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No he visto ninguna señal de progreso ni de esperanza después de dos reuniones en podemos durmiente. Será que no ha sido el día bien señalado y me he equivocado. Fui para gritar contra los mercados, contra el fascismo en la democracia, por la soberanía alimentaria, y escuché gritar por el voto, para después gritar por el hambriento, por el oprimido, por la democracia, por el medio ambiente. Entonces me quedé parado con los brazos cruzados, creyendo que primero era el hambriento que el voto, y sin que nada de lo que dijera sirviera de nada. Y me volví a casa a pensar si mi destino era no ser nada, o luchar, pero lo que hice fue gritar desesperado por la calle para no volverme un desierto indiferente,  ni  demasiado inteligente habituándome a pensar. Un amigo me vio tan vencido y me invito a cenar, quitándome una pena grande, la de que cenar.Fue agradable su compañía, viejo militante de izquierda republicana, aunque en la cena se comportó como humanista. Confesó que en la vida había aprendido, que la gente nunca escucha a nadie, está ciega en sus pensamientos. Y que en estos tiempos cada uno  intenta salvarse por si mismo, por muy triste que fuera para él esta forma de pensar, estaba así determinado, siendo el destino de cada cual dependiente de sus medios, de este modo por mucho que hiciera una persona pobre, no podría salvarse por si misma, nunca.

Yo me quedé como al principio, con los brazos cruzados, pero con  el estómago lleno.

Intente ordenar mis pensamientos, mis experiencias de ese día, buscar una prueba que no fuera como yo creía que era el mundo, para salvarme en el mundo de los otros. Pero el mundo de los otros, no estaba destinado para mi, debía luchar por mi mundo. no podía renunciar a mi destino. De este modo, todo lo que había escuchado en las reuniones de podemos sonaba como una canción que empecé a escribir:

Progresista cuéntame.

Progresista cuéntame otra vez,

como va a ganar más votos

para que les diga a los de abajo

que ya no son bastantes para ganar las elecciones.

Progresista cuéntame otra vez,

tu agenda callejera para recuperar la militancia,

si hablas de la izquierda sin contar con comunista y anarquistas.

Progresistas hablas de democracia rodeado de banderas

y gente levantando la mano abierta,

exaltando la violencia y el fascismo.

Progresista cuéntame otra vez,

que comprendes que hay gente que tiene miedo

de hablar en democracia,

de manifestarse en las calles,

o de decir que es podemos

¿ qué le vamos a hacer si vivimos en una democracia?

Entre tanto campan a sus anchas,

los verdugos como héroes defendiendo la unidad y la patria.

Y los progresistas hablan de sus victorias en el pleno.

a por ellos en el pleno oe

a por ellos en el pleno oe

A cantarle las cuarenta.

Si no supiera lo que sé, sería de podemos,

defendiendo la soberanía alimentaria en el huerto.

En unas calles que se habla de paro y hambre,

de corruptos tras las banderas y la patria.

Progresista cuéntame otra vez,

que vas a salvar la democracia,

a la que han quitado la bandera y la cara.

Progresista cuéntame otra vez….

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 

 

El Golfón de Mariano escucha hecho un guiñapo desde su escaño la bacanal de su partido.

Ni en Sodoma ni en gomorra se ha visto y escuchado como en España tanto escándalo y bostezo unidos al discurso de moción Don Pablo en el congreso de los diputados.

 

señorías, hasta a las vírgenes han cubierto con medallas de Oro, y obligado a desfilar a paso de oca bajo el arco del triunfo enganchadas a su carro de marfil.

Los gerentes de las cajas, han sido con su gobierno convertidos en grupos de faunos que asaltan  las cajas de ahorros haciendo conciertos de campanas en la bolsa con total impunidad.

Las riquezas las multiplican con aeropuertos para fantasmas tuertos.

El conjunto de consejeros puestos a dedo por ustedes, invocan en círculos negros   de poder al dinero, que les llueve del cielo o desde el mismísimo infierno.

Incluso Dyonisios y Lucifer, se sienten pobres  insignificante ante las lujosas galas de esta corte chusmera y esperpéntica de ministros, gerentes, policías, consejeros, alcaldes, concejales, generales, contertulios y otros calaveras que ahogan nuestro país con sus bacanales.

A su circo de fieras han desviado el alimento de la gente. Han alimentado  tigres tirándoles como su carne a los pobres,  han vestido con pieles de armiño a sus divinas putas pagadas con la sangre de los inocentes. Han apurado la copa de los placeres sobre un reino de miseria sobre el que han edificados sus palacios.

señorías,  concluiré mi intervención sobre la corrupción con un análisis histórico:

desde los tiempos de Roma no se ha visto tanta escoria como la de ustedes.

aplausos, abucheos, risas en la retirada de Pablo de la tribuna.

Gracias señor Pablo- agradece la presidenta del congreso dando el turno de replica a la Dolorosa de Cospedale. Gesto de virgen Macarena a la Dolorosa, patricia reprimida y asfixiada, como si se enfrentara a  un asaltante que quisiera violarla. se aúpa a la tribuna como una mona de una tribu primitiva llamada España. Mirada de escopeta a Pablo.  síntomas de histeria catolizante en la replica por no haber sido vacunada contra la rabia represiva.

Usted no tiene madre señor Pablo. Y por eso no le importa difamar la honra de muchas familias que ha manchado con insidias con tal de tomar el poder con una milicia anarquizante e instaurar una dictadura Venezolana en plena europa. Pero lo que usted  y su milicia desconoce  en ese circo que describe, sacado de alguna obra de teatro de titiriteros terroristas de calle, es la fuerza de nuestras instituciones democráticas, con el ejercito al frente apoyando la corona, así como la benemérita, los tribunales y la prensa del régimen. Por eso le aseguro,en nombre de este gobierno,  que su moción no saldrá de aquí viva. Ha fracasado en su intento como ha fracasado usted y todos los que le siguen en su desafío. nada más que decirle señor Pablo, más que esta avisado.

Muchas gracias señoría- despide la presidenta del congreso mientras baja entre aplausos  la oradora que sale limpia de la bacanal. Una gota blanca como la leche resbala de sus labios por cara impoluta. sonríe convulsa al Mariano al notar el calor de esa gota que entra en su pecho hueco alejado de  los que quieren vivir y no pueden.

Mariano la felicita tocando con su dedo la gota blanca que mete en su boca.

La bacanal  causa bienestar en pocos  y asco  en muchos.

 

angelillo de Uixo.

 

 

 

 

Ejercicio para composición en guitarra y poema.

El siguiente canto es una composición de represión, donde San Angelillo de la Cruz establece un dialogo con la nada desde un punto de vista existencialista, tanto ateo como Chavista. Aquí la nada, no es tan solo la negación de Dios, sino la deprivación social y material causada por la pobreza excluyente, característica histórica de nuestros tiempos y la vigilancia del sistema.

Antes de llegar al final de la composición, recreamos los instantes de meditación espiritual. Pues una gran ojo vigila sus movimientos desde el techo.

tomando asiento en la mesa junto la guitarra y el papel queda inaugurada  la primera palabra: nada.

Entonces ha surgido en su mente la imagen de una mujer desnuda y sensual, pensamiento infantil e intrusivo , que simboliza el deseo del mundo exterior que se ha de conquistar. Tirando el boli y el papel, y  abriendo los brazos como Cristo crucificado ha alejado del ojo de su  mente la impúdica mujer, dejando en estado de gracia y bien a San Angelillo de la cruz. al recoger el papel del suelo, papeles que recicla, ha visto de que se trataba. Leyendo el documento,  recuerda.  Es un cheque de 80 euros  para pasar el mes de los servicios sociales, concedido en  los oscuros tiempo del ex imputado por gracias del ministro y el juez, y actual diputado Óscar clavell, autentica antorcha humana de vall d´uixo, que ha sacrificado en su pira dogmática liberal a muchos desgraciados, haciendo verdaderos estragos anticristianos y de cartagines entre la pobrería local. recordando que ahora que las cosas han cambiado, y no cobra nada, escribe gracias.

Uniendo ambas palabras  ha escrito la primera frase: gracias a la nada.

Endulzando esto con acordes de guitarra, sale el resto de la canción, un verdadero paseo por la existencia de los excluidos física, moral y espiritualmente.

“Gracias a la nada

que nos has dado tanto

Alegría hasta la muerte

vida que nos vas alterando

con tus notas de dulce melodía.

Media luz de inocencia y crueldad.

Nada.

Nada

Nada

Nada.

Almas desnudas en el fango

desesperadas por existir en un cuerpo

y salir de la nada.

así le damos todos gracias a la nada

que nos has dado tanto

menos esperanzas de seguir.

Gracias a la nada

Gracias a la nada

Gracias a la nada

Gracias a la nada

( la guitarra se pierde en una rueda de acordes dando gracias a la nada, el gran ojo del techo cierra el zoom)

Angelillo de Uixó.

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fotos e información en

adagio-por-invierno-en-el-monte-del_20.html

 

En este canto de los 120 díasde cuaresma, a la llegada de la primavera se hace un exordio podemita en unos bancales abandonados en un paraje seco y condenado, donde con esfuerzo se ha conseguido darle rendimiento. Pero a la vez se advierte, que el trabajo y la honradez , esta condenada al fracaso por la rapiña y la avaricia de los gobernantes liberales, progresistas y fascistas.
Todos casta,
desde la cabeza hasta las uñas de los pies.
adagio por invierno  en el monte del cielo.
I.
Más como si la niebla en el monte pelado
envolviera a una serpiente que sale de las garroferas;
Así sin descanso,
los hijos del alba que nunca consiguen asaltar el cielo,
cual mariposa llena de imaginación,
han de crear el paraíso de la nada.
Ángeles de la Pasionaria,
que en la tierra se deshacen como el rocío
con los primeros rayos del Sol.
Es en vano toda avance.
En el suelo queda el hombre como fruto.
Y entre las cañas colgado como un cadáver,
su esfuerzo que recogen,
cual botín de entre los muertos,
aquellos promocionados  por el cielo.
Sin haber dado pruebas de valor ni de coraje.
Están entre los hombres los primeros por ser unos golfos,
Por qué en el mundo no hay Dios, ni gobierno ni vergüenza.
Angelillo de Uixó.

Apoyadas las sillas contra el muro,

sujetando los enfermos.

Sollozos de heridos.

silencios y  nubes pasan

como barcos.

Una voz rompe la noche

empujándola contra el muro.

“Habéis intentado asaltar los cielos,

calzados con herraduras los pies.

Y antes de hacerlo

famélica legión

ya sois huestes vencidas

por el mismo Caín.

Un viento nocturno

en esta fría noche de muro

Os empuja a una  derrota segura,

llena de sombras que llama nuestro muro.

Por Dios,

abrir la puerta.

Pasar sin miedo.

Si no podemos asaltar el cielo,

apuntalemos el techo.

Está cayendo sobre nuestras cabezas,

donde vaga nuestras cautiva astronomía.

Ese es el horizonte que tenemos,

en espera de nuestro caudillo libertador.

Levantemos los puntales

bajo las vigas destruidas.

Llega la tormenta.

Compañeros,

os veo afligidos por vuestro aspecto.

No os miréis en los espejos.

 

Se quebró nuestra imagen.

Tan horrendo es nuestro aspecto.

! En que nos hemos convertido!

Mirad a estos maltrechos habitantes del muro.

Condes de Egipto,

sultanes de Valencia.

Abrazados a sus capas

saltan desde  las azoteas

cuando antes trepaban a ellas.

Fuera de los muros

nos informan nuestro pensadores

que están los wonderland acampados ,

junto al poblado íbero.

Debemos reforzar el muro

prepararnos para el asalto.

Se divisan las hogueras de la benemérita,

ondean las banderas de la cruz roja

y campan a su anchas los servicios sociales.

El ariete socialista

ha sido forzado por todas las fuerzas reaccionarias y conservadoras fascistas.

Leña al fuego camaradas.

Gritan nuestros yunques

canciones solemnes llenas de dignidad.

Aquí en la ciudad de los gitanos

nos preparamos para el asalto.

Angelillo Uixó.

<a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”><img alt=”Licencia de Creative Commons” style=”border-width:0″ src=”https://i.creativecommons.org/l/by-nc-sa/4.0/88×31.png&#8221; /></a><br />Este obra está bajo una <a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”>licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional</a>.

 

 

Envíame flores cuando me mates en  el cielo.

indice

 

Sobre las flores de un pleno.

 

Un muerto.

 

En la plaza de Sol,

podemos.

Envíame un abrazo fraterno,

compañero,

cuando te mate.

 

Que después de la muerte,

hay vida,

en el cielo.

allí no hay nada.

Entonces,

está todo.

Levanta pues la risa,

como la alegría en el huerto.

Vuelve, vuelve con nosotros,

compañero de bajo tierra.

 

envíanos una señal,

alegre y feliz.

basta con un tuit.

Abajo el mal humor de los verdugos

que para eso están los de enfrente.

Tan terrenales,

que dan miedo de sanguinarios y fieros.

que matan sin poner una sonrisa.

Nosotros no podemos ser ellos.

Por eso les damos espanto.

Porque traemos un mundo nuevo,

Y lo bajamos del cielo,

bajo suelo.

angelillo uixo.

Los pasos de Perséfone a través de Pablo Iglesias.

http://www.elperiodico.com/es/noticias/politica/polemica-iglesias-mujer-politica-feminizacion-cargos-acusaciones-sexista-5659221

 

Trifurca marcial entre los anillos del poder por una estupidez. Ruedo ibéricos de post verdades. cornadas por asuntos de la mujer. Proclama progresista del futuro primer ministro Pablo Iglesias sobre Si el hombre debe ser femenino. La oposición se le tira la cuello porque decir esto es machismo, cuando la mujer es ya un hombre en todos los sentidos. El partido de la rosa le llaman vikingo, y le recuerdan que es un fascista con cuernos y rabo el señor Don Pablo.

Estos son los pasos perdidos de un vikingo con cuernos y rabo llamado Pablo Iglesias.

Pensamiento de Pablo Iglesias ante el espejo de su casa recogiéndose la coleta tras leer el folletín del ruedo lleno de maldades, descalificaciones y malas interpretaciones.

Solo penetrando en el cabeza de Don Pablo hemos podido saber la verdad.

Por todas partes pasos, estoy rodeado de pasos, como los de la pobre Perséfone.

Son Pasos inmensos. Pasos que suenan a taconazo de hombres acuartelados y que hacen bajar a la mujer al infierno. Pasos publicados en grandes medios ¿ a dónde van a parar esos chismes con olor a azufre?

Un auriga defensor del tiempo que se mueve con una curvatura viniendo y yendo.

Saltando por ríos, mares, montes, avanzando por abismos por explorar.

El más profundo de todos: la mujer.

Oh pasos de hombre directos al corazón.

Golpear, golpear mis verdades.

Vuestros pasos ruedan lanzados a la carrera por un temerario conductor.

Y cuando os deis cuenta, y levanté la visera, ese conductor será una mujer con un látigo.

¿ Vas con hombres?- me preguntará esa mujer, y me responderá, no olvides el látigo.

Y si lo digo, la que se monta.

SI, si ministro, no se escandalice, no se tape los oídos. Ya sé que ha oído esa frase anteriormente.

No, no soy un o una víbora.

Ustedes se creen que hay un universo inamovible en la humanidad. Que entre los grandes pasos que se dan en la historia, no queda una orilla tranquila donde solo se mueven los girasoles entre la sombra y el sol. Este es el lado oscuro del progreso, su reverso señor ministro. Los pobres, las mujeres. Y ahora ustedes, los más pequeños entre los hombres aunque tengan el poder, quieren unir ese espacio, porque son incapaces de seguir avanzando. No van ni adelante ni hacia atrás, están entre dos grandes pasos de la humanidad, clavados.

Yo he sido el primero en subir a esta tribuna para decirles las grandes verdades,

y eso les incomoda.

Y está bien que les incomode. Porque para mi nada es imposible. Pero no tergiversen mis palabras.

Prefiero que se tapen la boca si van a decir palabras mías para atraer feministas a su causa, porque eso es tan repelente como una mujer convertida en hombre. Y no me refiero a los transexuales, que les veo venir ministros, sino a las machorro, o mujeres masculinizadas, que no es lo mismo que hombres feminizados.

Un cambio brusco de decisión de Pablo Iglesias me hizo salir de su cabeza y perderme en mis pasos.

Angelillo de Uixó.

<a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”><img alt=”Licencia de Creative Commons” style=”border-width:0″ src=”https://i.creativecommons.org/l/by-nc-sa/4.0/88×31.png&#8221; /></a><br />Este obra está bajo una <a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”>licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional</a>.

 

Ha llegado el alba tras la noche, una larga noche de dolor en la garganta, donde ha paseado el viento tempestuoso que anunciaba la llegada del otoño. El viento ha aullado como un perro de presa corriendo a la caza, derribando el trabajo del verano.Las cañas de los huertos han ido cayendo, y el cielo se ha ido descubriendo hasta mostrarse desnudo, fiero y duro, dispuesto a no dejarse asaltar.
Durante la noche el viento ha silbado, como disparado por cañones, amenazando a los hijos del alba con su cruel canción.
La canción del desanimo:
“Nada se puede cambiar.
Nada ha de sobrevivir a mi paso.
Con las primeras luces,
os resignaréis en la tierra,
y asaltaréis el subsuelo,
como los gusanos,
hijos del alba”
Así ha hablado la tempestad en la noche a los manifestante insomnes, llamados los hombres preocupados de la noche.
Los hijos del alba han despertado tosiendo, cansados y con los dedos helados, arrastrándose hasta sus posiciones, como una legión diezmada.De este modo han empezado con los rayos de la radial del astro que corta los cielos, su trabajo.
Los hijos del alba, los hombres de la tierra, los últimos hombres, han visto como subía su semilla, incluso tras la tempestad hacia arriba, hasta los más altos cielos desde el suelo, tras volver a colocar las cañas.
Sin embargo, se han reunido, han hecho una asamblea , y han hablado.
Han concluido que no es el momento de trepar por las judías hasta el cielo, que son demasiado tiernas y se pueden quebrar a mitad de trayendo cayendo al vacío.
El viento de poniente, pícaro y espía ha escuchado. Transportando la noticia a las gaviotas que esperaban en el mar sus palabras de tumba:
Esperaremos a que maduren los guisantes y las judías. En la primavera lo intentaremos con más ganas tras salir del frío invierno. Ahora parias, que cada cual se disperse y se caliente leyendo el País.
Paz y bien hasta la primavera.
Nos arrinconamos.
Angelillo de Uixó.

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El tropezón de María con la rueda.

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Me acompañaba por una estrecha senda agrícola tras insistir mucho en que lo hiciera mi amiga María. Regresábamos entre cantos rodados por el río seco después ver mis huertas ecológicas. Caminábamos por en medio de un pasaje de plásticos, botes , plumas de pájaros pelados al borde de los algarrobos y cañas de este lugar cuyo nombre prefiero no mencionar llamado Vall d´Uixó, o Valleperro si prefiere el lector para no ofender a los lugareños que tienen en mucha estima a su lugar de nacimiento batueco.
De repente, cuando ya estamos cerca de la civilización o del camino asfaltado, María tropezó con una rueda oculta entre las hierbas.
¿ Qué haces María?- le pregunté yo al verla cargada con la rueda.
Pues subirla al camino para que la vea la brigada de limpieza- contestó.
Yo negué con la cabeza.
Aunque la subas no cambiara nada que la rueda pertenece al lugar.
Ella no me hizo caso y subió una pequeña pendiente con la rueda y la dejó acostada en un sitio visible entre unos bordillos y un cuadro de mando de las farolas.
Y le dije a la rueda:
hasta mañana.
Y al día siguiente ya no estaba allí.
Me dije:
No puede ser.
Pero fue que metros más abajo donde la encontramos, que ya estaba otra vez.
Alguien se había divertido echándola por la pendiente y así saqué bolígrafo y papel y como un enamorado escribía a mi amiga María:

La rueda todo ella
es un hueco.
Cuando se encuentra
da igual donde se deje,
que ella va y viene,
viene y va,
rodando como la mañana,
o como la ola del mar.
Por eso nunca se pierde
la rueda,
pues unas manos u otras,
la encuentran y la empujan.
Y embiste al paso como un toro
oculto entre las hierbas
o guardado en un vertedero,
entre los montes y los pastos
para que ardan.
Es la rueda luto.
Antes y después,
Alumbrará plomo con el fuego,
alimentará dioxinas
Hará grande y ancha la ruina Ibérica
con la siembra de las ruedas.

Escrito 14 de febrero 2015, en ese periodo hubo una racha de incendios en el valle, llegué a escribir más de 12 artículos sobre incendios sin repetir ninguno. Este articulo versas sobre la colocación de sofás plásticos colchones en una zona boscosas, donde menores se juntaban a esnifar pegamento, beber cervezas y fumar porros. hoy en día siguen en el mismo lugar los sofás, los plásticos. El paraje de los picnis se llama el rincón de Montesinos y es cercanos a la ermita de San Antonio. Ruedas también hay la ganas y hasta llantas y un volante.

II. Picnic de San valentín.
I.

Entre los huecos abiertos y secos de los troncos muertos,
silenciaron los sentimientos verdaderos.
La zona donde se desarrollaba el picnic estaba hecha pedazos.
La luna había caído capturada entre una red de los plásticos.
Y ardían sus habitantes en una gran hoguera.
Se admiraban de su fuerza futurista,
los picnistas de la zona.
De la rapidez de sus movimientos,
de la inflexibilidad de su pensamiento,
de descubrir la belleza:
en todo lo seco,
en todo lo pagano,
en todo lo duro,
en todo lo muerto.
Cayeron las hojas de las higueras,
con sus frutos verdes al suelo.
y sus ramas se volvieron blancas cómo los huesos.
II.

¿ quién te llamó y te dijo que despertarás con un beso a los muertos?
¿ Puede penetrar el amor en el hueso de un labio?
¿ No fue entre esos arboles, donde hacen un picnic de san valentín esos muchachos perdidos en nuestra zona, donde se ahorcó bajo la ermita de San Antonio el que hizo una rápida fortuna en esta tierra ?
Después de aquel acto de arrepentimiento, cuentan las leyendas locales que no brotaron más las flores, ni el agua.
Hubo largos periodos de sequía,
a los que siguieron años de vendavales.
III.

Hubo una guerra donde celebran el picnic de San Valentín
La ciencia del reparto lucho contra la religión de la codicia.
Las crónicas cuentan que la rapiña venció,
por creer que es más fuerte en el corazón de los hombre robar que dar.
Y se abrió un abismo terrorífico,
una caja de pandora en la psicología de los hombres.
Sonó sobre está zona el canto de las campanas,:
anunciando la ausencia y la desesperanza;
tras la ultima batalla,
la vida se lleno de muertos.
Y los besos se convirtieron en algo abominable:
necrofilia.
III. Mis condolencias a los árboles asesinados por el PP de Vall d’uixó.

Quiero dar mis condolencias a los hermanos árboles talados en la Avenida Jaime I de Vall d’uixó.
Su tala, su muerte, su crimen, ensucia esa calle.
Nuestra conciencia también la han talado ante semejante atropello.
¿ A quien les molestaba?
¿ Qué delito cometieron después de tantas décadas siendo testigos del discurrir de las vidas de los valleros?
III.
El propio Ayuntamiento de vall d´Uixó de forma irresponsable decido talar todos los árboles para que no anidaran los pájaros. Estos hechos ocurrieron el 26 de febrero del 2014.

Mis condolencias a los árboles asesinados por el PP de Vall d’uixó.
¿ Quién dicto esa orden criminal ante esas criaturas inocentes cuya monumental imagen era la única alegría en esa avenida repleta de grises y petulantes oficinas de funcionarios?
No, no tiene ningún sentido esa tala más que una demostración de que ellos, los que detentan el poder lo ejercen destruyendo lo noble, los hermoso, lo digno.
¿ Cual es vuestro mensaje?
que sabéis matar a árboles indefensos.
Qué los siguientes serán los discapacitados, los sordomudos, los negros.
Angelillo de Uixó. Estoy de luto, y pido que las banderas de vall d’uixó estén a media asta una semana.
Escrito el 10 de Abril del 2014, uno de tantos articulos sobre los incnedios a día de hoy no se ha aclarado y sobre algunos de los implicados se ha hecho la vista gorda. Las medidas en materia d incendio son nulas en la actualidad con visas a que vuelva a ocurrir. L interese de las actuales autoridades por el medio ambiente es nulo.
IV. Sigue la ola de incendios en Vall d´uixó.
La noticia:
Una ola de incendios asola Vall D´ Uixó. Desde hace varios meses todas las semanas hay algún incendio. Las autoridades han salido al paso en los medios de comunicación locales junto a bomberos y fuerzas de seguridad con una sonrisa algo fingida y restando importancia al asunto:

“bueno, bueno votantes del PP, no hay de que preocuparse por estos incendios ni por la seguridad publica, se trata seguramente de una casualidad”
Periodista con dudas:
“ 20 incendios en 20 semanas señor concejal ¿ se puede llamar a eso casualidad?

Autoridad carraspeando sin perder la sonrisa ni la estrategia comunicativa:
Seguramente si señorita, lo puede consultar en la ley de probabilidades. En fin, no nos preocupemos mucho por estos incendios y pensemos en el domingo que se celebrará la subida a Pipa, un clásico Vallero de gran interés medioambiental.
I. Hugo tropieza con un encapuchado.
En un claro día, previo a la vuelta a Pipa, los maratonianos se prepararan para la intrépida carrera patrocinada por la concejalía de deportes. En un bello claro, donde se abandona el sendero que sube al agreste monte y se cruza con el camino que se une al pueblo, Hugo, concejal de deportes, regresa de su entrenamiento. Es sacudido por el viril esfuerzo. Sin respiración, se detiene encorvado sobre si, cubierto de sudor, tosiendo y agarrándose las temblorosas rodillas. Sus piernas de gacela saltarina sienten las punzadas de las agujetas cómo si le hubieran perseguido una jauría de canis.
Joder madre mía, tengo que dar ejemplo en la concejalía, y no puedo sin detenerme dar la vuelta completa al monte Pipa, menuda bronca me espera si no obtengo algún buen puesto el domingo, y quizás Vilaba me pise el puesto. Tendría que haberme metido en hacienda, eso si es vida.
De repente, escucha Hugo mientras se lamenta, una voz que pasa por su espalda hablando sola. Es una sombra errante, una figura poco galante, cubierta por una capucha que le hiela a Hugo la sangre.
Palabras del encapuchado:
La llama incendia y quema,
Yo por dentro sufro,
Aunque nadie lo perciba.
Me desahogo con el fuego,
Pues tiemblo de rabia e impotencia ante tanta miseria.
Siento odio hacia este pueblo.
Vall d´uixó me amenaza,
y yo la amenazo.
Que nadie nos culpe de nada.

Sobre la cabeza de Hugo saltan varias chispas convertidas en ceniza.
Levanta la cabeza y ve arder el monte.
Un pino de infinita belleza es abrasado por las llamas.
Otras almas del cercano barrio salen a escena acostumbrados a las hogueras.
Dan palmas y cambian impresiones.
Hay discusiones sobre el valencia y el barca.
Con conocimiento, devoción, y magia ante las llamas,
Siente el numen en su corazón,
cómo la lengua roja cargada de sangre, muerte y pasión,
Se encuentra con sus ojos llenos de penas y pesares.

Cruje el monte,
llora,
se queja.
Su belleza no importa,
Es demasiado dulce para ser protegida, comprendida y querida.
Plumas quemadas de pájaros que anidan en las ramas vuelan calcinadas.
Este arder inflama el orgullo de los despechados, de los desesperados.
Y Hugo se pronuncia corriendo hacia la ducha:
Que casualidad, otro incendio, espero que en la subida no ocurra, que seguro que alguien me intenta chafar el puesto.

Angelillo de Uixó.

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el tropezón de María con la rueda by Ángel Blasco Giménez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
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Si a los borregos les cantáramos  nanas.

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Dedicado con cariño a mi amiga María ,de Podemos la vall,  con la que tantas veces discuto  cuando nos vemos sin llegar nunca a un acuerdo.

Juan-Pablo-II-4

 

Si  los borregos hablaran- les dije a mis hermanos de som la vall cuando vi su portada en facebook- lo harían todos empleando  el mismo lenguaje. Sonreirían y llorarían antes las mismas cosas sintiéndose  a gusto de ser todos iguales y expresarse con los mismos balidos que habrían interiorizado hasta tal punto  cada borrego, que llegaría a la conclusión de que  eran obra suya esos balidos. Tan íntimos,  tan auténticos,  tan verdaderos que podrían ser comprendidos por otros borregos que hablarían  también en el  mismo lenguaje. Y  así se mirarían los borregos los unos a los otros como únicos y diferentes.

 

A los borregos que vivirían en comunidad sobre  fértiles  pastos  les gustaría aprender, y que les contarán fábulas, así como sentirse seguros y ser felices.  Por eso no tardarían en aparecer entre los borregos  algunos que harían de pastores para proporcionarles esto. Estos borregos  se pondrían a dos patas frente la rebaño y se disfrazarían  de hombres. Para entretenerlos y parecer sabios ante el rebaño tocarían una flauta, pues a los borregos les gusta la música. Le contarían  al rebaño congregado a su alrededor , que no hay que matar, que no hay que robar, que no se debe codiciar la borrega de otro borrego, y  que se debe trabajar mucho y entregarse a la comunidad. Algún borrego al que el sol le hubiera iluminado hablaría de forma diferente, con otro lenguaje. Este les advertiría al resto de borregos  por su amor hacia los demás congéneres, que les estaban engañando. Además ,encanalizaría al rebaño cuando dijera que si hay que matar a algunos de ellos ; que se debe hablar de forma diferente a como lo hacen  borregos para ser todos pastores. Codiciar y someter a sus instintos a la borrega de otro borrego, pues las borregas es lo que más desean  es ser sometidas virilmente, y no estar esclavizadas a un solo borrego. Y sobre todo ,  este borrego iluminado les advertiría que los pastores les estaban engañando cuando para comprobar que los  mandamiento  se cumplían,   conduciría a los rebaños a la guerra al no tener suficientes pastos.

El resto de borregos denunciaría al pastor  a este borrego  por indeseable,  que sería calificado por el pastor , que también sería policía y juez, como un lobo solitario y dañino dentro del rebaño y de la especie. Entonces  sería sacrificado uniendo a la feliz comunidad con su muerte.

Los borregos  irían  cada cierto tiempo a la guerra. Se  matarían balando muy contentos el nombre de sus pastores convencidos de que se sacrificaban por su rebaño que hablaba su mismo idioma.

Ambos bandos balarían de forma semejante pero con acento diferente, y se destrozarían de igual manera, dejando las colinas llenas de cadáveres de borregos. Los borregos heridos en la batalla bajarían al valle tras la cruel batalla para ser curados y  condecorados  por su valor ante su rebaño por los pastores.

Una vez terminara la guerra y tuvieran los vencedores los mejores pastos y reinara la paz a costa de tantas bajas, los pastores obligarían a repasar los mandamientos también a  los vendidos con el mismo  balido de los vencedores. Entonces reinaría la paz y estarían todos los rebaños  muy contentos de lo generosa que era la tierra  cuando bala la gente de igual manera.

Con el tiempo, los pastores se harían borregos muy especializados en el arte de la persuasión.  Se harían más sutiles, y tratarían de convencer a todos los rebaños del mundo  de que era necesario hablar de igual manera para vivir todos de forma semejante, y evitar los robos, la pobreza,  y las guerras que causan los lobos.

Los rebaños  de borregos de todo el mundo , deseando sentirse seguros, entregaría su voluntad, su pensamiento, su  sentido crítico al escuchar hablar de seguridad, paz , bien y amor, al pastor.  Y aprenderían todos a balar y a pensar de igual manera trabajando para los pastores.

De vez en cuando, este les pedirían sacrificios personales apelando al bien  todo el rebaño.

Ningún borrego tendría ya voluntad, ni decisión, ni un lenguaje propio.

El resultado de que los borregos hablaran el mismo idioma a la larga, fue que esta especie acabó con todos sus individuos clonados, no quedando   borrego  diferente.

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Angelillo de Uixó.

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Si a los borregos les cantáramos nanas. by Ángel Blasco Giménez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
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