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Efemérides de un poeta anónimo que utiliza seudónimo. .

Para celebrar la efemérides de la muerte de Franco y su legado vivo y milenario, hay que oler a la justicia Española como al finado. Como método de llegar al conocimiento, yo, Angelillo de Baskerville me quedo con el olfato. Es el sentido que mejor nos puede informar del legado inmemorial que el  fascismo  nos ha regalado al pueblo español . si es verdad que el fascismo cuando lo abres, no huele a jazmines; huele a prisiones y calabozos, incluso a cementerio, que son lugares como una caja de sorpresas,  que  también albergan hombres y mujeres hermosos, que florecen a conciencia entre tormentos y barrotes que nos hacen al resto mejores, incluso los difuntos.

En otra ocasión, leí sobre el fascismo en la cruz de los caídos de vall d ´uixo, donde habían escrito para la efemérides :

¿A quién no se le ha  aclarado  que vivimos  en un régimen fascista tras sentir dolor en la nariz por el olor a descomposición de la bella dama de la diarrea con la que limpia las sentencias que le salen del ojete?

Menos por el olor,  el resto está atado y bien atado.

 

Tome está palabras y las guarde. ¿ Pero me pregunté si era suficiente este  método para saber si España era fascista? no tuve respuesta hasta días después leyendo el diario ABC, escuchando la cadena ser, viendo antena tres.

Otro método con el que me sirvo para divulgar el fascismo, es conocer quien pierde el juicio .

siempre son los mismos los que acaban idos:

Las mujeres desafortunadas, los desempleados, los más pobres, los enfermos mentales, los refugiados , los que han caído y no se han puesto en pie, los inmigrantes…algo han mejorado la situación de los jorobados, pero en general , acaban descalificados y como  desafectos los de siempre.

Si me equivocara en mi juicio, y viviéramos en una democracia sin legado fascista, no veríamos la sombra  de los periodistas portando una antorcha desfilando entre los muros de las calles, los bares, los hogares ,  los juzgados, las editoriales, advirtiendo desde los medios públicos  y privados,    que los que critican a España son gente que la odia, y hacen una caricatura de un país democrático actuando  motivados por odio  criminal . Entre tanto se está llevando a cabo un aquelarre  sin precedentes desde la guerra civil y post guerra por el estado español, encerrando y torturando en cie a inmigrantes, a refugiados de guerra. humillando a los perdedores de la crisis económica como los desempleados, encarcelando a críticos  al régimen, censurando, promoviendo el conformismo, la pobreza, la desigualdad, la ignorancia, la violencia de los unos a lo otros, arrojando a la locura a millones y millones de personas incapaces de poder defenderse más que con prozac de está ofensiva  fascista relámpago, mecanizada, fulgurante,   que unifica y estandariza toda conducta, y  cualquier posible resistencia humana, sobrepasando todas las líneas de defensa estrés, ansiedad ,marcadas como última barricada por el sujeto reprimido , que acaba aplastado en su cuarto lanzado del carrusel de la vida por un sistema racional y lógico fascista que lo excluye parasitándolo en vida antes de terminar con él.

 

Si errará en mis juicios de clase, y no hubiera una clase  dominante, como sostengo contra todos al señalar al  bando vencedor  al afirmar lo siguiente en alguna epístola anti fascista donde escribo :

la clase dominante hacen lo que les da la gana , con absoluta indiferencia, incluso disfrutando de la tragedia de millones de personas que antes vivían como ellos y ahora como marginados  . El régimen les proporciona comodidades, todo tipo de servicios. La posibilidad de montar su vida como quieran, siempre y cuando sea en los límites de la desmovilización intelectual, política y crítica. así al tener acceso al consumo, a las paella de los bares los domingos, a algún viaje, a caprichos, la vida de nuestros opresores  se convierte en afortunada, en un gozo donde florece en el rostro la sonrisa de la hiena. la hiena animal español que se alienta de carroña  y siempre ríe entre los muertos. No le pidáis a un hiena compasión. Tampoco creáis que las hienas os vigilan. Eso es lo más duro de reconocer, muchos de vosotros creéis que tenéis alguna voz, alguna importancia y que os vigilan porque vuestro mensaje puede persuadir. Nadie os vigila más que como posibles consumidores, hasta los que os llamáis Bolcheviques. ¿ Para que alguien os va a vigilar si no podemos hacer nada, y el sistema lo sabe?

Algunos diréis, ¿ y los raperos que van a prisión por sus letras , no incomodan al sistema?

Tras pensarlo os respondo:

dos son los caminos en el estado fascista que conducen a a cárcel según la justicia

unos lo hacen por sorteo, un ordenador los jueves prepara el castigo para dar al resto  ejemplo de orden y silencio, también llamado autocensura, la más difícil de permitir y combatir. Yo mismo fui sorteado y detenido un viernes en el año 2013 por mis escritos. EL juez ni había leído mis numerosos  escritos, me preguntó si escribía en blog si cantaba rap, o hacía vídeos en youtube.

Ya iba a decir que si, cuando mi abogado me dijo que dijera que no.

Y así salí, aunque teniendo que fichar dos veces al mes durante tres años.

de este modo me di cuanta de que no por mi pensamiento fuí apresado, sino como mero símbolo de castigo. En eso me ha convertido en un estado fascista.

El otro motivo de ir a prisión es por conseguir lo que se busca.

Así a muchos raperos, independentistas, escuchamos decir al juez:

mira que se lo advertimos que acabaría usted detenido de seguir por ese camino.

Así que antes de enterrar el fascismo, y decir que fue algo del pasado, con eso de que vivimos en una democracia consolidada ,porque solo hay docenas de presos políticos y no miles,  censurados cientos de autores y no todos, pensar que viviendo mal hay millones y millones de personas que nos rodean. tantos en España   en número, que en cabeza humana no caben para comprenderlo. trece millones de pobres. Recodar al levantar la mirada, que desde muchas ventanas de nuestras calles, asoman banderas fascistas, y gente pidiendo que bombardeen Barcelona.

Antes de que el régimen nos muestre su peor cara, ya nos ha pasado factura en la democracia.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Nueve de la mañana de un lunes en San Antonio vall d´uixo.

La paloma se equivocaba de parada cuando abría el museo de la Paz de Vall d´Uixó, y ella era su invitada.

en el museo todos guardaron silencio mirándose las caras viendo que la paloma no venía.

A través de gestos  los asistentes, entre los que estaban autoridades locales y estudiantes de la paz, miraron al maestro que era el director del museo.

Este sin saber que responder, para salir del apuro les dijo:

Esto es lo que hay que hacer para que haya paz, guardar silencio.

Los asistentes rompieron en aplausos alabando el  ingenio del maestro y sus enseñanzas,

que escribieron a la entrada del museo para que se cumplieran como mandamientos

Guardar silencio al entrar al museo de la paz.

La paloma fue a parar no muy lejos de ese frío lugar.

Llegó  a una caseta donde vivía un miserable agricultor que cultivaba el arte de la impaciencia.

AL salir a la terraza este se la encontró entre unos sucios cacharros picoteando granos de arroz seco.

Al verla el agricultor comprendió.

Has venido donde no hay paz, ni puede haberla, y lo has hecho para hablar, alejándote de todos aquellos que cultivan su bienestar siendo artistas del silencio y de  las comedias de poner velas en los entierros. Sin embargo, tú  has preferido acercarte a los excluidos, a los desesperados, a los hambrientos. A los que desconocen que es la paz ,y  en sus años de vida por este mundo, no han conocido la fraternidad humana, más bien lo contrario, solo han cosechado  rechazo y odio. Y no solo  te acercas a esta orilla equivocada, la que no  te espera; sino que comes lo mismo que ellos. Mientras los que te adoran y te ceban , los mismos que ponen medallas de oro a los escuadrones de torturadores que defienden la paz de los tenderos, de los turistas, de los juristas, de los columnistas del ABC… la paz del monarca, te esperan. aguardan a que llegues para encerrarte en el museo de la paz, y no te vuelvas a equivocar de lugar ni bando.

Paz y bien amiga.

Vuelve, regresa con los tuyos al museo de la paz llevando mi mensaje.

 

Angelillo de Uixó, urbi et orbe. paz y bien.

 

 

 

 

 

 

 

 

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Londres, capital donde nació el capitalismo moderno y las modernas formas de dominación. Ha lanzado un mensaje a todos los pobres globalizados del mundo en forma de parábola de como alcanzar el nirvana en un edificio en llamas.

No es nada que no se haya cantado ya antes por gente como Buda, Cristo o Mahoma,

consiste en dejar que la solución de la miseria la organicen los opresores sin hacer nada los oprimidos.

Hay que dejarse arrastrar en el sufrimiento y la paciencia- nos cuentan a los oprimidos.

 

Por fin,oh hermanos, ha llegado el día que han ardido, estos que han esperado pacientemente y resignados a arder.

al arder según los testimonios, apenas se quejaban los que ardían. Por eso les van a poner una medalla a la paciencia y al coraje a estos mártires anónimos. Lo harán las mismas autoridades que han acudido a la parrillada para evitar que el incendio se propague a otras torres de similares condiciones, en forma de revuelta.

El alcalde de londres, con traje ignífugo, ha pedido paciencia subido a los escombros blandiendo la bandera británica. La primera ministra, escondida en la iglesia del barrio, ha expresado su deseo de resignación ante la fatalidad. El líder de la oposición, ha pedido a los ciudadanos mirar el futuro con optimismo donde se harán las cosas mejor.

Tras del consuelo institucional; amigos, gente del barrio y familiares han encendido velas y antorchas delante del humeante edificio, colocando entre ellas dibujos, flores, cruces, coranes, poemas…recordando en una vigilia a todos los fallecidos que han alcanzado el nirvana en una torre en llamas.

Pero yo que he vivido en Londres durante unos meses en 1997. Viviendo entre los más miserables en una pensión  del Soho, donde compartía una litera en una habitación con 12 personas más. En un edificio donde en nuestra planta el aseo del pasillo estaba embozado y lleno de mierda, y las sábanas que me cubrían, estaban pobladas de chinches- El trabajo que encontré,  era en un restaurante típico español . a una libra la hora. Quiero aprovechar la gran ocasión que me presenta esta parábola del edificio en llamas, incendiado por el capitalismo,  para que nos organicemos, o arderemos si dejamos que nos organicen la libertad nuestros opresores.

 

Angelillo de Uixo. the trooper de iron maiden  dedicado a los fallecido del incendio.

 

 

Se hizo el cielo de todas las naciones de aros, y estos empezaron a chocar entre sí, para llevarse los metales cada cual a su frontera, llegaron los atletas.

Brasil 2016.

Estadio olímpico de tenis, sale a la arena:

el bueno.

Se trata de un atleta Español llamado Navidad , producto activo del estado Español. Navidad posee el  color  de la piel  del aceite de oliva. Su presencia enciende siempre las gradas femeninas con el  calor de su cuerpo de frontera latina musulmana. Ha llegado a Brasil Navidad con una misión del gobierno de España: llevarse todo el oro que pueda a su Isla, mayorca.

Su rival es un Peruano llamado Machu Pito. Posee cara de hambre y pocos amigos. sostiene Machu Pito la raqueta como si fuera un colador para limpiar oro del Amazonas que extraen de los rios y minas  las empresas Chinas y Canadienses. El duelo, tras observarse ambos hombres largamente, comienza con un tremendo choque de la pelota lanzada por Navidad en  la cabeza de Machu Pito que ve los heraldos  negros  volar a su alrededor.

Se escucha un grito a 1.000 kilometros de distancia, en pleno corazón del Amazonas.

El malo:

Jhon Fangoso rueda por el suelo lamentando su suerte tras saltar un ribazo cargado con 60 litros agua para regar unas matas de café ecológico. Jhon Fangoso es un inmigrante mexicano californiano que se ha trasladado a Brasil  tras ser despedido de una empresa multinacional de agroalimentación inteligente norteamericana que se ha deslocalizado a tierras vírgenes de Asia. Asqueado y aterrorizado en el disparate olímpico en  que se han convertido los Estados Unidos, JhonFangoso  ha huido como forma de exilio a Brasil donde ha ocupado en un claro del bosque para plantar café ecológico que vende a los cientos de turistas que llegan a lo más profundo de la selva cada día tratando de encontrarse.

En dirección a Argentina,  corre por la selva un negro que quiere ir a Norteamérica.

El feo:

Icipo es un refugiado  que estuvo atrapado en IDomeni . Iba a ser enviado a turquía por la comunidad europea, pero gracias a un programa olímpico para tirarlos a Brasil, consiguió se expulsado de europa en el equipo olímpico de los refugiados como corredor. Después del desfile donde recibió una gran ovación de los representante de la comunidad europea; Icipo siguió corriendo por la selva intentado huir a Norteamérica.

Navidad, tras vencer a Machu Pito y sentirse pletórico, pero siempre deportivo en la oratoria, realiza la consiguiente y obligatoria rueda de prensa para agradecer a la burguesía nacional su interés por sus triunfos.

Soy un tenista Español, no un político. Pero lo que acabo de hacer es importante para toda España. Soy humilde y consciente de que debe servir mi victoria para unirnos, y que nos sintamos orgullosos de nuestra raza. Escuchad hermanos, el mundo es diferente en todas partes, y unas sociedades ganan,  y otras pierden. Os lo dice Navidad, el bueno.

Aplausos, felicitaciones, himno español de fondo sobre  el cielo anillado de Brasil y gritos de viva Navidad , y Navidad español español español.

En la selva, Jhon Fangoso se retuerce de dolor. Tiene los tendones de su pierna izquierda hechos añicos. Lo sabe. Sabe que va a perder la plantación. Eso le duele más que si le amputaran la pierna. Mira con desesperación las nubes arrastrándose entre la sombra de las altas copas de los arboles llenas de macacos que parecen reírse. Hace meses que no llueve, por ello se ve obligado Jhon Fangoso a regar como los agricultores pobres e indignados del levante español. Estos son famosos en valencia y castellón  por su lucha campesina tras las privatizaciones del agua.   llenan cubos de agua de fuentes publicas y de la toma de riego municipal para llenar bidones y regar con goteo. En el caso de Jhon Fangaso, en el concurrido corazón del amazonas, donde para no perder turistas no han puesto todavía fuentes, lo hace de una charca llena de ranas y esqueletos de caimanes y raspas de pirañas. Agotado,  y lo que es pero, deseperado, Jhon Fangoso se recuesta entre el tronco suave una enorme platanera marchita. Observa los pequeños monos juguetones que se acercan con curiosidad  a él mientras musita a los pobres animales bebiendo coca cola de la cantimplora.

La burguesía , mis pequeños monos, ha uniformado con su avance, no solo  las economías y sociedades globales, sino hasta el clima. En todas partes hace la misma temperatura, en Brasil, en Senegal,  en España. Y todo para expropiar las riquezas con mayor facilidad y ferocidad.

Icipo lleva el olor de la esclavitud, del castigo, del encierro en su cuerpo. En la selva aspira el olor a libertad de África.

Sin embargo desea llegar cuanto antes a los estados unidos. Naturalmente Icipo sabe que en los países más avanzados hay mayor explotación, mucho más que en los países donde hay esclavitud , como Senegal. Por eso abandono Senegal, porque se estaba implantando el sistema burgués que creaba un sistema mucho más desigual que el tradicional esclavista. El capitalismo a la Senegalesa era un desastre, eso pensaba corriendo el ingenuo de Icipo, cuando de repente,  la selva desaparece ante su mirada  asombrada. kilómetros y kilómetros de selva destruida para crear campos de soja transgénica. Aún huele el humo de los incendios que espantan las lluvias.  Después de haber pasado por Idomeni Icipo prefiere  el paisaje de un campo de concentración de la comunidad europea, que pese a las vallas, da mas alegría que el paisaje abierto e infinito  de Brasil.

Jhon Fangoso con esfuerzo consigue  ponerse en pie.  Confecciona unas muletas con unas cañas y vuelve hacia su barraca.

Allí escribe unas líneas de despedida que deja en la puerta. Sabe que seguramente algún turista canario, mañana llegará, y  le hará fotos y las publicara en facebook para demostrar que ha estado en el amazonas.

En la nota se lee:

Maldita sea la esperanza de los pobres y estar fuera del dominio de las grandes corporaciones. No hay escapatoria posible en ningún país. El turista que llegué a esta cabaña en medio del amazona, que se vuelva, que abandone la esperanza de vivir fuera del sistema; o su vida, será lamentable.

 

Firmado:

Jhon Fangoso. ciudadano de los estados unidos, a los que regresa.

 

Angelillo de Uixó.

Fotos del Espagueti Olímpico

 

 

 

 

 

 

Burka. EL tragaluz de España 2.000

Acera de un pueblo costero de Castellón. Cerca su Cruz de los Caídos. Una farola en un costado, una papelera vacía de metal que cuelga sobre su base. Alrededor papeles, bolsas de basura, cartones… un coche negro aparcado sobre un desagüe embozado junto la farola. Frente a la farola, un portal de vieja fachada que araña la vista. Dos persianas, a izquierda y a derecha con letrero de se traspasa, y en el centro una tienda abierta con rotulo luminoso: ultramarinos Don Joaquín. Suenan a grillos de altavoces colgados de una esquina, música de pasodobles festivos. Una pared con carteles pidiendo el voto de las próximas elecciones a una candidatura de unidad popular. Un tendero en la acera contempla frente la cruz de los caídos semejando su figura la de Satanás. Ve pasar a tres chicos jóvenes y calvos que andan por la carretera hablando entre si.
Crisma a Pensamientos:
-Tienes pelusilla en la cabeza.
Pensamientos con semblante agrio :
-En cuanto vea al peluquero, le atizo y le pido que me devuelva dinero. Se ve pelo.
Arrepentimiento, declamando:
-Chino tenía que ser el peluquero. No hay ya peluqueros españoles. Hay que joderse.
Pensamientos:
-Dentro de poco habrá uno, en cuanto mete al chino de los cojones.
Crisma pegando una palmada en el aire:
Chinito gracioso.
El tendero, mojando el cigarro en los labios, con aire del burgués piadoso conocedor de las buenas costumbres, al paso por su lado de los tres jóvenes, da un pequeño gritito
Se camina por la acera.
A Crisma se le inflama la vena de la cabeza y se sube a la acera a ritmo de pasodoble torero con mano abierta que le gira la cara a Don Joaquín.
Gritos asustados de Don Joaquín:
Ay, Ay, ay,
que me matan.
a mi la autoridad.
Llamar a la guardia civil.
Se escuchan pasos en el ultramarinos donde solo está el empleado, un chico llamado Rufo que acaba de terminar sus estudios de químico y trabaja casi gratis como aprendiz de ultramarinos cotizando dos horas al día y trabajando doce, incluso festivos.
Cierra Rufo la puerta acristalada blindada, viendo como pegan a su jefe con una sonrisa bufonesca. Don Joaquín, suplicante y comprendiendo lo que le pasa a Rufo , da palmadas al cristal deseperado:
Por lo que más quieras Rufo, abre la puerta que me matan.
Insiste patéticamente:
Te lo suplico, hazlo por la amistad que me une con tu padre, compañeros de escuela.
Don Joaquín va resbalando por el cristal donde deja rastro de sangre para yacer tendido en la acera a los pies de Rufo que mira desde el otro lado irónico.
Los coches pasan indiferentes. Un transeúnte surge en la acera. Es el propietario del coche negro aparcado junto la farola . sube a su auto con cuidado de no pisar a Don Joaquín al que le da los buenos días. Arranca tras encender la radio y poner el intermitente y se aleja.
Ahora, una sombra casi fantasmal cruza por esa acera mientras le chafan la cabeza a Don Joaquín.
Los tres jóvenes inclinados sobre el cuerpo del casi difunto observan agitados la sombra. Un ser con la cabeza envuelta en un burka se dirige hacia ellos con ademán y discurso fraternal, igualitario y revolucionario.
Salve hermanos.
Os estaréis preguntando si soy una amenaza para España por llevar este burka.
Más os alegrara saber que aquí bajo, habita varón marxista que deambula sin saber a donde va.

Llevo tiempo contemplando y sufriendo como la unidad ya no la forman los opuestos, como debiera ser, sino que la unidad la forman los iguales. Estos han hecho de las ideas la misma cosa, y la cosa ya no tiene sueños.
Quizás, los últimos que tengamos sueños, seamos nosotros, los que estamos en los extremos. Los opuestos, los que forman la unidad verdadera.
Este burka que me veis puesto, es el símbolo del dolor por las ideas perdidas, y el símbolo de la exclusión social que he padecido por gente llamada tolerante y demócrata, que realmente ocultaban bajo las palabras igualdad, libertad, fraternidad, los intereses egoístas de lo mercaderes, como al que le estáis pegando. Este concretamente me denunció a la policía un día por coger una lata de atún y es de los que compra lechugas a Portugal a un preció de miseria. Y seguro que al chico que tiene en la tienda lo explota. Gente como esta es el verdadero enemigo de la patria, y no lo emigrantes.
Los tres jóvenes, Crisma, Pensamientos y Arrepentimiento, se incorporan para escuchar al burka parlante.
El tendero aprovecha para reptando por el suelo para huir de la escena.
Burka les sigue hablando con tranquilidad y emoción.

He pasado hambre, he sufrido enfermedades de pobreza, he sido detenido, imputado durante años, sin motivo, he visto morir de hambre a uno de mis perros en mis brazos mientras en la casa de enfrente tiraban las sobras de la comida a la basura, los políticos robaban todo lo que querían y nadie decía nada.
Muchos de los que defendía la dignidad, haciendo marchas pidiendo mejorar sociales, tras llegar a la meta , su conciencia les hacia olvidar, si es que conocieron de verdad la vida de miseria de los barrios lumpemproletarios la dignidad para pactar, tolerar, sentarse con los fascistas, llamando a esto hacer política.
Por este motivo, compañeros, he salido hoy de casa con este peine.
Saca del bolsillo del burka un peine.
Quiero cortarme el pelo con vosotros.
Crisma, Pensamientos y Arrepentimiento se miran y dialogan con voz baja. Burka espera una contestación.
Crisma:
debemos matarlo.
Arrepentimiento:
Yo creo que hay que matarlo.

Pensamiento:
No sé.
Quizás debiéramos matarlo.

Burka con curiosidad pregunta:
¿ qué habéis decidido?
Crisma confundiendo las palabras:
Que te vengas con nosotros.
Suenan sobre su calva dos collejas:
Crisma mirando a sus amigos
¿ qué he dicho?
Angelillo de uixó.

Este obra está bajo una licencia de Creative Commons Reconocimiento-NoComercial 4.0 Internacional.

Soga yoga o la horca  de los  alternativos O.K.K.K.

 

 

 

 

Hermanos míos del  Opus Klan Kanis Klas,  no me olvido de ninguno de los muertos ni de ningunos de los vivos que nos quieren muertos.

Un nuevo alba de silencio sigue a un nuevo ocaso con el testamento de nuestro mejores   gallos como estatuas contra las paredes,  y los espolones que no rompen como debieran  las olas que suspiran llenas de vida ahogándonos con sus fresca  blancura.

Amanece en silencio el  individuo contra el grupo.

La confusión es lo que predica nuestro astuto enemigo disfrazado de santos, chamanes, santeros, pacifistas, feministas, socialistas, evangelistas, practicante de yoga, pilates.

Hermanos  debemos ser espolones para ellos, verdaderos rompe olas que destroce toda esta corriente que nos duerme  como el opio cuando nos salpica con sus olas que pretenden lavarnos gracias a un sistema con leyes que atacan al gran número quitándole el derecho al cuchillo o la soga : proletarios, comunistas, anarquistas, antisistemas, parados.

El resultado  del yoga, la autoayuda, los derechos humanos, la falta de disciplina, el amor a los demás, el respeto, la tolerancia, el ecologismo, es mucho más aterrador que el holocausto nazi.

Basta dar una vuelta por vall d´Uixó para ver estos consuelos a los que se aferra la gente hipócrita y falsa, los que no queremos ver a nuestro lado, los impostores de la humanidad que abrazan un árbol y desprecian a un criminal siendo como nuestros policías. Estos andrajos humanos  espirituales  vestidos con ropa de marca hecha por esclavos, estos que bajan la respiración y sostienen el sistema pidiendo por  una paz que  odian íntimamente e  infinitamente mucho  más que  cualquiera de nosotros, hermanos  virtuosos,  que la buscamos de verdad con una soga en la mano para que  respiren nuestros amigos que hacen yoga o creen en las corriente energéticas de   las hadas . Solo pretendo de este modo ejemplificar que deseo ayudarles a respirar y vivir en paz.

Os hablo con el corazón en la mano hermanos,  y os pido lo mismo, que el odio de los sentimientos bajos como los de  esa gente no se albergue jamás en vuestros alegres corazones y pensamientos.

Ser fuertes para ser generosos pese a que nos han pisoteado por demasiado tiempo.

¡Cuánto mal nos han hecho a nuestra virtud!

¿ Qué será de nosotros, de nuestro pueblo, de nuestra raza , si esos mestizos no paran de respirar por la paz?

 

Mohammed angelillo de Uixó.
Soga yoga o la horca de los alternativos O.K.K.K. byAngelillo Uixó is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
Creado a partir de la obra enangelillo201.woerdpress.com.

EL obispo Cañizares visita la feria medieval.

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El tomás, el alfón, , el pastilla, y el angelillo , treintañeros llegados de los barrios proletarios depauperados por la crisis de barriadas de texas, el toledo y la unión en vall uixó. Convergen en diferentes centros sociales ubicados en la avenida Jaime I que irradian toda la rabia de las instituciones creadas en la existencia capitalista contra los pobres bajo rótulos en las entradas  donde se lee: servicios sociales, cáritas, cruz roja. EL tomás, el alfón, el pastilla y el angelillo proletarios que en su juventud han tenido trabajo temporal de peones y se han emancipado de sus hogares, ahora gritan frente a las vallas de la cruz roja, y junto la caseta de servicios sociales, con instintos de perros porque les niegan el pago del recibo de la luz. Se une a ellos el Trompeta, el marica del grupo, está contento porque le ha dado por culo un moro hace un momento. En su mano como siempre llevaba la trompeta.
Toca algo trompe- le pide el alfón sombrío cuando se une sonriendo el marica al grupo. Hartos de ladrar se separan de la valla para sentarse en un banco de la avenida Jaime I instalado frente la cruz roja.
Y el trompe soplando frente a ellos con sus mofletes anchos empieza a echar aire al instrumento semejando su bella figura la de uno de esos ángeles trompeteros que anuncian los evangelios en los cristales de la iglesia de la Asunción. Interpreta  un sobrecogedor pasodoble torero que anima a todos, incluso a los inmigrante y refugiados que están al otro lado de la acera de la cruz roja formando un grupito entristecido alrededor de la palmera plantada en un alcorque de la acera. Las cabezas cubiertas con trapos las mujeres, y los hombres vestidos como de la mitad del siglo XX.

Atraído por esta estética solemne que no arroja su luz en la historia, el obispo Cañizares pregón de la feria medieval de vall d ‘uixó y boina verde del señor, da un giro en la intersección de la avenida del sagrado corazón de Jesús alejándose de las paraetas de la feria medieval,  para acercarse a la avenida Jaime I atraído por el sonido de la trompeta y la visión de esos cuerpos sin luz que flotan a sus ojos a lo lejos como lejanas estrellas olvidadas a las que debe llegar el señor.

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-ME cago en Dios y tanta miseria- grita angelillo sentado en un banco conmovido escuchando tocar  al trompeta :
Ha caído.
Sonriendo el Obispo Cañizares que se acerca alegre pregunta a Angelillo denotando autoridad, como alguien que quiere hacer favores:
¿ Cómo se llama usted señor?
El tomás, el angelillo, el trompeta, el pastilla, el alfón,  miran al escuchar una voz autoritaria viendo un cuerpo que está cubierto de un traje purpura que denota poder, aunque su mirada es feliz como un cristo moribundo en la cruz por estar entre los excluidos. venciendo las contradicciones de la iglesia y los ateos tiende su mano y su bendición sobre la testa de angelillo.
Angelillo- responde sonado su nombre a santo y pobre.
Una fraternal  sonrisa se escribe en el rostro del Obispo cañizares que se acompaña de un claro de nubes del que bajan varios rayos que caen sobre cada una de las cabezas de ese grupo de excluidos mientras el trompe apuntando al cielo con su trompeta mueve su cuerpo ligeramente,  de forma semejante a las mujeres dejando ver con la luz una pequeña mancha a la altura del culo cuando empieza a soplar
El obispo Cañizares en éxtasis y parpadeando susurra bendiciendo y acariciando la cara de angelillo:
Vosotros sois trigo limpio.
Angelillo rechazando la caricia por considerarla falsa:
Usted vive como un rico de un estado traidor y de la fantasía de un Dios muerto.
El obispo cañizares evitando tratar de escandalizarse  con las contradicciones, le responde suave y educado, convincente:

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También predico con mi ejemplo y con mi acción: empieza salvándote a ti mismo, eso es lo que digo a la gente como vosotros. Otra de mis máximas hermanitos es: no tengas piedad con los que no sean trigo limpio.  ( meciendo sus brazos ante ellos ) Doy ejemplo de que el amor al prójimo es una mentira, hago sermones de mucha audiencia  donde pido desde el púlpito que nadie ayude a nadie, pues cuando ayudas a alguien esperas algo de este, o peor aún, el prójimo se te mete en casa y te asesinan. Os equivocáis conmigo si me rechazáis por rico y poderoso.  Os digo que   merezco estar entre vosotros Angelillo.. ( rostro amable del obispo cañizares al decir esa última frase que desconcierta a todos)
El tomás se emociona con el sermón:
Usted debería formar un partido político, mucha gente  le seguiría. Yo desde luego, y creo ( señala a sus amigos) que estos también también.

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Estos  mueven la cabeza como hierba seca afirmando en silencio.
El obispo Cañizares  agarrando su mantón purpura se sienta entre el tomás y el pastilla que se lía un porro. Hace gesto de una calada que le pasa mientras haba feliz con los muchachos rodeando con sus manos los hombros al pastilla y al alfón:
Veréis hermanitos míos, soy muy vago para eso. Me limito a dar sermones.
Las campanas empiezan a sonar y las autoridades del ayuntamiento que buscanban al obispo lo llaman de forma paternal.
Padre, ya sabemos de su amor con los desposeídos  y los niños, pero el comercio de la feria medieval necesita de su bendición.  ya están preparados  los herejes para la decapitación, los pajes están muy impaciente, y los caballeros de la justa se impacientan con la espadas afiladas echando chispas por saber quien se la va a clavar a la fallera mayor tras el combate.
EL obispo, lento y cansado se levanta.

El pastilla le recuerda:

Padre, el canuto.

Y Don Cañizares  de mala gana por culpa del trabajo se despide afectuoso:
Ay, hijos míos, con mucho gusto me quedaría con vosotros en el camino de la perdición, pero ya veis, la faena, bendecir una empresa, un mercado medieval, un barco de la armada, una bomba nuclear. Vigilias por el bombardeo de Jerusalén para acabar con las mezquitas. La faena de un obispo nunca termina hijos míos.
El tomás, el pastillla, el alfón, el trompeta, y el angelillo se quedan a oscuras en el banco mientras la luz divina acompaña a Cañizares seguido de la historia. Como los perros petrificados en el suelo que adornan las calles: refugiados, excluidos inmigrantes, forman pequeños grupos silenciados,  olvidados, discutiendo entre ellos por un hueso.


Angelillo de Uixó.

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EL obispo Cañizares visita la feria medieval. by ángel Blasco Giménez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
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Barrios en los que no nos gustaría vivir, pero aquí estamos, sentaditos en el parque, los chicos en vaqueros con las piernas abiertas en el banco dando palmas  y fumando, las chicas en un rincontito húmedo, todas juntitas, cerca del charco de la fuente que gotea echando miradas  al coche con los altavoces reverberantes que acaba de pasar con dos jóvenes chicos con flequillo y camisa de polo.

Las imperdonadas fuerzas muertas.

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Abre los ojos un lunes enmudecida la prole de Marx y Cristo.  Sobre un colchón a los que esculpen  en un rincón con un martillo en sus rostros de carbón dándoles la mueca de un imbécil fracasado. Coronada la cabeza con alambres de espinos que atan los sueños y los intestinos amarillos. Asomados a las ventanas reciben el escupitajo de un vuelva usted mañana para salvarse,  que hoy no puede ser.

Otro día por pasar todo lo que se ha vivido.

Otro alba de telares vacíos que construyen un nido es esperanza que cabe en la soga de una viga.

Arrastrándose imperdonado hombre, cuello, soga  y  techo.

La tragedia tiene su razón de ser,

Cuando el hombre fuerte y el hombre justo son dos hombres distintos que organizan el mundo.

Las fuerzas muertas entonces pasan  por la existencia  bordeando con su sombra la vida como si fueran la de una sepultura.

Angelillo de Uixó,  se que hoy    voy a vivir hoy lo que ya lo he vivido antes.

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A través del canal de la mancha.

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dedicado a todos los emigrantes del eurotunel.
Todo empezó con una gran mentira del mayor cabronazo  que haya existido en valencia, el Almansa.
Me encontraba Yo en 1997 en el parque de marchalenes,  valencia, con mi chupa de cuero y al lado de mi moto de 49 centimetros cúbicos trucada a 75, siendo capaz de alcanzar los 125 kilómetros hora, y cuyo atronador motor y  tubo de escape tubarro perforado era el terror de la ancianas y las palomas del lugar. Cuando me escuchan llegar  todas se espantaban. Excepto mi abuela a la que le pedía dinero para gasolina mientras el resto le decían que no me diera nada, que me lo gastaría en drogas o algo así.
! Como odiaba a esas viejas que rodeaban a mi abuela!

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siempre diciendo mentiras sobre mi del tipo: que no quería trabajar, que era un delincuente, que iba con malas compañías, que era un perdido, que acabaría en prisión,  y cosas por el estilo.
Pero en valencia en 1997 para mí, y mis amigos del barrio, no había nada que hacer.
El trabajo en valencia era una autentica basura sin futuro. Por todas partes estaban empezando a levantarse grúas para la construcción de edificios en medio de un famosos paisaje que había trascendido a la literatura mundial con Blasco Ibañez. La huerta de valencia. Los terrenos valían cada vez más dinero, al igual que las casas , y solo empezaba a haber trabajo para obreros. En 1997 intuíamos, pero sin saber lo que iba a pasar, que ahora si sabemos, que algo malo iba a ir mal.  Los trabajos duros no iban con gente sensible y comprometida socialmente como eramos mis amigos y yo que aspirábamos a algo mejor que ser obreros. Aún quedaba de los años 80 una poca resistencia sindical y  tejido productivo. Pero estaba empezando a ser desmantelado mientras atónitos veíamos sobre nuestra ciudad  un paisaje de grúas y el sonido de las hormigoneras. La población  de Marchalenes de 1997 pre-internet, gozaba de muchas más libertades  que hoy no existen, como el derecho de reunión, o la libertad de expresión y la de opinión. Si lo comparamos  con el 2015, es asombroso lo que hemos perdido. Entre mi grupo de amigos lumpen los había marxista, anarquista, comunistas… Los barrios de valencia aun estaban formados por grupos cerrados donde tener una ideología era  importante y parte de la identidad del individuo,, aunque todo aquello estaba empezando a desparecer con la introducción de las grúas y las hormigoneras. Nosotros andábamos de aquí por allá todo el día respetando a nuestros semejantes en bares heavys del barrio del Carmen, aunque a veces el semejante el semejante se volvía muy cabrón  contra nosotros. Entonces se montaba la fiesta.
Las perspectivas  de futuro en 1997 en valencia eran muy malas, y yo por entonces con 22 años quería labrarme un buen futuro. Sin embargo parecía que mi destino y el de mis amigos sería acabar tirando de una carretilla llena de hormigón para ganarnos el pan, y eso a los 22 años era muy difícil de asumir. Yo creo, a día de hoy, de que esa decepción era lo que nos llevaba a estar todo el día en el parque maldiciendo al estado.
Varias veces había intentando trabajar en lo único en que se podía trabajar en valencia. Se fuera licenciado en derecho, psicología, o en lo que fuera. La puta obra.

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Una vez llegue a estar junto al sapo 9 días de peón de la construcción abasteciendo a grupo de  oficiales llegados de cuenca, bastante cabrones, para que pusieran sus putos ladrillo a destajo. Yo cobraba a jornal, ellos a destajo. Me pasaba 12 horas al día arrastrando una carretilla en Albal, llena de cemento, que pesaría por lo menos 150 kilos, a  mi amigo le tocó un compresor, se pasaba el día abriendo zanjas con el puto martillo ese.
Hasta que el día que hacía 10, al arrancar la moto a las 6 y media de la mañana para ir a Albal , a mitad camino pare la moto y le dije a mi amigo que iba detrás si nos íbamos a desayunar   a la malvarrosa.

me dijo de forma responsable que si.
En la orilla de mar junto a dos putas que estaban de servicio con unos yonkis que salían de la famosa discoteca A. C.T.V . amaneció para nosotros ese día lleno de libertad y esperanza.

Por la tarde en el parque estaba junto a mi moto esperando que llegaran el resto, cuando aparecio  Almansa.
Acaba de venir de Inglaterra y estaba dispuesto a contar sus típicas mentiras con las que salia del paso de sus desgracias.
Tras saludarme mirándome empanado con sus grandes ojos azules incrustados en sus cara de muñeco, empezó a marearme la cabeza:
Hostia angelillo, debes ir a Inglaterra, allí se encuentra trabajo bien pagado, sencillo, y poco sacrificado. Yo como era español y somos famosos entre los ingleses por nuestro pintores, me contrataron para pintar las chimeneas de los barcos, 6 horas al día, y pam, a cobrar el  equivalente en libras a 200.000 pesetas.
allí se vive muy bien, sin apenas trabajar, nadie trabaja en Inglaterra. angelillo,( me dijo esto último con gestos muy vehementes) nos sacan años de revolución proletaria.
Como prueba me saco un fajo de billetes.
Entonces le creí,  y convencí a mi abuela a que me diera dinero para irme a Inglaterra. Cosa que  de inmediato prometió hacer. Nunca le había visto tan contenta conmigo.
me dijo que antes lo dijera en casa.
En casa cuando lo comente hicieron una gran fiesta, y mi padre fue muy cariñoso esa tarde conmigo. Me dijo que me deseaba suerte y que no volviera.
Esa noche fui presa de una profunda agitación mientras me debatía en que hacer. Mi porvenir, mi camino, my way, era como un puzle que era necesario desvelar. Tarde esa noche en conciliar el sueño. al despertar lo único que recuerdo que soñé, es que en mi sueño salia el big ben en el sueño, y veía barcos bajar por las aguas negras y tranquilas del Tamesis. Interprete que era la señal que necesitaba para tomar una decisión clara, firme y de por vida. Por la mañana estuve buscando en agencias para comprar el billete.
Por fin a los 22 años mi vida empezaba a arrancar, quizás iba un poco rezagada, pero estaba claro mi porvenir ,y yo tomaba las riendas de mi destino.  Las palabras que mi padre me solía dirigir de si algún día iba a tener un trabajo, un proyecto, unas metas… cobraron un profundo sentido. Casi tuve ganas de abrazarle por vez primera en mi vida. Nunca había tenido las ideas tan claras, ni había estado tan cerca de sentirme como esos personajes de los libros de aventuras llamados: héroes.

Yo era un héroe.

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Al llegar a Londres sentí una profunda angustia nada más se abrió la puerta de la terminal. Era agosto y llovía y hacia frío.
Lo primero que hice fue refugiarme bajo un portal esperando que pasara la tormenta.

Cogí el tren y llegue a Londres. No llovía, pero estaba nublado. Empece a caminar  desconcertado bajo tenues rayos de sol. la gente hablaba en un idioma que no entendía, y empece a pensar que eso iba a ser un problema más importe de lo que podía parecer en principio.  me pareció a primera vista una ciudad caótica, decadente, triste, y sobre todo…  mucho más sucia que valencia.
Me sorprendió ver la cantidad de inmigrantes que como yo  había. buscaban como borregos  trabajo.
Lo primero en mi caso fue dar con  una pensión barata donde dormir. No llegaba a ser medio día cuando me pareció oír al big ben dar las campanadas. No lo veía, pero lo intuía. Encontré bastante pronto la dirección de una pensión tras preguntar a un indigente español que vi tirado en un parque insultando en mi idioma a los ingleses que pasaban por su lado indiferentes. A estos  les daba igual que les insultara, incluso le echaban de vez en cuando alguna moneda.  me acerque a él preguntando:

¿eres español verdad?

acabo de llegar hace un momento y busco una pensión barata- añadí con pena.

El hombre se puso a reír y me dijo que se llamaba Leopoldo  que era de extremeño y que me fuera, pero si no podía me dio una dirección:

Ve aquí y di que vienes de parte de Leopoldo.

Dejo en mi mano una tarjeta publicitaria que llevaba de una pensión a la que él de vez en cuando acudía. Me indicó como llegar king Cross. allí dormí por primera vez en mi vida como si fuera  ganado con 12 personas más, y repleto de chinches tras pagar 10 libras.
al día siguiente empecé a buscar trabajo sin desayunar. Todo era muy caro.  Encontré trabajo antes que el desayuno.  al colarme en el metro cuyo precio era un robo, me metí al ver a unos controladores que estaban delante del vagón que quería coger, en un restaurante típico español que había dentro de la propia parada del metro. No me di cuenta de que había un  cartel en castellano difícil de entender
se busca pirata españolo para trabajar.
Al verme la camarera me echo una mirada de arriba abajo, debió pensar por mi pinta de español o pirata  que venía por el puesto.  Yo estaba plantado sin saber  si salir o quedarme. La chica era una mujer bajita, pecosa, fea,  con trenzas rubias atadas a lo heidei.  Me llevó al encargado sin que yo me resistiera.
no paraba de sonreír, cosa que me molestaba.
el manager era un tipo con aspecto de marica con una cinta en el pelo que me recordó al cantante de Dire strait, su camisa abierta y anudada a la cintura también me lo recordó. También estuvo sonriéndome como si yo fuera un imbécil, o un niño pequeño. La verdad es que no me enteraba de nada.
entonces me paso a la cocina y me presentó al que sería mi compañero y encargado, un cocinero que era  Libanés que me dirijo una mirada repleta de odio nada más verme. empezó a tirarme cazuelas sucias para que las limpiara.
Así empezó mi trabajo en Londres, a una libra por  hora limpiando  cazuelas.
De vez en cuando me hacían salir con platos de comida que llamaban cocina española.
aunque lo que cocinaba el libanés daba verdadero asco.
La versión de la paella marinera era realmente lo más bizarro que he visto en mi vida.
Se trataba de un arroz hinchado amarillento lleno de especias hecho a base de despojos de   pescado rojo y apestoso que debía ser del  mar del norte.
Los puercos ingleses  se comían eso, y les encantaba y felicitaban al libanés que les insultaba en su idioma. Era un tipo extraño que escupía  en los platos antes de servirlos. Hablaba algo de español, y odiaba a los españoles y a los ingleses. yo creo que a todos los europeos.
Lo poco que supe de él es que estudiaba medicina en londres y que detestaba ese trabajo y la vida en Londres.
se pasaba le día chillándome. Todo lo contrario que Caroline, que en el restaurante se  hacía llamar lolita.
En Londres fue la primera vez que una chica me metió mano.
Estaba yo fregando unas cacerolas cuando la gorda de Caroline se acercó por detrás sin que yo me diera cuenta y empezó a acariciarme el culo.
al cabo de cinco días me fui de allí cobrando un miseria.

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Con 10 hora de trabajo no pagaba ni mi piojosa habitación.

al día siguiente de irme  volví a encontrar trabajar. Lo hice  en el inverness hotel, donde casi toda la plantilla de peones era de españoles.
La forma de dar con este trabajo fue casual. Me había colado en el metro, cosa a la que francamente le había cogido cariño. El metro era como mi moto en valencia,  casi todo el día iba de aquí para allá como un verdadero fantasma por los vagones, cuando escuche a  dos trabajadores de ese hotel que hablaban del fútbol en castellano mientras iban al curro.
¿ Sois españoles verdad? les pregunte.
De Madrid- me respondieron.
Acabo de llegar a esta ciudad y necesito trabajo- les salte a boca jarro.
entonces uno miro al otro, y afirmando con la cabeza tras darme una rápida mirada aprobatoria , me dieron:

pues vente con nosotros y te presentaremos donde trabajamos.

En el hotel me explicaron que iba a ser camarero de habitación.

al día siguiente fue mi  primer día. me dedicaba a ir detrás de un tipo mayor de unos 55 años que llevaba unos 30 años en londres. Era de albacete, hijo de gente de la tierra. Él era un hombre delicado que odiaba trabajar en el campo, por eso emigro.  Estaba encargado de llevar a los nuevos por su gran paciencia. Se llamaba Ambrosio , y siempre le colocaban a los nuevos para que aprendieran de él. El pobre desgraciado era una leyenda de la sumisión  en el hotel. Llevaba más años que el nuevo propietario que era una árabe que había comprado el hotel hacía tres años. iba dos veces al año de visita con su harén. Ambrosio  era un hombre educado. Físicamente español, ni muy alto ni muy bajo, delgado, con la cara alargada y más bien flaca, los ojos negros y vivarachos, optimista por naturaleza. Decía que era feliz con la vida que  llevaba desde hacía 30 años en ese hotel realizando el mismo trabajo. quitar las toallas sucias y reponerlas de una forma elegante, también cambiar las sabanas, y como si se tratara de la instrucción miliar  del ejercito, había que hacerlo como si los clientes fueran oficiales, de forma correcta, con cuatro centímetros de pliegues sobre la manta que debía estar perfectamente lisa. también se requería poner jabón en cada habitación, papel higiénico, y un montón de no se que  de pequeños detalles bastante molestos para mi…  pasar el aspirador, el plumero…
El primer día consistía en observar y aprender de Ambrosio.
al salir del hotel iba con cabeza embotada por toda de toda esa información acumula que era incapaz procesar.
caminaba  por la orilla de tamesis con el parlamento de fondo.
navegando pasaron unos chicos remando en sus botes, iban cantando y dejando tras de si unos pequeños remolinos producidos por los remos.
A  mi izquierda quedo la abadía  de westminster  y el big ben sonando. Me metí por unas calles y vi a un chico sentado en un banco con la camiseta de la discoteca masía y una gorra de tela de la discoteca de mi tierra, spook factory. Era de mi edad y parecía abatido.
me sentía bastante solo. me propuse averiguar si era de mi tierra
¿ eres español?- le pregunte cómo siempre.
de paterna-  respondió.
Coño, yo soy de valencia- le dije muy contento al conocer un paternero.
Observe con detenimiento al chaval. Pese a estar sentado se le ve veía muy alto, más tarde cuando se puso de pie me di cuenta de que debía medir por lo menos un metro noventa. Destacaba de que era muy delgado, casi anoréxico. Su piel era muy morena, y su cara era de imbécil pastillero.
empecé hablar con él .

me dijo que se llamaba David y conforme se expresaba  me di cuenta  de que estaba como una cabra.
Más tarde me enteré que estaba en londres porque se había escapado mientras estaba haciendo el servicio militar de una guardia.
Oye amigo- me dijo- no sabrás donde puedo dormir, me han largado de la pensión donde vivía.

Me explicó con cara de verdadera lastima de que le era imposible pagar las 70 libras a la semana por dormir con 15 tíos  en un cuarto  lleno de pulgas.

Luego se llevó las manos a la cara y me dijo:

he perdido mi trabajo, no ganaba ni ocho libras al día fregando cacharros sucios en un restaurante típico español.
Su historia me recordaba a la mía, y pensé que no podía dejarle tirado a un compatriota.
Colega,estás de suerte – le tendí la mano y se levantó todo lo grande que era llegando mi cabeza hasta la altura su cuello.

Le dije tranquilizándolo

vente a mi pensión, es una pocilga para cerdos, pero podrás dormir tranquilo  en algún rincón, de vez en cuando unos búlgaro y eslavos  traen a amigos suyos, ¿ por qué no iba a hacer yo lo mismo? pero escucha, tienes que tener cuidado con el manager, es un cerdo judío de origen polaco, y es capaz de llamar a la policía si te ve, para subir tendrás que esperar que yo baje al portal a las 12 de la noche , el cerdo cae borracho todas las noches a esas horas sobre el mostrador. entonces sube y te acoplas. Por la mañana antes de las 7 hay que salir. bater no hay, el único que teníamos para los para doce  en ese cuarto está atascado, y en las otras habitaciones no nos dejan entrar.

¿ te va bien?

afirmó con la cabeza.
venga nos vamos- añadí-

empezamos caminar en dirección al metro. Saltamos por encima de las puertas automáticas donde la gente los idiotas pagaba el billete, cuando caí en la cuenta
Espera, podemos ir al hotel donde trabajo por si necesitan personal.
Que buena idea- me respondió.
Esta es la parada de donde está el hotel, hay que ir andando, venga David , a votar hermano.
volvimos a saltar en dirección ahora contraria golpeando con nuestras piernas  a unos japones que estaban metiendo su billete para entrar.  recuerdo que se pusieron chulos los muy hijos de perra, pero los calmamos en seguida el paternero  y yo.
No os pongáis chulos amarillos de mierda que os metemos- les dijo David muy convincente con las venas de la garganta fuera de si a punto de estallar y gesticulando tanto que los japos desconcertados se cagaron encima.
Salimos riendo tras chocar nuestras manos.
Si,  todo estaba empezando a ir bien.

tenia por  fin un amigo en Londres.
El hotel inverness era una construcción tipo palacio que un rey  había mandado construir hacia un par de siglos para su puta favorita. había acabado como todas las  iglesias, mansiones, palacios, edificios públicos de Londres,  en hotel.
Ambrosio- le llame mientras tomaba su té en el hall,

¿ Puedes preguntar si hay trabajo para este chico? Yo respondo por él.
Mi sorpresa fue gran cuando   dijeron que podría empezar mañana a aprender.
Al salir nos perdimos  buscando el metro y volvió a  aparecer el tamesis.
Joder que río más grande- exclamó David.
¿ que no lo habías visto todavía ?

Negó con su cabeza, y asombrado le pregunte sospechando algo extraño si sabía cómo se llamaba.
David  mirándome fijamente y sorprendido levanto los hombros:
No sabia que en Londres hubiera un río.
Iba a preguntarle si sabia si Inglaterra era una isla,  estoy seguro de que no lo sabía.
Es el tamesis- le aclare.
por casualidad David ¿cuánto tiempo llevas en londres?
Seis meses me respondió mirando el tranquilo río discurrir con su ancho caudal

Al día siguiente fuimos a trabajar al inverness hotel con mucho cuidado al salir  de que el polaco no nos viera. tenía la cabeza sobre el mostrador, a esas horas aun estaba dormido.
Yo ese día tenia que estar ya solo, no había Ambrosio que me socorriera.
Fue un autentico desastre, no había manera de plegar bien las sabanas, ni de que me acordara en  todas las habitaciones de dejar la botella de colonia,  o la tarjeta de bienvenido, debido a que teníamos solo 5 minuitos por habitación para hacer todo y pasar a la siguiente.
Yo arrastraba pesadamente las bolsas de basura con ropa sucia, las dejaba en el pasillo, o las bajaba al montacargas, me sentía de nuevo como si estuviera en la obra en España, pero mucho peor, controlado como si fuera una maquina. El encargado de personal era un indio, venia de la antigua colonia. Estaba en el pasillo asomado con un reloj en la mano observando que nadie estuviera más de 5 minutos en las habitaciones. luego iba pasando una vez quedaba limpia  comprobando que todo estuviera en perfecto orden. A mi me puso más de 8 incidencias.
Sin embargo no me tiraron a la calle.
AL día siguiente tuve otra oportunidad, pero fue en vano, no me concentraba.
Mi amigo de paterna después de su día de observación con Ambrosio debía estar solo. fue un verdadero desastre. Peor que yo.

batió todos los records  del hotel.
De toda la plantilla , unos 30 trabajaodres, todos españoles en el escalafón de camareros , David y yo eramos los peores.
El hindú vino a hablar con nosotros el cuarto día y nos dijo que nos daba una oportunidad más.
pero al día siguiente  fue otro desastre.

Yo cada día lo hacía todo peor, incluso llegamos media hora tarde.
por la tarde el manager que estaba por encima del hindú, un tipo  ingles, nos llamó a su despacho. había  un español que traducía.  nos dijo si necesitábamos algún tipo de aprendizaje especial.
le dijimos que si.
Así pudimos pasar una semana más ayudados por el resto de compañeros. íbamos mi colega de paterna y yo siempre con un paisano que realmente era el que se comía los marrones y hacia el trabajo sucio.
Al terminar de esa semana nos liquidaron.
El dinero  que me dieron esta vez estuvo bien. Había de sobra para volver a España.
Así que desde Victoria station decidí volver en autobús. EL autobús embarco en un ferry en Dover  que cruzaba el canal de la mancha. A mi lado se sentó en Dover una inglesa muy guapa y joven que iba a ver a su novio a Francia. Era bastante puta, me sacó la cena en el ferry que  tenia discoteca donde bailamos , y nos enrollamos  durante 15 minutos.
El viaje Londres-Madrid duraba unas 36 horas. hacia parada en diferentes pueblos de Francia, incluida dos o tres paradas en París.
Mi compañera fue de las primeras que se apeo en francia. Me dio su dirección, por lo que me explicó vivía en  un pequeño pueblo cerca de Dover .
El resto del viaje fue un  aburrimiento, a mi lado fue un francés mayor. Luego un gallego  que me contó que era adoptivo. así hasta madrid donde volví a coger  un autobús a valencia. Cinco horas más tarde estaba en el parque de marchalenes con un petate en mi hombro recomendado a Tomás que fuera a Inglaterra.

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Angelillo de Uixó.

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