya no se está acostumbrado a hacer nada sin un incentivo en forma de recompensa con salario. Y quien denuncia la injusticia  y  renuncia al premio,  se duda de las intenciones que persigue. Quiero dejar claro que  un servidor no pretende nada más que la satisfacción de hacer el bien, dando a conocer unos hechos miserables que ocurren en suelo patrio de vall d´uixo. Espero que el  más cualificado director que podía tener el  ABC , que es el que tiene, y al que va dirigida está carta.  Tenga el acierto de publicarla. A cero coste por su autor. Este llamado angelillo, pero prefiero firmar como pajarillo Totó. De tal modo, también puede dirigir a su filial levantina, con eso me conformo. su diario subalterno de nuestras tierras que tiene  escogido el mejor nombre que se pudiera haber dado a un diario en este espacio intercultural que habitamos, conocido como mediterráneo.

Mi queja va dirigida a llamar la atención de la desatención de la pobreza y abandono que hace gala la izquierda progresista de este municipio arrinconado y destinado al turismo. Se pretende silenciar a golpe de evento deportivo, mamarrachismo ludico, feminismo barato de escaparate sexista, y culturalismo bárbaro con la invitación a la toma de los libros a las legiones famélicas excluidas del sistema.  Desplazando la miseria de  esta horda,  a un locus de control interior y  personal basado en su ontología educativa. La miseria rampante queda oculta y silenciada entre las columnas de la formación profesional con la que quieren coser las vertebras, a nosotros desvertebrados, por las  cuales se articula la única información posible que puede llegar a nuestro maltrecho   cerebro, hambre. La única solución que debería promover la izquierda es: revolución.

Yo, gran lector de su periódico, tiemblo de emoción cuando narran con fervor sus plumas afiladas de la redacción, gloria del periodismo español, la represión de las dictaduras hispanoamericanas como la del tal  Nícolas Maduro. Casi se escuchan en sus narraciones los gritos de los disidentes derechistas frente al pelotón de fusilamiento. Hombrones valientes, con la camisa blanca abierta. el puño en alto,   junto la tapia de una fortaleza hecha por españoles para luchar contra los piratas ingleses en el  caribe hace siglos.  Hoy como ayer, suena el  sable de los militares dirigiendo la descarga:

pum, pam, pim.

viva la patria.

Luego, se acabó todo.

La patria, un   último pluf de los cuerpos lanzados en sacos de semilla de tabaco al mar donde son devorado por los tiburones.

qué lejos ese fenómeno de la izquierda bolivariana , la apática de nuestras  tierras. Yo digo que son los modos  de vida  y el vecindario. se nota el orden germánico impuesto en europa. Sin embargo , hacen bien en advertir del peligro de contagio en su diario. Y más en un mundo globalizado. Hoy ,cosas como las de Venezuela se pueden contagiar. Extraños fenómenos recorren europa. El brexit ha sido  uno de ellos. Más que han de venir,  amigos lectores del ABC. Y malos, muy malos, cada vez peores. Sobre todo con el cuplé de las fuerzas del cambio, y su desastre organizativo. El caos. Sin duda por la copia del régimen bolivariano a la española, como sus escribientes nos recuerdan todos los días. Cualquier día,  desembarcan cubanos y venezolanos con ganas de revancha contra la corona. Se ve venir.  Y nuestros militares mirando a oriente. Y en casa,  ya ven, sin orden. Es muy de españa esto.

Vean, vean,  cuenten periodistas  como han empezado a imitar a Venezuela nada más han tomado el poder la izquierda progresista.

!En que indolentes condiciones de pobreza y vejaciones están llevando al pueblo sancho!

esto es casi venezuela ya.

NO sé si será demasiado tarde para hacer algo.

Sus ilustres plumas deberían girar el vuelo de cóndor y planear por los servicios sociales nacionales. Hoy mismo , sin ir más lejos, he bajado una antena de una terraza para que la venda a un usurero su propietaria. Una bella filipina llamada Cocodoro . Este pueblo la ha dejado en los huesos en tan solo dos años de andar por aquí. LLegó de Madrid engañada, y ahora quiere irse después de haber sufrido varios abusos sexuales haciendo de esclava en el servicio domestico. entró a servir cuando los vecinos de vall d´uixo se enteraron de que necesitaba ganarse el pan con el trabajo de su cuerpo. Los servicios sociales le acompañan en su ayuda económica dándole 240 euros al mes por tener un niño. docientos los destina para el alquiler, eso le deja 40 euros para pasar el mes, de los que debe ahorrar algo, ya que interrumpe cada dos meses esta generosa ayuda. Pues entre ayuda y ayuda, la gente se queda sin cobrar un mes, para que si sobreviven se hagan más fuertes. Eso si no le han perdido los papeles como en mi caso, que solicite una ayuda en enero que me concedieron de 120 euros  y se perdió.  No es extraño que se pierdan los papeles de gente sin ningún tipo de renta. Tal es el caso,que si uno pensara mal, diría que lo hacen adrede. pero no es mi caso. Estamos casi en julio y ahora me han llegado. El caos organizativo de la izquierda. ¿ qué se podía esperar? ¿ De que he vivido durante seis  casi siete meses, se preguntarán? De  la generosidad del pueblo de vall d´uixó, que viene a hacer de familia para los que no tenemos, y se vuelcan en prestar la ayuda a la gente con necesidades como  el de la bella y exótica filipina hipersexual de cocodoro. Encerrada en una casa para cuidar ancianos, limpiar hogares de gente rica, sufriendo acoso;  o como  en mi caso, famoso por tener el don de que soy inmune a las picaduras de pulgas, garrapatas, serpientes, mosquito tigre, he vivido de las generosas ofertas de limpiar cuadras de caballos, borregos , perros, y  ayudar a los albañiles en la obra a cinco euros la hora, así como del campo.

Es hora de salvar la socialdemocracia, como dicen ustedes en su diario ABC.

De Inglaterra llega el humo de las chuletas de pobres. Asados vivos en la pira del sacrificio austericida y el fervor nacionalista fascista, donde fueron como gusanos infectados, conducidos y  arrinconados por los servicios sociales los desafortunados para ser quemados. Ese humo huele a revolución. No tengan miedo en el ABC y sus filiales, a dar voz a los testimonios del pueblo de vall d´uixó. Voces oprimidas como la mía. Hay mucho prejuicio en la prensa  de que los pobres son rojos. Eso es un mito inventado por la derecha.  Conozco  gente que vive sin luz y sin agua en la torre de pisos donde vive cocodoro, o en la moleta, o en le barrio de san quintin de texas,y son de derechas y muy extrema. Hasta tenemos gitanos nazis.

Esta gente es buena, llaman loco  a Nícolas Maduro mientas pelan gato para comer, y se les caen los vasos cuando los fregan por el estrés de las facturas que deben.

Conozco tantos cosos de miseria en vall d´uixó,  como pobres hay en Venezuela.

El fin de estos testimonios, es hacer un documental, reportajes, que sirvan para mejorar la vida de los nacionales y extranjeros.

me despido con un saludo cordial  de Paz y bien y ABC.

Angelillo de uixó. pajarilo totó en el ABC o mediterráneo.