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La mañana tiene en san Antonio, vall d´uixo, la intranquilidad pegada a las casas y  montaña de las maquinas excavadoras. Ruido de  camiones y sonidos de cohetes de las fiestas de la sagrada familia. amenaza de la sequía pertinaz y agotadora , junto el desempleo y la fabril y mecánica destrucción medio ambiental de las maquinas .Transita el sueño del olvido de los desempleados  apolíticos echados a la cuneta de una forma lógica y racional para los principales partidos políticos. con las manos en los bolsillos ,acuden varios desocupados a la acera a contemplar aquello , pensando que quizás…  quizás sea una señal de la recuperación del trabajo la construcción de nuevas e innecesarias viviendas. Los hay también en la exclusión, de la España del análisis. ¿ Para que analizar, para que escribir?- se pregunta el desempleado del valle de uixó- responde para si inseguro- Quizás sea una forma de acción, pero lo dejo, es mejor llamar a mi psiquiatra para que me asesore sobre la política del cambio, el progresismo y la edad de la pobreza.

Abre un cajón, saca la cámara para enviar un mensaje a un famosos doctor de carrera que se presta de voluntario en un foro abierto en internet para diagnosticar por las redes sociales trastornos.. El psicoanálisis se ha hecho tan popular en españa como las telenovelas . son pocos los desempleados que no pertenecen a un foro psiquiátrico.  A más tardar mañana tendrá su comentario, y del resto de pacientes del foro que darán su opinión, compartirán experiencias similares…

sobre el diván el señor del valle de uixó, se tumba como la maja desnuda quedando el diván  en un claro oscuro. Un rayo de sol baña su cara mientras el resto del cuerpo queda en penumbra mientras habla:

” doctor Campello, necesito hablar con usted. He vuelto a tener obsesiones políticas con el tripartito de izquierda progresista. La vall d´uixo moderna y madura. La que se vende y anuncia como en un tablón de contactos donde todos sacan sus penes o sus coños para ofrecerlos a quien les guste y pueda pagarlos. Ya no hay conciencia, solo una subasta por el voto. Ya se habla desde el partido socialista de la cuarta vía:La revolución religiosa, la internacional apostólica. Para esta monumental apuesta el ayuntamiento de izquierdas, se ha engalanado de la santísima familia hasta arriba. Lo llaman la revolución de la izquierda para el pueblo, y para ellos el diván burgués de Freud. El trío progresista, Socialistas, izquierda unida  y compromis, han descubierto la liberación sexual en las instituciones. así fue como ensalzaron la bandera del orgullo, revindicando y haciendo popular entre el pueblo de provincias  de nuestra tierra: la homosexualidad, la bisexualidad, el travestismo….Llegó la libertad sexual frente la obligación reproductiva y heterosexual de la derecha y la iglesia, junto los planes de turismo, la música, la vida loca y sencilla, poco honda, marcada por los eventos y festejos.

Yo he visto dos cosas en mis fantasías oníricas que me persiguen doctor. Cuando aparecen estas imágenes en mi conciencia almacenadas en mi subconsciente sufro. Me levanto sobresaltado, pierdo a atención. Le empezare a contar. Estoy en un parque lleno de arbustos, he salido de mi huerto  y camino solo a casa de una jovencita que me ha pedido una cesta llena de verduras ecológicas. El camino es agradable, visto unos pantalones cortos muy ajustados,  una camisa de tirantes y un gorrito tiroles con una pluma de faisán. En el parque me encuentro un mitín del partido socialista.  Hay carteles que revindican la figura de Freud,   y por contra han  roto las imágenes  que han dejado previamente el partido comunista de los pueblos de españa. Un tal  Pedro Sanchez se acerca y me pregunta: ¿ quieres unirte a nosotros? mira nuestro nuevo logo, nos hemos renovado, o eso o morir.

Yo estoy muy asustado, el parque ahora lo noto hostil, muchos ojos están pendientes de  mi. El camarada Pedro Sanchez me enseña una foto donde se muestra:

un puño  y un pene.

Me guiña el ojo y me pregunta ¿ qué te parece el Partido socialista renovado? a que mola.

quiero irme, pero de los arbustos salen socialistas por todas partes  que me cogen,  me gritan: no te asustes que no te vamos a comer. prueba que te va a gustar.

Entonces no sé como, aparecen mis perros, mi camada de colmillos lácteos que entran corriendo y los espantan con sus lechosas fauces. Pero aquí no termina todo doctor mi sueño con el progresismo.

-Yo sé que usted ha sido muy hábil promoviendo un análisis donde explica que los progresistas, quieren educar a la masas en la liberación de la libido. pero yo discrepo doctor. En mi opinión se trata de enmascarar su falta de principios . La aceptación del mundo y moral burguesa a través del psicoanálisis. El pene no es más que un tapabocas esgrimido por la izquierda progresista. Un cosmético feminista, pintalabios rojo para mujeres, estilográfica de tinta blanca de la derecha que ha cedido al pene y las bodas gays a cambio de exclusión de bienes materiales en las masas. En definitiva el puño y el pene significa en mis sueños la revelación del fin de las ideologías y del dogma, cuya prueba son las políticas sociales que se están haciendo o dejando de hacer, las privatizaciones que no paran de aumentar, la justificación de la exclusión social. la siguiente escena de mi sueño , doctor campello revela esto que afirmo-

Al salir del parque entro en la plaza del ayuntamiento. Se encuentra la alcaldesa con el cura, la guardia civil, y la reina de las fiestas en el balcón del ayuntamiento convertido en sacristía llena de estelas de la virgen, san José y cristo,  predicando unidad, patria, fe y trabajo.

Entonces la alcaldesa me ve y me señala , primero a la guardia civil en el oído, luego en voz alta, al pueblo:

Esa persona es un  parásito inadaptado. vive de los servicios sociales y predica el inconformismo social, la vagancia, y la promiscuidad sexual en ocasiones, y en otras el celibato. quemarlo, hoy que hay  feria medieval convocada. Los turistas disfrutarán de un gran espectáculo y el pueblo ahorrara en pagas no contributivas.

la gente lanza hurras y vítores a la alcaldesa:

Santa, guapa. bendita seas entre todas las mujeres.

El populacho es feliz con la idea de asarme.

Yo me defiendo:

Pueblo, mirad lo que hacéis, no os dejéis embaucar por el populismo.  ¿ qué os he hecho yo? ¿ Os he faltado en algo alguna vez?

mi desesperada defensa no sirve. me meten en una sucia jaula. me cargan en un carro tirando por un asno que me pasea por las calles y las tiendas de la feria medieval. Mis vecinos me tiran verduras, algunas de mi propio huerto. Me sigo defendiendo como puedo:

busco trabajo de forma activa. soy discapacitado. necesito comprensión y paciencia. parlem.

De nada sirve me conducen a un pilón junto a un toro cuyos cuernos que embolan y mientras suenan las campanas ,los pertardos, sueltan el toro que corre embolado, a mi me asan.

entonces despierto aterrorizado doctor.

Y al bajar al pueblo veo lo siguiente: el balcón del ayuntamiento lleno de estampas religiosas, las mismas del sueño. al populacho que desea matar a alguien. escucho petardos. Hay barreras de toros por todas partes y veo a la alcaldesa en la calle, va  con reina de las  fiestas, la guardia civil y el cura. Me saluda con la mirada de forma amable y amistosa , entonces recuerdo el sueño y me desmayo.

-Doctor, creo que mis cartas políticas están marcadas, y que la política está al servicio para conseguir los intereses del cuerpo. Pero entonces , si afirmo esto soy un psicoanalista y un demagogo de clase burguesa. Así que habrá que pensar en pasar al plano de la desobediencia civil.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 

 

 

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Prólogo.

Fiestas de la sagrada familia en Vall d´Uixó. Todo el pueblo está invitado. En los primeros pasos de la procesión, se adivina la estrafalaria vida sexual de la gente de este pueblo. Vicente el pintor desde su azotea los dibuja.

Esta Doña Frigida, impoluta en su traje, abotonada hasta el cuello, impotente desde hace veinte años cuando su hijo de trece años, hoy  conserje  del ayuntamiento, les pilló haciendo el amor entrando sobresaltado a su cuarto por una pesadilla.  Doña Frigida gritó desesperada con las piernas abiertas como una tijera , tirando  de un corte de pie a su marido de la cama,  para cubrirse  con una sabana santa  entre lágrimas:

ay, ay, ay,

cierra los ojos cariño mío , por amor de Dios  hijo de mi alma, vete, vete. no veas esto tan horrible.

Su marido don Acritud, también tocado de aquella escena,  aguantó  con estoicismo y comprensión acudiendo sin faltar a la profesión estos años.

Vicente observa a unos trabajadores con sus mujeres e hijos vestidos de domingo.

Los hay que son un escándalo de tan puteros. Es gente que trabaja en las fabricas. Se casaron jóvenes  y por amor hace ya mucho. tienen sueldos medios y una vida gris, alienada, que no cambiarían por nada del mundo. Irse con el compadre de putas, a  mirar stripters o beber es de lo único que se  llena su espíritu. Tanto que la extrema derecha lo respeta. Entre la banca, muchos, igual que en profesiones liberales jueces,  abogados, notarios, políticos, médicos… casados con hijos y :

maricones.

El ayuntamiento, la casa de todos ellos,   vela por sus intereses,  su ocio y su  moral. engalanado hasta la bandera de religión. Para el resto, una advertencia, sobre todo a aquellos que ahorcaron a sus padres.

-No os quedéis en casa,  salir a celebrar la fiesta de la sagrada familia.

Vicente, el pintor , dibuja un fantoche de cura expresando que se acerquen a él los inocentes, los discapacitados. babean ladeando cabezadas y aspando brazos y piernas epilépticos,  dentro sus carromatos guiados por sus madres. Son divinas personas que se unen a la romería, y entran  a la iglesia  aullando, por si el cura o una imagen  encuentran el remedio a sus males.

Bajo el piso de Vicente, él observa su cuadro.  ignora que en ese piso sobre el que él camina, hay una casa de pecado.  un adolescente se quita la mordaza de la boca y las correas que atan su cuerpo. viste su cuerpo con unos  calzoncillos y le dice a sus hermanos que están en cueros unas hermosas palabras llenas de amor y ternura, inspiradas por el profeta:

” Id junto otras familias hermanos,

a juntar vuestros pasos en las calles.

Hacer retumbar como los cuerpos que se aman

las tapias de los juzgados.

Silenciad el chillido de los corderos

con la batuta que golpea la piel del tambor,

pues hace una llamada al perdón.

Observar al entrar en la iglesia al salvador.

Posa crucificado por los agujeros de los clavos.

Os mirará y os responderá con amor:

” Yo no quería que pasará esto”

Atravesad el corazón por el ojo de una hebra de cal y azafrán

que cosa la voz  y los ojos.

Y volved a casa pronto hermanos,

para cerrar todas las puertas,

antes de que llegue papa de misa.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 
Verdaderamente es un buen acuerdo, un milagro para los intereses de nuestros opresores, y nada nuevo que nos sorprenda a los oprimidos, que los que elegimos porque se erigieron  como nuestros salvadores anunciando desde un balcón que había llegado el cambio con ellos, y el tiempo de tener futuro todos, hayan cambiado tanto en el poder. Hoy, la voz de ese balcón es de ayer, y de antes de ayer: misa, patria y malos empleos. Para conseguir esta continuidad católico capitalista, tres alianzas de izquierda progresistas luchan juntas sumando sus fuerzas contra los más desfavorecidos, contra los más revolucionarios, y contra la naturaleza. Ensalzando la unidad, la familia  y la religión contra el desorden y la marginalidad. Para los desesperados: la virgen, para los necesitados: la familia,para los díscolos y desestructurados: las instituciones del estado.
A nosotros nos tocará salir a las calles a luchar por nuestros derechos, que es una forma de decir que nos van a partir la cara nuestro propios hermanos. Recordar que esto paso en las mejores familias, en las más sagradas. Por eso, en la casa de todos, en el Ayuntamiento de vall d´uixo, ya ondea como en una sacristía las estelas de la sagrada familia: La virgen María, San José y el niño Jesús, para que nadie piense mal de que hay un trío en el ayuntamiento donde hay unidad. Unidad familiar, sagrada unidad, divina propiedad, todo para los nuestros en detrimento de la humanidad, eso y solo eso es la familia, una replica hogareña del: Capitalismo. Verdaderamente son tiempos hoy de ayer , sombríos. Donde se va al ayuntamiento como a misa, a pedir. Tengo en mi memoria inmediata. Hace una hora. Estando en las puertas del ayuntamiento mientras hacia fotos al balcón, y leía en la puerta entre las rejas, lo que alguien había escrito a mano y en bolígrafo  en un folio, no se si de forma oficial o no, y había colgado allí” Parlem” . cuando he escuchado la voz  una amiga que me ha dado un bocadillo y una coca cola. Venía de comprar con uno de sus hijos que le ayudaba con las bolsas. Le he preguntado como le iba y que hacia ahora. madre soltera de tres hijos,  limpia y cuida a una pareja de ancianos con demencia, por algo más de 100 euros a la semana sin contrato. ! como tantas! Ella me ha preguntado que hacía. He respondido que unas fotos al ayuntamiento. Ha suspirado y me ha contado que hace unos días estuvo en el ayuntamiento. Comprando al pasar la tarjeta la tenía bloqueada. le había embargado los 70 euros que tenía en el banco. El impuesto de circulación no lo podía pagar.  ! pues como la va a pagar con poco más 400 euros al mes tres hijos  y una casa que pagar! En su voz había desesperación e impotencia. Podía haberle dicho si fuera progresista: mira sobre tu cabeza, la familia sagrada, haberla cuidado. Sin embargo no he dicho nada de lo que pienso que se debería hacer, porque ella no piensa como yo, y esto lo respeto. He balbuceado lo habitual en estos casos. Durante un minuto la he estado consolando bajo el balcón del ayuntamiento: con aguanta, no te rindas, todos estamos igual, ya vendrán tiempos mejores. anímate, ten esperanza.
Luego nos hemos despedido.
Angelillo de Uixó.

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En los balcones de Vall d´ Uixó se muestra sin vergüenza lo que se come, lo que se opina y lo que  piensa en casa:
– caldo de fascismo, cocido popular aguilucho negro.
Enarbolan  en los balcones, como manteles, la bandera de la opresión para que respire grande y libre  La misma bandera de los que se alzaron a mano alzada contra los más pobres de la tierra y los asesinaron en las cunetas. Hoy pretende hacer lo mismo en el nombre de la unidad de la patria,  frente la independencia catalana -arguyan huecos y sin sentido.
Aquellos que ven esta iconografía fascista transitando por las calles, o están bajo las criminales banderas sentados en los bares tomando vino y cerveza, pasan indiferentes, o permanecen  ajenos comiendo y bebiendo, como si no vieran lo que tienen delante o no fuera con ellos. Callan porque piensan que es lo más inteligente, así me lo dijo una mujer que me vio protestar. incluso he escuchado oprimidos por este sistema decir, que quizás con un régimen más opresor irían las cosas mejor.
Sabemos lo que hicieron los fascistas.
Sabemos también el mal que le han hecho a los trabajadores la democracia liberal.
Así, de este modo, queda el esperpento nacional flotando de los balcones, colgando como una mueca burlona de un cadáver.
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la anunciación  de un ángel a  la alcaldesa de vall d´uixo.

Había llegado a tal punto de  importancia ,desvergüenza y cinismo la opinión publica, así como el descredito de los principios ideológicos  de la izquierda progresista de vall d´uixó, que los balcones de las casas se habían convertido en el palco para realizar un discurso cualquier dictador. Por esos balcones un hitler, un mussolini, un franco cualquiera, se hubiera sentido inspirado por el pueblo.Por lo tanto ,nadie se extrañó que en la casa del pueblo, el palco ayuntamiento de vall d´uixo, pareciera la sacristía del Pilar por lo llena que estaba de mantillas de la sagrada familia, colgaba está iconografía entre banderas oficiales  a cambio de ganar unos votos, como colgó  la bandera del orgullo gay.
Un día, se congrego el pueblo en romería al balcón del ayuntamiento de vall d´uixo gritando:
María, María.
el concejal de cultura, Poncio, abrió la puerta del balcón con un pandereta y anunció:
ahora os la muestro.
Una joven alcaldesa preciosa y pura,  tan bella como jamás se ha visto alcaldesa igual, salió hacia al balcón con un vestido de seda blanco casi transparente atado con un cordón de oro . se arrodillo ante la imagen de un  San José, tamaño natural  y mirada perturbada, a la altura de su cintura,  entre cánticos  y lloros del pueblo emocionado de una escena de ternura y pasión:
como un último tango en Paris sonaron:
Hossana en el cielo.
Un ángel tonto que pasaba por allí , en el mayor momento de silencio y oración, mientras la alcaldesa rezaba, se acerco al balcón y anunció :
En verdad serás alcaldesa  tantos años no te cases y te mantengas pura en tus principios socialistas.
cuando estés en la oposición tendrás un hijo, Salvador,  dentro del matrimonio.
La familia es sagrada, como la ley la propiedad y el estado.
fuera de eso solo hay caos y anarquía.
Paz a ti y a tu familia socialista, a la tribu de izquierda unida y a los de compromis.
Viva españa- exclamó la alcaldesa al escuchar palabras de consuelo y amor tan hermosas, que solo un ángel podía susurrarle al oído.
El pueblo conmovido, alzando la mano, cantaron: milagro, viva españa, la  familia es sagrada.
Muchos  y muchos años fue la alcaldesa más bella de España reelegida. Hasta que encontró el amor  matrimonial  y paso a la oposición.
Angelillo de Uixó.

El 5 de octubre del año 2017 corte con la cabeza el suelo al dejar caer la regadera. Me elevo sobre un pedregal de vall d´Uixo, como un asceta perdido en un mundo liberal contemplando dos realidades  contrapuestas, y a la vez cientos, miles, de realidades implícitas unidas entre ellas dispuesta a encerrarme en un laberinto. Sobre mi mundo  arena, tierra, sequedad, y aislamiento, degeneración por cuanto me rodea. A mi alrededor solo hay  libélulas que se posan entre los palos que sirven para que trepen los guisantes, cuyo dolor está escrito entre sus hojas debido al efecto de la presión atmosférica. En el fondo del horizonte, aun se ve lo que les ha atacado. “La calima” como una bestia  surgida de las profundidades , se balancea blanca, suspendida entre el mar y los edificios de los pueblos del contorno  que podía divisar entre agrestes y desoladas colinas, Nules, Moncofar. El calor y este efecto propio del verano producía unas temperaturas sofocantes, que atentaban contra la vida vegetal, “tan inadaptada a los cambios”. los días previos a este día, fueron idénticos a este , y los meses de  verano que se acaba de ir, el más  tropical que se tenga constancia, y el verano se adentraba en territorio otoño. Otoño según las horas de sol y el calendario, pero no un otoño de llovía como tantas canciones, un otoño seco.
Las piedras de este lugar, mis compañeras de destino, entre las que acabare recodando el mundo, como un canto rodado que una vez cantó a este tiempo, eternamente viviré como piedra, son testigos de lo que digo:-
ellas decían amontonadas unas sobre otras, “tan llenas, tan duras, tan eternas frente a tanto cambio” no recordamos nada igual a este día.
Desde hacía meses, no llueve. Lo que  hace diferente  a este día  del día ayer, y el  motivo que interrumpe mi mundo de piedra, que algo ha movido,  es la visión de esa niebla blanca de calor flotando. La primera siembra de invierno, está perdida.Los guisante yacen mustios empalados junto las cañas. Se habían arrojado rendidos a las ramas en la madrugada, para descansar asfixiándose lentamente. Sabía que para muchos de ellos, echarles agua era una perdida de tiempo en estos momentos.Las hojas de acelgas, parecían los tentáculos de los pulpos escarbando en la arena de un fondo . Las lechugas estaban acostadas, amarillas, enjutas y ásperas sobre el suelo. Tenían color amargo, habían perdido su liberal color a la vista. Para este rincón, y lo que nos acontecía, a nosotros las criaturas del pedregal,, hombre, azada, matorral, huerto, era un día de derrota. Solo un zafarrancho de agua nos podía salvar. El viejo algarrobo lo sabía. El agua. Ella vibraba en mis manos a diario. cien, doscientos litros ,pasaban de la roca de la fuente a mis manos. El viejo bar oasis, se cobraba algún café de mi parte, y alguna una ironía de la vida con su palmera verde pintada en la fachada. Yo  atrapaba el agua como en el sahara, en garrafas para derramarla  lentamente para que la chupara la tierra, como se chupan los labios cuando se ama o cuando se finge amar. Pero este día, 5 de octubre como si la calima anunciara uno de los otros cambios que vendrían, al presionar el grifo, salia un pequeño chorro de agua de la fuente del oasis. a través del negro agujero recibía su blanco néctar con estrépito de cascabeles, arrastrando un murmullo y un olor aséptico  de agua-  hipocresía  de estos tiempos, mientras se desinfecta el agua, se ensucia el aire. El viento arrastra partículas nuevas y mutantes, como llegan a los campos nuevas especies invasoras, una de las cuales aplaste contra mi antebrazo. dejando al mosquito tigre entre mis pelos enterrado. Llego con el agua en carretilla como un asceta neolítico en un paisaje de cavernas rodeadas de chumberas, bajo los cuales estaban mis ajos, cebollas, tomates, amaranto. Mi sabana africana en vall d´uixó. me falta la tribu. Allí estoy yo estacado, cavernícola indomable luchando contra la calima y el homus cognitivus. El hombre más repelente de todos los tiempos: el racional y político. EL agricultor que me rodea, esta incorporado a la red de agua, es ajeno al cambio climático, pero igual de pobre que yo en su balance de resultados, se admiraba de las toneladas de naranjas que conseguía de cuatro fanecadas sin esfuerzo, ocho, diez toneladas, doce, más o menos. Y unos mil euros de perdidas anuales. Y eso no era nada, su logística estaba a punto de saltar por los aires. El cambio climático venía de mil maneras inconcretas. Todo cambia a cada segundo. Hoy calima, mañana gota fría, heladas y al día siguiente sol. Las probetas científicas que nos había conducido  hasta aquí , acabarían flotando en el cieno, pues la ciencia no había descubierto nada real, solo el peso, la comparación entre las superficies de las cosas físicas. Las vecindades humanas serán ya un nido humano de miseria personal . colmenas humanas agotadas, servían para alojar náufragos, seres de la caverna en ciudades pomposas, urbanas, modernas, con personas arrojadas a la hoguera de la exclusión, la corrupción y la degeneración. algunos de volvería gayas, portavoces de la tierra, otros se tirarían a la tabernas, o al sexo. Cada cual es responsable de iluminar su mundo con estupideces. Un orden mundial basado en los actos de cada uno. Liberalidad absoluta. Un desierto mental amenazando ¿ qué puede llenar el desierto? la familia, el coche, la patria…. No, ante ese desierto el suicidio. junto ese desierto mental como analogía, el desierto físico, cada día muchos metros de diserto avanzan. Y la gente  huye de esos desiertos que les llegan. Y vendrán como llegaron los bárbaros la gente del desierto. Y es posible que se detengan ante nosotros. y al contemplar nuestro mundo, no  nos aplasten y nos admiren, y no devasten nuestra civilización,y se unan a ella como ciudadanos de segunda en el sector servicio. Pero queda otra salida, si por nuestra propia estupidez no nos destruimos, que es el plan A, queda el plan B. Retroceder para avanzar. un colapso general. Un cambio climático que termine con las cosechas, la pesca, la ganadería. Y que el hombre sano respire con su lanza. Que truene el clan, el aullido de los lobos, las orgías en las selvas. La vida sencilla de un mongol. La sonrisa de un bárbaro. El sonido de los cuernos. Las migraciones de los pueblos por las estepas. Y que durante miles y miles de años nadie pueda relatar esto porque nadie sepa leer. que solo tengan de estos millones de vidas recuerdos las piedras.
Angelillo de Uixó

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cuando llegaba la noche tenías la sensación de ser enemigo del pueblo. al entrar al hotel cataluña sentiste  frío el recibimiento.

el portero te dijo:

Bienvenido al hotel cataluña, señor.

Escuchas voces en tu mente que te hacen sospechar.

Voces  te cuentan que te has saltado todas la líneas soportables para la dignidad y el respeto que merece el otro.

El enemigo es el otro- comenta el portero.

¿ Cómo?- le preguntas sobresaltado, como si te hubiera leído el pensamiento.

Venga sartre no molestes al cliente. Ha tenido un día duro. al fin y al cabo es de clase trabajadora.

!Passolini eres peor que camus…!- exclama sartre  como reproche por el comentario del botones  paassolini mientras  ofrece su servicio de  llevar la mochila del cliente. Este se siente angustiado, presintiendo que esta encerrado por los otros, convertido en un paria.

¿ Quiere que le ayude a entrar sus armas?- pregunta servicial Passoli con una sonrisa de san mateo.

No gracias, lo que llevo es muy personal. quisiera entrar al hotel y acostarme, ha sido un día duro ,y mañana debo seguir cumpliendo con  mi trabajo.

Los dos porteros le despiden.

Al entrar en el hall ve unas luces azules y amarillas parpadeando de forma intermitente, como la de los coches patrullas colgando del techo. Un chica preciosa de 17 años con una pamela cubriendo su cabeza, al verlo da un grito horrorizada, se levanta y se va.

siente mareos al acercarse al mostrador

El recepcionista le saluda con una sonrisa afable para recibirlo.

Bienvenido al hotel cataluña señor. Si lo desea,  puede quitarse las botas,  el casco y el uniforme ensangrentado, y dejarlo en lavandería. Es muy económico el servicio.

No puedo, lo necesito a primera hora. tengo que partir… cuerpos,cosas, y desde el alba hasta el ocaso, retorcer carne.

El recepcionista sonríe y se disculpa:

como guste el señor carnicero, era solo una sugerencia. aquí, como puede ver y comprobar,  las manifestaciones quedan lejos.

LLama a un camarero de habitación que esta distraído escribiendo.

Alberti, alberti, Rafael, acompaña por favor a este señor a la oscura 236.

alberti se acerca cantando:

“Las tierras, las tierras, las tierras de España,
las grandes, las solas, desiertas llanuras.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
al sol y a la luna”

EL recepcionista llama a Alberti y le susurra al oído.

Creo que se encuentra mal el caballero.  no distraigas mucho su pobre conciencia de bruto.

comprendo maestro Unamuno.

alberti  al cliente-

señor , si me acompaña será un placer guiarle a su habitación.

Caminan por un pasillo parecido a una rambla seca lleno de luz y gente tropiezan con una bella mujer vestida de virgen que los saluda con un viva españa y san josé, marido perfecto. Otros van con la prensa sonriendo de forma cínica. Los hay vestidos de abogados subidos a monociclos.

¿ qué ha dicho esa? le pregunta a alberti.

Es una política, creo que es socialista,tenemos unos cuantos por aquí para defender a españa.Hoy han traído  el ayuntamiento al barrio para acercar la democracia y la participación ciudadana a la calle. Luego han venido a comer y no se han ido. Habrá que echarlos del pasillo dentro de dos días.

El cliente pregunta asombrado.

¿ hacen ustedes eso?

y más asombrado le contesta alberti.

¿ Y ustedes no?

de repnte el pasil cambia y s eocnvierte en una galerias al cruzar una puerta.caminan en silencio primero por una zanjas, luego subiendo una escalera circular suspendida en el aire. solo hay oscuridad ,y un viento que agita recuerdos. Las escaleras se convierten en un desierto donde el sol y la luna se junta en un espejismo.  Un perro va hacia ellos. Saluda al alberti . Al ver al cliente sigue escaleras abajo corriendo sin detenerse, rapidamente se pierde . EL cliente vuelve la vista a albertir después de girarla para ver desaparece al perro. Está encerrado   en un sótano con un gran tragaluz donde se contempla la ciudad de los obreros. Pandillas proletarias, robos, hormigoneras, chicas vulgares, cubos de basura, actos vándalos, anarquistas. Buero vallejo  aparce  tumbado en escena en la oscuridad. su voz solemen  indica al cliente aturido que mira por el tragaluz asombrado: es la ciudad fabril. La que no tiene miedo a nada. Todos esperan un tren que les saque de esa miseria entre esas chimeneas de cieno. La mayoría, más de los que  usted cree serían capaces de dejar pasar ese tren, el que han esperado todo su miserable vida, para salvar a su hermano, a su hermana. Hoy muchos heridos en las calles de cataluña. si no lo hicieran, si no se sacrificaran,  la conciencia se lo haría pagar con el tiempo. así es la clase trabajadora.

Mira Buero, es Lorca, comenta alberti

¿ el poeta? pregunta blanco y asustado el cliente como si viniera un fantasma saliendo de uan fabrica de cartones.

No hombre, no, no es el poeta, es  Lorca el gitano, al otro ya lo enterrastéis no se sabe donde y no puede resucitar- comenta triste alberti.

Empiezan a caer sobre el tragaluz flechas verticales ardiendo. cantos diseminados esparcen  bocas solas , pero que encienden la industria:- tan llenas de penas y profundas son sus voces, sus almas, incluso recitando dentro de las hormigoneras y los zapatos. El viento verde las empuja en la madrugada, y vuelan hasta la siguiente, porque si callaran, moriría la esperanza. Se escucha cantar bajo los puentes a los gitanos:

” cuidad libre de miedo,

multiplicaba sus puertas.

cuarenta guardia civiles

entran a saco por ellas.

Los relojes se pararon,

y el coñac de las botellas

se disfrazó de noviembre

para no infundir sospechas.”

El cliente grita llorando:

No es cierto lo que estáis representando, quiero irme.

Las puertas de las habitaciones hotel cataluña se abren.

Entra al sótano gente con la cara llena de sangre, cuerpos destrozados avanzan en silencio  mirando al cliente. Alberti  y Buero entregan  un pañuelo de seda al cliente para que se quite la sangre de otros cuerpos que la han salpicado y lleva pegada a su uniforme.

Mira Buero, no se va la sangre.

La llevará siempre pegada a su cuerpo, hasta su muerte- asegura Alberti.

 

No, por dios.Lo hice por mandato- susurra de rodillas con las manos en la cabeza.

Una niña rubia de nueve años se acerca en triciclo.

¿ Por qué golpeastes a mi papa que no te hizo nada ? tiene la cara destrozada. Y a mi mama le escupiste desde el balcón.

Desde el suelo llora el cliente.

dejadme fantasmas.

Se levanta seguido por gente herida. Corre por los pasillos tropezando con cadáveres. Incluso cree que le pegan, pero es cosa de su imaginación. Al salir a la calle ve a un grupo de personas jóvenes que tocan la flauta y la guitarra. suplica, implora:

No me hagáis nada. quiero vivir. Soy un cobarde.

Los chicos se ríen, comentan:

Esta colocado a base de bien.

El cliente sube la coche.

Sartre lo despide:

se va usted.

Me da nauseas vivir- contesta.

Es un buen titulo para un libro- le despide.

Por el retrovisor ve el letrero con letras azules y amarillas parpadeando:

Bienvenido al hotel cataluña.

Angelillo de Uixó.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Será negra España;
su celebración de dolor será negra.
Negra será su constitución.
Negra serán sus costumbres.
Negro será el destino de sus gentes,
sometidas africanamente.
España será un país desagradable.
Un punto negro en los mapas.
!España tan negra!
Tan digna de olvidar.
España-monolito de granito negro e intolerante.
Contigo-!Todos caídos!
Celebramos la independencia catalana.
que huye de esta España,
!tan negra y amordazada!
Espíritu de país
es la revolución catalana.
Aire y luz del mediterráneo.
Amor y fraternidad del monte y la aldea.
¿ Puedes tu revolución catalana,
ser una revolución campesina y obrera?
sinceramente, no lo sé.
Pero España es tan negra,
tan cruel con su clase trabajadora.
que yo te celebro vital y renovado en los colores.
Feliz de verte empezar,
seas lo que seas me quiero unir a ti.
Por no seguir más horas encerrado en esta España negra.
Angelillo de uixo.