Posts Tagged ‘guerra civil’

 

Despierta, despierta, despierta Picasso.

Es solo un sueño entre cuatro paredes que se han caído.

No le digas a nadie lo que has soñado…

o vendrán a por ti.

Chisssssssss….

Han salido para arrancar la piel a las mujeres.

A cazar bueyes de labranza, como en las cuevas de altamira.

A cortar cabezas para unir a los testigos.

La bombilla parpadea dentro de un ojo de crital,

cuando llega el caballo de vapor

con su grito de poleas para empujar el movimiento.

Un brazo quieto para siempre sujeta con su puño un candil.

Otro  cortado por una bota con espuelas sujeta  su espada rota,

mientras baten las hélices el aire como estrellas victoriosas entre las cruces de los viñedos.

Acres de pinceladas de labriegos en terruños

eternamente perdidos en el llanto seco de un monótono territorio incendiado por el sol.

Oh cárceles del cielo,

ocaso de verduras rotas tiradas por el suelo.

Ahora el gusano es el dueño del trabajo.

EL eco de estos muertos

evocan un futuro mejor para toda la humanidad.

La vista de la audiencia nacional que juzgaba estos hechos se levantó a deliberar la autoría una vez leídas estas anotaciones y la declaración del acusado que expresaba haber encontrado este manuscrito firmado por Carrero Blanco en un bazar chino.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 

 

 

Españoles demasiado españoles

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Empecemos por decir que la nausea es humana, y que se da sobre los españoles que saben que algo huele a podrido, y se llama España.  Os hablo desde una fosa común, mi casa. Y hoy es un día de recuerdo pestilente, no hará falta que tire de la cadena del lavabo. El día de las cunetas de la patria, recuerdan a unos amargos borrachos carniceros sedientos de aventuras de sangre y vino, como un polifemo. Aplaudidos hasta saciar de asco cómplice, de asco erótico, de asco sacro, de asco antropófago por los testigos o supervivientes de aquella agonía u orgía de sangre que ha dejado en la retina el sabor en la memoria de la gloria del asco participe que llega hasta hoy en día metido hasta los tuétanos en transfusión de vena. De sangre a neurona que salta por esos mundos anatómicos al recuerdo gentil en todas las instituciones y en nuestra basta cultura, como una gloria de la naturaleza a la gran carnicería.
Da gusto ver salir pintados a nuestros caínes de rojo y amarillo, y agigantarse como alcor de españoles demasiados españoles.
cantando con su larga y remota sombra, arriba España.

Y que razón tienen al proclamar esto, porque no hay mayor sinceridad ni necesidad de contradecirlo al exclamar desde arriba donde se pueden ver como una ensoñación clarividente nacida de esa zona oscura y humana que alienta más ganas de asco y de victoria sobre la naturaleza, cuando contemplan sobre la vertical flechada los cadáveres expuestos, o a  los presos, o a los pobres.
Nos salva la muerte del otro de estar mal con nosotros mismos.
!Que paz se encuentra en la miseria ajena!
¿ No es esto que describo un comportamiento humano, español y lógico?

Exponer la  verdad de la patria sobre la angustia de la muerte, y con astucia llevar a los supervivientes a una ruina total.
España es un país gobernado por existencialistas y pesimistas, lleno de virtudes que nos conduce a morir como Machado en el exilio junto al mar.

Angelillo de Uixó.

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Con tres piolines negó Silvestre Segarra a quien lo salvó.

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Al igual que cuando Pedro negó a Cristo sonó un gallo,
siendo su nombre Silvestre
lo que sonaron en el sumarísimo fueron piolines.
Cómo si el republicano alcalde de la vall,
solo fuera un lindo gallito rojo  capturado.
preguntado por el juez pertinente a Silvestre:
¿ Conoce usted a Joaquím Tur?
Con la cabeza agachada replicó:
Pio, pio, pio.
Bueno, bueno, bueno- anotó el juez aclarando los hechos.

Joaquín esposado le gritó:
Ya te cantará el gallo Silvestre,
acuérdate de lo que te digo,

hijo mío.
algún día.

el gallo te cantará.
Y Silvestre muy triste le dijo al juez:
Me parece que me persigue un lindo gallito.
Bueno, bueno, bueno-anotó el juez aclarando los hechos.
Angelillo de Uixó.

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La experiencia igualitaria.

Vivienda utilizada por el mando republicano junto al Palancia a escasos metros del río, donde los fascistas instalaron un campo de concentración  al terminar la guerra. Hoy, muy cerca centro de interpretación de aves.

Vivienda utilizada por el mando republicano junto al Palancia a escasos metros del río, donde los fascistas instalaron un campo de concentración al terminar la guerra. Hoy, muy cerca centro de interpretación de aves.

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Se inicia la escena con cientos de mujeres y hombres de rodillas, en la orilla del Palancia, bebiendo entre orines, excrementos y espumas de las aguas que bajan plateadas, monótonas, poco profundas, cargadas de la guerra en un costado de Soneja. Buero Vallejo, el protagonista, uno más de los prisioneros observa su rostro mecerse junto las cañas , las ramas pasan flotando empapadas. En una gran extensión de arena y grava junto al lecho del río, sin vallas, se amontonan sin poder escapar hombres y mujeres bajo los fusiles que desde arriba del puente los vigilan.
La comunidad represaliada se pasan las mantas, al raso bajo la escarcha, entre la lluvia y el fango descansan cómo reses pacificadas.. Buero cambia cigarros por una camisa, alguien que no le importa que sea el mejor dramaturgo de España del siglo XX le da un trozo de pan. Mastica.
Sobre sus cabezas urden planes de castigo.

zona del campo de concentración en soneja donde estuvo Buero Vallejo.

zona del campo de concentración en soneja donde estuvo Buero Vallejo.

Quien planifica vence.
Quien comparte pierde.
Los vencidos hacen planes imaginado que están en otra parte, que no son prisioneros que todo lo que están viviendo es un sueño.
Dos mujeres jóvenes son cogidas y subidas a los fascistas para ser castigadas.
El río arrastra la muerte que se estrella contra las rocas.
Llega al mando fascista que fue el mando del desintegrado ejercito republicano gente dispuesta a informar de todo.
Este ha sido esto.
Este ha sido lo otro.
Suena tiros a los lejos, en una cuneta.
Nadie dice nada.
Los techos de Soneja son desmontados, tejas, cañizo, vigas y llevados a las casas nuevas de los vencedores.
Los que han quedado fuera de la persecución pero no vencieron bajan al río, cerca de los seres de agua varados en la orilla.
En silencio cortan las cañas para reconstruir los techos arrasados.
El agua baja dolorida, enferma, con ángeles peces envenenados que mueren en la orilla del mediterráneo.
Allí se quedaran hasta que ocurra algo: tiro, traslado, sumarísimo…

la fabrica de papel  soneja junto al campo de concentración

la fabrica de papel soneja junto al campo de concentración

a poco metros, pegado a la fabrica de papel abandonada y al campo de concentración hoy nos venden naturaleza.

a poco metros, pegado a la fabrica de papel abandonada y al campo de concentración hoy nos venden naturaleza.

Hoy se ha convertido todo aquello en un experimento para el ocio.
En un centro de interpretación de la naturaleza, con un programa para ver pájaros, con miradores para inconformistas con el orden establecido que quieren volver a la naturaleza.
Los fascistas no tienen nada en contra, ni que objetar.
Hay concursos para ver quien imita mejor en canto de las palomas.
En Soneja pende el cartel de las casas desahuciadas.
Los Tejados tiemblan con el peso de los ruiseñores que silencian.
Sobre sus cabezas urden planes de castigo.
El agua baja monótona, triste, chocando contra la misma roca.
Diciendo:
Esto ya lo he vivido.

Angelillo de Uixó.

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La policía de Nules busca el Anticristo en el municipio.
Dedicado la artista neo gótico que ha pintado la iglesia de Nules.

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I

Coche de la policía local de Nules bajo la luna llena en un cruce de caminos que forma una aspa donde fueron fusilado en la guerra civil 12 republicanos que hoy siguen en el mismo sitio enterrados sin más tumba que los bordillos. Espera bajo la farola, apoyado en el paredón el padre Recaredo Centelles, cuyo cráneo calvo y amarillento de difunto queda cubierto por una boina con birrete.
La campa de la iglesia desprende luces blancas de bronce que gime iluminando todos los tejados de las casas de Nules entre chillidos, maullidos, bocados y peleas de callejones donde las palomas ahogan sus plumas e hígados en sucios charcos de aguas corruptas.
Un policía joven, con gafas de sol nocturnas se baja inquieto, sospechando frente la imagen hierática y solemne de procesión del sacerdote, que aparece en trance de momia.
( con dudas, en voz baja le interroga)
¿ nos ha llamado padre?
El diablo anda suelto- les contesta sin abrir la boca.
Un ruido fuerte de latas de conserva rodando alarmas el policía que se gira y saca el revolver en menos de un segundo apuntando al aire.
Un golpe brusco de viento le quita el arma que cae al suelo.
El compañero del policía que sigue en el coche sale apuntado a Recaredo Centelles dispuesto a detenerle:
Tírese al suelo ahora mismo, queda usted detenido.
Recaredo Centelles sigue en el mismo lugar sin moverse rezando en latín:

rei publicae poenas dependerunt.

Sin inmutarse canta cánticos gregorianos , su voz forma un huracán que hace sonar la campana de la Iglesia de Nules, el viento impide moverse a la policía ni pedir ayuda. Dos rameras surgen de las sombras, se arrodillan junto a Recaredo Centelles y decapitan con un cuchillo de carnicero a un gato que llevan.
vitia alecuius.
grita Recaredo, la farola estalla y desaparece entre las sombras junto a las rameras.

¿ están ustedes bien? les estaba esperando-
suena una voz a la espalda de los dos policías que están conmocionados. Sus cabezas se giran lentamente escuchando sus corazones palpitar, ven el rostro de Recarero centelles lleno de inocencia y ternura
Aggggggg- los dos policías pierden la cabeza de la impresión y se quedan catatónicos.


II.
Titulares del periódico mar muerto, y su voz en las ondas, la radio la cadena cher:
El anticristo ronda Nules, protéjanse hasta que la policía lo abata.
Voz por las ondas de los medios de comunicación:
noticias locales de cadena cher, son las 10 de la mañana.
A parte  de lo que les veníamos diciendo del anticristo, y sin que tenga importancia, un grupo de fascistas de Nules y Vall d´Uixó han pegado una paliza a un inmigrante musulmán, y han quemado una mezquita. Damos paso al portavoz de la policía.
Portavoz policial:
Hola Julian, gracias por dejarme hablar.
locutor de la cher.
es un placer colaborar con la policía.
Portavoz policial:
Bien amigos, ciudadanos, parece que se acerca el fin del mundo, pero no se preocupen, la policía local de Nules está preparada para responder. Gracias al gobierno tenemos una gran ley antiterrorista que hará que el diablo se lo piense dos veces antes de hacer el hijo puta por nuestro reino.
El locutor de la cher.
¿ Y sobre los nazis podría decirnos algo?
Portavoz policial:
Que se anden con cuidado o los pillaremos.
Locutor de la cher:
Ya lo han escuchado oyentes, ahora el tiempo: sol y más sol con frío. abriguémonos bien y coloquemos un crucifijo en la puerta de casa. Recuerden: si se encuentran con el anticristo llamen el 092.
III.

interpolación musical:

AC/DC – Highway to Hell


El inspector de la guardia civil observa  detenidamente las paredes neoclásicas marcadas con las señales del anticristo, gotea por los muros de la iglesia la palabra: Satán.
La caligrafía ( anota) violenta, y los mensajes contundentes:
Sois una secta.( a la iglesia)
Vosotros sois el anticristo.( a la institución de la iglesia)
¿ Tiene usted idea de quien ha hecho esto padre?- pregunta bajo el tricornio el inspector al padre Recaredo centelles.
El diablo- responde Recadero haciendo la señal de la cruz, y pidiendo perdón por la blasfemia.
¿ Y que cuerpo piensa usted que pueda tener padre este diablo?
( tono de la típica sorna chusquera y entrañable de la guardia civil cuando quiere ponerse esplendida)
añade serio:
Si quiere le enseño las fotos de unos anarquistas, a ver si se ha reencarnado en estas criaturas el maligno.
Recaredo ( mirada bizca, lo observa sin ganas de mirar las fotos, sintiéndose incomprendido, intuye que el guardia civil está en pecado y reza por él en voz baja)
Se acercan a Recaredo centelles varios seres deformes que se inclinan ante él. Impresionan al guardia civil por su aspecto humano, y la sumisión que demuestran.

Sus bocas sucias están repletas de dientes podridos, el pelo mal rapado del que brotan escamas por los escemas, los brazos tullidos, los arrastran caídos deformes. Sus rostros morenos y rojos de sol están salpicados de verrugas y granos de cojones en la punta de las narices, los mofletes y los pesados parpados. Hablan a la vez la jauría de forma incomprensible.
Tiran sin miramientos a la autoridad de la sotana de sacerdotes exigiendo comida:
manduca padre, agachipe, pisum de perro, queremos jalar.
Venga bonitos pasar al refractario que hay gachas- les indica maternal Recaredo abriendo el portón de la iglesia por donde se cuelan estas infames criaturas que forman una repugnante procesión maloliente.
¿ qué era eso?- pregunta el guardia civil horrorizado.
Las víctimas de zapatero- contesta Recaredo.
El guardia civil se santigua.
Vuelve al asunto que le ha traído.

Bueno padre, cursare una orden de detención de todos los rojos, y al que señale usted lo empapelamos para que le sirva de ejemplo a satanás y sus melenudos seguidores , buenos días- se despide el inspector cuando nota cómo sale humo con aroma a azufre del cuerpo del sacerdote. Levanta los ojos hacia la pared de la iglesia que forman un manantial de sangre, y se escucha nacer algo de las piedras del muro que empieza a moverse. Los ladrillos forman una mano portando una balanza, a la que le sigue en el nacimiento una cabeza de mármol que representa diosa justicia. Lleva una venda de metal antibalas en los ojos, y avanza hacia él. EL suelo del peso se rompe. EL agente saca su arma reglamentaria y abre fuego. La escultura de tres metros de altura lo alcanza, sus pétreas manos lo ahogan.

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Angelillo de uixó.

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El Cabo del Pánico.

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Interpolación musical.
Death In Vegas – Hands Around My Throat


con el alma y los sueños se vencen en las revoluciones teresina- le dije a mi compañera con lágrimas en mis ojos que contemplaban por la ventana las ruinas de la guerra civil que asomaban a nuestro paso por el Cabo del Pánico. Aún quedaba restos de metralla incrustada en las viajas masías abandonadas, gritos escritos en las rocas de No pasarán, árboles con sogas podridas colgando de  mohosas ramas, sangre pegada y arrasada en el lecho del viejo lago seco repleto de huesos y retama de la época en que fue un aeródromo de guerra, donde extendieron vías por las que navegaba nuestra locomotora en medio un paisaje helado, detenido en el tiempo, ente el vuelo de miles de pájaros que se ocultaban entre las ramas plegando sus alas y produciendo ligeros sonidos con sus patas. El tren avanzaba lento, produciendo un acorde de bajo monótono y rítmico que subía y bajaba en una zona arrasada, convertida en un santuario, en un teatro de guerra que se había puesto su mascara de realidad:

La revolución no triunfa sin muertos, la revolución no triunfa si no se cree en lo imposible. La revolución no triunfa sin muertos, la revolución no triunfa si no se cree en lo imposible. La revolución no triunfa sin muertos, la revolución no triunfa si no se cree en lo imposible. La revolución no triunfa sin muertos, la revolución no triunfa si no se cree en lo imposible. La revolución no triunfa sin muertos, la revolución no triunfa si no se cree en lo imposible. La revolución no triunfa sin muertos, la revolución no triunfa si no se cree en lo imposible. La revolución no triunfa sin muertos, la revolución no triunfa si no se cree en lo imposible. La revolución no triunfa sin muertos, la revolución no triunfa si no se cree en lo imposible. La revolución no triunfa sin muertos, la revolución no triunfa si no se cree en lo imposible. La revolución no triunfa sin muertos, la revolución no triunfa si no se cree en lo imposible. La revolución no triunfa sin muertos, la revolución no triunfa si no se cree en lo imposible. La revolución no triunfa sin muertos, la revolución no triunfa si no se cree en lo imposible. La revolución no triunfa sin muertos, la revolución no triunfa si no se cree en lo imposible. La revolución no triunfa sin muertos, la revolución no triunfa si no se cree en lo imposible. La revolución no triunfa sin muertos, la revolución no triunfa si no se cree en lo imposible.
Sin la utopía no hay revolución.

el cabo del panico
Una profunda angustia repleta de sueños de muerte y vida invadía mi cuerpo. Lo primero en notarlo fueron los oídos; cómo cuando se sube a mucha altura o se escucha música muy fuerte, se taparon, un pitido interno los sacudía cómo mi cabeza, que miraba a un horizonte dominado por las vías y las inmensidades del lago del Cabo de Pánico. Junto los raíles se veían las ramas blancas, desnudas, con las manos alzadas entre las dunas tendidas a un viejo fusil, donde un caracol vigilaba sobresaltado por el lento paso del tren que le hacía perder el equilibrio de su casa. De los dientes del cráneo de una mujer, cuyo pelo negro aún perduraba, salia una rosa petrificada sin aroma, mientras su puño cerrado resistía firme en su creencia en que algún día, un gobierno justo impulsaría la revolución de los pobres y acabaría con los amos y señores.

el tren de la indignidad
Mira esa pobre mujer, fue una soñadora. – le dije a teresiana que hojeaba una revista de moda mientras dejábamos atrás sus restos donde se escondían los escorpiones.
Cierra la ventana, tiende la cortina, no quiero ver este paisaje- me solicito cuando a su hijo que imposibilitado de ver palpaba los pechos de su madre que dejo la revista entre sus piernas.
¿ Por qué? Es una a función importante que puede explicar muchas cosas. Cerrar la cortina es renunciar a comprender la función, a dejar de creen en lo imposible, en la resurrección de estos muertos tirados en las cuentas. nosotros somos cómo ellos, y no cómo la gente de las revistas- le cogí de entre sus enormes piernas con gota la revista, y le mostré el rostro de una modelo sonriente con la que ella: gorda, fea y estúpida no tenía nada que ver, y sin embargo mirada a esa modelo pegada a esas hojas, siempre, eterna, feliz y sonriente, cómo eternos estaban los cuerpos que flotaban en el fango de ese lago.-
Note cómo las miradas de los viajeros del tren de la indignidad se volvieron hacia mi al escuchar mis palabras, bostezaron, sintieron indiferencia, hasta el loco que se metió en el tren al escapar del psiquiátrico y nos decía ser Napoleón soltó mirándome cómo un cuerdo, un: menuda tontería.

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Eso paso hace tiempo- contestó teresina con tono de queja, pidiéndome su revista de moda, cómo si yo estuviera fingiendo, intentando burlarme de ella, poniéndola a prueba, una prueba que yo no pasaba. Ahora todos mis compañeros me semejaban enemigos y quería bajarme, pero mi imputación penal me lo impedía.
Sentí rabia hacia ella y hacia todos. habían renunciado a lo imposible, a salir del barro, de la inmundicia, por miedo a morir a manos de la policía.
Me levante indignado. No quería estar con ella, me senté donde estaba un yonki condenado por misántropo. Entre sus delitos de misantropía estaba pinchar con sus jeringuillas infectadas de su sangre con sida y hepatitis los higos de la casas de su vecino cristiano que repartía entre los pobres.
¿ Quieres un higo?- me pregunto con su habitual cara de subnormal, mostrando ante mi su rostro enjuto, consumido por el vicio. Hablando con su boca sin dientes y maloliente, cómo su carne envejecida y amarillenta que segregaba un aroma y color de pollo recién desplumado en el matadero, parecía un difunto viviente de la guerra civil viajando en el siglo XXI.
Ahora no pelirrojo, largo de aquí o te meto con las botas militares en el viente hijo puta- le ordene para estar solo, pues el pelirrojo era muy pesado y si le dabas coba el cabranazo no se iba y te metía mano.
El yonki se fue sin comprender lo que me pasaba, mirándome cómo si le despreciara.
Es por culpa de gente cómo tu que estamos perdiendo la revolución- le grite y se puso a llorar sintiéndose insultado, cómo si él fuera un revolucionario.
Yo me puse las manos a la cabeza, escondiéndome del mundo, no queriendo aceptarlo cómo era.
¿ Que me pasa?, nadie me comprende, sollozaba desconsolado mientras el tren salía del lago, y la vida se llenaba de colores, las montañas surgían repletas de bosques, y a los pies de los valles había pueblos con carteles anunciando a los candidatos para las elecciones.
Teresina, se acercó un par de horas después pensando que ya estaría mejor. Sin mirarme tomo asiento a mi lado.
No hay ya ninguna revolución , mira si te atreves los rostros de nuestros compañeros, ninguno de nosotros, ni siquiera el solitario, famosos por sus atracos, cree ya en un mundo justo, ni feliz. Acéptalo, acepta la realidad tal y cómo es.
Angelillo de Uixó.

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La trampa de la Peña Pastora.

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I.

http://patrimonienextincio.blogspot.com.es/2014/04/las-trincheras-de-pena-pastora.html

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Extendido en la cama, mareado, con calambres en las piernas a causa del viaje que acaba de terminar, empiezan las dudas en Angelillo de uixó. Escucha con atención, reflexivo, las palabras, las opiniones, de sus compañeros de viaje, dos historiadores en historia contemporánea.

Los interrogantes, las sospechas, las incertidumbres, le persiguen y atormentan.

Cada uno tiene una opinión, una forma de sentir de lo que ha visto en Peña Pastora.

Cada vida humana que pisa ese bosque, que se enfrenta  a sus vestigios a través de sus emociones, razones y espiritualidad, cambia para siempre.

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II.

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En el cuarto penetra una luz blanquecina a través de la ventana. Desde allí ve Vall d´Uixó envuelto en una nube fina de humedad muerta, sin viento.

Su mente siguen en el pueblo de Ain, en la Peña Pastora. La imagen en su cumbre del espacio vació del poblado Ibérico del que no queda nada más que fragmentos de cerámica y ese claro en su cumbre, cerca de los dioses, alejados esos hombres del fértil valle . Alrededor del poblado, trincheras del ejercito republicano de la guerra civil.

Tapándose hasta la garganta con una manta , su voz en soledad, sintiéndose mal consigo mismo por no poder hacer comprender al resto de personas su sufrimiento habla consigo mismo a los demás:

III.

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“Mi cuerpo desde que ha entrado en contacto con ese lugar arde. El bosque en Peña Pastora es viejo, quejumbroso, violento. No había una solo árbol nuevo en toda la zona. ¿ Por qué?

Durante el ascenso, de varias horas, el sol no ha penetrado en la floresta. La pared rocosa por la que ascendíamos estaba repleta de un musgo espeso, verde intenso y muy oloroso que crecía orientado hacia al sur en vez de hacia el norte. Las piñas caían a nuestro paso de ramas podridas.

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En ciertos lugares, cientos de pinos de troncos grisáceos derribados quien sabe porque fuerza ,bloqueaban las sendas, y otros arboles crecían alrededor del sendero en horizontal, cómo brazos de gigantes Laocontes luchando contra serpientes se abalanzaban contra nosotros arrojándonos dentro de las trincheras, convertidas en camino. Solo por ellas se puedía seguir hasta la cima.

El bosque nos negaba el paso.

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Dentro de las trincheras, encajonados en ese laberinto de suelo cubierto de turba y hojarasca, cada paso se volvía ruidoso, sospechosos, intenso, traidor, al crujir las hojas, las pequeñas ramas arrastradas hasta allí. Caminábamos cómo si pisáramos cadáveres centenarios en un laberinto de piedra. Las paredes estrechas, repletas de agujeros de balas donde el musgo, los helechos enraizaban entra las fisuras, y cargados de gotas blancas  nuestros rostros se reflejaban.

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Al acercarme a una gota, he visto reflejada una cara que no era la mía y al alzar la cabeza horrorizado todo había cambiado. La trinchera había terminado. Mis compañeros me esperaban junto a un árbol esquelético, amarillento y carcomido. Me han dado la mano para salir y hemos cambiado de ruta. Otra vez estábamos en el sendero del bosque que se abría a unos claros donde se observaban pueblos cómo Alcudia de Veo, Altura, Geldo. Bajo el sol se veía un paisaje de vida sencilla, tranquila, honesta, cómo si en eso lugares no existieran las tristezas, ni las trampas, ni nada hubiera cambiado desde hace mil años.

Luz,

esperanza,

vida.

Sonido lejano de campanas.

Coches por estrechas carreteras.

Un autentico infierno.

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A nuestra espalda estaba la oscuridad, el bosque, el silencio, las trincheras medio cubiertas, el misterioso poblado ibérico, senderos que no llevan a ninguna parte o quizás a todos los lugares-

¿ sabemos comprender todos las señales que nos ha dejado la república en los bosques?

¿ Podemos comprender todos los cambios en la naturaleza y en hombre?

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Angelillo de Uixó.


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La guerra civil salvaría a la izquierda de su ruina.

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Intro:

El poeta, tras escuchar las declaraciones de la misa oficiada por la muerte de Adolf Suárez por Rouco Varela, emocionado y alentado por Rouco, se sube al día siguiente al púlpito de la izquierda para apuntalar junto a sus camaradas el edificio bombardeado por la derecha y los progres de izquierda.

Se encuentra el poeta en una asamblea abierta de parados. Ha acudido Cayo Lara y dirigentes sindicales cómo Cándido Méndez.

EL poeta con animo encendido, agotado de miserias, humillaciones, asqueado de una vida estéril, se sube al atril y habla de forma sencilla y humilde, tal y cómo es él. Habla para un pueblo iletrado, analfabeto y esclavo, que lo recibe con palmas:

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I.

Ha vuelto a mi corazón hermanos,

La claridad en este oscuro pozo,

Donde echo raíces y maldiciones.

Sube la esperanza a mi garganta.

Para pronunciar estas sencillas palabras:

Solo la guerra civil nos podrá salvar.

Escuchar mis palabras hermanos,

Escuchar mis palabras madres que amamantáis a vuestros hijos en vuestro pechos sin alimento.

Solo la guerra civil nos podrá salvar.

(ante la cara de Cayo Lara y Cándido Méndez que dicen no, y comentarios cómo salvajada, salvajada, enviado de Rouco, elecciones y democracia es lo que pedimos.

El poeta sin sentirse agraviado, ni aludido, todo lo contrario, trata de conmover sus duros sentimientos)

La paz actual es crispante e incompresible, Cayo.

Hace del hombre un monigote sin esperanza ni dignidad, Cándido.

Convierto al obrero en un deshecho.

Huesos al sol que se consumen en soledad.

Y manos, corazones, que se pudren.

( el poeta muestra al auditorio sus manos de mujer, sin cayos, el proletariado se lamenta de esa desgracia, Cándido Méndez traga saliva por el hecho; el poeta prosigue su discurso)

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Pero la guerra hermanos,

Nos dará a todos los parados,

La oportunidad de hacer algo.

( el poeta con ilusión les habla de la guerra)

¿ No os gustaría liberar ciudades,

desfilar bajo las flores?

Ser besados cómo héroes,

por muchachas que se acercan y acarician las mejillas.

Otras piadosas, que ayer compraban en Zara ropa,

Acuden hoy a prestar ayudar a los vendados, y reventados por la metralla.

Y se los llevan para cuidad cuidar en su casa.

Más aparte de todo esto,

Con la guerra tendríamos:

Una paga todos los días,

La amistad con el compañero.

Pleno empleo.

Disciplina y armonía.

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( el poeta les grita a las madres que tratan de sacar a sus hijos de la asamblea, los adolescentes son canis y chonis)

¿ Cuantas madres no pagaríais porque vuestros hijos se comportarán bien?

La paz los ha hecho violentos, inútiles, inservibles.

Carecen de autoestima, por eso se juntan en pandillas.

Además

¿ no les gusta tanto pegar palizas y lanzar piedras a las casas?

En el frente tendrán la oportunidad de hacer una carnicería,

y ganarse una medalla.

No temas por su vida,

Los oficiales les darán una buena instrucción, madre.

Serán cómo su padre.

No te lo lleves, y que vayan los primeros al frente.

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( El poeta pasa a hablar de la ventaja de la guerra para los triste, melancólicos y depresivos)

El huérfano tendrá familia.

El solitario compañía.

No se cómo hemos podido vivir tanto tiempo en paz.

Es deprimente.

Ánimo camaradas ya se acaba la tristeza.

Veréis que bien lo pasamos.

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(Ahora se dirige a la clase media)

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OH burgués,

también tu has sido traicionado.

¿ Qué hueco te ha dejado de mercado el gran capital?

Nada.

Tus mercancías cada día valen menos.

Con la guerra podrás especular.

Lo que tengas valdrá veinte veces más.

El poeta, al que le apremian a que termine, cierra su discurso.

Se pone de rodillas, con una bandera comunista en una mano,

y en la otra la anarquista:

Oh hermanos, no temáis por la muerte

La actual paz mata más que cualquier guerra.

Es una paz a costa de nuestros huesos,

de nuestros esfuerzos.

Aquí, en este mundo estamos para vivir.

Y también para morir.

Salud.

El poeta baja.

Recibe aplausos, y abucheos.

Se cierra la asamblea.

Siguen igual los días.

Hay paz.

Algunos parados se van quedando por el camino.

Hay paz.

Algunos parados son detenidos por manifestarse.

Hay paz.

Se hace otra asamblea.

Siguen igual las cosas.

Hay paz,

pero la gente muere,

hay paz.

y viven peor que si estuvieran muertos.

Pero hay paz.

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Angelillo de uixó.


/media/5CDE-D907/marcha por la dignidad al revés/La guerra civil salvará a la izquierda de su ruina.doc by https://angelillo201.wordpress.com/ is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.

ABC: las sobras del homenaje-paella de Tejero iban a los pobres.

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Resumen de los hechos.

En escena Tejero en el patio de luces de su finca a su vecina del tercero que tiende la ropa.

Coño que me escuche.

¿qué es esto de que un hijo no le pueda hacer una paella a su padre? ¿Qué la familia ya no significa nada en este país? Coño.

La mujer, blanca de piel cómo la grasa de tocino, bastante rolliza, escucha terminando de tender y le contesta con afecto:

Yo estoy preparando la paella para mi hijo, sale a las dos del taller ¿quiere usted comer con nosotros señor Tejero?

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Escena I.

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Tejeros al alba en el patio de armas.

Abrazos filiales y golpes de fieras.

Pega hijo, pega, veras cómo tu padre lucha- invita Tejero padre al combate a su hijo en posición de konfu.

El hijo le da un gancho de canguro que el canoso Tejero padre para riendo.

Jaaaaaaa, jaaaaaaaaa.

Buen golpe hijo- le dice mientras haciendo un pase de Espartaco tumba al aún inexperto hijo.

Aplausos de los beneméritos que en formación con armas hacen guardia de honores.

(Voces a parte de los guardias susurrando entre si)

Tejero padre está en forma, no hay duda.

Decían que la democracia le había hundido, pero no.

Hay esperanza, hay esperanza.

Tras unos minutos de refriega civil, el hijo en abrazo del oso se une al padre suspirando para recuperarse.

Venga padre, déjese de tonterías que le voy a mostrar los calabozos.

El hijo que es coronel del cuartel manda a sus subordinados que preparen la comida:

Eh vosotros, ¿quien es de Valencia? – pregunta.

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Dos dedos a cada extremo de la fila se levantan señalando por donde saldrá la luna.

Pues empezar a hacer la paella coño- les señala Tejero hijo con bastón de mando en tono amenazante- y mucho ojito con que el arroz se pase, que os meto un paquete que os cagáis encima. Quiero paella de albufera, nada de paella de maricones perroflautas domingueros independentistas.

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Rápidos y de forma militar los agentes desfilando al paso de la oca empiezan a preparar la comida implorando a la Mare de Deu de que salga todo bien.

Padre e hijo visitan a los presos.

Siguiendo los pasos de su hijo, desciende el padre por un oscuro y lúgubre sótano.

Se escuchan gritos de dolor, golpes en las puertas pidiendo libertad, llantos, y el chirriar de dientes de los calabozos.

Tejero hijo abre una celda, en un rincón acurrucado cómo una cucaracha se ve una sombra de ojos enrojecidos.

Cuenta a este caballero tu delito-le ordena.

LA sombra prisionera se levanta, su rostro queda en la sombra:

Me llaman Miserere, nunca en vida me he ocupado de cultivar ni mi espíritu ni oficio alguno. Me he dedicado a vagar por los pueblos, he practicado la venta ambulante, he vendido en mantas CD de Bisbal, he robado butano en gasolineras y lo he revendido, también he preñado a una viuda.

Tejero hijo cierra la puerta asqueado de tanto mal que hay en el mundo. Pasan a la siguiente puerta, la celda número 7.

Abre y un claro de luz de bombilla amarillenta entra en la triste mazmorra donde un gigante hace el pino. Su cabeza está apoyada sobre el suelo y los pies en el techo.

Tejero hijo le dice al padre en el oído que observa maravillado la postura del preso:

Es un hereje musulmán, duermen así los infieles padre, cómo los murciélagos , por eso son diferentes a nosotros.

Ah- exclama sorprendido el padre de lo que ve y del nivel cultural del hijo.

Alí, dile a este caballero tus delitos- le ruega tejero hijo.

Ali dando una voltereta asombrosa cambia de posición.

Tejero se asombra de la altura y fuerza del africano de más de dos metros.

Mi nombre ser Alí, hijo de Mufasa. Salte la valla de Ceuta de un brinco para entrar en España. Al poner mis pies en tierra arenosa de España vinieron a detenerme una brigada guardias civiles muy bajitos. Entonces, Alí agarro con sus manos una encina que allí crecía y tiro de ella hasta sacarla de la tierra. Utilizando la encina de ariete y gritando: UHHH, UHHHHH; UHHHHHH, Alí se lanzó hacia los enanos gritones e inserto a varios de ellos entre las ramas. Entonces Alí fue atacado por una nube de pelotas de goma lanzadas desde las barcazas de la orilla, luego un dardo para sedar búfalos se clavo en el muslo de Alí, y Alí caer prisionero en brazos de Morfeo. Esa es la historia de Alí.

Sorprendente- exclama Tejero padre mientras la puerta se cierra.

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Deambulan por el húmedo pasillo iluminado por bombillas de luz amarillenta y fría conectadas en serie.

Padre e hijo se detienen en la puerta número 12.

Tejero hijo abre. En el centro de la celda se ve a un hombre sobre el colchón haciendo sumas en la pared clavando sus uñas en el cemento para anotar las operaciones más difíciles de recordar.

Tejero hijo da una palmada para que les preste atención.

Eh tu- le ordena- levanta del colchón y cuenta tu pecado.

El hombre al que la luz de la bombilla ilumina, se cubre dolorido ante la presencia de la luz a la que es alérgico. Les hace una señal a que entren y hablará, todo con tal de que cierren la puerta y la luz no entre.

Los Tejero entran y la oscuridad se hace de nuevo.

EL hombre gimiendo y avergonzado cuenta su repugnante historia:

Mi nombre es Barcinas. Mi pecado es la avaricia y la codicia. Me gusta la pasta, me gusta el dinero. SI me dan un minuto les explicaré cómo ganar un millón dólares, el 30% será para mi.

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Tejero padre con repugnancia le pide a su hijo salir de allí.

Vamos hijo, este preso me da más asco que cualquier otro. Volvamos a la luz, mis tripas rugen de hambre.

Escena II.

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La paella reposa.

La benemérita sonríe al heroísmo y traga los primeros granos.

Hay caras de todo.

Para unos sí.

Para otros no.

Tejero padre se queja de que no ha puesto una rama de romero.

El hijo de que falta limón,

y el capellán de que el tinto del porrón es peleón.

Al terminar entran los pobres del lugar que agradecidos agarran los mulos de pollo y los repelan con los dientes, las costillas de conejo dan para menos, pero los caracoles, que muchos por el tema de los cuernos ni los tocan, si se convierten en un festín que pelear.

La benemérita pone orden en la comida.

La próxima vez que usted agarre el caracol de su vecino le meto en la celda- comenta un agente sacando el bloc de notas y le boli a un hombre que ha agarrado en un descuido el caracol de su vecino.

Los pobres aplauden el coraje y el sentido de la justicia del agente.

Bravo, bravo, viva la guardia civil- exclaman los pobres cuando terminan.

Escena III. Zapatero denuncia el acto y sabotea un reparto de alimento para los pobres.

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Zapatero, en el púlpito después de comer una paella con un liberal del fondo monetario internacional, tras pegar un largo eructo y pedir disculpas por la comilona comienza a hablar a los progres de izquierda:

Los pobres compañeros y compañeras debieran recodar cómo pagan los golpistas al pueblo.

Con látigo y muerte.

Parece que hoy lo ha olvidado nuestra clase media y nuestros pobres.

Unas sobras de paella se agradecen, pero no compensan el hambre y la usura que trae consigo el explotador fascista.

Y si han hecho esa paella un grupo de nostálgicos del golpe, ha sido por qué el valenciano planto el arroz, el baturro aragonés crío el pollo, el andaluz la bachoqueta, el murciano el tomate, y el catalán puso el agua.

Por eso hay que recordar que la paella entera le pertenece al pobre.

No permitamos que nos quitan la comida facciosos dispuestos a pegar el salto en cuanto el rebuzno de algún general suspenda la constitución e implante un régimen que saluda a la romana.

Democracia, democracia y más democracia. La democracia es buena para todos.

Angelillo de Uixó.


ABC: las sobras del homenaje-paella de Tejero iban a los pobres. by Ángel Blasco giménez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
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Proletarios: apoyar la Rusia AntiComunidad Europea.

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Dedicado a los socialistas y a Eu vall d´uixó, así cómo a la asamblea de parados de municipio. Propongo a estas organizaciones la posibilidad de quemar la bandera europea en la puerta del ayuntamiento de Vall d´uixó cómo acto de solidaridad con las fuerzas de combate Rusas.

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I. Motivo por el cual los desempleados debemos apoyar a Rusia en Ucrania.

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Desde la pobreza y la desesperanza.

Ha amanecido para este desempleado Europeo, este nuevo día.

Con cita en los servicios sociales,

y paseíllo en las oficinas del Inem de Vall d´uixó para que auditen otra vez su formación.

Mirad, Oh hermanos, cómo nos aborregan.

Oh hijos de la nada,

Oh hermanos borregos de enorme energía que mansos nos inmolan en la pila de los mercados.

Sufriré hoy dos interrogatorios mientras me hundo.

Naufrago en ésta rica nación española en vuestra compañía.

Mientras los brazos y las mentes están caídas.

Mi pensamiento estará ausente ante sus preguntas.

Responderé con balidos de forma automática.

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Dispararé a los entrevistadores:

Si…

No….

Si,

Si,

No,

No,

Culpable.

Lo siento.

No lo volveré a hacer, de verdad.

Es que eso no lo sabia, lo juro.

Tiene usted razón;

Es verdad, soy un necio.

soy un estúpido,

yo no valgo nada…

y mi mano desanimada, dibujara el garabato de mi firma sobre le papel sin leer,

todo lo que le echen por delante:

¿Firmo en este espacio mi declaración señor?

¿Puedo irme ya señor?

Gracias, gracias señor.

Qué tenga usted un buen día señor.

No estoy debidamente formado.

Y perdone mi ignorancia señor, necesito más instrucción.

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Nuestro corazón, oh hermanos parias no sienten las palabras que nos obligan a decir de nosotros mismos el gobierno de España a través de sus funcionarios procapitalistas y proeuropeos.

Por eso, hoy tengo la voz encendida.

Llena de amor y de esperanza de que en Ucrania este pasando algo que pueda llegar aquí.

Anunció de Angelillo de Uixó metido en una trinchera de la guerra civil mirando todos los caminos que conducen a Ucrania.

Soldados Rusos clavados en medio de los males de Ucrania avanzan victoriosos por la estepa derribando las banderas de la Comunidad Europea y liberando al proletariado Ucraniano de males similares que nos afligen a nosotros.

Aquellos que militamos en el bando Ruso estamos construyendo una nueva nación.

Nuestros camaradas despiertan con esperanza en un nuevo porvenir que vendrá también a España en forma de guerra civil.

Porqué el destino del borrego Español es trasformarse en humano.

Para ello es necesario la guerra civil que le devuelva la solidaridad, las ganas de luchar, que le alejen del individualismo.

Nuestros hermanos Rusos nos han devuelto a los desempleados españoles, portugueses, griegos, la dignidad, y algo más importante sin lo que no se puede vivir:

Esperanza.

Tropas de combate rusas, mudas y sordas ante las amenazas de Europa y Estados Unidos, naciones capitalistas que hacen a los seres humanos en niños, y después en borregos, avanzan por la helada estepa librando del yugo europeo a los Ucranianos.

Pronto bombardearán Berlín, Bruselas, el vaticano y el congreso de Madrid.

Parte de guerra:

Crimea es libre.

II. Los progres de izquierdas deben apoyar Rusia en Ucrania.

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Oliendo a aromas de rosas el cuarto de su habitación.

Dos ardillas saltando de la rama del manzano del jardín.

Y el despertador de Miki Mouse sonando:

ringt, ring,

El progre de izquierda despierta.

¡Qué triste es el mundo!- exclama poniéndose los pantalones para ir al trabajo.

Nadie me comprende ni entiende mis sentimientos.

Enciende la radio, la cadena ser.

( suena el parte de la radio)

Ha muerto un niño español de hambre.

Hay seis millones de parados.

Ucrania está al borde de la guerra civil.

Asesinos soldados rusos matan a gente que solo quiere democracia y vivir cómo nosotros.

Y ahora un anuncio del corte inglés.

Es primavera en el corte ingles, por eso hay que comprar nuevos complementos.

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Compra, Compra, compra.

si no tienes dinero la tarjeta del corte inglés te ayuda.

Compra, compra, compra.

Consejos del corte inglés:

Se feliz, disfruta, ten ocio, compra, compra, compra, viaja, se feliz, compra, viaje, se feliz, ocio, ocio, ocio, disfruta, se feliz, ocio, se feliz, ocio, compra, compra, tarjeta, dinero, ocio, se feliz, se feliz, se feliz, se feliz, se feliz, se feliz, optimismo, compra, compra, Ok, compra, optimismo, se feliz, ocio, ocio, viaja, compra.

EL progre de izquierdas toma su prozac con el café con leche y bizcocho, y hojea la prensa de izquierdas indignado ante el ataque a la social democracia y que los rusos ataquen a la oposición Ucraniana.

Agarra la cartera de cuero con los libros de texto de maestro de colegio y sale al jardín de su adosado de vall d´uixó.

Monta en su volvo entristecido de que nadie le comprenda al progre de izquierdas.

( habla su pensamiento)

Soy tan especial, tengo tantos sentimientos, y me siento tan frustrado de que la gente sean unos borregos. SI pudiera que mis alumnos dejaran de ser imbéciles.

si pudiera educar a una generación de estos niños en el bien. Pero no puedo, el sistema, el sistema, capitalista solo hace borregos, y yo no voy a sacrificarme por esta sociedad podrida.

Aparca el coche al llegar al trabajo, y saluda a sus compañeros progres del colegio.

Cada uno de ellos se mete en su aula sintiéndose herido en su conciencia social. Incomprendido por el mundo, un mundo del que solo pueden apartarse refugiarse en los libros, en la poesía, en el teatro y en su sueldo.

Varios chiquillos étnicos marginales de barrio proletario con síndrome de hiperactividad están pegando una paliza a un compañero discapacitado.

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EL progre les llama al orden.

Niños, niños por favor, debéis recordar que Juanito es subnormal y esta muy feo pegarle, no se puede defender. Os tendré que poner un punto negativo en la evaluación.

Los niños de menos de once años, latinajos morenos ya con tatuajes de Camarón de la isla y esvásticas nazis cómo los niños proeuropeos ucranianos, le contestan al profesor:

Que te jodan hijo puta, cállate a mi padre te meterá dos ostias.

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Bueno está bien- contesta resignado el progre de izquierdas- pegarle si queréis a Juanito, pero por favor no el deis en la cabeza que me lo desgraciáis del todo.

Dirigiéndose al resto de la clase:

¿ habéis leído el capitulo III del libro de la selva, cuando Mowgli se da cuenta de que él no es un lobo?

Nadie contesta.

El progre suspira con resignación.

Bueno, lo leeremos entre todos.

Manolito lee- le ordena al chaval que está tirando bolitas de papel a una chica que le sonrie que lea.

Se levanta Manolito con el libro entre las manos. Con dificultad fija los ojos a las letras y entre cortado empieza a leer:

Mo..wgli, se, se, mi-ra, en, una, char-char- ¿ que pone a continuación profe? Pregunta Manolito que no puede descifrar las siguientes palabras.
la clase se ríe de Manolito

Jaaaaaa, no sabe leer- le dicen.

Manolito le pega una colleja a un empollón cómo respuesta.

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Charca, Manolito, Charca- exclama el progre y lee en voz alta con un tono irónico que los niños con comprenden:

Mowgli se miro en un charca y luego miro a los lobos y dijo, joder no soy cómo vosotros, soy una persona no un animal neoliberal.

EL progre cierra el libro, se sienta y ve cómo los niños rompen todo por el aula, queman los libros y meten mano a las chicas que se dejan con 11 años tocar y preñar.

Angelillo de Uixó.

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Proletarios: apoyar la Rusia Anti Comunidad Europea. by Ángel Blasco Gimenez is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivatives 4.0 International License.
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