Posts Tagged ‘manipulación mediatica’

 

Aquí viene la primera condena de la mañana desde la televisión.
Nos Han degollado un cura en Normandia con la boca cerrada entre cantos de aleluya.

Abrir las ventanas de los salones hermanos,
y asomaros a la calle a ver la guerra que os saluda.

Escena filmada en Valencia a las nueve de la mañana en la calle caballeros ante la indiferencia de los transeúntes. Un desempleado que fue delegado sindical del metro nos relata su caso.
Yo soy el que lucha con su cuerpo contra el cubo de basura para sacar algo de comida.
Cerca de la estación de trenes, en la comisaria de la policía nacional, desde la ventana del calabozo se ve como juega la policía con jabón en la boca de un anarquista porque ha escrito en una pared de la iglesia:
el Daesh nos lleva años de ventaja.
Hay un baile de cifras llenas de muerte ocultas bajo la adhesión de la televisión al sistema.

Apagar vuestros aparatos y veréis como caen los de siempre en esta guerra.
El terrorista salido de psiquiátrico que se cree un samurai y cae abatido por la risa de la masa.
El niño del arrabal que empuja de por vida su trineo roto entre montañas de chatarra y de basura.
Los Ulises que llegaron buscando el cielo y la nieve y les vertieron un jarro de agua fría por la cabeza para que se marcharan.
Si, ellos, ellos,
son la primera condena de la televisión por la mañana,
La amenaza de los que esperan que abran los comedores sociales,
o aguardan una prestación social.
Ellos son los que nacieron como Cristo,
en un portal para pagar por todos los de arriba.
Recemos hermanos por todos ellos:
Libertad, libertad, libertad.
Angelillo de Uixó.

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Victimero Now y apocalypse chanel: el fuelle de Platón.

 

https://youtu.be/ECQeLQURNuw
Nos inclinamos hoy confusos, desorientados, inquietos, tristes, guiados por el horror hacia los andenes, imaginando como si hubiera sido un mal sueño la barbarie del cruce de ideas que ocurrió un día tal como hoy hace 12 años. Los trenes de Madrid, indiferentes, salen llenos de pies y manos siguiendo las indicaciones de la aguja del reloj. Avanzan arrastrándose por las vías. La silueta de los vagones semejante a un ciempiés metálico se va alejando poco a poco de las estaciones con gente que medita. Las flores, las fotos, los recuerdos…. quedan abandonados a la circulación de trenes en las estaciones que los van dejando atrás.
El día para mi empieza mal, como para el resto de atestados en este asqueroso lugar del mundo olvidado de la mano de la humanidad llamado vall d´uixó. los gritos de los gitanos en el mercado vendiendo plátanos , intentando sobrevivir , se hunden con la tragedia que luce en la enhebra de la angustia. EL dolor puede moralizar, el dolor puede brillar como un diamante. !tan fuerte! que corte la mente de toda una población. Una idea que mate la materia, que la hunda en la miseria. Así vamos por aquí caminando como piedras dormidas con esas ideas. El horror de las ideas que nos mandan han elegido el instinto como vía. su medio nuestro exterminio planificado por el estado.
Una idea genial.
Al otro lado de la idea está nuestra materia, materia somnolienta, descompuesta, barro que se hunde sin movimiento. Somos los apestados y señalados de la mentira, de la idea. La mentira está en todos los métodos radicales empleados por el estado para que brille la idea: noticias rodeando la realidad, gestos, muecas, alimento para el fuego de la caverna.
Al final solo formamos un paisaje sordomudo de piedras en una caverna que ve pasar figuras, formas, sombras de una tuna que pasea con antorchas. No sabemos que expresan ni entendemos que representa la tuna, ni de donde brota el inquebrantable poder y fidelidad de sus ideas. Solo comprendemos el mecanismo de un fuelle que sopla dando vida a las llamas que luego produce humo que nos hace toser. Cae la sombra de la idea en la caverna.
Así terminan las piedras,
rodando con sus calaveras en una caverna y la tuna cantando y bebiendo cerveza.

Mohammed angelillo de Uixó.

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Viene contra nosotros el miedo del orden.

 

https://youtu.be/bWXazVhlyxQ
Mirad como vienen las cosas.

Se están apretando los botones y las cremalleras,
son ellos,
los heraldos que están ocultos en la oscuridad de las cosas,
vienen preocupados,
a rezar un padre nuestro en nuestros oídos,
a gritos y patadas,
¿ qué será de aquellos,
que están demolidos y agotados?

Con el llanto silenciado de mil transiciones traicionadas,
encontraran a muchos,
demasiados,
dormidos bajo la arena,
una incubadora de penas llenas de arañas,
guardando su dolor habitante de sus costillas.
Mirad como se agitan las criaturas,
que asimilan el mundo como un esquema,
y están siempre vivos en las sombras,
para lanzar contra nosotros la nerviosa fuerza,
Enarbolando su grito histérico y maricón sobre las cabezas.
Los grandes han salido a hablar para que se les escuchemos.

Vienen ahora por las calles los despreciadores del orden y el poder,
espantando lo decente:
Apolo y Venus en cueros lanzando sus pieles al suelo,
El populista Calígula sobre la luna,
rompiendo los cristales de la Castellana.
Y haciendo sonar la trompeta está Dionisios,
para despertar a ese medio mundo dormido ,
que debe descansar en el lodo.
Falta el miedo al orden.
Es el momento de hacer salirlos potros,
de agitar a los fantasmas,
de patear los periódicos, las emisoras de radio, las televisiones,
y a aquellos que no podamos convencer,
de que la espada es la luz,
y el progreso una cruzada,
que debe quemar al débil que no este preparado para soportarla.

!Adelante heraldos de la tormenta!

Que el miedo nos anime sobre España.
A Cabalgar, A cabalgar ,
terrorismo, desempleo, corrupción e inmigración.
Son los cuatro pilares que sostienen el estado.

Termina el poema con una carga de caballería en una manifestación.
Los gritos, los golpes se van alejando de la escena,
y las voces del poder se recrean en la hazaña en los diarios asustados.

Mohammed -Angelillo de Uixó.

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Los Heraldos Nazis.

 

Hay mentiras tan bárbaras,

como salidas de la cueva de Platón,

o quizás fabricadas en el horno de los nazis,

que alambran todas las salidas.

Y ya no queda esperanza posible,

que ilumine al hombre a oscuras.

Será sin el sol las antorchas,

las que nos enseñen a ver una forma aterrada y humillada,

la llegada de los hombres a las orillas para ser enterrados.

O  será quizás,

la verdad tan bárbara,

tan descomunal de aceptar,

que ni siquiera la puedan contemplar los heraldos Nazis,

sin echarse a llorar.

Y  como locos sin que nadie sepa el por qué,

sigan repitiendo los heraldos Nazis la metódica mentira,

de que hay que talar parte de los hombres.

para hacer un mundo mejor.

 

Angelillo Uixó.

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Prensa de un mundo feliz.

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9 de la mañana, Josep Porcar entra a la subdivisión del departamento de folclore y ecología del diario mediterráneo suspirando aliviado porque llega justo a tiempo. Su aspecto de es cansado, lleva varios meses que no duerme bien por culpa del trabajo. Cada día sin saber la causa  se le hace más monótono, menos creativo, y más estresante su oficio de periodista. Al llegar  apenas hay nadie, en un momento, casi a empujones como una tropa surge gente llegada con prisas y agobiadas. Tienen aspecto de desengañados y por sus gestos  se sientan fastidiados de trabajar. EL reloj de la pared marca las 9 y un minuto. los teclados y aspas de los ordenadores empiezan a moverse.

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Desde la ventana Josep mira un instante y como algo ajeno la calle.  ve a los jornaleros de la naranja que regresan a casa sin trabajar portando  sus fiambreras en las manos, vestidos con sus trajes mugrientos, vueltas las caras al cielo que empieza a clarear y a calentar de lo lindo pese a estar en noviembre. Saben que  en un día se secará todo tras las lluvias torrenciales de la noche,  a lo más, dos día sin jornal, pero tienen la seguridad de que  no volverá a llover en seis o siete meses .
Josep se vuelve  a Joaquín que acaba de sentarse. Su   mesa,la número 12,    está enfrente. Lo mira de reojo con rabia, aun observa la calle y a esa gente sincera que ríen contentos por las lluvias, pero que a la vez están preocupados porque al campo le pasa algo, ya no es lo que era.
Joaquín recibe una llamada.

Ringggggg ( suena el teléfono chirriante anunciando que empieza el día de verdad)

Aquí Joaquín del diario mediterráneo ¿ en qué puedo ayudarle? Si es un confidente diga confidente, si ha sido testigo de un crimen estúpido, extorsión de un vecino,   un chantaje de un inmigrante, diga extorsión, si desea que vayamos a ver las fiestas populares de su barrio diga fiesta.
Se escucha una voz autoritaria y ronca que le es familiar, se  identifica después de decir fiesta como portavoz de la guardia civil  unificada. le pasa a  explicar el motivo de su llamada:

A la virgen del lidón le han pintado los labios unos anarquistas y se los han besado. vengan rápido a escribir su artículo que los tenemos detenidos, y los vamos a trasladar  a la audiencia nacional pintados con la bandera de España en la cara. Se les va a quitar las ganas de hacer el vándalo con nuestra Señora.
Joaquín se levanta y mira con una sonrisa de triunfo a Josep estirándose los tirantes.

Antonio un becario de 25 años de periodismo va cruzando el pasillo entre las grises mesas de los periodistas  repartiendo dossier con ordenanzas, directrices, instrucciones del ministerio del interior y de las fuerzas de seguridad para que redacten los artículos. En la subdivisión de folclore todos saben que Joaquín tiene allí las horas contadas.   Está apunto de subir a la segunda planta donde se redactan noticia fabulosas sobre política y sociedad.

Joaquín se acerca a Josep que está  hojeando el calendario festivo para escribir sobre alguna fiesta patronal. Tiene la mente  en blanco sin saber por donde tirar.
Josep ,Josep- le llama Joaquín notando que esta atascado y angustiado. da dos palmadas casi rozando su cara desencajada  que le sacan del aturdimiento.

Josep con desagrado  observa plantado a Joaquín delante de él con sus barba rubia de  dos días, su camisa a rallas con tirantes marrones que sujetan unos pantalones de vestir de fina tena negra brillante y hablando en tono de falso halago:
¿ No te importa ya que eres el más veterano escribir la noticia programada por mi, verdad?-

 

Josep se dice para si ” lo pregunta el cabrón irónico y en alto para que el resto lo escuche”

Joaquín prosigue:
Yo voy a escribir una noticia por libre. es una noticia terrible, algo que va a dar que hablar en los bares y las capillas.
Josep atrincherado tras sus botes llenos de bolis,  los calendarios de santos y fiestas, tartamudea impotente sin saber como escapar  de esa nueva humillación que le suelta Joaquín.
¿ y qué ocurrirá  con el artículo que te han programado Joaquín? – le pregunta sin mirarle.
Joaquín suspirando con paciencia y sentándose  en el borde la mesa de Josep moviendo  sus bolis, disfrutando del poder que tiene sobre Josep que suda, y nota su malestar interno le responde sobrado:

Tengo permiso del director siempre que me llame la guardia civil, la policía  nacional, la local o los jueces, de darles prioridad y servicio. Trabajamos para el sistema no lo olvides.
Josep silencia unos segundos sin saber que contestar, ve tras el hombro de Joaquín a Antonio está ya cerca repartiendo en la mesa contigua el dossier pertinente a un pelirrojo que está más atento a la discusión entre los dos más veteranos de la sección que al articulo que debe hacer sobre la naranjada.
¿ Y que pasará con mi artículo? le pregunta casi chillando Josep cada vez más agobiado.
Joaquín tocándose con los dedos la diminuta barba le responde frío:

Haz una fusión.
¿ Una fusión? pregunta atónito Josep  con el corazón palpitando mientras el resto compañeros escuchan con disimulo, y se curten en ese mundo paralelo  a las  leyes  de naturaleza que es el mundo laboral.

Antonio entrega a Josep su dossier observando el rostro de un fracasado con  tristeza. Ha escuchado unos segundos de la conversación por eso pregunta con el dossier de Joaquín en la mano:
¿ Qué hago con esto?
Joaquín señala a Jopsep.
preguntáselo a él

Resignado Josep le dice a Antonio sin dignidad:

déjalo en la mesa chaval.
Joaquín tiende la mano a Josep que sin sangre se la estrecha apunto de romper a llorar.
Joaquín sale satisfecho caminando dando pequeños saltitos y silbando.

antonio consuela a Josep que esta blanco como la tiza.
Se cree muy importante desde que le han prometido un ascenso.
Le da una palmada en el hombro a Josep y reparte los últimos dossieres del ministerio del interior.

La subdivisión del diario queda en silencio de voces, solo se escuchan los teclados de los ordenadores siendo golpeando a la oscuridad de la vida del sistema que intenta que la gente no tenga miedo del mundo exterior, garantizando orden y democracia a través de la verdad y la libertad de prensa.
Josep abre el dossier en de Joaquin donde se adjuntan instrucciones para una campaña ideada por el ministerio de industria con el fin de promocionar  el trasvase del tajo segura. De un clip penden para avalar el artículo y darle credibilidad  varios informes comprados a una empresa municipal de medio ambiente que asegura que el trasvase en una necesidad ecológica o de lo contrario se perderá toda la riqueza agrícola valenciana en tres semanas, y será una catástrofe medio ambiental sin precedentes desde la extinción de los dinosaurios en la comunidad. Se acompaña el informe  con fotos de tortugas muriendo, raspas de peces sobre fondos fangosos,  la albufera seca…. y una bellísima fallera mayor entre las dunas del Saler rodeada de hombres con turbantes a camello que van a violarla tras desembarcar de una patera pirata.
Tras hojear el dossier de Joaquín abre el suyo. En sus instrucciones está redactar un artículo  sobre las lluvias caídas la jornada anterior. Adjunta entre  la documentación hay un informe firmado por el ministerio de infraestructuras que asegura que en  un solo día de lluvias se ha recogido tal cantidad de agua que se podrá abastecer   a las comunidades de regantes de toda la cuenca de la comunidad valenciana durante un año entero.

Josep se pone las manos en la cabeza neurótico.
¿ Y cómo fusiono esto?

Fusión.

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A éste campo Valenciano llegó la gota.

La gota fue inmensa.
A tanto llegó la gota,
que en más de un año no hubo falta regar.
Alguna vez ha de volver a la gota.
pero si en un año no llega,
le haremos un trasvase del tajo segura.

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Angelillo de Uixó.

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El llanero lobo solitario.

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https://www.meneame.net/story/tiroteo-directo-estado-virginia-periodista-camara-resultan/c06

Intro musical:

Depeche Mode – Wrong – (Subtitulado en Español)

Al entrar en el bar de vall d´Uixó «40 grados « los parroquianos del lugar discutían sobre una noticia de Antena Tres sobre un muchacho negro que había entrado en un medio de comunicación de derechas de Virginia y había disparado a dos periodistas en directo que estaban realizando una entrevista bastante estúpida.
Lo más abominable de la noticia no era este hecho, si no que durante tiempo ese medio de comunicación se había dedicado a insultar de forma sistemática a los desempleados, a los negros, a los mexicanos. Ahora , después de la masacre habían pasado de ser cloaca de la sociedad, ratas subvencionadas que vivían del trabajo de las personas decentes, marginales sociales… a criminales indecentes a los que el estado debería mantener alejados de las calles.
Me extrañó mucho que en el bar donde me encontraba,  la mayoría de los cuales eran desempleados Españoles de clase baja, no sintieran un sentimiento de fraternidad y algo de compresión para el pobre muchacho negro. Yo, desde luego al escuchar a un hombre gordo con cara de sapo valenciano, con su típico puro en la boca, y en la mano una copa de coñac, que  me miró y me dijo con absoluto desprecio hacia el negro de las noticias:
Hermano, habría que instaurar la pena de muerte en España. Esto es un puto cachondeo. Nadie cumple una condena decente. A los dos días salen de la cárcel y vuelven a matar.
Ha ocurrido en Virginia- fue la explicación que le di mientras el tipo subía los hombros con indiferencia ante mis palabras. Dejó de mirarme para hablar con un tipo canijo con ojos de asustado que le daba la razón.
Ya no dije nada más, me limite a pedir un café con leche bastante fastidiado por el incidente.
no me atreví a defender en publico al muchacho negro, pero tras escuchar con dificultad el vídeo que había realizado, y que antena tres estaba emitiendo a la vez que los contertulios empezaron a gritar desde sus asientos en el plató como hooligans  que todos los negros, al igual que los parados de España, solo piensan en robar y matar a la gente decente por ser unos vagos inadaptados que no quieren trabajar . Escuchando todo esto me sentí aludido por los contertulios, y la verdad, me era muy difícil no sentir algo de simpatía hacia ese negro que al final se había suicidado a modo de protesta contra todo.  Desde luego reconozco que había ido quizás demasiado lejos en su reivindicación por la dignidad de los oprimidos, pero cuando uno escuchaba a los contertulios de antena tres llamándolo lobo solitario, desgraciado negro terrorista promusulman, puto pirado maníaco,  a un tipo cuyos motivos principales era evidentes que no eran los que decían de  una guerra contra el sistema, ni contra su país. Todo lo contrario, los motivos eran haber fracasado en una sociedad que premia el éxito, y castiga el fracaso con miseria, exclusión social, y todo tipo de humillaciones. La verdad es que no había secreto en lo que había hecho. se notaba que no era una mente brillante la del asesino. Hasta el negro más idiota de América, y cualquier desempleado español con baja autoestima, acostumbrado a sentirse marginado por la derecha mediática, por los comentarios de la gente del barrio, de sus amigos, podría comprender lo que había hecho el negro.
El vídeo que dejó el muchacho como legado de su acción era bastante claro al respecto, y pese a lo atroz de las imágenes, lo exagerado y excéntrico de su reivindicación llevada al máximo, cuyos matices podían hasta confundirse con la locura, y del que no niego que no dejaran de provocar o ser polémicos, aunque dejaba bien claro, si se eliminaba las periodistas muertas, el tiroteo y esas cosas secundarias que empañaban la idea principal del discurso, que es que cualquier ser humano, incluso un negro, un pobre, un desempleado, necesita la consideración del resto de sus semejantes y un mínimo de respeto.
Las primeras palabras que tradujeron con subtítulos me impresionaron. Se me clavaron en el cerebro como si una bala del 16 me hubiera atravesado la mente y me dejara pensar libremente. Hacia años que unas palabras no me conmovían tanto, y eso que solía acudir a los foros sociales y a las marchas de la dignidad que se realizaban en España por motivos harto sobrados por causa de la crisis económica. No es que les eche la culpa a estas organizaciones de tener un discurso vacío, o de moral burguesa, solo digo que personalmente lo que dicen me confunde y me llena de desconfianza, como si hubiera algo de mentira en sus palabras. Sin embargo en ese muchacho se podía confiar.
Dios mío,  cuando escuche aquello que decía ante su cámara con unos ojos que demostraban que era sincero, me dije he aquí un pobre desgraciado idealista y confundido por el propio sistema.

Empezó así:
«No estoy dispuesto a que me echen en la cara mis fracasos por no tener empleo, y que sigan haciendo chistes los periodistas  en la televisión por este motivo,  para que luego la gente me señale  en la calle como un perdedor»
Menudo elemento- comentó el gordo que tenía a mi lado con su habitual desprecio y espíritu de resignación.
Es genial lo que acaba de decir- me coloque de pie ante el televisor que colgaba de la pared del bar dejando mi café con leche en la barra. Escuche a la agente susurrar sobre mi  a mi espalda.
Pro favor un poco de silencio. Camarero ¿Puedes subir el volumen? rogué excitado.

El camarero vio que todo el mundo estaba interesado en la noticia y subió el volumen. El negro  pese haber perdido su empleo como decía, vivir marginado, apelado por la policía y sufriendo todo tipo de desventuras, mantenía un aire de caballero. Alguien que se aferraba a un destino que se le había escapado pero que le pertenecía y por desgracia no llegaba.

La intensidad y patetismo de su discurso aumentaba:
«Yo también puedo señalar el orden del mundo y demostrar que puedo hacer grandes cosas. A veces creo que me va a estallar la cabeza de escuchar a la televisión y  la gente que me rodea, siempre hablando mal de los tipos como yo  porque he perdido mi trabajo y estoy en la cuneta. estoy cansado de escuchar: te has equivocado en todo, has estado en el lugar que no te tocaba estar. has perdido tu oportunidad. siempre equivocado. Busca un montón de ceros como tu para entre todos sumar algo.

Basta les digo Yo, basta, pero no paran. Te quitan en sustento, te quitan las ayudas sociales, y encima se burlan de ti. Me gustaría demostrarles lo que soy capaz de hacer. Devolverles su ideal de felicidad y de moralidad. Solo así se puede redimir el mundo.
El vídeo entonces se cortaba. Tanto los contertulios de antena tres como la gente del bar se burlaban del pobre desgraciado al que calificaban de pirado.
No pude aguantar más a toda aquella canalla que veían lógico y natural vivir sin dignidad, ni principios. Pagué y me fui. Puede que tuvieran razón, quien diablos sabe. Yo también había perdido todas mis batallas y no era un ejemplo ni d heroicidad ni de dignidad . Nunca tuve madera de héroe, ni perseguí el éxito  ni la gloria. Al fin y al cabo, estaba en el mediterráneo, en una sociedad donde hasta hacia poco el éxito de una persona se medía si lograba vivir sin trabajar, la cantidad de amigos que se tenía, y si se acostaba con mujeres bonitas. Sin embargo si me preocupaban esos periodistas de la extrema derecha capitalista, como las asesinadas, que difundían el ocaso de nuestra idiosincrasia cultural, y propagaban un modelo social basado en el asco, la humillación, la depravación, incluso el exterminio de los pobres, los inmigrantes, los refugiados…

Desde el principio del 2008 no paraban de agobiarnos como nunca a los desheredados, era algo inconcebible. Policías, asistentas sociales, psicólogos, periodista, políticos, jueces, participaban en la represión contra  los pobres, y los marginados, hasta en cáritas  y la cruz roja ya empezaban a culpar de vagos y maleantes a los que iban a por manduca, por eso podía comprender a ese muchacho.

Angelillo de Uixó.

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Vendrán, nuevo apocalipsis.

Interpolación musical:

Manic Street Preachers – If You Tolerate This Your Children Will Be Next

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En las escuelas, en las fábricas,  en las universidades  se han visto  las imágenes de aquellos que marchan arrastrándose por el mar, por los caminos, por las fronteras y que han aprendido a trepar, a esconderse en hoyos, en zanjas, en túneles, como animales perseguidos. Siendo atacados, detenidos, absorbidos, rechazados.

Los supervivientes acaban ocultos en el fango primitivo de cemento de las junglas de los suburbios de las grandes ciudades. Duermen como una flecha que ha lanzado la guerra  junto las escaleras de las paradas del metro entre  sucios charcos de aceite, trapos, cartones que los transeúntes esquivan. EN sus mejillas flota el escupitajo   colonial de unas satisfechas fuerzas de seguridad que luchan dentro de sus fronteras contra un enemigo que solo tiene huesos y manos. En los medios de comunicación, en los parlamentos, en las escuelas, en las fabricas, en las universidades, en la cultura capitalista, hasta  llegar a la calle de la metrópoli, se elogian a las fuerzas de seguridad, como si estuvieran conquistando heroicamente  un gran imperio dentro de nuestras fronteras  que cierra sus puertas  dejando al enemigo mutilado en lo alto de una valla,  incrustado en alambres de espinos, destrozado en las vías de un tren.

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Angelillo de Uixó.

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