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La historia de hoy la tendrán que aprender la gente del futuro en los museos

o por los testimonios de los exiliados en  Bélgica, porque en España todo el mundo calla. Nadie se atreve a decir nada. Es un país convertido en un relato de la paz donde se escribe lo bien que se ha llevado al crisis económica que no ha dejado  víctimas humanas. Se ha escrito otro prodigio como la transición. En los museos del futuro en sus salas dedicadas a este tiempo, se podrán leer las páginas amarillas en una vitrina de algún change. org dedicadas a pedir firmas para liberar algún ciudadano tragado por la historia de su tiempo, siendo otro de tantos miserables que en aquel lejano tiempo del siglo XXI fue  preso encarcelado por escribir. Habrá vitrinas protegiendo los huesos, trozos de piel, o semi momificado los restos de algún inmigrante anónimo muerto en el mar, o en una celda de un CIE de una brutal paliza. El traje coraza anti disturbios impoluto de algún policía dando cuenta del orden feudal y autoritario que tenía el siglo XXI. En la sala dedicada a la numismática habrá euros, y los test de estrés que se le aplicaban al dinero para que no se enfadara. También habrá tarjetas plásticas, visas, en las vitrinas y se explicará:

con esto compraban y se endeudaban  los primitivos del siglo XXI.

saldrá el hombre del futuro pensando que en aquel tiempo paso poca cosa, que se vivía mejor comparado con lo que están pasando ellos, donde las manifestaciones artísticas están prohibidas como cualquier tipo de crítica al poder,  el consumo como el servicio militar  es obligatorio, así como adorar  a los lideres políticos, a las armas, y la  nación. las relaciones personales se limitan al acto sexual tres veces al día tras un intercambio de alimento entre las partes. Este es realizado   siempre lugares públicos delante de cámaras y difundido por las redes sociales, durante el coito   no  se puede dar muestras de afecto ni hablar, solo jadear . Tras este acto, las partes se visten y se alejan para pasar a  comer  en soledad unas raciones a base de polvos y pastillas vitaminadas, ya que apenas existen alimentos frescos porque  la mayoría del planeta,  menos la antartida que es el granero del mundo, es un desierto igual que los mares y los ríos que  no albergan vida, solo plásticos y armas de la última de las guerras distópicas  entre una colación de China, Rusia, Venezuela, Corea del Norte, Alemania, Inglaterra e Irán, contra  España, Marruecos, Méjico, Argelia, el Congo  y Armenia.   La nueva religión que encarna la espiritualidad de la nueva humanidad se basa en un Dios  etéreo y nebuloso en forma de energía, cuyo profeta es un replicante maestro de yoga  que no para de trabajar , e invitar  a trabajar en nombre de su padre Dios ciencia en cadenas de supermercados y  en las cadenas de fabricación de armas para mejorar la humanidad.

Cualquier tiempo futuro será peor si nadie cuenta la historia hoy.

Hoy la gente tiene un gran placer por ir a los museos, por conocer el pasado, ignorando  el presente, y temiendo el futuro. Los domingos se llenan los museos de gente que no quiere saber nada de las noticias. Frivolizan  entre los hallazgos, hacen planes de comidas, debates acalorados entre las momias   de a que bar ir , si comer paella o calamares. En el museo de Segorbe, en la sala de antropología hay una gran sección de restos humanos. Visitando este museo el domingo me han llamado la atención unos restos en una urna. Sobre estos restos  se veía una ventana protegida por una  valiosa   verja de acero labrada al estilo toledano, y tras ella asomaba la monumental torre del verdugo. Un rayo de luz caía de la torre a los restos humanos, mientras una paloma descendía . he sentido como una llamada e inclinando mi cabeza sobre la urna que contenía  los huesos. He sentido su energía, he visto llamas, hogueras, inquisidores, el vulgo aplaudiendo conforme caía la cabeza de un aterrorizado preso.  y he sentido como me hablaba la calavera.

En esa torre perdí yo la cabeza.

La gente me hacia fotos hablando con la calavera mientras la luz de la torre parpadeaba.

¿ Cómo no hacían ninguna similitud con las pruebas, las señales que tenía delante de ellos? Verdaderos faros en la oscuridad para comprender el futuro que nos esta robando el Poder, debemos  corregir la historia. Aún estamos a tiempo de salvar la humanidad   si somos de nuevo uno.

La gente que estaba a mi alrededor, con mi cara aún con carne sobre la calavera del que fue ejecutado hacía siglos,  ¿ por qué no hacía  similitudes en la evolución del poder y el castigo a través de la historia? ¿ No lo veían cuando sus objetivos caían sobre mi? No, eran de nuevo la plebe, la gente que acude a ver una ejecución a la plaza,  y yo les estaba dando pruebas, iba  contra mí al criticar al poder. ¿ qué estaba haciendo, me delataba ante el fiscal de Castellón?  Acabaría en  la torre del verdugo, pero a su vez , ellos estaban siendo vigilados y controlados, sus pensamientos, sus opiniones, sus ideas….
Acabéis como yo, estúpidos- les dije- Y se rieron.

¿ por que no lo veían? Estaban en ese museo. Tenían el resultado de la ejecución de un hombre metido en una urna, la torre de los verdugos, las cámaras de seguridad filmando la escena, a un condenado por delitos de odio. No hacia falta el juicio, ya había sido condenado por el pueblo, en el juicio se limitarían a firmar mi ejecución.

¿ Dónde queremos ir?

A lo que estamos viendo atónitos. A un mundo donde se asesine  en la travesía marina, sin poder defenderse  a una persona fuerte y sana por huir de la guerra ¿ Es que debe adorar la guerra más que a su vida? O si llega,  cuando lo haga a un continente que vive   bajo supuestamente derechos humanos,  se le meta en un campo de concentración en Gracia, Bulgaria, o en  España en un CIe .

¿Queremos a gente encerrada por cantar rap, por expresar sus ideas, por manifestarse en las calles?

¿ queremos soportar en silencio todos esos banqueros, a todos esos periodistas,  contertulios , políticos, autoridades, empresarios, que  insultan, degradan, hacen apología del odio, del genocidio, trafican con personas, armas , fomentan las guerras, el hambre, la bajada de sueldos, piden que vuelva la cadena perpetua, y que señalan , acusan cobardemente a la gente  sin exponerse?

Cualquier futuro será peor si nadie  cuenta la historia hoy.

Angelillo de Uixó.

 

Esta obra está bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional.

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Canto I.

Argumento.

 

Laocoonte frente las murallas de texas advierte sin mucho éxito a los texanos de que la compra de drones por parte del ayuntamiento de vall d´uixo para vigilar campos y vertederos, no es un regalo para ellos como les cuentan los aqueos. Lejos de hacerlos más ricos, más sabios, más fuertes, lo que harán los drones será vigilarlos y castigarlos.   Seguirá aumentando el abandono en el campo, porque lo que se pretende no es acabar con el robo en el campo, si no los drones pasarían a los grandes supermercados y vigilarían los precios de las grandes superficies, que son los que más roban en el campo, junto las falsas cooperativas agrarias, saqueadas por gerentes sin escrúpulos. Lo que se pretende sembrando el cielo de docenas de drones, es que sepan los ciudadanos que están vigilados y no se manifiesten.

I.

Así reunidos los texanos en el muro muy contentos del regalo del ayuntamiento, laocconte con gomas de goteo enrolladas en su cuello semejantes a negras y vinosas serpientes les advierte a sus vecinos:

 

Nuestra vigilancia no descansa,

unos ojos artificiales,

vuelan fuera de nuestro cuerpo,

introduciéndose en nuestra mente

que se detiene horrorizada al contemplalos dentro de nosotros

deteniendo  a sus aurigas

con vidrios eléctricos en las patas de los caballos.

La muerte está fuera y dentro de nuestro velero,

embistiendo sin velas contra un muro sordo

formado por grandes serpientes marinas

que se enroscan en nuestro cuerpo

cuando estamos insomnes.

vencidos, caemos rendidos

en un circulo de ladrillos trazado,

y al despertar.

Está otra vez la bombilla amarilla colgando del techo del muro.

Parece todo haber sido un sueño.

Hasta que uno ojo artificial de un araña,

cae sobre nuestro ojo

mientras escorpiones metálicos

examinan nuestro cuerpo

por dentro y por fuera”

Tras decir estás aladas palabras

Laocconte fue detenido con aceradas esposas

por unos agentes,

y nunca más se supo de él.

Cuentan que una serpiente gigante lo mató.

 

Angelillo de Uixó.

<a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”><img alt=”Licencia de Creative Commons” style=”border-width:0″ src=”https://i.creativecommons.org/l/by-nc-sa/4.0/88×31.png&#8221; /></a><br />Este obra está bajo una <a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”>licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional</a>.

 

 

La lluvia no cesaba. El río Belcaire, barranco habitualmente seco polvoriento y sucio que cruzaba por un costado de vall d´uixó ,dividiendo el pueblo  entre la zona histórica, y los nuevos barrios periféricos construidos como colonias para albergar  obreros traídos de toda España para la fabrica segarra en los años 50, estaba desbordado. Un olor cargado a podredumbre de barranco se agolpaba entre cañas arrastradas de la ribera, así como matorrales. Esto se mezclaba junto el hedor  a acequia que escupían productos de la huerta:  naranjas y otros cítricos, así como bolsas de plástico, garrafas vacías que contuvieron abonos y productos fitosanitarios. Todo esto, o bien flotaba entre pequeños remolinos río abajo, o formaba pequeños diques entre las piedras que detenía momentáneamente el agua, rebasando estos obstáculos al momento el agua.

Era un viernes cuando esto ocurría. Y el que sea de vall d´uixó, sabrá que es el día principal en lo que concierne al comercio. Día de mercado. Pero ese viernes de nuestra historia, el mercado estaba amenazado por agua bajo unas nubes de gasóleo. como un humo gris y contaminante se cernía sobre las cabezas atormentadas de los miserables habitantes de Vall d´Uixó.

MaryÁngel, tras comprar una bolsa de plátanos maduros a un euro, se acercó al río Belcaire a observar si se desbordaba. Pisó con cuidado evitando los charcos fangosos que salpicaban un paisaje llano, repleto de abandono agrícola que entristecía un lugar pintoresco con sus acueductos romanos y molinos demolidos, entre naranjos secos por los bancales. Los baladres, que crecían por medio del barranco, con sus flores chillonas, se mecían entre el agua como un velero a punto de irse a pique. El cielo estaba a punto de desplomarse nuevamente. Gruesas gotas empezaron a caer. MaryÁngel, sacó un plátano maduro y lo comió con apetito, lanzando su piel dorada al agua que rápidamente lo devoró, mientras MaryÁngel se iba a un lugar seco pidiendo un deseo al cielo:

Que el río se desborde y sepulte en lodo y barro esta ciudad.

Su deseo, quiso plasmarlo en un mensaje oficial. lo escribió en un tuit que envió al Papa. Este le respondió con una orden de acusación por apología del odio desde unos juzgados de España.

Maryángel fue detenida por delitos de odio a la humanidad y revelación de los planes de Dios.

Pero su mensaje tuvo un extraño éxito. No el previsto, claro. Vall d´Uixó siguió sobre las aguas, y las la vida de sus miserables vecinos siguieron con resignación estoica los días de  viernes para comprar en el mercado frutas y verduras, y los domingos para ir a misa.

 

Sin embargo unos emprendedores de perfumerías  sociales, registraron el tuiter de MaryÁngel para su nuevo perfume:

deseos de odio, el perfume de España.

Con este perfume, quisieron ayudar a un famoso jugador de fútbol que lo estaba pasando francamente mal. Tan solo por haber defraudado en paraísos fiscales varios millones de euros que venían de la publicidad, querían investigarlo hacienda.

Así que  decidieron estos emprendedores de vanguardia social,  aprovechar el tirón de este jugador de fútbol para patrocinar el perfume y abanderar su causa, no acabar en la pobreza.

El perfume se hizo famoso gracias a un anuncio comprometido que pretendía concienciar sobre la miseria, y de paso vender.

Un tarro de cristal con forma de contenedor de basura transparente donde flotaban ajos y cebollas con pétalos de rosas  formaban el agua de deseos de odio.

El fumador de fútbol, muy guapo por cierto, a parte de ser un gran jugador de fútbol, simpático y rico, salía  sin camisa sobre un estercolero. Posaba en calzoncillos atrevidos, incitando al deseo carnal tanto a hombres como  mujeres. Sabiendo se su poder visual, vertía unas gotas de deseos de odio sobre su cuerpo. La reacción le hacia llorar y hablar sobre sus emociones. Ese era el poder de la fragancia.

” La pobreza huele y provoca lágrimas de tristeza que se pierden en las alcantarillas, donde se aplastan en un lodazal hediondo que se quiere tapar con muros y fronteras. Pero no se puede, porque dentro de las cloacas todos corren compitiendo entre si por escapar de ese olor. Por eso han inventado diferentes perfumes como la religión, la política, la prensa, la compasión, la moral y el fútbol. Esto solo sirve para repelerse los unos a los otros. Son solo faroles en la oscuridad que ciegan y silencian. Silencian también las palabras, pero no se puede silenciar el olor. Este olor. El duro olor que rompe las narices. Un olor cargado de odio, bacterias como pequeños puñales que matan de forma limpia y siembran las calles de muertos que hablan.

¿ Y de que hablan los muertos? Los muertos hablan de cementerios de paz. De gente limpia que tiene luz en el horizonte y un mantel limpio todos los días con comida que no sabe de donde viene”

El anuncio se cerraba con lagrimas cayendo del cielo, donde flotaban nubes metálicas rotas por un rayo de sol inmenso que pudría un perro muerto en el camino.

Angelillo de Uixó.

<a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”><img alt=”Licencia de Creative Commons” style=”border-width:0″ src=”https://i.creativecommons.org/l/by-nc-sa/4.0/88×31.png&#8221; /></a><br />Este obra está bajo una <a rel=”license” href=”http://creativecommons.org/licenses/by-nc-sa/4.0/”>licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-CompartirIgual 4.0 Internacional</a>.

 

 

Donald Trump

 

Hoy he despertado sintiendo el mundo mucho más calmado que cuando me acosté. O por lo menos o mi me lo ha parecido.

Habrá sido un sueño que he tenido.

Me he despertado sintiendo el suave sol en mi mejilla.

Un sol alegre que brinda esperanza.

 

“Oh hermano sol, que bien brillas hoy para mi. Me siento feliz de que vengas a mi ventana y te poses en mi mejilla, llenas está casa de esperanza”

 

 

Más al encender la radio, voces disfrazadas de progreso preocupadas.

 

!Dios santo !

¿ Qué está pasando?

 

 

El mundo está calmado, la bolsa está bajando, los mercados se hunden.

Todo eso es bueno.

Y sin embargo, estas voces disfrazadas progresistas están preocupadas.

!Qué me importan a mi sus voces!

No superan el sol de mi ventana.

 

(Escucho las noticias, las sigo con malicia emocionado)

 

No consiguen superar que los de abajo miren arriba ,y sientan calor como si estuvieran en el infierno.

Tratan de poner en una balanza los progresistas lo que está bien y lo que está mal, lo que debería haber pasado y no ha pasado.

Espontaneidad, espontaneidad, espontaneidad.

Ese es para vosotros progresistas mi consejo.

Como odian los progresistas la espontaneidad.

Los de abajo han visto arriba.

Y arriba había un hombre pintado de colores sobre ellos.

Un hombre estúpido, un majadero, que andaba pintado de los colores del sueño de la dominación, la desigualdad, y el desequilibrio mental americano.

¿No debemos alegrarnos por esto, mis sanos hermanos europeos?

El hombre pintado de colores, el majadero, llevaba consigo una jaula, y gritaba a su populacho :

Vengo a atrapar los pájaros .

Los pájaros que andan sueltos por el mundo.

¿ Y cuales son esos pájaros?

Y el populacho le respondía:

El gobierno, el sistema, las leyes.

Encierralos Trump, encierra a esos pájaros insanos.

Y Trump, poniendo las manos en los labios con un gran megáfono respondía:

Son malos pájaros, malos pájaros de verdad. Capaces de sacar los ojos, gente de abajo.

Hoy el mundo va a ser un lugar más humano, más libre, más sano.

Se respira Paz y bien desde ésta tribuna.

 

La gente aplaudiendo a la salida del Papa con el nobel en las manos para entregarlo a Donal trump.

 

(Palabras del Papa ante Trump mirando el auditorio)

¿ Oléis este premio?

Se llama Paz.

( A Trump con una bendición)

 

 

Lo has ganado para los americanos Trump.

Gástalo con fuerza y honor, es la nobel de la Paz.

 

 

 

Oh viejo Papa, he gritado yo, ya quieres pervertir al nobel de la paz, rufián romano, dictador fascista.

Y he salido a predicar de que Trump escupa a la paz.

Angelillo de Uixó.

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EL nuevo jinete del Apocalipsis.

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Intro.
La fuerza simbólica del apocalipsis, las metáforas de Lorca en poeta en nueva york, la ternura de nuestra compañera Mercedes Bou Ibáñez, y mi sátira estúpida para anunciar algo real, un nuevo jinete del apocalípsis está por llegar. Este jinete es terrible , y tiene que ver con los drones, la manipulación, matrix, las ciencias cognitivas, la genética, la política, internet, el ABC… Y os aseguro hermanos, que este jinete del apocalipsis creado por el hombre… es mucho más poderoso que todos los conocidos y descritos por Jesús, Buda y todos los profetas que han hablado antes de mi  juntos.

I.
La mitosis de las almas
llora.
Ha engendrando,
miedo y terror
en una nueva escala de dolor.
Se ha hundido el cielo,
en la desesperación,
tras la nueva anunciación.

Hay un nuevo jinete por llegar.
Acaba de nacer
e incluso los cuatro viejos jinetes del apocalipsis,
le temen.

“ Huir donde este la guerra,
Huir donde este el hambre,
huir donde este la peste,
huir donde este la muerte.
Porque se dirige a nuestros naranjales,
y a las ciudades donde están los altos rascacielos
y los barrios miserables.
Estamos condenados a no salvarnos
Esconderos en la sinagogas,
pedir ayuda en las mezquitas,
arrodillaos en los cementerios ante los poetas.

Llorar,
suplicar,
humillaos

quizás así,
solo quizás así,
podáis salvaros.
Angelillo de Uixó. Escrito de paz y bien, el apocalipsis según los drones.

II. Un Poema M.B Ibáñez en la revelación de Juncos y cañas, amanecer en el barro.

Es el Belcaire, el Belcaire,
no es el Hudson , ni estamos en Nueva York,
ni baja rojo de sangre.
de los sueños de los negros,
ni de las ranas mordidas por los perros de la paz.
Baja rojo escarlata de la sangre derramada
por inocentes tomates que soñaban con volar.
En su orilla los pepinos,
erguidos al cielo claman;
¡Justicia Dios de los ricos!
¿No ves los tomates sangrar!
Panza arriba la calabaza,
ve morir sus sueños de carroza engalanada;
A la fiesta caminando marchará la Cenicienta.
Deshumedece tus ojos, esos ojos que miran
con su verde hierbabuena,
temblorosos al cañar.
Mudo está el higo chumbo, el miedo le hace callar,
testigo de la masacre, lanzó sus pinchos al viento con la intención de cegar
a los miserables piojos de tan horrible maldad.
¡Calla ángel, no digas nada!
¡no desborden tus cuencas riadas!
¡no diga tu voz palabras!
Calla Ángel,
el bárbaro acecha,
espera con ansiedad
el disfrutar del placer
del sabor de tus lágrimas!
¡No llores Ángel, calla, los poetas sueñan… no lloran!
¡los poetas cantan!

M.B Ibáñez.

Angelillo Uixó y M. Ibáñez, revelaciones y profecías, soledades y galerías, poetas y poetisas, en el alma de la red.

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Las mil y una distopías.

 

 

Abdulan está sentado en una vieja silla de esparto de la cocina de su piso que da a un canal sin salida de la Venecia Musulmana donde se amontonan peces muertos que van a morir bajo su ventana. Está preocupado porque su hijo no ha regresado todavía y está casi anocheciendo.
Su mujer prepara un kebbat para cuando regrese Alí.
La radio anuncia otro atentado en Venecia. Cuatro góndolas han saltado por los aires con un torpedo casero y luego se han hundido. Una de ellas, la más afectada, llevaba dos marines norteamericanos enviados por el psiquiatra de Guantanamo para que se relajaran del stres postraumático por haber estado torturando sin descanso durante varios años. EL psiquiatra les recomendó vacaciones merecidas en Venecia para recuperar motivación ante la invasión de Siria, sin saber que Venecia tampoco era una ciudad segura.
Abdulan lamenta los atentados, así como las declaraciones del Presidente de Italia diciendo que a partir de ahora no se iba el gobierno a interesar por la vida de ninguno de los ciudadanos musulmanes del País.
Abdulan, un hombre ya viejo ,que había llegado hacia 30 años a Italia le preocupaba su hijo. Una segunda generación nacida en Venecia que no soporta a los Italianos pese a ser de pleno derecho y por nacimiento Italianos. Alí Llegaba en ocasiones del instituto de bellas artes, sobre todo después de un atentado, lleno de sangre o sucio con la cabeza llenas de algas de algún inmundo canal donde eran arrojado por los compañeros del colegio o la policía local veneciana.
Hayida su mujer apaga la radio disgustada con las noticias y la tardanza de Alí.
Abdulan habla suspirando contemplando los últimos rayos de sol amarillento que brillan tras un suave velo de nubes rosas que entran levemente y se mezcla de forma delicada con el fuego azul de la cocina de gas donde hierbe te.
¿ Por qué Venecia habrá apartado con tanta crueldad de las manos de nuestro hijo el amor?

Abdulan llora, su mujer se sorprende de verlo llorar y se vuelve hacia él que susurra agarrado a su cintura donde hunde sus labios:
¿ Por qué Venecia se esforzará tanto en vestir de harapos nuestra cultura a nuestro pueblo?
Hayida conmovida pasa su mano por la cabeza de Abdulan sollozando y le confiesa:
ayer pase al cuarto de Alí cuando le escuche lamentarse, decía :
no tengo raíces.
Pase sin permiso y me coloque en su cama. Tenía la cabeza cubierta por la almohada. Trate de animarle
Alí , hijo mío ¿ por que dices eso?
Él sorprendido se giro, le lavo la cara llena de lágrimas con la palma de la mano y agarro una hoja d papel en la que había estado escribiendo.
Leyó esto que me entrego.
Hayida se separa unos centímetros de su esposo y saca un papel que lee:
Cerca de Venecia,
la que me rodea por todas partes de agua.
la suavidad de los cuerpos
suaves como flores delicadas
de mi pueblo. EL único que quiero.
Se desmaya en las vallas como animales,
como esas delicadas mariposas fatigadas,
atrapadas y colgadas.
Que llevan en su vuelo el dulce néctar
de nuestro bello pueblo.
Que resbala por los guetos de Europa.
Europa, Europa.
¿ qué te he hecho Yo?
Firmado Alí de Venecia.

Hayida guarda el papel.
Abdulan medita y recuerda su infancia en Palestina, le comenta a su mujer lo que piensa:
Habla con una lengua que no es la de su corazón, en su mente hay otra.
Venecia ,Palestina,
dos tierras que deberían quererse.
Una sin agua, solo con tierra,
la otra sin tierra, solo con agua.
Ambas se hunden
Venecia en el agua
y Palestina en la arena.
A ambos les dicen que les ha tocado la guerra.

Y deberían decir No.
Ser fuertes, ser grandes.
No dejar que les hagan desaparecer.
Alí entra temblando a casa, le han perseguido.
Alí- exclaman los padres.
Alí suplicante haciendo un gesto de tranquilidad y piedad:
Por favor dejadme, quiero ir a mi cuarto a escribir poesías.
Escribo este poema al mundo
¿ Por qué?
Me han perseguido por media Venecia
un grupo de hooligans alemanes e Ingleses borrachos
diciendo que yo había lanzado un torpedo en el embarcadero.
Que horror.

Mohammed angelillo de Uixó.

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