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Marx y Hermes en el basurero de las cariátides.

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La jornada de ésta historia homérica transcurre el 21 de mayo, por la mañana, escuchando la radio. Las noticias locales relevantes: fiscalía estudia los supuestos desvíos de 700.000 euros del actual alcalde de Vall d´uixó a una empresa de limpieza. Nacional: detenciones de gente que escribe en Internet contra el gobierno. La medalla a un destacamento militar causante en la guerra civil de torturas y violación a las empleadas de una residencia psiquiátrica en Asturias.

I.

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Un soplo de poniente de Eolo eleva por los aires una verde bolsa de basura del vertedero haciéndola girar sobre si misma. Viaja la bolsa peregrina por los tostados campos de centeno en flor, los amarillentos trigales cuyo fruto se clavan cómo flechas, las huertas de regadío, los mataderos de carne, los hospitales, los cementerios, las escuelas, las plazas de toros, las verbenas. Sombras de centauros al amanecer regresan con caras de plomo batido y labios de roca a la base. Lavan con una manguera antes de terminar el turno la prensa del remolque del Pegaso que ha devorado toneladas de basura. Cae el agua de la ducha cómo una esperanza blanca y suave sobre los peludos y poco cuidados centauros. Dejan el mono de trabajo en las amarillentas taquillas. Le dicen hasta mañana al compañero. Montan en silencio el de scoda y se alejan con las primeras luces a sus colmenas a descansar.

Las naranjas de explosivo color saltan por los aires cuando se queman con la poda del naranjo en la primavera valenciana. Un café con leche en un rincón de un bar para el centauro solitario antes de dormir. Despiertos salen bostezando los trabajadores del campo a sus huertas.

El homo mecánico, el homo policía, el homo maestro, el homo forense, siguen su programación cotidiana. Su programación está protegida, nada puede desprogramarlos. Algún Don Quijote desprogramador lo intenta y es arrojado a la cueva de Montesinos. Caída a la velocidad de la luz. Alguien ha contado que es: 360.0000 kilómetros por segundo. Se incentiva nuevos programas cada vez más ambiciosos de programación computacional humana. Se excavan cada día más cuevas de montesinos para un viaje al centro de los infiernos. Nuestro compañero de viaje ya no es el poeta Virgilio, es el psiquiatra Mengele, Darwin, Adam Smith. Habitaciones acolchadas, pacientes maniatados tarareandoWish you were here de Pink Floyd:

Quisiera que estuvieras aquí

Así, así que pensaste podías distinguir
el paraíso del infierno,
el azul del cielo del de las penas.
¿Puedes distinguir un campo verde de un helado riel de acero?
¿Una sonrisa de un velo?
¿Crees que lo puedes distinguir?

¿Y te hicieron que cambies a tus héroes por fantasmas?
¿Cenizas calientes por árboles?
¿Aire caliente por brisa fresca?
¿Comodidad fría por dinero?
¿Y te canjeaste una caminata como extra en la guerra
por un papel principal en una jaula?

Cuánto deseo,
cuánto deseo que estuvieras aquí.
Somos simplemente dos almas perdidas,
nadando en una pecera,
año tras año.
Corriendo sobre el mismo terreno viejo.
¿Qué hemos encontrado?
Los mismos temores viejos.
Deseo que estuvieras aquí.

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Destino inducido para Don Quijote a los que se les inyectan sedantes por la venas. Ya no salen de la cueva nunca más.

Serie de palabras no abstractas taquigrafiada por ángeles que pueden dar la libertad exterior a los hombres:

Tiraníademocraciafascismomonarquíarepublicacienciafeminismodesarrolloprogresofraternidadecologíaconsumismoartefilosofíareligióncineliteratura.

Un pequeño vendaval produce el milagro multirracial de hacer migrar una legión de bolsas de basura de todos los colores: Blancas, negras, amarillas, rojas, verdes. Se dispersan cómo la caja de Pandora por los cuatro puntos cardinales llenando el cielo de blanconegrosamarillosverdes colores. Sobrevuelan mares, ríos, montañas, vallas fronterizas antitrepas donde se dejan las vísceras las personas. Una bolsa de basura se estrella en el rostro de una de las cariátides cuya cabeza de alabastro sujeta parte del techo de un edificio hecho a escala humana. Mecida por el viento la bolsa de basura que no puede continuar su viaje cruje cómo un lamento sobre el pilar. El homo basurero sin prestarle atención la recoge y la hace prisionera en el cubo de basura para que vuelva al vertedero por segunda vez.

La cariátide agradecida sonríe al basurero.

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El templo de armoniosas dimensiones, serenidad al contemplarlo, orgullo por la creación humana. Calatrava nuevo Fideas presidente de la eurocámara. Descansa el templo ascético sobre una bélica planicie humeante repleta de cadáveres. Se conmemora en Asturias la toma de las cariátides. Las esclavas que sujetan el templo cómo columnas del viejo Alcazar son representadas llenas de sensualidad. Muñecas hinchables para aguerridos Aquiles con síntomas maníacos de euforia y estrés postraumático del guerrero batallador. Desahogan sus complejos y brutalidad de machos entre sus piernas. Jadean las cariátides mientras marchan valientemente sobre su carne blanca los Aquiles. 1,2,- 12, -1,2,- 1,2. ¿ te ha gustado muñeca la violación?

Interpolación músical a tenor de las medallas. Violame. En ingles se dice rape me, Nirvana.

Las finanzas se relajan cuando flujo fluye espermático. . Crece la confianza en España. La deuda se afloja. El gobierno está pletórico. Da muchas medallas a los Aquiles, a los Billy el niño, Billy el viejo, Billy el madero. Cuando mas hígados rotos, cabezas asadas, mejor. Aun se ven las machas de sangre colgando de las sabanas del tribunal. Esa sangre limpia las conciencias de todos. La semana ha sido buena en detenciones para los Billy. Esta movido el avispero español. Palabras elevadas la máximo exponente. Nadie acusará de iletrados a gobernantes y policías. Se pasan el día leyendo twiter negros. El alfabeto es una metralletabombaatómicaaaaaaaapopopopopopologica. Cuidado, cuidado, meidei, medidei, socorro policía, mi vecino es dadaísta. Tiranía del dadaísmo gubernamental entendido a la inversa. Declaración de amor a Tristán Tzara: te quiero.

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Ahora seamos prácticos, alegres, pongamos optimismo a nuestras existencias grecolatinas. Hablemos de la bolsa, demos sentido a nuestra vida. Silenciemos un poco a los dioses y la naturaleza. Creamos un poco en nosotros mismos. Humanidad. La semana va bien en general para el país. Es posible que entre 44 o 46 o 48 millones de personas alguien lo este pasando mal. ¿Tiene eso relevancia? No. ¿Contradice que la semana sea buena para la marcha del país? No. Hablemos de la economía. El intercambio de la balanza comercial con griegos, fenicios e italianos es buena. La mejor desde hace 2.500 años pese a la herencia recibida.

II.

Interrogado en el templo con su nombre terrenal, pide que le llamen por su titulo electoral.Ya viene la ola, ya viene la ola. Un barco se levanta en una tormenta pero no vuelca. EL toro de Farnesio agarrado por los cuernos pega un bufido y retuerce la cabeza. Hay pronunciamiento, diarrea de palabras de los sacerdotes del templo: conspiración de la oposición antidemocrática extramarradical de marxistas paranoicos. Hay promesa de venganza: les llevaremos a los tribunales por difamación amenazas graves maltrato animal ofensa a los dioses injurias. Advertencia a los jueces: los rojos quieren quemar el templo.

El juez observa con detenimiento la calculadora del templo. No se encuentran rastro de huellas dactilares en las teclas. No hay caso. EL sacerdote llevaba guantes siempre que entraba al templo. Se producen detenciones. Sindicalistas, activistas sociales, antitaurinos. El toro de Farsenio otra vez libre dentro del templo. Las cariátides esclavas sujetan con su cabeza el techo. Los centauros con el pensamiento de plomo fundido barren el basurero. Algunas flores crecen sobre el cemento. A unos metros de las calles el templo dominando la bélica planicie donde se desarrolla la lucha por la existencia en cada esquina. Ondea sobre la cúpula la bandera nacional. Dentro todos sus héroes y mártires iluminando la vida de los desesperados: San Vicente Ferrer, Cristóbal Colón, Rita Barbera, Antonio Banderas.

Unos pocos metros, y los centauros y las cariátides, con esfuerzo e ingenio también se pueden meter a disfrutar del parnaso del templo: Música de salón, vestirse con el vellocino de oro. Cofres repletos de mirra e incienso, otros de oro y rubíes. EL templo es la mina del rey salomón. Viajar al espacio con Jason y su argonautas, aventuras en al sabana y entre las sabanas. Cadenas de oro y de plata luciendo en la garganta. Cordero rellenos de trufa, caviar, champaña. ¡Abajo la lucha social!

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Angelillo de Uixó.


Marx y Hermes en el basurero de las cariátides. by ängel Blasco Giménez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 4.0 Internacional License.
Creado a partir de la obra en https://angelillo201.wordpress.com/.

El Monologo de la terraza de Angelillo de Uixó.

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Llegas a mi terraza aleteando débilmente desde el barrio de Texas donde jamás he puesto esperanza en la gente. Quizás me equivoqué. Contemplo tras de ti el paisaje monótono del barrio. Casas que brotan cómo hongos, hechas para pasar la noche cuando salían los obreros de las fábricas con las primeras sombras del crepúsculo, o con luces del amanecer . Ahora son ciudadanos emancipados del trabajo, ya no son homo faber, si no ciudadanos homo hobbies. Las casas ahora están todo el día habitadas, sin apenas consumo. No fueron creadas para eso. Algunas han cambiado de dueño, al banco, al que se le vuelve la riqueza con creces.

!Qué ironía!

Ya lo dijo alguien pensando en las elecciones Europeas:

A Dios lo que es Dios, y a Europa lo que es de Europa.

Cristo que era bastante conservador en algunos de sus aspectos políticos dijo algo similar.

Pasa cómo una rayo en mi mente al pensar en esto en la imagen de Loli, a la que estimo, en mi buen amigo Joan Carles, en el filántropo Manolo de la CGT. Ellos creen en un Cristo obrero. No quiero decir que Cristo no tuviera rasgos de anarquista o de comunista. Quizás también estuviera dotado de algún rasgo de pirado, de poeta, de soñador. Creo sinceramente que Cristo fue valiente al enfrenarse a todo el mundo y decir lo que sentía sin importarle las consecuencias. Por eso merece mi respeto. Me da mucha pena la manipulación que ha sufrido este pobre Don Quijote de los cielos. Me arrodillo ante él y todos los incomprendidos que han sufrido de semejante manera. Hoy también hay muchos Don Quijotes detenidos. Cómo las protestas de los afectados de los desahucios contenidas por policías bien pagados, y la opinión publica alienada. Es posible que no tango cómo creamos.

Por lo que escucho de la gente en vall d´uixó sobre este tema, entienden los desahucios cómo necesario por el bien común. También votar en las elecciones Europeas creen que es por el bien común.

Yo no replico, solo escucho. Me parece bien su opinión.

Entiendo que se hace un esfuerzo colectivo para que el huevo no se rompa y nazca otra cosa tras su estallido.

Vivir en el eterno útero del sistema.

Creo que hay una albúm de Nirvana titulada así: in útero. Me viene la melodía a la mente de una canción. Tarareo en la terraza frente al pajarillo que me mira:

Smells like teen spirit.

Huele Como A Espíritu Adolescente –

Carga las pistolas
y trae a tus amigos.
Es divertido perder
y simular.
Ella está sobre ladillada
y yo estoy seguro.
Yo se, yo sé
una mala palabra.

Hello, hello, hello, how low?
hello, hello, hello.

Hello, hello, hello, how low?
hello, hello, hello.

Dime pajarillo enmudecido con tus alas cerradas ahora que estoy llorando emocionado porque mi mano te toca. Es un momento mágico para mí. Tengo en tu roce mi porvenir.

El pajarrillo al tocarlo echa a volar en dirección al barrio de texas. Barrio de ideología nazi desde la entrada de España a la zona Euro. Jamás pensé ver que las paredes de casas obreras estarían llenas de esvásticas, ni escuchar gritos fascistas.

No necesito más pruebas para saber que Europa es fascista, que votar a Europa es apoyar el fascismo. Que los Rusos son nuestra última esperanza. Que este huevo se tiene que romper. Y ésta gente salir de sus casas al frente de combate: Ucrania, para que los hagan picadillo de forma colectiva por un ideal que no comprenden. En cierto modo es el único heroísmo al que pueden aspirar las masas.

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Veo salir a la juventud de su huevo. Todo va a cambiar. Todo va a estallar y de la muerte brotará algo mejor.

Recuerdo el final del Damian de Herman Hesse.

Recuerdo en estos momentos a través de estas ideas que no son nuevas en mí, a mi amigo y admirado Curro y Lucía. El otro día le puse a Curro un articulo en su muro de facebook del robo en la casa de mi vecino que su sufre acoso por gente de texas y vecinos de aquí.

Me comento que lo sentía:

-Joder, Angelillo. Todas las noticias que oigo del pueblo son malas.

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Yo le respondí al instante lo que siento en una breve epifanía:

vall d´uixó está apunto de quemarse, son buenas las noticias, tengo esperanza de que florecera la razón una vez todo vuelva a germinar, y tu y Lucia vendréis aquí a vivir a mi lado, y seremos felices.

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Angelillo de Uixó.


El Monologo de la terraza de Angelillo de Uixó. por Ángel Blasco Giménez se distribuye bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivar 4.0 Internacional.
Basada en una obra en https://angelillo201.wordpress.com/.

Canciones desde prisión de Angelillo de Uixó a Lucía Muñoz.

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Sobre la colchoneta de una celda, Angelillo de Uixó y su compañero el negro Buba, cantan la canción de la prisión.

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La canción de la prisión.

Con un barril de cerveza en la prisión,

Que feliz sería yo,

Ron, ron, ron,

Con un barril de cerveza en la prisión,

Que feliz sería yo,

Ron, ron, ron.

EL alcaide nos da instrucción,

Hum que bien,

Me gusta a mí la prisión,

y su instrucción,

Te gusta a ti la prisión,

y su instrucción,

Ay que bueno,

Ay que gusto,

Instrucción, instrucción,

Quiero más, instrucción,

Si señor, si señor, si señor,

Le digo yo a mi guardián,

Al despertar.

Pronto saldré a la calle,

Voy a ser todo un señor,

Porque he recibido,

mi instrucción;

Ron, ron, ron.

Con un barril de cerveza en la prisión,

Que feliz sería yo.

Ron, ron, ron,

Cuando salga a la calle,

Voy atracar una cervecería,

A destripar a todos los clientes,

Y a violar a la camarera,

Y luego a emborracharme entre la sangre,

Ron, ron, ron.

Cuando salga a la calle,

Seré todo un señor,

Ron, ron, ron.

Me gusta a mí la prisión,

Y sus gentes,

Que pandilla,

Ay que buena,

Que de amigos,

Ay que buenos,

Y cuando me saquen a la calle,

Volveré a mi amada prisión,

Y les contaré a los chicos lo que he hecho,

Ron, ron, ron.

Cómo me gusta la prisión.

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El señor Antonio, el guardián, llama con la porra a través de los barrotes.

-Eh vosotros pedazos de mierda, dejad de cantar la canción de la prisión. Ven aquí prisionero Angelillo.

Angelillo de Uixó salta de la litera y camina hacia los barrotes.

¿ Te he dicho yo que camines a dos patas hijo puta? Responde- le grita el guardián con rostro fiero, tiene dientes de tiburón.

Angelillo de Uixó a mitad de celda se detiene y contesta sumiso al patrón:

-No señor.

-Cómo un perro quiero que vengas hacia mi- ordena el guardián.

Angelillo avanza a cuatro patas.

Tienes carta maricón- le muestra un sobre el guardián- Una zorra escritora, Lucía Muñoz, te ha mandado su puto libro. Porquería comunista. El alcaide lo ha ojeado, y he de confesarte no le ha gustado nada el libro, pero los hijos de putas esos de los derechos humanos nos obligan a entregar el correo.

Gracias señor- dice de rodillas Angelillo de Uixó a su guardián.

Mucho ojo- le dice el señor Antonio al despedirse.

Gracias señor, gracias señor, lo leeré con cuidado- le responde Angelillo de Uixó.

-EL alcaide me ha ordenado decirte que cuando lo leas vayas a hablar con el chapelan para que te confiese. Te hará falta.

-Así lo haré, lo juro por el todopoderoso Bogo- contesta Angelillo de uixó con la cara sobre las baldosas sin atreverse a mirar al guardián. El negro Buba está extendido sobre la colchoneta con la cabeza sobre la almohada. EL señor Antonio lo ve y se pone histérico. Empieza de nuevo a gritar, en las otras caldas reina el silencio, todos escuchan:

Puto negro maricón, ¿que haces tumbado en mí amada colchoneta mientras yo hablo?

Baja al suelo negro, ¿te crees que eres un mono para estar en lo alto? Al suelo negro, al suelo negro, de rodillas junto a Angelillo.

-Si señor, si señor- balbucea el negro saltando de la litera de un salto y poniéndose de rodillas junto a Angelillo.

Y ahora cantar un padre nuestro mierdecillas:

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Ambos cantan el padre nuestro de la prisión:

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OH padre nuestro que nos has creado a imagen y semejanza tuya,

A ti que te caemos en gracia sobre el resto de los humanos,

por haber cometido todo tipo de pecados;

Tu que nos sonríes desde los cielos y nos comprendes,

Sabes de sobra que somos unos cerdos asesinos y violadores,

y te damos infinita gracias por ello.

Y tu, nos lo agradeces porque te llenamos el cielo de gente,

Llévanos contigo a la hora de nuestra muerte,

Perdona nuestro pecados y ríe con ellos cuando te los contemos,

Allá en el ancho cielo.

Amen, Amen, Amen y amen,

.

-Muy bien rezado, sois unos artistas. Vais poco apoco comprendiendo- les dice el señor Antonio feliz del buen trabajo de rehabilitación que se hace desde la prisión.

Angelillo de Uixó y el negro Buba vuelven a la colchoneta.

Angelillo saca el libro 2013 de Lucía Muñoz.

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¿ Sabes quien es Buba?- le pregunta Angelillo mostrándole la portada donde sale una foto de Lucía Muñoz.

¿Una zorra?- le responde el negro Buba.

Animal, no hables así de una chica culta- golpea Angelillo la enorme y hueca cabeza del negro Buba.

Este se queja sollozando:

-Yo no se leer amo.

-Lo siento Buba, lo siento- le dice conmovido ante la ignorancia del negro Angelillo.

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Mira Buba, es una chica muy inteligente y sensible, además de guapa. Vino a verme cuando me detuvieron. Le intereso mucho mi caso. Me dijo unas cosas de lo más rara que no comprendía: cómo que mi detención era propia de un estado fascista que aniquilaba los derechos civiles de la sociedad, y que de seguir así nadie podría manifestarse, que esto era propio de un estado autoritario y antidemocrático en España. Yo todo el rato le decía que si, que así era, que tenía toda la razón de mundo, y que los militos son unos cerdos a los que habría que matar.

De verdad, Buba, es una gran chica, en ningún momento me censuro por haber prendido fuego al ayuntamiento mientras celebraban un pleno.

La canción de Angelillo de Uixó cuando quemo el Ayuntamiento:

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Oh hermanos,

Ardió roma,

si, si, si,

Y todos los senadores ardieron,

Sus túnicas se incendiaron,

Y luego sus barbas,

Así fue, así fue,

Lo cuenta Catón,

Lo dijo Luciano,

Oh hermanos,

Ardió roma,

si, si, si,

Y todos los senadores ardieron,

¿ De que les sirvió el dinero, si ahora están ardiendo?

¿ De que les sirvió la corrupción, si ahora están ardiendo?

Ardió roma,

si, si, si,

Ardió, ardió, ardió.

Todos los romanos murieron.

Bien, bien, bien.

Ardió, ardió Roma.

Así fue,

Amen, amen, amen y amen.

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Jo tío que gran tía ¿ te la has follado?- Le pregunta Buba.

No, la vi solo una vez, después del incendio entre los escombros y los cadáveres. Solo hablaba, no tenían interés en otra cosa que en hablar, y a mi me gustaba escucharla, era agradable. No paraba de hablar sobre el sistema y de felicitarme, me dijo que era un gran artista, el mejor de España. La verdad es que mucha gente me felicito por eso que hice, menos mi padre. Él nunca está conforme con lo que hago. Incluso Antena tres quería hacerme un contrato en exclusiva para filmar a nivel mundial cuando quemara el congreso de los diputados de Madrid con todos ellos dentro ¿sabes lo que significa eso, No?- le pregunta Angelillo a Buba.

-Pasta, un montón de pasta, fama y tías guarras y mazizorras con las que follar a todas horas y de por vida- le contesta el negro Buba.

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Efectivamente, así es Buba, así es- comenta nostálgico Angelillo de Uixó pensando hasta donde podía haber llegado su carrera – pero los putos militos se mosquearon y me jodieron el negocio, y me trajeron aquí, que no se está mal, pero la verdad, me hubiera gustado hacer la faena.

Buba mira el bello y sereno rostro de la fotografía de Lucía Muñoz y pasa sus sucios dedos por la tapa.

-Oh hermano Buba, voy a escribirle una carta de agradecimiento a Lucía.

Señor Antonio, señor Antonio- llama Angelillo al guardián.

¿ Que quieres pedazo de mierda? – le pregunta el señor Antonio.

-Papel y lápiz.

-¿ para que quiere un ignorante pirómano cómo tu papel y lápiz?

-Quiero darle las gracias a Lucia por su libro.

-¿Te crees que eres Shakespeare pedazo de mierda, y que esa puta es Julieta?- le pregunta pegando con la porra a los barrotes.

-No señor, el prisionero piensa de si mismo que es un ignorante- responde Angelillo- pero el prisionero ha hecho una petición reglamentaria a su guardián instructor, y el gran jefe del senado que vino a vernos, Cayo Lara, dice que tenemos derechos humanos, y la comunicación es un derecho humano.

EL señor Antonio empieza de nuevo y más fuerte a pegar con la porra los barrotes:

-No me leas a mi los derechos humanos que tienes tu, pedazo de mierda, aquí no sois nada, menos que un perro enjaulado, barrotes y palos es lo único que merecéis, pero bien, has hablado de un gran jefe blanco de congreso y no quiero problemas. Has solicitado formalmente papel, ahora te lo traigo pedazo de mierda, pero no des un paso de donde estás, si te mueves un solo centímetro en mi ausencia no te lo entrego

¿ Comprendes hijo puta?

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-El hijo puta pedazo de mierda comprende señor, y agradece a su guardián su trato- le contesta Angelillo de Uixó sinceramente agradecido.

Al cabo de 10 minutos el señor Antonio llega con papel y un lápiz.

-Aquí tienes tu papel Cervantes, a ver que escribimos a la zorra. No le digas guarradas a la puta esa.

Gracias señor- le dice Angelillo que vuelve a su colchoneta.

Canción para Lucía Muñoz.

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Desde la prisión sale está canción,

Para ti Lucía,

Una petición,

¿Quieres casarte conmigo y vivir en la prisión?

Este lugar te gustaría un montón,

Aquí está Juan, el destripador,

También Pérez, el falsificador,

Y Andrés, el violador;

La comida no falta,

Patxi es el cocinero,

era un bribón contrabandista,

Si te portas bien con él,

Él se portará bien contigo,

y nada te faltará,

Salmón, caviar, langostas…

Es un tipo algo nervioso,

pero agradecido,

Nada es imposible de conseguir aquí.

La vida en este lugar es sencilla,

Lucía, Lucía, Lucía,

Sueño contigo todos los días.

El alcaide nos puede casar.

Mucho dinero no costará.

Es un tipo genial.

Los domingos nos cuenta cuando fue soldado en la guerra de Sidi ifni,

Bombardeo una aldea llena de negros,

Mató mujeres, niños, ancianos,

y perdió una mano,

Franco le dio un premio,

por el bombardeo.

Luego llevó un campo de refugiados en Marruecos.

Allí hizo una fortuna robando a los prisioneros,

Y se lo paso a lo grande violando a las mujeres,

Allí conoció a muchos de los guardianes.

El alcaide es un tipo cojonudo.

Si te portas bien con él,

Él se porta bien contigo,

Los domingos nos recita sus canciones.

La canción del Alcaide de la prisión:

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A mí, A mí, a mí,

mis valientes legionarios,

Por la patria,

Viva España,

viva España,

viva España,

Apunten los cañones a las chozas,

Fuego, fuego, fuego,

Que no queden prisioneros.

Quiero ver carne humana hecha picadillo.

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Lucía Muñoz vestida con falda de volantes lunera, con aros de plata en las orejas, le dice a sus padres y a su novio que se casa con Angelillo de Uixó.

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Una cosa os quiero contar,

¿ Que Lucía? Preguntan todos sujetando la cuchara con paella, expectantes.

Me voy a casar con el que quemo el Ayuntamiento de Vall d´uixó, me ha escrito una canción preciosa y me he… enamorado.

¿ te lo has pensado bien hija mía?- pregunta la madre.

Pero Lucía… -exclama el novio.

Eres cómo tu madre- comenta el padre siguiendo comiendo.

Ella llora, da dos vueltas bailando por la habitación, y levanta orgullosa la frente.

Está a esas horas, las 2, 30 del medio día, llena de pasión y sensualidad, avanza con las manos en jarra apoyadas sobre sus hermosas caderas a lo hembra fatal.

-Hija mía, ese chico está en prisión- le dice la madre conmocionada.

Lo se madre, pero le quiero por eso- dice ella apoyando su cabecita sobre las piernas de la madre, su larga melena morena cae hasta el suelo.

Susurra cómo un jilguero:

-Me iré a la prisión, hablaré con el alcaide para que nos case y nos deje vivir en una celda .Es una persona fácil de sobornar el Alcaide, antes fue ladrón y asesino,

¡Lucía!- exclama el novio.

Déjala- le comenta el padre, es un mal partido para tí hijo mío, solo tiene fantasías y estudios.

Lucía se va hacia el novio y le coge de las manos:

Te quiero más que mi vida ¿ lo sabes verdad?- le dice.

Él le contesta:

Lo se Lucía, lo se, y yo te quiero más que a mi vida. Coge un cuchillo y clávamelo en el corazón poco a poco, contento y feliz te cantaré.

Canción del novio de Lucia.

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Te quiero Lucía,

te quiero más que a mi vida,

Clávame un cuchillo,

y te lo demostraré.

No me asusta tu partida,

Por qué irás junto a la persona que quemo el Ayuntamiento de Vall d´uixó,

Pero dentro de un momento,

vas a cambiar de opinión,

Oh sorpresa, sorpresa,

Cuando sepas…

que voy a quemar el parlamento,

No Lucía, no, nunca te lo he dicho,

Lo que andaba pensando,

Pero este es el momento,

estoy planeando dominar el mundo.

Y yo te pregunto:

¿ Quieres dominar el mundo conmigo?

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Si, dice ella.

Ambos novios se abrazan y se besan con una ternura conmovedora, Oh hermanos.

Y ahora lector canta muy alto:

Hey, hey, heyheyhey

Hey, hey, heyheyhey,

Hey, hey, heyheyhey

AHHHHHHHHH, AHHHHHHHHHHHH; AHHHHHHHHHHH; AHHHHHHH

Hey, hey, heyheyhey

Hey, hey, heyheyhye

Hey, hey, heyheyhey

AHHHHHHHHHHH; AHHHHHHHHH; AHHHHHHHHHH; AHHHHHHHHHHH

El comedor se ilumina cómo un cabaret, Lucía se desviste y queda en ropa interior, los dos novios cantan. Lucía coge una silla y se abre de piernas sentándose en ella, la madre y el padre les acompañan en los coros, y el novio va a por la bola del mundo que pone a los pies de Lucía:

La canción de 2013:

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Desde está habitación llevaremos nuestra venganza contra el mundo.

Es lo mejor de estar en el paro y vivir con nuestros padres,

Soñar con dominar el mundo:

Es el año 2013,

2013,

2013,

2013,

El año en que aniquilaremos a nuestros enemigos.

Hail camarada,

Oh hermano te saludamos,

Únete a nosotros,

Sacrifica tu vida por nuestra causa,

Sal de las esquinas,

Sal de los talleres,

Sal del ropero,

Sal de las colas del paro,

Sal de 15-M,

Y únete a nosotros,

Lucha por dominar el mundo,

Y tendrás tu recompensa,

La época de Acuarios ha muerto,

Así que coge tu fusil,

y apunta a tu enemigo conmigo.

Hey, hey, heyheyhey.

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Angelillo de uixó.


Canciones desde prisión de Angelillo de Uixó a lucía Muñoz by Ángel Blasco Giménez is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 3.0 Unported License.
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