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Escena de exclusión con aires de cementerio. Personajes excluidos socialmente viviendo como muertos. Flota ausencia de familiares, de amistad, de ternura, de amor. Los sentimientos perturbados. Se han aflojado del corazón cayendo en otras vísceras donde forman un arco de fricción que viene muy bien a las élites gobernantes. Solo queda el consuelo del dolor como compañero. EL futuro, sombra oscura acechando ante la claridad del pozo sin salida lleno de amargura de ayer. Nuestros personajes dramáticos, acaban de salir como los divorciados de los juzgados de Nules , después de denunciarse mutuamente. La disputa y su mutua repelus tienen su origen en su miseria tutelada por los servicios sociales de vall d´uixó. Corredor de la muerte que los ilegalizó como seres humanos. Ahora , sin fortuna sobreviven perdidos, el uno vecino del otro, en San Antonio Vall d´uixó . Rodeados de asco hormigas y moscas. Si alguien se los encuentra, que tire de la cadena.

Sonido de una cisterna. Fondo de agua que corre como una tormenta. Inicio del monologo de un excluido dando vueltas como robinson crusoe por el comedor de su hogar con un bastón. Cual lazarillos, sobordinador y dominador, fieles canes que parecen de peluche sobre un colchón, observan por la raja de los parpados donde asoman bestiarios ojos del color de la miel. Entre bicicletas apoyadas a las paredes, y una carretilla que tiñe de verde el hogar. Sobre su pancha , gomas de goteo con un bidón. Elemento de trabajo ,dignificación la pobreza Esta se respira claustrofobicamente hasta el punto de doblegar la voluntad del más osado . El ambiente tiene de escenario su contrapunto en el exterior. LLamada de atención por la mirilla plateada de un catalejo que parpadea por el sol como si fuera la mirilla de un francotirador. Asomado a la ventana, en el otro extremo del comedor, sabe de quien se trata, del duelista con el que tiene pleitos sin que sepa como evitarlos. Sobre la mesa, ve extendidas las hojas.  tres denuncias ante guardia civil, 12 instancia al ayuntamiento,r reuniones con concejales…

Las recoge recordando el último atestado,

Mi teniente, vengo a presentar denuncia nuevamente, y esta es la tercera vez que vengo  por los mismos hechos y misma persona. Sin novedad podíamos titularla. Empiezo. Escriba.

paseando en este secano de vall d´uixo, paisaje árido y africano, como un conjuro de las malas hierbas, zas,  ha salido la chicharra de siempre a recordar que soy un miserable parásito que debe morir.

he gritado pensando que era el fin. Lo que más temor me causaba era hacer daño a mi agresor,

con gesto de curiosidad, cambio de tono en la voz,

pues si le hago algo ¿qué me pasa mi teniente?

Teniente de la guardia civil con saludo amistoso en la mejilla:

Ay angelito, si no nos enteramos, no pasa nada, pero si nos enteramos por casual… debemos actuar.

Ay mi teniente, que vida. que vida. ¿ me toca soportar castigo de un igual opresor?

Vamos, vamos Angelito. que si actuamos con una sola denuncia se nos acusa de maltratar anarquistas. Humildad, humildad ante la humillación.

¿ Puedo retirarme mi teniente?

Con Dios angelito , y a cuidarse de las malas compañías izquierdistas.

Pero si la guardia civil no estaba libre de pecado democrático, no menor era el delito de la concejalia , alcaldía y las asistentas. Minadores de la resistencia bajo lema de provocación:

todo el mundo es bueno.

! Qué miradas más alejadas de la realidad ante mis declaraciones!

En ellas y ellos se veía marte  y la fría luna ante las mías lágrimas.

Perdido me veo- le dije en la última ocasión que me tire a besar los pies de Antonio Matón, concejal de servicios sociales.

Vamos, vamos angelillo,

así me recogió abatido del suelo,

que ya será menos. no esperpetizemos el teatro regional de los servicios sociales.

el acoso vecinal es asignatura pendiente para otra legislatura. esperemos que vuelvan a ganar las izquierdas para perpetuar el cambio.

Si mi señor, esperemos la perpetuación regeneradora.

recogiendo mi paciencia me fui a esperar lo que paso. Otro saludo del vecino.

Todos los días carnaval.

Instancia tras el monologo obra trágica para el área de cultura, igualdad y servicios sociales.

 

miércoles de cenizas, como salidos de latas de conservas en escabeche a reclamar en los juzgados por la carne dañada en algún sarao premeditado. Tiemblan como gotas de aceite. Todos iguales en la sordina de jueces. Santos y bellacos. Esperpénticos mártires con puñales en el pecho sentados en banquillos, representan una función dramática personajes salidos de  una divina comedia hispánica. Bestialimos por doquier. Si se representara en Inglaterra, tendría a Shakespeare con sus personajes imputados, melancólicos, dudando entre ser culpables o inocentes. Pero siendo ruido de nueces cayendo en el ruedo de los juzgados ibéricos donde se torea de forma suicida hasta la estupidez más miserable. Sin duda gentes  idiotas a reventar, pero felices de que se les reconozca en el gesto dogmático, sin advertir que no viene a cuento su disputa , más que en la propia tontería de los protagonistas que esconden el verdadero problema nacional:

La mala conciencia que necesita de liturgias y rituales para representar  la realidad tal y como se piensa, fatal. Se vive aquí como se construye el pensamiento, de forma obsesiva  compulsiva con la muerte y el dolor. Solo se vive para la sola idea en hacer mal, en cometer crímenes, en ser los más bestias de áfrica en plena europa.

así nuestro pueblo esta atado y bien atado en una cuneta.

 

Atentamente Angelillo de Uixó, fiel servidor, vecino de la vall d´uixo. dejo está instancia esperando su ayuda.

Paz y bien.

La instancia se  cierra con la fecha y la firma.

Angelillo de Uixó, en  estado de SOS.

 

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El archivero de los juzgados de Nules, cual si fuera un sabio mágico, sentado en su silla entre cuatro paredes barajaba el testimonio de sábado de fallas de un arrestado que entre varios guardias civiles lo sujetaban mientras   pedía permiso para irse.

sueños de libertad,  sueños de libertad-

comentó el archivero de atestados de los juzgados número tres de Nules entre risas incluso del detenido. Rió el funcionario antes de ponerse a llorar  hundiendo su enorme cabeza entre los atestados, hasta que la sacó empezando a besar los autos, para cambiar de humor y  gritar furioso al acusado:

argumento sólidos como el cemento, no hay escapatoria.

que pena.

que pena

que pena.

Hable o calle para siempre.

El juez, una cabeza canosa que estaba detrás del funcionario en silencio, guiño tras sus gafas el ojo al acusado, y le invitó con el gesto a hablar . Este sintió una profunda nausea que le provocó un vomito líquido donde estaba hasta la papilla de su primera comunión.  quedó el caldo en el suelo entre aplausos del juez y las autoridades.

EL juez, un tal Baltasar Santón, un hombre de aspecto sobrio,  rió con placer contemplando los vómitos, y se frotó las manos cómo un obrero con apetito. Con mucha amabilidad le habló al reo:

Suelte todo amigo, verá como descansa.

¿ quiere cagar también?

Cagarse en una declaración ayuda, de verdad. No sabe usted la de detenidos que se han cagado delante de mí.

Levantando las manos invocando a Dios el juez:

Dios,  lo bien que se sentían después de cagar.

Su señoría miró los gestos del detenido que decía que no a sus sugerencias, el juez, muy amable con él , le invitó a empezar a hablar moviendo los labios sin que saliera palabra.

El detenido, acusado no se sabía el porqué, con desvergüenza empezó  a declarar siendo en todo momento sujetado de los brazos abiertos en cruz por un agente de cada articulación, que se los retorcía con cariño para ayudarle a tener buen juicio al  deslenguado detenido:

como fui atrapado en mi huerta, quiero empezar declarando:

que doloroso era señorías para mí  contemplar como el cambio en política no afectaba en ninguna de las maneras a mi huerta, y como todo los esfuerzos se quedaban guardados en mi alma que cantaba feliz con su proeza. Pero de ninguna de las formas se manifestaba en una mejoría material de las condiciones de mi vida. Así, todo lo sembrado era pisoteado como si surgieran de debajo de la tierra hordas de liberales enemigos de trabajo como el mío. Estos hechos  que menciono, eran acompañados señoría, de discursos contra la gente de campo. Siendo varias veces concentrado en las cámaras de comercio y la agencia de desarrollo local para recibir castigos ideológicos como los asignados en servicios sociales.

Así es señoría, como he sido excluido y acusado de hostilidad contra el sistema por empecinado . Pueden ver las denuncias que relatan como se me lanzan al cuello hombres que arden cual vela cuando alguna palabra mía les llega a sus oídos. Chan chan. Sus golpes y agresiones tantas veces denunciadas y archivadas ante ustedes,  sirven para excitar a sus señorías, como una pelicula porno o una violeclación  a un impotente, o tanto como a los concejales, banqueros, y asistentas sociales el haberme retirado las ayudas sociales por financiar con ellas el monte y el huerto, no afín con el progresismo.

(El juez, entre risas y cantando a coro con los agentes y el archivero )
pero que pena,

movió su señoría su augusta cabeza cana y sentenció:

Ya sabes Angelillo que lanzarse a la izquierda trae este fondo.

Vuelve al banquillo e implora,  que vas para Macaná.

Angelillo Uixó.

Licencia de Creative Commons
Este obra está bajo una licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional.

La escena se inicia con la noticia de la condena del conde de Uixó. Un cubo de basura con una joven modelo de burdel desnuda metida en el cubo de basura sobre  el que se asoma. Muestra por el planeta sus níveos pechos y dorados cabellos, recorre un atlas del mundo empujada por un discapacitado que hace de bufón  pregonero del conde de Uixó.

” Informa al juzgado de Ginebra y a la muy respetable unión de fiscales  progresistas del reino de España este bufón propiedad  del conde de Uixó, cuyo amo ha sido recientemente condenado por blanqueo de capitales, prevaricación, fraude fiscal, evasión de capitales y otros  entuertos, de la vuelta al mundo en treinta días de su señor el conde, el cual ha apostado gran parte de su ingente fortuna guarda en bancos suizos, de que se presentará en hora y forma al juzgado señalado de Ginebra al cabo de treinta días a partir de hoy. Relatando el conde lo que haya visto en diferentes reinos, para asombro de fiscales y jueces progresistas de España y de la Unión, así como a distinguidos caballeros y damas ginebrinos. Del mismo modo, el conde no solo deleitará a sus anfitriones con sus bellos relatos exóticos de los grandes paraísos de la tierra, sino que mandará, que este que habla, su fiel bufón, haga el número que  tantos aplausos cosechó en las corte de los Bobones. El número de la gallinita. Una gallina será robada antes testigos, estos  informarán a las autoridades mientras este bufón la viola en la presencia del conde, magistrados y respetables ciudadanos. A la hora del coito , se echaran encima unos hombres ataviados con capas y tricornios representantes de la autoridad moral, desenfundando las porras me apalearán. Señores, ustetes tendrán lo esperado, lo de siempre, un roba gallinas pervertido detenido, y un guiso de gallina magreada para los asistentes. Luego baile de mascaras.

¿No es maravilloso el ingenio del conde ?

Les anticipo que verán el gran espectáculo del poder tras la vuelta al mundo de mi señor, el conde de Uixó, protector de desalmados, gentil caballero furia de la chusma, terror de gitanos y vagos, auxiliador de emprendedores, azote de progresistas y fiscales.

Dios nos guarde y de salud a nuestro Conde,

terror de feministas y maricones,

pesadilla de bufones.

Angelillo de Uixó.

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Este obra está bajo una licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional.

Firmando voy  firmando vengo.

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Por el camino del fondo,

Del juzgado de vall d´uixó a Nules,

Firmando voy firmando vengo,

Y escribiendo versos yo me entretengo,

Por no olvidar al terrible negro

Que se comió su sombra,

Ni al gitano sin camiseta,

Que  se encontró una bicicleta,

Ni al camaleón musulmán,

Que desató  su lengua,

Contra el muro de los judíos.

Firmando voy firmando vengo

Para  contemplar desde el cielo,

Avanzar  los barcos sin movimiento,

Y encontrar en el fondo el cielo.

Firmando voy y firmando vengo,

Para  deciros:

que subirán al cielo los que no trabajen.

Suyo será su reino.

Y aquellos que no hagan nada,

Vivirán en paz entre cuatro paredes de cemento.

Y el que quiera luchar,

Lo hará en las alcantarillas.

Firmando voy firmando vengo,

Para advertiros que los ricos os harán la vida insoportable,

Meando en el pan de vuestro hijos,

Y escupiendo en vuestra cara.

Pero ninguno se detendrá a interpretar las pintadas en los mármoles,

Que perturban los palacios.

Y sobre Adán echado entre cartones en una esquina,

Recaerá toda la culpa se verse  solo y arruinado.

Mientras el resto que come lo que barre,

Encontrará natural buscarse las castañas con una escoba por la calle.

Agonía, asco, nausea,

Es el disfraz con el que han disfrazado  la vida,

Para vestir a una puta que arrastra este traje con una sonrisa.

Mohamed de Uixó.
Firmando voy firmando vengo. by Mohamed de Uixóis licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
Creado a partir de la obra enangelillo201.wordpress.com.

Aleluya del patíbulo.

 

 

poema para imputados.

Dos ojos frente al patíbulo  para ser arrancados,

Aleluya el uno de enero,

Atado vengo a entregar mis ojos.

para que bajen por las columnas los carpinteros ciegos,

con sus martillos de sangre todavía caliente.

Esperando  a entrar.

A ver  los fabulosos arqueros mitológicos

Del tricornio, la red y el arcabuz.

Que harán llorar las estatuas congeladas  en el tiempo de tu brazo.

Todos cantando aleluya, aleluya.

Por no ver en el sol ,

un ojo podrido en el culo del cielo vigilando.

Rayaremos en las paredes con las uñas  muecas de orgullo y espanto.

Dejaremos nuestros ojos en las espinas,

Los pies en los clavos,

Los asesinatos  en el cielo,

Para cantar todos juntos:

Aleluya, aleluya, aleluya

Hasta que las cabezas  caigan a los pies,

Tropezando con las mismas paredes.

Mohamed de Uixó.

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Todos le llaman ya el muerto.

Interpolación de mi anterior blog, el causante de mi  imputación.

2015/11/balada-todos-le-llaman-ya-el-muerto.html

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I. Mi dialogo  interior.

No te pongas triste mi fantasma,

por ponerle mala cara a los vivos.
!Oh espíritu libre que me has poseído!
Nos quieren enterrar
por hablar de forma diferente,
a como habla un muerto,
o un español.
Nos llevan a la fosa común;
como a un perro vivo o a un comunista,
que saca la lengua y mira entristecido.

atado, escoltado y a empujones.

II. La  escolta.

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Van llenos de alegría y jovialidad,
recordando los buenos tiempos.
Es la gente de vall d”uixó.

no es mala gente.
Es que están engañados.
Habrá que perdonarlos.
cada uno de ellos tiene muchos problemas.
Una vida dura y entristecida,
que arde dentro de ellos como la gasolina.
III. Lectura de la sentencia.

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suenan las trompetas y las campanas.
y algún lejano ladrido en el ocaso.
Leen mi testamento,
mi fantasma se escapa.
es una sentencia judicial,
en la plaza de los Justos,
el día Uno de noviembre.

Da Fe un juez de nules.
¿ tienes algún plan alma mía ?
le pregunto.
IV. El testamento.

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Es hora de descender al reino del Hades,

allí seremos de nuevo libres y jóvenes.
y tú, mi fantasma,

volverás a estar con otro hombre.

Pero antes de hacerlo,
dejemos las últimas voluntades,
para que queden amarradas,

en el corazón de estos hombres justos.
con los que hemos compartido las tinieblas,

y han venido a despedirnos.

V. Lectura del testamento.

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mirarme hermanos y escuchar:
ahora que voy a perder la vida,
No creáis en la justicia,
porque la corta.

Alabad al que os ignora,
observar a que lleva que se acuerden de uno.

Si alguien os tiende una mano,
no se la retorzáis  hasta hacerle llorar.
Con chocarla es suficiente.
No os dejéis ayudar o contraeréis una deuda,

La gente amable es la peor del mundo, huir de ellos.

La tierra esta llena de miseria, desigualdades y desdichas,
pero la gente en general no quieren que la maten,

nadie sabe el porqué.
Por  lo tanto, no matéis sino es preciso.
Si alguien os hace llorar ,
no os vengéis de él,
ni lo denuncéis  a un juez por este motivo.
Si alguien os hace reír, no le sigáis.
Por último,
recordarme.
Se que dentro de un momento comenzará mi olvido.
y la persecución de otro para matarlo.
Pero al pasar por  mi casa  ,

si sigue en pie,

o un día como hoy de todos los santos,

Estéis de visita  por   la fosa común donde descanso con otros como yo,

preguntaros hermanos:
¿ Qué nos dijeron esas personas a las que matamos?

Amen.

Angelillo de Uixó.

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Ser o no ser de la recuperación.

aute detenido

Hora del ocaso, cercano a  los fantasmas de las elecciones.
Diferentes voces interesadas se arriesgan a gritar preguntándose:
¿ Qué medios tenemos para convencer de la recuperación?
Periodistas, psicólogos, sociólogos, agitadores sociales, moralistas,  incluso políticos, reunidos tras las puertas, siempre unas puertas cerradas, como los intereses,   escuchan:
Los artistas. Ellos harán de lo bello lo feo y de lo feo lo bello.
Un mensaje fácil de descifrar, agradable a todo el mundo,  convence a unos y otros, a los que están a favor y en contra, unidos por la frase que se hace universal.  sale de los despachos y echa a rodar  a las calles como un artista.
Ser o no ser de la recuperación.

Voces negacionistas de la recuperación, en una manifestación por las calles de Madrid encabezadas por varios discapacitados sentados en sus sillas de ruedas que piden por la sanidad, cuando reciben el mensaje  les hace pensar.
Ser o no ser de la recuperación.
Al otro lado de la manifestación, ocultos de la agitación social meramente presencial, dentro del bar Hamlet el calavera,  ubicado en un oscuro callejón donde   brilla como si fueran perlas en una única concha tres bombillas, que ocultan que tras el mostrador  se vende tabaco y absenta  de contrabando. Los parroquianos están metidos dentro una decoración triste de   periódicos de portadas sanguinarias junto la vitrina de  la barra, cuadros de toreros en las paredes que salpican al ojo vísceras,  algún tonel añejo haciendo de semi mesa en un rincón cerca de las cuatro mesas y los servicios. Hablan en la barra sobre temas de patria entre vasos y platos, dejando de lado a Ramón María, latino hispano de mil oficios, aunque solo se le recuerdan haberle visto trabajar en una papelera que quebró con las reconversiones socialistas hace ya 25 años, cuando tenía apenas 27. Luego nadie le recuerda haber visto hacer nada más que recitar y figurar de extra en eventos.Anda contando sin muchos detalles, tras unos días ausente de su barrio proletario, haber regresado de Londres como un odiseo. Relata lo bien que se está  por escocia.

Ante el desinterés general por las Islas, ahora Feroes, lee el problema que alguien deja en el Bar al paso de la  manifestación por la sanidad publica, con más policías  vigilando que manifestantes.
Ser o no ser de la recuperación.
Don Ramón María con la mano en el corazón, y la mano en la copa de vino, habla a los congregados a su alrededor sobrecargado con el mensaje:
Ser o no ser de la recuperación.
A su publico se entrega, varias cabezas medio calvas de rostros arrugados y cuerpos exprimidos casi secos partidos sobre una barra de vasos vacíos con   fondo de sombras de seres ajenos a todo lo que no sea la partida de domino.
He aquí un dilema, un termino con el que soñar, ser de aquellos que han vencido al infortunio haciendo suyo la ilusión, o de aquellos que perecen aburridos bajo el inquisidor..

Gestos de aprobación  a Don Ramón, y una voz melancólica de arruinado, de su primo hermano cuando están en el bar.
Así se habla Don Ramón, es usted un caballero, un señor- comenta Don Guirigay el moderno ,ex músico de una orquesta de bodas hasta que los Dj lo desplazaron. Vestido en ropas desgastadas, y los ojos acuosos que delatan que se ha pasado la mañana llorando al despertar helado, con la luz cortada y un principio de depresión. Su desesperación  brota en la contestación:
Y si no fuéramos aquellos de la recuperación, los no ser.

Ay, ¡ qué vida, que cargas! ¿ qué nuevas afrentas del estado nos aguardan?

Se golpea los ojos entumecidos, saltan como chispas de rabia lágrimas de difuntos:

¿No acabemos con un estilete cortándonos  el cuello?
Don Ramón con las manos en la cabeza.
Por favor Don Guirigay, no sea tan hiperbólico ¿ qué pensamientos son esos? ¿ acaso nos hemos vuelto ingleses o tenderos? alguna puerta se abrirá.
Don Guirigay, de cuyo aliento sale un fino vaho de menta:
La de la muerte Don Ramón, la de la muerte.
Los que escuchan se tocan las testas como si fueran madera sobrecogidos.
DOn Guirigay se engalla:
Toda España huele a podrido. A mentira , a infamia, a fascismo.
Grita fuera de si con sus ojos abiertos como una lechuza que viera a través de la noche su  alba
Nuestra moral, nuestra historia, nuestra cultura, ha hecho de todos nosotros  unos cobardes. Temo profundamente a este país. Una nación  de amenazas, guadañas y de buitres, todas las verdades son veladas antes de nacer.
Don Guirigay, mal vestido, despeinado, barrigudo,  dando pasos de ciego por el bar  señalando con el dedo a todos:

Indiferentes, cobardes….

Se vuelve a la barra y le pide a Fina la tabernera, que escucha espasmódica un vasito de absenta para olvidar.
Fina se la sirve con tambaleo cuando comienza a cantar Don Guirigay recordando su época dorada su canción favorita,  al alba de Aute.

 

«Si te dijera, amor mío,
que temo a la madrugada,
no sé qué estrellas son éstas
que hieren como amenazas
ni sé qué sangra la luna
al filo de su guadaña.

Presiento que tras la noche
vendrá la noche más larga,
quiero que no me abandones,
amor mío, al alba,
al alba, al alba.

Los hijos que no tuvimos
se esconden en las cloacas,
comen las últimas flores,
parece que adivinaran
que el día que se avecina
viene con hambre atrasada.

Miles de buitres callados
van extendiendo sus alas,
no te destroza, amor mío,
esta silenciosa danza,
maldito baile de muertos,
pólvora de la mañana»

 

UN grito salvaje entra por la puerta con fieros tricornios de albas de fuego que invade la noche del día:
Viva España- les gritan.
Todo el bar se agita infectado con el contagio de vida, menos don Guirigay:
VIva españa- repican hasta los del domino.
¿ Quién  cantaba?- pregunta un benemérito.
DOn Guirigay da un paso y les habla con cansancio en  voz de gallo moribundo:

Cierren la puerta y salgan.
Una mano como una garra lo atrapa y se lo llevan entre rostros ausentes que quedan mirando a través de las ventanas , sombríos y distantes.
Queda el papel y el dilema en la mesa:
ser o no ser de la recuperación.
Forma la frase una broma macabra  bajo la luz de tres bombillas. Silencio de muertos solo roto por  las piezas del domino que vuelven a caer como si aquí no hubiera pasado nada.

Ser o no ser de la recuperación.

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Angelillo de Uixó

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Ser o no ser de la recuperación. by Ángel Blasco Gimenez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
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